Día de moda (1880-08-09 00:00:00), página 7

y tramitación de los expedientes, había sido Juan en su vida privada metódico y arreglado en todo hasta el extremo.

No fumaba, y esto prueba ya su filosofía, toda vez que si hubiera tenido tal vicio, hubiérase visto obligado, por lo escaso de sus recursos, á fumar cigarrillos del estanco; tampoco era amigo de acicalarse y empejearse con exceso, si bien vestía con decencia, aunque con la precisa y obligada economía: alguna tertulia en casa de sus jefes en que solía jugarse á la lotería ó á la aduana; el café donde se reunía con algunos amigos de la oficina ó de fuera de ella; en las grandes ocasiones el Paraíso del Teatro Real ó la galería carcela, ignominia ó como quiera llamarla, de la Zarzuela, del Español ó de la Comedia; ó una función á real, real y medio ó dos reales de los teatros por entregas; tales eran los escudos que Juan se permitía. Sin embargo, aburrido cierta vez con las imprudencias y temeridades de su patrona, que era de lo peor y más rematado del género patronil, dejóse llevar por una tentación pecadora que con vestido de percal limpio y bien planchado, manto negro de granadina, el negro pelo provocativamente peinado hacia arriba, talle diminuto y esbelto, rostro trigueño y breve pero bien proporcionada estatura, topó en cierta ocasión en una romería á la ermita de San Isidro Labrador. Era aquella tentación nada menos que una ribeteadora de la calle de la Paz, hija de una acreditada lavandera, decidida como ella sola, con sangre en sus venas de las antiguas majas y manolas, con sus puntas de chula al estilo moderno, y con toda la picardía y el trasteo de una legítima y verdadera gaita madrileña.

Euredáronse Juan y Cármen, que así se llamaba la ribeteadora, y al mes de dimes y diretes, fuéronse á vivir entre ambos en amor y compañía á un económico sotabanco, llevando Cármen para el sostenimiento de aquel matrimonio morganático sus tres reales de jornal y el buen de Juan los seis mil, que ya por entonces tenía de sueldo.

No iba mucho el último en la virtud de las ribeteadoras, y como temía volver á caer en manos de patronas, y toda vez que se hallaba mimado y cuidado por Cármen con el mayor esmero y solicitud, tenía arreglado su método de vida como un reloj, sabedor de que la exactitud y el método evitan ordinariamente ciertas catástrofes: á las diez menos cuarto, después de haber hecho su toilette y de haber almorzado con su Filis, salía con rumbo á la oficina, adonde llegaba á las diez en punto, ni antes ni después: del mismo modo era seguro verle entrar por la puerta del sotabanco á las cuatro y cuarto de la tarde, sin que jamás se adelantase ni demorase un minuto: los vecinos del barrio llegaron á arreglar sus relojes por las ideas y novedades del buen de Juan. Si por una casualidad le despachaban de la oficina antes de la hora, era su filosofía tan extremada y discreta, que se entretuviese en ver los escaparates de las tiendas ó iba á dar una vuelta por el Prado ó por Recoletos, para hacer tiempo hasta que llegaba la hora precisa y crítica de ir á su casa.

Pero cuando una cosa ha de suceder, no bastan todas las precauciones que se tomen para evitarla, y todas las que Juan tomaba no lograron conjurar la tempestad.

Sucedió, pues, que un día, que era precisamente el en que cumplía medio siglo el autocrata ó jefe supremo de su oficina, obsequió éste á sus subordinados con algunos exquisitos pasteles del Suizo, tal cual botella de marrasquino, curasao y coñac y algunos pares de á real: concluido el piscotábias, dióse la orden de marcha, y los empleados, sin hacerse rogar, fueron saliendo de la oficina, no sin desear á su jefe que completase el siglo con la misma salud y mayores adelantos con que cumplía el medio.

Eran tan sólo las dos de la tarde, y Juan se dirigió hacia el Retiro; pero los pasteles y el licor habían causado en su estómago una verdadera revolución, y aunque había formado empeño decidido de no aparecer por el sotabanco hasta las cuatro y cuarto, la imperiosa necesidad le hizo faltar á su prudente resolución. Dirigiése, pues, más que á paso, á su domicilio, subió como alma que lleva el demonio los ciento y pico de escalones, y llamó como quien desea que no se le haga esperar: mas sin duda Cármen estaba muy ocupada, pues tardó en abrir más de lo que el lamentable estado del pobre Juan consentía. No se detuvo éste en pedir explicaciones, que era el caso demasiado apurado para ello; y sin decir oxe ni moxe se dirigió desde luego al lugar más necesario y excusado.

¿Cuál no sería su rabia y su asombro á un tiempo, al encontrar ocupado el sitio por un sargento de artillería! No sabemos, porque las memorias de Juan no lo puntualizan, si fué el furor de los celos ó lo imperioso y urgente del caso lo que dió ánimos suficientes al pacífico e inofensivo Juan para coger al intruso por los hombros, hacerle salir á todo vapor de aquel sitio, mercé á la fuerza motriz que la punta de su bota le aplicó en lugar oportuno, y ocupar el campo de batalla tan bizarra y heroicamente conquistado.

Cuando salió de allí, el sargento, como es natural, había desaparecido. Pero Juan, muy contra su gusto, creyó imprescindible el significar á la ribeteadora que se volviese sin más tardar con todas sus ropas y menesteres á casa de su señora mamá la lavandera. Cármen trató de hacer revocar esa orden con unas cuantas lágrimas de coco-driolo; pero Juan tenía su alma en su almirario, y se sostuvo en sus trece. A la tercera intimación tuvo, pues, la ribeteadora que abandonar el campo, esto es, el sotabanco con armas y bagajes, representando estos últimos un robusto mozo de cordel, gallego por más señas, que llevaba el cofre.

Así dio fin este incidente de la vida de Juan. Quizás otro día me anime á referir alguna de las demás aventuras que su diario contenía.

ENRIQUE FERNÁNDEZ ITURRALDE.

El poeta

Cruza la luna el azulado espacio;
Cual hoy cruzóle ayer,
Y millones de siglos su camino
Volverá á recorrer.

Póñese el sol, las nubes esmaltaando
De oro y de azúfr,
Y la mente no alcanza el triste dia
Que deje de lucir.

También en el espacio gira el mundo
Y girará también
Siglos y siglos; cien generaciones
Verá, y luégo otras cien.

Mas por fin en la escala de los tiempos
Un punto llegará
En el que todo aquello que hay creado
De existir dejará.

Y entonces ni habrá mundo, ni habrá luna,
Ni habrá estrellas ni sol,
Y sólo quedará en el infinito
La inmensidad y Dios.

EDUARDO CASTAÑER.