Álbum literario (Madrid) (1858-03-14 00:00:00), página 4

y de bajos arbustos, habia de servir de escondite al caballo, y de punto de observacion al vigilante Domingo. Llegaron, en fin, á él, y apéandose Enrique del mas bien fogoso y noble que esbelto y pintado alazan, después de entregarle las esquinas al criado, y después tambien de encarecerle al oido el mas exacto cumplimiento de sus órdenes, se encaminó con paso firme y ánimo decidido á la puerta-postigo de la granja, la que en el momento de llegar se entreabrió, y asomando la cabeza un viejo lacayo, le alargó una llave, acompañando su entrega de las simbólicas palabras de «en la reja está». Era, en efecto, la llave del jardín. La reja de uno de los cuartos bajos que dan á él, guarecida y perfumada por las hojas y flores de un frondoso jazmínero, era el cotidiano sitio de cita de los dos apasionados y frenéticos amantes. Por entre sus hierros, iluminados á la sazón por los plateados rayos de la luna, se deja ver confusamente el perfilado rostro de una doncella; en el jardín no se oye mas que el suave roce de los vestidos de Enrique, que, después de haber entornado la puerta, va con blanda y leve pisada, por entre la multitud y variedad de flores que le forman, en busca de su amada.

—¡Luisa mía...!

—¡Enrique...!

Estas fueron las primeras llamadas que salieron de los mugidores volcanes de aquellos dos entusiastas y fieles amantes, y dos apasionados besos por una y otra parte fueron la pura lava, que, arrojada de lo mas profundo de su corazón, templó el ardor que mutuamente los devoraba.

—Estaba cuidadosa por tu tardanza, querido Enrique; es ya la una de la mañana... ¡qué poco tiempo nos queda que estar aquí!...

—No te inquiete mi tardanza, querida mía, si supieras qué desgraciado soy... solo tú me haces tener apego á la vida... pero...

Y al pronunciar esta última palabra, lo hizo con tal acentuación, y su ya desencajado semblante adquirió un aspecto tan particular, que, sobrecogido el sensible corazón de Luisa, no pudo contener un lastimero Ay.

—¿Estás malo, Enrique? Noto en ti un no sé qué... por Dios habla, no seas cruel con una desgraciada, que cifra toda su felicidad en la tuya propia; no utilajes con tu reserva á este tierno corazón que tantas veces encontrara consuelo en su mutua manifestación; habla, que si culpable soy, contenta sufriré la pena...

—Está escrito, Luisa, en el libro de mi vida, que cuanto más feliz me crea, tanto más desgraciado he de ser... tú eres inocente; mas tu padre...

—Mi padre...

—Sí... mas perdona si profano su nombre; tu padre no: ese vil padrastro, sí, es el que acibara mi existencia, el que corta el hilo de mis días, el que quiere alejarme para siempre de tu lado...

—¡Cielos! ¡sueño, ó es realidad lo que veo! ¡son mis oídos los que oyen, ó mi exacerbada imaginación la que, enajenando mi mente, me hacen concebir temores que no existen!... mas todo es falsedad... todo mentira...

—No falsedad ni mentira, dijo Enrique con triste acento y energética expresión... todo triste realidad.

Y pronunciando estas palabras y acercándose ambos á la reja, como si quisieran forzar los duros hierros que los separaban, estrechándose convulsivamente las manos, y humedeciendo sus mejillas un torrente de lágrimas, que, acompañadas de un profundo y prolongado suspiro, mitigaban algún tanto su dolor, permanecieron estáticos y embebidos en dulce contemplación.

Dejémoslos que gocen los contados instantes que les resta hasta la venida de la aurora, y saliendo fuera del jardín, examinemos sus alrededores; veamos á Domingo: está dormido, el caballo llena su corpulento vientre en un inmediato prado, y un grupo de árboles que hay sobre unos calceor pasos de la puerta, parecen cargados algunos de ellos del fruto que no les corresponde; dos hombres están escondidos entre sus frondosas ramas. La pálida luna parece querer ceder ya su puesto á la rosada aurora, y cubriéndose con el puro velo de unas sutiles nubecillas, despidiéndose de la tierra, encamina sus negros y fogosos caballos á las altas regiones del Olimpo. Empezá á rasgarse el denso velo de la noche para dar paso y libre entrada á los dorados rayos de Fecho. La cogujada y terrera con su tardo velo se mueven de uno á otro lado, y la alondra con su dulce y armonioso trino, despertando á la naturaleza, hace llegar sus melodiosos acentos á los estasiados oídos de Enrique, que acostumbrados á verlo todo por el prisma de su apasionado amor, cree que el trino de la alondra es el eco de la dulce voz de su querida, y que la claridad, que á la sazón se nota, son los ojos de su amada, que inflamando con su ardiente mirar la atmósfera, embalsamada también con su virginal y puro aliento, torna en claridad la lobreguez y oscuridad de la noche! ¡Yavos delirios de amante, que duran un momento y que luego desaparecen, dejando para su mayor tormento la dura e imprescindible necesidad de palpar la realidad! Bien pronto se desengañaron nuestros dos ilusionados amantes, y bien pronto conocieron que los puros fulgores de la paciente aurora y el melodioso acento de las aves era una realidad; que el día era llegado, y era preciso partir.

Como el tierno e inocente pichoncillo que, después