El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 160

amo, que la ignoraba, para perder á su enemigo Schumacker.

De nuevo se miraron con expresion de mutua gratitud el acusado y el presidente.
—Vuestra gracia, debe conocer, repuso el obispo, que puesto que Musdémon no ha tenido cómplices, el baron Guldenlew no puede ser culpable.
—Si no lo fuera, reverendo obispo, ¿cómo podía haberse declarado criminal?
—Y cómo, señor presidente, se ha obstinado ese montañés en sostener que era Han de Islandia, con peligro de su vida? Solo Dios sabe lo que pasa en el fondo de los corazones.

Ordener tomó la palabra.
—Señores jueces, ahora puedo decirlo, pues ya se ha descubierto quién es el verdadero culpable. Sí, me he acusado solo, con el objeto de salvar al antiguo canciller Schumacker, cuya muerte hubiera dejado á su hija sin protector.
El presidente se mordió los labios.
—Pedimos al tribunal, dijo el obispo, que proclame la inocencia de nuestro chénté Ordener Guldenlew.

Respondió el presidente haciendo una señal de adhesion, y luego, á petición del síndico mayor, se continuó el examen del terrible cofrechillo, que solo contenía el diploma y los títulos de Schumacher, con algunas cartas del prisionero de Munckholm al capitán Dispsolen, cartas llenas de amargura seguramente, pero no en manera alguna culpables, y que solo eran terribles para el canciller Ablefeld.

Pronto se retiró el tribunal, y al cabo de una breve deliberacion, mientras los curiosos reunidos esperaban en la plaza de armas, con tenaz impaciencia, al hijo del virey sentenciado á muerte, y se paseaba el verdugo, haciéndose el interesante sobre el cadalso, el presidente pronunció con voz casi ininteligible el fallo que condenaba á muerte á Turiaf Musdémon, y reabilitaba á Ordener Guldenlew, reintegrándole en todos sus honores, títulos y privilegios.

XLVI.

—¿Por cuánto me vendes tu cuerpo, buena alhaja?
A fé mia que no vale un ocho.

SAN MIGUEL A SATANAS. Misterio.

El resto del regimiento de los arcabuce-ros de Munckholm acababa de entrar en su cuartel, edificio aislado, en medio de un inmenso patio cuadrado, en el recinto de la fortaleza. Al caer la noche, barricáronse, según costumbre, las puertas de aquel edi-ficio, adonde se habían retirado todos los soldados, á excepcion de los centinelas dis-persos en las torres, y del piquete que esta-ba de guardia en la prisión militar pegada al cuartel. Esta prisión, la mas segura y mejor defendida de cuantas había en Munckholm, contenía á los dos prisione-ros que debian ser ahorcados al dia siguiente por la mañana, Han de Islandia y Mus-démon.

Han de Islandia está solo en su calabo-zo. Tendido en el suelo, cubierto de cade-nas, y apoyada la cabeza sobre una piedra; una luz moribunda llega hasta él por una ventana enrejada, cuadrada, abierta en la enorme puerta de encina que separa su calabozo de la instancia inmediata, donde oye á sus carceleros reir y blasfemar al choque de las botellas que apuran, y de los dados que hacen rodar sobre un tam-bor. Agitase el monstruo silencioso en la sombra; sus brazos se retuerce y se separan; sus rodillas se contractan y se encla-vijan; sus dientes muerden sus cadenas.

De repente levanta la voz, llama; un carcelero se presenta en la ventana enre-jada:
—Qué quieres? dice al bandido.
Han de Islandia se incorpora en el suelo.
—Compañero, tengo frío: mi cama de piedra es fría y húmeda; dame un poco de paja para dormir, y un poco de lumbre para calentarme.
—Nada es mas justo, respondió el car-celero, que aliviar en lo posible las penas de un pobre diablo que va á ser ahorcado, aun cuando este sea el mismo demonio de Islandia. Voy á traerte lo que me pides... ¿Tienes dinero?
—No, respondió el bandido.
—¿Cómo! tú el mas famoso ladron de la Noruega, todo un tú, no tiene en el bolsillo alguno que otro miserable ducado de oro?
—No, repitió el bandido.
—Ni siquiera algunos escudos reales?...
—Ya te he dicho que no.
—Ni siquiera algun triste ascalino?
—No, no, nada: ni siquiera conque com-prar la piel de una rata ó el alma de un hombre.

El carcelero mudó de tono inmediata-mente.
—Eso ya es otra cosa: haces muy mal en quejarte; tu cobacha no es tan fría como la que tendrás mañana á la noche, sin que eches de ver, yo lo lo juro, la dureza de la cama.