Cervantes (Madrid) (1875-08-30 00:00:00), página 8

BESOS DEL ALMA.

Bellísimas lectoras: dejaría de cumplir esta Revista los fines que se propuso llenar al aparecer en el estadio de la prensa, si en sus columnas no hallasen los doctos, campo donde hacer nuevas investigaciones sobre la vida y las obras del inmortal Cervantes y la mujer, ese bello defecto de la humanidad, según Milton, lectura honesta y agradable, ligera unas veces, grave y delicada otras, siempre bordada con las flores del ingenio.

No puede ofreceros esto quien hoy se permite escribir sola y exclusivamente para vosotras. ¡Ah! si yo poseyese el profundo discreto de Balzac, la sombría imaginación de lord Byron, la ternura esquisita de Alfonso Karr, la picarescas travesura de Paul de Kock, la lira dulce y melancólica de Enrique Haine, formaría con ese tesoro de gracias un ramillete y os le ofrecería á vuestros pies, lectoras mías.

Perdonad si los pobres frutos de mi menguado talento, no son dignos de vuestra ardiente imaginación. Perdonad si no tengo arte para arrancar á vuestras pupilas una lágrima ó para hacer que brille en vuestros labios una sonrisa. Perdonad si con los colores que arranco á mi tosca paleta no se dar tono á la composición ni crear ese claro oscuro que tan admirablemente concibieron los Murillos y Zurbaranes. Yo os daré en cambio de todo eso unos cuantos pensamientos recogidos en el jardín de vuestros encantos. Y tal vez por esto no los conozcas tan bien como vuestro eterno perseguidor, el hombre, que busca codicioso aromas, suspiros, sonrisas, arrullos con que adormecer á ladiosa de su corazón.

Alfonso Karr lo ha dicho: «Las miradas son... besos del alma.» Y aquí, siendo este el tema de mis desalineadas líneas, debiera terminar ya. ¿Qué puede añadirse á tan dulce y delicada verdad? Volaré, sin embargo, en torno tuyo, y esmalataré mis alas con las tintas peregrinas de otros observadores que no han escrito los que com-

prendieron, pero que supieron sentir lo que no les era posible expresar.

Son las miradas relámpagos de vida, tal vez centellas de muerte, quizás moribundos resplandores de un espíritu que se apaga, ¡quién sabe si armonías incomprendibles cuyas notas arrancan del corazón!

La mujer que sabe mirar, conoce el verdadero resorte del amor. Con una mirada subyuga, se impone, enloquece. Con otra mirada perdona, pide ¡y logra su objeto!. No hay imán más poderoso que el de una mirada. Arquímedes pedía un punto de apoyo para remover con su palanca el mundo. Una mujer hubiera pedido... que la permitiesen mirar un instante para abrásarlo con el fuego de sus ojos.

Hay corazones que hablan y no se entienden. Pero no hay ojos que se miren y no se comprendan. La poesía y la prosa; el cielo y el abismo; el amor que sueña y la ambición que no se realiza; la risa y el llanto; la indignación y el placer; la luz y la sombra; la vida y la muerte; todo esto reflejan con delicados matices las miradas de una mujer.

Unos ojos grandes, redondos, brillantes, parece que vierten la vida en un raudal infinito. Unos ojos azules, rasgados, lánguidos, parece que enseñan el alma tras los cristales de su pupila. Dios puso en los ojos negros la inmensidad del abismo, y en los azules la majestad de los cielos. No se conciben unos ojos muertos por el frío de la indiferencia ó de la estupidez. Esa gran desgracia está reservada á las mujeres que tienen rotas las fibras de las pasiones ó cegadas las fuentes del sentimiento.

Hay miradas de paz, de ternura, de odio y de venganza. En sus luces purísimas se engendran esos rayos que unas veces despiden la cólera, otras el amor, otras... la resignación más grande.