La Nación militar (1909-12-04 00:00:00), página 4

tingan las notas de Wagner, de Bellini, de Rossini, de Verdi y de Donizetti, sublimes melopeas del sentir y del pensar que han arrancado lágrimas y suspiros de ternura á las generaciones que las han oído, oyen y oirán con verdaderos delíquios del más exquisito sentimiento y del más férvido entusiasmo.

Si la obra de arte es la estatua labrada en el mármol ó en el bronce, las gentes acudirán á contemplar la figura colocada en el altar ó en la hornacina, en el pedestal ó en el plinto, en la reprisa ó en el friso, y como su mole puede algún día ser despedazada, la fotografía difunde su imagen por doquiera. De ahí que todos conozcamos las más lejanas estatuarias, desde los primitivos mamarrachos del viejo Oriente de las vetustas religiones, hasta los purísimos trazos de las esculturas griegas, en cuyos pétreos cuerpos parece que fulgura el alma de las inmortales concepciones; de ahí que antes se hunden las más erguidas columnas que dejen de verse por la humanidad artística las imágenes y los originales de las estatuas de Miguel Angel, de Fidias, de Praxiteles y de Alonso Cano; aquéllas, reproduciendo constantemente las figuras extraídas de los duros bloques, y éstas, guardadas como sacras custodias, bajo las bóvedas de templos, de palacios y de museos; templos en que las perfuman las esencias de las litúrgicas ceremonias; palacios en que les rinden homenaje desde los papás de purpúreos mantos hasta los pajecillos de modestas dalmáticas, y museos por los que desfilan, abortos, tanto los vulgachos despreciables como las doradas mesocracias del talento y de la vida.

Lorenzo D'Ayet

(Se continuará.)

¿La doncella de la baronesa? ¡Bah!, era una muchacha intachable, cuasi nacida en la casa, hermana de leche de la Delfina, como así llamaban los señores á su hija única.

El señor barón quería á todo trance avisar á la policía, á la oficial, dejándose de detectives particulares, cuyo interés, decía, consiste en prolongar y complicar su gestión para hacerla muy remuneradora.

Así había sucedido con dos detectives, uno del señor barón y otro de la baronesa, llamados con motivo de otro hurto de alhajas ocurrido no hacia mucho, aunque en circunstancias más vulgares. Un armario forzado, el hallazgo de una palanqueta, etc. No se trataba más que de dar con el culpable, á quien no suele posible echar mano.

Pero la baronesa se oponía... y estaba muy pensativa.

No era extraño. Su detective en dicha ocasión le había asegurado que el supuesto autor del delito (el policía recalaba siempre el calificativo) no sería habido; y, llamándole mucho la atención esta profecía, había acabado por descubrir que su marido tenía una pasión loca por el juego, hasta el punto de haberse visto más de una vez al borde de la ruina.

El detective, bajo el sigilo profesional, había convencido á su ilustre cliente de que el robo era simulado, añadiendo al dar por terminada su gestión:

—¡Hasta otra, señora baronesa!

Mientras tanto, el detective del señor barón seguía una tras otra varias pistas en busca del criminal... que no parecía por ninguna parte.

II

—Ya viste, querida, lo que pasó la otra vez— repetía el barón á su esposa.— Tu policía desistió y la mía se declaró vencida. No quiero más detectives... Voy á dar parte á la Comisaría.

—Y ¿qué sacarás de ello? Un escándalo más. Se dirá que no sabemos guarda nada... ó ¿qué sabe lo que se dirá?—añadió, fijando una mirada penetrante en los ojos de su marido, que no pestañearon.

Porque la verdad era que el barón no había tenido ánte ni parte en este segundo escamoteo. Y precisamente ahora que la baronesa le creía