Día de moda (1880-09-20 00:00:00), página 6

colmena. Allí todos los instrumentos se afanan en procurar que el conjunto resulte armónico y perfecto; pero no obstante, diríase que lucha cada cual por hacerse oír más que los otros, y lograr en premio un aplauso. Los violines gimnén acompañadamente bajo sus arcos, dejando percibir vibraciones delicadas que conmueven lo más profundo de nuestro ser y hacen asomar lágrimas á nuestros ojos; la flauta, eco fiel de la melancolía y de los sencillos amores, nos impresiona con la dulzura de su voz; los instrumentos de metal, con sus notas que tanto imita el rugido de las pasiones, nos animan á las grandes empresas, infundiendo valor y entusiasmo; mas nadie logra la victoria.

Aquella es una revolución de belleza, una especie de amargura ordenada por la indescriptible batuta. Pero habla el arpa, abandona el triste silencio en que sus recuerdos tiendenla sumida, y la orquesta enmudece; sólo se oye entonar aquella prodigiosa escala que una mano de nieve arranca de las cuerdas del arpa, como se arrancan las hojas de una flor. En aquel momento, arpa, todo lo dominas. El público oye tus susurros con religiosa atención, el violín y la flauta callan avergonzados de que pueda hacérselas rivales tuyas, y todas las almas seducidas por tu irresistible eloquencia, sienten deseos de amar á Dios.

Mezclados en fraternal consorcio con las notas del arpa llegaron á los oídos del Señor Supremo estos lamentos y estas alabanzas de David:

«No hay santidad en mi carne á causa de tu ira, ni hay paz en mis huesos á causa de mi pecado.

Mis amigos y mis compañeros se quitaron delante de mi plaga, y mis cercanas se pusieron lejos.

Y los que buscaban mi alma, armaron lazos, y los que pensaban mi mal hablaban iniquidades y meditaban fraudes todo el día.

Mi corazón está dispuesto ¡oh Dios! cantaré y alabaré todavía en mi gloria.

Despierta, salterio y arpa; despierta el alba.

Te alabaré ¡oh Jehová! entre los pueblos: á ti cantaré salmos entre todas las naciones.

Porque grande más que los cielos es tu misericordia y hasta los cielos tu verdad.

Esta es, arpa, tu página inmortal. Sí, puedes decirlo con orgullo; has ayudado á cantar las tristezas y las alegrías, el sublime poema de un pueblo á cuyo paso abrió Dios las aguas del mar Rojo y para cuyos representantes tuvo por premio la paradisíaca tierra de promisión. También sabes cantar el amor, pero no el amor arrebatado y loco sino el puro y dulce amor de la inocente Virgen. La mujer hermosa á quien no ocultas la clave de tus secretos, reconociéndote cuenta todos sus pasares, y amante de tu belleza te abraza conmovida vertiendo hermosas lágrimas que arrancas fácilmente con tus inspirados cantos.

La música religiosa no puede encontrar intérprete más fiel y severo que tú. Gounod, en su sentida y melodiosa Ave María, ha solicitado de ti la inmortalidad, y en cua- trotas se la has concedido. ¡Poder maravilloso!

Tu fama es universal; tu compañía, la musa; tu altar, el templo. Allí, en esas grandiosas festividades religiosas, donde se respira mira é incenso, y la vista impresionada por la sublimidad misteriosa del culto, cree perderse en la gloriosa región de la eternidad divina, cuando la voz grave, sonora, majestuosa del sacerdote que celebra el Sacrificio incruento cesa de cantar hace rato, y un público inmenso se confunde en la oración ferviente; cuando en el altar brilla el oro de los candelabros; las plateadas lente- juelas de que están recamadas las colgaduras, y los visto- sos ramos de flores que la devoción consagra á la Virgen; cuando los fieles todos se postran de rodillas porque la Divina Forma va á ser alzada; en medio de un silencio imponente, roto tan sólo por el leve murmullo de la pie- garía y el rezó, del coro, lujosamente engalanado con terciopelo y seda, sale una voz melancólica, preludio de angelicales coros, que aboga todos los ánimos en un mar de dulcísima armonía... Es la voz del arpa, que quiere llevar hasta el Eterno recinto las oraciones de todos los fieles.

Pero dolor causa el decirlo: el arpa no siempre goza de las consideraciones que su ilustre origen y sus innegables títulos merecen. Yo la he visto muchas veces rota, sucia, enmohecida, casi muerta, por esas calles, en hombros de pequeños y desgraciados músicos que más bien la arrastraban que la conducían.

Ya sé la causa de esta degradación.

El arpa no ha olvidado que estaba en Jerusalén, y por eso es ahora la pesada Cruz con que los niños músicos suben el Calvario del arte.

MIGUEL MOYA.

Las propinas.

Soy enemigo de las propinas; lo confieso ingenuamente. Eso de gratificar un servicio que ha sido ya retribuido, me crispa los nervios.

La propina es antieconómica, antisocial y más que nada ilógica.

El pueblo que da propinas no puede ser ni será nunca un pueblo económico.

La propina es la antítesis de la Caja de Ahorros.

Vamos, que no puedo con ella.

Entro en un restaurante, donde nadie me conoce y donde yo no conozco á nadie. Me sirve un camarero de mirada llena y modales orgullosos; me trae lo que le pido, está bien ó mal condimentado, caliente ó frío; lo como si quiero ó sino, lo dejo; pido la cuenta, y sobre el total de ella, que siempre representa en proporción una suma fabulosa, ten- go que añadir, cuando menos, media peseta para el mozo.

Esto es irritante, porque es absurdo.

Yo comprendo que dé propina el asiduo parroquiano que quiere gozar de un sitio determinado; comprendo que la dé el consumidor á quien el camarero conoce de antaño y le sirve los mejores bocados de la cocina; el que tiene cuenta corriente con el mozo y no paga hasta fin de mes, ó no paga nunca; el que come doble racion de pan; el ju- gador afortunado á quien las sotas protegen de una ma- nera decidida; el que anhela la honra de tutear al camare- ro; el que reciba, en fin, algún servicio extraordinario ó obtenga algún beneficio de la bondad del mozo; pero yo, pobre mortal, que no conozco á los camareros, ni los tu- teo, ni les hablo de sus conquistas en Capellanes ó la Al- hambra; yo que no les pido dinero prestado ni les ruego que me fien, debo estar exceptuado de esa gabela.

Digo, me parece á mí.

Y no se me arguya con que la propina es un acto volun- tario. No señor, nada menos que eso.

Digalo sinó aquel camarero de los Jardines del Buen Retiro, que no quiso una peseta de propina porque había servido á cuatro caballeros, y eso que les dió la peor me- sa y una comida informal y cobró doce reales por una bote- lla de vino comun. Digalo aquel otro de Fornos que dejó so- bre el plato real y medio de propina en un almuerzo de 18 reales y medio. Digalo sinó los del restaurante «La perla», que impidieron por su mal servicio á tres provin- cianos el ir allí á almorzar, sin duda porque nunca dieron más de dos reales de propina. Digalo sinó tanto y tanto zángano de fondá y café, que se burla y moña del que da escasa propina, como si la propina fuera un derecho ad- quirido.

Y si el lector dijera ser comento, que haga la prueba.