La Nación militar (1910-04-02 00:00:00), página 11

la novela histórico-dramática del gran Herculano, titulada El Monje del Cister. Tenía yo siete años, iba á la escuela con los chiquillos de mi edad, jugaba al trompo y buscaba nidos. Entonces maldito si pensaba yo que, andando el tiempo, iba á haberme metido en estas andanzas literarias que hoy me traen de cabeza, ni sabía de Herculano otra cosa que su nacionalidad portuguesa, y que era el autor de la novela que yo prefería tener siempre en mis manos, mientras en la cartera dormían el sueño de los justos la Gramática de la Real Academia y la Aritmética de Morate.

De tal manera me familiaricé con El monje del Cister, que al acostarme depositaba el libro debajo de la almohada; y apenas las primeras luces del alba penetraban por el balcón de mi alcoba, ya estaba yo enfrascándome en la lectura. Y eso que á veces me irritaba, como buen castellano, de aquellas patrióticas frases lusitanas que, de vez en cuando, colocaba en labios de un bufón:

Atique, alike
te curó la herida.
¡Perro castellano,
vete á tu Castilla!

Lo que más me entusiasmaba era los relatos de las cacerías de los nobles portugueses. La pluma maestra de Herculano describía tan á maravilla, que, en mi imaginación de niño, iban quedándose impresionados los despechos paisajes. Y creía sentir en mis oídos los agudos toques de las trompas y bocinas, el ladear de las jaurías ansiosas de sangre y el grito agoníco de las fieras acorraladas que se defendían á dentelladas y á coces. Todo esto pintorescamente detallado en prosa limpia, fluida, clara; la prosa de los grandes artistas-escritores, que escriben para ser entendidos por todos.

Otras veces: me extasiaba ante la figura trágica del desgraciado monje, y sentía dentro de mi alma la fiera desesperación de la suya, y mi sangre niña quería inflamarse, tomar voz para exhalar un grito corajudo de rebelión contra la injusticia de los tiranos que escudan sus malidades bajo la bandera de la nobleza.

De esto han pasado dieciocho años. Y hoy que la vecina nación hermana celebra el centenario del gran historiador y novelista; hoy que con España todas las naciones latinas se adhieren al justo homenaje y cantan las glorias del insigne autor de mi inseparable Monje del Cister, yo no podía ni debía permanecer insensible ni mudo. Y aunque ya en mi revista Literatura Provinciana, y en el libro In Memoriam, rindo á Herculano el homenaje de mi admiración, desde estas columnas le demuestro mi gratitud.

¡Oh, tiempos pasados! Herculano es toda una vibrante etapa de mi infancia feliz. Dentro de mi alma, El Monje del Cister vive como una grata voz remembradora de mejores días; como en el corazón de otros hombres suenan inesperadamente los nombres de La caperuca roja, Nicolason y Nicolasín, Don fuera el orgullo, y demás cuentos de Calleja que entusiasmaron su niñez.

¡Oh, los mejores tiempos, los pasados días de mi infancia feliz, que ya ¡ay! no volverán, para que Herculano, El Monje del Cister y yo volviéramos á ser los amigos íntimos, los inseparables...

Fernando G. Ruiz
Director de Literatura Provinciana.
Tarancón, 29 de Marzo de 1910.

IDILIO TRISTE

(De Orlando Marca); versión castellana de D' Ayot, directora del portugués.)

Deliciosa noche de Abril. La aídea, risueña y fresca, blanqueaba iluminada por vago claror de poética luna que besaba con sus argentosos rayos las verdes copas de los delgados chopos, que se elevaban, movedizas, como ávidas de sus caricias. Había llovido días antes y por eso brillaba la planicie cristalina del estanque, que se agitaba en burbujas semejantes á las desgranadas perlas de espléndido collar deshechlo... Lejanas higueras, en prolongados estiramientos de sus ramajes, daban pardos tonos al ambiente., semejando nubes portadoras del turbión.

La luna, que lucía en todo su esplendor, sólo dejaba envuelta en medrosa obscuridad el valle, sumergido en lugubre somnolencia.