Cervantes (Madrid) (1876-03-22 00:00:00), página 2

SUMARIO.

Ecos de la semana, por D. M. Tello Amondareyn.—Notas inéditas á la edición foto-tipográfica del Quijote, por D. Juan Eugenio Hartzenbusch.—Cartas literarias.—Obras inéditas de Cervantes.—A. D. Aureliano Fernandez Guerra, por D. José María Asensio.—Cervantes y sus contemporáneos, por D. D. Sánchez del Arco.—Gutenberg y la Imprenta, por D. Javier Soravilla.—Conferencias entre D. Quijote y Sancho, por D. Enrique García Moreno.—Muerte del Cardenal Cisneros, por D. Enrique de Olaz.—Discurso leído en la inauguración de la casa de Cervantes en Valladolid, por D. Leopoldo Alba y Fernández.—Album Poético. Al Ingenioso hidalgo D. Quijote de la Mancha, por D. Ventura Ruiz Aguilara. A Mendizábal, por D. Francisco Pérez Echevarría. Victoria, por D. José Massa Sanguineti. Madrigal, por D. José de Elorza e Isuel. Ministrura, por D. José Martí-Folguera. Imitación de Osian, por D. Juan Cabezas de Herrera: Soledad, por D. Julio Burell.—SECCION RECITATIVA.—Charada, fuga de vocales y consonantes. Geroglífico. Solución á las del número anterior. Folletín de la biblioteca de «Cervantes».

ECOS DE LA SEMANA.

Todo cuanto nos rodea, así en la esfera el sentimiento como en la del arte, nos parece pobre, débil, mezquino, comparado con la dulce realidad que aun comuña nuestro ser y llena de ideas nuestro cerebro y de consoladoras esperanzas nuestro corazón.

La vida de todo un pueblo se ha fundido en un solo pensamiento: el de la paz. Y la paz ha vertido sobre nosotros el raudal infinito de sus dones celestiales y ha iluminado los antes oscuros horizontes de la patria con los eternos resplandores de la gloria.

¡Oh, bendita sea la paz; bendita la hora en que dejó de oírse el ronco clarín de la guerra, y el seco estampido del cañón, y el ¡ay! angustioso del moribundo! Bendita la hora en que la madre cesó de llorar, y el amante de sufrir, y España de perder la flor de su juventud!

Eterna es la ley de los contrastes y de las compensaciones, y no parece sino que ha buscado en las matemáticas la fórmula de su exactitud.

Ayer era un pueblo postrado, calenturiento, el que se agitaba en un mar de dudas y se perdía en un caos de confusiones. Hoy es un pueblo lleno de vitalidad y de júbilo el que abre su corazón á las mas halagüeñas esperanzas, y dibuja con el pincel de su entusiasmo el cuadro mas sublime que puede concebir la imaginacion.

¿De dónde ha nacido esa trasformacion? De un hecho grandioso, magnifico: del hecho de la paz, de la conclusión de la guerra. ¡La guerra! ¡Oh, la guerra! que es la muerte, la ignominia, el baldon de los pueblos cultos, la razon suprema de los bárbaros; mientras la paz es el orden, la ventura, la riqueza de los pueblos que tienen señalado su destino en la vida de la humanidad.

¿Cómo, pues, no habia de cumplirse la ley de los contrastes y de las compensaciones? ¿Cuándo ha dejado de brillar el iris tras la tormenta?

Madrid lo ha patentizado: hemos asistido al espectáculo mas grande y mas consolador. Hemos visto pasar al rey al frente de nuestros invencibles batallones, entre los hurras y los aplausos de una multitud frenética, delirante: hemos visto que fallaban lenguas para bendecir á nuestros soldados y laureles con que tejer coronas para sus tostadas trentes. Hemos visto la aristocracia y el pueblo confundidos en una sola idea: batir palmas, agitar sus pañuelos, llorar y reir, gozar hasta enloquecer en presencia de esa legión de titanes, asombro del mundo, que ha paseado en triunfo las calles de la corte.

Así se solemniza la desaparición de ese azote terrible, la guerra, que nos ha empobrecido y deshonrado; así se recibe á los vencedores; así se premia el heroismo de los soldados.

La entrada del Ejército ha sido un himno, pero un himno universal: el filósofo meditó sobre los bienes que enjendra la paz, el poeta la cantó en versos inmortales; el artista la dibujó en el lienzo para trasladarla después al mármol y al bronce. Pero si el libro y el lienzo y la piedra desaparecen, la idea de la paz vivirá en nuestra memoria, como el recuerdo de los que la han conquistado vivirá eternamente en nuestros corazones.

Si pudiéramos pintar á nuestros lectores las escenas que hemos presenciado, sentirían como nosotros un placer indefinible.

Una madre que ha llorado á su hijo muerto, le ve pasar, trémulo de emocion, negro por el humo de la pólvora, como pasa un fantasma entre las creaciones de un sueño. Pero el corazon de una madre no se equivoca, y, rompiendo la apiñada fila, corre hacia su hijo, le vé, le abraza, y cae á sus pies casi exánime. ¡Oh, qué sublime mo-