Cartas fusionistas (1881-03-27 00:00:00), página 3

el alma de ese color. Hay una noticia, un rumor, un verdadero cuento, tan maligno como absurdo, que nuestros enemigos han echado á volar por estas regiones de la chismografía política, y que depositan con criminal, maquiavélico propósito, en cada oido complaciente, en cada ánimo apocado, en cada espíritu inexperto, como el grano, como la semilla, como el germen de sutil y rápida propagacion, de una calumnia perfecta. Y esta calumnia consiste en asegurar que uno de los hombres más importantes de nuestro partido, un guerrero ilustre, un general vencedor á quien, despues de la opinion pública y de la democracia razonable, se lo debemos todo, y cuyo nombre no creamos necesario escribir por respeto á su modestia, anda estos dias serio, notablemente serio, no con la sencilla y lógi-ca seriedad anexa á su alta posicion militar y gubernativa, sino con esa otra seriedad de la preocupacion visible, del cariacontecimiento extraordinario, con esa otra seriedad que las ideas fijas traen como de la mano, y cuyo acompañamiento externo y obligado es la palidez del rostro, la mirada vaga, el gesto urano, la actitud silenciosa, en una palabra, son todas las prendas de la librea del dolor, según ha dicho no sabemos si Shakspeare ó Balagner, aunque nos inclinamos á creer que fué el primero. A la simple vista, pudiera creerse que la cosa, que la invencion no trae malicia. El que la Fusion tenga un hombre serio más ó menos, parece no afectar grandemente al resultado numerico de nuestras seriedades, que son muchas, gracias á Dios. Pero como hay seriedad y seriedad, como hay personas cuya seriedad fisica y orgánica no quiere decir nada, y es sólo un falso misterio; personas cuya gravedad, hija del músculo y de la estructura, sólo les sirve para hacer carrera, y hay otras personas en quienes la seriedad es siempre reflejo y síntoma de un estado interno revolucionario, anormal, dramático, progresista; y como nuestro general pertenece al número escogido de esos hombres que cuando se ponen serios es por algo; los que inventan lo primero, claro es que tratan de explicar lo segundo; los que nos han venido repentina y pérfidamente con la fábula, dan, naturalmente, la explicacion y la razon de este fenómeno fisonómico de nuestro caudillo; y aquí, en esta explicacion, en esta razon, en este porque de la seriedad del general, está, como V. verá, toda la iniquina, todo el cálculo infernal, todo el plan tenebroso, toda la infamia del pretendido descubrimiento. Dicen, pues, sus mentirosos inventores, que el general está serio nada menos que porque está triste; y que está triste, no por los motivos baladíes que el vulgo político suele comentar en ministerios, cafés y plazuelas; no por la especie de inaccion, desautorización ó anulacion á que algunos le creen condenado y resignado, viendo que no se habla de él, que no se le cita, que no se le recuerda, que para nada se le tiene en cuenta, por los criticos de oficio, en el cuadro de la situacion. No: el general tiene bastante grandeza de ánimo para sobreponerse á esas secretas y pueriles aspiraciones del amor propio, y nada le importa que hasta el mismo director de la marina sin barcos parezca ser una entidad más notable que la suya. Lo que dicen que le tiene triste es pura y simplemente una razon de imaginacion, un mero sueño. Hombre nervioso y sóbrio, con ese desequilibrio cerebral propio de los temperamentos sonadores, el general ha tenido, suponen, recientemente una pesadilla en que ha visto entrar en su cuarto, procedente de cierto sarcófago de las Salesas, á no sabemos qué otra ilustracion y autoridad militar de cierto célebre bienio de este siglo; la cual se permitió, con esa libertad ilimitada que es propia de los fantasmas, decirle cosas graves, desconsoladoras, alarmantes y vertiginosas; la cual se permitió asegurarle que le veía, hoy por hoy, en una situacion idéntica á la que ella padeció durante el susodicho bienio; que ninguna de sus campañas había tenido la trascendencia que puede tener y que ha de tener la actual; que fije su atencion, dia por dia, hora por hora, instante por instante, en la especie de monotonía funesta con que en la España contemporánea se repite la historia de ciertas inútiles tentativas de domar á lo indomable; que él tambien, el fantasma, se habia hecho un dia la ilusion de poner al servicio de una causa sagrada lo que es por su naturaleza incapaz de servir con éxito fecundo á