Álbum literario (Madrid) (1858-01-21 00:00:00), página 7

Pedida al Faradí venía,
Y de Granada al arraiz
Sala á encontrar á otra pieza.
Toma el recaudo, y con graves
Ceremonias y zalemas
Los sellos rompe, y la carta
Pone sobre su cabeza.
«El alto señor Muhammad,
Emir Mumenim, ordena
Que incontinente se haga
Como manda su sentencia.
Que la cabeza á Juez
Se le corte, y puesta sea
De la puerta judiciaria
De la Alhambra en el almena.
Así al pro común conviene,
Y es voluntad de su alteza.»
El alcalde, de turbado,
Apenas á hablar acierta.
(Se continuará.)
DOMINGO RUIZ DE LA VEGA.

LA AMÉRICA.

ODA.

¿Quién lanza una mirada por tu suelo
América inoceste,
Y viendo tu quebranto y desconsuelo
Partícipe en tus penas no se siente?
Un tiempo la pura
De virgen en tus valles ostentabas,
Y pródiga en riqueza
Tú misma con su peso te abrumabas.
Los muchos discos de metal precioso
Que á flor de tierra casual se vian,
Formaban de tus prados el camello
Pues nadie era en cogerlos cuidadoso,
Y heridos relucían
Con los destellos que del sol salían.
Así feliz viviste
Los siglos ignorante
De opuesta zona, pues jamás creiste
En otro mundo que diverso fuera
Al tuyo en ti constante;
Y agena de recelo,
Teniendo el nombre de temor por vano,
Gozabas la tranquila primavera
Que te concede tu benigno-cielo
Segura en tu extensión del Océano.
Mas ¡ay! que pronto la voluble diosa
Mostróse de tus dichos envidiosa!
La vit codicia, esa pasión humana
Que sin cesar sobre nosotros obra
Atrajo hacia tu suelo estranjas miras.
Créyósete una tierra muy lejana,
Rica en tesoros que poyce de sobra,
Y nadie duda en arrostrar las iras
De inmenso mar profundo,
Y todos gritan con altivo acento:
• Vamos en busca de ese pingüe mundo. •
Embárcase la gente de la Europa
Partida en tres porciones
Cada una en su distinta caravela.
La escuadra parte con el viento en popa.
Surca el Atlante y por sus aguas vuela.
Soberbios Aquilones,
Romped los odres en que os tiene Eolo,
Y en salvo no dejéis un buque solo.
Muchos peligros con paciencia mucha,
Sufrieron en tan larga travesía;
Al cabo á ti llegaron
Y al verte de sorpresa se llenaron,
Mas junto con sus gritos de alegría
Triste lamento de su voz se escucha.
Entonces por tus selvas
Sentiste discurrir al león de España:
Nada se opone á su potente saña:
Hiende los aires con feroz rugido
Y tiembla el monte y la llanura tiembla
Y el áspid ponzoñoso
Revelávese medrosa,
Dentro del negro y cavernoso nido.
Tú rica, independiente,
Cantando de los mares el arrullo
Tu dicha y libertades
A esclava reducida de repente
Serás por el señor de otras naciones
Y unida para siempre al mundo suyo,
Con bárbara cadena
Humilde sufrirás las vejaciones
A que en su orgullo raro te condena.
De todo despojada en breve fuiste
De todo, y tu inocencia
De un solo golpe con dolor perdiste.
Tu lloras resignada á la paciencia
Y yo que nunca ambicioné tu oro
También, América, tu suerte lloro.
CARLOS PIZARROSO.

ROMANCE.
A Irene.

Es ya cerrada la noche,
En reposo todo está,
No argenta la luna opaca,
Ni se escucha el vendaval,
Pero en plática amorosa
Véase á una reja velar.
Y son que duda no cabe,
Una niña y un galán.

Allí no se escuchan frases
Allí las lenguas se callan.
Porque en sus miradas hallan
Una existencia de amor.
Allí se mezclan los álitos.
Allí las manos se oprimen,
Y en sus mejillas imprimen
Besos de grato sabor.