El Domingo (Madrid. 1896) (1896-12-13 00:00:00), página 8

Crónica... ó algo así

Durante casi toda la semana que hoy finaliza sólo hemos pensado en la pasión y muerte de Maceo y este acontecimiento ha sido el tema de todas las conversaciones.

En los círculos políticos, en los semi círculos literarios, en los cafés con tostada, en las tertulias particulares, en todas partes se ha comentado el hecho de armas llevado á efecto por el comandante Cirujeda y han abundado por doquier los comentarios más curiosos y las más fantásticas versiones.

Hay individuo de imaginación triple, como el anís, que ha creído ver al cabecilla mulato quitándose los calcetines, después de muerto, y mostrándolos á las masas para que nadie dudase de que estaban en buen uso.

Y no ha faltado señora impresionable que ha creído volverse loca al leer en unos periódicos que dichas prendas pelesteras eran de color negro, mientras otros aseguran que eran de tinte rojo.

Y como hay quien tiene la manía de querer armonizar todo, no es extraño que la anterior duda quedase resuelta por alguno en esta forma: "Los calcetines del pobre Maceo eran rojos en un principio, pero usados por un hombre negro, que probablemente se desherría, es muy verosímil que llegarán á tomar un colorillo que pasase de castaño oscuro."

Con motivo de los transcendenciales acontecimientos que tan justamente nos preocupan estos días, se han acercado algunos reporters á no pocos personajes políticos con objeto de oír su parecer y han obtenido frases de gran alcance, como por ejemplo:

"La muerte de Maceo ha sido un golpe para la insurrección. Tras este suceso quizá vengan otros de no menor importancia, aun cuando puedan no venir, en fin, cosas que se le ocurren á mi limpiabotas, que no tiene de político más que el parentesco con su cuñado, ni tiene de filósofo más el filo.

No dejan de hacerme gracia esos caballeros que desde la mesa del café dicen:
"Nosotros hemos estrechado á los rebeldes."
"Por fin hemos acabado con su jefe principal."
Y otras cosas por el estilo; ni más ni menos que si hubieran estado operando á orillita de la tracha.

La conversación que sostienen ayer mi cocinera y el mambo que conduce á casa sus panecillos, sus rosca, sus trenzas y lo que es más grave, sus cuernos, no deja de ser curiosa.

—Desengáñate, Baudilia,—la decía el hombre de más miga que acude á mi casa—con la cabeza del interfecto debían haber hecho algo que fuera sonado.
—¿Un tambor?
—No, un escarmiento.
—Y por cierto que el gachó debía de tener una gran cabeza.
—Al contrario. ¿No dicen que era un cabecilla?
Hay quien sostiene que debieron cortársela y después de escabechada, remitirla á Madrid por el primer correo metida en una sombrerera, para exponerla en el Ministerio de Ultramar, á real la entrada.

Lo mejor que debía hacer todo el mundo era saborear y celebrar el triunfo; pero al propio tiempo respetar al que ya no existe, y dejarle en paz los huesos, pues harto mal estará pasándolo el pobre cillo en la manigua interna, que debe de ser una manigua de todos los demonios.

De todas maneras, lo cierto es que el entusiasta mo patriótico no ha tenido límites y que he visto á muchas personas, serias al parecer, entregadas á los más estupendos transportes de júbilo.

Conozco un don Pomponio, venerable auditor de la-Rota, que al tener noticia de nuestra victoria se levantó del catre y empezó á brincar en calzoncillos por toda la casa dando vivas á España y sobre todo á Tembleque, su país natal.

El tendero de ultramarinos de la esquina, no pudiendo disimular su patriótico regocijo, puso una bandera en el escaparate, con la siguiente inscripción:

¡Muera el cadáver de Maceo!
¡Viva Cirujeda y su familia!
¡Viva el ejército español!
¡Hay ciruelas pasas á peseta el kilo!

Otros patriotas colgaron los balcones.
Otros dejaron colgados á unos cuantos amigos pidiéndoles dinero sin darse cuenta de lo que hacían.

Y alguna señorita voluntaria que yo conozco se largó de la casa paterna con los mejores ánimos de pasar alguna trocha en compañía de un joven patriótico bien parecido y no mal configurado.
Pero nada nos extraña.
El amor á la patria ciega á las criaturas y las lleva á cometer los mayores desatinos.

Como aún Maceo vivía el pasado martes y no nos habíamos soliviantado con las cosas de la guerra, ni sabíamos que existiese un comandante Cirujeda en el mundo, pudo celebrar tranquilamente su tanto nuestra cara amiga dona Concepción Aldabilla.

Tuvo reunión de confianza y nos proporcionó un rato agradableísimo.

Ante una concurrencia compuesta de lo más escogido de la calle del Sombrerete, se improvisó un concierto que no había más que pedir, á no ser el inmediato fusilamiento de los artistas.

La señorita de Lapis Lázuli, que no se había desayunado, tocó á cuatro manos la obertura de Zampa, cosa que conocimos únicamente porque no cesó de comerase notas durante la ejecución.

Ocho parejas bailaron primorosamente la marcha fúnebre de Chopin. Faltaba allí, sin embargo, otra pareja: la de la Guardia civil.

El poeta chileno D. Federico Burlete nos disparó un soneto al submarino Peral y otro á las benditas llagas de no recuerdo qué santo.

Y la viuda del que antes de morir fué aplaudido farmacéutico, D. Rogelio Esparadrapo, nos periquebró cantando como ella sola sabe hacerlo, una romanza de Caballería rusticana, otra de Infantería y el himno de Garibaldi.

Cuando dieron las doce en el termómetro del comedor, la señora de dos días comenzó á repartir entre sus amigos tortas y mojicones á diestro y siniestro, obsequiándoles además con un Rioja clarete, que tenía más de claret que de Rioja.

Y la fiesta terminó á las dos, sin queafortunadamente tuviese que intervenir el juzgado de guardia.

Es cuanto por hoy puede contarles á ustedes su afectísimo y seguro servidor,

Juan Pérez Edúiga.