Día de moda (1881-01-10 00:00:00), página 3

que vamos, apenas habrá un teatro en Madrid que no esté dividido por horas; las empresas no van más que á su negocio; los buenos actores se reparten por los teatros; el Gobierno no favorece á los grandes; el Conservatorio no nos da ni un actor, ni una actriz, ni nada que valga la pena. El público quiere divertirse y gastar poco, y la ópera se lleva los espectadores ricos y los que, no siéndolo, prefieren el espectáculo extranjero. Tenemos diez y siete teatros abiertos en una capital de seiscientas mil almas. ¿Qué ha de suceder? Es una decadencia preparada por todos con premeditación y ensañamiento.

Pero hablemos de cosas menos tristes.
Ya han comenzado los bailes de máscaras. Aquí no se descansa una semana.
Se acaban las Pascuas, comienzan los bailes.
Las señoritas de escopeta y perro se lanzan á las doce de la noche por esas calles, envueltas en el capuchón del año pasado, que va olido á alcanfor, y que se ha salvado del Monte de Piedad del distrito.
Porvenir de color de rosa para los estudiantes y las costureras. Negocio para los fondistas que de tres á cinco de la mañana dan gas millo por ojén á las niñas mareadas de la caló.
Conquistas á ocho reales por hora, como los coches. Bodas en infusion para Mayo.
¡Oh! ¡Los bailes de máscaras! Si no fuera por esto y por los novillos, ¿qué había yo de vivir en Madrid? me decía ayer un propietario de Villamantilla. ¡Pero esto es muy bueno!
Y me enseñó el retrato de la Petra.
La Petra es una peinadora de señorío, que está pasando á mis ojos por la señora de un escribano.
Beati mites! dice el Evangelio; que yo traduzco, porque así me conviene.—Bienaventurados los que tragan bultos.
Y no se dirá que estoy mal de flamenco.
Hay que desengañarse; ante la fuerza del nuevo idioma hay que pensar seriamente en aplicarlo.
Ya no es distinguido el que no habla así.
Sé de un empleado que ha puesto en su expediente la nota que sigue:
«Pase á informe del cuerpecito consultivo de caminos.»
Verdad es que si en efecto se crea la orden de los barbienes, habremos revientado (palabra en moda) á Carlos III.
Todo, todo ha de ser flamenco en lo que queda de año. Hasta los cajistas se equivocan, y á la tercera parte de un libro devoto se ve puesto en la portada: «Timo tercero.»
Cumpliendo con la ley, termino aquí, para ir á tomar unas cañas con un título de Castilla.

EUSEBIO BLASCO.

Yo las miré correr; por culpa mía,
Inundaron tu faz;
No eran lágrimas, no, que eran de tu alma
Rocío celestial.

Yo las miré rodar por tus mejillas,
Bañando su carmín;
Yo las vi evaporarse, y hasta el cielo
Purísimas subir.

Yo sentí su humedad sobre mi frente,
Yo absorbi su calor,
Mi alma sintió su bienhechor aroma,
Y en mi alma se quedó.

Yo escuché los gemidos de tu pecho,
Yo te miré llorar;
Tus ojos derramaron por mi culpa
De perlas un randal.

Perdóname por Dios, luz de mi vida;
¡Cuán insensato fui!
Yo te juro, mi bien, que mi cariño
No ha de hacerte sufrir.

Por nuestro inmenso amor te lo suplico,
No me guardes rencores.
Llorando sangre, el corazón amante
Te suplica ¡perdón!

FERNANDO SOLDEVILLA.

Honra y felicidad.

Un honrado padre, que tenía tres hijos, les preguntó un día qué carreras querían seguir. Los dos mayores las eligieron con acierto; pero el último, un muchacho reflexivo del que se esperaban grandes cosas, levantó orgullosamente la cabeza y respondió:
—Me gustaría mucho ser ladrón.
El padre se sonrió. Esta original vocación le sorprendía; pero sabía que los padres prudentes no deben contrariar los gustos de sus hijos, y cogiendo con cariño las manos del joven Cartucchio le dijo con aire pensativo:
—Roberto, te enviaré á Manchester, á casa de mi antiguo amigo Farrissey. Es un cuáquero muy rico y muy considerado, y tendrás en él un buen maestro.
Importábale poco á Roberto la honradez de M. Farrissey; pero al oír decir que el amigo de su padre poseía una hermosa casa de campo, un huerto, un corral, una galería de cuadros y una colección de curiosidades, se frotó las manos y partió con la cabeza llena de toda clase de ilusiones. Llegó de noche á Manchester, en ocasión que Mr. Farrissey rezaba la oración ante sus criados, con un fervor que le hacía derramar por su frente gruesas gotas