La Nación militar (1911-09-02 00:00:00), página 6

Abandonaba la patrulla la calle principal del pueblo para internarse por otra y en aquel preciso momento apareció por el fondo de la primera un nuevo personaje, que por las trazas debía pertenecer á la milicia.

Anduvo un buen trecho de la calle, y se detuvo frente á una casa de regular aspecto; se acercó á la ventana y la golpeó con los nudillos.

Nadie contestó.

La lluvia se hacía más pertinaz, y nuestro personaje levantóse el cuello del capote para poderse resguardar algún tanto del viento y la llovizna.

Volvió á golpear la reja; se oyó correr un pestillo, y la ventana se entreabrió.

—¿Erestú?—dijo quedamente una mujer.
—El mismo, niña mía.
—¡Buen susto me has dado! ¿Qué pasa?
—Nada de particular; cosas de la guerra.
—¿Pero qué es ello?
—Que vengo á decirte adiós, porque al amanecer estaremos formados al otro lado del puente del Arga.
—¿Os vais á batir?
—Es más que probable.
—¿Y qué pensáis hacer?
—Marchar enseguida camino de Estella.
—¿De Estella? ¡Y lo dices, así, con tanta tranquilidad? ¡Ah! vamos; será que el segundo cuerpo habrá vencido todas las dificultades, y salvadas éstas, emprendéis la marcha. Sí, eso será cuando tan contento y entusiasmado lo dices.
—¿Cómo he de decirlo, Carmen? En cambio, tú hablas con una ironía impropia de mujer; hablas con la amargura de la que presiente un cercano fracaso del enemigo; tú hubieras preferido que te lo dijera llorando. ¿Verdad?
—¡No; la que llora soy yo!
—¿Es que temes por mí?
—Por ti... ¡Mucho! ¡muchísimo!
—¡Ah, Carmen! No eres conmigo leal; me conoces cuatro días, y ese llanto...
—¿Acaso no puedo llorar por ti? La simpatía...
—¿La simpatía? No es posible. Tú no lloras por mí, tú llorarías si me profesaras algún cariño y...
—¿Entonces?
—Lloras por otro á quien amas.
—¿Yo?
—Sí, tú. Pero si llego á tropezarlo en mi camino, quizás no lo vuelvas á ver jamás.
—¿Pero estás loco? ¿Qué estás diciendo?
—Que aun cuando la noche es obscura he visto demudado tu semblante. ¡Es inútil negar! Yo conozco al personaíte á quien amas.
—¡Tú!!
—¿Qué? ¿Te extraña? ¿Lloras?
—¡Ya lo ves!
—Tú, la que se dice mi Carmen, es la mujer admirada de mis enemigos; su Reina, su Diosa, su...
—No puedo comprendererte. Sin duda te han informado mal, y no has venido á despedirte de mí, sino á maltratarme.
—No llores y contesta sin engañarme. ¿Conoces á una mujer llamada Elena?, que cuando entró D. Carlos en el pueblo seguido de sus parciales, le salió al encuentro y se arrodilló á los pies de su caballo para pedir al Pretendiente no sé qué clase de mercedes?
—¡Yo no conozco á tal mujer!
—¿Y tampoco conoces la casa en que al día siguiente, y al toque de queda, entra ba una tapada y se avistaba con aquél permaneciendo juntos hasta bien pasada la medianoche?
—Pero... esa historia, ¿es la mía?
—No me preguntes; ¡contestal!
Carmen cortó el diálogo cerrando de golpe la ventana y dejando atónito y perplejo al caballero.

Cesaba la lluvia y las desagradables nubes de la noche se atropellaban en montón, en su huida hacia el Oriente.

El cielo se tachonaba de estrellas.

El aire helado que venía de la sierra fué poco á poco convirtiéndose en confortable y halagadora brisa.

Amanecía; y á no ser por el toque de diana que cortaba el sueño del soldado, y