El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 65

Se alza montes volcando,
Alzóse el pueblo al fin: tronos y altares
Como tronchados árboles cayeron;
Calles y plazas fueron
De sangre hirviente procesos mares;
Estemecióse el mundo,
Y vieron las naciones asombradas
En silencio profundo
Sobre negro cadalso aurea corona
Y al verdugo erigido en soberano;
Por cetro el hacha en la nervuda mano,
La venganza por ley. Sobre las negras
Nubes de tempestad, con ojos fijos
Contemplaron cien sombras el augusta
Sacrificio ofrecido por sus hijos
A sus sagrados mánes, y entonaron
Un himno de victoria,
Que cubrió los gemidos
De la ofrecida víctima espiatoria.
Víctima sí, que el pueblo enfurecido
Al querer destrozar á sus tiranos
Tropezó con el mármol de la tumba
Que en su santo recinto los guardaba
El rayo del furor con que amagaba.
Arrebatado en frenesí sangriento,
Tornó á sus hijos, y se hirió á sí propio,
Desesperado de su vano intento,
¡Día de eterna y funeral memoria!
Entonces heroes sin cuento
Oh Francia, tuvo tu dorada historia.
Los hijos de los nobles que supieron
Esclavizar la gloria,
Serenos al pátibulo subieron;
Asentado en su tumba, la amorosa
Lira pulsó el cantor cual tierno cisne
Que con poética y dulce melodía
Celebrá su agonía,
Y orlada en flores la doncella hermosa
Se desposó contenta con la muerte
Sin conceder sus quejas á la suerte.
Solo tú, pobre rey, triste heredero
De un vacilante trono,
Gemiste al verle derrocarse; acaso
Solo causó tu muerte tu flaquezza:
Acaso si elevaras la cabeza
Con ánimo valiente
Te respetara tu fatal destino;
Mas te humillaste al pueblo en su camino,
Rodó su carro y quebrantó tu frente.
¿Qué fué entonces la corte disoluta?
Cuya orgía interrumpió subito el trueno?
Caídas las mesas, el licor vertido,
La ajada rosa que ostentó en su seno
La noble prostituta
Fué con las rotas copas confundida,
Y la gran corte de Voltaire atea,
Cual nueva Magdalena arrepentida
Corrió á verter su llanto
A los pies del altar del templo santo.
En ignorado monasterio humilde

Al son de la tormenta fulminante
Clamó con voz temblante
A la divina hostia, cuya pura
Sangre bautizó al pueblo en el Calvario
Al redimirle de su suerte dura.
Entonces, como suelen conjuradas
Las fieras, en su número fiando
Combatir al león, ó cual airadas
Las olas retronando
El alto escollo derribar intentan,
Las naciones de Europa en fiero bando
Sobre Francia cayeron
Y entre sí repartírsela quisieron.
Pero era Francia el templo consagrado
A la naciente libertad, que hermosa
Como ídolo de mármol, exhumado
De entre el polvo de cien generaciones
En la tumba de un pueblo,
Pasmaba de entusiasmo á las naciones.
Ángel de nueva aurora, estrella pura,
Una era nueva presagiaba al mundo
De paz y amor, de gloria y de ventura,
En que el riego fecundo
De la sangre en el Gólgota vertida
Y de los sacros mártires el llanto
Debia producir el árbol santo,
Perdido en el edén, de nueva vida.
Fué esta guerra su fiesta; para ella
Como un arco triunfante
Estendió Dios el iris por los cielos,
El combate húmante
La dió inciensos y música, y el ara
Fué toda Europa, en que la sangre noble
De una generación se derramara.
Génio de alas de fuego que cenido
De púrpura y de laurel coronado,
En el carro feroz de la tormenta
Presidés las batallas, dolorido
Pulsa el plectro acerado
De Tirteo que un tiempo preparaste,
Y alza un himno en honor de los valientes
Mártires que inmolados en la sombra
Y sepultados hoy en el olvido
La fama al siglo porvenir no nombra.
A ellos deben sus jefes la victoria
A ellos debió la libertad su trono
Y su fosa común en abandono
Dejó siguiendo al vencedor la gloria.
Cayeron abrazando su bandera
Y volviendo los ojos moribundos
A Francia, como el árabe á su Oriente
Sin que en su humilde tumba tristemente
Nadié á verter sus lágrimas viniera,
Que como el pueblo de Licurgo un dia,
Francia por sus heridas no lloraba;
Ante la rota lanza que arrancaba;
De ellas, á su enemigo dirigía.
Tan solo en el silencio de la noche
Brilla sobre sus tumbas una estrella
Melancólica y bella