Día de moda (1880-10-04 00:00:00), página 3

La interpretación, por otra parte, fué magistral. Si la figura de la señora Cortés no es la que en nuestra mente vemos en Psiquis,—y no negamos al decir esto que sea hermosa, todo lo contrario, nos gusta mucho,—su voz nos hace comprender el personaje.

En cuanto á la señorita Nadal, resulta un amor como debía serlo el hijo de Venus. No hay quien sea capaz de resistir sus flechas, sobre todo si las arroja cantando.

No dejaremos de hablar de este acontecimiento artístico, sin enviar nuestros plácemes á la empresa del teatro de Apolo, que tanto ha contribuido, con la representación de esta obra, á la resurrección del teatro lírico español.

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Las ferias son este año lo que todos fueron. Una sucursal del Rastro.

Colección de cachivaches que ni en las Américas tuvieron salida; montones de libros, entre los que ya no se encuentra uno bueno por un ojo de la cara, y montones de melones, que también suelen ser malos.

Mentira nos parece que haya forasteros que vengan á ver esta feria, y vergüenza da que la capital de España convierta, una vez al año, en pradería uno de sus paseos públicos.

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El teatro Español ha abierto sus puertas con el drama de Lope de Vega, Sancho Ortiz de las Roelas.

La compañía de este teatro tiene el don de ubiquidad. Se hace aplaudir en Madrid al mismo tiempo que en Zaragoza.

La dama joven, señorita Contreras, ha obtenido el ascenso inmediato, y se presenta este año como primera dama.

Sentiríamos que por la división de la compañía no se vieran trabajar juntos muchas veces á Calvo y Vico. Pero tenemos noticias de que en breve se pondrá en escena una obra ejecutada por los dos. En esto sale siempre ganando el público.

Estos artistas, al verse frente á frente, se crecen.

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—¿Qué dan esta noche en la Comedia?
—Dos Napoleones.
—¡Treinta y ocho reales! ¡No faltaré!
—No, hombre; Dos Napoleones es una comedia.
—¿Qué desilusión! Napoleones de comedia, falsos serán.
—Está V. en un error; la comedia es de Serra, y éste siempre dió moneda de buena ley. Además verá usted Música clásica, que es una zarzuelita de Estremera y Chapí, que cada día gusta más.
Es una música cantada por la García, Rosell y Videgain, y con esto digo bastante.

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Recibo en este momento una carta de Aranjuez fechada el 15 del mes pasado.

Me figuro las vicisitudes que habrá sufrido hasta llegar á mis manos.

Ahora comprendo por qué, al preguntar á un amigo las señas para escribir á un pariente suyo, después de llenar dos cuartillas, me dijo:
—Poniendo eso en el sobre y certificándolas, no se suelen perder todas, aunque den la vuelta al mundo para llegar á su destino.

RICARDO BLASCO.

Los celos

No conozco nada más ridículo que un hombre celoso.
Al mismo tiempo que hago esta declaración, debo hacer otra.
Soy uno de los hombres más celosos del orbe católico.
Y creo que ya no necesito hacer comentarios ni extenderme en consideraciones acerca de los celos.
Estoy seguro de que todo hombre, al sufrir esa enfermedad, se ha dicho:
—No tengo razón; soy un bárbaro.
Y sin embargo, no habrá dormido, ni habrá comido, ni habrá hecho más que desesperarse.
¿Por qué?
Porque es condición precisa del hombre figurarse constantemente que se la pagan.
No hablo aquí de los celos fundados, porque éstos, dicho se está que teniendo su razón de ser, motivados están de sobra.
Me refiero á esa estupidez crónica que padece un hombre enamorado de una mujer, creyendo que esa mujer quiere á todos los hombres menos á él.
Logra un sujeto cualquiera que una mujer le diga que le ama; si es verdad ó no, Dios y ella lo saben; pero ella dice que sí, y el sujeto se queda tan satisfecho.
Desde aquel momento la pobre mujer no ha de mirar á nadie, ni ha de saludar á nadie, ni ha de moverse delante de nadie.
Supongamos que un día se le acerca un amigo y le dice:
—¡A los pies de usted, Luisa!
Ya está el novio asustado y le sube calor á la cara.
—¿Cómo va?—dice el amigo, y le alarga la mano á la muchacha.
La muchacha le da la mano. El novio suda.
—¡Qué bonita está usted!—añade el amigo.
Al novio le tiembla la barba.
Sigue la conversación; el amigo, que conoce á la muchacha desde mucho antes que el novio, comienza á recordarle tiempos pasados.
El novio está ya pensando en lo que pasaría entonces. Se va el amigo.
Aquí empieza Cristo á padecer.
El novio pregunta, con una seriedad extraordinaria:
—¿Quién es ese hombre?
—Es un amigo.
—Con que un amigo ¿eh? ¡Pues el amigo te apretaba la mano más de lo necesario!
—¡Qué ocurrencia! ¿Cómo has podido ver eso?
—¿Crees tú que á uno se le escapan esas cosas? Lo mismo que el decirte que estabas bonita; ¿a qué viene eso?
—Pero, hombre, ¡también vas á tener celos ahora! ¡Si ese es un amigo antiguo de mi casa, un hombre que me ha visto nacer!
Al oír esto, el novio se quiere morir. ¡Un hombre que la ha visto nacer! ¡Es decir, un hombre que la habrá visto como su madre la partió!
—¡Adiós!—dice.