La Nación militar (1910-08-27 00:00:00), página 6

zaron á producir otras originales y traducidas, ayudadas hasta por editores de una parte de España, con lo cual se produjeron, y persisten todavía, horrores literarios y mutilaciones cuya explicación no cabe en este prólogo y que con gran donosura ridiculiza el eminente filólogo D. Julio Casares en su admirable Gramática inglesa. De esa literatura malsana adolece hoy el habla de Castilla que se cultiva en algunos Estados americanos, de lo cual no son culpables, sino víctimas, los escritores y editores españoles.

A todos, españoles é hispano-americanos, importa conservar y acrecentar el tesoro de nuestra lengua, la afirmación más noble de nuestra raza, la balanza más poderosa de nuestro influjo en el mundo, é importa que á ello contribuyan no sólo los Gobiernos, sino individualmente, sin distinción, cuantos se enorgullezcan de su origen y amen á su patria.

Las poderosas corrientes de fraternidad hispano-americana, tan felizmente desarrolladas en estos últimos tiempos, nos dan derecho á esperar que se logre hacer algo en este sentido.

M. Mac y Fabra.

Enfermas de amor
(PEQUEÑO POEMA)

(Continuación). (1)

III

La tarde es apacible,
una tarde de Mayo perezosa,
muy lánquida y sensible,
en que el cuerpo nostálgico reposa.
Estoy en mi azotea, contemplando
cual bullen las hermanas...
Las unas van jugando,
sonrientes, alegres..., las ancianas
las miran complacidas,
y en grupos reunidas
se ven aquí y allá, cual lindas flores
que al campo sus matizos embellece
de distintas edades, que parece
el jardín del amor, mas sin amores.
Embebida mirando todo aquello
se remonta mi alma presurosa
á aquel jardín tan bello
y... ¡sueño perezoso!

¿Qué triste despertar! La noche umbria
su capuz ha extendido,
y apenas ha venido
ha robado á mi alma la alegría.
Admiro de la luna
su blanca y clara luz que me rodea
y miro hacia el jardín y veo una
hermana que contempla mi azotea
Quiérase la huertana
que al toque de oración no se recoge...
mi vista sigue ufana
todos sus movimientos, veo que coge
de un arbusto pequeño
una rama frondosa
y triste veo su ceño
á la pálida luz de luna hermosa,
y su vista no aparta ni un momento
de mí; esta madre encena
me trae un pensamiento
que me aflige angustiosa y me da pena.
Empieza á consultar, hojas quitando,
y escapa de mi pecho un ¡ay! profundo.
al ver que como yo también pensando
está la hermana aquella. ¡Todo es mundo!
Divina es su mansión, mas las hermanas
pertenecen al mundo, á sus pasiones,
y tienen en sus pechos, cual profanas,
sensibles corazones...
La rama en esqueleto
la deja, y una hoja
que ¡no! debe decir, pues acongoja
á aquel semblante inquieto

Repito yo el oráculo angustioso,
y el arrancar cada hoja, me parece
que el alma de mí sale presurosa
y al salirse, mi cuerpo se enfriase.
Las fuerzas voy perdiendo,
del oráculo el fin casi estoy viendo...
cuando oigo decir á mi criada:
¡Señora, ¿qué está haciendo?:
abandone la rama y dégo... ¡¡Nada!!

Alberto Gallego García
(Concluida.)

El Prado de Madrid

O se ha visto ó se tiene noticia de él,
porque quien viene á Madrid lo ve, como
quien va á Barcelona ve la Rambla. Existía
en 1565, á la izquierda del camino ó carrera
de San Jerónimo, junto á un arroyo
que bajaba de los altos de la Castellana,
un prado pequeño cercado de otras tierras