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El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 378

dos distaba largo trecho de Cerval, que era además muy raramente frecuentado por los habitantes ó labradores de aquella hacienda.

El día siguiente al de mi primera entrevista con María, me armé con un completo avío de pintura, porque desde mi regreso á Cerval había también buscado al-

María pintaba conmigo: su talento era muy notable.

Contra lo que suele suceder con las jovencitas, María había tomado muy á lo serio la excelente educación que comúnmente se da en los establecimientos tales como el de San Dionisio. Avida de saber, no había descuidado enseñanza alguna, ni

¿No debe seguirse el camino real de la selva para ir á Blemur?

guna distracción en las artes; y montado sobre la buena vieja Black, me encaminé hacia el cortijo de los Prados.

Merced á mis frecuentes visitas, se fué poco á poco estableciendo la confianza entre María, su tía y yo.

Como nunca veía al señor Belmont, creía que estaba viajando, y me abstuve de hacer ninguna pregunta sobre el mismo. Dibujé la quinta bajo todos sus aspectos, y ofrecí dos ó tres vistas á la señora Kerouel, que no acababa de admirarlas. Muchas veces ninguna de las artes útiles ó agradables que se profesaban en aquella institución: así es que cultivada de este modo aquella feliz naturaleza, se había maravillosamente desarrollado.

A una sólida, vasta y variada instrucción, juntaba una venturosa vocación á las artes. Pero María ignoraba al parecer el encanto que había en el raro conjunto de aquellos dones tan diferentes; inaccesible al orgullo, mostraba solamente una ingénua satisfacción de pensionista, y me hablaba
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puedo decir que la pobrecita eche de menos al señor Belmont, pues no le conocía bastante para ello; pero ya lo hago yo por ella, porque si mañana muero, ¿qué hará la infeliz? Considerad ademas, que es tan escrupulosa, que no hay quien la decida á tocar un ochavo de los seis mil francos que la señaló el señor Belmont y que nos envía mont hubiese entrado en algun grave complot contra el estado.

Después de esta confidencia de su tía, María me pareció mas bella aun.

Yo continuaba yendo cada dia á la quinta, y algunas veces cuando nevaba ó el frío era demasiado vivo, me instaba la señora de Kerouel con mucho empeño á que pa-

Mr. Duvallon.

su amigo por trimestres, no haciendo mas nosotros que depositarlos en casa de un notario de Nantes, donde quedarán guardados hasta que vuelva el señor Belmont, que será cuando Dios quiera.

Tal fué á corta diferencia el relato de la señora de Kerouel; y efectivamente en la época de la partida de Mr. Belmont se habían descubierto varias conspiraciones liberales, en el momento en que las sociedades secretas se organizaban de una manera formidable; era pues presumible que Mr. Bel- sase la noche en la alquería, y tomaba un gran enfado cuando la hablaba de volverme por la noche y por los malos caminos de la selva para llegar á Blemur, donde creían que tenía mi residencia.

Si resolvía quedarme, no ocultaba María su ingénua satisfacción, y había una especie de fiesta en el cortijo. La señora de Kerouel se ocupaba por sí misma en los preparativos y pormenores de la comida; y María, para quien estaba reservada la mitad de la alcoba de su tía, ponía un gracioso
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Quiero á María con todas las veras de mi corazón. No es un crimen robársela á María ha sido indignamente engañada. Su familia creyó casarla con un valiente y

Arturo y María.

Belmont, á aquel bandido, á aquel asesino, sino una noble y generosa acción. honrado marino, y no con un infame... ¡Este matrimonio es nulo ante la razón y el ho-
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»Aterrariáme esta incomparable felicidad, si no la hubiésemos comprado con tus sobresaltos y tus remordimientos, ¡pobre-cita!...
»Esos remordimientos fueron y son aun tu única desazon: la hora es llegada de librarle de ella.
»Sabrás á quién diste tu mano, y quién sea el que dos años há crees condenado donde deposité en lo sucesivo todas mis impresiones... ó por mejor decir, la única y adorable impresion de ventura de que te soy deudor.
»Leerás pues, María, este diario, y verás que si fuí muy culpable, padecí tambien muchísimo...
»Verás continuadas las primeras emociones de nuestro amor...

á cárcel perpétua por crimen político.
»Mas adelante sabrás tambien por qué hasta ahora té he ocultado este secreto.
»Estos renglones que escrito sobre este diario que bosqueja casi todos los acontecimientos de mi vida hasta el momento en que salimos de Cerval, serán los últimos que estamparé en él...
»¿De qué me servirán en adelante estas frías confidencias?...
»En tu corazon angelical, María, será

El cura del pueblo de***

»Desde que salimos de Cerval no habia abierto este diario... ¿Qué hubiera podido escribir?
»Lo que te he dicho de nuestro porvenir debes aplicarlo tambien á los años trascurridos á tu lado.
»No hallarás en él la fecha del nacimiento de nuestro Arturo... de nuestro hijo... la felicidad mas grande de que haya gozado jamás... ni la fecha de aquel dia horroroso en que estuve á pique de perderte... aquí...
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el dolor mas terrible que me haya torturado jamás...

¡En tanto que duró la exaltación, el parasismo de aquel júbilo desconocido, de aquel desconocido pesar... no pensé, no reflexioné, no obré, no existí!

Cuando uno se ve padecer, cuando se ve ser feliz, ni la suerte ni la desdicha ha llegado á su último extremo...

Hasta entonces había padecido atrozmente, había experimentado muy vivas satisfacciones... pero no me habían embargado hasta el punto de privarme de la reflexión.

¡He hablado de felicidad desconocida... María; y por tanto la fecha del grandioso día en que acabé de dudar de tu amor se encuentra en este diario... mientras que la del día en que nació nuestro Arturo no está en él...

»Tu alma tan delicada comprenderá y apreciará, ¿no es así? esta diferencia tan profunda...

»Por lo que toca á nuestro hijo, María, á nuestro hermoso y adorable hijo, ya nos ocuparemos en su porvenir, y...»

Estas son las últimas palabras del Diario de un desconocido.

Cotejando la fecha con los detalles dados por el cura del pueblo de**, en el primer tomo, se ve que este último pasaje debió ser escrito la víspera ó el dia mismo del triple asesinato cometido sobre el conde, María y su hijo, por Belmont, el pirata de Porquerolles, que habiendo logrado evadirse de su prisión, y tener conocimiento del asilo del conde, quiso tomar en él una terrible venganza antes de abandonar para siempre la Francia.

FIN DE ARTURO.
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Hé aquí una lista de los autores que pondremos á continuacion para el Eco de los folletines.

Girardin.        Dumas.        Saint Felix.        Kock.        Lespes.
Sué.             Rousseau.     Ariosto.           Mirecourt.    Dickens.
Lesage.          Florian.       Karr.              Balzac.       Ainsworth.
Goethe.          Cervantes.     Swift.             Benjamin Constant.   Lautenais.
Lamartine.       Scarron.       Mad. Stael.        Esquiros.     Jorge Sand.
Mad. Cottin.     Best.          Berthet.           Maistre.      Victor Hugo.
Sterne.          Fenelon.       Souvestre.         Bonaparte.    Bescherelle.
Schiller.        Tasso.         Viennet.           Goldsmith.    Relvaud.
Cavaignac.       Inchbald.      Molé Gentil-Homme. Walter Scott. Feval.
Du Plessis.      Radcliffe.     Mery.              Janin.        Nodier.
Arago.           Ducray Dumenil. Beaufort.          Rochefort.    Byron.
Molière.         Sezanne.       Baïssas.           Gozlan.       Chateaubriand.
Foë.             Nisard.        Soulie.            Aycard.       Topffer.
Scribe.          Conte.         Beauboir.          Saint Hilaire. Richardson.
Masson.          Saint Pierre.  Cooper.            Hofmann.      Blanc.

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Los Mohicanos de Paris', por Alejandro Dumas.
Los misterios de París, por Eugenio Sué.
Gran diccionario de la lengua española, por D. Adolfo de Castro.

SIGUE ABIERTA LA SUSCRICION.
El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 40

ceden á lo menos 475 francos. Y ya ves que añadiendo estos 475 francos á los 1755 que has recibido, hacen 2260; y según tu dicho, (has de notar bien esto) no te se deben mas que 2100. ¿No es así? responde: ¡no es así?
—Así es, comisario; no se me deben mas que 2100, contestó Bouquin limpiando el sudor que le corría por la frente.

orden de cosas que el cielo nos ha dado... Vamos, anda con Dios, maestre Bouquin, y di á tus camaradas que si tienen que pedirme algunas explicaciones, estoy pronto á dárselas tan claras y convincentes como la que te he dado á ti. Oh! nada de preferencia; lo que se hace con uno debe hacerse con todos.

Mi comisario... es que... yo creo que me falta...—¡Calla!—Sí, mi comisario, que me sisan y que no tengo la cuenta completa.

—Pues bien! ya ves que es todo lo contrario y que debes 160 francos, puesto que has confesado que te se han dado 2260. Así pues, amigo, yo podría reclamarte esa cantidad, y aun debiera hacerlo para enseñarte á desconfiar de tus superiores y del gobierno, que os da mas de lo que os debe, y siempre se equivoca en vuestro favor como has visto; pero por esta vez pase; sirvate de lección; guárdate los 160 francos de mas; ¡lo oyes, maestre Bouquin? guárdatelos, y sea este un nuevo motivo para tú de bendecir el

Y diciendo esto tomó el comisario sus papeles debajo del brazo, se fué á su cuarto y cerró la puerta, dejando á maestre Bouquin confundido y estupefacto; y lo que es mas, convencido de la generosidad y del desinterés del gobierno para con él.
—¡Dios sagrado! dijo éste enjugándose la frente; mas quisiera coger tres rizos en una vela mayor en lo mas fuerte de un huracán, que volver á oír al comisario. Vaya una lengua! qué taravilla! Mas con todo, no hay duda de que he ganado 160 francos. Y en-
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AMOR Y GLORIA.

POR

WALTER SCOTT.

CANTO PRIMERO.

¿Dónde está la virgen mortal digna de unirse al barón de Hiermain? Debe ser amable, constante, sensible, pura, piadosa y modesta, y de un genio suave y alegre á la vez; debe ser afable, generosa y descendiente de la sangre más noble; amable como el primer rayo del sol que hiere las nubes de abril; constante como la paloma; sensible como los cantos delmenstral; pura como el manantial de la caverna que jamás ha recibido en su seno los besos del día; piadosa como el canto nocturno del ermitano; modesta, como la virgen que ama sin esperanza; dulce como la brisa que suspira y muere; pero alegre al mismo tiempo como las ligeras ojas que revolotean al soplo de la brisa; afable como un monarca el dia que ciñe la corona; generosa como las lluvias de la primavera que fertilizan los campos; su sangre debe ser noble, como la que corría en las venas de un Plantagenet... tal debe ser en belleza, virtudes y linaje la virgen que ha de unirse al baron de Hiermain.

Sir Rolando de Vaux se había echado en su cama: estaba agitado por una fiebre ardiente. Acababa de combatir con los escoceses; la escusión había durado mucho tiempo; y la acción había sido templada: su cimera rota y su traspasado escudo; demostraban que el combate había sido tenaz. Debía reinar el mayor silencio en el castillo; los bardos debían mecerle con los dulces sonidos de sus aires favoritos hasta que bajase el sueño á su seno, así como desciende á las colinas el rocío de la noche.

Era una mañana de otoño: los rayos del sol parecía queluchaban con los vapores que semejantes á un crespon de plata se estendían sobre las lejanas cimas de Skiddaw. Las pintadas vidrieras de las salas de la vivienda de Hiermain daban paso á una pálida luz cuando despertó el terrible varón; despertó sobresaltado y llamando con voz fuerte á todos sus servidores dispersos en las salas y aposentos inmediatos, y les dijo:

—Miserables! ¿Quién de vosotros es el que acaba de sacar de su arpa esa cadencia tan dulce que podría decirse que era el llamamiento de un ángel? ¿Y dónde ha ido esa virgen cuyas facciones eran tan hermosas y pura su mirada; esa virgen de andar graciosos, de formas angelicales, que llevaba una pluma de águila en su cabellerá y que acaba de atravesar en este instante por este aposento?

Ricardo de Breteville, jefe de los menestrales del baron, le contestó:

—Noble castellano, todo ha estado en silencio desde la media noche, en cuya hora los dulces sonidos de nuestras arpas, semejantes al murmullo de un arroyuelo, os conciliaron el sueño. Si hubiera resonado en estos sitios una sola nota, la hubiera oído mi atento oído, aun cuando esa nota hubiera sido débil y tímidá como el suspiro medio sofocado de la virgen pudorosa que cree se halla cerca su amante.

Felipe de Jasthwale, guerrero gigantesco,
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una lámpara. ¡Silencio! ¡no se oye un solo grito.

dío de una vasta pradería; las luciérnagas suspendían de los rosados laureles sus pa-

La posada de San Marcelo.

Y se veía á la luz de la luna que entraba por las ventanas que habían abierto los invasores, un alegre paisaje, bosques de naranjos cubiertos de flores, y un fresco arroyuelo que serpenteaba argentado por mer-

rámidas de fuegos vistosos y cambiantes; y el poril cantaba con su voz sonora y melódiosa.

Los cuerpos de los heridos empezaban á estorbar á los combatientes; y aunque se
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hubiéseis visto! la pobre inglesa estaba tan ridícula, que daba lástima.

Y sin embargo, tenía el mismo encarnado en las portas, y el mismo sesgo en los juanetes; pero la faltaba un no sé qué de esa distinción, de esa raza aristocrática, tan poco común en las corbetas y las mujeres.

¡Qué bien se conoce, mi linda Salamandra, que esperáis al nuevo amo! ¡qué gusto de adornos! ¡qué esmero tan minucioso y asecado!

¡Qué blanca y qué limpia está vuestra cubierta! ¡Qué derecha y lineada tenéis la arboladura! ¡Qué simetría en el aparejo! ¡Cómo os cubris voluptuosa con los ondeantes pliegues de las velas mayores!

¿Pero qué es lo que veo? ¡Cómo! ¡co-

queta, habeis sacado del cofreto las joyas! ¡Habeis puesto los brillantes adornos de hachas de armas, vuestro ceñidor de carronadas de bronce en baterías de acero, que relucen como diamantes! ¡Dios mío, cómo me deslumbran! Hasta en las cofas hay pistolas de culata de cobre y bocamartes á la morisca, que os hace pasar la plaza de guerrera.

La inspeccion.

Y además estais empabesada esmaltando el azul del cielo con los mas vivos y variados matices: el azul de los ingleses, el encarnado de los turcos, el amarillo de los españoles, el blanco y azul de los helenos, el verde y blanco de Chile, y qué sé yo qué mas. A la verdad, mi linda Salamandra, estais muy vistosa y variada con el acero, el oro, los colores y la luz.

¿Y por qué estos brillantes aprestos?
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midez que es regularmente patrimonio de los tontos ó resultado d; u.a educacion falsa y afectada.

Al contrario, el aspiran e era franco y estremadamente confiado. Decía cuanto le venia á la imaginacion; y como su padre había desarrollado en él los mas nobles sentimientos, todo lo que decía llevaba el sello de las ideas mas elevadas.

con placer; de suerte que era para ella una satisfaccion, pero no un delirio.

Dos días después de la llegada de los pasajeros á bordo de la Salamandra, Pablo pasaba todo el tiempo que le dejaba libre el servicio con Alice y con madama de Blene, que le apreciaba mucho.

Y Pablo las decía todo lo que sentía su alma; hablaba de sí con aquella candidez

El amor que tenía á Alice no cambió esta disposicion á la franqueza, sino que la aumentó. Para este corazon puro, el amor era, como la virtud, un sentimiento que debía envaneecerle, una palabra que no se podía pronunciar; pero un hecho que había que manifestar con el respeto y atencion mas profundos.

Así pues, Alice miró á Pablo sin emocion, le examinó con calma, le escuchaba con aquella necesidad de esplanar esteriormente su pensamiento interior, que es uno de los felices privilegios de una organización pura: nunca se le representaba la idea de ser importuno ó enojoso, porque esta confianza era á sus ojos una prueba de estimacion de su parte. Y la juzgaba así, porque hubiera deseado ser correspondido del mismo modo.

Decíale pues todas sus esperanzas; las
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Al cabo de un cuarto de hora subió el marqués sobre cubierta. ¡Ah! á lo menos ya se respira, dijo él, y yo tenía mucha necesidad de esto. Teniente, mañana por la mañana partimos, porque así lo ha dispuesto nuestro pasajero.
—¡Ah! eso es diferente, si puede mandar al viento que se ponga de nordeste.

hecho mas que pedirme habitacion: y después de llamar á su ayuda de cámara me ha saludado y se retiró.
—¿Qué traza tiene?
—Muy buena; es pálido, alto, un poco orgulloso; de aquellas fisonomías que... en fin, no tiene trazas de ser lo que se llama un pobre hombre.

El comandante de la Salamandra.

—Se entiende, si el tiempo lo permite, amigo mío.
—Por lo demás, bien puede suceder; porque el tiempo se descarga, y están cayendo gruesas gotas de agua, y no tendrá nada de extraño que haga nordeste.
—Tanto mejor. Pero vamos, ¿habeis visto al pasajero?
—No, comandante.
—No es muy hablador, porque no ha

—Lo que es á mí poco me importa, comandante; lo que necesito yo más, es que me concedáis toda esta noche.
—¿Pues qué vais á hacer, teniente? Yo tengo muchas ganas de dormir.
—Bien puede ser; pero no dormireís hasta que aprendáis y me recitéis la maniobra que tendréis que mandar acaso mañana mismo, y de que no os podeis dispensar.
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bre, á causa del escesivo calor que hace siempre en aquel sitio reducido y casi privado de aire y de luz.

Su estatura parecía regular, su cuerpo delgado, pero de fuerte musculatura. La luz que alumbraba el pañol no despedía mas que una claridad indecisa y dudosa.

Y la voz se iba acercando, repitiendo siempre el mismo: ¡Aquí estoy!

Hasta que al fin un muchacho de siete á ocho años se entró de un salto en el pañol. Este era Miseria.

Maestre Buyk siguió sentado, é hizo una seña con la mano.

Miseria se puso de rodillas y presentó la espalda.

Levantó la cabeza, y dejó ver unos cabellos canos y raros; sus ojos eran huecos y tristes, los juanetes muy salientes, y por negligencia llevaba la barba larga.
—¡Miseria! llamó fuertemente.
—Y nadie le contestó.
—¡Miseria! ¡Miseria! ¡Miseria!
—El mismo silencio.
—¡Miseria! ¡Miseria! ¡Miseria! ¡Miseria!
A la cuarta vez una débil voz y lejana contestó con un acento de terror:
—Aquí estoy, señor... Aquí estoy...

Miseria sintió correr un temblor por todo su cuerpo, y fué á coger detrás de la puerta una especie de disciplinas hechas de chicotes con nudos bien apretados á la punta, entregándoselas á su señor.
Después se puso de rodillas, y presentó la espalda.
Daba compasión ver aquel cuerpo flaco y miserable, amarillo, y reflejando en todas sus partes el indicio del dolor y del sufrimiento.
Maestre Buyk le habló de esta manera:
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bio hubiera dicho al príncipe. «Príncipe, guárdate; arranca al tigre la presa que va á devorar, ataca al león en su caverna, disputa al impuro dragón el camino que cubre de llamas; pero evita el peligro que se oculta bajo esa risa encantadora.»

por último le suplicó que aceptase por aquella noche la hospitalidad de su castillo. El monarca la dió las gracias con suma modestia.

Se dispuso un banquete, y los cantos y la relación de historias placenteras hicieron que pasara rápidamente aquella noche. Sentada la

Este combate interior terminó por fin. La reina se acercó á su huésped con ese aire tan gracioso en que las mujeres saben unir también la cortesía al orgullo de su sexo á fin de subyugar y encantar al mismo tiempo. Le aseguró que había tenido suma complacencia al verle, y la rogó que dispensara á aquellas jóvenes bulliciosas, que nacidas en aquellas rústicas soledades, no sabían las consideraciones que debían guardarse á un noble extranjero; y reina de las hadas al lado de Arturo, se manifestaba asombrada y tímidia, y escuchaba con indiferencia las galanterías que la dirigía. Su exterior era ingénuo y modesto; pero una sombra de reserva revelaba la falsedad de aquella timidez y lo atrevido de sus pensamientos; cuando contestaba á su huésped se solía detener en medio de la respuesta, ó bajaba los ojos ó soñaba un suspiro. Ligeros síntomas sin dudal pero así como el labriego divina en me-
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cualidades y se disimulaban los defectos; de suerte que estas mutuas concesiones hacían la vida llevadera. Pero lo que especialmente caracterizaba la buena armonía de esta sociedad en miniatura, era una entera confianza y una familiaridad sin límites.

Desde el día en que entró á bordo Szaffie todo cambió.

veces una expresión animada de gracia y dulzura; pero en lo general manifestaban un sentimiento de tristeza amarga y alta- nera: su estatura era alta, esbelta y graciososa, y el minucioso cuidado que ponía en su tocado de una simplicidad elegante, hubiera hecho de él en lo físico un cumplido caballero, si aquellas miserables ventajas

Szaffye.

No porque fuera él importuno y quisquilloso, pues al contrario, no se encontraría hombre más atento: era fino en sus modales, lleno de delicadeza y de gusto, obsequioso, sin ceño, nada envanecido de su posición, y por esto muy apreciado.

Pero había en él cierta cosa inexplicable y extraña.

Tendría á lo mas treinta años; su fisonomía era regularmente bella, grave y descolorida. Sus ojos muy abiertos tenían á esteriores no quedasen oscurecidas por una conversación afectada y fantástica que absorba enteramente la atención y no se pensaba mas que en oírle.

Pero estos momentos eran raros. A veces también se animaba su fisonomía, las mejillas se coloraban, y entonces se agolpaban de tropel las ideas más ingeniosas, completas y nuevas. Había oposiciones cortadas y contradictorias; lágrimas y risas; la sencillez del niño y la socarronería del