Día de moda (1880-06-14 00:00:00), página 4

pasiones el baile, é hizo de lo que antes era frío y nieve volcán abrasador.

Desde aquel día el vals no llena todo. Ensayó sus virtudes en los aristocráticos salones y bien pronto hubo de condescender, luciendo sus encantos en los que antes se llamaban bailes de candil; cruzó lleno de vivacidad y gracia las aterciopeladas alfombras de los palacios, siendo allí muchas veces áiro que animó la llama del amor; y poco orgulloso ó demasiado franco y campechano, entró en los bailes públicos dando motivo á celos y disputas. Su supremacía está hoy reverenciada más que reconocida, y seríamos injustos no confesando que merece este triunfo.

Es por demás encantador y hermoso el espectáculo que el vals nos ofrece, y con nada pueden compararse las dulcísimas emociones que se experimentan al eco de aquellas notas vivaces, alegres, arrebatadoras, de seducción irresistible, á cuya voz se borran todos nuestros recuerdos tristes, los ojos adquieren fuego vivísimo, la imaginación sueña con mundos desconocidos de infinita belleza, y sentimos renacer en nosotros nueva vida y nuevas ilusiones.

Bailar en un salón que áun estando espléndidamente iluminado la imaginación se finge á oscuras porque no ve más luz que la que despiden los negrismos fulgurantes ojos de la mujer con quien se baila; llevar sus manos juntas con nuestras manos y el flexible talle sujeto por nuestro brazo, que le rodea y opreme como una culebra; confundir nuestro aliento con su aliento; embriagarse con el aroma que su boca exhala, más puro que el de las flores que adornan su artístico peinado; verla arrebataba, delicadamente, balancearse como una palmera movida por el viento; murmurar en su oído como tenue suspiro, dulces palabras de amor, y al mismo tiempo correr, correr, volar más bien, dando vertiginosas vueltas en presencia de un público que lejos de escandalizarse admira, sería volverse loco, si el placer no fuese una locura y la mayor de las inmortalidades, si no se llamase vals y si la sociedad no lo admitiera como la cosa más inocente y natural del mundo. Los antiguos creían que el diablo sorprendía bailando á sus víctimas para condenarlas al fuego eterno.

El vals hace imposible esta picardía del diablo. Aun lo grande que las parejas murense en el momento del baile, sus esfuerzos serían inútiles. Las encontraría ya en el cielo.

MIGUEL MOYA.

La sombra de Camoens.

¡Oh Lusíadas escritistel...
¡Gran poema! Tu nación
Se llenó de admiración...
Y tú de hambre sucumbistel!

¿Morir en un hospital
El poeta lusitano
Que con vigorosa mano
Retraataba á Portugal?

¿En olvido tan profundo?
¡En semejante abandono
El genio que ocupa un trono
En el parnaso del mundo?

¿Varon tan extraordinario
Pedir en su ancianidad
Asilo á la caridad
Y á la limosna sudario?

(Portugal indiferente
Con Camoens? ¡Cosa extraña!
Si se tratara de España
Sería lo más corriente.

—¡Pido la palabra!
—Quién?
—CAMOENS, para tratar
De su siglo y vindicar
A su patria.
—Está muy bien.
«No es ingrata mi memoria
Ni me quejo de la suerte,
Pues debo á la ejecutoria
Del martirio de mi muerte
La posesión de la gloria.
«Cómo andaba Portugal
Cuando con mi cuerpo di
En aquel sacro bautismo?
Desarmado ¡ay de mí!
Con la vida en un dagal.
Un gran rey, quizá el mejor
De una Ilustre dinastía,
Celebre por el valor,
Vivo, ardiente y soldador,
A los moros desafía.
El África con bravura
Invade, Alcázar-Quivir
Sus hazañas apresta,
Llega el choque... ¡A qué seguir
Narrando tal desventura!
¡En aquel alegre día
Y en territorio africano
Con don Sebastián se luchó!
El astro que nos ilumina
En el cielo nació!
Al morir sin descendencia
Aquél desdichado rey,
Nació una torpe rencenga,
Quedó huérfana la gray,
Y triste... y así providencia!
Lo que al ataque escapó,
La disipó el azar,
¡En palenque de ambiciones
Y hervidero de pasiones
Portugal se convirtió!
Mustio, astemiado, servil
Se le rinde el castellano.
¡Tras del encoso febril
De aquella lucha civil!
Halla el freno de un tirano!
En semejante ocasión,
Por alivio de mi suerte,
Oyendo con afición
El extranjero caballero
Dada mi lecho de muerte,
Viejo, pobre y olvidado,
¡Al augusta tribunal
Me sentí por Dios llamado!...
No culpes á Portugal,
Echad la culpa á su estado.
Pues la patria sin ventura
Ni me pudo socorrer
Ni salvar mi sepultura;
Mas del olvido de ayer
Hoy me paga con usura.
La generación presente
Se honra al honrar mi memoria.
¡Bendiga el Omnipotente
Esa tierra de Occidente
Que así consagra su gloria!
¡Y qué hace vuestra nación
Cuando tiene por divisa
Las letras?»
—Una función
De teatro á Calleros.
—¡Y á Cervantes?
—¡Y á Cervantes!
—¡Una misa!
La Ilustre sombra es fué
Murmurando no sé qué
A su lecho sepultura...
¡Y yo la pluma arrojé
Envidiando á Portugal!
MARCOS ZAPATA.