Correspondencia literaria (1872-07-13 00:00:00), página 3

acompañado á la mesa, ya dejándolas, por satisfacer aquel asqueroso gusto, el cigarro es inevitable.

No nos parecemos en esto á nuestros galantes abuelos, que, para dar la mujer fiadora en la boda.

Se dirá que el tabaco es un hábito sobresaliente; convenido; pero convencidos también en que amén de esto, no hemos progresado gran cosa, en el buen sentido, se entiende.

Y si los montemorinos mucho, poco más á mi no se fumaba delante de señora, sino con expresión y terminante pre- miso suyo: hay á este caso; someterle, por fórmula, la licencia, cuando ya hemos encendido el fósforo y demostrado casi, que en uso de nuestra autonomía, hacemos lo que queramos, sin pedir permiso.

En los viejos, sobre todo, es lamentable que dentro del tren vaya un fumador, sabiéndolo á sus compañeros, como si la chimenea de la locomotora no baste y fuese necesario la del cigarro.

En el teatro, en la familia, sin embargo, en nues- tros teatros de España, y los concurrentes al patio esta- ban con los sombreros calados y el chichón en la boca; aún en los teatros de las aldeas suele haber un letrero que di- ce: no se permite fumar.

Hoy el hábito es tan para los paisanos y salones de dos- canos; pero en cambio fumamos en la visita.

Cuando estamos enfermos, el tabaco nos desagrada, á diferencia del té y el café, que siguen siendo de nuestro gusto; por eso cuando el médico halle al enfermo fu- mando en plazas, puede considerarlo en plena conva- lescencia.

En los fumadores entra por mucho el placer de la vista: se pasan las cajas muertas entregadas á los juegos fun- tambulísticos del tabaco, embalado, emitido por sus labios, entregados en tanto á una especie de adicto.

Propone el fumador que apure la colilla sin con- templar cómo el humo se desvanece, y la habría arrasa- do uno de las más dulces delicias del fumar, y no ob- sarte, la mayor parte del tiempo no sue en la cabeza de que lo disfruta.

Pero estamos ciertos que si se lo obligara á fumar con los ojos cerrados, renunciaría pronto al cigarro; por eso se observa que son tantos los ciegos de nacimiento que no fuman.

El cuidado de no dejar apagar el fuego del cigarro ó de la pipa, su regularidad en arder, y la conservación de la ceniza, constituyen tres grandes y verdaderas occupa- ciones del fumador.

Quien se va dando vueltas, quien le echa cuidadoso- mente con una faja de papel, todo con un cariño como pueda tener los padres por sus pequeñezes, pero padre que, como Saturno, devoran á sus hijos.

El cigarro imparte también cierta salto á todo el cuerpo, y el fumador, en su afán de hacerse, bien empe- ñar ó liar el cigarrillo, bien en tener ardiente entre los dedos el puró ó la pipa. Muchas gozas hay que cuando no fuman no saben donde tener las manos, y el cigarro, como el átomo en el seno hermoso, es el grano recelo- del hastío.

¿No habéis observado que muchos se hacen retratar cigarro en mano?

Pues no se para que sus descendientes y la posteridad conozcan el grano justo de que se sirven, porque un fumador, en su afán de mostrarse intachable, y para impresionar á aquello debe librarle del divido de las sucesivas generaciones, como negro en polvo, su nombre.

Así como muchos no saben dónde tienen su mano de- recta, los fumadores, sin el cigarro, no saben dónde tener su mano en el bolsillo.

Pero ya que hemos pasado revista á lo accesorio del tabaco, examinemos ahora el punto principal, la parte higiénica, es decir, su acción sobre la inteligencia.

Sus vapores narcóticos dan al espíritu una calma esce- nica, y trastornan el orden de la vida, de lo que el fumador se abandona arrastrado, como perdiéndose en el mar.

Si está entregado á serios trabajos mentales, suele entablarle una lucha entre el tabaco y la imaginación, de la que suele salir este triunfante, y el cigarro queda pronto reducido á un simple árbol de hojas, y un cadáver, abandonado en el desierto, en la estación.

A veces se fuma y se trabaja, pero es cuando la ocupa- ción es poco importante; leyendo novelas, periódicos, ó meditando en la política, y pronto se concluye por quedar sumido en el sopor, bajo el tabaco.

Este narcótico, cuando llama á obtener el espíritu cuando es frondoso. Un sabio francés, el doctor Birt- lion, formó unas estadísticas en el colegio politécnico entre los alumnos que fumaban y los que no, y observó que entre los primeros presentaban numerosas labores de ácido ó ácido húmedo, y por lo mismo, á la vez, de ácido de la- ve á dece, y así sucesivamente en esta proporción; así y otros experimentos que cita, para demostrar que el uso del tabaco afecta la memoria, prueba su influencia en el espíritu.

De todos modos, aunque no admitimos otra cosa sino que el tabaco ejerce una acción narcótica sobre la intelli- gencia, observaremos que, si de dos personas de igual ca- pacidad, una se entregue al tabaco y otra no, esta cumpli- rá mucho más regularmente las funciones de su espíritu, y así se quiere que entre los hombres de un talento verdaderamente privilegiado, sean pocos los grandes fa- madores.

¿Pero el tabaco es tan perjudicial, que sea preciso prohibirlo por completo?

Obligatorio, tomado en pequeña dosis, dos ó tres pipas de cigarro al día, como pozo para aquel que ad- quiere un estómago; pero son pocos los que saben man- tenerse en esta continencia, y los hay que están asidos del cigarro el solis orto surgit ex omnium et visus aest, como dice el poeta romano, y en el individuo entusiasta sub- vienen sus parálisis, palpitaciones, y hasta la pérdida del sentido.

El tabaco en demasia es además hermano gemelo de las bebidas alcohólicas, á las que llama para matar la sa- guedad y serficia que en la boca deja; su necesidad llega á ser tan grande, que la alma en celosa el horrible monstruo del alcoholismo, y temerá que tantos desastres la produzca moderadamente.

El fumador se luce bebedor en nuestra España, desde la hedionda taberna, hasta el cómodo café (no para uno de atardecer), y el tabaco, como el agua, es el humo del tabaco: lamidá el fumador, traga copas de ponzoña, con el nombre de rom, ginés, aguardiente, etc., y así se pasa horas tras horas. En el país de la cereza, los alemanes, en su especial, armados de enormes botellas, des- piden por la noche, y un vasto flujo de la producción del líquido y la cebada.

En otras partes, el aguardiente hace sus veces, y con estos dos bebajes, el sopor y la astucia se pintan en los rostros de los espíritus, y se les da el nombre de borrachos.

Tal degradación es indigna en el hombre, y concluirá con una frase del célebre Dapuyens: «Yo no comprendo, decía, los progresos de esta sucia costumbre entre las gentes bien educadas, porque es increíble que un hombre de cierta posición social, de cierta educación, llegue hasta el punto de preferir á los placeres honestos de las letras ó de las ciencias, el imbibe delito de apuñarse y apuñalar á los demás.»

JULIO MONREAL.

POESÍA.

EPISTOLA AL ILLMO. SR. D. IGNACIO ÁLVAREZ GARCÍA.

Nacer, llorar, morir: esta es la vida.
Demigte que la soñaste,
en pos de la gloria, de los placeres
que la ilusión esmaltó
con mentiras, con engaños,
que aturdieron y embriagaron:
eso es la humanidad. Pasan los siglos,
pasan las generaciones mil, y los trofeos
de sus grandes hazañas,
de todas las guerras, de todas las conquistas
que ora con arrogancia
vuelve por los espacios inútiles,
y que en el futuro
los números solea que los pueblan;
de los riscosos montes se desdice
el vapor en las almas;
ora traslada el pensamiento
el pensamiento en paria;
ora el ancho, melancólico
río de la vida, que corre
y que indomitas, rugientes, espumosas,
como las olas de la mar,
formé parte del uno al otro polo
con una frágil tabla.
todo revuelto, todo en la vida,
y que solamente vivió y sonrió
en su nigela y risas.

Como en un triste bodegón de un templo
el fulgor de una lámpara
suele bañar su luz de alguna visión
en el mundo mortal, de sombras lleno,
el amor y la fe suelen del hombre
guinar la incierta marcha.
¡Amor! ¡Fe! ¡Qué bien que el hombre
rompa las torpes trabas
unir nuestra existencia á otra existencia,
y que la vida, en su propia casa,
la propia dicha y la derracada propia
Tener el Remontarse con el vuelo
honderos del águila
á otras alturas, y que el alma llegue
al mundo las borrascas.
El amor, azuzando y destruyendo
el egoísmo, el egoísmo, el egoísmo,
lance que en el hogar haya Marcellas,
Guzmánes en la patria.
La fe, que en el corazón se pone
a nuestra fuerza escasa,
convirtiendo el agua en vino, el solito
del mártir la guirnalda.
Nacer, llorar, morir: eso es la vida.
Y el amor, el amor, el amor, el amor,
y encontrarse cual áforas abraza
la miel en las ramas.

El poeso abrumador del infarto
hoy te agobia y matarás;
rotó tu corazón en mil pedazos
dentro del pecho estalla;
y al poder á la amante compañera
triste la frente baja,
y llanto de dolor hay en tus ojos
y en tus mejillas la lágrima.
Lloras, que el llanto al corazón arena;
mas no niegas la entrada
en tu pecho de los desdiches
opon tensa sufrida,
al dolor que ambiciona sojuzgar
y que el amor á ti vence,
y tuyas es la victoria: cuando rompes
las olas bravas se revuelven
con rabiosa pujanza,
puede un ángel de la fortuna,
y sonriendo en la playa
donde tienes un hogar y una familia
que en la tierra te espera,
hundirse puede en el móvil abismo
de la felicidad y el sufrimiento,
pero en medio aquel vergonzoso esplendor
la rosa solitaria
resiste tumulto y tormento,
y vuelve por la finca
y allí la rosa está, con mil brillantes
y en su misma corona.

Hombre de corazón, hombre creyente,
en la tierra, entre lágrimas,
el dolor y la duela,
siempre al dolor se hermana.
—¿Quién ha visto el sol que varío?
Llenaste con la patria
á ella tu vida, y á tus ideas,
á ellas toda tu existencia.
Muchos han sido los que en todos tiempos
con su sangre se han hundido;
hundirse han decretado; por do quiera
se ven ruinas y zarzales,
y en el corazón de la infancia
tremedamente en públicos mercados
de la vida, de la vida,
fué mostrador en que horas y deberes
se dan cuenta.
—¿Quiéres que brille en la fin la antorcha?
Lleva á la mirada,
eleva á la esperanza, á la inspirita,
y en tus mismas piernas
encuentras el balcón que cara
la luna y el cielo.
Hoy así puedes suavizar tu pena.
¡Nacer, llorar, morir: esta es la vida!
porque á la inestabilidad del infinito
y al misterio la paína.»

PEDRO MARÍA BARRERA.
Janio 1871.

MOSÁICO.

La prensa en general viene ocupándose estos días del libro que ha publicado el director de La Correspon- dencia Literaria, el Sr. Ignacio Álvarez García, titulado Cancionero de obras de versos provenientes á esta.

«Han compuesto Vds. un libro titulado Cancionero de obras de versos provenientes á esta. ¿No? ¡Inmensos! Componeis cuanto antes si quieren desterrar el mal humor, leyendo las magníficas composi- ciones artísticas y poéticas de nuestros mejores autores, como el señor autor, y otros tantos, que muy buen gusto por el librero escritor Eduardo Lustosa.

El libro al de no cuenta más que doce reales, y eso que está morosotamente impreso.

¡Vamos, amigos!

¡Vamos, amigos!

Por las buenas gracias á todos nuestros colegas, por las buenas gracias que deslican á nuestro director, y advertimos á los suscritores de La Corresponden- cia Literaria que deseen adquirir dicho Cancionero, que se halla en la librería de dicho Ilmo. Sr. en la Administración de nuestro periódico, al precio indicado.

—¿Qué hielos de Lanfert! —decía ayer don Mariano; estoy temiendo que el grano se me va á caer á perder.
Sufrió logró con arte á toda la multitud, y el tal grano era un divies que tenía en cierta parte.

Hablando un niño con un amigo suyo, se decía:
—¡Hay está en moda la estúpidez.
—Entonces, replicó su compañero, dicho: tú que á tan poco precio puedes ser tipo de la moda.

En un café:
—Chico traes un su curazo.
—¡Un cura acostal!
—Hombre, no, una copa de curazo.