El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 245

el coche ó el palacio, por mas elegancia que haya en ello, pues su sola presencia armoniza y reúne todas esas maravillas. ¡Hay tantas personas que forman un ridículo contraste con su mismo lujo! ¡Hay también tan pocas que sepan darle ese singular y adorable reflejo, quizá comparable á los rayos del sol, que es el solo que puede embellecer lo mas grande y lo mas magnífico!

Un día á la vuelta del paseo y aguardando el té, Elena manifestó deseos de quedarse en el salón sin luz y con las ventanas abiertas, á fin de que pudiese por ellas penetrar la bella luz de la luna: su madre consintió en ello.

Nada mas melancólico que aquel vasto aposento tan débilmente iluminado: así es que la conversación, animada al principio, empezó poco á poco á decaer.

Mi tía había hablado de mi padre: ese recuerdo nos entristeció á todos, pero en sentido diverso; á ella le recordó un hermano querido; á madama de Verteuil, el funesto porvenir que tal vez aguardaba á su hija; á mí un culpable olvido.

Yo amaba á Elena con pasion, con delirio, y sin embargo jamás me había atrevido á confesarle mi amor.

Un dia nos paseábamos con mademoiselle de Verteuil, que había sido compañera de colegio con Elena. No sé por qué vino á recaer la conversación en fiestas y aniversarios; pero lo cierto es que de pronto dijo afurridamente Sofía á su amiga:
—¡Te acuerdas, Elena, de nuestros juegos infantiles, cuando tú celebrabas tu fiesta?

Elena se ruborizó, hizo un movimiento de despecho, y contestó bruscamente á su amiga:
—No sé de qué me hablas.
Sofía se calló, y los tres volvimos á nuestra casa en silencio.

Al otro dia, encontrando á mademoiselle de Verteuil sola en la biblioteca, la pregunté el sentido de las palabras que dijo la Vispera y que parecieron impresionar tanto á Elena. Al principio se negó á decírmelo; pero luego me confesó que cada año en el convento, Elena celebraba la fiesta de mi santo con una solemnidad verdaderamente pyeril, Cogía un gran ramillete de flores, lo envolvía con una cinta blanca en que había bordado mis iniciales, y colocándolo en un gran jarro de mármol, pasaba ante aquel ramillete horas enteras rogando á Dios que me concediese un feliz viaje.

¡Qué se yo! Esas ninierías me fueron contadas tan secilla y minuciosamente por madamoiselle de Verteuil, que me sentí conmovido hasta el punto de derramar lágrimas. Entonces me acordé que antes de mi viaje, Elena había ido á pasar algunos días en Serval, y que yo casi no la había considerado sino como una niña.

Desde una noche en que mi mano había tropezado casualmente con la de mi prima, experimentando á tal contacto una conmoción inexplicable, Elena parecía evitarme; su habitual taciturnidad aumentaba; su carácter, hasta entonces dulce y afable, tornábase brusco, y pasaba á menudo horas enteras encerrada en su aposento, las ventanas cerradas y en la mas completa oscuridad.

Yo por mi parte sufría lo que no puede decirse: estaba inquieto, preocupado; parecíace que una palabra de mi boca volvería la calma y la felicidad á Elena, y sin embargo, una invencible timidez impedíame pronunciar tal palabra.

Una tarde, sin embargo, que Elena estaba menos conmovida y menos triste que de costumbre, la acompañé en su paseo á caballo: me prometí tener valor para confesarla mi amor; pero tan solo cuando estuviésemos en la calle de encinas de que he hablado antes. Al llegar á ella mi corazón latía apresuradamente... No me atreví.

Despechado y avergonzado tomé una nueva resolución, y como punto donde debía intentar un nuevo esfuerzo, designé un pabellón que se elevaba á lo ultimo de la calle. Al llegar á él mi vista se oscureció, oprimióse mi corazón, y sólo pude decir con voz ahogada: Elena...! y en seguida quede mudo otra vez.

Mi prima volvió sus ojos húmedos y brillantes á la vez hacia mí; parecióme mas pálida que de costumbre; su seno se agitaba, y su penetrante mirada quería interrogarme y leer en el fondo de mi corazón.

—Oh! Elena, repetí yo otra vez; pero no sé qué estúpida y torpe timidez me impidió continuar.

Entonces ella con una expresion de dolor y casi desgarradora que jamás olvidaré, me dijo: Ah! vos jàndas amareis á nadie... siempre seréis desgraciado...!

Enseguida, como espantada de sus mismas palabras, dió con el látigo á su caballo y partió.

Al quedar solo, aquellas palabras de Elena me causaron una sensacion extraña, comprendí que era casi una confesion que mi estúpido silencio la había arrancado, y conocí lo ridículo que á sus ojos debía haber parecido.

Enfin, al pensar en su turbacion, en sus