El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 80

—Quién puede haber hecho esto, esclamó Artagnan? sin duda la misma mano que trazó la carta que yo creí tuya, y que produjo mi desesperación... Pero quién ha sido...

En este momento, Adriana, que volvió la cabeza, lanzó un grito diciendo:
—El marqués.

Artagnan volvió también la cabeza, y al ver al marqués que los contemplaba pálido y silencioso como un espectro, se acercó á Adriana, y la preguntó con suma ansiedad cogiéndola del brazo:
—Es ese el marqués con quien os vais á casar?
—Sí, murmuró Adriana, todo con voz apenas perceptible.

—Todo lo comprendo, exclamó Artagnan, y acercándose al marqués, le dijo con voz baja, pero terrible:
—Sabeis que os conozco y os puedo perder: un día os doy para huir: si mañana os encuentro aquí, os delataré á la justicia.

El marqués no contestó.

Artagnan tomó del brazo á Adriana, admirada, y se dirigió á la quinta, lanzando al marqués por despedida una mirada amenazadora.

El marqués lo miró alejarse, y en cuanto le hubo perdido de vista, murmuró á su vez:
—Quién ha traído aquí este hombre? Pero á bien que es necio. Me tiene en sus manos y me deja una noche... no sabe él lo que una noche puede valer para mí... Caballero Artagnan, añadió sonriendo de un modo terrible, no serás tú quien me dete mañana.

El diálogo de Conchita y Ferranz se había vuelto muy animado. El impresor los miraba de vez en cuando, con un ceño digno de un celoso de Victor Hugo, y su color era de púrpura.

La patrona dormía en paz.

V.

Isabel.

Las escenas anteriores habían sido observadas desde una ventana de la quinta, por Isabel, la doncella de Adriana.

Isabel tendría unos veinticinco años, y era hermosa como la aurora saliendo de su concha de nácar. Era un verdadero tipo de la beldad inglesa, esa beldad que, como la rosa, solo vive un día; pero á la cual no puede ponerse más que un defecto, la frivaldad. Isabel no tenía este defecto, pues la animaba el fuego del sol oriental; sus ojos destellaban la voluptuosa y poética luz peculiar á los ojos de las hijas de África, que han heredado de ellas nuestras andaluzas; su boca entreabierta, parecía dar paso al ardiente respiro del amor, que ardía oculto en su corazón. Jamás mujer alguna peinó cabellos más rubios ni más sedosos; jamás pestañas más negras velaron los ojos de una mujer. Su garganta tornada, su seno virginal, su cintura flexible y esbelta como la rama de la palmera, su mano de marfil, su pié andaluz, todos esos detalles que constituyen la aristocracia de la hermosura estaban reunidos en ella. Un pintor no hubiese podido encontrar un modelo más perfecto para una diana idólatra, ó una madona cristiana.

Era el producto de la unión de dos razas. Su padre napolitano y su madre inglesa, la había trasmitido las bellezas originarias de sus climas.

Era una hija del amor, y como casi todas las hijas del amor, un fruto perfecto de la naturaleza.

Su madre, lady Wilson, casada en Inglaterra, había huido á Nápoles con el caballero Dagoberto, de quien tuvo á Isabel; pero sorprendida por su esposo, murió asesinada en una caída próxima á Nápoles.

Dagoberto asesinó á lord Wilson, y crió á su hija; pero ni contaba con otro patrimonio que el de sus prójimos, ni tenía costumbre de trabajar, ni sabía hacerlo. Era uno de esos hombres, frutos de todos los tiempos y todos los países, que viven como las aves, de lo que al paso encuentran; elegantes mendigos, que adulan en vez de pedir, altivos en la apariencia, tajos en realidad, que se engañan á sí mismos y se hacen considerar como iguales por sus protectores. Dagoberto vivió algún tiempo de la deuda, su eterno recurso, su único patrimonio; pero al fin la deuda le abrumó. Iba- se haciendo viejo, y el calaberismo tiene su edad, como la coquetería.

Solo en Francia, donde sus dadores le habían confiscado, entró de monterío en casa del señor de Valnoble, y su hija fué primero compañera de juego, y después dama de honor de Adriana.

Isabel amaba también á Artagnan; pero le amaba en silencio. Su amor era uno de esos ignorados poemas, que florecen y mueren en un corazón. Sentimiento harto violento, pero mal comprendido, á quien su propia vaguedad prestaba pureza; tan celoso como misterioso, sin mas placeres que sus propios dolores, y sin esperanza,