Día de moda (1880-07-05 00:00:00), página 11

Dios, la luz, el bien, el mal,
La nada, la creación,
Lo absoluto y lo ideal,
Para el miserable mortal
Misterios nada más son.
Sus causas no concebimos,
Por lo cual el buen criterio,
Cuando á su fuente acudimos,
Nos demuestra que vivimos
A la sombra de un misterio.
Y el hombre, vaso de lodo,
Quiere, nuevo Prometeo,
Atado como con codo
A la roca del deseo,
Saber la causa de todo.
Pero su impotencia al ver,
Duda de la fe y la ciencia,
Porque no puede saber
El origen de su ser
Y el por qué de la existencia.
E ignorando en su locura
A cuál creer de las dos,
¿Quién lo hizo todo? —murmura,
La ciencia dice: «Natura»,
Y la fe replica: «Diós»
JOSÉ F. SAN MARTÍN Y AGUIRRE.

TRES RUISEÑORES.
BARBIERI

Ruisenor cuyo canto es nuestra patria;
Sus obras son el español poema;
El madrigal dulcísimo que cruzan
Los amantes nocturnos en la reja;
El árabe cantar; el poderoso
Grito de libertad é independencia;
El ritmo cadencioso y elocuente
Que con sus pasos forman nuestras bellas;
La hermosa Andalucía; los fulgures
Que en los cuadros de Goya centellean,
Y el murmurar del aire cuando agita
La española bandera.

RECQUER

Es su canto la luz; el horizonte
Lleno de tristes sombras y de estrellas;
El gemido de un pecho destrozado;
Los amores del lirio y la azucena;
El himno que murmuran las estatuas
En sus anchos sarcófagos de piedra;
La rosa y oro, espléndidos colores
Que Ticiano ostentaba en su paleta;
El rumor de las hojas en otoño;
Del círculo melancólico la queja,
Y el silbido del viento entre los sauces
Y las tumbas desertas.

GAYARRE

Es su voz mundo immense de armonía;
«El són valiente de la trompa épica»;
El suspiro de un alma enamorada;
Las sonrisas, las lágrimas sangrientas;
El buril primoroso de diamante
Que en el gastado corazón penetra;
El placer, la bondad, el sentimiento;
El perfume y color de las violetas;
—Las preciosas canciones de Petrarca;
El estridente grito de la guerra
Y un mar de luz y notas que en sus pliegues
Arrastra ricas perlas.

MANUEL REINA.

¡POBRECILLA!
De negro se viste;
Es su sombra negra
Como noche oscura,
Cual aguda pena.
El alma en su rostro
Se dibuja bella,
Y sus negros ojos
El llanto los vela.
El tiempo que duerme
Con visiones sueñas,
Y augurios fatales
Predice su lengua.
Sus nervios se crisan,
Padece jaquecas,
Y muy raras veces
Se la ve contenta.
¿Por qué causa sufre,
Cuál es su tristeza,
Por qué en sus mejillas
A menudo ostenta
Fingida sonrisa
Y alegre apariencia?
Quizá de cariño
La pobre carezca;
Disgustos muy graves
Tal vez la molestan;
Pero ayer mañana,
Creyéndola enferma,
Me acerqué á su lecho,
Y con gran cantela
—¿Qué tienes?—la dije.
—¿Qué quieres que tenga?
¡El corsé de gala
Sin una ballena!

MANUEL VALLEJO FOURNIER.

EN EL ALBUM
DE LA BELLISSIMA NIÑA MARIA CAMPO-ARANA

Un amigo que admiró
Tu retrato, sin saber
Si era tu retrato ó no,
De esta manera exclamó
Sin poderse contener:
—¿Qué artística creación!
¡Qué mirada, Virgen mía!
¡Qué hermosísima expresión!
¡Qué dulce melancolía!
¡Qué líneas! ¡Qué corrección!
¡Este es un ángel del cielo!
Sólo un artista en su anhelo
Un modelo siente así,
Pues ¿dónde hallar un modelo
Que exprese lo que hay aquí?
—¿Dónde hallarlo?—dije yo;
Pues, hombre, qué tontería!
El fotógrafo lo halló.
Si tú vieras á María
No me dirías que no.
—¿Luego es retrato?
—¡Si tal!
—¡Lo dudo!
—¡Qué mentecato!
—¿Será hermosa?
—¡Angelical!
¡Como que el original
Es superior al retrato!

VITAL AZA.