El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 272

nos con una expresión á la vez suplicante y desesperada, y cayendo de rodillas sobre un taburete colocado á sus pies...

Imposible me es manifestar la embriaguez que de mí se apoderó al oír las dos últimas palabras de Margarita... ¿Y yo?

Creí escuchar, no la confesión de su amor, sino el grito de un alma desgarrada que no tenía más esperanza que mi afecto. Entonces la pregunté dolorosamente:

—¿Y aquel retrato?
—Tomadlo. Es el del hombre á quien mas he amado, á quien mas he respetado en este mundo... es el del marqués de Peñafiel.

Y ella se deshizo en lágrimas.

Todo lo comprendí entonces, y creí que iba á morir de vergüenza y remordimiento. Aquella sola palabra me reveló lo pasado y me hizo ver toda la horrible injusticia de mis sospechas.

—¡Ah! ¡cuánto debeis odiarme, despreciarme! la dije dolorosamente.

Nada me contestó la marquesa; pero me tendió su mano, que yo besé de rodillas.

(Aquí faltaban muchas páginas del diario de un desconocido.)

CAPITULO XVI.

Días de sol.

Desde que Margarita me había confesado su amor, amor tan dolorosa y tan largamente combatido por los recuerdos de su pasada felicidad, mi incurable desconfianza debía ceder, por algún tiempo á lo menos, á las pruebas de la más embriagadora pasión.

Jamás hubo días tan bellos y felices como los que á aquella confesión se siguieron.

Casi todas las noches al retirarme á mi casa, escribía el memento de aquellas encantadoras jornadas.

Así es que solo con una especie de tierno y respetuoso reconocimiento, he leído los siguientes fragmentos al trascribirlos á mi diario.

I.

Abril 18...

He sido bastante dichoso esta mañana para evitar á Margarita un momento de disgusto; pero el pobre Cándido ha muerto.

¡Pobre y excelente caballo! ¡Le amaba tanto!

¡Pobre Cándido! Jamás volveré á apasionarme tanto por un caballo... Sin embargo, este era mi valor y mi orgullo.

Mi valor, porque confiado en su fuerza, yo arrostraba sin miedo los peligros que de otro modo me hubieran hecho palidecer.

Seguro de su ligereza, aceptaba cualquier clase de apuesta. ¡Pobre Cándido! Su ligereza es la que le ha muerto.

Sólo él entre todos mis caballos podía hacer lo que ha hecho... Me ha conquistado una sonrisa de Margarita y... ha muerto.

Hé ahí por qué ha terminado tan pronto su vida.

Esta mañana hemos ido Margarita, don Luis y yo á visitar la quinta de... que ella ha comprado. Hallase situada á tres leguas y media de París.

Yo daba el brazo á Margarita, mientras que nos íbamos enteando de los aposentos. Don Luis venía tras de nosotros.

Al llegar á la biblioteca hemos reparado un hermoso retrato de mujer, vestida á la moda del siglo XVII. Las manos sobre todo eran de una blancura y delicadeza adorable.

Tan adorable, que yo he dicho que se parecían á las de Margarita.

Ella lo ha negado. La he pedido que se quitase su guante para compararlas... La semejanza no podía ser más idéntica.

Ver manos tan bellas sin besarlas era casi imposible.

Oímos los pasos de don Luis, y continuamos nuestro exámen.

Vista ya toda la quinta, nos hemos vuelto á París. Margarita me había hecho prometer que iría á pasar con ella la noche.

Al llegar la he encontrado triste, pálida, visiblemente conmovida.

—¿Qué tienes? la he preguntado.

—Vas á burlarte de mí: y al decir esto se le saltaban las lágrimas; he perdido un brazalete que era regalo de mi madre. Esta mañana adornaba mi brazo, y como ya sabes en cuanta estima le tengo, puedes juzgar de mi disgusto... Lo he mandado buscar por todas partes; pero no han podido dar con él.

Estas palabras me han recordado confusamente; que al quitarse Margarita el guante me había parecido ver caer alguna cosa brillante; pero embriagado entonces con el objeto de besar su mano, no había hecho caso. Acudíome entonces una de aquellas ideas que uno acostumbra tener cuando ama con idolatría.

Tenía yo un caballo de carrera de gran ligereza. Era Cándido. Había tres leguas y