El Domingo (Madrid. 1896) (1897-04-25 00:00:00), página 8

se presentó una vieja espeluznante, diciendo con la poca vergüenza que dan los muchos años que, aunque pobre, era todavía lo bastante aceptable para hacerse querer por sus particulares prendas... Afortunadamente, aquel día mi miseria era tan grande, que me estaba cayendo de debilidad; si no, hago el disparate de cogérla por los pies, aun á riesgo de verla las pantorrillas, y tirarla por la ventana. (Se oye cantar á un gallo.) ¡Caracoles!... Ya empiezan á cantar los gallos; se conoce que está amaneciendo. Hoy sábado me convi- do á almorzar en casa de González; á las tres voy á la cita que me dió ayer Arturo, el más espléndido de mis amigos. Procuraré comprometerle á que me compre un trajecillo de entretiempo... y unas botas, porque las que tengo están abiertas en ca- nal por dos ó tres partes; pero, ¿y la americana que ahora llevo, que está más rota y deslucida que capa de estudiante? ¿Y de dónde saco las cincuenta y siete pesetas que debo al animal del ca- sero?

•Preguntitas son éstas, paracoles! A que ha de contestar poquito á poco, porque tienen tres pares de bemoles.

(Bostezando.) Pero, claro; como yo soy quien lo pregunta y quien tiene que contestar, no doy con la respuesta... y por eso, ni ellos cobran ni yo salgo de apuros (Vuelve á bostezar y se queda dormido)

Han transcurrido algunas horas. Las sombras de la noche huyen acosadas por las alegres claridades del día; el sol ilumina los tejados y las cú- pulas de las iglesias, engendrando multitud de cu- prichosos reflejos, y de la calle empiezan á subir esos ruidos confusos que caracterizan el despe- tar de las grandes ciudades. Ahora que hay luz podemos examinar la habitación del poeta. Es una bohardilla compuesta de dos habitaciones que re- ciben aire y sol por una sola ventana; los mue- bles se reducen á un baul viejo sin cerraduras, dos sillas tan antiguas como el baul, encima de las cuales hay una palangana con agua sucia, unas botas, dos peines y un cepillo; un estantito con li- bros, una guitarra sin cuerdas y un catre de tijera.

Dieron las nueve de la mañana, y Pascual des- pertó sobresaltado; había creído sentir pasos en la escalera que daba acceso á las bohardillas; y, en efecto, casi al mismo tiempo llamaron á la puerta.

—¿Quién es?—preguntó.
—¡Vive aquí Pascual Martínez?
—No, señor.
—¿Cómo que no?

—Se ha mudado.
—¿Quiere usted decirme á donde?
—A la calle de... ¡al infierno, no sé, déjeme us- ted en paz!... ¿Que yo soy Pascual Martínez?... ¡No sea usted bárbaro!... Bueno, dé usted parte, ¡ju- mental haga lo que quiera, yo no le pago porque no me da la gana... ¡Indecente! Si no fuese porque el Sr. González me está esperando para almorzar, abriría la puerta y le arrojaba por las escaleras... ¡Vaya usted al diablo!... Pues hombre, el día se presenta bueno; aún no han dado las nueve, y ya viene el maldito panadero á cobrar las veintiocho libretas que le debo; ¡cobrar!... Ese hombre no anda bien de la cabeza, pues por experiencia an- tigua sabe que cobrarme á mí es tan difícil como encerrarse los rayos del sol en una botella... ¿Eh?... ¿Quién anda ahí?... Buenos días, vecino... ¡una car- ta?... ¡Hombre, la trajeron anoche!... Hágame el favor de echarla por debajo de la puerta... Muchas gracias. ¡Qué sorpresa!... (Lee.) “Caballero: He leído el anuncio que insertó usted en El Papana- tas del dia... y aunque me da mucha vergüenza confesárselo, creo ser la mujer que á usted le con- viene; si su corazón está libre todavía, sirvase ve- nir á esta su casa, calle... S. S. S.—Timotea H... ¡Oh felicidad! Ya encontré lo que deseaba; bien dice el refrán, que Dios aprieta pero no ahoga. Hoy mismo me presento; lo que deploro es el es- tado de mi traje; pero, en fin, lo cepillaré para que parezca otra cosa. (Coge un peine y empieza á peinarse.) ¡Maldita raval!... Tengo un pelo tan indómito que... ¡ya salió!... Sí, yo le pido á esa señora docientos pesetas adelantadas, ¿qué me- nos?... (Cepillándose.) Hombre, ahora veo que esta ropa, una vez limpia, no está del todo mal; el pan- ralón es de rigurosa moda, y la americana... ¡Tami- bién el cuerpo hace mucho!... (Pausa.) ¡Cáscaras! ¿Cómo será esa mujer que el cielo me envía para sacarme de apuros? Debe de ser joven; lo conozco en que su carta está escrita con un pulso muy se- guro; debe de tener pocos años... y muy poca ver- güenza. Ea, ya estoy; creo que nada se me olvi- da... (Dirigiéndose á las paredes con ademán dramático.) ¡Ah, miserable bohardilla, testigo de mis ilusiones y de mis apuros, nos vamos á despe- dir muy pronto; el mundo me llama, la gloria me espera, las musas coronarán mi frente de inmar- cesibles laureles, mis poesías correrán de boca en boca, mi fama no reconocerá límites! (Dando una zapateta en el aire.) ¡Olé ya, olé ya!... ¡Jesús, qué chilido estoy!... ¡Pues no me había puesto el som- brero al revés!... (Sale cantando alegramente.) Yo soy Barba Azul, ¡chipé!

Eduardo Zamacois.

GITANERÍAS

Cuando ríe mi chiquilla,
los ángeles en el cielo
tocan palmas de alegría.

¿Que porqué la quiero tanto?
Porque es buena; y las mujeres,
que lo sean es milagro.

No llores tú, cielo mío,
que yo tengo para ti
á moutones el cariño

Me basta para mi dicha,

una casita en el campo
y el querer de mi chiquilla.

Serrana, cuando yo muera,
moriré con alegría
sabiendo que tú me rezas.

Enrique de Luis.