El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 70

Gira la vista atónita
La noche interrogando:
Todo es silencio lóbrego...
Solo se oye rodando
Lejano trueno cóncavo
Cual rugidor leon.

Da á la tumba su última mirada
Y aléjase de allí. Pronto en las rocas
Resuena el galopar de su caballo
Que se pierde á lo lejos, y en la sombra
Y en el silencio el monte confundido
Queda como la tumba silenciosa
Do yace muerto el corazón del hombre
Que hará su espada el cetro de la Europa.

Napoleón sale armado
De su tienda de campaña,
Y de un nuevo trono sube
Las poco seguras gradas.
El hijo del pueblo impone,
Con el cetro de su espada,
Temor á toda la tierra,
Su voluntad á la Francia.
Meteore curruuscante
De crines ensangrentadas,
¿Cuánto durará tu día?
¿Dónde caerás cuando caigas?

Como las tempestades de los mares
Las plantas de su fondo al cielo llevan,
Así las turbaciones populares
Ignorados espíritus elevan;
De su siglo brillantes luminaires
Los prodigios históricos renuevan,
Y su vida, que eternamente dura,
Dan á la duda de la edad futura.

CANTO SEGUNDO.

París se disprieta atónito
Al clamor de sus campanas,
Y al tronar con que ensordecen
El eco entonó las salvas.
Colgadas están las calles,
Enarenadas las plazas,
Y ventanas y balcones
Poblados de hermosas damas.
La multitud que se agita
En vivientes oleadas,
Como en un día de fiesta.
Viste sus mejores galas.
Y cual murmuran las olas
Al espirar en la playa,
O mecido por el viento
Inmenso bosque de palmas,
Murmura por todas partes
Un zumbido sin palabras,
Que formado de cien voces
Venturosas se levantan.
¿Quién diría que produce
Esa fiesta, esa alzazara,
Para adular á un tirano
Que arroja por fin la máscara?
¡Mas qué tirano no tuvo
Un pueblo que le ensalzara,
Si la flaqueza del pueblo
De los tiranos es causa?
Ella los engendra, ella
Para volar les da alas,
Y de los crímenes de ellos
Ella debe ser culpada.
El pueblo es crial terreno,
Estéril en la ignorancia,
Pero que rica cosecha
Producirá si se labra;
El que quiera hacerle libre,
Déle en la instrucción un alma,
Y hágale vivir por ella,
Que no puede ser esclava.

Así Napoleón al apogeo
De su gloria subió: la ola sangrienta
De la revolución como un trofeo
Le alzó sobre la Europa turbulenta;
Rey de un pueblo de Brutos, su deseo
Fue su ley, y templado en la tormenta,
No conoció en sus planes colosales
Ni obstáculos, ni miedo, ni rivales.

Reyes unció á su carro de victoria,
Y tras de sí llevó pueblos enteros;
Fué de la tierra el árbitro en su gloria
Y la dió por botín á sus guerreros;
Anacrónico César, de su historia;
Asombrados los siglos venideros,
Dudarán, presumiendo que Lutecia
La inventó cual sus fábulas la Grecia.

La predicción del alma enamorada
Entera se cumplió; mas ay! que olvida
El nuevo César su misión sagrada,
Y olvida al pueblo que le dio la vida.
Por pueril vanidad atormentada
Su alma de fuego, loca y engreída,
La causa de los pueblos abandona
Para cenirse la imperial corona.

El moderno Mesías de la guerra
Un rey vulgar será; nuevo tirano
Que con su pié sojuzgará la tierra
Teniendo el rayo en la nervuda mano;
No eterno sol que oscuridad destierra,
Relámpagos de nube de verano
Pretender ser, y atrasa furibundo
La apetecida libertad del muado.

El, de la libertad hijo querido,
Mata á su madre en su incesato anhelo