La Nación militar (1899-02-19 00:00:00), página 2

SUMARIO

El sustituto, por José de Eloía.—La intervención, por Narciso Amorós.—La Administración Militar en Alemania, por Manuel Benítez Vilar.—Ilusiones tabacaleras, por Juan Pérez Zúñiga.

EL SUSTITUTO

Tenía el señor Nicolás un estanco, una pata de palo y una hija, y yo no sé con cuál de las tres cosas estaba más ufano. Dábale el estanco influencia en el barrio, y gracias á él tenía el riñón bien cubierto. La pata de palo, que reemplazando á la que se dejó en el valle de Tetuán, hizole ascender á la categoría de héroe y oráculo en asuntos bélicos, viéndole ser el lisiado veterano de la guerra del moro como venerada reliquia de tiempos mejores, ó ser extraordinario que había visto muchas tierras y batallas. Pero sobre todos los orgullos que aquel tarugo de madera le proporcionaba, ninguno como el de relatar, cuatro veces lo menos por semana, la batalla de Tetuán, la subida de la batería al galope por la ladera del cerro, el fuego incansable y rabioso, el bum bum de los cañones, el humo, los gritos y la manera como un casco de granada le llevó media pierna.

La tercera alegría era su hija; pero aunque mucho se enorgulleciera con la chica, aunque perorando tras el mostrador, no lo cambiaría por un trono, y por más que gozara de sus tres tesoros sin aquilatar sus respectivos méritos, sí le pusieran en el aprieto de decir cuál estimaba más, es muy probable se decidiera por la pata de palo: claro; por ella le dieron el estanco como inútil; en éste conoció á la señá Nieves, que era, cuando doncella, cocinera en el cuarto principal, y comprando cajetillas para su amo conquistó el ar exíltorio; por lo que Nieves había venido al mundo la Lorenza; luego la pata de palo fué varita de virtudes que dió al señor Nicolás la dicha.

Esto no tiene vuelta de hoja, y, sin embargo, si á mí me dijeran á elegir, aseguro que dejaba la pata de madera y el estanco y me quedaba con Lorenza... si ella se quedaba conmigo; pues, cortejada por los mejores mozos del barrio, gastaba muchos humos la muchacha.

Llenaba la calle de Embajadores, bajaba una mañana á la fábrica, en donde trabajaba en el picado. ¡Y qué ganas les daban de echar á correr tras de ella á todos los hombres, jóvenes y viejos!

Una falda ni larga ni corta, si acaso una misajita corta, debajo de la cual asomaban unos piececillos rechiquines y apretaditos en botas amarillas de botones: pies presumidos como ellos solos, coquetuelos, que dándole á uno más gana de mirarlos, apenas asomaban se escondían con lo ligero del paso menudito y resuelto de la chiquilla; pies que decían á todas las mujeres *rabia, somos más pequeños que los tuyos.* Bajaba Lorenza arrebujada en su pañuelo de ocho puntas cruzado por delante, subido hasta la barba por arriba y ondulando los flecos con el aire que llevaba aquel cuerpo de mimbre; los brazos pegados al pecho y los codos recogidos tiraban del mantón que ceñía y perfilaba la forma del airoso cuerpo, marcaba el esbelto talle, dibujaba los anchos hombros y las amplias caderas, y subiendo hasta la nuca, apretaba el vistoso pañuelo de seda que envolvía una cabeza menudita, erguida y levemente echada atrás como de quien no se asusta de mirar á la gente cara á cara. Airoso-mente levantado el pañuello sobre la frente, dejaba ver el ondulado cabello, y se pegaba por los lados á la cara, besando el muy brilbón unas mejillas de rojo y sirviendo de marco al cuadro. ¡Válgame Dios qué cuadros!... el pelo como el oro, la frente como nieve, ojos, no del azul celeste de los cielos, sino del azul profundo de los mares; ¡y qué color, qué cutis y qué labios, y vaya una rubia con más sal que todas las morenas!

Llegaba ya á la fábrica, cuando un muchacho en traje de albañil, que estaba recostado en una esquina esperándola, salió á su encuentro.

—Buenos días, Lorenza.
—Buenos los tengas, hombre.
—Quisiera, si no estorbo, decirte dos palabras.
—Dale bala. Dende que te vi sosteniendo la esquina lo malicié. ¿Es que quís darme los días la lata?... Pues ya te tengo dicho que me dejes en paz y no seas pelma.
—Pero atiende, Lorenza... ¿o estás tan inflá que ya no hablas con los parientes?
—Ni estoy inflá, ni tengo pa qué inflarme; pero aunque seas mi primo, no me da la gana de ser prima. Ya estoy cansá de repetirte que amigos como siempre seguiremos... De lo demás, ni esto...
—¿Que pa esto haya ésto desde chiquillo mirándome en tus ojos!
—Pero bien me sé yo quién es el lipendi que tié la culpa. ¡Maldecido Pacol!... Más cuartos y mejor ropa tendrá, pero á higados no me gana; y sí te casas.
—¿Qué, fachendoso?
—Que lo rajo en canal.
—¿Qué miedo, hombre!... ¡Pareces un Maíser de esos nuevos!
—No me urgues, Lorenza, ó armo la gorda.
—Menos, hombre, que no es de mantequilla; y antes de comértelo date una vuelta por en ca-el escribiano, y haces un testamento por si acaso.
—Lorenza, no me provoques.
—Vaya, Nemesio, que ya me harté; me casaré, porque puedo y me da la real gana.
—Entonces mañana, á él ó á mí nos enterran.
Asustóse Lorenza de la cara de Nemesio, pero disimulando, dijo con brío:
—Calla, so bruto. ¡Uno al campesanto y el otro al abatón, verdad?!... Mira, no es que me piense que te lo comes crudo, porque está un poco duro pa tus dientes; pero no me acomoda que sin tener yo que ver ná contigo, armes una bronca... Y vaya, no quiero porque no me da la gana; y no haces ná, ¡lo oyes?
—Lo que es eso.
—Será lo que yo quiera. Si hablo con él, es porque puedo. ¿Estamos? Y si él es mi novio tú eres mi primo, y si á él le estimo por novio, á ti te aprecio porque te tengo ley y tus criao conmigo; y vamos, que no quiero que á denguno us pase ná malo, y menos por mi causa. ¿Tas enterao?
—Pus haberme querío.
—Pero si no te quiero, bárbaro, ¿qué le voy á hacer yo?
—Pus entonces hay bronca.
—Pus ni bronca ni ná; porque como busques quimera, ni como pariente, ni como prójimo, te gilvo á mirar esa cara de veneno, y cuando pases por mi lado como si pasara un perro. Conque tengamos la fiesta en paz.
Y sin aguardar contestación, echó Lorenza á andar mientras Nemesio murmuraba mohino:
—¡Maldito seal! ¡Tener que tragarse esto!...

Paco, el novio de Lorenza, era un chulo elegantón, hijo de un carnicero rico del Rastro. Hacía un año que se hablaban, estaba lelo y pirráito por los pedazos de la chica, y siendo la cosa á gusto de todos, como no fuera de Nemesio, iban á casarse. No se hablaba en el barrio de otra cosa y la boda prometía ser de rumbo, pues el Sr. Cipriano, futuro suegro de la cigarrera, estaba más chalao que el mozo; y orgulloso de tener por nuera á la hembra más retrechera y bonita de Madrid, disponía á echar el resto, pero de pronto, metiéndose el diablo en medio, lo trastornó todo.

Hacía tiempo que con lo de Cuba y lo de Filipinas no había hombre seguro; y no sólo mozos, sino casados, con mujeres é hijos, que estaban en la reserva, tuvieron que coger el chopo. Pero como todos hacían falta, llamó el gobierno á los excedentes de cupo del reemplazo de Paco. Se desbarató la boda, púsose musito el novio y la novia llorosa. Y gracias á que ella, muy española y muy patriota, sentía un poquito de orgullo pensando que su Paco se iba, como los otros, á defender á España, y luego volvería con la aurora del triunfo—esto de