El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 76

Un esfuerzo... rompió su ligadura
Y agitando la erín lanzó un rugido

Que los pasmados, ecos repitieron
Del uno al otro mar. Guerrera toma
La espada que sus padres se cíñeron
Cuando lucharon con Cartago y Roma;

Alza el pendón que levantó Pelayo
En las rocas de Asturias, y al coloso
Va cual condor que provocando al rayo
Dirige el vuelo al cielo tempestuoso.

Puede quizá morir, no ser vencida;
Ni esclava puede ser de gente extraña,
Mientras un español quede con vida
Napoleón no reinará en España.

Ved, cada matrortal y cada roca
Es el nido de un duro guerrillero
Que siete siglos á luchar provoca
Al génio vencedor del mundo entero.

Su deseo es morir como valiente;
Ser digno de su patria, su esperanza;
Si nadie habrá que sus hazañas cuente,
Habrá quien á sus males dé venganza.

Como en la caza al jabalí se ojea
Y en batidas se sigue al enemigo,
Y no hay un solo risco á quien Platea
No envíe el triunfo de que fué testigo.

Sexo y edad se olvidan en la fiebre
Que á la nación abrasa; el tardo anciano
Lleva á su hija menor á que celebre
Peleando el natalicio de su hermano.

La madre de la mano moribunda
De su hijo arranca el formidable acero,
Acudiendo á vengarle furibunda
Antes de darle el beso postrimero.

Y en las ciudades... inmortal Gerona,
¿Quién te puede olvidar? Ciña tu nombre
De el laurel de los héroes la corona
Cuyo eterno esplendor al mundo asombe.

Y tú, ciudad Cesárea, sin mas muro
Que el pecho de tus hijos denodados,
Cuyo estático valor te dio el seguro
Tras de tus edificios desplomados,

Como la mar que furibunda ruge
El secular escollo contrastando,
Dos veces concentró todo su empuje
En deshacerte el enemigo bando,

Y dos veces venciste, que tu brío
La peste sola dominó. — Aún apenas

Te despuntaba el bozo, padre mío,
Y allí corrió la sangre de tus venas.

Tu nombre no escribió ninguna historia.
Aunque conserva un rasgo de tu aliento;
Quizá de la fortuna hija es la gloria,
Y es un juego de azar su valimiento.

Rey y patria contigo ingratos fueron:
Ellos, los dos amores de tu alma,
Tu sangre que ambos mundos recogieron
Ni aun te produjo una gloriosa palma.

Olvidado en la vida y en la muerte
Cual lanza rota en el combate impío,
Ni aun me ha dejado tu contraria suerte
Sépulcro en que llevarle, padre mío.

En la terrible noche en que velando
Tu sueño eterno al lado de tu lecho
Estuve las heridas contemplando
Que hermosaban tu valiente pecho;

En estas horas que al dolor profundo
Dan todos, mas que yo di al pensamiento
Para poder comprarte en este mundo
El último, el más triste alojamiento:

Noche en que ni una lágrima siquiera
Desahogó, revelando mi cariño
Mi corazón hinchado, noche fiera
Que bastó á convertir en hombre al niño.

Yo recorri tu veneranda historia,
Los triunfos y las penas de tu vida,
Y procuré buscar en mi memoria
Qué galardón llevaste á tu partida.

Tan solo el que te daba tu conciencia
En tu pobreza, y el que darte debe
En un mundo mejor la providencia,
Si hay una que razón del mundo lleve.

Sirvió, dije, á los reyes de la tierra:
Ved el pago que dan. La ardiente hoja
Se aprecia quebrantándola en la guerra,
Después de rota con desden se arroja.

¡Padre querido! quiero consagrarte
Un posterrero recuerdo funerario.
Si no tengo una tumba en que llorarte,
Mi corazón será tu santuario.

Silencio!... Llegó el augustó
Momento en que se recoge
A orar la naturaleza
Al genio de los amores.
El mundo pareció un templo;
Solo á lo lejos se oye
Melancólica campana