El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 352

blar de vuestro mérito hubiera preferido conoceros antes. No hay por qué ruborizarse, señorita; lo que digo no es en verdad motivo para ello. ¿Pero qué es lo que la señora condesa puede tener que arreglar con Raquel y el castillo de Grigny?
—Lo sé yo, señor Domingo. Mi señora es muy reservada.
—Cuánto tiempo hace que la servís, señorita?
—Pronto hará cuatro meses. Se me ha dicho que no es fácil servirla, y que cambia de doncellas poco más o menos en tan poco tiempo como vos, señor Domingo, cambiais la cama de vuestros caballos.
—Salvo el respeto que os debo, señorita Alice, quiero decirlo todo, porque interés vuestro, que es siempre imprudente repetir semejantes cosas no á mí que soy discreto como los muros de mi caballeriza, sino á los demás criados y vasallos de las cercanías. Un mal propósito llega tan pronto á su destino, como la avena de un pesebre á la garganta de un caballo hambriento.
Nosotros, nacidos para complacer á los grandes, los debemos respeto hasta cuando se trata de sus faltas y malas inclinaciones. El oro cubre todo esto, como la paja fresca cubre con frecuencia la paja podrida, y entonces conviene no removerla si se quiere marchar en seco.
—Podría suceder muy bien, señor Domingo, y recibo bien vuestro consejo. Pero dejad eso! No hay necesidad de abrazarme para eso y por sorpresa. Yo lo diré á Raquel, y ese beso no os aprovechará.
—En ese caso puedo tomar otro; por eso no me reñirán ni más ni menos.
Ah! que talle tan delicado. Os deslizais entre los dedos como una abispa que se coge al vuelo. Vamos, está resuelto: no os incomodaré más, y para hablar de otra cosa, os diré que nos hemos quedado sumamente atónitos cuantos aquí estamos, al saber que vuestra noble señora era una paciente de nuestro difunto señor el baron de Montjoie, tanto más, cuanto que todos creíamos que era el único de su familia que existía en el mundo; porque con frecuencia decía: «¿Quién poseerá á Montjoie cuando yo muera?» Pero viajaba mucho el noble señor; y he oído decir que es un medio seguro de encontrar, si no es en un país en otro, parientes cuya existencia ni siquiera se sospechaba, y que os prueban como la luz del día, que provienen de una rama del mismo árbol genealógico.
Hé aquí por qué señorita Alice, estando así las cosas, el difunto señor baron se ha-
brá encontrado de repente con que era tío ó primo de nuestra nueva señora.
—Sin duda, puesto que le ha heredado.
—¡Oh! ¡sin duda! ¡eso lo dice todo! He aquí lo que yo trato de probar á aquellos cuyas reflexiones no siempre son convenientes; entre otros á ese viejecito que ha traído el caballo del señor que llamaís...
—Javier Dauberon.
—Eso es. No podeis creer qué lengua tan sutil tiene! Y si habla le sale la malicia por los ojos, como salen las centellas de un pavimento empedrado cuando un caballo recién herrado patea encima. Todo lo sabe, señorita, todo, hasta mi amor á Raquel, y me atrevo á decir, que créa haberse ocultado mejor que á otro cualquiera. Es un brujo condenado; y si he de hablar con claridad, desde que conozco al padre me siento menos inclinado á Raquel, su hija.
—Calla! ese hombre es el padre de Raquel? Ah! en verdad que voy á contentar mucho á la señora con esa noticia; desaba tanto saber su nombre!
—Respecto á esto, señorita Alice, me hariais un gran favor si no dijéisese una palabra. Si la señora supiese que Raquel era hija de un judío, le prohibiría la venida al castillo y rehusaría beber la leche de sus vacas; tanto más, cuanto se dice en el país que el maldito viejo tiene el secreto de hacer mal de ojo á las bestias. No es cosa de reír, señorita; eso está visto, se ve todos los días. Con solo pensar en ello me corre el frío por las espaldas.
—Señor Domingo, son las once; no es esto decir que me canse vuestra compañía.
—Eso es muy bueno de vuestra parte, señorita. Sí, son las once; es la hora inmediata á la de los aparecidos. Hum, hum. Esto hace efecto, no hay que pensar en ello.
—Como decís, señor Domingo, no hay que pensar en ello, esto hace efecto. Pobre señorita Raquel! El mal está de mi parte; pero me sucede lo que á vos; ya no siento tanta inclinación hacia ella, porque al fin es la sangre y la carne de su padre.
—Es verdad que sí, señorita Alice; y todos los sábados guarda la fiesta.
—Dios mío! guarda el sábado! (y Alice se persignó).
—Hum, hum, señorita, nada habeis creído oír?
—Si tal; pero es la pequeña borracha de la señora, que ha pisado detrás de mí.
—Eh! eh! Belota, estate quieta.
—Hay un ruido del diablo aquí.
—Vais á reiros, señor Domingo; pero