La Nación militar (1906-09-15 00:00:00), página 6

Y envueltos en fuerte lazo de inenarrable ternura,
dejan por siempre el ribazo y caen, en estrecho abrazo,
del abismo en la negrura.

ENRIQUE POVEDANO

EL ESCAPULARIO

(CUENTO DE LA GUERRA)

Cuando le llegó el turno de subir al vagón, el empuje fue tan brusco y tan rápido, que Miguel no pudo decir ¡adíós! á su madre.

Y ni aun volvió á distinguirla entre el negro mar de cabezas que hervía en los andenes. Tres ó cuatro oleadas irresistibles arrebataron á la pobre vieja, separándola del sitio en que se encontraba minutos antes.

Miguel la buscó en vano por todas partes, echando el cuerpo fuera de la ventanilla. Poco después, entró un clamoroso frenético de gritos, vivas, llantos, y... canciones, arrancaba el interminable convoy, compuesto de 27 coches, y el humo espeso de las dos locomotoras, impulsado á tierra por un fuerte viento del anochecer, acabó de ocultar el cuadro, borrando todo reflejo, todo perfil y toda silueta, para no dejar más que la «mancha» corpórea de una gran masa oscilante y ruidosa.

—¡Adiós, madre mía! —gritó Miguel con todas las fuerzas, despidiéndose de su viejecita al azar, con la cabeza vuelta probablemente al lado más opuesto del que aquélla ocupase, pero seguro de que le oiría, seguro de que reconocería su voz por estridentes que fueran los infinitos rumores que sonaban en la infernal algarabía de aquel instante.

Y el tren que conducía al regimiento pasó, envuelto en aclamaciones, las agujas, y desapareció á buen paso en la oscuridad de la vía.

Miguel, que es tan buen hijo como valiente militar, ha llegado á Málaga, y su primera ocupación, en las pocas horas transcurridas desde que bajó del tren hasta que lo llevaron al barco, ha sido escribir á su madre.

«Querida abuelita—la dice;—no pase usted cuidados por mí, que con la bendición que me dió en casa y con el escapulario que me colgó al pecho, seré invulnerable para esos perros sherejes, y no me pasará nada malo; por lo menos no me matarán, usted esté segura. Ayer, cuando nos metieron en el vagón, ya no la pude ver más. ¡Oyó usted cómo nos vitoreaban! ¡Pues eso es presagio de triunfo. Mañana estaré en África. ¡Hasta la vuelta, madre! A Antonia digale que no la olvidaré nunca, por mucho que esto dure; usted, la Virgen y ella serán mis pensamientos únicos. ¡Adiós!»

Antonia, una linda joven, prima y novia de Miguel, vive en Madrid con la madre de éste, haciendo ahora las veces de hija y cuidando de la modestísima casa del soldado.

Desde que se marchó, se han destinado cinco céntimos diarios, rebañándolos de pan, para comprar todas las mañanas el periódico que traiga más noticias de la campaña.

Y con qué ansiedad, con qué interés se leen y se comentan en aquella casa los telegramas y las cartas de la plaza.

—Abuela, ya está el regimiento de Miguel en Melilla...

—Madre, mire usted, el sábado entraría Miguel en fuego, porque su regimiento salió á proteger un convoy; aquí lo dice, y no han tenido las tropas más que dos bajas, ¡pobrecitos!, y aquí vienen los nombres, y... no es ninguno, gracias á Dios, el de Miguel...

—Anda, anda; ayer otra acción, pero... no tomó parte nuestro regimiento; se quedó en la plaza... lo ve usted, madre; ya lleva Miguel muchos días por allá, y aunque no ha escrito, porque de seguro no tiene tiempo, no le ha sucedido ninguna desgracia, y ¡habrá matado ya más moros!

El cartero trae carta de Miguel.

Viene el sobre lleno de arrojas, sucio, grasiento, estropeado por todas partes, como se ponen los papeles que se llevan mucho tiempo en el bolsillo.

—¡Carta de Miguel, abuela! —grita Antonia; —déjese usted esta bilas y acérquese bien para oírla:

«Madre querida: Hace once días que tengo empezada esta carta, y hasta hoy no he podido acabarla y mandarla. ¡Qué habré pensado tú y Antonia de mi silencio! Nos hemos batido mucho y hasta ahora con pocas bajas. Pero estas pocas ¡qué tristeza producen! Los Jefes me aduqtinguen. No conoce el miedo ese muchacho