Álbum literario (Madrid) (1858-03-21 00:00:00), página 3

—¿Y por qué yo había de enojarme porque un niño me haga compañía? pues creo, sin agravios, sois un niño.

—Es cierto que soy jóven, pero late en mi pecho un corazón grande, que os adora, y tengo una vida que ofreceros, replicué yo con aire de satisfacción y orgullo.

(Se continuará.)
José García Flores.

Historia de una planta.
A ISABEL S.

I

El cuadro bello, delicioso y pintoresco, que en las hermosas madrugadas de primavera presenta á nuestra vista un espeso y frondoso bosque, regado por un pequeño arroyuelo, cuyas aguas murmuradoras se destacan juguetones por entre la verde yerba de un florido pradecillo, se convierte en sombrío, miedoso e imponente en las oscuras y horcascosas noches del riguroso invierno. Ese bosque, que tiene su principio en las inmediaciones y á la parte mas brisa de una antigua y casi arruinada villa, se hace mas poblado á medida que se interna en los montes de Alamin, en que se une á los altísimos pinos y no menos elevados robles. En este sitio, y á la derecha del camino que conduce á los montes, sobre un pequeño valle que cerra á una lozana viña, se levanta fresca y vigorosa, ramificándose en todas direcciones, una planta silvestre rizada de indudable de nudos debidos á las manos del pasajero. En las mañanas en que el hombre activo y laborioso emprende sus faenas, y á la caída de la tarde en que con su instrumento sobre el hombro se dirige al hogar doméstico en busca del descanso y de las caricias de su familia, de que ha estado privado durante el dia, al pasar por este punto, haciendo la señal de la cruz unas veces, descubriéndose otras respetuosamente la cabeza, y acercándose las mas á la planta para formar un pequeño nudo, eleva el cielo, á la par que sus ojos, sus fervorosas plegarias. Aquella planta fue regada por la sangre de una de las muchas víctimas que hubo á su costa la última guerra civil, y los nudos que adornan su tumba representan las oraciones que los caminantes dirigen á Dios por su alma.

II

El reloj de un pueblo inmediato sonaba majestuosamente las once de una oscura noche de diciembre de mil ochocientos treinta y siete. Densas nubes encapotaban la bóveda del cielo, que luego se desvanecían, siendo reemplazadas por otras al impeto del huracán, que furioso se desencadenaba por aquel bosque, desgajando las flexibles ramas de sus altísimos árboles. Solo el ladrido del perro de una pequeña casa de un hortelano formaba un unidoso contraste con el bramido de los vientos.

A espaldas de la casita, y cubierto por un espeso zarzal, se hallaba apostado un grupo de hombres, que, descansando sobre sus ramas, guardaban un silencio sepulcral. Tres centinelas, completamente embobados en sus arduos capotes, estaban colocados á alguna distancia. Algo extraordinario parecían anunciar sensajantes preparativos. Y así era, en efecto. Una partida fusciera hacía tiempo se había poseicionado de los montes de Alamin, y para no ser sorprendida por los enemigos, tenian siempre á la entrada del bosque una guarnición preventiva.

El perro del hortelano, que en estos instantes renovaba su molesto ladrido, avisaba á los centinelas la próxima llegada de gente desconocida. Aun no habían transcurrido cinco minutos cuando el ruido motivado por las pisadas de tres caballos, que al troce marchaban en dirección de la casa, llegó á sus oídos de una manera tan perceptible, que no dudaron estaban ya á muy corta distancia.—Un ¿qué ríe?, de uno de ellos sonó en la oscuridad, y sus ecos se perdieron sin contestación en el espacio. La misma voz se repitió otra vez, y ahora se percibieron con claridad las palabras de : ellos son , que uno de los caminantes pronunció por lo bajo á sus compañeros; la detonación de un fusil, á la que siguieron otras dos, fue la señal dada por los centinelas de que el enemigo estaba próximo. Los de la emboscada se movían apresuradamente, echándose á la vez sus armas á la cara; pero bien pronto vuelven á ocupar sus respectivos puestos al convencerse de que el enemigo había huido cobardemente.—El ruido de los caballos por instantes se alejaba, y todo volvía á quedar en profundo silencio. —No obstante, un ¡Ay! moribundo, que sonó el mismo tiempo, no percibió aquella tropa, ó de percibirle le despertó. ¡Tan acostumbrado estaba á presenciar casos tan horribles!

III

A las seis de la mañana siguiente la ventisca había cesado. Algunas nubes cruzaban con rapidez el horizonte, que cual humo se disipaban.—La madrugada, sin embargo, estaba fría.—A la misma hora un soldado sarcónico daba parte á su jefe de que un cadáver yacía tendido y revolcado en su sangre, y que por su traje debía ser algún hacedor de aquellos pueblos. El jefe que manifestó oírlo con viva satisfacción, manda traer el caballo, monta, marcha y llega al sitio en que la víctima se encontraba.—Pero ¡oh fatalidad! apenas desde su caballo distingue el desencajado rostro del cadáver, cuando un sudor frío, acompañado de un estremecimiento nervioso, se apodera de