Suplemento a La Escuela moderna (1914-12-16 00:00:00), página 9

casitas blancas y rojas, flores extrañas, grecas curiosas. La grava del jardín es más apreciada que los buenos encerados y las numerosas plumas y las costosas láminas alemanas: un material tan sencillo es fuente de entusiasmos indescriptibles y de combinaciones innumerables durante días y meses enteros.

El Consejo de investigación pedagógica guarda curiosas fotografías sorprendiendo dibujos en la plazoleta, con las chinitas de colores, dignos de un artista...

Otra vez sorprenden en el suelo, en sus correrías, bolitas verdes, cualquier minúsculo fruto insignificante.

«Cogedlas — dice la maestra —: a ver quién reune más.»

Y el empuñar, el tocar, el coleccionar y apreciar formas, estos instintos del alma infantil, son una nueva fuente de alegría para las nenas.

«Qué haremos con ellas? ¿Y si con los palillos de dientes, de puntas bien afiladas, construyéramos casitas, torrecitas, patios, etc.? (formas artificiales, naturalmente, y por lo tanto, preferentemente rectilíneas). Los puntos de unión serán la blanda, aunque resistente, pulpa del pequeño fruto que tenemos.»

Las pequeñas comprenden. Los ejercicios, las combinaciones se multiplican. Las formas brotan: jaulas, cestas, casas, etc., etc. Lo esencial es hacer, hacer...

Pero todo eso, ¿para qué sirve?, se dirá. Los dibujos con las chinitas que hoy hacen y mañana deshacen, ¿qué valen?

La educación no es producción: es ejercicio y gimnasia espiritual. Mientras el niño haga y deshaga, se mueva, toque, mire y compare, oiga y vea, está perfeccionándose a sí mismo como instrumento futuro de producción social, y hoy por hoy hemos descuidado lastimosamente ese instrumento. Nuestros sentidos, hábilmente guiados, pudieran haber duplicado o triplicado nuestra producción social; la escuela primaria no puede ser precisamente aprendizaje de una parte de conocimiento sino previo perfeccionamiento de nuestra capacidad receptiva para lo futuro.

El instinto del niño, su felicidad cuando le mandamos hacer y deshacer, prueba la precisión de nuestros pensamientos; prueba que hemos dado en el quid, y que él no necesita precisamente obtener un resultado, sino esforzarse y ejercitar su capacidad naciente en esa obtención...

Cuando llegamos con Rosa Sensat a las escuelas de bosque, las pequeñas, que por ninguna parte se veían, acudieron, no se sabe cómo ni por dónde, lanzando gritos como pajarillos alborozados: «¡Doña Rosa, doña Rosa!»

Entre ellas está su hija; pero con tan filiales entusiasmos no se distingue el suyo.

Nos tienden sus manitas muy formalmente, contando cada una una cosa en graciosa algarabía: que si el gusano de seda se ha muerto, «¡Po-brecillo!»; que si han encontrado una hoja «muy rara» que no está en el herbario; que si «el diario» se terminó (el cuaderno en que se lleva la marcha escolar cotidiana); que si han dicho a mamá que en este mes han aumentado dos kilos, porque se pesan todos los meses.

Pocos días después va Juncal, el prestigioso concejal y protector de la escuela. «¿Dónde está la maestra?» Allá arriba, en la enfermería, con admirable pericia, está practicando una cura a una niña que, por descuido de sus padres, tiene una infecta llaga en el muslo, procedente del leve rasguño de una caída.

Y otros pocos días después, en el salón de los Consejos de la Universidad de Barcelona, sentada en el histórico sillón de la Universidad de Cervera, tras de treinta y tantos ilustres catedráticos, Rosa Sensat explica ante