El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 490

—Por san Juan de Acre! exclamó Ivanhoe, incorporándose con grandes muestras de alegría, no hay más que un hombre en Inglaterra que sea capaz de semejante hazaña.
—La poterna cede, dijo Rebeca; ya cruje... ya está hecha hostilas! La barbacana es nuestra!... ¡Oh Dios! Los normandos dejan el parapeto... ya están en el fosol! ¡Hombres, si hombres sois en verdad, perdónad al renido!
—El puente, dijo Ivanhoe: observa el puente que comunica con el castillo. ¿Lo han pasado los sitiadores?
—No, dijo Rebeca; el templario lo ha destruido, y se retira al castillo con algunos pocos. Los otros... ya oyes sus quejidos lastimeros. Cierto es que la victoria es mucho más cruel que el combate.
—¿Qué hacen ahora? dijo Ivanhoe. Observa bien, que no es ocasión esta de espantarse al ver muertos y heridos.
—Todo está suspendo, dijo Rebeca; nuestros se fortifican en la barbacana, y en ella se parapetan de los pocos tiros que les disparan de cuando en cuando los de adentro; y creo que es más bien para incomodarlos que para hacerles daño.
—Los nuestros, dijo Ivanhoe, no abandonarán una empresa que han empezado tan gloriosamente, y que con tanta felicidad han llevado á cabo. No por cierto: apostaría mi vida á que no cede ese buen caballero que ha echado abajo las barras de hierro y las tablas de encina de la poterna. ¡Cosa extraña! No hay dos hombres en la cristianidad capaces de tanto arrojo. Pero ¿qué significan el cerrojo y el candado azul en campo negro? Rebeca, mira si puedes distinguir alguna otra particularidad en su persona.
—Nada absolutamente, respondió Rebeca; su armadura y ropaje, el caballo y sus arneses, todo es igual y negro como las alas de un cuervo; pero estoy segura que podría distinguirle de ahora en adelante entre mil guerreros. Con la misma serenidad acude al peligro que si fuera á un banquete. Parece que cada golpe que da lleva en sí todo el espíritu que le anima. ¡Dios le perdone el pecado de haber derramado la sangre de su hermano! Terrible cosa es, pero sublime al mismo tiempo, ver á un hombre solo triunfar de tantos enemigos.
—Rebeca, dijo Ivanhoe, tú has hecho la pintura de un héroe: seguramente ese intervalo es para tomar algún descanso y preparar los medios de pasar el fosol; porque con un caudillo como ese no hay demoras, ni contemplaciones, ni descuidos. Mientras más peligros, más gloria. Juro por el honor de mi casa y por el nombre de la dama de mis pensamientos, que pasaría diez años de cautiverio solo por pelear un día al lado de ese buen caballero en una causa tan justa como esta.
—¡Ah! dijo Rebeca quitándose de la ventana y acercándose al lecho del herido, esos movimientos de impaciencia, esta lucha con vuestra actual debilidad no hacen otra cosa que retardar vuestro alivio. ¿Cómo podréis dar heridas á los otros si no se curan las vuestras?
—Rebeca, dijo el caballero, tú no puedes imaginarte cuán difícil es para el que está acostumbrado á la guerra y á los hechos de caballería, permanecer tranquilo mientras otros pelean á poca distancia. El amor de la batalla es nuestro alimento; el polvo de la refriega es el aliento que nos anima. No vivimos, ni deseamos vivir, en tanto que no somos victoriosos y nombrados. Tales son las leyes de la caballería que hemos jurado obedecer, y á las cuales sacrificamos cuanto más apreciamos en el mundo.
—¡Ah! dijo la judía, ¿qué es eso sino sacrificar al ídolo de la vanagloria, después de haberse consumido en los fuegos de Moloc? ¿Qué os queda en galardon de toda la sangre que habéis vertido, de todos los males que habéis sufrido, de todas las lágrimas que habéis hecho derramar, cuando la muerte hiela el brazo del guerrero, y detiene la carrera de su caballo?
—¿Qué queda? dijo Ivanhoe, la gloria, que es el brillo que dora nuestro sepulcro, y el bálsamo que conserva nuestro nombre.
—La gloria, dijo Rebeca, es una armadura vieja cubierta de orín, que cuelga sobre el destruido sepulcro del guerrero: es la inscripción borrada que apenas puede leer el erudito, para satisfacer la curiosidad del pasajero. ¿Es esta suficiente recompensa de tantos afectos sacrificados, y de una vida miserable empleada en hacer miserables á los otros? ¿Qué virtud tienen las trovas de un bardo, que baste á suplir la falta del amor doméstico, de los sentimientos suaves de la paz y de la ventura? La gloria, señor caballero, en los tiempos en que vivimos, no es mas que la fama que se adquiere en las tabernas cuando un cantor vagabundo celebra á un concurso de villanos ebrios las hazañas de los que ya no existen.
—Por el alma de mi abuelo, dijo Ivanhoe, que estás hablando de lo que no entiendes, y ajando el esplendor de la caballería, que es lo único que distingue al noble del bajo, al caballero galán del malsin grosero y agreste; lo único que realza el honor sobre la vida; nos hace vencedores de los trabajos y fatigas, y nos enseña á no temer otro mal sino es la deshonra. Tú no eres cristiana, Rebeca, y por consiguiente desconoces la dulzura que experimenta el corazón de una dama cuando su amante ha inmortalizado su brazo con alguna noble y atrevida hazaña. La caballería es la cuna de los