La Conversación (Madrid. 1858) (1858-01-17 00:00:00), página 4

ecarse y tener algo de vida propia y movimiento?
¿Qué poder oculto encierran para que así consuman mi alma con una sensación tan viva e intensa como imposible de explicar y definir?
¿Qué causa desconocida me obliga á sentirme afectado al mirar esas aguas dormidas de la ría, que parece en este instante un inmenso espejo de metal que refleja confusa y misteriosamente los árboles, colinas y caseríos que pueblan sus márgenes tranquilos?
¿Por qué igualmente el vuelo rápido y los gritos agudos de las aves de mar, la lejana vela latina de una balsa de pescador, que parece inmóvil en las aguas, las arboledas, los prados, todo eso, en fin, que me cerca, tiene un poder tan raro sobre mi alma que la afecta y la hace sentir de una manera tan inexplicable como violenta?
Esas aguas, esos montes, esas arboledas, esos valles, ¿no son seres inanimados, materia solamente?
Materia? No, no puede ser; la materia sola, no animada por un algo, por un impulso superior y moral, no puede tener ese poder, no puede obrar sobre el espíritu, no puede agitarle á su antojo y dominarle, porque si examino con cuidado mi alma, conozco que se encuentra dominada por esa que yo llamo materia sin duda equivocándome terriblemente.
Entonces, proseguía yo dirigiéndome á mí mismo, si la materia sola, si los árboles, los caseríos y las montañas de por sí solas no pueden tener ese influjo sobre mí, me es necesario confesar que un espíritu superior, un algo que no comprendo, les anima y vivifica.
Este algo, pues, debe ser sin duda alguna el que comunica á la materia esa cualidad rara, de naturaleza indescriptible, que los hombres llaman belleza.
¿Quién no ha dicho y oído decir infinitas veces ese paisaje es bello, aquel lago es bello, aquella casita es bella?
Ahora bien; tú que llamas bella á aquella casita, bellas á aquel paisaje y á aquel lago, ¿en qué te fundas para emitir ese juicio, para suponer la cualidad de la belleza en aquellos tres objetos?
Me fundo, dirás, en que al mirar esos objetos me llaman involuntariamente la atención, atrayéndome por medio de una sensación de placer que despertan en mi alma; me fijo en ellos y este placer aumenta.
Me fundo, en una palabra, en que me agradan.
Y ¿por qué te agradan?
Esta es la cuestión tan debatida, de la naturaleza del sentimiento de lo bello.
Mas de una vez y mas de dos, al llegar á este punto codí en mis deseos de desentrañar la naturaleza de esa belleza cuyo influjo sienta, pero que no acertaba á descifrar, del mismo modo que se siente el estremecimiento que nos produce un chispazo eléctrico sin que acertemos á descubrir el por qué de esa sensación particular que oprime el corazón, y de que nadie puede formarse idea hasta experimentarla.
Una tarde de lo más fuerte del verano, cuando el sol se inclinaba ya á su ocaso tiñendo de fuego el horizonte, la conversación que sosteníamos mis dos amigas y yo se había agotado; los ojos de ambas se fueron cerrando poco á poco dulcemente, cayendo sus manos inmóviles sobre las abandonadas costuras.
El tiempo estaba pesado; empecé á mirar la ría, y caí gradualmente en un estado de somnolencia líquida.
Mis divagaciones acerca de la belleza volvieron á revolotear alrededor de mi cabeza; propuseme avanzar cuanto pudiera en la averiguación del problema con que soñaba hacía días.
¿Qué es la belleza? me dije á mí mismo; ¿cuál es su naturaleza, su origen? Investiguemos, ave- rigüémonos, trabajemos con ahínco en este asunto.
Replegué todas las fuerzas de mi alma y dije: ¿qué he de hacer primero? Procuremos fijar y definir claramente las impresiones que un objeto bello causa en mi alma, una por una distinta- mente, y todas en conjunto.
Este análisis severo, concienzudo, escrupuloso, quizás no me dé otro resultado que el cansancio que me produzca, pero quizás abra á mi inteligencia caminos imprevistos, horizontes inesperados, luces que me iluminen y me guíen.
El examen de los efectos es á menudo el medio mas seguro para descubrir las causas de que proceden.
Procuremos, pues, hacer ese examen.
Una mañana de junio, cuando el sol tiñe de púrpura el cielo, y la fresca brisa de la alborada bulle inquieta, suave y perfumada, voy á pasear á un jardín y el descuido arranca una rosa de cien hojas del tallo en que Dios la había hecho brotar.
En un principio la miro nada mas que con agrado, pero casi al punto el atractivo que me ha obligado á cojerla, me obliga á fijar en ella mi atención con mas ahínco.
Veo en primer lugar su linda figura redondeada, que en medio de su gracia tiene un no