La Nación militar (1901-01-27 00:00:00), página 2

VIVO Ó MUERTO

Entre el confuso tropel de mis recuerdos de antaño, hoy, el día de San Ildefonso, asalté uno que aún me causa repeluzos de horror, pensando en que hubo unos días en que yo, tan pacífico siempre, esperé con impaciencia y con gran fruición la noticia de la muerte de un hombre.

Las guerras civiles hacen salir á la superficie de la sociedad seres repugnantes y malvados, y la última nuestra del 72 al 76 no fue parca en exhibirlos, descolgando entre todos una trinidad terrible y siniestra de la cual hasta su mismo partido, el carlista, abominó.

El cura de Santa Cruz, su segundo Rosas Samaniego y Gergón ejecutor ó verdugo de éste. He aquí la trinidad. Como siempre en este mundo, la cuerda se rompió por lo más delgado; el cura y Rosas comieron el amargo pan de la emigración endulzado con el importe de sus rapinas, y Gergón, el último peladano de la criminal escalera, no pudo escapar y fué condenado por un consejo de guerra en Pamplona á que se le fusilara en el borde de la sima de Iguazú, sitio en donde había cometido una considerable parte de sus atrocidades.

En la mañana del 21 de Enero de 1877, formaba en el patio de la ciudadela de Pamplona la compañía del Regimiento Fidelidad, de la que era yo Teniente. De uno de los calabozos salió un hombre con boina azul y llaído en una manta, al que hicieron subir en un carril entoldado, y al que ni al Capitán de mi compañía ni ningún Oficial se nos ocurrió registrar y asegurar por el hecho de ir mandando la alegre expedición otro Jefe superior, no recuerdo de qué graduación, pero sí que era extraño al Regimiento.

La mañana estaba fría como de Enero y en Navarra, así es que el carrillo, con buen mulo y poco peso, y los soldados con afán de adquirir calor ardiendo, pronto quedaron atrás puertas y rastrillos de la ciudadela, la puerta Tacocera, la bajada al Valle, Zizar Mayor y Astraín, donde se hizo alto y donde al preso le dieron, no sé si á petición suya ó por mandato del Jefe, un poco de queso y un trago de agua.

Pasado Astraín, la pechuga del Pordón, que no es poca, subimos la célebre sierra, distinguiéndose aun en los altos de derecha e izquierda de la carretera, el emplazamiento de los fuertes que carlistas y liberales habían construido.

Ya en el descenso, atravesamos Legarda, y á cosa de las tres de la tarde, la larga fía de casas de Puente la Reina, pueblo que casi no tiene otra calle que la carretera y que entonces rebosaba animación y bullicio por estar acantonadas en él nada menos que media Brigada de Cazadores.

Los últimos dos kilómetros se pasaron sin casi darnos cuenta de ello, tal era el ir y venir de soldados y campeis- nes entre Puente y Mañeru, donde también se alojaba otro Batallón de Cazadores.

Llegamos por fin. En la entrada del pueblo dió el Jefe á mi Capitán las boletas de alojamiento para la compañía, y en alta voz la siguiente orden: Nombre usted una guardia de veinte hombres y un Oficial que conduzca el preso hasta la cárcel y espere allí á ser relevada por otra de Caza- dores.

Como en poesía, la fuerza del consonante obliga á decir que son blancas las hormigas; en la milicia, la fu rza de la antigüedad, que según algunos es un grado para ouros, y están en lo firme, es una primada, obliga á cargar con to- dos los servicios nuevos. Por eso yo en aquella ocasión era el primo dos veces; por más antiguo y por parentesco tal con mi Capitán, me cargué con la silueta misión de res- ponder del preso hasta mi relevo por otro Oficial de los del Batallón de Mañeru.

Al parar el carro en la puerta de la cárcel, casilla chata con una sola ventana en el único piso, el carretero metió la cabeza por entre el toldo diciendo:

—Vamos, Gergón,—y como pasasen algunos segundos sin que nadie se moviera en el interior, reptió:
—Vamos, hombre,—y de un tirón sacó la manta con que el criminal se había ido tapando durante el camino.

Júguese cuál sería mi sorpresa y disgusto al notar la manta completamente empapada en sangre.

—Sargentol—grité al de la guardia,—mire usted qué le pasa á ese hombre.

El sargento y el carretero subieron al carro, y con gran- des esfuerzos pudieron sacar al hombre aquel casi inerte, hecho un pingajo viscoso y rojizo, que lanzaba sonidos roncos e inarticulados, más semejantes á gruñido que á voz humana.

Cuando, dentro ya de un calabozo estrecho y húmedo, le vi la horrible herida que con una navajilla se había causado en la garganta, cortándose la nuez casi por completo, el espanto, la commiseración y el miedo á la responsabili- dad me sobre cogieron ¿Cuánto tiempo necesitó, para, ata- das las manos y con tal débil arma, producirse aquella car- nicería? ¿Cuánto valor, ó quién sabe si remordimiento, para llevarla á cabo? Y en especial, lo que desde luego me preocupó, ¿quién iba á hacerse cargo del preso en aque- llas condiciones?

Mi Capitán y primo, á quien llamé, se aturdió tanto como yo; y para colmo de males, al Jefe no se le encontraba.

Por fin pudo verlo mi pariente, y como única resolución trajo la de que el Oficial de Cazadores aceptase la guarda de Gergón, expresando su estado en el parte de entrega.

Aumentaré con esto mis tribulaciones. Me vi sumaria- do, con la carrera perdida, al firmar aquel papel, que siendo resguardo para mi sucesor, para mí era prueba acusa- dora.

Queriendo parar el golpe, apenas efectuado el relevo tuíme á presentar al Jefe. Su señoría, que estaba tranquilamente embuchándose un enorme plato de patatas con huevos, sin casi mirarme objetó á mis cuistas...

—¡Que aquello no era nada...! ¡Que con un pleito de pa- pel pagaban...! ¡Qué á Gergón, vivo ó muerto, se le fusilaría en la Sima...! Y como yo le hiciese ver el horrible estado del suicida y mis infructuosas gestiones para que se le cu- rase por ausencia de los médicos, replicó ya con mal ta- lante:

—¿A usted le duele, señor Oficial? Pues á mí tampoco. Y siguió comiendo indiferentemente sus patatas.

Salí dando tropezones, pasé en claro aquella noche, cuyo recuerdo aún me hace estremecer; á la siguiente mañana emprendimos la vuelta para Pamplona mi Compañía sola, dejando al Jefe y á Gergón en Mañeru, y el 23, cuando en los glasis de la ciudadela nos pasaba revista en gran pa- rada el General en Jefe, aún veía yo aquella garganta cortada y oía aquellos ronquidos guturales.

Se me quitó un enorme peso al leer la prensa local. Des- pués de la reseña de la revista militar, un telegrama de Puente la Reina en que, con prolijos detalles, daba cuenta el corresponsal del fusilamiento de Gergón en la Sima de Iguazú. Y ni una palabra del intento de suicidio...

El Jefe tenía razón...
—Aquello..., aquello no merecía la pena.
—Vivo ó muerto, etc.

SENÉN D'ACÓ.

CHARADA

Es una voz insultante segunda tercera dos,
es artículo mi cuarta y mi prima interjección.
Si el todo quieres saber,
curiosísimo lector,
vete á una conterfía
y verás la solución.

La solución en el número próximo.