El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 71

Sin escuchar su lánguido gemido
Ni el anatema que le lanza el cielo.
¿Quién, quién así su alma ha seducido?
¿Quién le cubre los ojos con el velo
Del error? Ay! un genio funerario,
De nuestra santa libertad contrario.

Cuando ella comenzare su reinado,
El morirá como la sombra muere
Ante el ardiente sol de luz bañado
Que con dardo flamígero la hiere:
El de la redondez la ha desterrado
Del mundo, y para siempre ahogará quiere,
Mas por fortuna sonará una hora
En que ella resplandezca vencedora.

Si, la sangre en el Gólgota vertida,
De tantos siglos el continuo llanto,
Y de la humanidad desfallecida
La fe constante y el anhelo santo
Vanos no habrán de ser: esta querida
Esperanza que alivia en su quebranto
Al alma; este deseo, son reflejos
De un porvenir que vemos desde lejos.

En ignorada selva que rodea
La tradición medrosa como un muro,
Donde nunca llegó la luz febrea
A derramarse por el aire impuro,
Se estiende un muerto lago que no orea
Ráfaga alguna, fétido y oscuro,
Ante ruda caverna de podrida
Maleza y riscos áridos cenida.

Todo está muerto y agostado en torno
Como en torno del lago de Sodoma;
La planta momia allí no presta adorno
Desnuda de color, falta de aroma;
Quemante como el hálito del horro,
El venenoso ambiente que se asoma
A la tartárea gruta quema y mata
Cuanto intenta brotar la tierra ingrata.

Ni la anillosa sierpe forma nido
Entre aquellos peñascos temerosa,
Ni el sediento león acude herido
A beber de aquel agua cenagosa:
Si un pájaro quizá cruza perdido
Aquel lugar que mortandad rebosa,
Cae bebiendo su atmósfera en su vuelo
Envenenado y corrompido al suelo.

Inmóviles las aguas pestilentes
De verdoso color que espesa el cieno,
Ni reflejan el cielo trasparentes,
Ni el aura riza su tranquilo seno.
Lápida sepulcral que los rugientes
Vientos no turban; ni conmueve el trueno,
Aquella agua parece detonada.
Mas allá de los líndes de la vida.

Si es la tumba de un pueblo maldecido
O de las pestes la mansión, se ignora;
Que pisada mortal no se ha atrevido
A violar sus contornos hasta ahora;
Solo en la noche ciega se ha creído
De lejos ver que cardeno colora,
Exhalado del lago la alta cumbre,
Escaso resplandor de férrica lumbre.

Allí vive un espíritu maldito
De los genios de fuego el mas ardiente;
El mundo recorrió, y en él ha escrito
Con sangre su camino: no hay quien cuente
De víctimas el número infinito
Que su furor sacrificó, y presente
Doquier, doquier aun pueblos asola,
Generaciones por doquier inmola.

Era una tarde: el alto firmamento
Como un toldo el nublado oscurecía,
Y en su seno agitándose violento
Feto del rayo el trueno ensordecía;
El rápido relámpago sangriento
En espiral de lumbre descendía,
Y á torrentes el agua que bajaba
Con un nuevo diluvio amenazaba.

Napoleón perdido en la espesura,
De su caballó abijaba la carrera;
Mas no hallaba salida á la llanura
Ni abrigo alguno en la tormenta fiera;
Solo vio por su negra desventura
El antro en que elterrible genio impera,
Y fatigado é ignorando el miedo.
En él quiso acogerse con denuedo.

En vano su corcel se encabritaba
Olisqueando el peligro; en vano bronce
El cielo retirarse le ordenaba
Con el rugido de su trueno ronco;
Napoleón de la lucha se irritaba,
Y atando su corcel á ásno tronco,
Con paso firme, entre la breña dura,
Buscó camino á la caverna oscura.

Al llegar á la boca cavernosa
De la gruta infernal, rodante trueno
Comovió la montaña peñascosa
Soterrando rodando en su hondo seno;
Chocaronse las rocas; tormentosa
Su agua el lago agitó siempre sereno,
Y pareció que el orbe en la agonía
Como al morir Jesús se convolvía.

Y como inmenso cráter, desgarrando
Su boca la caverna, un mar de lumbre
La tierra en torno rápida inundando
Se reflejó del cielo en la alta cumbre.
Era océano flamígero flotando
Bajo cobrizo cielo, y al vislumbre