Día de moda (1881-01-03 00:00:00), página 13

En la tribuna de periodistas.

—Allí lo tienes. ¡Si dan ganas de abofetearle!
—Hombre, algo menos; no es la cosa para tanto.
—¡Bonito papel el que nos hizo representar! Mientras nos creíamos de oposición, él estaba subvencionado por...
—Confiesa que el caso fué gracioso.
—¡Claro; tú como lo miras con esa sangre fría!
—Pero ¿qué quieres que haga?
—¡Si eso indigna! ¿Qué se va á tener ya en la prensa?
—¡Ay! la fe... la fel... Como la infeliz es ciega, se extravió tiempo há.

En la tribuna de orden.

—¿Que aún nos gobiernen esos hombres!
—Y por muchos años. ¿No ve V. cómo los apoya la mayoría del país?
—¡Qué gracia! De esa manera...
—Están ahí, porque tienen esa mayoría, y tienen la mayoría porque deben estar ahí.
—O es V. muy cándido, ó á todos nos supone tontos.
—¿Pero acaso no se manifiesta libremente la opinión del país?
—¡Librementel...

En la tribuna pública.

—Eso digo yo: ¿por qué no lo hacen?
—Si nada se les ocurre; así está perdido nuestro oficio.
—Luego dicen que falta dinero. Si gobernase el Congreso cualquier empresario de teatros, buena cuenta darianos de los billetes.
—Ya ves tú qué negocio para todos. Y con traerse de vez en cuando á la Patti ó á Lagartijo...
—No; notabilidades no faltan.

En la tribuna de diplomáticos.

—¿No sale V.?
—Mi esperar que se peguen.
—Pero ¿quién ha de pegarse?
—Los diputados.
—¿Quiere V. callar!
—Como dicen que en España...
—En todas partes cuecen habas.

A. A.

El mendigo.

(LEYENDA.)

Por un sendero tortuoso,
Que entre las tierras labradas,
Cruza, formando una cinta,
Con ondulaciones varias,
Se dirigen á la aldea.
Que á lo lejos se destaca,
Una mujer con un niño,
Triste, enferma, demacrada.
La primera juventud
Pasó del tiempo en las alas,
Pero de antigua belleza;
Destellos el rostro guarda.
El sufrimiento constante
En sus ojos se retrata.

Desgracia, tristeza ó pena
Que años tras años se guarda.
Miserio traje la envuelve,
Que apenas si la resguarda
Del cierzo helado y cruel
Qué blancas nieves arrasta.
De la mujer en el pecho
El niño oculta la cara,
Buscando, aunque inútilmente,
El calor que le hace falta.
—¡Tengo frío, tengo hambre!—
Leve el niño murmuraba
Entre sollozos y quejas,—
¡Madre, madre de mi alma!
—Pronto llegamos al pueblo,—
La madre le contestaba,
Mientras al niño aterido,
Calor daba con sus lágrimas.

Al fin la pobre mendiga
Pisó la aldea lejana;
Que en este miserio mundo
Todo llega y todo pass.
Paró un momento indecisa,
Ante una puerta cerrada,
Como si el tosco tablero
Algo terrible ocultara.
Detras se oían canciones
Al compás de la guitarra,
Y alegré chocar de vasos
Alegres brindis y danzas.
Era que la Noche-Buena
Los vecinos celebraban,
Como entre cristianos viejos
Fué siempre costumbre rancia.
—¡No me atrevo!—la mendiga
Febril, convulsa pensaba.
Al fin, fijando en su hijo
Los ojos que el llanto escalda,
Con timidez, indecisa,
Llamó por fin á la casa.
Cessaron en el momento
Canciones, risas y danzas,
Y descerrado un cerrojo
Halláse la puerta franca.
—¿Qué buscas, pobre mendiga,
¿Una limosna?—Tomadla.
—Busco á mi madre, á mi madre,
A quien dejé abandonada.
—¿A vuestra madre? Estais loca
Seguid, seguid vuestra marcha
Os equivocais sin duda.
—No tal: la pobre era anciana.
—¿Anciana, decis?—Sí tal,
—Murió entonces, sola, aislada,