La Nación militar (1912-01-27 00:00:00), página 2

en el trato con el delirante nivelador haya hecho su noviciado de despota; esto es lo que más debe sorprender.

Sería interesante saber con exactitud quién fué Napoleón en esos tiempos de obscura germinación, cuando, inseguro de su camino, acaso esperando confusamente la gran ola del destino que debía elevarlo sobre un trono, estudiaba los libros y el mundo, se dedicaba á la vez á las matemáticas, á la historia comparada, á la filosofía, construía sistemas, escribía novelas, se preparaba con laboriosas meditaciones á la realización de sus trabajos de Hércules. ¿Sentíase ya providencial, aquel oficialito flaco, con acento italiano, desmañado y mal vestido?

A esa edad, se traduce el alma por instinto, se exterioriza á pesar suyo. La máscara del primer cónsul y del Emperador, esa máscara impenetrable, colocada como un sello sobre tantos proyectos, trastornos próximos ó lejanos, reconstrucciones sociales profundamente elaboradas, esa máscara no existía aun en la época de los ensayos literarios, y la figura del novelista, más expresiva que la de César, nos revelara algo más de su alma.

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Sabemos cuán estudiosa y casta ha sido su adolescencia. En Valence, en Auxonne, donde estaba de guarnición, sus camaradas oficiales, mejor rentados que él, tratan de llevarle á sus diversiones. El resiste con estoicismo casi sin cero. Su presupuesto, demasiado reducido, no le permite otra pasión que la del estudio. Su curiosidad devoradora, que se detiene en todo, le clava en el trabajo, á tal punto, que se olvida de la comida, tanto por entusiasmo como por economía. Detesta á los hombres que juzga corrompidos; se felicita de no haber sido todavía «pulverizado por la depravación de las costumbres»; sueña, ¡oh, ironial, con habitar una isla desierta, para estar allí «al abrigo de las seducciones de los hombres, de sus juegos ambiciosos, de sus pasiones efímeras».

Pero Rousseau le revela á Plutarco, precioso profesor de energía. Descubre también á Corneille, otro creador de hombres superiores. Más tarde sabrá apreciar su inteligencia política. Lo que por ahora ama en él, es la palabra activa y esa perpetua exaltación del deber que da al hombre, invariablemente, la victoria sobre sí mismo y sobre el destino.

Nos ha dejado sobre el amor un diálogo á manera de Platón, salvo las conclusiones, que son diferentes. «Lo considero, dice, necesario á la sociedad, á la dicha individual de los hombres... Sería una buena obra, por parte de una divinidad protectora, deshacernos de él y librar de él al mundo.» Más tarde presentó á Goethe, con respecto á la dirección dada á la pasión en «Werther», que tan fatal ha sido, observaciones tan razonables, que el mismo autor las reconoció fundadas. Podría, pues, la novela de que se trata, ser una obra personal y de intensa psicología. El genio, cuando le falta la experiencia, tiene el arte de adivinar.

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Bonaparte novelista despertará, sin duda, los clarines de la actualidad. Parece que el destino amoroso de este hombre haya querido para él todas las glorias y las más opuestas. La de las letras, si resulta cierta, será la que menos cara habrá sido pagada. Doble razón para él, de quedarle agradecido. Esa gran memoria sin cesar reanimada por el juego de opiniones cien años después del declinar del astro, se asemeja á esos crepúsculos de verano que se prolongan indefinidamente.

En todo caso, que la novela sea buena ó mala, ó hasta apócrifa, no deja de ser un feliz elogio para un principiante literario, el haber vencido al mundo y firmar Napoleón.

¡Y con cuánta curiosidad esperará el público esa inesperada obra!

JULIO LENONVEL.

MI VENTANA

Poseo una ventana
ha mucho tiempo,
que no hay persona alguna,
tengo por cierto,
que por poseerla dicra
ni un solo céntimo,
si bien tiene á mis ojos
valor inmenso.