Día de moda (1880-11-22 00:00:00), página 2

SUMARIO

Conversación, por Eusebio Blasco.—Al mirar tus ojos, poesía de don Juan Valera.—Un matrimonio de cantantes, por Alfonso Davidson.—La pulga, por Ramiro Blanco.—A una niña el día en su vestido de bautizo, por D. F. de la Fuente.—Alborada, por D. Bartolo del Toro y Hidalgo.—Los dos cristales, por D. Juan Redondo y Mondulfa.—Rimas, por D. Carlos M. Díaz Valero.—A..., por D. Francisco Helguera.—A un joven que creía morir, por D. Miguel Sánchez Pesquera.—Epigramas, por D. Carlos Cano.—Soneto (de un drama inédito), por D. Manuel Reina.—Ni de tu nombre... por D. Juan B. del Pozo.—El invierno, por D. R. Hernández y Bermúdez.—El secreto de lord Fairlanj, por E. Grenville Murray (continuación).—Libros nuevos.—Charadas.—Triángulo de palabras.—Soluciones.—Jeroglífico.—Advertencia.—Anuncios.

Conversación.

¿Conversar? ¿De qué?
Decía mi difunto amigo Robert que el frío en Burgos era tal, que se helaban, no las palabras, sino las conjeturas.
Algo de eso me dicen que sucede ahora; y aunque yo no he de meterme en honduras, porque la índole de este periódico no me lo permite, temo cualquier cosa, porque de todo lo que la prensa ha dicho respecto de sí mismos estos días resulta que periodista y culpable todo viene á ser hoy la misma cosa.

***

Pero yo no tengo la culpa de nada. Me dan las cosas hechas, las veo y las juzgo.
Hasta hace poco esto era un derecho; ahora parece que es una concesión.
Resuelvo, por consiguiente, ponerme en la situación de aquel cura extremeño á quien preguntábamos en una partida de caza:
—Padre Martín, ¿cómo se las ha arreglado V. para estar tan sano?
—Porque nunca he discutido nada.
—¡Eso no puede ser! dije yo.
—¿No? exclamó el cura. ¡Pues que no sea!

***

Me atengo á la filosofía del cura.
Sale uno á la calle y le dicen, á propósito de cualquier cosa:
—Esto no puede durar.
—Pues que no dure.

***

Resulta, piadosos lectores míos, que el santo Cristo de Burgos es de carne y hueso, según opinión de un médico nada vulgar; es decir, que desde el siglo x en que la imagen fue regalada á la Catedral hasta la fecha, el cadáver humano enclavado en la cruz, que allí venera el pueblo burgalés creyéndole de palo, se ha conservado maravillosamente.
Esto es muy importante. Considerado como fenómeno científico, puede que á nadie le importe nada, excepción hecha de una docena de personas ilustradas; pero considerado como milagro, es una ganga, porque ¿qué español católico, apostólico, romano no dejará su casa y su hogar para ir á admirar este curioso religioso?
Yo quiero suponer que sea efectivamente un cadáver humano. ¿Qué más queremos?
¿Y qué hace la Empresa del ferro-carril del Norte que no pone trenes de recreo de ida y vuelta para ver el Cristo?
Por si faltaba para algo sacar el Cristo, ahí está.

***

Viene Gayarro.
Novedad magna, suceso fausto para los abonados al teatro Real, que sinceramente lo desean.
Después de todo, hay que confesar que este señor Rovira ha hecho cosas estupendas como empresario. Porque, bien considerado, la venida de Gayarro significa un aumento de diez y ocho á veinte mil duros en el presupuesto, por puro amor al arte.
Stagno, Gayarro, Nicolini, la Patti, la Reschzé, Uétam... ¿qué más se le puede pedir?
¡Como no contrate á Longué!

***

Los teatros continúan desanimados. Sólo en la Comedia ha habido un estreno muy feliz, La primera cura, de Ramos y Aza.
En el Español ha sido un nuevo estreno, según la ovación, En el seno de la muerte.
En Jovellanos representan solos los propietarios, para divertirse mientras viene un primo que están esperando.

***

Dos últimas horas.
Durante todo el día de mañana se venderán billetes de ida y vuelta á Sevilla para ver comer, que siempre es un consuelo.
Un ingeniero y periodista eminente, D. Práxedes Mateo Sagasta, está malo de la garganta.
De modo que no puede tragar una porción de cosas.

***

Ruego al señor gobernador civil tenga la bondad de fijarse bien en esta Crónica, en la que no hay nada de política, como no podía menos de suceder, siendo éste un periódico literario.
Lo digo para que no nos eche la multa, como si fuéramos jugadores.
Y... no va más.

EUSEBIO BLASCO.