El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 107

nunció una palabra, ni una queja, parecía absorta en una profunda meditación.

XIV.

La confesión.

Al fin de una hora, Adriana llegó.
Estaba pálida como la muerte, y su traje negro hacía resaltar aún más su palidez. Rodeaba sus ojos un círculo azulado, y en sus mejillas se veía aún la huelga de las recientes lágrimas.
Llegando al lecho de la enferma, esta la hizo sentarse á su lado.
Un sacerdote, que había sido llamado también, se hallaba de pié al otro lado de la cama.
—Señora, dijo la enferma con voz débil, tengo que revelaros cosas muy graves, pero hacedis de jurarme callarlas como las callaría mi confesor.
—Te lo juro, respondió Adriana.
—Padre, dijo Isabel al sacerdote, hacedme el favor de tomar á esta señora el juramento sobre el evangelio.
El sacerdote lo hizo así, y Adriana juró.
—Bien está, dijo la enferma, ahora dejadnos solas.
Todos salieron de la habitación.
—¿Qué cosas tan graves tienes que decirme, preguntó Adriana, que exiges tales precauciones?
—Mi confesión, señora, respondió Isabel; tengo que acusarme de graves faltas.
—Tú, hermana mía...
—Sí, señora.
—Te las perdono sin oirlas.
—Accepto el perdón, pero escuchadme. Trataré al menos de remediar lo que pude del mal que he causado. Yo... amaba como vos á Artagnan.
—Tú...
Adriana tuvo un movimiento de sorpresa y de celos; pero en seguida se sonrió con bondad, diciendo:
—No es mas que eso?
—Escuchad, prosiguió Isabel. En el tiempo de vuestra ausencia, yo era quien recibía sus cartas, y le remitía las vuestras... tuve un momento de debilidad, é inducida por un hombre, sustitúi dos cartas que acusaron vuestro rompimiento...
—Ah, fuiste tú...
—Perdonadme, señora.
—Sería ingrata no perdonándote cuando me haces feliz, diciéndome que Artagnan me ha sido siempre fiel.
—Siempre fiel... suspiró Isabel no pudiendo contener una lágrima, que asomó á sus ojos, pero que no corrió por su mejilla.
Fué la última concedida á su amor.
—Escuchad aun, dijo después de un momento. El hombre que me indujo á hacer esa sustitución, el que escribió las cartas, fue el marqués de Montroyal.
—El marqués...
—Os lo aviso para que os guardeis de él... pero le habeis perdonado al perdonarme á mí.
—Es verdad.
—Quizá el amor le inducia como á mí!
—És el capaz de amar?
—No le mireis mal, le habeis perdonado...
—Prosigue, es eso todo?
—No, señora, sigue la parte mas terrible de mi confesión; he dudado en confiárosla; pero fío en vos y en la promesa que me habeis hecho, de guardar el secreto.
—De nuevo te ofrezco callar.
—Oíd pues. Asustada, avergonzada cuando vi volver á Artagnan á la quinta de vuestro padre, salí huyendo de ella como de un lugar maldito, y erré por los campos, como una loca entre las tinieblas de la noche. No sé por dónde fui, ni cuánto anduve; varias veces me senté á llorar al pie de un árbol, y otras varias recé oraciones que terminaban en gemidos de desesperación. Por fin, mi fiebre se iba calmando, y volvía muy despacio hacia casa de mi padre, cuando me detuve al ruido de un caballo que galopaba por el bosque, y un momento después vi el relámpago, y oí el trueno de un pistoletazo. Cuando volví en mí de mi sorpresa y de mi terror, vi á la claridad de la luna al caballo y el caballero caídos delante de mí, y á un hombre que habiendo salido de las tinieblas como una aparición, alzaba y bajaba sobre el caballero caído un puñal que brillaba como un relámpago argentado á la claridad de la luna. A esta misma claridad vi el rostro de la víctima... era vuestro padre.
—Ah!...
—No exháló ni un grito, y su matador se levantó...
—Tú has visto al asesino de mi padre? ah! dime, dime quién és...
—Sí, os lo diré para que le perdoneís.
—Nunca.
—Sí, sí, os lo suplico por cuanto tengáis mas querido en la tierra...
—Quién es?
Isabel, con la voz ya enronquecida y los ojos estraviados, dijo:
—Mi padre.
—Ah!...