El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 170

Que aunque una cosa no es del otro mundo,
No es digna de desprecio tan profundo.

El amor, según yo lo he comprendido,
No es extasis sublime y misterioso
Cual cien almas en flor lo han presumido,
Perdiendo por hallarle su reposo:
Muchos así sin duda lo han sentido
Saliendo del colegio fatigoso,
Porque tanto pensaban que debían
Sentirlo, que á la postre lo sentían.

Tampoco es el amor vicioso empeño
Hijo de los placeres del sentido,
Que se inclina á las plantas de su dueño
Para herirla mejor en un descuido.
Entre verle tan grande y tan pequeño
Un medio queda aun desconocido,
Y esta es la realidad seguramente:
Virtus in medio est, dijo el prudente.

Es el amor aroma delicado
Del alma virginal en su inocencia;
Llama oculta que apaga alborotado
El huracán del mundo en su violencia;
Fuego que con cariño acariciado
Consume del amante la existencia:
Es unida al genérico deseo,
Santa amistad en su mejor empleo.

¿Qué hace el amigo tierno y verdadero
Sino buscar el modo de dar gusto
A su amigo? Le code todo entero
Su corazón, su porvenir, y es justo;
Y hallo aun más igualdad si considero
La amistad de otros tiempos, y me ajusto
A lo que ella benigna conocía...
Córrase un velo aquí por cortesía.

No quitemos su honor á los mayores
De nuestro siglo cuna del delito;
Creámoslos siquiera algo mejores
Que este su nieto débil y preciso;
Como la fea al ver nuevos colores
Que broncean su rostro ya marchito,
Que su perdida juventud lamenta
Y soñando recuerdos se contenta.

Que sí, como tal vez la razón dice,
Creemos que siempre el mundo fué lo mismo,
Y hallamos que por más que se analice
Nunca dió mejor fruto el egoísmo,
Amen que la vejez se escandalice
Y lo tache de engaño y de cinismo,
Cortaremos en flor nuestra esperanza
De hallar un tiempo de mayor bonanza.

Con que volviendo al jóven, que se llama
Ramiro si no miente mi memoria,
Enamorado está de noble dama

Que en amarle también funda su gloria.
De este fuego que á ambos les inflama
No fuera malo hacer prolija historia:
Mas como á algunos ofender recelo,
Una punta alzaré no mas del velo.

En mil quinientos... (no sé
A punto fijo la fecha;
Mas como poco aprovecha
Al cuento, proseguiré)
Don Pedro Castro y Megía,
Médico de mucha fama,
Fué á... (no sé cómo se llama)
Un pueblo de Andalucía.
Es una pequeña aldea
Ahumada, y en conclusión,
Cuatro casas en montón
Con una iglesia muy fea.
Mas sus auroras de dulzura,
De su cielo los colores,
Y las matizadas flores
De sus prados de verdura,
Hacían para vivir
Aquel un sitio escogido
En que adormía al ruido
Del claro Guadalquivir.
Allí en la apacible hora
En que se entreabre la flor
Y cobra nuevo vigor
La campiña que el sol dora,
Cuando desciende el rocío
Y por el aura de aroma
Pasa la blanca paloma
Reflejándose en el río;
Cuando salpican diamantes
Heridas del sol las fuentes,
Y muévense en las corrientes
Flores de plata brillantes;
Cuando entre las verdes ramas
De aquellos bosques risueños
Saltan chispas, cual pequeños
Insectos de aureas escamas,
Don Pedro Castro, dejar
La blanda cama salía,
Y por el campo salía
Con un libro á pasear.
Cierto día en que abismado
En honda meditación
Volvía hacia su mansión
Del paseo acostumbrado,
Del camino en un lindero
Entre un montón de verdura
Creyó oír de una criatura
El gemido lastimero.
Llegó á ver lo que sería,
Y en un cestillo metido
Vió un niño recién nacido,
Y un papel que así decía: