Álbum literario (Madrid) (1858-03-28 00:00:00), página 4

—Me parece, dijo sonriendo, he visto la Gaceta á la entrada; desearía leerla.

Levantéme prontamente, y salí á obedecerla; busquéla en vano sobre las mesas y en todas las sillas, y en ninguna la hallé; pregunté á todos, y nadie me supo decir su paradero; después de un rato volvi, y

—No la encuentro, dije á mi viudita, que en voz baja hablaba con el mozo.

—¡Quedáis en hacerlo? dijo á este.

—Descuidad; seréis obedecida, contestó.

Yo estaba loco... no tenía dinero... ¿cómo salía del compromiso? No quedaba otro recurso que hablar al mozo; pero esto no se apartaba de nuestro apesento, y aun cuando lo hiciera, ¿con qué pretexto había yo de salir á hablarle?

—Ya va siendo tarde; he enviado á casa á mi doncella, y cuando gustéis partiremos.

—Sí, al momento, contesté. Mozo, traed un vaso de agua.

Salió el mozo por él, y apenas desapareció,

—Qué peltua, exclamé, y V. tiene prisa.

—Si tengo, contestó riendo.

—Parece os burlais de mí con vuestra risa... pero vamos, voy á ver si viene... no es justo esperaros tanto... perdonad... y desaparecí en pos del mozo, dejando sola á mi bella. Este volvía ya, mas determinándole,

—Soy, dije, D..., estudiante; vivo calle del Vicario, número 4; he salido sin dinero; dentro de un rato os lo enviaré.

—¡Oh! no; no saldrá V. sin pagarme.

—Habla bajo; ¿no me crees?

—Sí, señor, yo lo creo; pero he llevado tantos chascos, que no me fío de nadie, y menos de estudiantes.

—Pero, demonio, si no tengo aquí un cuarto.

—Deje V. una prenda.

—Bien, toma el pañuelo.

—Eso no vale nada, deje V. los manteos.

—¿Los manteos? Es imposible.

—Pues bien, dejad los pantalones.

—Tampoco.

—Pues lo diré á la señora, y me pagaré.

—Calla, demonio. Vamos, añadi, ¿para qué te sirven mis pantalones?

—¿Para qué? es muy sencillo. Si mañana no me pagáis, les pondré á la entrada con un letrero que diga: son de D..., y se hallan aquí por tener trampa...

En tal conflicto ¿qué había de hacer? Reflexioné un momento; ¡y qué me importa, dije para mí, dejar los pantalones? con mi sombrero y manteo no se ha de advertir su falta. En tanto, la viuda gozaba impaciente la mesa.

—Bien, contesté quitándomeles, aquí se quedan; mañana recibirás la deuda, y ten cuidado con decir á persona humana el hecho. Te gratificaré según el silencio que guardes.

—Vaya, niño, dijo la viuda viéndome llegar; creí que habíais escapado sin despediros; y volviéndose luego al mozo:

—¿Y bien? añadió.

—Como deseabais, contestó este.

—Qué injusta sois para conmigo; parece os complacéis en desgarrar mi corazón con vuestras sutiles presunciones. ¡Oh! yo espero que con el tiempo llegareis á conocerme y no despreciarme tanto.

—Bien puede ser...

—Vuestra risa, dije saliendo del café, ¿es de desprecio ó lástima? pues advierto en ella un no sé qué sardónico y...

—Vaya, V. también tiene sus viles presunciones...

—Perdonad... pues...

—No; no os perdono hasta ver vuestro arrepentimiento...

—Entonces, creedme, estoy arrepentido.

—Así lo decís, pero yo quiero me lo probeis.

—¿Y de qué modo?

—Mostrándoos en un todo complaciente, obedeciendo mis mandatos, y sometiéndose á mis caprichos.

—Eso solo hace mi felicidad; esclavo vuestro, para todo me encontraréis pronto y siempre dispuesto...

—Y así solo os grangearéis mi estimación...

—¿Y por qué no vuestro amor?

—Aosos... requiere más tiempo, mas trato...

—¿Y cuándo podré disfrutar otra vez de vuestra agradable conversación?...

—Cuando gustéis. Me acompañará V. á casa, y esta noche os presentaré á la reunión que tengo de mis más allegados amigos, pudiendo después asistir todos los días á la misma hora.

—Me hace V. el hombre más feliz del universo. No podeis figuraros la dicha que me causa sólo pensar ver correspondida mi pasión...

—Poco á poco, amiguito; vuestra exaltación os ciega hasta el punto de creer sois correspondido...

—Verdaderamente, señora, tratais de burlaros de mí: soltasteis prendas que me hacen entrever mi felicidad, para recogerlas después, y hacer más cruel el desengaño. ¿Podré esperar ser amado?

—No os quito la esperanza, dad tiempo.

—¿Y para qué? ¿Para amaros más? Es imposible; os amo, es idolatría; vos sola sois mi dicha, mi encanto, mi vida y alma...

—Podrá ser; pero tened presente, amiguito, no hablais con una niña crédula, sino con una reverenciada y desconsolada viuda, que no se cree de palabras y alimenta de ilusiones, sino sólo busca lo positivo, y necesita pruebas en vez de juramentos.