Cervantes (Madrid) (1876-03-16 00:00:00), página 6

modo de ver me lleva indeliberadamente el cariño. Examinada luego la cuestion despacio y sin prevenciones (continúa), he formado otro juicio: difiero en parte de la opinión de Vds., y estoy con Vds. en parte: hay algo en la primera parte de D. Quijote que debió y algo que pudo escribirse en Sevilla; lo principal en mi concepto, no hubo de ser autografiado en aquella ciudad.

Esta es la síntesis del actual sentir de nuestro comun amigo; el cual expone en seguida varias razones que le hacen admitir el que la narración del Capitán cautivo, y la novela del Curioso impertinente pudieran ser escritas en Sevilla é ingeridas más tarde en la grande obra.

Pasa luego á ocuparse de aquellas palabras del capítulo XIV en que yo apoyaba mi aserto, y copia otra frase enteramente igual que se encuentra en Rinconente y Cortadillo, novela generalmente reputada natural de Sevilla.

«Cervantes paraba en Sevilla (añade don Juan Eugenio), salía de Sevilla y volvía frecuentemente á ella en el tiempo de sus comisiones: luego es muy de creer que escribiese en aquella ciudad la expresión, se viniese con ellos. A pesar de todo, la novela principia diciendo: «En la venta del Molinillo que está en los fines de los famosos campos de Alcudia, como vamos de Castilla á la Andalucía...» Esto ya no parece escrito en Sevilla.»

Respuesta muy obvia tiene el reparo de nuestro docto amigo: el texto que él cita es el del comienzo de la novela tal como salió á luz en el año 1613... Pero en el texto primitivo, en la Miscelánea del racionero Francisco Porras de la Cámara, decía:

«En la venta del Molinillo que está en los campos de Alcudia, viniente de Castilla para Andalucía...»

JOSÉ M. ASENSIO.
(Se continuará.)

SENTIMIENTOS.

I.—La vibración de una cuerda.
II.—Ruinas.
III.—La campana.
IV.—Un mercader judío.
V.—Un ciego.
VI.—El cadáver de mi hermana.
VII.—Un cementerio á la luz de la luna.
VIII.—Miguel de Cervantes!

INTRODUCCION.

Soy extremadamente nervioso, y como tal grandemente sensible: cualquier accidente nimio y trivial para algunos, á mi me produce una impresion honda y laceraente.

Los epígrafes de los artículos que preceden son un testimonio palmario de tal asveración.

Estos artículos están escritos de una manera entusiasta, ardiente, febril, sin conexión, sin enlace, libre el pensamiento y fogaosa la pluma. Están dictados por el corazón, escritos con los caracteres del alma.

No hay artificio, no existen correcciones.
He querido desprender de todos los atavíos á mis sentimientos.
Intento ser ingénuo, sincero, natural.
¿Lo conseguiré?
Vacilo en asegurarlo.

I.

LA VIBRACION DE UNA CUERDA.

No sé lo que siento, no lo puedo definir, es cosa inconcebible.

Mi alma se agita, llora y rie, acaricia una esperanza y columbra una amargura; entreve una ilusión y aísba una pena.

Llora porque oye llorar; sonríe porque la vibración de una cuerda le ha recordado una memoria de tierno halago, de púdico afecto, de dulce pasión; recuerdo que era su vida, reminiscencia que era el amor de sus amores, el goce de sus goces, la ventura de sus venturas.

Oyó un arpegio, arpegio que emanaba dolor, que brotaba desdicha, que afluía infelicidad; pero infelicidad que hacia venturoso, dolor que reportaba placer, desdicha que desprendía goce.

Ese arpegio, esa vibración, ese sonido, era el eco de la voz de un ángel, el gemido de un ser ideal, el lamentó arrancado al arpa de Raquel, el arrullo melancólico de una madre: ese arpegio le modulaba un violín.

¡Oh! Yo no acierto á explicarme el misterio que envuelve cada una de sus cuerdas. Es preciso tener el corazón saturado de un sentimiento espiritual, poseer un alma toda poeta, toda pasión, toda dulzura, para concebir la emoción que ella siente al escuchar la armoniosa modulación del violin; es necesario ser artista ingénito, inmato; artista sin escuela, sin lápices, sin buriles; artista del sentimiento; artista que llora al escuchar las graves notas del Ave-Maria, y que esperaingenta goce pero, indefinible al oír una melodía de Shubert.

Multitud de veces, allá á las altas horas de la noche, cuando la materia descansa de las fatigas del día; cuando el alma, trasportada á ideales regiones, se remonta en alas del sueño á moradas desconocidas; cuando la imaginación fantasía, el cerebro etecubra, y la razón delira, entonces yo también soñaba: y á la verdad que era sueño delicioso, arrobaor, ideal.

Divisaba un cielo mate, terso, limpio; la tenue película de éter que le envolvía, tenía un sello especial, emanaba una fragancia tan pura como el aroma de