El Eco de los folletines (1854-01-01 00:00:00), página 384

desprecio que Clara María, siempre pálida y grave, echó á aquel hombre; después aun sin honrarle con un acento de impaciencia, ó de cólera, le dijo fríamente y cogiendo de prisa algunos libros:
—Abrid esa puertecilla.
—Por piedad, señora, una palabra, una sola palabra! escuchadme! no me exaspereis. Y el abogado levantaba sus manos suplicantes.
—Esa puerta, caballero, esa puerta! dijo imperiosamente la joven preparándose á salir.
—Pero, señora, hace un año que conoce s mi pasion. Muero de amor... tened compasión. Es preciso que la tengais... es preciso. Y después de haber pronunciado estas palabras con voz entrecortada, se adelantó hacia la cátedra, y quiso coger una mano á Clara María, que retirándose como si quisiera picarla el mas asqueroso reptil, exclamó:
—No me toques!
Había en estas palabras, en el gesto que las acompañaba, y en el rostro austero de la joven una expresión de disgusto y horror tan insultante, que Nazelles abrió bruscamente la puertecilla de la cátedra, estremeciéndose de rabia y brillando su torva mirada con un fuego infernal. Después, haciendo un gesto amenazador y dando una patada en el suelo, se marchó, en tanto que Clara, irritada, pero sin perder su gravedad, se dirigió al jardín á buscar á su padre.

Van-den-Enden, que tenía pocos discípulos, porque la guerra no permitía que hubiera muchos desocupados en París, había unido á su enseñanza de lenguas muertas una escuela de niños, á los que enseñaba el anciano á leer con una paciencia y una bondad enteramente paternales, y con un interés lleno de encantos para él. Contraste sensible y curioso: aquel talento serio y pensativo, aquel gran sabio, aquel genio vigoroso en política, descendiendo de este modo de las alturas solemnes y misteriosas de la meditación, ó saliendo de las profundidades de la mas árida ciencia, encontraba una in-fable felicidad en contemplar esos tesoros de inocencia, juventud y candor, y en sonreírse con su infantil alegría, la única que el hombre disfruta pura y sin remordimientos.

Cuando el tiempo y la estación lo permitían, Van-den-Enden enseñaba á los niños en el jardín. La tarde de aquel día era tan hermosa y risueña como sombría y lluviosa había sido la mañana; una brisa templada alejaba lentamente las nubes; el aire era agradable; el sol había secado la arena de los paseos, y el filósofo sentado en un gran sillón de madera, en una plazuelita de tilos, se hallaba rodeado de varios niños, de los que el mayor tendría unos ocho años.

Es preciso decir que el buen viejo no tenía con ellos estremada severidad; los unos jugaban alegremente sentados ásus pies; otros atendían á lo que decian los dos mas adelantados á quienes hacia leer en aquel momento. Van-den-Enden, vestido de negro con un gorro de terciopelo también negro que dejaba escapar algunos mechones de pelo blanco, se sonreía dulcemente. El sol iluminaba de lleno su cara venerable, pálida, y en la que habían dejado profunda huella las veladas y disgustos, pero que entonces tenía una rara expresión de felicidad y gratitud, tenía una biblia iluminada sobre las rodillas, y les dos niños daban en ella su lección.

El uno de ellos rubíl, bonito, blanco, con hermosos cabellos rubios y una fisonomía singularmente espiritual, estaba vestido con una chaquetita escarlata, y abría atentamente sus grandes ojos azules, vivos e inteligentes, en tanto que con el dedo seguía con seriedad y aplicación los rangoles que el anciano le indicaba con mano trémula y que iba refiriendo poco á poco.

El otro, por el contrario, robusto y hermoso, moreno y determinado, vestía una chaquetita verde; olvidaba algunas veces el libro para seguir con sus hermosos ojos negros los pájaros que revoloteaban en las ramas; y su buena voz atrevida no repetía las palabras hasta que su compañero las había dicho con aquel acento suave y timido. Con grande alegría de los niños que se desbandaron al momento, fué interrumpida la lección por Clara María, que vino á buscar á su padre, y le dijo con voz alterada:
—Esto es intolerable, padre mío; todavía ese hombre...

Van-den-Enden se encogió de hombros y dijo tristemente:
—Catalina! Catalina!
—¿Pero qué he de hacer? No he querido decir nada á mi marido, porque ya sabéis que tiene un genio muy violento; pero las instancias de ese hombre me son odiosas; su posición de pensionista le proporciona mil ocasiones de molestarme. Os suplico que digáis á mi madrastra que le eche de casa.
—Qué quieres, hija mía! ya conoces á Catalina y sabes que no sirven observaciones con ella.
—Yo la hablaré, padre mío, sí me lo permitís.
—Mírala ahí! dijo el doctor un poco receloso.
En efecto, era Catalina, como siempre vestida de negro; como hemos dicho, la verdadera figura de Holbein, dura, seca y pálida. Se preparaba Clara María á esponer sus agravios contra Nazelles, cuando fué interrumpida por