El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 282

el cariño de Pog, creía no obstante que este hombre sentía hacia él un interés, aunque débil; el interés, siquiera que inspira necesariamente un pobre niño desamparado á quien se encarga de él. La feroz declaración de Pog no le dejaba duda alguna: correspondían demasiado estas máximas con los antecedentes de su vida, para que el desgraciado joven desconociese la espantosa realidad.

Lo que pasó en su corazón es inexplicable: parecióle caer en un sangriento y profundo abismo, y las ideas que en tropel le acosaban eran un vértigo.

Sus propensiones tiernas y generosas se estremecieron dolorosamente, cual si una mano de hierro quisiera arrancarlas de su corazón.

Después del primer instante de anonadamiento, las detestables inculcaciones de Pog reaparecieron, y Erebo quiso competir en cinismo y barbarie con este hombre. Alzó su palidecida frente, y una sonrisa irónica contrajo sus labios.

—Me has iluminado, señor Pog; hasta aquí el odio á los soldados de Cristo no había profundizado demasiado en mi corazón; hasta aquí yo no quería su muerte sino porque la habían dado á mis padres: si noles perdonaba, peleaba con ellos espada con espada, galera contra galera. Pero ahora, maestro, armados ó desarmando, jóvenes ó viejos, legal ó alevesmente, mataré tantos como pueda matar... ¿Sabes por qué, maestro? ¿sabes por qué?

—Pierde la razón... dijo en voz baja Trimalcyon.

—No: dice lo que siente, contestó Pog. ¡Y bien! ¿por qué tan famoso odio, joven? añadió...

—Porque al dejarme huérfano me han puesto en tu poder, que me has hecho lo que soy...

Lució en la expresión del rostro de Erebo cierta cosa que revelaba un odio tan implacable, que Trimalcyon dijo por lo bajo á Pog:

—Su mirar es sangriento.

Erebo, aunque exasperado por el enojoso desprecio de Pog, no osó vengarse; sintióse dominado por un secreto sentimiento de gratitud hacia el hombre que le había criado. Salió de la cámara el infeliz mancero con aire de desesperación.

—Va á suicidarse, dijo Trimalcyon.

—Pog alzó los hombros.

Algunos momentos después oyóse el ruido de los remos que azotaban el agua.

—Vuelve á su jabeque, dijo Trimalcyon.

Pog sin responderle salió de la cámara y fue hacia proa. Era tarde. El viento había cesado algún tanto; los forzados dormían en sus bancos; no se oían sino los pasos regulares de los spais que recorrían la crugía y los correderos.

Pog, apoyado en las bandas de popa, miraba el mar en silencio.

Trimalcyon, á pesar de su corrupción, de su cinismo y malignidad, se había conmovido con esta escena. Acaso jamás se había dejado ver la cruel monomanía de Pog bajo tan espantoso aspecto.

Experimentaba Trimalcyon cierto embarazo para entablar conversación con su taciturno compañero; acercándosele por fin después de algunos hum! hum! y mucha perplejidad, le dijo:

—Bastante bueno parece el tiempo esta tarde, señor Pog.

—Vuestra observación es muy exacta, Trimalcyon.

—Escuchad; al caso, ¡al diablo la cortedad! no sabía cómo deciros que sois muy terrible, señor Pog: volveis loco á ese pobre estornino. ¿Qué diablo de gusto sacáis en atormentar así á ese joven? El mejor día os dejará.

—Si tú no fueras un hombre incapaz de comprenderme, Trimalcyon... te diría que lo que experimento hacía ese desdichado es extraño, repuso Pog hablando entre sí. A veces siento levantarse en mí malas horribles fureos... resentimientos tan implacables como si fuese mi más mortal enemigo. Otras veces... una indiferencia de hielo... otras, siento hacia él como compasión... diría cariño, si este sentimiento pudiera todavía penetrar en mi alma... Entonces el metal de su voz... su mirada... despertan en mí... recuerdos... ¡oh... recuerdos... de un tiempo... que pasó...

Al pronunciar estas últimas palabras, Pog había hablado casi sin precaución. Trimalcyon se había casi conmovido del acento de su tético compañero. Pog, que por lo regular era sarcástico, estaba conmovido.

Trimalcyon quedó estupefacto: retiróse atemorizado viéndole súbitamente levantar ambos puños al cielo con terrible ademán, y oyéndole dar un grito tan doloroso, tan amenazador, tan desesperado á la vez, que no tenía nada de humano.

—Señor Pog... ¿qué tenéis...? ¿qué tenéis...? dijo Trimalcyon.

—¿Qué tengo yo? prorumpió él casi delirante, ¿qué tengo yo...? Tú no sabes... que este hombre... que tienes aquí delante de tí... que ruge de dolor... que lleva la crueldad hasta rayar en locura... que no sueña mas que en sangre y asesinatos... que este hombre ha sido bendecido de todos... ha sido amado de todos, porque era bueno... generoso. Tú no sabes... ¡oh! no, no sabes... cuánto mal ha sido preciso hacer á este hombre para exaltarlo hasta la rabia que le domina!

Trimalcyon quedaba cada vez más confuso de un lenguaje que formaba tan singular con-