Día de moda (1881-01-10 00:00:00), página 11

Es todo una ficción, que ciego el mundo
Busque ansioso el placer donde no existe.
Más vale, sí, vivir oseurecida,
Ajena á todo afán, si es, cual yo creo,
El primer desengaño de la vida
La amarga herencia del primer deseo.
No ambiciones la gloria.
Que engañadora ofrece la fortuna;
Vive en tu soledad, respira en calma,
Olvida tu ambición sin pena alguna.
Triste es la soledad; mas si tu historia
Escribes ¡ay! con lágrimas del alma;
Si inmutable el destino
Condena al sufrimiento tu existencia,
¿Qué te importan las sombras del camino,
Si no hay sombra ninguna en tu conciencia?
MERCEDES DE VELILLA.

ÁNSIA ETERNA

Porque lo quiere el destino,
Ó lo quiere Lucifer,
Nadie es dichoso del orbe
En toda la redondez.
Suspira por ver el ciego,
Y se comprende muy bien;
Y el casado ha visto tanto,
Que está cansado de ver.
Por tener hijos, Matilde
Toma baños á granel,
Y por verse libre de ellos
Se divorcia Salomé.
Sueña con el matrimonio
Enamorado el doncel;
El marido, harto de prosa,
Sueña ya con la viudez,
Y el viudo, de luto y todo,
Sueña con nueva mujer.
La que es blanca, tiene envidia
De la de morena tez,
Y de aquella, la morena
Envidia tiene también.
El chato tener quisiera
Nariz larga, y á la vez
La suya el que es narigudo
Se cortaría á cercear.
Quiere el que es bajo ser alto,
Y bajo el que no lo es,
El delgado estar tan gordo
Que pareciese un tonel,
Y el gordo quedar delgado
Lo mismo que un aflor.
El hombre se alegraría
De tornar á la niñez,
Y el niño cifra su anhelo
En crecer y más crecer.
Todos en cabeza ajena
Jugamos el mal un bien,
Y el bien propio nos parece
Continuado padecer;
Y es que todo, bueno ó malo,
Lo miramos al revés.
Ansia eterna, que nos robas
Los instantes de placer
Desde que al mundo venimos
Hasta que salimos de él,
¿Cuándo sonará la hora
En que acabe de una vez
Esta endiablada manía
De tejer y destejer?
Suene al punto; pues si sigue
Tan incesante vaiven.
El mundo será muy pronto
Una torre de Babel.
CARLOS CANO.

EL BUSTO

Ese su busto es. La piedra dura
Como la blanca cera se ha ablandado,
Y el cincel del artífice ha copiado
De mi amada la mágica hermosura.
¡Un prodigio del arte es la escultura!
Ese es su rostro artístico ovalado;
Ese su fino cuello torneado,
Y esa su frente candorosa y pura.
Pero en vano copiar quiso en la roca
Del artista la mano delicada
La sublime expresión que á amar provoca,
Porque le falta al busto de mi amada
La incopiable sonrisa de su boca
Y la luz celestial de su mirada.
J. F. SAN MARTÍN Y AGUIRRE.

DIÁLOGO CON UN ENTERRADOR

SONETO.

—Muy profunda es la fosa, buen amigo;
¿Quién es el muerto que en su fondo advierte?
—Es un muerto, señor, y no es un muerto.
—¿Será muerta?
—Quizá!—¡Burlas conmigo?
—Fué de nuestra nación genio y castigo,
Escollo fácil en difícil puesto...
¿Y cual era su nombre?
—¡Envidia!—¡Es cierto?
Venga la pala, y tu labor prosigo.
—Os cansareis en balde, ¡mal pecado!
Por curtido que esteis en tales lizas,
Muerta es, señor, que os dejará asombrado.
—¡Por qué, pues, su cadáver no haces trizas?
—Soy la Piedad, y cuando le he enterrado
La ayuda á renacer de sus cenizas!
MANUEL DEL PALACIO.

EPIGRAMA

Yendo de viaje Pulido,
Se halló sin una paseta,
A causa de haber perdido
La llave de su maleta.
Cansado ya de buscar
Dijo:—Nada, no la encuentro;
¡Será tal vez que al cerrar
Me la habré dejado dentro!
TELMO ARENAS.