La Nación militar (1911-08-05 00:00:00), página 7

---De ninguna manera. La poesía no nutre á sus adeptos. Algo sé de esto.
—¿Usted también hace versos?
—Los hice, pero he renunciado á ellos. No los publicaban. ¿Y los de usted?
—Los míos tampoco; pero si desea usted algunos para el periódico...
—Gracias. Mañana, mañana, me los enviará usted. ¿podría usted enseñarme la bomba?
—No la tenemos ya; pero puedo describirla; pesaba unos tres kilos.
—¿Tanto pesaba?
- A causa de la metralla.
—¿Contenía metralla? ¿La vació usted?
- No, yo supongo.
—¡Ha! ¡ah! ¿Usted supone? perfectamente. Esto es muy interesante, señor; cada vez más interesante ¿Esta bomba con metralla era redonda, cuadrada?
—Cilíndrica. Era una caja de hojalata que ostentaba aun la etiqueta de una importante fábrica de galletas.
—¿Qué se ha hecho?
—Está en el despacho del comisario de policía.
—Voy á verla, gracias. Me ha facilitado elementos para un artículo sensacional. Le estoy reconocido. Muchas gracias. Usted lo pase bien.
El reportero, que parecía llevar mucha prisa, plegó sus cuartillas y se retiró. Máximo Fausseron le siguió hasta el recibimiento.
¿Ha entendido usted bien como se escribe mi nombre? Fausseron, F, a, u, dos eses.
—Perfectamente.
—Máximo Fausseron.
—Perfectamente. Servidor de usted. Gracias.
Máximo, al abrir la puerta del piso, añadió timidamente.
—Si creía usted que... para los lectores... fuera interesante tener al mismo tiempo... ver... una, un ¿cómo lo dire?... publicar en el periódico... tener una fotografía...
—Convenido. Enviela usted.
Fausseron se retiró, loco de alegría, al comedor. Mme. Negre no le hizo una acogida muy fría, pero no lo reparó. Tampoco se fijó en el enfriamiento de la ternera asada. Otros dados le embargaban: «He dicho perfectamente lo que tenía que decir. ¡Esto marcha, esto marcha! ¡Y los versos! ¡Los millones de lectores! ¡Francia entera! ¡El universo!»
Una sola inquietud turbaba su embriaguez: M. y Mme. Negre no le hablaban lo mas mínimo del periodista ni de la interview y esta reserva no le disgustaba del todo; pero ¡que muecas harían al día siguiente cuando al leer los periódicos se enterarían del amor inspirado por su hija y de la publicidad dada á este amor! Tal vez lo tomarían mal. M.Negre no hace gran diferencia entre la gloria y el escándalo. ¡Pasta! La gloria es la gloria y el periodista ha estado decididamente muy amable, de lo más bondadoso. ¡Que fuerza tiene la prensa! ¡Qué palanca! ¡¡Dadme una palanca y moveré el mundo!!
A pesar de la dicha de respirar en la misma habitación, el mismo aire que respiraba Mlle. Sofía, Máximo no permaneció mucho rato con la familia Negre. Se le hacía tarde para ir á su cuarto, escoger las poesías que enviaría á la imprenta al día siguiente, repasarlas y descubrir tal vez alguna falta que enmendar.
Trabajó hasta el anochecer, contando con ansia las horas que le separaban aún del día solemne en que millones de lectores de todas las clases sociales, de todas las edades, de todas las provincias y de todos los países se enterarían de su nombre. Al fin se fué á acostar para que el tiempo le pareciese menos largo.
Hacia las ocho se despertó, miró el reloj y pensó: «¡Soy célebre hace más de una hora!»
Saltó del lecho, se vistió aprisa, sin lavarse y bajó corriendo los cinco pisos para ir al kiosco mas próximo, en donde dió diez céntimos y tomó dos ejemplares. Sus manos temblaban cuando en la misma calle desplegó la grande hoja impresa. En la primera página, nada. Una decepción. ¿Mas allá? ¡Tercera página! ¡Aquí! ¡Helo por fin!
La bomba de la calle X...
Un largo artículo, varios títulos. Máximo Fausseron, el llamado Fausseron... Sin leer nada, el héroe ha visto ya dos veces su nombre dentro del artículo. Su mirada ansiosa remonta hacia la cabecera. Debajo del título, en caracteres gruesos, hay tres líneas de sumario: