Cervantes (Madrid) (1875-08-15 00:00:00), página 3

sería el asombro de aquellos infelices cuando rápidamente y sin que les diese tiempo para huir, vieron separarse el inmenso promontorio de Campala y caer desde la tierra al marsepultándolos en el fondo del abismo?

La mar retrocedió delante de tan terrible mole; sus olas volvieron al punto con más furor, y elevándose á más de 30 palmos de su ordinaria altura arrastraron y confundieron á los desgraciados que se hallaban refugiados en la playa.

¿Quién podrá describir los gritos y angustias de los que sobrevivieron? ¿Cuál no sería su desesperación, por otra parte, al ver que sus bienes estaban perdidos, muertas sus familias y amigos, y que el hambre, las enfermedades, los crueles dolores y amargas memorias formaban su porvenir? ¡Pobres gentes! Quién les había de decir el dia antes, cuando todo era grandeza y alegría, que á las veinticuatro horas se habían de ver en tan triste y deplorable situación! ¡Incomprensibles designios de la Providencial Mesina, la magnífica Mesina, la opulenta, no ofrecía más que un montón de ruinas! ¡Hasta la hermosa Palazzata cayó destruida sobre la ciudad, concluyendo así de aniquilarla!

Estos mismos estragos en los días 7 y 28 de marzo siguiente, alcanzaron á la Calabria ulterior, Lipari y toda la parte de la Sicilia opuesta á la Italia, cuyos temblores de tierra fueron los más violentos hasta entonces conocidos, y los que acabaron de destruir por completo todos los edificios de aquellos países. En muchos distritos no quedó piedra sobre piedra, calculándose en cerca de 40.000 las almas que perecieron.

Se hicieron prodigiosas mutaciones sobre las superficies, montañas y colinas que se destruyeron y rodaron; llenaron el lecho de muchos ríos y los convirtieron en lagos, y, en fin, se vieron reunidos los diferentes efectos que puede producir sobre un país el furor de todos los elementos conjurados contra él.

Estos hechos vienen á demostrarnos una vez más en la vida que hay un Sér grande y sublime, cuyo poder es superior á todo lo que pueda alcanzar la inteligencia humana: postrémonos ante él, confesemos nuestra ignorancia y adoremos su augusta majestad.

ENRIQUE OLAIZ.

LA MADRE.

¿Quién ha medido la grandeza del corazón de la mujer? ¿Qué mirada ha sondeado la inmensidad de ese abismo donde se ocultan tantas tristes debilidades, tantos misterios profundos, tantos hechos heroicos, tantos sacrificios inútiles? ¿El poeta? ¿El escéptico? ¿El filósofo?

—No.

El poeta la llama ángel, el escéptico demonio, el filósofo ser.

Pero la mujer tiene otro título más severo, más dulce, más grande: se llama madre; y al darle este nombre se revela todo lo importante de su destino, todo lo noble de su misión sobre la tierra.

La madre, como ha dicho muy bien un escritor ilustre, es el don de más precio que el cielo puede otorgarnos. Y en verdad, ¿existe algún afecto que pueda compararse con el amor de una madre? ¿Hay alguna criatura que encierre un corazón tan puro y levantado como ella, siempre rebosando bondad, abierto siempre para estrechar contra él al hijo más ingrato?

La maternidad es el sacerdocio de la mujer, y desde este instante cifra todo su cariño en la ventura de sus hijos; vé en sus sonrisas un cielo de felicidad y un mundo de penas en sus padecimientos. Por eso cuando la mujer es madre, cuando sobre su frente campéa esa aureola divina con que el Hacedor la distingue, tiende un velo á su pasado, arroja de su corazón la flor de las ilusiones, hiela su presente la más fría indiferencia y sólo piensa ya en el porvenir de los seres que ha dado al mundo, que son su único anhelo, su única esperanza. Por ellos se impone toda clase de privaciones y arrostra todo género de sacrificios, y no hay tormento, cualquiera que sea, que no sufra el maternal amor, mucho más si en él estriba la gloria ó felicidad de aquel pedazo de sus entrañas.