El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 429

eterna sucesión de los siglos, valen menos todavía que el tributo de tus débiles ondas para el dilatadísimo piélago en que van á perderse.

Mientras estaba así moralizando, se introducía en un punto del valle mas espacioso: un campo cultivado, y una pequeña pradería indicaban la mano y la presencia del hombre. Algo mas lejos, junto al camino, se alzaba una chozuela, cuyas paredes no pasaban de cinco pies de alto. El rastrojo que la cubría, verde por el moho, ofrecía en sus extremos algunas brechas abiertas por dos vacas, que equivocando el color, le tuvieran por un alimento mas sabroso. Una tablilla con mala letra y peor ortografía informaba al viandante que allí hallaría buena posada á pie y á caballo. A pesar del ruin aspecto de la tal choza, no era de despreciar la invitación, atendida la soledad del pais que se acababa de trasponer para llegar á ella, y la mayor aspereza aun del que se ofrecía á la vista al otro lado de este reducido albergue.

Tan solo en un lugar como este pensó Morton, podía Burley encontrar una confiada digna de él.

Y acercándose á la casa, echó de ver al ama, que estaba hilando sentada junto á la puerta.

—Buenas noches, madre, dijo el viajero, ¿no os llamáis mistress Maclure?

—Bessia Maclure, caballero, una pobre viuda para serviros.

—¡Podréis hospedarme esta noche?

—Sí, señor, si os dignais contentaros con o poco que podrá ofreceros.

—He sido soldado, buena mujer; eso quiere decir que he aprendido en la escuela de la sobriedad.

—¡Soldado! dijo la vieja suspirando; rogad al cielo que os dé otro oficio.

—¿Cómo! ¿no es muy honorífica la profesión de las armas? ¿Creo que no por esto formaréis de mí mal concepto?

—Yo no juzgo á nadie, caballero; y el acento de vuestra voz me es muy halagüeño; pero he visto á los soldados oprimir tanto este pobre país, que estoy contenta de haber perdido la vista, solo con pensar que no veré ninguno más.

Al decir esto, Morton reparó que efectivamente era ciega.

—Pero no os incomodaré, buena mujer, le dijo con tono compasivo: el estado en que os halláis no os permite seguramente dedicaros á las tareas de vuestro oficio.

—Nada temais, caballero; conozco bien la casa, y ando por toda ella como si viese todavía, á mas de que tengo una muchacha para ayudarme, y cuando vuelvan los dragones de la patrulla, por una frailería cuidarán de vuestro caballo: ahora son mas corteses que en otro tiempo.

Con esta seguridad, Morton se apeó.

—Peggi, dijo la huéspeda á una muchacha de cerca de unos doce años que había en la casa, lleva el caballo del señor á la cuadra; quítale la silla, el freno y la brida, y echa en el pesebre un manojo de heno, mientras que llegan los dragones. Entrad, caballero, dijo entonces á Morton; la casa no es hermosa; pero en cuanto á limpia, se le apuesta con la mas pintada.

CAPITULO XLIII.

Al entrar en la cabana, notó Morton que su huéspeda no le había engañado. Nadie, á juzgar por su exterior, hubiera creído que fuese tan aseada por dentro. La limpieza era suma: nada había superfluo; pero nada faltaba tampoco de cuanto podía ser necesario ó útil á un viandante. Mistress Maclure le hizo entrar en la pieza donde había de cenar y dormir, y le mandó servir huevos, leche y queso. Morton no tenía ganas de comer; sin embargo, sentóse á la mesa con ánimo de que se quedase la huéspeda, y de hacerla hablar. A pesar de ser ciega, procuraba la buena mujer que nada faltase, y cierto instinto le hacía encontrar al momento cuanto necesitaba.

—No tenéis mas que esa hermosa niña para ayudar á servir á los viajeros? preguntó para entablar conversación.

—No mas: yo vivo sola como la viuda de Zaretha. Viene muy poca gente á esta pequeña posada, y lo que gano no basta para pagar una criada. Tuve dos hijos que en otro tiempo atendían á todo: Dios me los había dado, Dios me los quitó; bendito sea su santo nombre; y aun después de haberlos perdido, he estado mas acomodada de lo que me veis ahora; pero era antes de la última revolución.

—¿De veras? con todo yo creo que sois presbiteriana.

—Lo soy, sí señor; bendita sea la luz que me ha iluminado para guiarme por el recto sendero.

—¿Cómo cabe, pues, que la revolución os haya sido contraria?

—Si ella ha traído el bien del país, si ha granjeado la libertad de conciencia, ¿qué valen los daños que haya podido causar á un pobre gusanillo como yo?

—Pero no comprendo todavía cómo ha podido perjudicaros.