El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 268

El comendador, pálido como un cadáver, tenía inundada la frente de un sudor frío; volvió por fin en sí. Pedro des Anbiez miró en su derredor como asombrado; reparando luego en sus brazos y hombros desnudos que apenas cubría el cílico, preguntó bruscamente al religioso:
—¿Cómo es que estás aquí, Elzea?
—Aunque había una cortina sobre tu puerta, Pedro, he creído poder entrar; es de mucha importancia el motivo que me conduce á ti...
Una expresión de completo descontento se pintó en las facciones del comendador, y dijo:
¿Y habré hablado sin duda?
El Señor debe haberse movido con las palabras que yo he escuchado sin entenderlas, hermano mío... Por otra parte, tu espíritu se hallaba estraviado; te encontrabas poseído de alguna ilusión fatal.
Sonrió Pedro con amargura.—Sí, una ilusión era, un sueño; ya lo sabéis, yo me veo á veces dominado de negras imágenes que me ponen en el delirio... Esta es la causa de querer estar solo durante estos momentos de demencia. Créeme, Elzea; preciso es que entones me sea intolerable la presencia de todo ser humano, cuando temo aun la tuya.
Diciendo estas palabras, entró el comendador en un gabinete vecino á su cámara, y salió en breve vestido con una ropa larga de paño burdo negro, sobre la que campaba la cruz blanca de su orden.
La corpulencia de Pedro des Anbiez era elegada, derecha, robusta: sus miembros enjutos y nervudos anunciaban un vigor poco común á su edad: el conjunto de sus morenas facciones era duro y guerrero: espesas cejas negras sombreaban sus ojos hundidos, concentrados, ardientes, que parecían siempre brillar al sombrío fuego de la fiebre; una profunda cicatriz dividía su frente, surcaba su mejilla, y se perdía en su corta y espesa barba gris.
Al volver á entrar en su cámara, paseóse Pedro des Anbiez, de un extremo á otro con las manos cruzadas atrás, sin dirigir ni una palabra á su hermano. Deteniéndose en fin, alargó al religioso su diestra cruelmente señalada de un fagonazo.
—La señal que yo fijé á la puerta me debía asegurar la soledad, le dijo: desde el primer oficial hasta el último soldado de mi galera, nadie osa entrar aquí luego que la advierte: me creía pues solo; tan solo como en el fondo de un claustro, ó como en la celda más retirada de la gran penitenciaria dela orden. Así que, hermano mío, aunque hayas oído, aunque hayas visto, promete, no decirme jamás una palabra sobre este punto: pon tan en olvido cuanto pasó; sea para ti tan sagrado como la revelación de un moribundo bajo el sello de la confesión.
—Será como tú lo quieres, Pedro... respondió tristemente el padre Elzea: solo pienso con dolor, que nada puedo sobre la tristeza que te oprime tanto tiempo há.
—Tranquilízate: no es dado al poder del hombre el consolarme, respondió el comendador. Luego, como si temiera haber ofendido el afecto de su hermano, añadió. No obstante, tu fraternal amistad y la de Raimundo mo son bien queridas; pero, ¡ah! que aunque el rocío de mayo y las dulces lluvias de junio se viertan sobre la mar, no podrán dulcificar su amargura!... Pero ¿qué venías á pedirme?
El perdón de un pobre moro condenado por ti esta mañana á cruxa.
—Esa sentencia está ya ejecutada; y si no lo estuviéra, tampoco sabría acordarte ese perdón.
—Gracias á Dios, no lo está aun: me queda alguna esperanza, Pedro!
—Esta ampolleta señala las dos: he dado orden al contramaestre de atar al moro al cañón de cruxia á la una; y el esclavo debe hallarse ahora mismo en manos de los cirujanos y del capellán: Dios salve el alma de este pagano si su cuerpo no ha podido resistir á los tormentos.
—A mis ruegos pide el contramaestre el sobresentimiento de la ejecución, hermano mío!
—Tú no puedes decir lo que no sea, Elzea; pero en este momento has hecho un funesto presente al contra-maestre.
—Pedro... piensa que únicamente yo soy el responsable... perdona...
—¡Cruz del Salvador! exclamó el comendador con impetuosidad: por la primera vez desde que mandó esta galera, habrá perdonado las dos faltas mas graves que pueden cometerse, la insubordinación del esclavo contra el cómitre, la rebelión del subalterno contra el jefe. No, no, esto es imposible... Tomó un silbato de plata de su cinturón y lo sonó.
Un paje vestido de negro pareció á la puerta.
—El contramaestre! dijo lacónicamente el comendador.
Salrió el paje.
—¡Ah, hermano mío! ¿carecerás de piedad? dijo el padre Elzea con acento de dolorosa reconvención.
—¡De piedad...! y sonrió el comendador con amargura: sí, carezco de piedad... para las faltas de otros como para las mías.
Recordando el religioso el terrible castigo que su hermano acababa de ejecutar en su persona, pensó que un hombre tan inflexible para consigo, no omitiría la rigurosa observancia de la disciplina: renunció á toda la esperanza, y bajó tristemente la cabeza.
Entró el contramaestre.
—Estareis ocho días preso sobre las arrumbadas, dijo el comendador.