La Nación militar (1906-09-15 00:00:00), página 2

¿Le empalarían? ¿le fusilarían? ¿le decapitarían?

El último de estos suplicios le parecía el más temible. ¿Cómo podría el ángel Azrael llevarle al paraíso de Mahoma así lo por la picura marcha de cabellos destinada a semejante fin entre todos los buenos musulmanes?

Dudaba entre la idea de ablandar á Bonaparte y la de huir.

El corso endeble había tomado á sus ojos proporciones sobrehumanas y no trataba ya de ponerse en el caso de forcejar bajo aquella mano poderosa, como se agita una avecilla entre las garras del buitre.

Y, resignándose, repetía mentalmente:

—¡E taba escrito!

Al despuntar el día, Kléber y Dumas, agitados por un vago presentimiento, ibanse á casa del General en jefe

—Dispensámos, General: nos tiene inquietos vuestra temeraria confianza en ese picaro joven.

¡Aquél era el vencedor de las Pirámides! ¡el «Sultán Kebir», cuya imagen grandiosa y amenazadora era el continuo soñar de los camelleros!

Envuelto en su albornoz, atravesado en la puerta, yacía el hijo del desierto contemplando al hombre del Destino.

Bonaparte dormía, confiado en el mozo... y en su propia estrella. Y confianza semejante detenía el brazo del precoz asesino.

Sin embargo, ¡él había hecho juramento!...

Avergonzándose de su debilidad, acudiendo violentamente la torpeza que embotaba su acción, levantóse poco á poco, sin hacer ruido. Con la vista fija en el durmiente, se aproximó á aquel lecho de campaña que, después de ofrecer reposo á los fatigados miembros de Napoleón en las ribera del Arno, en las del Nilo, en los montes del Iberia, en las nieves del Berezina (¡miserio fin de las cosas humanas!), debía ir á parar al Museo Grévin.

Bonaparte dormía.

Roustan, conteniendo el aliento, con el puñal asido, inclinóse sobre aquella testa de César romano, cuyo sueño parecía el de un dios...

Detuvose repentinamente, despavorido.

Los párpados cer. ados se abrían: ¡Bonaparte le miraba!

Mirábale con la mirada dominante del domador en presencia de la fiera, con aquella mirada que debía hacer temblar á los Soberanos y abyectos á la muerte.

Y el árabe retrocedió.

En vano trataba de vencer aquel terror loco, fuera de razón, quimérico, que le hacía temblar, á él, robusto y armado como se hallaba, ante un hombre débil y sin armas.

¡Aquello era irresistible!

Sus ojos alucinados bajabanse á pesar suyo; el brazo caía inerte, el puñal que apretaba convulsivamente entre sus dedos crispados, le diri ó en la carne sin que él lo notara, y algunas gotas de sangre fueron á manchar el lienzo.

—¡Te has herido!—decía fríamente Bonaparte.

Con su mismo puñelo envolvía la mano del joven, que permanecía inmóvil y mudo. Tras de lo cual, haciendo ademán de despedirse, añadió:

—Vete á dormir, y procuro no tener malos sueños.

Y volviéndose hacia la pared, continuó en su decaído interrumpido.

—Gracias, señores; pero aún no está forjado el puñal que debo matarme... y el del pobre Roustan sólo á él mismo ha hecho daño. Tanto lo apretaba, en fuerza del celo que sentía para defender la puerta, que, hallándose dormido, se cortó en los dedos.

Roustan, acurrucado silenciosamente en un rincón, ni pestañeo siquiera al oír explicación tan magnánima; pero, al quedar solo otra vez con su amo, inclinósele á la manera oriental y le dijo simplemente:

—¡Sultan Kebir, tú eres grande!

Y este elogio arrancado al hijo del desierto quizás lisonjeó más al vencedor de las Pirámides que las palabras de Kléber: «General, solo grande como el mundo.»

Roustan no dejó ya á Bonaparte, ni siendo este General, ni cuando fue Consul, ni al llegar á Emperador. En la Malmaison y en las Tuleries, como en los campos de batalla, siempre el fiel mameluco dormía, como un perro, atravessado á la puerta.

Pero no tuvo ya malos sueños.

De los tres Generales que pudo tener por amos, Kléber, que deconfiara de su puñal, debía caer víctima del de otro fanático; y Dumas, que temía el veneno, debía sucumbir por intoxicación en las prisiones del rey de Nápoles.

Sólo Bonaparte, que no había temido lo uno ni lo otro, hubo de morir de buena muerte... ¡el es que tal pueda llamarse el fin que tuvo en Santa Elena!

Arturo DOURLIAC