Día de moda (1880-06-14 00:00:00), página 3

Yo creo, sin embargo, que los franceses siguen bañándose por afan de gloria.
El bello ideal de todo escritor es quedar lisiado.
¡Es cosa particular! parece que la gloria no cabe en un hombre completo.
Demóstenes fue tartamudo;
Homero, ciego;
Cervantes, manco;
Byron, cojo; y
Camoes, tuerto.
Lo primero que tiene que hacer un hombre para aspirar á la inmortalidad, es hacerse cortar algo.
Bien es cierto que esta inmortalidad tarda á veces trescientos años en reconocerse, y tal vez no valga la pena de

.....vivir como un mendigo
por morir como Pindaro y Homero,
que dice Zorrilla.

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Sea como quiera, Camoens es el hombre del dia en la Peninsula Ibérica; y hoy sería de mal tono decir que no se habían leído las Luísiadas. Es necesario que celebremos su estro, su númer, su inspiración, su fantasía... Guardemos para mañana el consejar que no lo conocemos. Después de todo, esta es la historia eterna. Interrogad á todas las personas que os hablen de Homero, de Virgilio, del Tasso... Pedidles pormenores sobre las obras de estos ingenios. De cien admiradores, los noventa y nueve se quedarán sin poder contestaros.

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Hasta en la boca de un mendigo oí ayer el nombre de Camoens.
Ya sabréis que el Ayuntamiento ha decidido recoger los pobres que imploran la caridad pública en las calles, y mandarlos á sus respectivas provincias. Porque parece que las provincias envían á Madrid, desde sus frutas más exquisitas y su pescado más fresco, hasta sus más ilustres mendigos.
Un pintor, un poeta, un artista de cualquier género que sea, viene á Madrid con objeto de coronar su fama artística.
No se ofenda nadie de la comparación si afirmo que hacen otro tanto los mendigos.
Cansados de pedir en un oscuro pueblo, invaden la capital de España, y algunos llegan á la cúspide del arte. ¿No es arte el comover el corazón humano?
Pues bien, á uno de ellos que la policía llevaba á San Bernardino, le oí decir lo siguiente:
—¡Tengan un poco de consideración! No porque sea un mendigo crean que soy despreciable. Camoens pidió limosna en las calles de Lisboa... ¿Qué saben ustedes si yo soy otro Camoens?
Y un guardia contestó:
—¡Eso ya lo veremos dentro de trescientos años!

¡Mátense ustedes estudiando para recibir el premio en un plazo tan largo! La verdad es, que ante semejantes ejemplos le entrará á cualquiera ganas de cerrar los libros. Todo se cierra ya, por otra parte, á medida que se abre y se dilata y se hermosea el libro de la Naturaleza. El Ateneo quedará dentro de poco como una lámpara sin mecha. Los poetas Balaguer, Valera, Blasco, Cañete, Palacio, Correa, Ruiz Aguilera, Velarde, Campillo, etc. etc., entonaron sus últimos acertos en aquel recinto. La jaula quedó sin pájaros... Pero ellos volverán con nuevas armonías el año que viene.

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Matilde Diez obtuvo en el teatro de la Alhambra una ovación completa.
—¡Es una sombra insigni!—decía uno.
—Sí; una sombra que se agiganta á medida que el sol del arte desciende á su ocaso.

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Una joven que se ha arrojado desde un piso principal al patio de la casa.
La Correspondencia dice que era de agraciado semblante.
De modo que ni siquiera se puede decir: ¡joven desgraciada!

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El Ayuntamiento trata de poner farolas de cinco mecheros en algunas plazas.
Un conocido mio piensa proponer un sistema especial de alumbrado.
Utilizar todos los discursos que ponen en claro algun asunto; servirse de todos los libros que se dice que arrojan mucha luz. Y sobre todo, ¡no olvidar las Memorias luminosas!

PEDRO BOFILL.

El vals.

Yo no sé bailarle, pero esta circunstancia no es un obstáculo para que el vals me entusiasme, como no es un obstáculo para que me entusiasme la poesía el no haber hecho en mi vida, en ranglones cortos, ni aleluyas. Admiración debe sentirse por todas las cosas extraordinarias, y el vals lo es bastante para que nadie extrañe el encanto que me produce y la irresistible seducción que sobre mí ejerce, á despecho de los picaros pies que se empeñan en estar torpes y pesados cuando la voluntad quisiera convertirlos en alas. El vals es la redención del baile.
Era sin duda una época desventurada para el baile. Su misión no tenía objeto. Todo lo había sacrificado á la felicidad ajena, y el hombre empezaba á reírse de aquellas amaneradas y casi ridículas actitudes que tenían mucho de los grotescos saludos con que árabes y bufones saludaban á sus monarcas. La humanidad corría y el baile se estaba quieto. Los lanceros eran demasiado ingleses, es decir, sobradamente fríos; el rigodon ceremonioso, y la gavota antidiluviana. Todo iba en progreso; pero el baile había empezado uniendo las manos de los danzantes y no pasaba de allí. Esta situación era intolerable. Momentos hubo en que se creyó que el baile desaparecería, causando desde cerca el mismo efecto que desde lejos, cuando no se oye la música, el efecto de un baile de locos al compás de la Danza Macabra. Pero afortunadamente no sucedió así. Se encargó de impedir aquel desastre el vals áereo, espiritual, encantador, movible, que animó con el fuego de las