Álbum literario (Madrid) (1858-01-28 00:00:00), página 7

VIGILIA.

Huid tristes visiones, fantasmas de la noche,
¡El espíritu os detesta, maldicenos mi voz,
vuestro negro paso, dejáteis en un lecho
levueltas una cabeza, presionado un corazón.
No mas sueño, despierto, vuestro traidor influjo:
vuestros mundos mentidos podré desafiar;
sentado ante mi mesa me está viendo la noche
Sentado ante mi mesa el alba me verá.
Pasad ante otros ojos vuestras horribles formas
Que el vértigo agiganta y vela en turbio túl,
Los míos entre lento cruzando por las nubes,
abarcarán las leguas en el espacio azul.
Los cantos de las aves imitará mi acento,
Del agua de la fuente el blando ensurrar,
Los ecos melodiosos, dulcísimos, del viento,
El hervor de la espuma del irritado mar.
Tesoros celestiales de mágica armonía,
Accentos misteriosos que vais del aura en pos;
En vano es que os imite la pobre pluma mía,
Jamás imita el hombre lo que creó su Dios.
En vano de la erramada flugiera ruisenores,
Vistiera de esmeralda los escarpados montes,
Y donde no germinan hiedra brotar flores
Y viera nacarados los negros horizontes.
En vano de la tierra en las entrañas huecas
Quisiera hallar mi alma el Sol que ya lució.
La noche está callada, las fuentes están secas,
El mundo está dormido, y solo y triste yo.
Inmensa soledad, la débil brisa
Que de tierra lejana
Viene á posar sus alas en mi frente,
Fluye como la arena
Que el simón arrebata en el desierto:
Ni aun el tanido trae de una campana
Que cuando escribo doble por un muerto.
Sólo estoy: mis pesares
Marchan hacia el pasado caminando,
Y un activo reloj que cerca suena,
Y va el tiempo midiendo,
Mientras va envejeciendo,
Momentos de vivir me va quitando.
Que continuado afan: hora tras hora
El tiempo sin cesar se precipita,
El instante de ahora
Acaba de morir cuando ha nacido
Y otros cien y otros mil van de partida
Desde la flor lozana de la vida
Hasta la inmensa tumba del olvido.
¡Pobre de aquel que en su última congoja
Nada tiene en el mundo que le quiera,
Cuando vierta su lágrima posterior
La eternidad será quien la recoja!
Tiempo no corras más; que tu carrera
Harto injusta me ha sido
Con usurpa has colrado
De un pobre corazón que joven era,

Por la triste experiencia que ha ganado
Los dulcísimos sueños que ha perdido.
Noche: los velos negros de tu manto
Tu fría oscuridad, tu triste calma
Han sujeto un candal de vapor santo
Dentro del cual envolveré mi alma.
Oye, Señor, mi canto,
Y si mi pobre voz alza su vuelo
Y llega reverente
Al través de ese azul tan trasparente
Tras el cual hay un cielo;
Si mi acento apagado
Y ante tu luz eterna confundido,
Sube al pie de tu trono inmaculado
De resplandor y gloria rodeado
Del etér suspendido;
Escucha la plegaria
Que te dirige un alma solitaria.
Tú á los vientos das leyes, distribuyes
Las nubes apiñadas
Y entorpece el curso de los ríos
Para pintar con fuego
Los colores del prisma en sus cascadas:
Los peñas se derrumban,
Al desearte tú, los montes crecen,
Los huracanes callan,
Los ámbitos del orbe se estremecen,
Los volcanes estallan,
Lleva en chispas rayos
Y el son de el trueno que el pavor aumenta
En su vientre de fuego la tormenta.
Tú al corderillo humilde
Que ha nacido en el prado,
De espesa y blanca lana le cubriste;
Si no le diste fuerza
Para seguir los pasos de su madre,
Los fuertes brazos del pastor le dijiste,
Y en ellos cobijado
Vá hasta el redil balando,
Mientras fija la oveja
Al lado del pastor, le vá mirando
Y el mismo eres Señor, desde tu altura
Vé á un ser que triste llora
Añade á la expresión con que te mira
La fe, la gratitud con que te adoras;
Y si al torrente corro de la vida
Y me llegó á perder en el torrente,
Soplo será el recuerdo de esta noche
Que apartará su cielo de mi frente.
Señor mi fé te ve, de tu martirio
Sedienta mi memoria.
Con pena fija con dolor profundo,
Las páginas conserva de tu historia.
Oigo rugir un pueblo, veo una lanza,
Dejar tu carne rota
Y espanto dá la sangre
Que salpica tu herida gota á gota:
Espantó, los que así la derramaron
Hermanos míos fueron.