Suplemento a La Escuela moderna (1920-07-31 00:00:00), página 7

plantada desde hace muchos años con éxito asombroso en todas las naciones civilizadas del mundo. España ha sido la última, y todavía esta es la hora en que, promulgada la ley, sólo en una provincia ha empezado a cumplirse; únicamente en una capital española funciona un Tribunal, y para eso gracias al entusiasmo, al tesón, al esfuerzo fecundo de la iniciativa privada.

Descansamos vivamente que en estas líneas no se deslice siquiera una palabra que pueda transcender a censura. No queremos que la acritud de un comentario adverso, por suave que sea, pueda enturbiar con una nota discordante la gráfísima impresión que acabamos de recibir. Venimos de vivir una de las horas más intensas de nuestra vida profesional. En ninguna de nuestras andanzas a que nos ha llevado nuestro oficio hemos sentido, como hoy, una emoción más fuerte, más sincera y más honda. Nuestro mayor anhelo sería transmitir esta emoción a los lectores, que ellos la sintieran como la hemos sentido nosotros, lisa y llanamente, sin oratoria, sin galas, sin adornos, sin retórica, sin literatura.

***

Estamos en una pequeña habitación, sobria y modestamente decorada. Un dosel muy sencillo, una tarima, una mesa, una silla de haya, sobre la mesa un crucifijo y en las paredes un retrato del Rey y un grabado que representa a Jesús rodeado de niños: «Dejad que los niños se acerquen a Mí».

En el estrado, el juez y los vocales que componen el Tribunal. Ante ellos, un muchacho sentado en una silla, y a su lado, de pie, su padre. Los dos permanecen silenciosos, humildes. El juez, con acento afectuoso, todo bondad y dulzura se dirige al muchacho:

—¿Tú te acuerdas—le dice—, tú te acuerdas de aquella... fechoría que cometiste hace ya mucho tiempo, mucho, quizás más de dos años...? Cogiste una cadena, ¿no?... en unión de otros chicos. Anda, cuéntame... ¿Cómo fue?

Sencillo, ingenuo, franco y expansivo, el chico va poco a poco relatando el suceso. No le detiene una duda, no le perturba ni una contradicción. Cuando la memoria le flaquea o la excesiva vergüenza le confunde, el juez le ayuda cariñoso:

—Te fuiste a un pueblo, cerca de aquí, a Miravalles. ¿No te acuerdas? ¿Allí entrasteis en una tienda y como no había nadie, cogisteis del cajón unas pesetas... ¿Cuántas fueron? Nueve. ¿Y qué hicisteis con ellas? ¿En qué las gastasteis?

El muchacho relata detalladamente el empleo que dieron al producto del robo. Luego, requerido hábilmente por las preguntas cariñosas del juez, sigue contando los demás delitos que han constituido los primeros capítulos de su triste historia.

—¿Y por qué hacías eso?—le pregunta el juez.—¿Es que no tenías otra manera de vivir? ¿No te dabas de comer en tu casa? ¿Por qué te escapaste de ella? ¿Porque no estabas a gusto, porque no tenías en ella lo que necesitabas? Pero ¿no te acuerdas que cuando te escapaste la primera vez nosotros te fuimos a buscar? ¿No te acuerdas que te dimos trabajo, habitación, cama y comida? Estuviste seis meses. Y también te escapaste. ¿Y por qué te escapaste? ¿No estabas contento con nosotros? ¿Es que nosotros te tratábamos mal? ¿Y adónde fuiste? ¿Qué hiceste en ese tiempo? Anda, cuéntame.

El chico refiere sus andanzas, sus afanes de vida aventurera, am-