La Nación militar (1907-10-12 00:00:00), página 4

jornadas anteriores, Fleurus y Ligny. Nadie sabe lo que pasa allá, don le el cañón sigue sonando. La tarde cae poco a poco, y deja de sonar el ruido del cañoneo. Bruselas no sabe aún nada.

Y este momento preciso es la hora trágica en la planicie de Waterloo. Es la hora de la derrota. Los coraceros de Mithaud, derribados; la Caballería de Ney, hundida; la Infantería, rebazada en el asalto de Mont-Saint-Jean, y sobre el ala derecha, por donde se esperaba á Grouchy, viene Bülow, y luego Zieten y, por último, Bücher. Los muertos cubren la meseta y los trigos verdes, donde las amapolas mezclan también sus manchas rojas con la sangre (los trigos de Waterloo, pais del Norte, estaban aún verdes el 18 de Junio y no amarillos, como los han representado los pintores de la batalla); la artillería y los bagajes, abandonados, ruedan por los fosos y obstruyen los caminos. El Emperador ha abandonado el campo de batalla. Nunca, ni en Leipzig, se vio tanto desastre. Las sombras de la noche aumentan el terror. Se ha gritado: ¡Salve el que puedal, y este grito ha corrido como un reguero de pólvora. ¡Salve se el que puedal, han gritado, equivalente a los dioses se van, que heló de espanto á la antigua Roma. Es de esos gritos lugubres que resuenan en todo el mundo.

Bruselas, dice el conde de Saint-Germain en sus notas, supo la noticia hacia las diez de la noche. La ciudad se iluminó de pronto. En las calles, las gentes se abrazaban, se felicitaban, como si Bélgica hubiese alcanzado una victoria. A la misma hora, Paris, que acababa de tener la noticia por el cañón de los Inválidos de la victoria de Ligny, iba á la Comedia Francesa á oír á Mlle. George en Clytemnestre de Iphigénie en Aulide, y Mlle. Bourgoin en el Mercurio Galante. Durante la noche, los heridos y los soldados vencedores invadían Bruselas. Por la mañana, un oficial escocés hizo su entrada en la población, y fue aclamado por la multitud; iba á caballo y con una bandera con el águila dorada en la mano. El tiempo había mejorado. En las calles se colocaban mesas, y la gente bebía con los soldados vencedores.

Tres días después del combate, el mismo testigo que nos dice el gozo de la población, nos pinta el estado del campo de batalla, que visita en compañía de un amigo, oficial del cuerpo de Passonby.

Y éste es el documento tomado al vivo que nos dice todo el horror y todo el heroísmo de la matanza: ¡Qué cuadro!

Un camino destrozado y lleno de baches por las lluvias, y en este lodo grasiento, arrastrándose y lamentándose los heridos y moribundos. Luego, la lúgubre procesión de los carros conduciendo heridos.

«Cabezas que salen de entre la paja sangui-nolenta que cubre el fondo de los carros. Están escuálidas, demacradas, sacudidas por los vaivenes, algunas llenas de manchas rojas; los ojos alcanzaban infinidad de tristezas, contemplando aquellos rostros flacos y llenos de sangre.

Un olor repugnante y pestífero de carnaza se escapaba de aquellos restos humanos.»

Este olor lo han percibido todos los que visitaron Waterloo después de la batalla. Vi hace algunos años á una vieja que tenía, según ella, noventa años, y conservaba algunos recuerdos vagos de la batalla. Me parece verla sentada en una silleta de la granja, y decirme con una voz cansada:

—Había hecho mi primera comunión ocho días antes... Llovía, llovía mucho. Y el cañón hacía mucho ruido. Y al día siguiente olía muy mal aquello...

Hacía, con efecto, mucho calor, y el olor debía ser horrible con aquel amontonamiento de cadáveres.

Branco por el lugar del combate, el conde de Saint-Germain no vió más que heridos y muertos, por todas partes muertos! Cerca del bosque de Soigne, caballos con todo el equipo galopan sin jinete, asistiendo por encima de los cadáveres y de los furgones de víveres rotos, reventados. El pueblo de Mont-Saint-Jean está solo: los habitantes han huido, llevándose todo, al bosque de Soigne. El amontonamiento de cadáveres se hace más denso; una línea de muertos se extiende recta; es el sitio donde los coraceros de Ney se han detenido sin poder resistir á las bayonetas inglesas; es el punto supremo donde han venido á caer.

Algunos soldados andan aún entre los muertos. Ba una coraza colgada de cuatro bayonetas hacen la nopa.

Y el reporter de 1815 anota algunas impresiones trágicas. En medio de un montón de cadáveres, ve un herido, un viejo de la Guardia con el bigote caído; una bala le ha atravesado las dos piernas; el hombre busca de dolor. Pero de repente el granadero divisa al visitante y le grita: ¡Viva el emperador! M. de Saint Germain le habla, le interroga; ¡Viva el emperador!, repliega el hombre con una especie de bravuconada. «Estaba loco», añade Saint-Germain. No; no estaba loco,