La Nación militar (1909-12-11 00:00:00), página 4

Leyendo libros...

ALONSO CANO
CONTINUACIÓN (1)

Si la obra de arte es el cuadro en que el pincel ha eternizado un momento psíquico ó fisiológico de la vida, esa producción, aun siendo tan frágil en su débil contextura de lienzo y madera, es tan eterna como el libro, como la nota musical y como la figura escultórica, y antes serán descabezados todos los reyes del mundo, que dejen de admirarse en Italia, en España, en Inglaterra, en Francia, en Holanda y en cuantos países han rendido al arte fervoroso culto, los cuadros de Leonardo de Vinci, de Rafael, de Miguel Angel, de Velázquez, de Murillo y de Alonso Cano; de Van-Diks y Alma-Tadema; de Théniers y de Rembrandt, verdaderas reproducciones de cuanto más brillante y más hermoso tuvo la humanidad de aquellas épocas en que un Carlos V recogía del suelo los pinceles de Ticiano, y en que un Lorenzo el Magnífico cubría de joyas y laureos la persona de Rafael.

Si la obra de arte es un edificio gigantesco en sus proporciones y grandioso en su conjunto, como los palacios venecianos y las catedrales góticas, aquellos muros, aquellas columnas, aquellas agujas caladas como finísimas urdimbres de hadas y de genios, subsistirán tanto como exista la vida cósmica hasta que el sol apague su lumbre y exhale la naturaleza su pos- trer suspiro, al secarse de sus frondas y sus flores, al caer de sus troncos y sus moles y al desgajarse de sus entrañas palpitantes y de sus se- sión ubérrimos. Si la obra de arte es el monu- mento perpetuo de un hecho ó de una per- sona superior, bien sea la enhiesta columna ó el ilustre mausoleo, su construcción vivirá respetada por un siglo y otro siglo, y antes serán aventadas las cenizas mortuorias de todas las rumbas y de todos los panteones, que desaparezcan aquellos mármoles y aquellos cenotafios en que el arte ha esculpido las grandezas de la apo- teosis ó las más delicadas manifestaciones del dolor más intenso.

De todo eso creó la ductilidad del talento de Alonso Cano y de Miguel Angel, dos genios se- parados por un siglo, pero unidos por una portentosa afinidad.

Si la moderna ciencia antropológica, en vez de buscar al hombre en el hombre criminal y al alma en el alma pervertida, con preferencia á toda investigación humana, dedicase más sus análisis á la psicología del talento, buscando al genio en su origen psíquico y sorprendiendo á la inspiración en su radiante protoplasma, tendriamos pruebas y evidencias de lo que son las afinidades del numen en sus misteriosas gesta- ciones, inviolables á todo rayo catódico, porque aunque la inteligencia vive con la materia, es algo sublime, indescriptible, impalpable, hasta lo cual sólo llega la onda de vida con luminoso vaivén ó la sombra de muerte con eterna ne- grura.

Y canten los que quieran las más burdas palinodias del materialismo que se cree vence- dor, que hasta el punto en que una molécula sirve de madre á un pensamiento, sólo llega el destello de una luz que no se cómo se llama á fuerza de buscarla nombres en todas las más fe- cundas kalendas de la imaginación.

Alonso Cano es semejante á Miguel Angel, porque su potencia creadora es óptima como las más opulentas fantasías meridionales.

No en vano el sol de Granada dió á su cuna sus besos de fuego.

Si Buonarroti, concluido su gigantesco Moy- sés, dióle en la imponente faz una palmada di- ciéndole: «¡Habla!...», Cano pudo haber dicho: «¡Borad!...» á las imágenes de sus santos, trági- camente compungidos, y así, como si el Moysés hubiera hablado, hubiérase oído en el mundo, por vez primera, el humano acento de la inspi- ración formulada por la obra y no por el ejecu- tante, así las místicas esculturas canistas hubie- sen llorado las lágrimas de los mártires y de los enamorados del cielo, que, según las bellas le- yendas del cristianismo, han recogido los ánge- les en las más áureas copas de los celestiales banquetes de las bienaventuranzas paradisíacas, como recogen los capullos de las magnolias y los tulipanes de las rosas y las mandrágoras, que sorben con los delicados pétalos de sus cá- licos perfumados esas perlas de la noche que todos llamamos rocío y que no son más que dis-