Cervantes (Madrid) (1876-05-16 00:00:00), página 7

la memoria del esclarecido escritor de nuestro siglo de oro. Así lo comprendieron, sin duda, los modestos cuanto entusiastas iniciadores de la solemnidad que tan gratos recuerdos ha dejado en el ánimo de la escogida concurrencia que acudió en la noche del domingo último, á casa de nuestro amigo y compañero Alemany.

»Una preciosa estatua del insigne centro de Argel, adornada con flores y coronas, sirviéndole de pedestal una lujosa edición del libro siempre nuevo y siempre leído, daba carácter al salón en que se celebraba el acto. El bello sexo animaba también con su presencia aquella solemnidad.

»La lectura de unos apuntes biográficos acerca de Cervantés Saavedra, que vieron la luz pública en el último número de La Velada; de un capítulo del Quijote y de la chispeante novela El licenciado Vidriera, ocupó agradablemente la atención de los concurrentes en la primera parte de aquella fiesta literaria.

»La segunda estuvo consagrada por completo á la lectura de poesías celebrando la gloria y el génio del autor de Galatea.

»Recitadas por sus autores con verdadero entusiasmo y colorido de expresión, conquistáronse unánimes y prolongados aplausos. Los Sres. Corraí, Milego (Antonio y José), Llorente, Alemany y otros que siento no recordar, han sabido arrancar á su siempre inspirada lira, nuevas composiciones llenas de armonía y cadencia, y esmaltadas de bellísimos pensamientos.

Felicita luego, como es debido, al inspirado poeta Alemany y entra en una serie de juiciosas y acertadas consideraciones, lamentando la poca afición á la literatura, y el abandono de sus paisanos aunque bien pudiera lamentar el de casi todos los españoles.

Dicen los franceses, deseosos siempre de zaherirnos, que en España no se lee. Y por desgracia tienen razón al decirlo. ¿Dónde están aquí los ateneos, las sociedades exclusivamente literarias? ¿Cuántos y cuáles son los periódicos que consiguen vivir con desahogo sin mezclarse en las revueltas cenagosas aguas de la política? ¡Ah! Cuando á semejante orden de ideas se entrega la imaginación, síntese abatimiento y pesar. Porque allí donde veais despreciada la literatura, desconocido el mérito; allí donde el escritor haya de remover insuperables obstáculos, podeis asegurar que la ignorancia domina á un tal pueblo y con la ignorancia, el fanatismo, el crimen y la miseria. Sin la luz de la inteligencia nunca se conseguirá la libertad: un pueblo ignorante y libre es un sueño irrealizable, utópico, porque la ignorancia irá eternamente unida á la coyunda infame y vil del despotismo.

Y no es, seguramente, que en España falten distinguidos escritores; la causa es muy distinta: es que no se les proteje y que se les olvida. Publican- se obras apreciables, que solo producen á sus autores disgustos y dispendios. Exceptuando los que han adquirido ya renombre, los demás no merecen ni una mirada de curiosidad.

Preguntad á muchas personas, que se creen ilustradas, por qué no leen obras filosóficas y científicas, por qué se contentan con las soeces escenas de Paul de Kock. ¿Y qué os dirán? Os dirán, encogiéndose de hombros, que no leen porque no se escribe, y así pretenden disculpar su conducta.

Si; son fundadas las dudas que á Roig Touin asaltan. En tanto no se despierte mayor afición á las bellas letras, nuestra nación será una nación desventurada

RAFAEL ALVAREZ SERREIX.

ALBUM POÉTICO.

Á CERVÁNTES.

Quiero á mi hechura formar un génio que al mundo asombre, un coloso cuyo nombre no pueda el tiempo borrar. Que viva para cantar, que cante para vivir, y que después de morir cual todo muere en la tierra, su nombre en perpetua guerra haga llorar y reír.

Tal dijo Dios, y á su acento tomó formas la materia; brotó la sangre en la arteria, la idea en el pensamiento; El corazón, tuvo aliento, los ojos, rayos brillantes; de los mundos palpitantes se abrió el insondable abismo, y orgulloso de sí mismo surgió Miguel de Cervantes.

Ese que al bronce y la piedra tanto y tanto ha fatigado, ese fué el génio llamado Miguel Cervantes Saavedra. Su estatua que al mundo arredra, del tiempo es la sepultura; del hombre la ciencia oscura, de Dios, el númen divino, y un fantasma en el camino de la universal locura.