El Eco de los folletines (1855-01-01 00:00:00), página 196

Será rota, deshecha, analizada,
Y en montón nauseabundo trasformada.

Oh rudo golpe á la pasión más santa
Con que el más firme amor cede y se cura!
Al que el fulgor de una mirada encanta,
Al que perdida llora una hermosura,
Llevadle á ver si su cariño aguanta
La disección de su ángel de ventura,
Y analizadle su preciosa ninfa...
Músculos, nervios, huesos, sangre, linfa!

¡Y los médicos aman! Mas si vamos
Analizando lo que el orbe encierra,
Seguro que á la postre no encontramos
Nada que asco no de sobre la tierra.
Del viejo ó el placer que mas amamos
La belleza, el análisis destierra,
Y aun el mismo dolor si se analiza
No es mas que una aprensión antojadiza.

Templad el arpa, y doloroso canto
Alzad, cándidas vírgenes hermosas,
Con vuestra dulce voz que embargue el llanto.
Destrenzad, con las manos temblorosas,
La negra cabellera en duelo tanto;
Y espardicid deshojadas blancas rosas
En la tumba infeliz de vuestra hermana
Cuya alma ya los cielos engalana.

Y tú tambien, lector! Se compasivo!
Tú sueles conmoverte en la tragedia
Al ver muerto al que sabes que está vivo,
Y después representa una comedia;
Tal vez mojes con llanto lo que escribo;
Y si con gritos la virtud te asedia
Proxima á hundirse, la echarás tú mismo
Porque no te importune eu el abismo.

Sí, tu dios, la costumbre, te ha dotado
De una sensibilidad á tu manera;
Tienes el corazón reglamentado
Y por deber se agita ó se modera.
¡Oh quien viviera en tu dichoso estado!
¡Ay del que en alas frágiles de cera
Al sol de la verdad levantó el vuelo
Despeñado cayendo á un mar de duelo!

Pero ¡oh Dios! ¡qué hace mi imprudente musa?
Olvida su interés, su ciencia olvida,
Y al lector que es su juez, audaz acusa
Y hasta en su vanidad le hace una herida?
Tan imprudente arranque no se escusa:
Sin duda tiene la razón perdida:
No hay duda, es loca, pues con tales modos
Sola ella insulta donde adulan todos.

Oh! ven, musa querida, al buen camino:
Deja la lira y toma el incensario,

Que el que á pais de tartamudos vino
Si habla claro parece estraflalario:
Yo al menos tus locuras no apadrino,
Y adularé si fuere necesario
Al ruso Nicolás, por mas que intente
Ser el Napoleón del Occidente.

Quiero decir el émulo del grande
Napoleón, que no del que ahora impera,
Y que en vez de la ardiente espada blande
La espada diplomática certera:
La Francia, porque no se le desmande,
Ata á su carro cual domada fiera;
Mas los que fieras á su carro uncieron
Al fin entre sus dientes perecieron.

O tu flor del Genil, la mas hermosa
De las hermosas hijas de Granada,
Tú, que ostentas la frente candorosa
Con la imperial diadema coronada;
Y cual del lecho de jazmín y rosa
Se levanta la aurora nacarada
Sobre sangriento lago alborotado,
Sobre la triste Galia te has alzado.

Si mi humilde oración el cielo oyera,
Jamás el llanto tus azules ojos
En su que clara lumbre reverbera
Anublara con lágrimas de enojos;
Nunca asustada la sonrisa huyera
Del dulce nilo de tus labios rojos,
Y astro fuerzas de paz y de abundancia,
De España honor, felicidad de Francia.

Pero ¡ah! tus plantas de jazmín pisaron
La senda fácil esmaltada en flores
Por donde tantos mártires marcharon...
Quizá cual ellos tu grandeza llores.
Cual niño á quien las olas arrullaron
Al rugir de los vientos bramadores,
Duermes tranquila en tu insegura nave...
Cual será el despertar, nadie lo sabe.

Que el siglo en que vivimos... pero basta
De cantares proféticos: quien usa
Sombrero y botas charoladas gasta,
Y un bigote raquítico se atusa,
Debe de hacer, por vida de mi casta,
Una mala pareja con la musa,
Que en mas dulces ó mas amargos días
El arpa preparó de Jeremías.

Murió por fin la desdichada Elvira,
Y fué la muerte su primer ventura.
Murió de un mal que repugnancia inspira
Contaminada en la caricia imcura
De Don Felix, probando que delira
Quien su destino contrastar procura.
Y aunque virgen purísima muriera,
De la muerte murió de la ramera.