Día de moda (1880-12-13 00:00:00), página 12

de un Dios que distinga autónomica y primariamente el bien del mal, y determine en nosotros, en el instante de imprimirmos aquélla su distinción ó ley, el deber de cumplirla, aunque sin menoscabo de nuestra libertad sacratísima. De aquí la necesaria realidad de un Dios, cuya esencia apenas conocemos, por la actual limitación de nuestras facultades; pero cuya presencia consta á nuestra razón, no ya como luz verdadera que ilumina á todo hombre que viene á este mundo (1.), sino como Revelación sobrenatural y directa, anterior á las tradiciones humanas, incluso la Teogonia de Hesiodo y los Vedas de la India; como Revelación de un pasado, cuya grandeza nos enlaza con el cielo y cuya caída con la tierra, formulando consolador misterio que nos llama á inefable porvenir y nos explica lo visible por lo invisible y lo armónico por lo contradictorio; como Revelación que, aún considerada en la tesis de mero testimonio histórico, merece por su capacidad y veracidad certidumbre firmisima.

Aunque se ha atribuido á Kant el concepto de la Moral Independiente, alzada contra tales doctrinas, procede de tiempos tan antiguos, que ya en el Siglo Apostólico escribía San Pablo á los de Roma: «Yo testifico que los judíos tienen celo de Dios; mas no según ciencia, por cuanto no conociendo la Justicia de Dios, y queriendo establecer la suya propia, no se someten á la Justicia de Dios (2), que es por la fé de Jesucristo para todos y sobre todos los que creen en El. Porque no hay distinción (3).»

Pero ¿de dónde parte y á dónde va esta Moral Independiente? ¿Del hombre y al hombre? No, pues que siendo aquél ente relativo, relativas han de ser por necesidad sus facultades.

Y admitida la hipótesis, ¿cuál de nuestras dichas facultades originaría el precepto moral con autoridad para imponerlo? ¿La de sentir? Apreciando las cosas á medida de nuestro particular modo de ver, efecto de nuestra educación social y hasta de nuestra organización física, consideraríamos deshonro lo que otros honra, estupidez lo que otros heroísmo, crueldad lo que otros justicia. ¿La de pensar? Convertiríamos á la razón en legislador, juez y parte de sí misma, ámén de señalar como principio y término del acto moral una bondad puramente abstracta, y por ende indeterminada, y por ende acomodaticia, según intentaron ya Berkeley y Hume, y formuló después el pensador de Konigsberg. ¿La de querer? Contesté por nosotros uno de los mayores adversarios del Catolicismo, M. Proudhon, que advierte con elocuencia sarcásticamente desgarradora: «El hombre es bueno, pero necesitamos desinteresarle del mal para que se abstenga de él. El hombre es bueno; pero necesitamos interesarse en el bien para que le practique. Porque si el interés de sus pasiones le lleva al mal, ejecutará el mal; y si está desinteresado, del bien, no ejecutará éste (4).»

Figurémonos un jefe de Estado, tirano por educación y por carácter. Su razón le asegura que su sistema gubernamental es el mejor de los sistemas. Su conciencia le enumera entre sus privilegios absolutos crueldades espantosas. Si algún santo le reprende en nombre de la Religión, es desatendido, como lo fue Francisco de Paula por Luis XI. Si algún filósofo le contradice en nombre de la ciencia, es enviado al patíbulo, como lo fue Tomás Moro por Enrique VIII. Hay escritores que le adulan, como Hobbes aduló á Cromwell, asegurando que la autoridad goza de facultades tan ilimitadas, que es lícito cuanto ordena, incluso el parricidio. Hay políticos que protestan en silencio, pero con la mira de escolar el poder para saciar intenciones no menos depravadas. Entre tanto el pueblo, ignorante y abyecto, gusta tanto de la esclavitud, que desprecia la libertad, ó la desacreditá con desafueros cuando algún redentor se la conquista. Pues bien: sobre aquella educación torcida, sobre aquel carácter malévolo, sobre aquella razón extrañada, sobre aquella conciencia putrefacta, sobre aquellos escritores vergonzantes, sobre aquellos políticos degradados, sobre aquel pueblo indigno, se alza Dios, que nos enseña que ni el hombre, ni la humanidad, tienen derecho al suicidio.»

ABDON DE PAZ.

(Se continuará.)

Háma íntimo.

El silencio era imponente. La lluvia caía con estrépito sobre los tejados y el pavimento de las calles, produciendo un sonido inarmónico y desagradable. Los transeúntes apretaban el paso y levantaban los húmedos paraguas para no chocar con los que llevaban los que venían en dirección contraria. Algun que otro coche, con sus pálidas luces, cruzaba precipitadamente, salpicando de barro el traje de las silenciosas personas que iban por las aceras. La noche era fría como el razonamiento de un filósofo á la antigua, negra como la conciencia de un malvado, triste como el suspiro de la bella enamorada, que es llevado en ruedo vuelo por el huracán de las pasiones.

El alma sentía pavor; pero un pavor desconocido, un pavor como el que se experimenta al contemplar el cadáverico rostro de un ahorcado.

Allá, á lo lejos, sobre el tejado de una alta casa, se veía tenue luz, amortiguada por la interposición de la lluvia entre la vista y el lugar en que se hallaba: aquella luz procedía de una misera buhardilla.

Era ésta un cuarto pequeño y mezquino, alto por la parte que correspondía á la calle y bajo por la parte interior. Servicio de adorno un sucio fregón, casi desprovisto de paja, en el que padecía, más que reposaba, un niño pálido y flaco, de grandes ojos negros, que brillaban con el fuego de la calentura. Cubría su cuerpo un pedazo de mugrienta tela, cuyo color era imposible descubrir y cuya clase era imposible analizar.

A su lado, sentada en el suelo, una mujer joven y bella, pero demacrada por el sufrimiento, vertía amargas lágrimas contemplando á su hijo que, mudó y sereno, miraba fijamente cual se estuviera extasiado.

Allí nadie profería una sola palabra, por ser innecesaria. Los ojos hablaban con más elocuencia que pudiera hacerlo la lengua, y los profundos sollozos de la desventurada madre decían más que todos los discursos.

—Mamá, dijo el niño rompiendo aquel silencio de muerte: ¿por qué lloras tanto?...
—¡Hijo mío de mi alma!... Lloro por ti, por mí... lloro por los dos.
—No te comprendo...
—Duérmete, hijo, duerme tranquilo... no intentes comprenderme... ¡Ojalá yo misma no hubiera comprendido nada de lo que aliento en este mundo!
El niño calló. Las lágrimas de su madre fueron para él una mordaza que le obligó á guardar silencio; pero los ojos siempre fijos, abiertos, brilladores, calenturientos, continuaban interrogando.