El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 148

mientos. Esforzóse por tranquilizarse, y vió por fin que Milon le suplicaba que le contestase, que atara la contestación á la flecha, y que la arrojase por encima de la muralla.

Corrió en seguida á su pupitre, y su padre á la reja. Hizo una seña al hombre que no había dejado su puesto, para decirle que aguardase, y aquel hombre pareció que había comprendido. Retiróse hacia un bosquecillo de árboles donde sus compañeros se habían detenido, sin duda para darles cuenta de la señal que había entendido.

Luciana se apresuraba á escribir; refería lo más sucintamente posible los acontecimientos de la vispera. Tranquilizaba á Milon respecto á su honor y respecto á los días de su padre; pero no olvidaba la espantosa amenaza de Cressy. «No vengais, añadía, porque vendráis á buscar la muerte: mi padre os lo prohibe. Volved adonde está el rey; noticiadle la desgracia del conde de Montfort, y que venga á libertarle. Que se apresure; que sitie al bárbaro en su castillo. ¿Por qué arriesgar vuestra vida en un combate á muerte con semejante monstruo? ¿Qué sería de mí? ¿Qué sería de mi padre durante estos tres días? Menos tiempo necesita el hambre para devorar sus víctimas. Apresuraos, no perdáis un momento. Reuníos al ejército, y conducidlo mañana bajo estas murallas. Mi padre os lo ordena, y vuestra Luciana os lo suplica.»

Montfort cuya impaciencia no comprendía la extensión de aquella respuesta, no quiso que se añadiese á la dilación que le hacía murmurar la que necesariamente produciría su lectura.

Atóla pues al dardo, observando que su hija era feliz con tenerle allí para que le lanzase por encima de la muralla, y colocando la flecha sobre los dedos de la mano derecha como el pilum de los romanos, la despidió haciéndole caer á dos pasos del hombre, que ya había vuelto para esperarla. Aquel hombre desapareció al instante en el bosquecillo; pero Luciana le volvió á ver bien pronto del otro lado del arroyo, huyendo con los otros dos hacia la aldea de Montlhery. Siguíoles con la vista en cuanto se lo permitió la escasa claridad del cielo, y su oído escuchaba todavía cuando cesó de verles.

Pero gritos y choque de armas fueron el único ruido que los ecos trajeron. Palideció Luciana de espanto, y la muerte de su amante fué la única idea en que pudo detener su imaginación ardiente y asustada, idea horrorosa que le hacía sufrir todos los tormentos de la desesperación. Te- nía su padre entre sus brazos, porque su primer movimiento había sido lanzarse por la ventana, y la desgraciada hubiera caído sin vida sobre la murala. Montfort la suplicaba que se calmase, que diese tregua á su dolor.

—Espera, hija mía, espera, le decía, mientras el combate dura.

Pero también él tenía poca esperanza: y aquella lucha terrible cuya violencia pareció redoblarle, le hacía maldecir su cautiverio.

Escuchaba aquel tumulto, aquel ruido de armas, aquellos gritos de furor aquellos estremecimientos de rabia; pero terminó por fin aquel ruido, y ya no se oyó mas que á dos caballeros que huían á galope por el camino de Arpajon.

—Se salva! exclamó Montfort, sin estar seguro de lo que decía, pero con solo el objeto de tranquilizar á su hija.

—No, respondía la infeliz, nadie sigue á los fugitivos, y Cressy no abandonaría así á su víctima. Milon está muerto ó prisionero: este pensamiento me acaba, me hace morir. Escuchad: oigo ruido en el castillo: lo traen; nos van á presentar su cuerpo ensangrentado.

Y la infeliz cayó de rodillas juntas las manos para suplicar al cielo que no justificase sus horribles presentimientos.

El conde de Montfort escuchó, hasta levantó una tabla para oír mejor; pero nada turbaba el silencio del castillo mas que el monótono y tardo paso del soldado que velaba á la reja. Larga fue aquella noche para la hija y para el padre. Luciana no tenía mas que un pensamiento. Montfort no sabía donde detener los suyos. El hambre, el despecho, los gemidos de su hija, su amor mismo, no le dejaban aquella tranquilidad de alma que hemos notado en el viejo Godofredo: Montfort no había perdido iba treinta años el hábito de mandar á los hombres, y cumplir todos sus caprichos. Aun no había diez horas que mandaba en jefe, y aquella dependencia, aquella necesidad, aquella impotencia eran para él un suplicio tanto mas penoso, cuanto aquella desgracia era la primera que le había herido personalmente. Veinte veces estuvo próxima á estallar su cólera contra su desgraciada hija; pero el dolor de Luciana era tan vivo, tan desgarrador, que su cólera no podía expresarse mas que por una convulsión ó por una mirada terrible. Faltaba la voz en el momento en que quería manifestar los sentimientos que bullían en su alma. Agitabanse sus labios para mandar á su hija que callara, que le dejara un mo-