La Nación militar (1899-04-02 00:00:00), página 6

EL CUENTO

( CONCLUSIÓN )

De hermosísima manera ya se decía en el prólogo de El Conde de Lucanor, primer libro de cuentos que rió la luz pública en nuestra España, esto que á continuación copiamos: «Desdese que los onmes ficiesen en este mundo tales obras que les fuesen aprovechosas de las otras et de las faciendas et de sus estados, et fuesen más allegados á la carrera de salvar las almas, puso en el (Don Johan) los ejemplos más aprovechosos que el soplo de las cosas que acaseciesen, porque los onmes puedan hacer esto que dicho es. El sería maravilla si de cualquier cosa que acasecía á cualquier onme no fallase en este libro su semejanza que acaseció á otros» (1).

De entonces acá, en todos los tiempos, los cuentos encerraron algo más que mero propósito de deleite. Mas por lo insano de bastardas intenciones, por lo torcido de livianos empeños, por lo escabros y desmado de miras desordenadas, sirvieronse en ellos, sobradas veces, á la sociedad ejemplos de alta inmoralidad, cosecha abundantísima de malos estímulos, y mezclada al grano de oro de esculturales perfiles y primores del estilo, pérdida cínica que ennegrecieron los castos sentimientos del alma.

Hoy el cuento padece, en general, las perniciosas influencias del naturalismo ya idealista ya realista, según se desprende de la escuela francesa; y es de ver cuánto dañan las tales influencias que, reflejadas en el drama y en la novela, han llegado también á naturalizarse en el cuento. Aparte de los quebrantos que esto puede arrojar, y de hecho acarrea en el orden meramente literario, fuerza es convencerse de que arrebata el espiritualismo de buena ley de esas sencillas narraciones entregadas al regocijo de las gentes, sólo cabe delinearse cuadros de imponderable frivaldad donde á sus anchas campeen todos los irritantes desalientos del pesimismo, donde se dibuje la lucha cruel entre las pequeñezas y miserias de un cuerpo de suyo entregado á mil y mil flaquezas, y las soberbias de un espíritu que no creyendo en Dios, sólo cifra en su propio halago y en-cumbramiento el gran problema de la vida.

El insigne Trubia escribió en la introducción puesta al servicio de su más hermoso libro: «Llamé á mis cuentos, Cuentos de Color de Rosa, porque son el reverso de la medalla de esa literatura pesimista que se complace en presentar al mundo como un infinito desierto en que no brota una flor, y la vida como una perpetua noche en que no brilla una estrella.»

Por fortuna, entre la pléyade de escritores que en estos momentos dedican su pluma á las tareas del cuento, los hay, aunque no en alta proporción, fervorosos amantes del ideal cristiano. Sus trabajos abrirán camino, y quizá se alcance algún día, ya pasados los rigores del desierto, penetrar en la tierra prometida, donde el crecimiento de las ideas se anudará el crecimiento de las formas, que el esplendor de la belleza exterior sube al compás de la espiritual hermosura, y más se realza la fama de las letras cuanto más puros son los manantiales donde sus inspiraciones se nutren y se alimentan.

Meditan los naturalistas al uso el grave daño que ofrecen á la sociedad. El cuento es la composición literaria que más carrera hace: su ligereza le dá fácil acceso á todas las inteligencias, su gracejo brinda deleite á todas las imaginaciones, su hábil enredo alimenta los siempre despiertos apetitos de la curiosidad. Se graba sin esfuerzo en la memoria, y aunque quizá desnudo de las galas del decir, corre de boca en boca su argumento, dejando, si es innaso, males semillas en los pechos que, á la larga, y al calor de sus ingeniosas debilidades, puedan germinar lozana-mente. Se saborea entre mil refinamientos por los hombres de letras, se aplaude por los devotos del estrépito, provoca risas muy abiertas entre las damas poco dados á escrúpulo, aquí abre horizontes antes desconocidos, allá quebra la seriedad de un carácter, doquiera ruelca las barreras de la decencia, y no acabando su tarea y su fiebre demoledora en el espacio y tiempo de una sola generación, pasa de unas á otras, dándose el caso de que no obstante de ser la más menuda obra literaria, es la que por su carácter singular sostiene más duraderos sus efectos...

Pero aún hay más: cuando el hermoso niño de tez rosada y cabello de oro comienza á poner en sus dulces labios los deseos de su alma angelical, una de las mercedes que más apasionado suplica á los que endan en su torno... es la merced de un cuento...

¡Pensad, escritores naturalistas, que alguien poco avisado, por regularle el deseo, bien pudiera envenenar el corazón del tierno niño con el relato de los vuestros!... Decidme, ¿sobre quién recaería entonces la horrible perversión de la inocencia?

Tanto ó más daño que con su filosofía hizo Voltaire con sus cuentos.

El muro social no debió resentirse tan hondamente al fiero empuje de Karl Marx, como al roce de las desvergüenzas de Boccacio.

RAFAEL DE VALENZUELA.

Madrid, Marzo, 1899.

AFAN DE GLORIA

( FRAGMENTOS DE VARIAS CARTAS )

(26 Mayo 1871.)—Hace ocho días que fué mi estreno en el teatro, querida Carlota, y no encuentro palabras que expresen el aspecto que ofrece la sala y la emoción vivísima que embarga mi ser al hallarme delante de la butaca, sirviendo de punto de mira al respetable público.

Al salir á escena experimenté algo de ese terror invencible que en la antigüedad debieron sentir los gladiadores al verse sobre la roja arena del Circo frente á frente de la fiera. Fué un estremecimiento involuntario que por un instante produjo en mí ser la atona. Sentí nublarseme la vista y la sala se trocó para mí en una cosa negra á modo de tul, roto en sus extremidades por los resplandores de unas luciérnagas. Escuché trémula las palmas que saludaron mi aparición, y procurando domar la excitabilidad nerviosa que me aquejaba, di un paso y balbuceé no sé qué frases, las mismas que con voz abogada salían de la concha... A medida que avanzaba en el relato sentíame más dueña de mí misma, y con una heroicidad—cuyo recuerdo aún me asombra—fijé mi vista en la sala llena de una multitud de personas que seguía atenta mi relación... ¿Cómo la dije? ¡Cómo expresé lo que al autor se le antojó que yo expresara! ¡No sé decirlo! Ello es que al final de la obra resonaron muchos aplausos, y que yo, en este punto, lloraba de satisfacción; jamás lloré alguno pudo expresar felicidad tan grande como la que yo en aquel momento sentía.

Echado el telón, me vi en el escenario rodeada de una porción de caballeros que me felicitaban calorosamente, sugiriéndome un poema á su evitable. Aquel incienso—perdona mi excusable debilidad—se me subió á la cabeza.

Este momento de ventura me hizo olvidar años de lucha entablada para darme á conocer del público, una lucha llena de desengaños y de desalientos. ¡Cuántas horas de amarga