Correspondencia literaria (1872-03-09 00:00:00), página 3

¿Para qué han sido criadas?
Para muchas cosas.
1.º Para que hubiese mundo.
(Aceptan ustedes la razón).
2.º Para volverle loco.
(Todo el mundo se acuerda).
3.º Para ver, oír, y entender todo de un golpe.
4.º Para lucirse en sociedad.
5.º Para pasear solteras.
6.º Para pelearse á los casados.
7.º Y finalmente, si fuese á seguir enumerando motivos, no acabaría nunca.
He dicho para qué fueron criadas, y he dicho mal, porque las suyas de los ojos se cierran solas.
¿Qué están tan orgullosas?
Para contestar á la tercera pregunta.
¿Qué fines se proponen?
Hacer del niño un hombre, y del hombre un niño.
Jugar al teatro con el corazón humano, y á la banca con el bolsillo de la humanidad.
Hacer de un rostro cabreado y sano, uno pálido y ojeroso.
Producir insonnios.
Preparar desastres y caídas en Fornos.
Disfrutar de la risa y el amor propio.
Precipitar el más débil por la ventana.
Escalar el consentimiento paterno cuando la cosa tras malicia.
Aturar la hoguera donde se traslada los chándals.
Mostrar un niño sin náufragos á los cortos de vista.
Divorciarse á los que bien se llevan.
Dar por cada tres horas de dieta treinta de palos.
Inventar una nueva luna llamada de mel en poeta.
En fin, las suyas se proponen divertirse á costa del público, el cual paga la entrada y no halla luego en salida.
Sus aspiraciones se reducen á conseguir todo lo ante-
rior, y para ello se valen de mil tretas, agravadas todas las resacas de su talento.
Unas veces las suyas se ponen tiernas y seducen al gran turco.
Otras se ponen gachas, y al verlas dan ganas de llorar.
En los momentos de supremo crío se ponen en blan-
co y estrellas no hay remedio: ¡Dona abajo todo el mundo!
Lector, huye de las suyas que atiendan tu corazón, si quieres conocer bien y dormir á piernas ancha.
Lectores, no hagas caso de las señas de ningún pelo, si deseas que tus mejillas conserven esa frescura encanta-
dora.
En cuanto á mí estoy, como decía el sude, asegurado de trescientos, porque más, mucho más, infinitamente más que mis señas de los que me gustan los ojos de las suyas.
M. Pina Domínguez.
Febrero 10.

GLOSAS.

¿Es verdad que te gusté,
Y siempre te estaré queriendo;
El amor que te tuve,
Siempre te lo estaré recordando.

Sí, te gusté, sí, hermosa,
Con franquicia te lo digo,
Y aun hoy gustaréte algo;
Por eso te hago esta glosa.
¡Oh mujer! ¿Qué la gente desea,
Sobre la tabla de la mesa,
O si mal me equivocé,
Pábula mi compadecido,
Cual hoy sigue gustando,
Es verdad que te gusté.

Sin que consiga abundantes,
Sin que logre conmoverle,
Mis ganas tengo de verte,
Como el que se ve el fuego.
Ya en mi pecho, de adorarte
No va á decir cupido,
Que son tus cualidades espléndidas,
Como el caballo español.
Recorrido es tu país,
Y siempre te estaré queriendo.

No toméis, bribonas, á clausura
Estos amores puros y propios,
Pues que no os lo digo, sino que dije:
«En mí no cabe mudança.»
Con estátida esperanza,
Desde que verte perdí,
En ti mi suerte perdi,
Y aún asegurédeslo.

Sígelo siempre haciendo
El amor que te tuve.
Bien que el recuerdo me mata
De tal bondad imita;
Mas te quiero, preciosa mía,
Como el que la ama.
De mi pasión insensata
Fui más mujer propiciosa
En la llama encendida,
Que el fuego en la caza.
Que el amor que te tuve
Siempre te lo estoy recordando.
J. Martínez Villergas.

CANTARES

Sobre un pedestal muy alto,
pase una estatua pequeña,
y todo el que la ve,
la llama la soberbia.

Hay una cruz en la torre,
crucés en el cementerio,
y en todas partes las cruces
tienen sus tristes altares.

Van los erros al río,
y los ríos á la mar;
el cariño que se pierde,
quién se admira se vuelve viejo.

Me tienen lástimas todos
que contigo me veo;
¡que ya conocen las gentes
lo que cuesta tu querer!

Básas tus nuevos amantes
el día que yo te vi,
y le miraste lo mismo
que me mirabas á mí.

Como es buena la sombra
cuando la lluvia se acerca,
así búsca y la muerte
que es la sombra de la vida.

Dárseme la calle libre
los que me vean venir,
que veo gozo de enanos
y no respondan de mí.

EDUARDO DE PALACIO.

MOSAICO.

Ocupa una leyenda china que un filósofo del antiguo imperio se pasaba por un alemánero pintado con una profunda tristeza tanto montón de tierra seca, cada uno de los cuales indicaba el sitio de una sentencia. De repente vio á un joven cuya palabra era célebre, y que se había arrojado á la muerte en un montón de tierra humeante que aquella alabanzaba con suma tristeza.
—El que se arriesga á quien lo insulta—le preguntó afectuosamente el filósofo.
—És mi marido—respondió ella.
—¿Por qué arriesgas de ese modo su seguridad? ¿Por qué te arriesgas tú sola á nuestro espanto?
—¡Ah!—replicó la joven—, es que yo le perdí en sus últimos instantes no volviérame á casar hasta que la tierra de su sepulcro se convierta en un montón de tierra seca, y venga todos los días á hacer su ofrenda para que la humedad desaparezca más pronto.

Pasando unas señoritas por el campo, se encontraron con una gitana que ofreció declarar la buena ventura, mediante una carta rudimentaria.
Ninguna demostró curiosidad por saber su por-
venir.
Entonces la gitana apeló á un magnífico recurso.
—¿Quiéren ustedes—les dijo—ver las caras de sus futuros esposos? No haga para ello más que mirar á cualquiera de los charcos que la lluvia ha formado en el camino.
¿Quién resistirá á una promesa tan tentadora? Dí-
rman algunas mujeres, risueñas si el cielo había al-
canzado el momento de la lluvia, y otras, serias, re-
toron presurosas en uno de aquellos líquidos espacios.
Como es natural, no vieron otra cosa más que sus propias caras, por lo que amesándose, dijeron á la gitana:
—Esto es un engaño.
Poco á poco, les replicó la misma—yo he dicho á ustedes que verían las caras de sus futuros esposos,
y no he falado á la verdad. ¿De quién serán esas pre-
ciosas caras que ustedes tienen más que de sus mari-
dos cuando se casen?

Pedirse un ingenioso periódico parisíense, que días pasados fue llamado al Sr. J., á su casa, á una señora del barrio de los Campos Elíseos. La señorita, después de quejarse de un dolor violento en la espalda. Nuestro escuapulio examinó la parte dolerá—una espalda re-
dunda, pero con el pulpo en diferentes puntos, y no encontrando lesión alguna, evocó un largo rema-
tismo, y la dijo:
—Esta es la causa.
En seguida la indicó las precauciones higiénicas que debía observar, y acercándose distraídamente al tocador se lavó las manos, como acostumbraba á hacer—se lo hizo á la señorita.
Esta abrióse encantada á la joven; lavarse las manos después de haberla tocado! Eso era indigro.
La señorita se lo hizo á la joven, y de práctica, un segundo reconociimiento. Le puso la mano en la mit-
rada en la que se descubría su resumeniento, y le dijo lúdico:
—Si guisa, ¡qué guisa, doctor.

Un rico chino inglés acude de morir en Londres, de-
jando toda su fortuna, que asciende á varios millones, á Miss B...
Los notarios se presentan en el domicilio de esta señorita para que firme la aceptación de la herencia. Pero con gran sorpresa de ellos, declara que no co-
noce á Miss B...
—No obstante,—añadió después de reflexionar,—como no está todavía enterado, llenéme Vda. cerca de mi testamento.
Así se hizo se destacaba el difunto y Miss B... pro-
fiere un grito de sorpresa.
El viejo recordó á su hija—el hombre que durante tres años ha permanecido con sus homenajes y sus posesas en honor de mi marid. En Hyde-Park, en Co-
vent Garden, siempre está en contemplación armoniosa.
La apertura de los papeles del difunto hizo descu-
brir varios sonetos en honor de la bonita niña, y más de dos mil libras de renta, que se hallaban en su per-
fil. El testamento, por otra parte, terminaba con estas palabras:
—Supongo á Miss B... que acepte la donación de toda mi fortuna. Pensamiento escasa en verdad, si se com-
para con las emociones que me ha hecho experimentar durante tres años, la contemplación de su adora-
ble madre...
Miss B... la aceptó.

CUENTO.
Era cierto hombre que apenas para el sustento ganaba con el juego, y se adornaba todo el año con un traje.
Riñó su dama con él,
y en un cuento que traía,
ajeno, como soña,
hizo un destino cruel.
El hombre que vio
la desdicha sucedida,
y á la dama encuclillada,
fué á buscar, y así la habló:
—¿Qué has de hacer en popa,
vos vengar, hermosa, á negar
que no volváis á besar
de vuestro galán la ropa.
¿Qué cuenta la faría os viene
si vuestra cuenta es mala?
habré cuenta que resulta
con cuantos amigos tiene.

(De teatro antiguo)

La baronesa de R..., una católica mundana, decide ayer á una de sus amigas:
—Si no hubiera iglesias ni teatros, yo me moriría de fastidio dos veces al día á la hora de la misa y á la hora de la opera.

Dos amigos conversaban acerca de las mujeres.
—Puedes eresme, Eduardo,—estalló tristemente un de ellos—desde que Luisa en la engañamos, no veo mujer sin que me dé un poco de rabia.
—¡Bah!—replicó el otro sonriendo—eso es como le-
vantarse de la mesa por haber encontrado un pelo en la sopa!

—¿Es de Vd. ese perro?
—Sí señora.
—Parece acostá de morirme.
—No hasta Vd. caso: otra vez le morderá Vd. á él.