El Autógrafo (Madrid) (1873-02-02 00:00:00), página 2

Esto era el domingo 1 de Octubre de 1547.

Miread la alegres bandas de jóvenes estudiantes que cruzan por Salamanca, y prestad nuestra atención á aquel que va más arriba, que lleva sombrero de anchas alas, y anda rebozado en su capa.

Seguidle, entrad con el curioso, y quedareis sorprendidos con su mucho saber, y la perfección con que traduce el latín, seguid luego, entrad con él por la calle de Moras, donde toméis un ramo, asistid á su sabio ucido, y acerco como acuerba la amaba, y como se entremezle con la doncella.

Surprendedle dos horas después, y dehallaréis en inmediato cuarto cubierto de libros y papeletas, y escribiendo grisá sus versos, grísá su romance.

Pues ese es Cervantes.

III

Erase el 1 de Octubre de 1573.

Las escuadras aliadas, al mando de D. Juan de Austria, llegan á las bocas de Lepeanto, y prevé el otro lo de asoma su enemigo la otomana.

Miread el ardor que revientan todos aquellas soldados: salen uno á bordo de la Maragosa que forma en la F. Escuadra, al mando de Santini Barbarigo, esta portada en cama padeciendo calentura.

Mas vede uno despistado sobresaltado al estampido del cañón, escucha atentamente y consciendo que el combate ha comenzado, salta de la cama, atropellando las medicinas y armandose enmendadamente sobre rápidamente sobre cubierta exclamando:

—¡Amigo, mi capitán!

—En vano, quiero convencerle, de que se retire.

—Que duran de mis clamas, sino cumpliera con mi obligación. ¡Y al mismo tiempo, salta á un esquife, un diez compañeros mas, luchá con hermosura, pero dos balas hicieron su pecho y otra le estropea la mano izquierda.

Pues ese es Cervantes.

IV

Cuatro hombres salen de la casa N. H. de la calle de Francos, llevando en hombros un ataud mal abierto por seguro para enya los que lo ven, extra la pobreza de su amo.

Cogen estos viejos las calles, y solos como salieron llegan á la del Humilladero, entran en el convento de trinitarias y allí entre ton de esamentos, depositan un cadáver.

¿Quién será este viejo preguntó uno de los multitudes.

—Se que se contestó otro. —Y leyendo una tarjeta que venía en la tapa, Miguel de Cervantes dijo.

—No lo conozco, resolvió el primero y cogiendo la guelta cubrió de tierra y aquella fue la última vez que pudo decirse: ¡esto es Cervantes!

Cervantes había muerto el 23 de abril de 1606.

V

La gloria más grande que alcanza España el que ya libre ya cantante, mostró su nobleza y rara sentía, el sol, que ilumina el obre entero, el autor de la primera obra del mundo, que inmura á escritores y artistas, aquel cuyo nombre es siempre alabado y querido...

¡Ese es Cervantes!

26 Enero 1879. V. Masferrer y Codina.

UN DOLOR...

Di, querida María; ¿que quebranto,
En negros ojos y tu linda faz
Arrasarse, les hacen el llanto?
¿Qué es lo que turba tu dichosa paz.
Tierna niña criada en el retiro
Sin que jamás tus juveniles labios
De dolor exaltes un suspiro
Sin nunca saber que seas agraciada.
Dime, niña querida, esa amargura
Indicio claro de tan dolor,
Que ocurre en tu frente siempre tuya;
Es causado guía por el amor?
Dime, niña por Dios, cual es la causa
Por la cual tu alegría así disipa.
La niña contestó tras una pausa,
Lo que me duele mucho, son las tripas.

Luis Martínez.

Francisco de Avellaneda:
novela histórica original de V.
Masferrer y Codina
(continuación)

—Centellas! que es cosa grave, mi gran capitán enamorado dijo D. Luis Fernández, con cierta inocua sonrisa.

—¿Que queréis? —dijo indignado Gonzalo; Acaso no ser guerrero no puede uno amar? Creéis que porque una acerada coraza cubre mi pecho, no