Día de moda (1881-01-03 00:00:00), página 4

denado... y fusilado; créel... que estaba demas en el mundo... y, en fin, quise suicidarme.

Busqué una cuartilla de papel y escribí lo siguiente:
«Lucía: no sé si adivinaste mi amor... yo mismo no sabía si te amaba; pero el martirio de los celos me lo hizo conocer. Sólo feliz. Yo olvidaré mi delirio, mataré mi ilusión, que no es más que una pobre flor que apenas deja- ta vivir un día. ¡Hasta la eternidad! Adiós.» etc.

Tomé con mano trémula la salvadora y cubrí de polvos el escrito... es decir, de tinta; porque en mi aturdimiento cogí el tintero en vez de la salvadora...; la tinta se exten- dió por la carta, formando caprichosos regueros, haciendo desaparecer unos renglones y respetando otros casual- mente.

Me disponía á escribir otra epístola, cuando oí voces á mi espalda:

—¡Fernando! ¡Fernando!
Era la voz de Lucía, que entró poco después en mi ha- bitación saltando y riendo como una loca: le salí al en- cuentro... parecía yo un idiota.

—¿No sabes que ha llegado? me dijo.
—¿Quién?
—¡Federico!
—Federico... murmuré como un eco.
—Sí, mi hermano: aquí viene.
Me quedé como si hubieran descargado sobre mi cabeza una mole de granito: el ruido de unas espuelas y un momento después me sentí abrazado por el húsar.

—Primo mío!
—¿Eres tú?
—El mismo...
—¿Qué escritura? preguntó Lucía inclinándose sobre el papel.
Corrí á su lado para impedir que leyera, pero me tran- quilicé, porque la tinta lo había hecho incomprensible.
—¡Calle! Fernando escribía unos versos.
—¡Unos versos? preguntó Federico.
—¡Unos versos! murmuré yo admirado.
—Sí, escuchad; aquí dice: Si adivinaste mi amor.
Aquí hay un borrón de tinta. ¿Qué descuidado eres!
—Prosigue, exclamó su hermano.
—Otro renglón dice: te amaba, pero el martirio, y des- pues: yo olvidaré mi delirio... Esto no se comprende bien.
—Adelante, dijo riendo Federico.
Y concluye con esto: No es más que una pobre flor. Deci- didamente no comprendo el sentido.
—Es que está borrado...; pero así hay una cuarteta que dice:

Si adivinaste mi amor...
Te amaba, pero el martirio...
Yo olvidaré mi delirio...
No es más que una pobre flor...

—¿Sabes que es una cuarteta muy mala? dijo Lucía en- carándose conmigo.
—A mí me parece muy buena, le respondí, y la con- servaré toda mi vida.
—¡A almorzar! ¡A almorzar! decía la campana.
Y bajamos los tres al comedor cogidos del brazo.

Hoy que Lucía es la madre de mis hijos, ya sabe que aquel borrón de tinta me salvó del ridículo aquella vez.

RAMIRO BLANCO.

Siempre, al menos desde que se constituyeron las pri- meras sociedades y la mujer sintió el deseo de agradar al prójimo, ha imperado la moda. Grecia, Roma, Egipto y otra infinidad de pueblos rindieron pleito-homenaje á la voluble diosa, y el género humano obedeció sus capricho- sas leyes como sumiso esclavo que no tiene voluntad propia.

Pero si bien es verdad que la moda ha tiranizado á la humanidad desde los tiempos más remotos, de algunos años á esta parte ha ido extendiendo su poder de tal ma- nera, que ni los uazares del emperador de Rusia, ni los far- manes del sultán de Turquía, ni los deseos de Gambetta ó Cánovas del Castillo, son más respetados ni respetables. De los trajes y joyas pasó á los usos y costumbres: lujo á los muebles, vajillas y libres; más tarde al lenguaje, obli- gando á los gomeros de todas clases y jerarquías á mezclar los idiomas, hasta producir una jerigonza que ruborizaría al más puro gongorismo, y hoy campea sobre los nombres de pila, especialmente en los de mujer, como reina absoluta y avasalladora que no admite reparos.

Sin duda creía la casquivana deidad que la mujer no le estaba aún bastante sometida, puesto que conservaba el derecho de llamarse Juana, Antonia ó Micaela; y querien- do subyugarla por completo y de una manera decisiva, ha dispuesto trocarlas por otros, en su sentir más bonitos ó agradables. Ya las Marias se han convertido en Chuchas, las Gertrudis en Tulas, las Dolores en Leles y en Lillís, las Antonias en Tonchis y las Anas en Nanas. Nadie se atreve á llamar á una joven Robustiana ó Sinforosa. ¿Qué horror! Caería desmayada al oírse llamar así; ahora todo lo que no sea Luzú ó Nendé, Tati ó Nindé, es cursi y capaz de dejar sol- tara á la muchacha más guapa y rozagante del seno ibero.

Confeso que desde hace muchos años el cariño maternal ó la difícil pronunciación de algunos pueblos, como el an- daluz, por ejemplo, ó razones quizá del momento, hacen cambios ó trucos ó abreviaciones en algunos nombres, convirtiendo el de Francisco en Carro ó Paco, el de José en Pepe, el de Concepción en Concha, el de cateter, pero nunca, y lo confieso áun á truque de evidenciar mi igno- rancia, se ha visto tal revolución, especialmente en el sexo femenino, que, de seguir por esta senda, no sé á dónde irá á parar.

Figúrense Vds., mis queridos lectores, que conozco una Josefa que se hace llamar Pepina y otra Chepita; que una Concepción amiga mía se llama Catita, y otra Chona; que no hay María que responda si no la llaman Mary ó Moly, y que trata una Manuela que se apoda (pues no sé qué otro nombre darle) Micki.

¡Y luego querrán esas criaturas que se las felicite en sus días!

Bueno que una mujer se haga llamar Trini, si es Trini- dad ó Margara, si es Margaria; pero que una Emilia se llame Mine, me parece un absurdo, y Vds. perdónen.

Yo me explico que una mujer, sobre todo si es bonita, no quiera llamarse Barbara ó Eufrasia; pero de eso á llama- rarse Teo ó Lemé, hay una distancia enorme.

Pero la mujer es y será siempre mujer, es decir, trivela, y la moda se impondrá fácilmente sobre ellas. Esas es su debilidad, su lado fraco, su ta'on vulnerable, y hay que aceptarlas tal como son.

Por mi parte, confeso, y esto les demostrará á Vds. mi ingenuidad, que para mí le nom ne fait rien á la chosse, y que lo mismo me gusta una mujer con apodo que sin él.

¡Valen tanto!

C. FRANQUELO.