La Nación militar (1903-11-08 00:00:00), página 5

El blasón del Repujar.

(CUENTO)

El antiguo palacio solariego de los Gómez-Orío, asentaba sus ruinosos torreones medio ocultos bajo yedras y musgos sobre el alto del Repujar, desde el cual dominaba la planicie del ancho valle como centinela de los siglos.

A los pies del castillo, como llamabanle en la aldea, y acostados sobre las faldas de la colina, los maizales y las praderas teñían de verde claro aquel gigantesco pedestal cruzado por mil ondulantes veredas, que en sus caprichosas revueltas escondían entre las espigas, altas ya, tornando á reaparecer y á ocultarse como anillos de gigantescas serpientes, que cincen, enmarañándose y confundiéndose las laderas de aquel islote de verde y labrado terciopelo, que coronado por las sombrías torres de Gómez-Orío, emergía sobre el extensísimo bosque de encinas y robles seculares, cuyas obscuras copas semejaban ondulaciones de un mar inmóvil.

De antigua familia y linajuda estirpe eran los señores del Repujar; muy arriba en la historia remontábase las fechas de sus múltiples hazañas y caballeroses hechos, y no quedaba por mentiroso el archivo del solariego caserón para quien contemplaba los numerosos e históriados blasones que adornaban su fachada, pregonando á los cuatro vientos la rancia nobleza de sus moradores.

El tiempo, empujando ante sí los años y los siglos, había pasado sobre la piedra como sobre los hombres, desvencijando los muros y enterrando, uno tras otro, á los Gómez-Orío, de cuya gloriosa serie veía el último representante extinguirse sus postereros y tristes días entre las ruinas de su señoríal mansión.

Resto de un siglo muerto que, cual arcaico superviviente de otros tiempos, viviera en los nuestros con las costumbres y tradiciones de un pasado extinguido, Don Juan de Gómez-Orío veía transcurrir los años jóvenes de generaciones posteriores á la suya, desde la helada soledad y triste abandono de los postereros días de su existencia que, cual llama vacilante de moribundo fuego, apagábale, poco á poco, entre los espesos y obscuros muros del Repujar, canoados también, como su señor y dueño, de man-

tenerse erguidos y próximos como él al aniquilamiento.

Turbaron sólo de Pascuas á Ramos el sepulcral silencio del Repujar las escasas y no largas visitas que á D. Juan hacía un lejanísimo sobrino suyo, muchacho ciudadano y aventajado hijo de su siglo de progreso, que, no llevando ya el apellido de su señoríal familia, mas si la nobleza de su añeja sangre, emprendía, cuando deseaba sacudir el enervamiento y la fatiga de la vida moderna, el camino pintoresco del antiguo castillo.

Encontraba el mozo descanso para el cuerpo en la patriarcal tranquilidad y en el aire purísimo de la campiña siempre verde.

Para el alma combatida por las pasiones, los fogosos entusiasmos y los primeros desengaños de febril juventud, hallaba paz leyendo en el gran libro de aquella naturaleza serena.

Aquellos bosques seculares repetíanle en el modo lenguaje del tiempo lo que al contemplarlos desde lo alto de la antigua torre dijérale el anciano señor, acariciando con sus manos temblorosas la alta y tersa frente del joven:

—¡Olvida, hijo mío, tus pesares; granos son de arena que montañas te parecen.

Cuando desde la lejanía de tu vejez solitaria contemples tu pasado, asemejarán esos pesares, que creces inmensos, infinitos e imperceptibles tropiezos.

Las pasiones de tu juventud ardiente, abrasan; hay raras veces en que matan, pero generalmente, esos que á tu edad parecen gigantescos incendios, no son en realidad más que hogueras de secas hojas, fuego de pajás que brilla con efímera luz para morir en súbito apagarse.

¿Protestas? ¿Dices que tus amores y tus entusiasmos han de ser tan duraderos como tú vida? Sí; admitamos que sólo perezcan contigo, mas piensa, pobre hijo mío, que tu existencia misma no es sino una ráfaga, una milésima de segundo para las etadas del tiempo infinito.

¡Viejo soy! Mi vida ha sido muy larga; empieza á encontrarla demasiado duradera. Crucé como tú ahora los veinte años; también yo tuve amores y esperanzas. En algún cajón de mi apolillado pupitre hay aún cartas de mujer, amarillentas por los años, entre secos pétalos de rosas que florecieron en lejanas primaveras; misivas y flores trajeronme antaño palabras de pasión que latir hicieron el alma mía con sublimes vibraciones de cariño.

Murió hace largos años el ángel que tales