El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 278

miró sin reconocerme. Hablélle, y se conmovió. ¿Qué ruido es ese? exclamó; es la voz que me ha producido daño. El médico notó que mi presencia aumentaba su de irío, y me suplicó me alejara. ¿Cómo describir el dolor que sufrió por espacio de tres horas? El médico salió por fin. Eleonora había caído en un etargo profundo. No desconfiaba salvarla si al de pertarse se había calmado la calentura.

Eleonora durmió mucho tiempo. Habiendo sabido que se había despertado, le escribió suplicándole me recibiese. Mandó me dijera en entrada. Quise hablarla, pero me interrumpió. Que no oiga de vos, dijo, ni ninguna palabra cruel. No exijo más; á nada me pongo; pero que esa voz que he amado tanto, que esa voz que resonaba en el fondo de mi corazón, no penetre en él para desgarrarle. Adolfo, Adolfo, he sido impetuosa, he podido ofenderos; pero no sabéis lo que he sufrido. ¡Plegue á Dios que jamás lo sepais!

Su agitación fue estremada. Apoyó su frente en mi mano: estaba ardiendo: una contracción violenta desfiguraba sus facciones. En nombre del cielo, esclame, querida Eleonora, oídme. «¡Yo soy culpable aquella carta... Estremeciéndose y quiso separarse. La contuve. Débil, atormentado, continué, he podido ceder un momento á una instancia cruel; ¿pero no tenéis vos misma mis pruebas de que no puedo deseárselo que nos aleje? He sido muy descontentalizado, desgraciado, injusto; ¿quizá luchando con demasiada violencia contra una imaginación rebelde, habeis dado valor á velidades sin trascendencia que menosprecio hoy; ¿pero podeís dudar de mi profundo afecto? Nuestras almas, no están unidas una á otra por mil vínculos que nada de cuanto existe puede romper? ¿Todo lo pasado, no es común á ambos? ¿Podemos lanzar una mirada sobre los tres años que acaban de trascurrir sin que se nos reproduzcan las impresiones de que hemos participado, los placeres que hemos disfrutado, las penas que hemos sufrido juntos? Eleonora, empecemos en este día una nueva era; recordemos las horas de felicidad y amor. Miróme algún tiempo con aspecto dudoso. Vuestro padre, dijo por fin, vuestros deberes, vuestra familia, lo que de vos se espera... Sin duda contesté, una vez, un día, quizás... Noté que vacilaba. Dios mío, escúchalo, por qué me había vuelto la esperanza para arrebatarla tan pronto! Adolfo, os agradezco vuestros esfuerzos, me han producido beneficios; tanto más, cuanto que creo no os costarán sacrificarlo alguno; pero os lo ruego, no habíamos mas del porvenir. Nada os vituperéis aunque esto suceda. Habeis sido bondadoso para conmigo. He querido lo que no era ya posible. El amor constituía mi vida; pero no podía constituir la vuestra. Cuidad de mí ahora algunos días aun. Copiosas lágrimas surcaron sus mejillas; su respiración fué menos oprimida, y apoyó su cabeza en mi hombro. Aquí es, dijo, donde he deseado siempre morir.

La estreché contra mi corazón, renuncié de nuevo á mis proyectos, desconocí mis cruces fureos. No, dijo, es preciso que os halléis libre y contento. —¿Puedo serlo si sois desgraciada? —No será mucho tiempo desgraciada; no tendréis que compadeceros de mi mucho tiempo. —He repetido lejos de mí los temores que quería crear quiméricos.—No, no, queréis Adolfo, me dijo; cuando se ha invocado mucho tiempo la muerte, el cielo nos envía al fin no sé qué presentimiento infaible que nos avisa que nuestra súplica es oída.—Le juré no a abandonarla jamás.—La he esperado siempre; ahora estoy segura de ello.

Era uno de esos días de invierno en que los rayos del sol reflejan pálidos sobre la azulada campiña, como si mirase con compasión la tierra á que ha cesado de prestar calorico. Eleonora me propuso salir.—Hace mucho frío, la dije.—No importa; quisiera pasear con vos. Apoyóse en mi brazo; anduvimos mucho tiempo sin proferir palabra alguna; andaba con dificultad, y se inclinaba sobre mí.—Detengámonos un momento.—No, me contestó; siento placer al conocer aun que me sostenedes. Quedamos de nuevo sumidos en el silencio. El cielo estaba sereno; pero los árboles estaban desnudos de sus hojas; ningún viento agitaba la atmósfera; ninguna ave la atravesaba; todo yacía silencioso, y el único ruido que se oía era el de la yerba helada que se rompía bajo nuestra planta. ¡Qué tranquilidad reina! me dijo Eleonora; ¿como se resigna la naturaleza! ¿no debe también aprender el corazón á resignarse? Sentíse en una piedra; se arrodilló de repente, e inclinando la cabeza, la apoyó sobre sus manos. Oí algunas palabras pronunciadas, en voz baja. Conoci que oraba. Levantándose por último, volvimos, dijo, el frío se ha apoderado de mí. Temo hallarme enferma. Nada me digais; no me hallo en estado de ciros.

Desde aquel día vi á Eleonora debilitarse y deteriorarse. Reuni médicos de todas partes en derredor suyo: unos me anunciaron una enfermedad incurable, otros me halagaron con vanas esperanzas; pero la naturaleza, sóbria y silenciosa perseguía con brazo invisible su despiadado trabajo. Por momentos parecía Eleonora volver de nuevo á la vida. Se hubiese dicho alguna vez que la mano de hierro que pesaba sobre ella se había retirado.

Levantaba su cabeza descuadecida; sus mejillas se cubrían de colores un tanto más vivos; sus ojos adquirían mas expresión; pero de repente por el juego cruel de un poder desconocido, este mentido alivio desaparecía, sin que el arte pudiese inferir la causa de ello. Vida de esta suerte caminar gradualmente á la destruc-