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El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 66

Y en un ciprés que en ellas ha crecido
El viento, conmoviendo su ramaje,
Semeja un melancólico gemido.

Perdido como una ola
Entre las olas del mar,
Entre esta legión de Scévolas
Napoleón el corso va.
La patria le dió su espada,
Su beso la libertad,
Y morir por una y otra
Juró ante el sagrado altar.
Una mujer, una niña,
Ángel en forma mortal,
Que con su amor santo y puro
Le hizo el cielo adivinar,
Le siguió con su mirada
Desde su isla natal
Como el amante eliotropo
Al sol que á otros climas va,
Y luego, como esas flores
Que de la noche en la paz
Cierran su cáliz de aromas
Durmiendo en la oscuridad,
Dobló su lânguida frente
De sonrisa angelical,
Cerró sus azules ojos
De dulcísimo mirar,
Y en los brazos de la muerte
Durmió su sueño de paz,
Como un niño que se duerme
En el seno maternal.

Su amante supo su muerte,
Y á su humilde tumba va
A derramar una lágrima,
La última que ha de llorar.
Va á dar á su corazón
Su postrer adios quizá,
A su corazón guardado
Por la losa sepulcral.
Un momento concedido
A humana debilidad,
Y luego al rudo combate
De la vida volverá.
La desgracia templá el alma,
Como las olas del mar
Arrecian algunas piedras
Y nueva fuerza las dan;
Por la senda del martirio
Se llega al arco triunfal,
Y con el dolor luchando
Se le vence nada mas.

Perdida entre las rocas
Cual perla que en la orilla
Bajando la marea
Dejó olvidada el mar,

Hay una humilde tumba
Que adorna cruz sencilla
Y Napoleón sus lágrimas
Allí fué á derramar.

La estatua de la tumba
Parece inmóvil, yerto,
Solo, en la noche oscura
Que un astro no alumbró:
Su porvenir entero
Allí reposa muerto,
El porvenir al menos
Qué en su ilusión soñó.

¿Qué importa que la vida
Le brinde triunfos, glorias,
Un puesto entre los héroes,
Un trono, hasta un altar,
Si aquélla cuyo nombre
Resume sus memorias,
Sus glorias y sus triunfos
No habrá de presenciar?

Murió; una humilde cifra
Que el peregrino huella
Grabada en una losa
Solo al morir dejó.
Todo está mudo, inmóvil,
Oscuró, en torno de ella,
Como para él perdiéndola,
El porvenir quedó.

PLEGARIA.

I.

Aquí vengo á llorar sobre tu losa,
A recibir tu adios y darte el mio...
Tú tan pura, tan buena, tan hermosa,
Eres astro apagado, ajada rosa,
Solo un cadáver frio!
Estrella de mi infancia nebulosa,
Tu amor abrió las flores de mi alma,
Y contigo las llevas, cual la bella
Primavera al partir las dulces flores,
Que en el prado vertieron los amores,
Que vinieron con ella.
De ellas, como de ti, no queda nada
Sino un sepulcro mudo?
Quién sabe; el sol termina su jornada,
Mas no muere al velarse á nuestros ojos,
Que á otra región dorada
Va á derramar sus resplandores rojos.
Quizá así los que mueren, á otro mundo
Mas venturoso vuelan;
¿Quién se atreve á creer junto á la losa
De la mujer querida,
Que entera allí reposa?
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 7

Desde luego se nos quitó nuestro coronel, el viejo Ledoux, el valiente de los valientes, cinco heridas, once campañas, saltado un ojo de un lanzazo, la nariz cortada... un semicadáver que no conocía sino su bandera y el honor de la Francia, y que se paseaba todas las tardes en Astorga en un carricoche tirado por cuatro sacristanes... ciábamos. Un día, á pocas leguas de Heidelberg, tuvimos algunas palabras con nuestro patron por un novillo que habíamos hecho pedazos, que nos llevábamos en los morrales, y pareciéndonos demasiado pesado nuestro contrincante, le encerramos en su casa, ponemos fuego... peor para él: todo esto era cuenta suya, y sin embargo,

Juan Glapisson.

—¡Se ha visto semejante abominación! dijo Dauphin juntando las manos.
—En fin, prosiguió Glapisson, esto es para mostrarnos que era el padre del soldado. A nuestra llegada á Alemania nos le quitan y en su lugar nos envían al coronel Picot, duro de cocer, que salía de los mamelucos. Empieza por enseñarnos los dientes; lo enseñamos los nuestros como buenos jabalies, seguramente no nos acaricié aquí que Picot se aprovecha de esto para tratarnos mal... nuestro antiguo coronel nos hubiera conmovido dulcemente: vosotros, nos hubiera dicho, teníais el derecho de matar el novillo y quemar la casa, pero encerrar al patron... eso es ton- to... Si, sí, es tonto, hubieranos respondido conociendo que habíamos hecho mal.— No se hable pues más de esto, hubiese dicho Ledoux. Nos hubiéramos dejado que-
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 74

No ha de cimentar su trono
La guerra; que ella no adorna
Su frente con rojos lauros,
Sino con oliva y rosas.
La industria, la hija querida
De Dios, las artes hermosas
La traerán, y entrelazando
Unas naciones con otras
Harán una gran familia,
No solo de nuestra Europa,
Sino de todos los pueblos
Que el sol con sus luces dora.

En la puerta de la iglesia
Cual dos estatuas marmóreas
Ve Napoleon sus dos genios
Que el paso al altar le estorban.
El solo los ve, invisibles
Para las miradas todas
Como los remordimientos
Para él solo cuerpo toman.

EL GENIO BUENO.

Detente, temerario,
No irrites á tu Dios
Que puede derrumbarte
Lo mismo que te alzó.
Te envió como un profeta
Heraldo de su voz
A redimir al mundo:
Acaba tu misión.
O cuando se termine
Tu día de esplendor
Fulminará en tu frente
Su justa indignación.

EL GENIO MALO.

La fuerza de tu brazo es tu derecho,
Obra tuyá la gloria,
A quien el ancho mundo viene estrecho;
Tú eres tu solo Dios, tú quien ha hecho
Esclava la victoria.

Sigue: tocas al fin de tu jornada,
Y coronar es justo
Con la imperial diadema tu sagrada
Frente ya en el combate coronada
Con laurel mas augusta.

Tú harás feliz Francia: aun no conviene.
La libertad al mundo, aun es un sueño:
Mar después de un diluvio, Francia tiene
Necesidad de un dueño que la enfrene.
Sé tu su único dueño.

Tú que á sus enemigos quebrantaste,
Su gloria has consagrado,
Sus confundidas leyes ordenaste,
Y de nuevo las aras levantaste
De su templo arruinado.

Su fé, su gloria y su injusticia han sido
Las obras que tú has hecho:
Francia entera es tu obra; te ha elegido
Por su señor, porque ha reconocido
Tu paternal derecho.

Napoleon vacila. Siente el pecho
Temblar; mas vence al fin su genio malo.
«La religión consagra mi derecho,»
Dice, y entra en el templo. La armonía
De los himnos y vivas nuevamente
Llena el espacio, y como mies que el viento
Agita blandamente
La multitud se agita. Solo triste
Ahogado entre los gritos de alegría
Se levantó un gemido:
El del genio del pueblo dolorido,
Que de la Francia para siempre huía.

CANTO TERCERO.

En el medio de un mar sin horizonte
Se alza como una palma en el desierto
Árido, seco, penascoso monte,
A medias por las aguas encubierto.

Producto acaso de volcan tremendo
La abrasa un sol de fuego eternamente,
Y ronca tempestad hiere rugiendo
La corona de rosas de su frente.

Nido de la marina gabiotá.
Quizá fué un tiempo y del candor asilo;
Hoy britano pendón en ella flota,
Y á su pié un pueblo inglés vive tranquilo.

Y á ese peñón perdido entre los mares,
A ese nido de águilas marinas,
A ese montón de piedras seculares,
Quiza caos de históricas ruinas

Cruel encadenara la Inglaterra
Como fiera feroz, como un vestigio
Al árbitro en Europa de la guerra,
Señor del mundo y semidios del siglo.

Que los tiempos magnánimos pasaron
En que un hogar Temistocles hallaba
Entre sus enemigos, que guardaron
La hospitalaria ley que él reclamaba.
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 77

Que dobla en morena torre,
El ciclo azul y diáfano
Con dudosos resplandores
Esmalta tímidas estrellas
Mensajera de la noche,
Y al occidente aun alumbraba
Con rojo color de cobre
Del sol el postrer reflejo
Sobre los mares inmóviles,
Semejante á la memoria
Que cuando el genio se pone
abandonando la tierra
Por otros mundos mejores
Deja tras sí, lentamente
Palidece, se recoge,
Y se disipa en la atmósfera
Dando lugar á la noche.

Todo es calma religiosa;
Quien tenga un alma, que ore;
Que es la hora de los recuerdos,
Una su espíritu el hombre
Al de la naturaleza
Y deje que se remonte
Al infinito su mente
Con la esencia de las flores.

¿Qué vision en el ocaso
Se eleva? ¿Es vapor informe?
¿Es la oración de la tierra
O ángel de las ilusiones?
Blanca túnica le cubre
Y sus cabellos recoge
Con el laurel de los mártires
Con una estrella por broche.
Un poeta le creyera
El sueño de sus amores,
El alma de amante muerta
En su primavera, un joven;
Napoleón le ve... sus ojos
Se dilatan, sus facciones
Palidecen... un suspiro
Hincha su pecho, é inmóvil
Sin poder hablar estiende
Los brazos... mas sin que torne
La vista, sigue ascendiendo
El ángel á sus regiones,
Y sueño ó vapor del agua,
Alma ó oración del orbe,
Cual la luz del sol se pierde
En las sombras de la noche.

El rey prisionero lanza
Suspiro que nadie oye,
Y que con las hojas secas
Lleva el viento de los bosques:
Su genio bueno huye al cielo
Y al huir le desconoce;
Su mal genio á su alma unido,
Sin que separarle logre,

Convierte su corazón
En un antro de dolores,
Y hace su vida cadena
De penas y confusiones.

CANTO CUARTO.

Murió: solitaria tumba
En Santa Elena encerraba
Al que en su mano abarcaba
Del uno al otro confín;
Y el dueño del mundo un día,
El que tronos concedía,
Solo tuvo de limosna
Una tumba en que dormir.

Quizá al declinar la tarde
Algun inválido anciano,
A orar por su soberano
A su humilde tumba fué,
Y contemplando la losa
Dijo en su dolor profundo:
«Ved lo que queda en el mundo
De un gran imperio de ayer.»

Quizá tropezando en ella
Diría algun ambicioso:
«Quisiera seguir tu huella
Aunque á dar viniese aquí,
Que el pesar de haber caído
El que tan alto ha subido,
No le arrebata el orgullo
De haber osado subir.»

Un rey de Francia á su patria
Llevó esta tumba gloriosa
Con gran pompa religiosa
Como un blasón nacional,
Porque quiso en su recuerdo
Apoyar un débil trono
Que amagaba con su encono
La tormenta derribar.

Hoy la Francia le venera
Como un título de gloria;
La página de su historia
La mejor de todas fue;
Su nombre se encarnó en Francia
De tal modo, que no puede
Olvidarse mientras quede
Nombre del pueblo francés.

Que al divorciarse ambicioso
De la libertad del pueblo,
Todo su ardor amoroso
A su patria convirtió.
En ella fundó su orgullo
Que hizo de ella un patrimonio,
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 78

Y constante testimonio
La daba de su afición.

Los antiguos monumentos,
Tesoros de las naciones,
De reconditas regiones
Para ornarla hizo traer
Y con las joyas del arte
Su museo enriquecía,
Colocando cada día
Una nueva en su pared.

La dió un código y un ara,
La educó en el honor santo,
Y en la virtud que olvidará
En su febril conmoción.
Y la corrió de un ejército
Que su trono defendiera,
Y su tributaria hiciera
Cuanta tierra baña el sol.

Que quería que su patria
Como Roma se elevase,
Teniendo al mundo por base,
Pueblo de los pueblos rey,
Y que fuera más honroso
En uno y otro hemisferio,
Que ser señor de un imperio,
Ser ciudadano francés.

Los pueblos son ambiciosos,
Quieren gloria á cualquier precio;
Dieron su sangre gustosos
Por ella á Napoleón,
Y en el día de victoria
Corrian como en Sparta,
La madre á cantar la gloria
Que su hijo la costó.

Aun el pueblo en sus canciones
Con orgullo le recuerda:
Su nombre entre sus blasones
Coloca en su ardiente fé;
Y un oscuro aventurero,
A ser fruto de su estirpe
Y de su nombre heredero,
Debe el imperio francés.

En la hora triste y sombría
En que en el espacio encuentra
El ángel del día qué entra
Al del moribundo día.
Cuando en calma silenciosa
Mar y cielo, monte y llano
Yacen en el sueño, hermano
De la muerte misteriosa,
Derrama su luz de hielo
Tranquila luna argentada
Como lámpara colgada
De la bóveda del cielo.

El aire pesadas mueve.
Anchas nubes que reflejan
Sus rayos y que semejan
Marinos montes de nieve,
Y la luna detrás de ellas
Se oculta á ratos, dejando
Solo la noche alumbrando
Tristes y escasas estrellas.
En esta fincibre calma
En el hombre se suspende
La vida mortal, y asciende
A otras regiones el alma
Como un ángel desterrado.
Que cobra su libertad
Y surca la inmensidad
Del espacio ilimitado,
Y desde la altura mira
Perdido allá en lo profundo
Del espacio á nuestro mundo,
Que entre yertas sombras gira.
Punto negro, astro apagado,
Parece que se derrumba
Como un anciano en la tumba
Por su propia edad llevado;
Y al verle el alma sonríe
Recordando cómo el hombre
En esta estrella sin nombre
Con su grandeza se engaña.
En la vida en que se azoran
Se asemejan los humanos
A la turba de gusanos
Que un cuerpo muerto devoran;
Y sueñan gloria y amores
Y placeres y martirios,
Y se ven en sus delirios
De la creación señores.
Quizá presto un viento adverso
Se llevará de pasada
Esa hoja seca y ajada
Del árbol del universo,
Y el hombre ébrio de poder,
Morirá sin quedar huella
Ni siquiera de la estrella
En que ha recibido el ser.

En Waterloo, en el campo
Donde murió su gloria
Sepulcro de un imperio
Que esclavizó á la Europa,
Napoleón sus huesos
Con ronca voz convoca,
Espectro que reclama
Su ejército de sombras.
Entonces, como un día,
A la voz poderosa
De Daniel respondieron
En sus lechos de roca
Los muertos partidarios
Del capitán de Córcega,
Acuden presurosos
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 81

UNA HISTORIA SENCILLA.

POR MISTRISS YNCHBALD.

CAPITULO PRIMERO.

Dorriforth había recibido en el colegio de Saint-Omer una educacion tan severa como lo es la regla de esta casa; tomó las órdenes, y se hizo sacerdote católico romano; pero desechando las supersticiones y discerniendo con justicia los verdaderos deberes que le imponía su estado, se creó principios que hubieran aceptado los primeros defensores del cristianismo. Esforzaba base en practicar las virtudes que predicaba, porque no había prometido á Dios separarse de los demás hombres y huir el honroso trabajo de reformar la humanidad; no quiso deber al claustro un abrigo contra las tentaciones, y el centro de Londres fué para él un asilo tan seguro, como el retiro. Allí es donde supo adquirir por sí mismo la prudencia, la justicia, la fortaleza y la templanza.

Llegaba á los treinta años, habiendo pasado cinco en Londres, cuando perdió á un querido amigo de mas edad que él, pero con quien estaba relacionado desde su primera juventud, y que al morir le dejó encomendada su hija de edad de diez y ocho años. Antes de encargarle de este depósito M. Milner pensó de esta manera:
—En toda mi vida no he tenido sino una amistad íntima; Dorriforth es el solo hombre con quien puedo contar; seguro de él no he tratado de buscar otro. Tenía miedo de descender de la alta idea que él me había dado de la naturaleza humana. En este momento en que recuerdo temblando los pensamientos y acciones de que voy á dar cuenta, todo interés humano desaparece, y me creo ya delante del tribunal á que me acerca mas cada momento. ¿A quién dejaré la única hija que dejo en el mundo? Hé aquí en este momento supremo el último deber que me toca llenar. Si no escuchase sino las afeciones terrestres que me unen á esa niña por los lazos de la naturaleza y la costumbre, si creyera la voz de lo que generalmente se llama amor paternal, seguramente me ocuparía de su felicidad presente, y la entregaria á los cuidados de aquellos á quienes mira como sus mas queridos amigos; pero estos amigos lo son solo en la prosperidad y cambian con la fortuna. Mi hija tendrá en su vida muchas horas tristes como esposa y como madre. Ellos la abandonarán entonces.

En este momento, las lágrimas del amor paternal se abrieron paso entre las de la agonía.

—Abandonada, continuó, ¿dónde encontrará consuelos mi hija? Este socorro supremo de la religión, y que me sostiene en la agonía, la será negado.

Conviene notar que M. Milner, aunque católico romano, se había casado con una protestante, habiendo convenido en que las hijas se educarian en la religión de la
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 83

no estaba menos contenta. Miraba como una fiesta la llegada de su huéspeda ¿Por qué? No lo sabía. Lo cierto era, que su bondad era tanta, que la causaba alegría tener un nuevo objeto á quien amar, y se ocupaba de hacer su casa agradable, no solo á la joven Miss, sino á toda su servidumbre.

Las reflexiones de Dorriforth no eran tan agradables; las dudas, el temor, las inquietudes llenaban su alma. Hubiera querido antes de ver á su pupila conocer su carácter; pero los dos eran enteramente desconocidos uno á otro. Las visitas habían consumido el poco tiempo que la joven Miss había pasado en casa de su padre después de salir del colegio, y Dorriforth no se había encontrado nunca con ella.

La primera persona á quien con suma reserva trató de sondear acerca de miss Milner, fué á la baronesa viuda lady Evans, que venía frecuentemente á casa de madama Herton.

Pero para que el lector conozca á Dorriforth conviene describir su persona.

Era alto, y su aire noble y distinguido, sus modales elegantes; pero á excepción de sus vivos ojos negros, sus blanquisimos dientes y sus cabellos naturalmente rizados, su figura no ofrecía nada que pudiera escitar la admiración; solamente cierto tinte melancólico daba á su fisonomía no sé qué encanto, que muchas personas tomaban por belleza, y cuya impresión sentían todos. En una palabra, este encanto era el resultado de la armonía de las facciones y los sentimientos. Su fisonomía era el re-

M. Dorriforth.

trato de su alma, y sus virtudes eran su belleza. De aquí nacía la fuerza persuasiva de sus palabras; bastaba mirarle para conocer que su corazón se abría con sus labios, y que su palabra era la imagen de su pensamiento.

Dirigióse pues á Milady Evans, y dirigiéndola una mirada que descubría su inquietud:

—¡Estábais en Bath, la dijo, la primavera pasada? conoceríais á la joven que se me ha confiado... tened la bondad...
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 87

de la convicción; pero en cuanto oía la voz del placer, sus buenas disposiciones se cambiaban en burlas, y hasta en quejas de la especie de dificultad que tenía una mujer de su rango para gozar de la vida.

Entre los que se disputaban el honor de seguirla a todas partes había uno de quien parecía que ella se ocupaba, aun cuando no le veía: era lord Federico Lawuly, último hijo del duque de este nombre, joven á la moda, y favorito de todas las mujeres de buen gusto.

Tenía apenas veintidós años; su figura era encantadora, su alma ardiente, sus maneras elegantes. Reunía todas las cualidades que cautivan corazones menos susceptibles de amor que el de miss Milner.

No se extrañará pues de que esta tuviera placer en verle; si su orgullo se complacía con la pública preferencia que la daba milord sobre tantas rivales. El progreso de sus relaciones no se escapó á Dorriforth, que le vio con una mezcla de pena y placer; porque si deseaba que el matrimonio diese á miss Milner otro protector, no podía pensar sin temblar que iba á serlo un joven disipado, sin cualidades morales, y cuya reforma no podía ser sino la obra del tiempo y las circunstancias. ¿Cuál sería con el la suerte de miss Milner? Esta idea espantaba á Dorriforth; y hasta temía que su pupila hubiese empeñado su corazón sin estar garantida por ninguna intención legítima de Federico.

Dorriforth estimaba, pues muy poco á este joven, que lo notó bien pronto, y to-

das las veces que se encontraban era igual el embarazo de ambos. Miss Milner lo notó, pero con indiferencia. Hasta entonces una sola pasión reinaba en su alma, la vanidad, el deseo de aumentar sus conquistas sin cuidarse de sus víctimas, y no porque fuera extraña á todos los buenos sentimientos; muchas veces la virtud la movía, pero su impresión se borraba bien pronto entre nuevas locuras.

Miss Woodley (cuyos caritativos ojos sabían distinguir siempre un rayo de vir-
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 9

recibir dos heridas, no pensamos en ajustar cuentas, porque después de todo el soldado

—Y bien, coronel, ¿qué tal os paramentamos? ¿Somos cobardes?

El coronel se vuelve, se cruza de brazos y nos dice: alto!

—Os habeis batido bien: eso es muy sencillo, y no basta: es preciso que los que han
El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 91

radas; bajó los ojos, y tembló de vergüenza ó de enojo.

Madama Horton se levantó, arregla los platos de frutas que estaban en la mesa, va, viene, y no se pronuncia una palabra.

Al fin miss Milner se levantó con un aire muy alegre, y se dispuso á salir, cuando Dorriforth con aire de autoridad la dijo:
—Mis Milner, hoy no saldres.
—Señor... exclamó ella dudosa. Su mano quedó sin movimiento sobre la llave que ha-

Horton, rogándola que no se afectase, la hizo romper á llorar.

Miss Woodley la hubiera dirigido algunas palabras de consuelo, si las lágrimas que ella misma vertía no se lo hubieran impedido.

Madama Horton sentía un placer secreto en esta escena; pero no se le confesaba á sí misma; tan segura estaba de su corazón y de la pureza de su conciencia.

Declaró sin embargo que había predicido

Os prohíbo salir.

bía vuelto á medias, y pareció no saber si abrir para desafiar á su tutor, ó someterse á sus órdenes. Antes que se hubiera decidido, Dorriforth se levantó, con una fuerza y un tono de mando que no solía usar:
—Os prohíbo, la dijo, salir esta noche.
Y en seguida salió por otra puerta.
La mano de su pupila abandonando entonces la llave que tenía asida, cayó sin fuerzas; la pobre miss parecía haber perdido el uso de sus sentidos, cuando madama esto tiempo hacia, y que daba gracias á Dios de que las cosas pasasen tan dulcemente.
—¿Y qué podía suceder peor? dijo miss Milner. ¿No se me impide ir á un baile en que me esperan?
—¿Pensais pues no ir? dijo madama Horton; reconozco en eso vuestra prudencia.
—¿Pensais que podría ir á pesar de su prohibición?
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 1

ECO DE LOS FOLLETINES.

ARCHIVO ESCOGIDO Y ECONOMICO DE obras amenas é instructivas, DE TODOS LOS TIEMPOS, Y DE TODOS LOS PAISES.

AÑO III.

MADRID.
DIRENTA DE LAS NOVEDADES E ILUSTRACION,
CALLE DEL BARCO, NUM. 2.
1856.
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 105

No pudo Levin reprimir una exclamación.
—¡Noble condesa, dijo, es inocente!
Y apenas pronunció estas palabras, calló de repente algo turbado, porque acababa de asegurar una cosa de que estaba convencido su corazón, pero no su inteligencia.
—¡Es inocente! repitió la condesa con aire consternado, aunque incrédulo; porque temblaba de que en efecto hubiese demostrado Schumacker en general aquella inocencia, que tanto les importaba, denigrar á los intereses del gran canciller.
El gobernador había tenido tiempo para reflexionar, y así respondió á las insinuaciones de la gran cancillera con un acento que la tranquilizó, porque revelaba la duda y la turbación:
—Inocente... sí... como gusteis...
—¡Como yo guste, señor general! y aquella mala mujer soltó una carcajada.

Esta risa ofendió al gobernador.
—Noble condesa, dijo, no llevaréis á mal que solo al virey dé cuenta de mi conferencia con el ex-gran canciller.
Saludó entonces profundamente, y bajó al patio, donde le esperaba su coche.
—Sí, decía hablando consigo misma la condesa de Ahlefeld, de vuelta en sus habitaciones; vete, caballero errante, para que tu ausencia nos libre del protector de
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 116

su soberbio palacio; yo, yo he perdido mi perro!
Al oír esta respuesta, la frívola fisonomía del joven quedó indecisa entre el dolor y la risa.
—Capitán, dijo, preciso es consolarse de

Detúvose al llegar aquí, anchas lágrimas rodaban en sus ojos, y caían una á una sobre su rostro duro y severo.
—Nunca, prosiguió, había amado nada mas que á él; yo no he conocido ni padre ni madre: ¡Dios los tenga en su gloria!

todo este mundo; yo, yo que he perdido mi palacio y todo...
—¿Y qué es eso, interrumpió el otro; además, tarde ó temprano ganaréis otro palacio.
—Y Vd. hallará otro perro.
El anciano meneció la cabeza.
—Sí, hallaré otro perro; pero nunca más hallaré á mi pobre Drake.

como á mi pobre Drake! Teniente Randmer, ese perro me había salvado la vida en la guerra de Pomerania, y yo le llamaba Drake por hacer honor al famoso almirante. ¡Pobre perro! siempre fué igual conmigo, en todos tiempos, en todas circunstancias; rico, pobre, siempre tenía á Drake á mi lado. Después del combate de Oholfen, el gran general Schack le