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Cervantes (Madrid) (1876-05-16 00:00:00), página 10

pudo olvidar tu valer
é ingrata corresponder
á tu génio y tu hidalguía:
Si afrenta, duelo y quebranto
dió su pecho incompasivo,
por alimento al cautivo
en Argel, manco en Lepanto:
Hoy, absorta, se apresura,
con lágrimas en los ojos,
á honrarte puesta de hinojos
al pie de tu sepultura.
Y de la villa á la aldea,
y del cortijo á la corte
no hay quien coronas no aporte
al autor de Galatea.

L. Vazquez.

RIMAS.

(DE ENRIQUE HEINE.)

De mis ardientes lágrimas
nacen flores brillantes;
palpita en mis suspiros
del ruiseñor la celestial canción.

Si tú me quieres, tuyas
serán todas las flores,
y vibrará en tu oído
el canto melodioso del triste ruiseñor.

En alas, niña, de mis cantares
rápido al Ganjes te llevaré;
allí, á la sombra de los palmares
mi amor profundo te cantaré.

Allí la luna sus rayos tiende,
brotan las flores sin cuento allí;
la flor del loto su tallo extiende,
crece el jacinto y el alelú.

Con las estrellas hablan las flores,
¡solo Dios sabe qué se dirán!
y hasta las rosas de sus amores
cuentan las penas al tulipán.

Cruzan la orilla lindas gacelas...
del sacro rio se oye el rumor...
volemos pronto Tú no lo anhelas?
¡Allí tendremos eterno amor!

He escrito á tus dulces ojos
versos sin cuento, á millares...
he hecho más en mis enojos,
á tus puros labios rojos
que arenas tienen los mares.

Qué soneto escribiría
qué magnífica canción
qué deliciosa poesía
á tu corazón haría..
¡si tuvieras corazón!

Te acuerdas? Entre sombras y tinieblas
la tarde se alejaba;
sobre tu mano breve, de tus ojos
cayó una hermosa lágrima.

Yo la llevé á mi labio delirante
y aspiré aquella gota perfumada...
Maldito beso!... Desde entonces tengo
envenenada el alma!

Yo te amé!—Yo te adoro todavía!
y aunque se hundiera el mundo vivo, pienso
de entre el horrible estrago surgiría
la ardiente llama de mi amor inmenso!

JULIO BURELL.

AL PARTIR.

Se vá mi sombra, pero yo me quedo.
CAROLINA CORONADO.

Amarte con el ímpetu
Con que te adora el alma,
Bebiendo en tus pupilas
Raudales de pasión;
Perder la dicha angélica,
La venturosa calma
Si el aire que respiro
Tu aliento no bañó;
Cervantes (Madrid) (1876-05-16 00:00:00), página 11

Seguirte contemplándote
Con ciega idolatría,
Posando yo mi planta
Do la posaste tú;
Lograr que el mismo céfiro
Que á ti te sonrie,
También me refrescara
Con su impalpable tul:

Oír en tu dulcísima
Palabra armoniosa,
La música mas grata
Que el alma puede oír;
El inspirado cántico,
La nota deliciosa
Que lleva entre sus giros
La voz del porvenir;

¡Y perder tanto mágico
Placer que me embelesa!
¡Y marchar sin que logre
En pos de mi dejar
Ni una esperanza única,
Ni viva, ni en pavesa,
Ni amor, por que no me amas,
Y... no sabes odiar!

¡Ay! si en las horas lúgubres,
Angel de mis amores,
Sobre las flores miro
Que esmaltan el jardín,
Y están mis sienes pálidas
Al contemplar las flores,
Es que recuerdo, niña
Tus gracias mil y mil.

Es que tu imagen plácida,
Dentro del alma llevo,
Objeto respetuoso,
De eterna adoración;
Y el manantial purísimo
Donde la pasión bebo,
Hace que aliente y viva
Mi pobre corazón.

¡No me amas, di? Oh! Cállalo!
Ya sé que indiferente,
Ni un latido tan solo
Te inspira mi querer;
Harás tú que mi imagen
No asome allá en tu mente...
Mas no podrá la tuya
Mi corazón perder.

JUAN ESCALERA.
Madrid, 15 de Mayo.

A UNA MUJER.

Denme las brisas suspiros
más tiernos que sus halagos,
para cantar de mi amada
los primorosos encantos.
Denme las aves canoras
sus más suavísimos cánticos;
himnos denme los querubes
de los que á Dios elevaron.
Quiero cantar al abanazas
á la mujer que más amo,
quiero decir que la adoro
cual si fuese objeto santo.
Decirla que de sus ojos
dulces miradas aguardo
que me animen en la vida
que entre sinsabores paso.
Miradas que lisongeras,
como céfiro de Mayo,
me digan si sus palabras
nunca mi amor engañaron.
Brisas, aves y querubes
no darme ningún descanso:
quiero cantar la hermosura,
la que me enloquece tanto,
su sedosa cabellera
más rubia que del verano
las espigas que se mecen
esbeltas sobre sus tallos:
su frente tersa que envidia
el más bruñido alabastro,
el rojo aquel coralino
de sus fresquísimos labios:
su garganta que da celos
á las nieves del Moncayo,
la morbidez de su pecho,
su cintura, pies y manos.
Brisas, aves y querubes
no darme ningún descanso,
porque quiero hacer saber
á la mujer que idolatro,
que si canto su belleza
y si sus amores canto,
es por rescatar tan sól o
el alma que me ha robado.

EMILIO LÓPEZ DOMÍNGUEZ.

ADVERTENCIA.

La rotura de dos planas en el momento de imprenderlas, ha motivado el retraso con que este número aparece.
Nuestros lectores dispensarán esta falta, ajena á la redacción, y que no era posible prevenir.

PROPIETARIOS:
D. José María Casenave.—D. M. Tello Amondareyn.

MADRID.
Imprenta: Calle del Pez, núm. 6, principal.
Cervantes (Madrid) (1876-05-16 00:00:00), página 8

No canteis si á su memoria sentís el alma abrasada;
los cantos no dicen nada cuando es tan grande una gloria.
Para que abarque la historia todo su ingenio fecundo,
tendrá que abrirse el profundo,
en su infinita extension,
ó nacer otro Colon
que descubra mayor mundo.

Si animado el polvo vano rompiera la tumba fria,
él mismo se espantaria de su aliento soberano.
Quizá sobre el lodo humano se alzara tanto en su vuelo,
que otra vez rodará al suelo confundido en su egoísmo,
como Luzbel al abismo en la cólera del cielo.

¿Y habrá humano pensamiento que se remonte á la altura donde esa noble figura tiene un trono por asiento?
¡Ah! si escuchase el concierto que da el mundo á su renombre sin que su soberbia asombre,
el mundo á Dios le robará para que no profanara su gloria la voz del hombre.

Yo tambien la he profanado al fuego que mi alma quema,
quise cantarle un poema y genio y voz me han faltado.
De mi orgullo avergonzado, corro á hundirme en la impotencia;
mirad si la Providencia me ha dado justo castigo,
que hoy mis cantares maldigo con la voz de mi conciencia.

EMILIO MEDINA.

DESDE LA ORILLA DEL RIO.

EN EL ALBUM DE LA SEÑORITA DOÑA FELISA LLANOS.

Vuelvo á mirar bajo la luz ardiente que dora tus montañas,
el sonoro cristal de tu corriente con que al romper su vega floreciente los viejos muros cordobeses bañas.

Entre el recuerdo que en la mente vaga y el alma dolorida con un presente de ventura halaga, vuelve á brotar de mi cansada vida la llama ardiente que el dolor apaga.

Por eso ante tu rápida carrera el corazon ¡ay! mudo se ensancha contemplando tu ribera, donde al recuerdo de mi edad primera claro Guadalquivir, ¡yo te saludo!

Aquí el rumor de tu fugaz corriente, que miro con cariño, en el contento de mi bien presente, vuelve á besar mi combatida frente el viento aquel que la besó de niño.

¡Cuánto el alma en tus aguas se recrea en tanto que recorres mansamente los campos de mi aldea, en donde besas las ruinosas torres que al par la luna con su luz blanquea!

Por eso cuando vuelvo en mi quebranto á ver hoy tus arenas que fueron ¡ay! de mi niñez encanto, enjugo para siempre el triste llanto y olvido, Bétis, mis pasadas penas.

Aquí el perfume de las ricas flores que aroman tu ribera, el alma despertando en sus albores, halló al influjo de la edad primera, la primera ilusión de sus amores.

Por eso al penetrar bajo el ramaje donde el rumor se pierde que despides tu gárrulo oleaje, deja, Guadalquivir, que yo recuerde el tiempo aquel que te rendí homenaje.

Entonces al favor de la fortuna, aquí, bella Felisa, en el vergel de la ciudad moruna, uní al amor de la primer sonrisa las lágrimas primeras de la cuna.

Por eso, niña, vé que en su querella
Cervantes (Madrid) (1876-05-16 00:00:00), página 9

jamás el alma olvida
la paz sublime de la edad aquella
que brotando á las puertas de la vida
quizás al cabo morirá con ella.

Y ¡quieres que al llegar al dulce suelo
que brinda al pecho mio
horas eternas de feliz consuelo,
no bendiga la orilla de este rio
despues tambien de bendecir al cielo!

¡Quieres, Felisa, que al pulsar la lira
contemple hasta sin lloro
el santo templo que la tierra admira,
en cuya torre colosal se mira
hermoso el ángel de las alas de oro!

¡Quieres, hermosa, que sin fé ni encanto
arroje el sentimiento
que yo en el corazon guardaba tanto,
olvidando la luz, la flor y el viento
ayer testigos de mi tierno llanto!

¡Ah! no, jamás: la ingratitud impía
no quiero me taladre
el alma con su fiera alevosía,
hasta olvidar la tumba de mi madre
ni el sol brillante de la patria mía.

Córdoba, 1873.

A. ALCALDE VALLADARES.

CORONA DE PERLAS.

Hanme dicho, hermosa niña,
que cuando muy triste lloras,
las lágrimas que derramas
en ricas perlas se tornan;
y que si alguna vez caen
sobre las más mústias rosas,
renacen frescas y puras
exhalando dulce aroma.

Diz que bellas ilusiones
que conservabas dichosa
en un momento perdiste;
yo cual tu tambien, hermosa,
ilusiones muertas lloro
y paso muy tristes horas,

pensando en las aventuras
que mis desventuras forman.

De ese llanto que derramas
quisiera, niña, una gota
para ver si renacian
de mi esperanza las hojas,
y así poder consolarte
y formarte una corona,
con las más preciosas perlas
que de tus lágrimas brotan.

A. LOPEZ CUENCA.

COMO UN LIRIO.

Tengo un lirio en mi balcon
tan de nacar, cielo y oro
que, no es exageracion,
si te digo que lo adoro
con todo mi corazon.
El sus hojas engalana
cuando el sol de la mañana
entre nácares se agita;
y ni el viento lo amiene,
ni la sombra lo marchita.
El inspira al ruiseñor
dulce música de amor,
con sus nitidos colores.
¡Si vieras las otras flores
cuanto envidian á esta flor!
No hay quien la iguale en belleza,
ni en los campos la hay mas pura,
ni jamás en su cabeza
de tan rara gentileza
la llevó regia hermosura.
Ahora, niña, convendrás
en que avivando el querer
se puede pintar sin ver.
Yo no te he visto jamás,
pero así debes de ser.

SANTOS PINA GUASQUET

Á CERVÁNTES,

Cervantes, si España un dia
Cervantes (Madrid) (1876-05-30 00:00:00), página 1

CERVANTES

REVISTA LITERARIA
ÓRGANO DE LOS CERVANTISTAS ESPAÑOLES

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D. JOSÉ MARÍA CASENAVE

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Sobrado (D. Eduardo de).
Tello Amondareyn (D. Joaquín).
Tejon (D. J.).
Torrijos (D. Antonio).
Urmeneta (D. Fermin de).
Cervantes (Madrid) (1876-05-30 00:00:00), página 11

encontró en lugar de flores,
y surcando sinsabores
por el piélago del mundo,
bebido en su raudal fecundo
solo amargura y dolores.

España, ingrata con él,
jamás enjugó su llanto;
herido le vió en Lepanto,
preso y cautivo en Argel;
en mares de amarga hiel
bañó sus obras gigantes;
y envidiosos é ignorantes,
de tal suerte le afligieron,
que entre penas discurren
los años para Cervántes.

Mas él en su ardor profundo
dando rienda á su talento,
sujetó á su pensamiento
el mar, el cielo y el mundo:
su Quijote sin segundo
nos dejó como memoria,
legando á la patria historia
de los siglos para ejemplo,
en cada página un templo,
y en cada letra una gloria.

Triste y oscuro vivió
cual pudiera en tierra extraña,
el fulgido sol que á España
con luz radiante alumbró:
en pobre lecho murió,
porque el mundo le abandona,
el génio que una corona
á su frente conquistando,
va la fama celebrando
desde una zona, á otra zona.

Hoy, orgullosos de tí,
los vates de tu nación
arrojan del corazón
á la envidia baladí:
en su ardiente frenesi,
aunque tú tu lado pigmeos,
en alas de sus deseos
se acercan á saludarte,
y en su entusiasmo á dejarte
corazones por trofeos.

¡Cervántes! pobres cantores,
evocando tu memoria,
á la sombra de tu gloria
te ofrecemos estas flores:
si entregado á los dolores
te dejó el mundo en su saña,
y con llanto en tierra extraña
regaste el ingrato suelo,
hoy podrás ver desde el cielo,
¡el culto que te da España!
Josefa Sevillano de Toral.

ALBUM POÉTICO.
EL GÉNIO.
SONETO.

Yo soy el génio; de mi frente brota
el rayo que ilumina al pensamiento;
con lágrimas mi espíritu sustento,
negra fortuna sin piedad me azota.
La sangre que en mis venas se alborota,
circula á impulso de inmortal aliento,
y consumo mi vida en el tormento,
apurando su hiel gota por gota.
Si la ambición de gloria en que me agito
rompiera el vaso de su hinchada arteria,
mi ambición escalará el infinito.
Mas, llevo una armadura de materia,
y aunque estremezco al mundo con un grito,
eterno esclavo soy de la miseria.

Emilio Medina

Á UN CAPULLO.

¡Es tarde! tus tintas rojas
las miro yo sin color;
para mi bendita flor
no hay ya perfume en tus hojas.

La luz que en mis ojos arde
se pierde en noche sombría,
dile al ángel que te envía
que has venido, flor, muy tarde.

Tu lindo cáliz no tiene
recuerdos para mí ya,
porque ilusión que se va
es desengaño que viene.

Y porque flor que marchita
llanto que el dolor despertó
es ¡ay! la esperanza muerta
que nunca más resucita.

La mujer que te ha enviado,
mientras desdichosa miente,
quiere amargar mi presente
con recuerdos del pasado.

Dile á esa mujer que guarde
la fé que en ella despierta,
porque para un alma muerta
viene su esperanza tarde.

A. Alcalde Valladares.
Cervantes (Madrid) (1876-05-30 00:00:00), página 12

CERVÁNTES

REVISTA LITERARIA

ÓRGANO DE LOS CERVANTISTAS ESPAÑOLES

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Cervantes (Madrid) (1876-06-08 00:00:00), página 1

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Tejon (D. J.).
Torrijos (D. Antonio).
Urmene ta (D. Fermin de).
Cervantes (Madrid) (1876-06-08 00:00:00), página 10

rostro hechicero, prendidas con la coquetería y la elegancia más admirables?

No. La copa de los placeres aplicada á nuestros labios no hubiera disipado siquiera una de las revueltas nubes que entoldaban el cielo de nuestro espíritu, Era necesario para ello algo más puro, inocente y celestial.

Teníamos en frente de nosotros un coro de niños. A la luz indecisa del crepúsculo veíamos sus rostros, sus rostros pintados como las rosas en las primeras horas de la alborada, sus lindos trajes con los colores más vivos.....

Cantaban.

¿Qué cantaban?
Que no se me pregunte qué cantaban. Cuando los niños apenas saben hablar, ó si hablan dan unos giros tan imperfectos á sus ideas, ¿qué pueden cantar?

Pero ¡ay! ese sonsonete, esas dos ó tres notas que salen de aquellas gargantas argentinas, ese timbre, fresco como el primer botón de una flor, nos embelesaba, y embelesándonos robaba á nuestra alma el fluido que la ennegrecia.

Nunca, ni las notas más inspiradas de los mejores maestros italianos, habían llevado á nuestro sér una impresion más dulce y tierna.

Y cuando las estrellas empezaron á ta- chonar el azul purísimo del cielo, cuando sentimos apagarse cerca la armonía de aquellos coros de verdaderos ángeles, tu- vimos miedo de que volviera á abrirse la negra sima sobre cuyo vértice habíamos permanecido algunas horas.

¡Felices ellos, decíamos contemplándo- las con verdadera envidia! Felices ellos que no llevan ni una ligera arruga en el corazon, que todavía en los abrojos de la vida no clavaron sus pies, y sus manos! ¡Felices los que cantan sin que á su acen- to pueda mezclarse la más ligera nota de dolor!

Y al dejar de percibir sus cánticos que esparcian como suave bálsamo en nues- tra alma, no pudimos méños de recordar que nosotros tambien habíamos sido ni- ños, que habíamos contemplado el por- venir cubriendo de ópalos y grana, color que juzgábamos cual venturoso símbolo y que no era otra cosa que los resplandores de la hoguera donde habían de con- vertirse más tarde en pavesas nuestros ensueños de gloria y felicidad.

Madrid Abril de 1876. Evaristo Escalera.

ALBUM POÉTICO.

MÁS ALLÁ.

AL SR. CONDE DE CHESTE.

Para evitar el sufrir
que en toda verdad se advierte,
la vida corta la muerte
cuando se empieza á vivir;

Y el hombre solo respira
en este mundo pequeño,
mientras que dura ese sueño
de ignorancia y de mentira.

A la luz de la verdad
tan solamente despierta,
cuando está la tumba abierta,
lecho de una eternidad.

No viésemos con horror
del mundo la senda impura
si durase la ventura
igual tiempo que el dolor.

Mas el destino inconstante
con mano devastadora
de dolor nos da una hora
y de ventura un instante;

Y el hombre lucha impotente
y ve á sus pies un abismo,
y luchan dentro del mismo
su corazon y su mente.

¡Ay! cuando la duda fría
penetra dentro del alma,
cuando se pierde la calma
y se nubla la alegría,

¡Cuán tristes y largas son
las horas en que vacila,
y como una luz oscila
la fé en nuestro corazon!
Cervantes (Madrid) (1876-06-08 00:00:00), página 11

La hermosa esperanza trunca
la duda que nos devora
y la luz de nueva aurora
hace que no brille nunca.

El hombre avanzando vá
del mundo por el camino,
pero no sabe, el destino
á dónde le llevará

Ni se lo puede decir,
dando á su pecho reposo,
ese libro misterioso,
el libro del porvenir.

Y así, cual bael perdido,
vaga en el mar de la suerte,
entre la vida y la muerte,
entre el mal y el bien querido.

Y tan triste vida tiene,
que eternamente estará,
entre el placer que se va
y el desengaño que viene.

Va de la ignorado en pos,
nada que le aliente vé,
solo despertar su fé
cuando se acuerda de Dios.

El, que á los mortales da
horas dulces y serenas,
y para calmar sus penas
le ofrece un más allá;

El, que siempre escucha atento
al que su piedad implora,
que da consuelo al que llora,
que le da pan al hambriento;

Sér supremo de bondad,
á cuyo mandato gira
este mundo de mentira
bajo un mundo de verdad.

Que cuando el hombre no alcanza
en la tierra ni un consuelo,
hace que brille en el cielo
la estrella de la esperanza.

La esperanza que alimenta
nuestra vacilante fé,
que le dice al hombre—cree,
y le dice al pecho—alienta.

Y de esta existencia en pos
se halla la calma perdida,
si es que el hombre nunca olvida
que hay un suelo y hay un Dios.

Carlos Veyra de Abreu.

MIRADAS.

Si el amor tras tú se va
porque tu mirada obliga,
del mirar que Dios te da
¿qué quieres que yo te diga
que no te hayan dicho ya?

Si al mirarme frente á frente
siento que mi corazon
desfallece dulcemente,
¿por qué sin contemplacion
me miras tan... de repente?

Bien comprendo, vida mia,
que dando al mirar espacio
más prolongas mi agonía;
no des, pues, en la manía
de mirarme muy despacio.

Ni me mires á hurtadillas,
que si por tus ojos brillas
y alma y corazon asedias,
miradas tan pobrecillas
son miradas... casi á medias.

Malhaya tu empeño loco
de entornarlos suavemente
velando á su luz el foco:
mátame, mas de repente,
no me mates poco á poco.

¿Ya los cierras? Pues reniego
de ese cielo tan sombrío
donde no hay luz ni sosiego;
si el sol me quitas ¡Dios mio!
¿no ves que me dejas ciego?

Te aseguro por mi fé
que yo mismo ya no sé
cómo quiero tu mirar;
y aunque des en preguntar
tan solo decir podrá

Que tus ojos me arrebatan,
que el no verlos me da enojos,
que los miro y me mátritan,
que yo vivo por tus ojos
y que tus ojos me matan.

Y pues que sin tino luchó
con estas vanas quimeras
ora dulces, ora fieras,
con tal que me mires mucho...
mirame como tú quieras.

Santos Pina Guasquet.
Cervantes (Madrid) (1876-06-08 00:00:00), página 12

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