El Domingo (Madrid. 1896) (1897-02-28 00:00:00), página 10

FÉ, ESPERANZA Y CARIDAD

Érase Fé una muchacha vivaracha,
graciosa, exhalta, juncal,
morena, de labios rojos
y unos ojos
que valían un caudal.
Nos amamos locamente
medio mes, proximamente;
pero un día
supo nuestro amor su madre
y le refirió á su padre
todo lo que sucedía.
El padre empezó á bamar,
y juró, en nombre de Dios,
partirnos por gala en dos,
si me llegaba á pasar.
Y por fin, ¡suerte tirana!
me echó el guante aquella fiera
nu martes por la mañana;
me llamó perro judío,
¡y me armó una escandalera
de padre y mujer señor mío!
¿Cómo premió Fé mi amor?
Se advirtió fácilmente:
¡pues como era de rigor
en una chica docente!
Fugándose de la corte
una mañana de Enero,
en unión de un fogonero
del ferrocarril del Norte.

Do corazón lamenté
aquel fracaso terrible,
porque siempre es muy sensible.

eso de perder la fe.
Pero pronto me curaron
y brindaron
nuevos días de bonanza
los amores
de la gentil Esperanza,
una muchacha hachicera,
una delicia, un edén,
que cosía para fuera
y para dentro también.
La quise con entusiasmo,
con delirio, con locura,
porque la chica ora un pasmo
de hermosura.
Me amó un mes, y en ese mes,
me comió dos mil pesetas
en chulatas,
en tostadas y en cafés.
Y aunque su amor me costó
tantos miles,
lejos de dejarla yo,
ella fué quien me dejó
por un cabo de civiles.
Maldijo de la mudanza
de aquella ingrata mujer,
y exclamó: ¿Cómo ha de ser!
¡Ha perdido la Esperanza!

Huyeron de mi memoria
la costurera y su agravio;
pasó su amor á la historia,
y, como dijo aquel sabio,
aquí paz y después gloria.
Y conocí á Caridad,

una chica encantadora
de verdad,
elegante, soñadora,
poetisa,
que me hablaba de la aurora,
de la brisa,
de los suaves cefírillos,
del pajarrito que pía,
del amor... ¡y no sabía
cortar unos calzoncillos!
Creo que sería injusto
negar que yo la adoraba,
porque su afición me daba
por el gusto;
y como en mi esa afición
arraigó más que ninguna,
á poco no hacemos una
obra en colaboración.
¡Ay! La ideal poetisa
que me amaba,
y en verso y prosa me hablaba
de la brisa,
me dejó y se fue á vivir,
(burlándose de mis frances
alardes de amor sincero),
con un banquero, es decir,
con uno que ha de bancos.

Después de lo sucedido,
¿cómo he de amar de verdad,
si he perdido
Fé, Esperanza y Caridad?

Manuel Soriano.

CONTRASTE

Marte y Momo. He aquí los dioses que hoy imperan.
Marte, allá en Cuba, donde nuestros hermanos pelean en lucha desigual para defender la integridad del territorio; Momo, acá en Madrid, donde las diversiones se suceden tan sin solución de continuidad que á veces nos preguntamos si no son un sueño las calamidades que nos abruman.
En Cuba, el ejército de operaciones que evoluciona sigilosamente bajo los frondosos árboles de la manigua; en Madrid, la turba de máscaras que bulle desordenadamente bajo los árboles raquíticos de Recoletos. Allí, los rostros teñidos por la sangre que cruel machetazo hace brotar del cráneo como de una fuente; aquí los rostros teñidos por el rubor ó por la vergüenza que hace asomar inoportuna broma de enmascarado. Allí, los quejidos de los moribundos; acá, los chillidos de las máscaras. En Cuba, el chocar de los aceros; en Madrid, el repiqueo de los cascabeles. En la isla el ondear de las banderas nacionales; en la península el temblor de los estandartes de las comparsas. La atmósfera de la colonia se ve cruzada por la metralla; la de la metrópoli por serpentinas y confetti. De proyectiles mortíferos aquellas batallas; de flores fresquísimas estas. Lejos de nosotros, negros de verdad; entre nosotros, negros que se destiñen. En el teatro de la guerra, las detonaciones de la dinamita; en el teatro de la Alhambra las detonaciones del champagne. Allí las cargas á la bayoneta; aquí la galop desenfrenada. Allí, el soldado, que apretando nerviosamente el Máuser cae muerto; aquí, el señorito, que estrujando entre sus dedos la débil copa de cristal, cae borracho. Allí, en el campo, la formación del cuadro por nuestras tropas para resistir el empuje del enemigo; aquí, en las casas particulares, la formación del cuadro por los bailarines para marcar el aristocrático minué. Después de una noche de prueba, la gloria; después de una noche de orgía, el hastío. En la guerra, una muerte poética, la muerte por la patria; en el baile, una muerte prosáica, la muerte por pulmonía.

En este momento (10 noche) me entrega mi criado una esquina mortuoria; ábrola y dos amargas lágrimas resbalan por mis mejillas al saber que uno de los amigos del alma ha percibido en Cuba víctima del vómito. Y mientras mi vista se fija como la de un idiota en el brillo que la luz artificial arranca á la orla, tenebres adorno de la esquina, una alegre estudiantes marcha bajo mis balcones al compás de marcha paso-doble, para perderse enseguida en cualquiera de los recodos de las calles próximas.

Tomás Redondo.