Día de moda (1880-11-08 00:00:00), página 6

Sabías las quieren hacer.
Pero á fe que tanto monta,
Pues la que de niña es tonta,
Necia será de mujer.
Y la que de hispana cuna
Sale con talento claro,
—Con orgullo lo declaro—
Resulta como ninguna.
No aprendió á hablar en Paris
Nuestra gran Santa avilesa,
Que á la gran Santa Teresa
No educó ninguna Miss.
Nuestros pueblos atrasados
Dieron las Zayas y Agredas,
Las grandes Avellanadas,
Y las tiernas Coronadas.
Y no hace gran falta al dar
A un hijo santa crianza,
Cantar bien una romanza
Ni hablar ingles ni bailar;
Que no hay canto en los hogares
De más dulce melodía.
Que el de la madre que cría
Y al hijo arrulla en cantares,
Cuando á sus solas se engríe
Haciendo en últimos lazos
Bailar al niño en los brazos
Viéndole cómo sonríe.
Esta educación interna
Las Misses no la comprenden,
Pues todas ellas pretenden
Ser de doncellas eternas,
Y educan niñas bonitas
Sin ver qué, pese á los padres,
Lo que hay que educar es madres,
Y no insulsas señoritas.
Van las patrias profesoras
Como tristes pordioseras,
Y las ayas extranjeras
Como dueñas y señoras,
Y así nuestros lazos muertos
Queda la enseñanza en ruina,
El hogar sin disciplina,
Y los colegios desertos.
Y al que me quiera probar,
Pese á los que las alaben,
Que nuestras hembras no saben
Y no pueden enseñar,
Dígales yo que esto es
Porque al verlas ignorantes
No les enseñamos antes
Lo que han de enseñar después.
Pero basta ya de homilias:
No he de negarlas á esas
Interesantes inglesas
Que invaden nuestra familia,
Que, aunque no son españolas
Las que mi sátira hirió,
Todas las que he visto yo
Son guapas como ellas solas.
Y si quieren mis enojos
Convertir en regocijos,
Que no eduquen á mis hijos...
Y tornen á mis ojos.

EUSEBIO BLASCO.

El credo del amor,
POR ALFONSO DAUDET

¡Siempre había soñado ella con ser la mujer de un poeta!... Pero el destino implacable, en lugar de la existencia novielesca y febril que ambicionaba, la concedió una felicidad muy tranquila, casándola con un rico rentista de Anteuil, amable y bondadoso, demasiado viejo para ella y que no tenía más que una pasión—enteramente inofensiva y descansada,—la horticultura. El buen hombre pasaba el tiempo con la podadera en la mano, cuidando y limpiando una magnífica colección de rosales, calentando la estufa, y regando los canastillos; y á fe mía, convendréis en que para un pobre corazoncillo, hambriento, de ideal, no era esto un alimento suficiente. Sin embargo, durante diez años su vida se mantuvo recta y uniforme como las alamedas cuidadosamente enarenadas del jardín de su marido, y la siguió á pasos contados escuchando con un hastío resignado el ruido provocativo y seco de las tijeras siempre en movimiento, ó la lluvia monótona e interminable que caía de las regaderas sobre las espesas plantas. Este entusiasta horticultor tenía para su mujer los mismos cuidados meticulosos que para sus flores. Medía el frío y el calor de su salón atestado de ramos; temía para ella la helada de Abril ó el sol de Marzo; y como esas plantas encuadonadas que se secan y se guardan en épocas determinadas, la hacía vivir metódicamente, con los ojos fijos en el barómetro y en las variaciones de la luna.

Permaneció así largo tiempo, presa entre los cuatro muros del jardín conyugal, inocente como una clemátida, pero con aspiraciones hacia otros jardines menos regulares, menos prosáicos, donde los rosales extendieran libremente todas sus ramas, y donde las hierbas silvestres fuesen más altas que los árboles y estuviesen cargadas de flores fantásticas, desconocidas y sin trabas, bajo un sol más cálido. Estos jardines apenas se encuentran más que en los libros de los poetas; por eso leía muchos versos á escondidas del jardinero, que en materia de poesía no conocía más que los disticos del almanaque:

Agua por San Juan,
Quita vino y no da pan.

Vorazmente y sin distinción, la desgraciada leía con ansia los peores poemas, siempre que encontrase en ellos rimas al amor y á la «pasión»; después, cerraba el libro y pasaba horas enteras meditando y suspirando: «¡Este es el marido que necesitaba!»

Todo esto hubiera quedado probablemente en el estado de vagas aspiraciones, si en el terrible momento de los treinta años, que es la edad decisiva para la virtud de las mujeres, como la hora de las doce es la decisiva para la ballena del día, no se hubiese cruzado en su camino el irresistible Amaury. Éste es un poeta de salon, uno de esos exaltados de traje negro y guantes gris perla, que entre las diez y las doce de la noche se presentan en las reuniones á contar sus éxtasis de amor, su desesperación, sus delirios, melancólicamente apoyados en las chimeneas, al resplandor de los candelabros, mientras que las mujeres en traje de etiqueta escuchan detras de sus abanicos, colocadas en círculo.

Amaury puede pasar por el ideal en su clase. Su cabeza es siniestra, sus ojos hundidos, su color marchito; se peina á la rusa y se untá fuertemente de pomada húngara. Es uno de esos desesperados de la vida, como les gustan á las damas, vestidos siempre á la última moda; un lírico sin fuego, cuya desordenada inspiración se advierte tan sólo por el nudo un poco lacio de su corbata, atada negli-