La Nación militar (1900-12-30 00:00:00), página 3

Episodios de la vida de un tirador, por Armand de Brécey-la-Tour.

XVII
LA CONFECCIÓN DE ELENA

Se había autorizado á la guardia nacional á elegirse ella misma sus jefes y oficiales. La elección ocurrió el 19 de Septiembre y yo fui agraciado con el empleo de teniente. Precisamente en ese mismo día se daba en los alrededores la batalla de Châtillon, y la gran ciudad quedaba sitiada por ciento cincuenta mil alemanes. Los disturbios promovidos por la malhada guardia nacional, fueron causa de que, á pesar de las órdenes del general Trochu, no se inquietasen las obras de los sitiadores.

Se habían hecho, sin embargo, grandes preparativos en previsión del sitio. Había en la plaza treinta mil bueyes, más de doscientos mil carros, y además se fueron matando hasta sesenta y siete mil caballos. El servicio sanitario llegó á ocupar treinta y siete mil camas.

Y así fueron transcurriendo los días y haciéndose, de cuando en cuando, salidas siempre desgraciadas. Por mi parte, me batí á fines de Septiembre en Chevilly y en la tercera decena de Octubre en la Malmaison y en el Bourget. Entre tanto, llegaban noticias desconsoladoras. Gambetta había salido en globo de la ciudad sitiada para organizar la resistencia en provincias; pero después de algunos triunfos alcanzados en el Loira, Orleans, había vuelto á caer en poder de los alemanes, y la ola invasora continuaba avanzando cada vez más densa.

Y mientras esto sucedía fuera, las turbulencias promovidas por los nacionales y el trabajo de zapa y antipatriótico de los clubs, dificultaban cada vez más, en París, la acción contra el enemigo de Francia.

A fines de Noviembre se intentó otra salida desesperada para abrirse camino hacia el Sudeste. Entonces ocurrieron las dos memorables jornadas de Champigny del 29 de Noviembre y 2 de Diciembre. La esperanza nacida con la primera se desvaneció con la última. En ésta volví yo á ser herido. Es la cicatriz que aún conservo en el pecho.

Recogíome una ambulancia, y, por una de esas casualidades que sólo ocurren una vez en la vida, fui á parar al hospital instalado en el primer piso de la casa donde vivía Elena; y como ella bajaba allí con frecuencia á ayudar á las Hermanas, al día siguiente de yo llegar volvimos á vernos.

[Elena] Yo me había imaginado ya olvidarme de ella entre el humo de la pólvora y el silbido de las balas. Me hallaba contento de mí mismo al sentirme entregado de lleno á la voraz ocupación de la guerra. Creía que mi corazón había recuperado su fortaleza. Todo lo desvaneciá una mirada de aquellos ojos negros y tristes y la palidez que cubrió repentinamente aquel rostro adorado al descubrirme sobre el lecho, herido quasi de muerte. Entonces resultaba que todos aquellos días de milicia y de combates que creí me habían convertido en otro hombre, no habían sido sino un pequeño paréntesis, un sueño; y volvía á mi vida verdadera y normal, al amor y al desfallecimiento de espíritu.

Cuando mi estado lo permitió, fui trasladado al piso de arriba, á la propia casa de ella, y allí me prodigaron los mayores cuidados. El pobre viejo me estrechaba la mano con emoción. El estaba loco de gozo; ya no estaba ciego: el médico le había dicho que dentro de muy poco se le podría empezar á quitar la venda. Su curación estaba asegurada. Y, efectivamente, llegó el día de gozo, de placer inmenso para aquella casa. En un cuarto muy obscuro, con muchísimo cuidado, la venda fué levantada de ambos ojos, y el hombre veía, veía tan claramente en aquella penumbra que le ardía la vista y hubo que volver á vendarle al poco tiempo. Pasando los días pudo mantener la venda quitada cada vez mayor número de horas y se fué acostumbrando á mayor cantidad de luz.

En cambio yo tuve una recaída en mi enfermedad y llegué á estar muy grave. Elena me consagraba todos los momentos que la dejaba libres el cuidado de sus padres. ¡Era posible que aquella mujer no me amase! Yo veía la inquietud pintada en su rostro en los días que mi vida estuvo en peligro. Yo sorprendí más de una vez sus ojos empañados fijos sobre mí, en las largas noches de fiebre. ¡Quizás ella sufría más que yo! ¡Qué lo que yo creía desvelo y dureza de alma no era más que un inmenso y heroico sacrificio!

Un día, estando yo aun muy débil pero ya convaleciente, y ella cuidándose á la cabecera de la cama como una hermana de la caridad, no pude más: me volví hacia ella y la cogí una mano. La joven ahogó sorprendida un pequeño grito, y me miró fijamente, entre asustada y triste, como pidiéndome compasión.

No; no hubo compasión.

—Elena—la dije.—Por qué no cree usted en mí?

Y le volví á repetir lo que otras veces le había dicho. Yo la amaría siempre, siempre; no podía vivir sin ella.

—Míteme usted ó hágame vivir. Dígame usted que me quiere ó que ya es de otro. Elena, yo he oído de usted columnas infames. Pues bien, aunque todos esos horrores no fueran si no verdades, yo la amaría á usted con igual locura. He intentado varias veces curarme de esta pasión que me causa una tortura dulcísima pero no he podido; es más fuerte que yo. La vida ó la muerte, Elena. Aunque usted fuera un monstruo de maldad, yo le ofrecería, como le ofreco ahora que es usted un ángel, mi corazón y mi mano. Soy rico, mi familia noble. A mi lado tendrá usted honores y riquezas si es que le parece poco mi amor inmenso. Lo exijo, Elena. El sentimiento puró también de derechos: dígale usted que me quiere, ó lo menos por qué no me quiere. Dígale V., por qué al oírme llora usted como está llorando; porque si nuestras lágrimas se conocen ¿por qué han de permanecer extraños nuestros corazones?

Entonces tampoco ella pudo ahogar por más tiempo los sentimientos de su alma, y me dijo:

—Sí; tiene usted razón, Lubomirski. Tarde ó temprano tenía que suceder. El cariño da derechos. Yo le he hecho á usted sufrir, y tiene usted el de pedirme cuenta de mi conducta. También yo he sufrido y sufriré siempre, porque mi mal no tiene remedio. Jamás he dudado del amor que usted me tiene. Lo adviné antes de que sus labios pronunciasen una palabra ¡Y me sentía tan orgulloso de verme amar como usted amal Y por eso he sufrido; y para mitigar mi dolor, ¿sabe usted lo que he hecho? hacer sufrir á los demás, hacer que la crueldad embote mi sentimiento. Y me causé en todo, hasta en usted, Lubomirski. Perdón: lo pido sin merecerlo. ¿Se acuerda usted de aquella noche de Niederbronn...

—La tengo siempre presente, Elena; ¡lo que ocurrió en aquel castillo ha hecho trabajar tanto á mi pobre espíritu enfermo!

—Pues bien—continuó Elena—ésta es la explicación que yo le debo. Usted recibió una cita...

—Sí.

—Aquella cita no era mía, es decir...

—Ya sé, de Marta...

—Marta la había dado.

—¿Al conde Rosenwald...?

—Sí. El y Marta se amaban: la cita era para el conde; pero yo los odiaba á los dos. Sí, yo odiaba; odio con toda mi alma. Usted no sabe el infierno que arde aquí dentro de este pobre pecho.