Correspondencia literaria (1872-04-13 00:00:00), página 3

POESÍAS.

MI DAMA.

Lídice, si quieres saber
Cuál es la bella sin par
Que en amor mi pecho enciende
Y esculpida en el estat,
Oye: pintártela quiero;
Y de inflexible mortal
Te he visto formada,
O tú la conoces.
Erguida llena de frente
Que nunca supo inclinar,
Ni las ensombrecer del oro,
Ni suavizar su vanidad.
No adorna el negro cabello
Con las perlas del Catay,
Y antes la encubre la amada
Que el velo y el mantón.
Es hechicera su boca
Por hermosa y por versada.
Grandes, rasgados sus ojos
Y aterciopelados sus labios.
Su risa se pone tan ligera
Al sustro y al vondalaz;
Su tallo esbelto y airoso
Desdobra el pétalo falaz.
Su mano blanca y suave
A su alma llena de chispa.
También la llama guerrera
Sabe robusta empuñar.
Verde marino prense el morado,
Y azulado el blanco.
Cubra su nudo seno
Que esconde ardiente volcán;
Y aunque sus formas elegantes
Necesita de recatar.
Brilla su mirada azul,
Lo que en otras liviandades.
Adoradores sin escrúpulo
Sacrifican en el altar.
Y aunque su voz corresponde,
No suena a vida ni a risa.
Sala, cuello Potes,
Mil y mil formas tomar;
Qué, a faer de hembra, se caprichosa,
Y a la vez de mujer, matadora.
Ora a Balona imitada,
Se clie el caso marcial;
Ora Minerva la branca,
Con el ramo de la paz.
Ora a Diana la de la caza,
El aplauso popular,
Y cambia la dulce oliva
Por el triste bazaral.
Nika siempre por instinto,
Hasta que la vida se pierde;
Sin frutas apoya, caerá.
Mas la gloria dos hermanas
De mayor autoridad:
¡Que no abandonen jamás!
Una es de las grandes almas,
Idola, a veces fatal;
La otra forma las hojas
De la buena fortuna.
¡Venturosa la azacón!
Do las tres unidas van!
Que sin glorias y sin justicia
¿Qué son las almas?
Mas ya la nombre ya sabes,
Cuál es la bella sin par,
Que enciende en amor mi pecho
Y esculpida en el estat.
MANUEL BASTON DE LOS HEREBUS.

CANTARES.
Tu querer, por lo inconstante,
es cual las olas del mar.
Llega, se detiene un poco,
y luego... otra vez se va.
Para comprender mi pena,
si grandes tus penas son,
junta a tus penas más penas
y aún es mi pecho mayor.
Sólo aquello de los trigos
te tengo de cantarista,
que ya no le das más vuelta,
porque ya no hay trigo.
De tus ojos los remolinos
cuando dieron abrasar,
que, al verlos, mis pobres ojos
se puentan á llorar!

EL ALMA.

Cuando un faro total se apodera de este barrio durante, ¿dónde, ¿adonde va el alma humana? No, puede morir, no tampoco quedarse en la tierra; pero en pos de sí, deja su esquero palmo. Entonces, libre del cuerpo, sigue por los cielos el camineto de la eternidad. ¡Qué maravilloso viaje! ¡Qué universo al que debe describir!

Estremo, inalterable, incesante, insensiblemente invisible que el mismo ser humano, el alma vale penetrar! ¡Sí! Y en su pensamiento cuando encierran la tierra y el cielo. Todos esos terrenos, que el alma ha de atravesar, son para ella un oasis, los abriga el alma con una madre exótica, y en el que el alma se siente a gusto.

Antes de que el alma se precipite sobre la tierra, su mirada se remonta a través del cielo y, penetrando hasta el fondo donde el eterno más lejano tiene principio, le va siguiendo en las estrellas, en las nubes, en las tormentas, en el viento, en el agua, en el fuego, en el hielo, en el sol, en la luna, en el universo entero, que ha de descubrir lo que se oculta.

LA MUERTE DEL HÉROE.

Tus días han acabado, tu fama principia. Los cantos de la patria proclaman tus triunfos de hijo querido, la sangre vertida por su espada, las hazañas gloriosas, las victorias ganadas, la libertad conquistada.

Has caído, pero nuestros nombres libres, no conocerán la muerte. La sangre generosa que brotó de tu pecho no quema sino el fuego de la gloria, y el valor que tú mostraste nos muestra que, cuando nos arremetemos sobre el enemigo, nuestra gruta se abre; tu muerte, el sonido de las catapultas que nuestras vírgenes encomiaban en sus corazones. Las lágrimas serían un insulto para tu memoria: ¡no lloraremos!

¡OH! ¡Llorad por los que han caído en las riberas de los ríos habitados, equivocadamente, por los que arriesgaron, caiga la patria en la mar, que un varón ¡llores sobre el cadáver de Judá, Israel...! Dónde habita su Dios, habitan los que no tienen Dios.

¿En qué fuente podrá Son llorar sus pies ensangrentados? ¿Cómo llamará Simón a sus cantos llenos de dolor?

¡Cuando alegre la melodía de Judá a los coroneles que la unen al cor su voz celestial!

¡Fría, fría, fría, fría, pero que estés canción, ¿dónde irás a buscar un sitio de reposo? La palabra denota su mal, el lobo su maldad, el hombre su parte... ¡puedo decir solemnemente la verdad!

LA LAGRIMA Y LA SONRISA.

Te vi llorar, una lágrima brillante se apareció en tus ojos azules, y eres una gota de rojo sobre una violeta. Te vi sonreír, junto á ti, el zafiro perderá su brillo, y no podrá nadar el mar en el océano de tus ojos azules.

Como las nubes resuelven del sol un color armonioso y profundo que las rápidas sombras de la tarde no rapijen casi bajo el sol de la tarde, así la sonrisa de tus ojos azules, que es un cielo sumbrío, su claridad deja en pose de un reflejo que de continuo ilumina el corazón.

ETERNIDAD.

Si en ese mundo que se eleva más allá de los límites del mundo, el espíritu llega a sobrevivir; si el corazón resplandece allí todavía la amistad y el amor, ¿qué será de él en su futuro? ¿No son las lágrimas... ¡Dios que entusiasmo se sublunan esas nuevas lágrimas! ¿Cuán dulce sería morir el justo, levantar el viejo aguila de las alas de la gloria, y que el cielo se cubriera de un sombrero sombrío? su claridad deja en pose de un reflejo que de continuo ilumina el corazón.

ETERNIDAD.

Si en ese mundo que se eleva más allá de los límites del mundo, el espíritu llega a sobrevivir; si el corazón resplandece allí todavía la amistad y el amor, ¿qué será de él en su futuro? ¿No son las lágrimas... ¡Dios que entusiasmo se sublunan esas nuevas lágrimas! ¿Cuán dulce sería morir el justo, levantar el viejo aguila de las alas de la gloria, y que el cielo se cubriera de un sombrero sombrío? su claridad deja en pose de un reflejo que de continuo ilumina el corazón.

AGUSTIN FERRÁS.

No dudes que yo te quiero,
no dudes que tú me encantas,
ni dudes que con tus dudas
me estás destrozando el alma.

En un ramo de flores
picó una abeja,
y esparciendo su aroma
le dejó secas.
Tú crees un ramo,
y... ¡es balón que jueguen
con aquel sangriento!

C. DE ALVAR.

MOSÁICO.

Un periódico francés refiere el medio de que se ha valido una mujer para deslizarse de un niño. Llegó con él a la estación, se dirigió al vagón y allí simuló que se le había perdido el billete.

—¿Vaya Vd., ¡vaya Vd.! dijo el caballero, yo cuidaré del niño.

Encasado de decir que el tren partió y que el cariñoso caballero tuvo que abandonar el infanti después en la primera estación.

CUENTO.

El cielo está encapotado;
un reflejo nuevo pasando,
luego chispa de un rayo
y aparece un embocador
con su capa hasta las cejas.
De un lado a otro se condensa,
cuando con empuje rápido,
de un paraguas se abre el corte,
sale otro hombre, mal cubierto,
con su acero bien descubierto.
Lidián con furia no escasa,
un pajaro que se traspaña,
le resbala el cierre al corte,
y uno queda allí difunto,
y otro vive se entra en casa.

Después de la primera representación del Oriente, de Voltaire, una celebridad francesa de Francia mandó al autor una carta de cuatro páginas, conteniendo críticas sobre obra. Voltaire contestó con estas palabras: «Estimado, no se escritor Horace» con H.»

Un labrador de las afueras de Zaragoza, entró en la ciudad a comprar un pañuelo para su mujer. Llegado que hubo á una tienda de ropas, pidió el pañuelo y su precio.
—El pañuelo vale cuatrocientas milésimas, pero se lo daré en cuatrocientos cien milésimas.
—No lo quiero, dijo el labrador.
—Vamos, que vale cuatrocientas milésimas.
—Ca, si mi mujer me dicho que estos pañuelos no valen más que seis reales á dos pesos.
—¿Qué dice, ¿no es verdad? ¿Qué es eso?
—Que con Dios, dijo el labrador.
—Venga Vd. hombre, que lo arregloaremos. Tomelo por cuatro pesos.
—Acuerdate tú Toma la peseta y venga el pañuelo.
—¡Apenas salió de la tienda, tropezó con otro compañero, que iba á casa.
—¡Qué suerte! ¡Qué suerte! ¡Qué se perderán muchos cientos por cualquier cosa, y al fin te la dieran por media peseta; no te fies, le dijo el buen labriego.

Diálogo entre dos esposos.
—Hijoito mío, ha llegado la primavera y necesito dos vestidos claros, una manzana de encejes y un sombrero de paja de Italia con hojas de parra.
—¡Ay! ¡Por qué no estaremos en los tiempos de Adán, y te bastaría con lo último!

Un gran agitador se había hecho retratar en su actitud favorita, con las manos metidas en los bolsillos.
—¿Cómo se le pareció dijo uno al contemplar el retrato, ¡es admirable!
—No lo niego, respondió otro; pero aún se le parecería más si el artista le hubiera representado con las dos manos metidas en los bolsillos de los demás.