El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 230

tierno reconociéndome la mano de su sñorita... y dijo limpiando sus ojos con la yema de sus delicados dedos: ¿haré entrar al cantor, Mlle.?
—Bien, loguilla, bien; ya que lo quieres así, que te sirva al menos de algo el sacrificio de tu cinta color de fuego.
Sonrióse Estefaneta maliciosamente; salió y á los pocos instantes entraba, seguida del bohemio.

XII.

La guzla del Emir.

El bohemio no manifestó cortedad alguna, á pesar de su humilde condición, por la presencia de Reina.
Saludóla con cierto desembarazo respetuoso, echando una mirada viva y rápida sobre los objetos que le rodeaban.
Estefaneta tenía razón en decir que había ganado mucho el exterior del músico: su talle esbelto y proporcionado lucía perfectamente bajo el corpetó escarlata: su valona estaba sujeta por la cinta color de fuego; llevaba anchas mangas de gruesa tela blanca, botines de paño azul bordados de estambre encarnado, que subían por encima de la rodilla: sus cabellos negros cercaban su descarnado rostro, trigueño, pero animado.
Traía una especie de guitarra con mango de ébano, preciosamente ataraecada de escama de nácar y oro: en su extremidad superior, formaba el mástil la figura de una paleta, en medio de la cual se veía una pequeña placa redonda de oro cincelado, semejante á la tapa de un medallón. Nos detenemos en la riqueza de este instrumento, porque parecía extraño que un bohemio vagabundo poseyese una prenda de tanto valor. Estefaneta misma se admiró, y exclamó:
—¡Yo no os había visto esta hermosa guitarra, cantor!
Estas palabras llamaron la atención á Reina, que tan sorprendida como su doncella, dijo el bohemio:
—Ciertamente parece muy rica para un artista aventurero.
—Pues á pesar de eso soy pobre, Mlle.: hasta el extremo de haberme faltado el pan algunas veces. Sin embargo, me hubiera dejado morir de hambre, antes que vender esta guzla. Mis brazos son débiles, pero se volverían de hierro para defender la guzla... Nadie me la arrebataría sino después de mi muerte... Es mi más precioso tesoro...
Apenas me atrevo á tocarla... Pero la rosa de Anbiez ha querido oírme, y todo lo que yo deseo es que mi troba sea digna del instrumento y de la persona que lo escucha.

Hablabá el bohemio con bastante pureza el francés, aunque tenía algo de gutural su árabe pronunciación.
Cambió Reina una mirada de sorpresa, con su doncella al oír este lenguaje de una elegancia oriental, que contrastaba notablemente con el estado del vagabundo.
—Pero esta guzla, que vos llamais, ¿cómo la poseéis?
El bohemio movió melancólicamente la cabeza, y respondió:
—Mlle... Es una canción bien triste... escitará el llanto en vez de la risa.
—Decid, decid, exclamó Reina, vivamente interesada por el giro romancesco que tomaba este incidente. Referid cómo se halla en vuestras manos esta guitarra: deseo oírla, porque pareceis superior á vuestra condición.
Dejó escapar el bohemio un prolongado suspiro, dirigió una mirada penetrante á Reina, y produjo algunos sonidos que vibraron breves instantes bajo las sonoras bóvedas del torreón.
—Pero la historia de esta guzla? dijo Reina con impaciencia de muchacha.
—Sin responder el vagamundo, hizo con la mano un ademán suplicante, y empezó á cantar, acompañándose con gusto, ó mas bien, ejecutando por lo bajo motivos de una tierna melancolía, mientras que con su voz dulce y grave recitaba las siguientes estancias.
Aunque falta de medida y de rima, derramaba este lenguaje un encanto extraordinario. Empezó el bohemio.
«Lejano es el país en que nací: las arenas del desierto lo rodean como un mar abrazado.
»Allí vivía junto á una madre ciega, anciana, pobre.
»La amaba como ama el desgraciado al que se interesa por él.
»Mi madre se iba entristeciendo, abatiéndose, desde que no podía gozar de la luz.
»Yo le traía las flores del valle.
»Aspirando ella su aroma, procuraba consolarse de no ver sus colores.
»La voz de un hijo es siempre halagüeña al oído maternal.
»Yo le hablaba, y alguna vez la hice sonreír.
»¡Pero no volver á ver! ¡no volver á ver! esto la anonadaba.
»Insensiblemente cayó en una sombría desesperación.
»Antes de este deliquio, salía apoyándose en mi brazo: gustaba de ir al jardín del joven y valiente Emir de nuestra tribu, y sentarse á la sombra de los naranjos en la caída de la tarde.
»El grato fuego del sol la reanimaba.