Álbum literario (Madrid) (1858-03-28 00:00:00), página 7

vuestra padre se ha formado un capital con el de un infeliz, á quien se lo robó, y el día de vuestra boda recibiréis en dote un patrimonio fruto del crimen; ahora bien, si me amais como decís, si en vuestro corazón arde todavía el fuego que en otro tiempo os abrasaba, exijo abandoneis á un hombre indigno de poseer una hija como vos, y seréis mi esposa antes de veinte y cuatro horas.

—¡Dios mío! exclamaba la infeliz Amalia. ¡Tened piedad de una desgraciada, que en nada creo haberos ofendido! ¡mi padre criminal! ¡monte! es una calumnia infame montada por un cobardé enviciado de su suerte; es una impostura horrible á la que no debo dar crédito. ¡El criminal! ¡él tan bueno, tan bondadoso para su hija!... ¡Oh! repito que es mentira, y no os creo.

Ramiro calló, por única respuesta sacó su cartera y tomado un papel que contenía, se lo presentó á Amalia diciendo: en ese papel están las pruebas del crimen de vuestro padre: leed, y si después persistís en quedarnos, me bareis creer que aceptáis con gusto vuestro deshonra.

Amalia tomó el papel con mano temblorosa, y con voz agitada leyó: «En el momento en que recibas estas líneas, mi esposa idolatrada, mi alma habrá volado á las regiones celestiales; mi muerte os hacía dueña de un capital bastante regular, reunido á fuerza de trabajo y horezud, y con el cual hubieran podido nuestros hijos vivir felices; pero ¡ay! la Providencia no ha querido se realicen mis planes de ventura y felicidad. Un amigo en quien tenía la mayor confianza, y en cuyas manos deposité todos mis papeles y el testamento, en el cual os legaba mi fortuna, cuando tuve que partir emigrado, ha desaparecido, sin que haya podido averiguar su paradero á pesar de las más vivas pesquisas. ¡Qué suerte tan horrible os aguarda! ¡Pobre esposa mía! queridos hijos... ese hombre os ha arrebatado el pan de vuestra boca... le perdono... que sea feliz... solo me resta decirte su nombre...so llama... Carlos Mendoza.»

Amalia no pudo continuar: un torrente de lágrimas brotaron de sus ojos; pero ni una queja, ni un suspiro salió de su boca. Las emociones habían ahogado los sentimientos á aquella alma tan pura y virginal. Su amante la contemplaba en silencio, y no se atrevía á dirigirla la palabra temiendo aumentar su aflicción.

—Ramiro, esclamó arrojando un suspiro profundo; razón tenías, estoy deshonrada, soy la hija de un asesino; sí : asesino, repitió con dolor; porque el que roba el pan á una familia, la asesina... huid de mi lado.... no soy digna de vos, ni de ningún hombre honrado... huid, y no os acordeis de mí, os lo suplico...

—¿Qué huya de vos! ¡Nunca; os idolatro, Amalia mía; os amo, tanto que jamás podrá olvidaros! ¿que no sois digna de ningún hombre honrado habeis dicho! al contrario, mereceis ocupar un puesto distinguido en la sociedad. Venid, abandonad esta casa: una silla de postas está preparada al efecto, y cuando seamos el uno del otro, iremos lejos de España á gozar nuestro amor, y nada turbará nuestra felicidad.

Amalia titubeaba; por un lado la retenía el amor filial, por otro la arrastraba el amor de Ramiro.

Pero después de un rato de indecision, corrió á una cómoda, tomó un meceser de escribir, y con mano tremula trazó para su padre el siguiente billete: «El honor me impide permanecer por mas tiempo en esta casa, y disfrutando unos bienes, cuya mayor parte no me pertenecen; todo lo he sabido; sed feliz, y no duéis del cariño de vuestra Amalia; adios, padre mío.» Su amante la estrechó entonces contra su corazón, y un beso frenético resonó en la estancia.

Amalia cayendo de rodillas exclamó: ¡Señor! ¡Señor! perdonadme.

Dos horas después una silla de postas salía á escabe por la puerta de Bilbao con dirección á Francia; en ella iban Amalia y Ramiro.

Madrid 2 de marzo de 1856.

Suscriptor,
Antonio Marzárrez y Serra.

PARA EJERCICIOS DE LA ACADEMIA DE LA ARCADIA.

—
Á CRISTO SALVADOR.

Ríos son ¡oh, buena Dios! los manantiales
De tu piedad fecunda,
E ingenioso tu amor, que á los mortales
De gracia y vida inunda.
Del hombre, condenado á yugo eterno
De servidumbre triste,
Te doístese, Señor, y blando y tierno
A su amparo acudiste.
En un árbol triunfo de su inocencia
La insidiosa serpiente,
Y en un árbol salvóte de clemencia
Con caridad ardiente.
De la cruz en el árbol esclavizado,
Mariendo dolorido,
Triunfaste de la muerte y del pecado
Y del Dragón temido.