El Domingo (Madrid. 1896) (1896-12-27 00:00:00), página 12

falta. Para ello parecía multiplicarse; en todas partes se le veía desafiando las balas y su voz dominando el ruido de la fusilería como el trueno domina el rugido del vendaval, no cesaba de dictar órdenes que eran obedecidas con la rapidez del rayo.

Costó trabajo; pero al fin los franceses dispersos se dieron á la fuga dejando en el campo más de una docena de muertos y en manos de los españoles hasta siete prisioneros.

La partida estaba demasiado fatigada para pensar en la poco fructífera tarea de perseguir á los fugitivos; su jefe tenía sagrados deberes que cumplir en el pueblo y era preciso despachar. Allí lo único que quedaba que hacer era juzgar á los prisioneros.

Ni la reunión del Consejo de guerra se hizo esperar, ni su fallo tampoco. El tiempo que empleó el cura en llenar una cuartilla de papel en letras gruesas como el puño fué bastante para que los siete franceses fueran condenados á ser pasados por las armas.

El que fueran enemigos no quita para que se les haga justicia. Ninguno palideció ante la muerte. La habían visto tantas veces de cerca que no se asustaban de ella. Ni un aqueja, ni una protesta contestó al fallo.

La única voz que se oyó fué la de Berueco, que volviéndose al grupo de los prisioneros murmuró:
—Tienen ustedes una hora para prepararse á morir.
Dicho esto comenzó á pasearse á largos pasos, pero fosco y cejijunto.

Un momento después se detuvo. Un sargento de cortas patillas rubias y de largos y sedosos bigotes que llevaba con marcial apostura la correa verde con vueltas blancas de aquellos valerosos dragones que eran el orgullo de Napoleón, se cuadró militarmente ante él murmurando en mal castellano.
—Mi coronel, sólo tengo que pedir una gracia. Un tintero y una hoja de papel.

Berueco le miró con extrañeza. Que un hombre á quien quedó sólo unos minutos de vida piense en en gastarlos haciendo patas de moscas era una idea que se resistía al tosco entendimiento del guerrillero. Sin embargo, sin hacer obcepción alguna se limitó á contestar:
—Que se le dé.
Y volvió á reanudar su interrumpido paseo.

El padre Antunez de descolgó el tintero de cuerno que acababa de sugetar de uno de los botones de su balandrán y le volvió á poner en la desvencijada mesa que había servido para el consejo.

El prisionero colocó en el suelo el pesado casco forrado de piel de tigre que cubría de frente, arri- mó un taburete y cruzando las piernas sumidas en las altas y duras botas de cuero comenzó á escribir.

Berueco pasaba de tiempo en tiempo por detrás de él y siempre lanzaba á aquel papeloite una mirada curiosa. Una de las veces no pudo contenerse y poniendo la mano en una de las charreteras del sargento le preguntó:
—¿A quién escribe usted?
El francés levantó los ojos azules empañados por las lágrimas y contestó con dolorosa sencillez:
—A mi madre.
Berueco palideció de un modo horrible; sus labios se contrajeron para no dejar pasar tal vez un so- llozo, quizá una imprecación, y dando un puñetazo en el hombro del prisionero gritó con rudeza:
—Está usted libre.
Los espectadores de aquella escena quedaron mudos de estupor. Con los ojos desmesuradamente abiertos se quedaron todos mirando al guerrillero que saltando al paso de aquella extrañeza, rujió:
—Al que me tache de falta de españolismo le fusilo.
Todos comprendieron lo que pasaba en aquel momento en su alma y guardaron silencio.
Sólo el cura gruñó casi imperceptiblemente y con mal humor:
—Me parece que estas van siendo ya demasiadas blanduras.

Angel R. Chaves.

HUMORADAS Á MEDIAS

Quise un día pintarte en mi embelleco,
Blanca, este fuego que en mis venas arde
¡y el diante de tu esposo se olió el queso
y no salió de casa aquella tarde!

Cierra el joyero, Inés, ponte una rosa,
adorno sin rival de las coquetas.
¡Ya lo vuelves á abrir?. ¡No hagas tal cosa;
porque se pueden ver las papeletas!:

Lo que está como tú, Poca adorada,
de un modo verdadero
del arte enamorada

¡es que sabe que el arte, cuando agrada,
nos suele producir mucho dinero!

No temas de mi amor nada imprudente...
¡Siempre hablamos delante de la gente!

¡Sufrel ¡Sufre, traídora que abomino!
¡por qué á mí no me importa ni un comino!

Con su novio formó un itinerario,
en sitio conveniente esperó el coche..
¡y por final de fiesta el novio, Hilario,
durmió en la prevención aquella noche'

Federico Canalejas.