Día de moda (1880-06-14 00:00:00), página 2

SUMARIO

Conversación, por P. Bofill.—El vals, por M. Moya.—La sombra de Camoes, por Márcos Zapata.—Ricardo Wagner y el espíritu italiano, por Joaquín Marullach.—El grano de arena, por R. Zarzuela (Antes Martínez).—El que escribía anónimos, por M. Matos.—Aba: A mi hijo, al nacer, por Francisco Perez Echavarría.—Sampaguita, por José María de la Fuente, en memoria del bolero, por C. Solsona.—En el abanico de Emilia A., por Vital Aza.—Del dicho al hecho..., por Francisco Fiorez García.—Un pequeño poeta, por A. J. Pereira.—El honor de Magdalena, por J. Ortega Muñilla.—Me caso, por J. López Valdemoro.—Libros nuevos.—Música.—Cuadros nuevos.—Frases y cosas.—En un abanico, por Ricardo Sepúlveda.—Epigramas, por Ventura Mayorga.—Acrostico.—Charadas.—Cus- drado de palabras.—Jeroglífico.

Conversación.

La he tenido impresa en la retina durante algunos instantes, y la conservo todavía grabada en el corazón. Podría describirla al por menor, hacer su inventario, enumerar los palcos que contiene y los centenares de figuritas que ocupan los tendidos. Pero renuncio á ello. Las cosas pequeñas requieren mucho cuidado, por aquello de que es más difícil hacer vol- tear entre los dedos un aflor que una caña de Indias. ¡Y es tan pequeña, relativamente hablando, la media plaza de toros expuesta en el escaparate de la Estre- lla Oriental, Carrera de San Jerónimo!

La gente se detiene allí con verdadero deleite. Si en la puerta de la tienda hubiese un termómetro, veríais subir el mercurio á incontenible altura, mo- vido por el calor de los corazones. Esa es la legítima enseñanza, clásica, nacional, española netta. Parado en la esquina á guisa de observador, he sorprendido mayor variedad de sensaciones que un fisiólogo en veinte años de estudio.

He visto brotar de los ojos de muchos contempla- dores la heroicidad; y otras fisionomías se han cubier- to con un matiz de patriotismo. Unos se quedaban plantados frente al escaparate con expresión estática: otros arrojaban cigarros que rebotaban sobre los cristales.

—Voy á comprar unas naranjas,—dijo un individuo haciendo señas al naranjero,—menor que el dedo mánique.

Y una mujer, delirante por la tauromaquia, hubie- ra puesto de buen grado su corazón á los pies del minucioso artífice.

Este no ha querido imitar á los arquitectos de la Edad Media, que levantaban preciosas catedrales sin dejar su nombre labrado en ninguna piedra. Ha pues- to en uno de los costados una lápida de gran interés para los anticuarios venideros. En ella se consigna su nombre y su profesión. Es teniente coronel reti- rado, y ha invertido tres años en construir aquella obra.

¿Haheis leído á Sterne? Este delicadísimo humo- rista tiene en una de sus obras un delicioso personaje que, retirado por sus heridas del servicio militar, pasa la vida construyendo en su jardín plazas fuertes. Nuestro teniente coronel hace una cosa parecida. Solamente que sus plazas, en vez de ser fuertes, son plazas de toros.

Tal vez la industria se aproveche de esta idea, y se hagan dentro de algún tiempo medianas plazas de hol- sillo para recreo de los aficionados y fomento del es- pectáculo taurino. Nada tendría de particular que ántes de poco se vendieran fragmentos de plazas de toros, como se venden rajas de melon sueltas.

***

Pero no hablemos de esa fruta, compañera insepa- rable de las plagas veraniegas. Los periódicos de me- dicina nos anuncian todos los días una porción de enfermedades reinantes; pero lo que más se teme por ahora es el reinado del tifús. De un extremo á otro de la población ha cundido la voz de alarma. En todo el año no nos hemos acordado de que hay focos capa- ces de inficionar la atmósfera. Dormíamos tranquilos junto á montones de cieno, y el sol, poniendo en acti- vidad los mismas, ha venido á sacudir nuestra indolencia.

Los concejales andan con la nariz al viento en bus- ca de infecciones.

Las casas de dormir sufren exámenes como si fueran estudiantes de higiene. Ya no se da el ¿quién vi- ve? sino el ¿quién duerme? Todo el mundo, sin ser sastre, toma medidas; y á este paso, por lo que toca á la parte material, estaremos dentro de poco más limpios que una patena.

Pero ayer me decía un espiritualista exagerado:

—De las infecciones morales no se acuerda nadie. Hay hombre que especula con la virtud, con la con- ciencia, con el honor, con el alma del prójimo. ¿Di- game usted si este hombre no es una casa de dormir de la peor especie? En su corazón se albergan:
La perversidad, la lujuria, el desenfreno, la holga- nanza, la ignorancia... en una palabra, todas las mi- serias morales.

Un hombre encogado en el vicio, es un foco de infección.
La mujer infiel.
El amigo artero.
El escritor sin conciencia.
El comerciante que falsifica el género...
¡Infecciones y nada más que infecciones!

***

Pero esas no vician la atmósfera, y por ahora sólo se trata de respirar aire sano, al revés de los francese- ses, que de algún tiempo á esta parte parece que res- piran pólvora. Sus desafíos se enlanzan unos con otros como las cerezas.

Ya no se puede seguir la cuenta. Los periodistas de Paris escriben mojando la pluma en un obis: sus cuartillas son de piel humana y tienen sobre la mesa de redacción un reloj de arena que les marca la bre- vedad de la vida. No redactan artículos de fondo, sino estocadas á fondo.

Ayer decía un distinguido panadero:
—Muy mal debe andar la cosecha de cereales en Francia.
—¿Por qué?
—Porque de lo contrario no se batirían tanto. Ya sabe usted que los duelos con pan, son mémos.