Día de moda (1880-10-11 00:00:00), página 13

cuando una vececita muy conocida me sorprendió en mi meditación:

—¡Vos aquí?—dijo ella tendiéndome la mano.

El instrumento estaba en su puesto. Por un movimiento instintivo lo enfé sobre la que la casualidad acababa de entregarme y la iluminó con un resplandor de linterna sorda. Era ella, la que yo amaba, dulce, sencilla, encantadora como siempre, y si hubiese podido temer que mi anteceso hubiera perdido su poder, la extraña fisonomía que vi á mi futura suegra que marchaba cerca de su hija, hubiera bastado para tranquilizarme... Pero no insistimos sobre este punto. Al fin había encontrado una criatura irreprochable; este ser excepcional era la mujer que amaba. ¿No era todo lo que podía desear?

Nos casamos poco tiempo después, y habiendo sabido que mis amigos habían hecho otro tanto, tuve el capricho de informarme sobre sus compañeras. De nuevo el temible cristal salió de su estuche y reconoci que se habían casado con otras tantas descendientes de las Euménidas. Entonces recordé al Hombre del antepaso, las filas de cajas de hoja de lata, los desgraciados que se habían vuelto locos, é incliné la cabeza repitiendo en voz baja este antiguo adagio:

Todas somos ciegas para los defectos de los que amamos.

P. S. Creo conveniente añadir que me he separado de mi antepaso. Habiendo oído decir que un hombre de Estado emprendía la tarea de arrancar á su país de las garras de la hidra de la anarquía, le he remitido mi precioso instrumento, que emplea en elegir su personal. Desde entonces parece que todos los funcionarios son modelos.

El arte de agradar.

ESTUDIOS DE TOCADO, DE HIGIENE Y DE GUSTO

DEDICADOS A LAS MUJERES HERMOSAS DE TODOS LOS PAISES DEL MUNDO

POR ERNESTO FEIDEAU

(Continuación.)

Tomé algunas en mi mano. Me parecieron ajadas.
—Debes poner cuanto antes estas flores en agua, querida mía,—dije á la niña.—Están á punto de marchitarse.
La picara se echó á reír.
—¡Oh! ¡qué tonto es papá!—dijo á su madre.—Ha creído que eran flores del bosque de Bolonia; las ha hecho y me las ha dado esta mañana madame Peyrot.

Notad, lectores, que desde la edad de diez y seis años era yo un botánico de primer orden, y que nunca hubiera sospechado que me fuera posible un día confundir una flor artificial con una natural.

La única excusa que hallo para explicar semejante error, es la perfección, verdaderamente increíble, de las flores que conservaba todavía en mi mano y que olfateaba maravillosamente, como si hubiesen podido exhalar algún perfume. Inclinaban todas tan blandamente su flexible tallo, sus pétalos estaban doblados hacia atrás con tal apariencia de verdad; había, en fin, en toda su confección tanta morbidez, delicadeza y vida, que un rumiant se hubiera dejado engañar y habría abargado la boca para comérselas.

XXIII

Esta insignificante aventura me preocupó durante algunos días hasta tal punto, que quise conocer á madame Peyrot, con el decidido propósito de felicitarla por su talento. Me bastó cambiar algunas palabras con ella para adquirir la certidumbre de que era una verdadera artista. Al mismo tiempo que hablábamos, me enseñó la flora, una flora, en la más lata acepción de la palabra, encerrada en sus cajas. Había allí para colmar los deseos de un amante de la naturaleza, como yo me enorgullezco haberlo sido siempre, y los de más de cien mujeres de gusto, hasta los de todo admirador de lo bello, sea cualquiera la forma en que se presente á su vista; racimos de grosellas rojas y blancas, de una frescura y de una acidez capaz de hacerlos rechinar los dientes; ramilletes de bayas de serval que hubieran atraído á los mirlos; pensamientos de tal matiz, de tan atorcielada frescura, que sobrepusieran seguramente á los que se encuentran en los cuadros de los jardines. Recuerdo, entre otras, cierta flor de ninfea abierta en toda su extensión, con un largo tallo ondulado, y que era de una belleza superior á todo lo que se puede imaginar.

He dicho que madame Peyrot era una verdadera artista. Si no fuése florista, de seguro habría sido pintora. La naturaleza la ha formado para imitar, con su aspecto, su textura, y sus diversas actitudes, las más graciosas formas del mundo vegetal. Ha sido la primera que ha notado, paseando por los jardines, que las que Dios produce no se parecen en nada á las de las floristas, que no se mantienen siempre erguidas inflexiblemente como si sus tallos estuvieran sostenidos por alambres; ha sido la primera que ha descubierto que cada vegetal toma del medio en que está destinado á vivir, cierta posición, cierto relieve, colores particulares, un carácter, en fin, pintoresco bien determinado. Así, el espino, condenado eternamente á proyectar por todas partes sus largas e inquietas ramas en plena luz del sol, en las lindes de los bosques, tiene una constitución flexible, con sus hojas cubiertas de fino polvo, que difiere esencialmente de la ninfea, destinada á flotar sobre las aguas corrientes, sosteniéndose sobre sus anchas y gruesas hojas, y clavada por su raíz en el légamo de los ríos. Igualmente la margarita no tiene el aspecto del ranúnculo, é igualmente la malva no se sostiene como la campanilla, ni el lirio como la adornadora. Se podrían repetir estos ejemplos hasta el infinito. El verdadero talento consiste en estudiar, en coger estos matices, y reproducirlos en su más rigurosa verdad. Todas las flores que se habían visto hasta ahora salir de las manos de las floristas, falsamente reputadas como «las más híbiles», tenían, sin excepción, un aire afectado, árido, que recordaba más al taller que al campo.

Se sostienen importantmente erguidas sobre sus alambres, con los pétalos sin frescura, los estambres duros; no causaban ilusión á nadie. Ahora, en casa de madame Peyrot, y gracias á los más sencillos medios, con una paleta rica en colores, un pincel, tiras de papel, pedacitos de ligeras telas, un frasco de cola, con imperceptibles tubos de caucho, triturado todo, es verdad, por los dedos de hada de diestras obreras, las flores han recobrado su poética presencia, su encantador colorido, su frescura, el brillo que deben á la savia y á la luz. Reviven, en fin, en toda su flexibilidad. La artista no ha olvidado nada de lo que podía darles la apariencia de vida: hojas ligeramente arrolladas y enrojecidas por los bordes á causa del ardor demasiado abrasador del sol; granos de polvo, gotitas de rocío, insectos minúsculos con las patas separadas, escondidos en los cálculos, todo está allí como en los campos y los jardines. De todos los dones más maravillosos que la naturaleza ha otorgado á las plantas, no les faltan más que los perfumes.

Lo más singular, ciertamente, en este sistema de flores artificiales es que cada obrera, en oposición á lo que exigen la rutina y el buen sentido vulgar, no tiene por especialidad confeccionar determinada flor, determinado fruto, un género particular de adornos, sino que pasa toda su