El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 46

pito ha producido cosa más terrible; parecía la trompeta del juicio final!

Después que sonó el toque del pito, maestre La Joie le metió en el bolsillo, y estaba confiado esperando su efecto, paseándose con los brazos cruzados, meneando la cabeza con semblante irritado, y murmurando atrocios blasfemias.

Pero ni el más ligero ruido se sintió en el buque: un silencio profundo reinaba sin interrupción.

Maestre La Joie se paró, sus cejas se dilataron, y por primera vez después de trece años, si no me engaño la apariencia, la débil e incierta apariencia, una sonrisa vino á asomar en sus labios plegados.

—Tienen un miedo del infierno, y no se atreven á subir, dijo el hombre. Es un gusto poder con esto (y sacaba el pito mirándole con aire de satisfacción), con esto hacer temblar á ochenta demonios que no temen ni el fuego ni el agua; hacerles temblar, digo, mas que si fuera un huracán de los trópicos ó una andanada de metralla: no hay estado como la marina.

Después de haberse entregado á estas vanidosas reflexiones, maestre La Joie aplicó de nuevo el oído: pero nada, siempre el mismo silencio.

—Estarán agazapados como los cóngrios en su cueva, y no se atreven á menearse porque saben bien que el pito les anuncia que el primero que saque el hocico fuera de la escotilla va á llevar una ración de terniscónes que se chupará los dedos.

Y siempre el mismo silencio.

—¡Bah! dijo maestre la Joie, que por casualidad se encontró en un momento de indulgencia que no era muy común en él; puede que haya silbado demasiado duro; puede suceder muy bien, porque nunca me acuerdo de haber aullado de esta manera... Vamos, suavizaremos un poco, porque es menester acabar luego; el sol está saliendo y no se ha izado el pabellón.

Y á la manera que una mujer recoge á veces una expresión demasiado dura ó una pronta determinación que produce opuesto efecto del que ella esperaba, La Joie dejó oír un sonido que, si no prometía un día sereno, anunciaba al menos un tiempo regular.

Pero ni por esas! ¡igual silencio!

Entonces hubiera sido menester ver á maestre La Joie inclinado sobre el escotillon, con el brazo tendido y el pito en una mano, los ojos desmesuradamente abiertos, hinchadas las narices, pasar por todos los matices desde el blanco pálido hasta el encarnado purpúreo y violado.

Los silbidos se sucedían precipitadamente breves, furiosos y atronadores como el golpe de un rayo. Sus pies pateaban en proporción, y con tal fuerza que parecía querer romper la cubierta.

Y el silencio continuaba: silencio y más silencio.

Desesperado ya por último, se baja para abrir la escotilla; pero no era posible; estaba cerrada por dentro. Todas... todas las escotillas cerradas.

Maestre La Joie bramaba.

Precipítase sobre las trincheras de babor, se inclina un poco, y mira; no ve las lanchas, y demasiado tarde ya, viene á comprender la verdad...

Entonces sí que era verle saltar, repelarse y echar espuma por la boca; los especues, las barras de los cabrestantes, los cañones de cartuchos, las cavillas, todo lo que se venía á la mano, iba rodando por la cubierta.

A este ruido infernal los oficiales y el teniente despertan y se levantan á toda prisa.

Así como cuando á veces en lo intempestivo de la noche la explosión de un arma de fuego, ó algunos gritos despiertan sobresaltadas á todas las gentes de una casa, se abren las ventanas, y se asoman una multitud de cabezas medio dormidas, unas desmelenadas, y otras con sus gorros, bostezando estas, gruñendo aquellas, frotándose los ojos, poniéndose de codos, y preguntando por último:

—¿Qué es eso? ¿qué hay?

Del mismo modo al furioso cipizape que armó La Joie, el teniente, el doctor, el comisario, el alférez y los maestres que habían quedado á bordo, asomaron las cabezas adormiladas todavía á las portas, á las ventanas de las escotillas y de la galería, y miraron hacia el puente.

—¿Qué es eso la Joie; tienes acaso una calentura que te abrasa?
—Vaya, es preciso atar á este hombre y darle una sangría, dijo el doctor.
—¡La Joie, La Joie! ¡qué significan esos gritos? dijo por fin el teniente con voz severa.
—¡Se han marchado, teniente! Todos esos perros se han marchado á tierra en las lanchas.
—Pero esplícate, ¿quién es?
—La tripulación, teniente; todos se han ido á tierra los infames.
—Ya lo debíamos conjecturar nosotros, dijo el teniente, porque todos tienen dinero... Pero dime, La Joie, ¿han cogido la Yole?
—Ya no me acordaba yo de eso, dijo La