El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 94

—No me he informado de ello.
—Vuestro chambelan no habrá descuidado esta parte de sus deberes, y el lecho os aguardará.
—Habrá tenido más talento que le supones. ¿Quién de mis gentes podría pensar que después de un mes de ausencia y algunos días más de matrimonio querría yo otro lecho que el de mi mujer?
—Pero es que yo no lo soy.
—Lo eres á sus ojos, y formarían conjeturas sin fin si yo no pasara aquí la noche: ¿quién sabe dónde llegaría su malicia? ¡No es preciso engañarles hasta el fin.
—Monseñor...
—¡Lloras! Te haces la niña, Batila! añadió, intentando cogerla entre sus brazos, lo que por esta vez tuvo ella, la destreza de evitar, retrocediendo de miedo. Batila, en eso estábamos cuando Raimbaud nos interrumpió. Entonces no huyas: tu emoción era diferente de la que ahora experimentas.
—Estabais afligido. El recuerdo de vuestra derrota os había sumido en la tristeza, y he intentado consolaros; he lamentado vuestro infortunio. ¡Habéis podido ver otra cosa en aquella emoción natural, en aquel empeño en demostraros el interés que tomaba en vuestras penas!
—¡Era pues compasión, Batila? dijo con ese aire sombrío y severo que anunciaba en él la sublevación del orgullo, y que llenó el corazón de la huérfana de aquel terror que le inspiraba siempre su presencia. Quería Batila no acceder á sus deseos, pero sin escitar su cólera; y con un hombre tan impetuoso, tan dominante, tan tenaz en sus designios, era difícil mantener semejante debate entre los dos escollos que se debía evitar: apresuróse empero á disipar la nube que oscurecía la frente del conde.
—No, dijo, no; nada ofensivo puede salir de mi boca, que haría de lo contrario traición á mi pensamiento, y sería desmentida por mi corazón. Esa compasión de que hablais no la inspira un héroe que puede reparar sus contratiempos y recobrar su fortuna: ese sentimiento solo lo inspiran los seres débiles, los desgraciados á quien el cielo arroja, como á mí, en una situación que ni aun esperanza les deja. ¡Compasión! Yo soy quien la imploro, quien la espero de vos; de vos, á quien el cielo ha hecho árbitro de mi suerte; que tenéis en vuestras manos la persona, la vida y el porvenir de una desgraciada huérfana que no tiene mas apoyo sobre la tierra.
—¿No lo has querido así? replicó el conde con mas dulzura que la que Batila se atrevía á esperar de él: ¿no te has lanzado tú imprudentemente en esta situación de que ahora te quejas? ¿Quién te ha aconsejado ese disfraz? ¿Quién te ha comprometido á ocupar el lugar de aquella que me estaba destinada? Si solo tenías la intención de perjudicarme, ¿qué compasión tienes derecho á pedir tú que me has arrebata...
—¡Ah! perdón, perdón! interrumpió Batila; no pronunciéis un nombre que os devolvería vuestra cólera; no, no era por perderos... bien lo sabéis; pero temo recordaros mi escusa, porque aun la tratarías de locura.
—No creo en ella desde que la veo mezclada con tanta prudencia: ¿puedo creer en el amor de aquella que me niega una prueba de él?
—¡Qué prueba, gran Dios! exclamó Batila con una exaltación, cuyo peligro no previa; ¡qué prueba? ¿Qué tiene de común ese delirio de los sentidos con ese sentimiento invencible que se apodera de todas las facultades de un alma amante con esas dulces emociones, esas sensaciones deliciosas, esas palpitaciones embriagadoras que se experimentan al nombre de aquel á quien se ama, al recuerdo de todo lo que le trae á la memoria, á la vista del único ser por quien se respira? ¡Las conocéis, cruel? ¡Habéis conocido nunca esas facultades del alma, esas delicias que nos acercan á los ángeles, que nos hacen presentir las felicidades de que gozan? Ese fuego que veo en vuestros ojos, esos estremecimientos que en vos advierto, ese ascendiente voluptuoso que os impelé hacia mí, es únicamente la fuerza de atracción momentánea de una pasión fugitiva como el placer de que es objeto: mañana os separareis de mí con el disgusto en el corazón, con el fastidio en los labios, con la fraldad de una pasión saciada, con el desprecio de un capricho satisfecho; y yo, yo mas abrasada con ese amor que desprecias, mas desgraciada aun, mas embriagada aun con una esperanza que hasta os avergonzareis de conceder á mi dolor, yo permaneceré sola conmigo misma, con mi ternura, con mi desesperación, con la vergüenza de no poder atribuir á vuestra violencia el triunfo sobre mi debilidad. Volved en vos; sed generoso, si es posible; tened compasión de la infeliz Batila.
A aquella voz suplicante, aquel acento de un dolor tan verdadero, habían contenido la fogosa pasión de Cressy, que no esperaba, ni tanta resistencia ni tanta dig-