Suplemento a La Escuela moderna (1914-11-04 00:00:00), página 11

Su escuela, a pesar de usted, no es una escuela. Su escuela es una guardería.

Usted hace cuanto humana y profesionalmente le es posible. Usted quiere que su escuela sea un organismo vivo que se acomode a las exigencias de cada momento. Usted se dirige a todos los niños. Usted los clasifica en dos o tres grupos. Usted intensifica en un número limitado, soñando en una obra de colaboración.

Las seis horas de clase son pocas para usted, que ha olvidado que hay Juntas locales, Juntas provinciales, inspectores, delegados regios, directores generales y ministros, mandatarios de la ley, que es menos exigente que su propia conciencia.

¡Cómo contrasta su proceder con el de aquel maestro de las primeras categorías, soberbio, despreciador de los que figuran en las últimas y muy conocido en los altos centros, que dividía sus tres docenas de niños en seis secciones, y poniendo uno de los mayores al frente de cada una, dejaba que fueran repitiendo todos respuestas del texto mientras él leía periódicos, escribía cartas o paseaba!

Usted hace milagros en la administración del material. Sus escasas 250 pesetas le bastan para tener siempre limpia la escuela y facilitar a todos los niños papel, plumas y libros, y aun para renovar el material fijo y el mobiliario. No conocía a usted el ministro que dicen que dijo a una Comisión de maestros que le visitó para pedirle aumento de sueldo, «que lo haría para que no se comiesen el material». Puede que conociera una escuela que visité yo hace unos años: al maestro de esta escuela le daban la sala limpia todos los días sin que hubiese de gastar un céntimo, la asistencia no pasaba de 40 niños, y las 400 pesetas largas para material debían venirle tan estrechas, que hasta la tinta ahorraba, y cada cuatro niños escribían en un solo tintero.

Su delicadeza de usted llega hasta el punto de dejar a los niños de su escuela en la ignorancia del día de su santo, evitando que puedan obsequiarle, proceder que me recuerda el de una maestra, que no es de las últimas categorías ni de las intermedias, que tenía muy buen cuidado de recordar a las niñas el día del suyo, y aun de indicarles el objeto que debían regalarle.

Pero esas exquisiteces de usted, amigo mío, no salvan la escuela. Mil héroes anónimos trabajan en mil rincones de España con grupos de 40, 80, 100 y 200 niños. ¡Pobres niños y pobres maestros! ¡Desdichado país! Permítame que le recuerde las palabras de Ortega Gasset en su discurso de la Comedia. Decía el eximio profesor: «Todo español lleva dentro, como un hombre muerto, un hombre que pudo nacer y no nació, y claro está que vendrá un día, no nos importa cuál, en que esos hombres muertos escogerán una hora para levantarse e ir a pediros cuenta (a los gobernantes) sañudamente de vuestro innumerable asesinato.»

Pese a usted y pese a los miles de maestros que ignorados trabajan, los niños se hacen grandes, llevando dentro al hombre muerto.

Venga usted alguna vez a Madrid. Por si no encuentra usted pretexto, le recuerdo que aquí hay un Colegio Nacional de Sordomudos y de Ciegos. No tema usted; se trata de gente que no ve, ni habla ni oye. Ya aquí, y con tiempo sobrado, puede usted darse una vuelta por esas calles. El vocero infantil le denunciará las escuelas. Las voces salen por las ventanas de casas de vecinos. Suba usted. La escuela está en la misma casa del maestro. El aire de la clase huele a alcoba, a cocina y a retrete. En los balcones se secan al sol las ropillas de los pequeños de la casa.

¿Pertenece usted a la Sociedad «El Arte en la Escuela»?

En Madrid hay edificios hechos ad hoc. Algunos son muy bonitos. ¿Ig-