El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 147

Su marinero Bouquin murió de la fiebre amarilla en la Martinica.

CAPITULO LV.

Un salon.

(La escena pasa en el palacio de San Arc, un mes después de la muerte de Pablo y su padre.)

Es este uno de aquellos antiguos y admirables salones del arrabal de San German que datan del siglo diez y siete. Las mil molduras y arabescos de las puertas, techos y ventanas han sido dorados de nuevo, y se ostentan brillantes sobre el fondo blanco de las ensambladuras. Grandes ventanas, cubiertas con anchas y vastas cortinas de seda purpúrea, caen á un jardín, y otras puertas paralelas á estas ventanas dan entrada á un invernáculo delicioso, perfumado y embalsamado con flores de invierno; espesos y alfombrados tapices guarnecen este invernáculo; y altas pajarelas llenas de bengalis dan mas encanto á esta bella y vigorosa vegetación.

Es de noche.

Ricos candelabros colocados en los ángulos de este inmenso salón se reflejan en medio de los espejos, iluminando una luz pálida al invernáculo.

Muchos retratos de familia anuncian que este palacio está habitado por gentes de antiguo y glorioso origen.

Suenan las seis.

(Un criado abre las dos hojas de la puerta del salon, y entran la duquesa de San Arc, como de unos cincuenta años, talla imponente, aire desenvuelto, y compuesta de un gusto y simplicidad estremadas.

La condesa de Hermilly, de diez y nueve años, figura encantadora, los ojos mas bellos del mundo, los pies y las manos de la mas rara perfección, morena, pálida y de cutis muy fino: peinado exquisito, casada después de un año con el conde de Hermilly.

Entran dándose el brazo, y van á sentarse en uno de los confidientes colocados á los lados de una gran chimenea.)

LA DUQUESA.

¡Qué buena sois, mi querida María, por haber venido tan pronto y haberme ahorrado todos los fastidios del tocador contándome vuestras locuras!

LA CONDESA.

¡Llamais á esto locuras, buen Dios! ¡Que no esté aquí M. de Hermilly, que siempre me reprocha mi seriedad!

LA DUQUESA.

Y tiene razon, Maria. No os acomodais á vuestra edad.

LA CONDESA.

El es mas bien el que no se acomoda á la suya.

LA DUQUESA.

Lo cierto es que á los treinta años tiene la falta de crecerse joven, y el defecto de ser hermoso y hallarse el mas feliz de los hombres. Lo repito, María, sois una loca; y aunque estuviera aquí, lo mismo os reprendería delante de él. ¡Preferiríais acaso que estuviese como M. de Servieux, continuamente triste y preocupado, y en un pesimismo tal que hace desear el fin del mundo?

LA CONDESA.

¿Teneis esta noche á ese buen M. de Servieux, á ese antiguo amigo de mi madre?

LA DUQUESA.

Sí; pero no es eso solo. Tengo además una celebridad que acaba de llegar de Paris.

LA CONDESA (con curiosidad).

¡Ay Dios! ¿Pues quién es?

LA DUQUESA.

El marqués de Longetour, un pariente de M. San Arc, un marino, un verdadero Juan Bart. Es todo una novela.

LA CONDESA.

Contadme esa bella historia.

LA DUQUESA.

Querida mia, eso sería demasiado largo: solo os diré que, según cuentan, habiéndole cogido los piratas y conducido al interior del Africa, ha visto las cosas mas curiosas del mundo, y hecho grandes descubrimientos en historia natural, y la academia de las ciencias quiere recibirlle como correspondal. Pero lo que hay de mas gracioso es que no fué hecho prisionero según dicen, sino porque no quiso dejar el buque perdido ya sin recurso. La tripulación le abandonó, y tuvo el valor de quedarse solo. Estos marinos tienen un singular cariño á sus buques.