La Nación militar (1907-10-19 00:00:00), página 5

duda, el cinematógrafo de la calle del Barquillo; se pisan unas muy agradables veladas, compuestas de lo mejor de la clase aristocrata, que así debe haberlo comprendido sin duda, pues todas las sesiones que allí se celebran son llenas de los de Contaduría.

Salón Madrileño.
Situated en la calle de Atocha, 68 (que fue en tiempos el célebre Liceo Rius), ha quedado convertido en un cinematógrafo de verdadera importancia por sus cómodas y amplias condiciones. Agregués á esto un bonito cuadro de zarzuela y un extenso y divertido repertorio de películas y... queda dicho todo.
Y hasta la próxima.

UNO QUE PAGA con BAMBALINA.

EL VATE

En un mal piso de un casucho inmundo un pobre vate sin comer vivía;
mas, como inspiración rauda tenía,
así clamaba con ardor profundo:
—Acabo el drama, á Ehegargaray confundo,
gano dinero, caso con María,
cobro la dote, y al siguiente día
publico una obra que estremezca al mundo.
Saco oro á granel de mi comedia;
me eleva la novela á gran altura,
escala la inmortal con la tragedia,
y al fin corona el mundo mi figura,
Arabócele en esto la cuartilla,
y se encontró escribiendo en la boharrilla.
Federico C. de NAVARRETE.

CUENTOS AJENOS

En la inspección de policía

Era en la época ya lejana en que yo llenaba las funciones de gazetillero, con la diligencia y entusiasmo de la juventud, en un periódico de Mans, cuyo título importa poco...

La principal de mis ocupaciones consistía en ir diariamente, á las diez de la noche, á la inspección de policía para copiar la lista de los incidentes, menores ó mayores. Brillaban generalmente éstos por su ausencia y el noventa y nueve por ciento de las veces me veía reducido á copiar la monótona lista de golpes, heridas, accidentes de bicicletas, querellas de vecindario y cuestiones mínimas.

En la noche á que me refiero, noche brumosa de invierno, cuando entré en el ancio y demorado despacho en que esperaba melancólicamente sentado el representante del orden público, comprobé sin alegría que estaba de servicio el inspector M. Dargent. Ex-sargento de la Guardia civil, con la circunstancia agravante, además, de padecer reumatismos agudos y una dispepsia inverterada, aquel honorable funcionario representaba por esencia el tipo del viejo grumón y no me dejaba ver sus registros sin haber «masculado» durante dos ó tres minutos contra las insoportables exigencias de la prensa moderna. Yo le dejaba decir, sabiendo por experiencia propia que era la mejor manera de hacerle callar...

Apenas acababa de franquear el umbral de la puerta, entró un pobre diablo entre dos agentes, también provistos de robustas muñecas, como desprovistos de suavidad. Nunca había visto, ni nunca volvi á ver, un individuo de aspecto más lastimoso. Sin edad descifrable, barba incolora y tirones de vestido sin forma, no parecía sorprendido ni enojado por encontrarse una vez más en presencia de la autoridad. Tal vez experimentaba obscura satisfacción al pensar que durante algunos días, algunas noches principalmente, tendría un techo en que cobijarse, la «humeda paja de los calabozos» en que acostarse y como alimento los garbanzos del Retato y las patatas de la República.

M. Dargent gruñó un seco «síentese usted». Soy con usted, al cabo de cinco minutos, que se dirigía á mí y que el vagabundo tuvo el error de creer dirigido á él, lo que le valió algunas caricias poco amistosas de los agentes, y comenzó el interrogatorio, que parecía una salva de cañonazos.

—¿Su nombre? ¿Su edad? ¿Lugar de nacimiento? ¿Domicilio? ¿Cuántas veces ha sido condenado? ¿Profesión?... Señor secretario, haga el favor de escribir las respuestas. (El inspector respetaba mucho á su colaborador, cuyas maneras distinguidas, rubio bigote y título de licenciado en Derecho le imponían.)

Con voz clara, que era lo único claro que había en toda su persona, el detenido respondió:
—Juan María Lo Gall, cuarenta años, nacido en Plongastel Doulas. Condenado diez veces como vagabundo. Carezco de domicilio porque no ten-