La Nación militar (1909-11-27 00:00:00), página 5

D'Ayot crítico está á la altura de D'Ayot poeta, y de D'Ayot filósofo, y de D'Ayot cantor del iberismo y artista, á lo Lorenzo el Magnífico, aquel Médicis de eterna memoria en los fastos de la belleza y en los anales de la esplendidez.

He hablado del iberismo de D'Ayot, y, al hacerlo así, debo hacer constar que ese sentimiento exquisito lo pone de manifiesto el autor de La Iberiada de un modo palpante y grandilocuente, al escribir el «Canto X» de su magno poema, titulado Portugal, que ha sido calurosamente acogido en aquella nación, y que actualmente cruza el Brasil en son de esplendorosa victoria.

El Canto Portugal, de La Iberiada, es la joya más riquísima que hasta ahora haya podido consagrarse á las glorias lusitanas; en él, todo es bello, levantado, enérgico, vibrante y cariñoso con la potencia y el amor del más idólatra de la verdad y de la luz, sintetizadas en la sola potente nota de su individualismo, esclavo de la estética que siente lo que dice, como se sienten las más puras aficiones del alma antes y después de sus choques con las amarguras de la vida y con los desencantos del corazón.

Puede decirse que en Portugal ha cristalizado el iberismo de D'Ayot.

Porque ¿quién como él, aristócrata de rancio abolengo y demagogo febriscitante á un mismo tiempo, puede soñar y expresar su sueño ibérico escribiendo en las últimas líneas del prólogo de su hermoso canto, aquello que dice:

«El porvenir de Portugal es brillantísimo, y á que así sea toda Iberia debe contribuir, desde el grande hasta el pequeño, y desde el pobre hasta el poderoso, para que sin testas coronadas, allá ni aquí, pueda convertirse en realidad lo que de consumo soñamos..»

* * *

Después de Portugal, D'Ayot ha publicado Ciudad Real, rotunda apología de Cervantes, hijo de la Mancha y no de Alcalá de Henares, como vulgarmente se cree...

Seguir á D'Ayot en este nuevo Canto, es sentir el vértigo, rodar á impulsos de lo grande, que aniquila y que enardece...

¿No habéis leído La Iberiada? Buscadla con el mismo afán con que se codicia un tesoro, y cuando hayáis leído sus páginas, cualquiera de ellas, por donde quiera que abráis el mágico libro, os convenceréis conmigo de lo que digo al comenzar estas líneas, y es que la frase de Salomón ha pasado á la categoría de una antigualla.

Yo sólo conozco de La Iberiada aquello á que me he referido en el curso de este trabajo, y si lo hice mal ó si lo hice bien, el que lea ese poema sorprendente lo sabrá apreciar y juzgar como se mereciese.

Carlos Maul
Petrópolis-Brasil-Octubre de 1909.

¡SOLO!.

Tu recuerdo noche y día me persigue
cual mudo llanto de inextinto amor
y en eco arrebatado que se pierde
oir creo tu voz.

¡Cuán triste es la ilusión desvanecida
de aquel que quiere cual te quiero yo!
¡Cuál llora con los ojos de su alma
la dicha que perdí!

¡Cuán triste es el vagar sin rumbo fijo
en la siniestra noche del dolor,
nublada ya la estrella que su ruta
marcó á mi corazón!...

Todo mantiene tu recuerdo vivo,
tu ventana, la mía, aquel balcón,
mis versos que leías sonriendo
mientras temblaba yo.

Cuando la noche en el espacio tiende
sus alas invisibles de crepón,
de tu ventana me parece brota
fatídico fulgor.

Siento de soledad y de vacío profunda y desolante sensación,
y el cadáver ya ciento mirar creo
de mi muerta ilusión.

...............................................
Y muy lejos, muy lejos, como suena
velado por el llanto eterno adiós,
cual eco arrebatado que se pierde,
oir creo tu voz.

J. Soriano