El Domingo (Madrid. 1896) (1897-02-21 00:00:00), página 13

LOCURA DE AMOR

I

—¿Ya no piensas en la infiel?
—No, amigo mío, estoy completamente curado; ya ves, tres días hace que sorprendí su iniquidad; tres días que estrujo su imagen...
—Que llevas en el corazón todavía
—Como se lleva la de un muerto aborrecido.
—Así me gusta oírte hablar. Esa mujer hubiera sido causa de mayores males, si nosotros, tus buenos amigos no te abrímos los ojos.
—Gracias, chico, gracias; esa desgraciada...
—¡Desgraciada! ¡A disculpas, quieres mayor evidencia de su crimen? Aquella sombra que vimos desde la calle, que viste tú, cruzar el balcón, inclinarse, variar de tamaño y confundirse, en fin, con la sombra de la pérdida; después...
—Después, su carta de que á nadie he hablado: "Mi corazón está limpio, escribía, ven por Dios, si supieras... ¡La miserable! Así y todo parece un sueño.
—Pues rindete á la evidencia, acuérdate de su locura, de aquella noche, cuando trémulo, indignado, quisiste subir,
—Sí, quise subir, ver de cerca, ver y matar, ¡matar!
—La Providencia velaba por ti. Bastante nos costó sujetarte y disuadirete.
—¡Vosotros no tenéis corazón, vosotros no comprendéis estas cosas y creís cumplir vuestro deber espándome, no dejando que me aproxime siquiera á aquella casa maldita!
—¿Ves? Ya te exaltas, tú no estás curado, tú nos engañas y haces mal. ¿Cuánto no haremos por salvarte? Más si te obstinas fingiendo de esa manera...
—Te repito que estoy curado, que la desprecio, la abomino, que maldigo estos tres años día por día que pasé adorándola, adorándola como á un ídolo.
—Basta, si tus palabras son sinceras. Mujeres hay en el mundo. Esta noche vas á sustituirla. Tenemos citadas á unas hermosas aventureras para cenar y te damos el derecho de elección
—Haré honor á ese derecho, ya sabes que estoy por las morenas.
—Con ojos negros ¿eh? ¡Como ella! Debilidad de enamorado.
—Estoy á tus órdenes.
—¿Me juras divertirte?
—¡Te lo juro!

II

Ya no se podía respirar en el comedor y el humo del tabaco invadía la atmósfera. Las copas llenas de champagne apagaban lentamente sus hormigues sin vaciarse. La suculenta comida y algunas botellas habían producido sus efectos
Mirándose en los ojos de aquella expléndida hermosura por él escogida, exclamó:

—¿Porqué tienes los ojos azules?
—¿Te agradan?
No contestó. Dejábase acariciar medio atontado, sin placer alguno.
—¡Eres rubia y muy bonita!
—¡Oh! Se te ocurren piropos soberbios.
—Bien, no contestas. ¿Porqué tienes los ojos azules?
—Estás borracho, querido. Aquí todos estamos borrachos.
—Verdad, todos. ¡Pues ahora verás!—Cogió el sombrero y dándola el brazo la arrastró á la calle.
Atravesaron muchas calles, silenciosos, sin mirarse siquiera.
—Estoy cansada. ¿Donde vamos?
—Ya, muy cerca.
Después se puso muy pálido, en vano procuraba erguirse y sus piernas casi se doblaron.
Habían llegado.
—¿Es tu casa?
—Sí.
—¿Vives solo?
—Sí.
Conservaba todavía la llave del piso y abrió.
—Parece que estás agitado, oigo latir tu corazón, ¿te pones malo?
—No, calla, sígueme á tientas sin meter ruido...
En este gabinete me esperarás, no te muevas.
—Pero...
—¡Calla!
Salió de puntillas siguiendo el pasillo y penetró en la alcoba muy quedo.

Las cortinas del lecho estaban cerradas y se oía respirar acompasadamente. El sueño plácido y tranquilo de otra mujer, flotaba entre los encajes.
Abrió el balcón suavemente para que entrase el resplandor de la calle y buscó sobre el tocador.
Allí estaba el revólver, en el mismo sitio, como aguardando la mano justiciera.
Levantó la cortina, dormía, los ojos dulcemente cerrados, el soberbio peinado intacto, resaltando sobre la almohada como un negro casco de Minerva. Las ropas la cubrían pudorosamente hasta el cuello.
Apoyó el cañón sobre la sien, cuando abrió los ojos espantada:
—¿Vas á matarme?
—Sí.
La besó en la boca, y sin quitar los labios disparó, sintiendo en su mismo oído la detonación ensordecedora.
Entonces llegaban sus amigos, ebrios todavía, temerosos de la catástrofe.
—¡Ahora sí que estoy curado!—les dijo—¡Mirad, mirad!
Y abrazó llorando á aquella mujer adorable que murió dándole un beso, sin quejarse siquiera.

José Brissa.