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preparada para ese papel por vuestro espíritu de observación y por la inteligencia, el gusto mismo que tenéis por la Medicina; completaréis vuestra educación a medida de las necesidades por la palabra y el libro. Todo depende de emplear el tiempo suficiente, de aprovechar las ocasiones y saber presentar las cosas.

Y si os quedara la menor duda, pensad que existen tales circunstancias que una joven no puede ignorar, puesto que está sujeta a sufrirlas. Genoveva es ahora de una edad en que debe ser instruida. Arreglaos, pues, para que esta primera lección sea, no una advertencia entredada, casi una excusa, como quien dice: «No penséis en ello demasiado, no es conveniente», o «... eso no vale la pena», pero si una explicación franca, recta, sin reticencias. La Naturaleza no tiene necesidad de que se ponga la mentira a su servicio; vale más que nuestras más sutiles invenciones.

I.

I.A. FORMACIÓN

Genoveva pronto tendrá trece años. Es alta, fuerte, admirablemente constituida. Su salud no nos ha causado jamás la menor preocupación. Tiene el cutis fresco, la mirada viva, la voz llena y de hermoso timbre. Es activa, sus movimientos son ágiles, diestros, pero sin precipitación, sin atropellamiento. Da la impresión de un perfecto equilibrio físico y moral.

Pero desde hace algún tiempo se siente fatigada sin motivo; su andar, su actitud, su mirada denotan una flojedad que no es habitual. A veces está pálida, otras veces su fisonomía se enciende hasta la raíz de los cabellos. Por la mañana dice a menudo: «He dormido mal esta noche; he tenido pesadillas»; o bien: «He sentido mucho calor.»

Mi cuñado la ha examinado con detención, y su diagnóstico ha sido de lo más confortante.

«No tiene nada esta pequeña, nada absolutamente. La causa de todo es la edad, y merced a su excelente constitución todo marchará muy bien.»

Heme, pues, tranquila. Pero la enseñanza delante de la cual he retrocedido hasta hoy, se me impone ahora, a despecho de las exhortaciones y estímulos; la tarea me parece muy penosa, muy embarazosa. ¿De qué manera voy a proceder para iniciar a mi hija en estas cosas nuevas e inesperadas? ¿Qué términos voy a emplear para no lastimar su tierna alma, llena de pureza?

«Todo consiste en elegir el momento», habría dicho mi cuñado. He aprovechado, pues, la primera buena ocasión.

Genoveva se quejaba de dolor de cabeza, de pesadez en las piernas, y declaraba tener ganas de no moverse más, nunca... Estábamos en el
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corral de aves; ella y el pequeño Máximo gustan mucho ocuparse de la «volatería», como dice la madre Auvray. Ésta nos hacía admirar los polluelos, cuando Máximo dijo, designando un grupo que se mantenía separado: «¡Son, ciertamente, muy feos! Tienen aire muy imbécil! Huyen cuando uno se acerca a ellos o tan sólo se les mira. Prefiero los polluelos bien redondos, pero no me gustan los pollos nuevos como éstos. Lo cierto es que no tienen buena presencia: flacos, de patas altas, cuellos largados, plumas raras, aire asustado y huraño.»

—No son viejos, Sr. Máximo—replicó la madre Auvray, resentida por la falta de consideración con que se trataba a sus protegidos—. Es la muda, que los torna vergonzosos y un tanto enfermos. Pero esto pasará. Seguramente son bellísimos polluelos y se tornarán lindas gallinas.

Al abandonar el corral, Máximo fué a tomar su lección de lectura y conservé cerca de mí a Genoveva.

—Pero, mamá, es mi hora de lección—dijo la chica, un tanto asombrada de verme faltar a los hábitos de puntualidad tan en honor entre nosotros.

—¡Nada importa! Bien veo que estás fatigada; reemplacemos el estudio por una buena conversación.

La buena conversación me embarazaba bastante, y no sabía por dónde empezarla.

—No es exacto que los polluelos sean feos—dije para entrar en materia.

Genoveva pensaba, sin duda, todavía en el corral, pues sin responder directamente a mi reflexión, preguntóme:

—¿Qué es la muda?

—Es una crisis a la que todos los animales, y sobre todo los volátiles, están sujetos al pasar de una edad a otra, principalmente de la primera juventud a la adolescencia. La transformación siempre es penosa; es esto lo que los torna feos, tristes y, según la expresión de la madre Auvray, avergonzados. Pero esta crisis es pasajera, y la buena mujer tiene razón; pues los lindos polluelos queridos por nuestro pequeño Máximo se volverán bellas gallinas, robustas, ponedoras y madres de numerosa familia.

—¡Ah!—dijo Genoveva, cuyo interés parecía agotado.

Añadí:

—No son solamente los animales los que están sujetos a crisis de crecimiento. Todos los seres vivos sufren, y en grado diverso, de sus sucesivas mutaciones.

Genoveva permanecía silenciosa, como preguntándose a sí misma si era para hablarle de la muda de pollos por lo que le hacía perder su hora de estudio. Prosiguí:

—Es la misma causa por la cual mi hijita hoy no se siente bien.
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NECESIDAD DE QUE LA ACADEMIA REFORME SU PROSODIA

Si ha de entenderse por Prosodia la «parte de la Gramática que enseña la recta pronunciación y acentuación de las letras, sílabas y palabras», es evidente que las páginas en que la Gramática de la Academia habla de este asunto debieran ser el lugar en que más autorizadamente se explicase el concepto de lo que llamamos pronunciación española correcta, la articulación, el timbre y las demás cualidades de los sonidos propios de esta pronunciación, las modificaciones que estos sonidos experimentan bajo diversas circunstancias, las reglas del acento, de la cantidad y de la entonación en la palabra y en la frase, y los defectos que sobre todos estos puntos suelen producirse, ya por diferencias fonéticas entre el idioma literario y las demás lenguas o dialectos españoles, o ya por confusión entre las varias formas —culta o correcta, afectada, familiar y vulgar— que prácticamente pueden señalarse en la pronunciación de nuestro idioma.

Compréndese el interés que dicha parte de la Gramática, explicada con la necesaria precisión y claridad, había de tener para los maestros españoles, obligados a corregir, en las regiones más distintas, influencias dialectales y defectos personales de pronunciación, para los profesores que enseñan español en el extranjero, para los hispanoamericanos que aceptan las normas cultas y generales de la lengua común y para todo aquel que desde un punto de vista artístico o docente, por conveniencias de su trabajo o por el natural deseo de seguir el uso más correcto, tratase de adquirir y cultivar la pronunciación señalado como modelo por la opinión de las personas doctas.

La preparación prosódica o fonética de nuestros maestros nacionales debiera ser, sobre todo, atendida con especial interés. No puede negarse que en un país como el nuestro, en que
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La niña se incorporó, sorprendida y ligeramente sofocada, al verse comparada con los huéspedes del corral.

Sí, pues, querida mía. Las niñitas se sienten fatigadas de crecer mucho: el cuello, los brazos, se alargan como pueden y no siempre de manera armónica. Esto las vuelve desmañadas, como los polluelos durante la muda. Ni unos ni otros se reconocen en el joven personaje que cambia cada día. Mas aun las transformaciones exteriores nada son al lado de las internas.

Habíamos llegado al punto delicado de la explicación. Para abreviar abrí un libro de Medicina en el lugar señalado por mi cuñado, y dije con serenidad más aparente que real:

—Mira. Esta lámina representa los órganos especiales de la mujer. Están contenidos en la pelvis. Sabes bien lo que es la pelvis, lo has aprendido en la Historia Natural.

—Sí—respondió la pequeña con la seguridad tranquila de buena alumna—. Es la cavidad ósea que termina el tronco y sirve de punto de apoyo a los miembros inferiores. Se compone de huesos irregulares, anchos y aplanados, sólidamente reunidos por ligamentos y cartílagos. La pelvis encierra una parte de los intestinos.

—Bien, pues, Genoveva mía, he aquí una lección bien sabida y recitada. Pero la pelvis no encierra solamente los intestinos; sirve de abrigo a los órganos de que voy a hablarte: el útero o matriz, los ovarios y las trompas. Los ovarios, formados de cantidad enorme de pequeños cuerpos estériles llamados óvulos, que no son más gruesos que almendras. Los óvulos están encerrados en una cubierta que se llama folículo de Graaf.

Uno después de otro, los óvulos, crecen hasta el momento en que, llegados a completa madurez, se desprenden del ovario, se deslizan a lo largo de las trompas, atraviesan el útero y desaparecen. Esto se produce cada veintiocho o treinta días.

Pero no hay evolución fisiológica que no traiga una crisis, y lo más a menudo, una crisis de congestión, es decir, un aflújo de sangre hacia la parte en que se desarrolla el fenómeno.

Durante la digestión, el estómago, principalmente, está fuertemente congestionado; por esto es por lo que después de las comidas conviene evitar los enfriamientos, la fatiga extremada y los esfuerzos violentos.

Lo mismo sucede cuando el folículo de Graaf se rompe para librar paso al óvulo: el ovario se congestiona y resulta de ello una hemorragia que dura algunos días, tanto más, tanto menos, según las naturalebas. ¿Me has comprendido bien?

Genoveva, con las cejas fruncidas como cuando uno reflexiona profundamente, miraba las láminas que tenía ante sus ojos. Por fin dijo, con un poco de vacilación:
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—Pero me parece que sí, mamá; no os más complicado que la respiración, la circulación y la digestión.

—Pues bien, hija mía: has llegado a la edad en la que el cuerpo de las niñas cambia, «se forma», para emplear la expresión consagrada. El pecho se desarrolla, las espaldas y las caderas se ensanchan, y el talle, que permanece sensiblemente el mismo, parece adelgazarse merced al contraste.

Todo esto es indicio del gran trabajo elaborado en la pelvis. Los órganos están en el punto requerido para que periódicamente uno de los óvulos se desprenda, trayendo la congestión que provoca la hemorragia.

La primera vez que este hecho se produzca en ti, no te asustes, no te asombres; ven a avisarme, a mi sola. Por más discretas, por más dedicadas que sean las personas que nos rodean, esta gran confidencia pertenece por derecho a la madre.

Una buena noche, cuando hacia la última visita a mis hijos, encontré a Genoveva muy agitada.

—Ya está, mamá —dijome.

—Y bien, querida mía —respondí con mucha calma—; puesto que eso debía suceder de un día a otro, ¿por qué no sería hoy?

—Pero es muy desagradable —replicó Genoveva con aire fastidiado—; es mucho más desagradable de lo que yo creía.

Encontraba en mi hija la impresión que había experimentado yo en idénticas circunstancias: impresión resultante de elementos complejos en que dominaba el asombro, formando un todo penoso. Pero el susto que había experimentado yo —pobre pequeña pensionista ignorante—, le había sido a ella economizado.

La ayudé a hacer su toilette de noche; la cubrí de cariños, y del mismo modo que sucede cada vez que uno de mis hijos está enfermo o contrariado, me siento al lado de su cama, con la cabeza cerca de la suya. Entonces discurremos:

—Comprende bien, querida mía, que aunque reconociendo el pequeño fastidio momentáneo que suires, no puedo menos de regocijarme. Lo que pasa es la seguridad de que todo funciona bien en estos órganos tan importantes, tan esenciales, que la menor lesión, por ese lado, basta para trastornar el aparato vital.

—No digo que no —replicó Genoveva mal resignada—; pero, en verdad, ¡varios días seguidos y tan a menudo!... Hay de qué envenenar la existencia.

—Pero no, hija mía. Todas las mujeres que conoces, y yo misma, estamos sujetas a estos inconvenientes. ¿Acaso tenemos aire de personas cuya existencia está envenenada? Es cuestión de costumbre. Te acostumbrarás bien pronto a tu nuevo género de vida. Dejarás de ser una niñita, cuya principal ocupación es saltar a la cuerda y jugar al
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escondite, para volverte una joven tranquila, reposada, discreta en sus maneras y en su lenguaje. Poco a poco me secundarás en mi papel, por veces muy pesado, de ama de casa...

Genoveva escuchaba dócil, como siempre, mis palabras; los horizontes abiertos ante ella, que le parecían llenos de horror, hacían contraste con su desagrado. Me separé de ella cuando la vi tranquila y animosa.

Hace ahora cinco meses que la niña se ha vuelto joven. La función está perfectamente regularizada; es normal, y no da lugar a ninguna perturbación física. Pero Genoveva, en esos momentos, es de humor excusable; se irrita y se disgusta por nada.

Hasta ahora nada dije, pensando que tenía bastante con la evolución fisiológica, sin infliigirle todavía un esfuerzo moral. Pero ahora que la acomodación parece perfecta, es menester que se habitue a soportar con coraje, dignidad, discreción, las pequeñas miserias inherentes a la vida de mujer. Aproveché con solicitud la primera ocasión que se me presentó para darle una lección.

Sus hermanos, sobre todo Carlos y Roberto, que son más o menos de su misma edad, la fastidian enormemente. En tiempo ordinario no necesita de nadie para protegerse — las niñas criadas entre varones aprenden desde temprano a defenderse —; da golpe por golpe, y la escena se termina generalmente por una reconciliación completa, protesta de amistad y cambio de regalos; en suma, más ruido que perjuicio.

Pero cuando Genoveva está mal dispuesta, llora y se enoja; sus hermanos la llaman impertinente, y la guerra estalla.

El otro día, después de una refriega más seria de lo común, he debido intervenir.

He tratado, en primer lugar, de repudiar seriamente a los varones. Les hice comprender que Genoveva no era más una niñita, que pronto usaría vestidos largos, que en adelante tendría más reserva, y que ellos mismos debían de tener para con ella ciertas consideraciones. He añadido, con un poco de desdén, que si hallan correcto y generoso fastidiar a niñas, ahí están Ana y Francisca para tomar la sucesión de su hermana mayor.

En seguida me consagré a Genoveva, a quien mi intervención un poco severa confirmaba en sus quejas, y lloraba a sollozos, juzgándose gran víctima.

— Veamos, querida mía — dijele con ternura, pero también con firmeza — ¡la pequeña escena reciente vale acaso tantas lágrimas? Has pasado por otros trances. Tus hermanos no son malos, y mucho te quieren. No te molestan tanto sino porque tú te incomodas, pues vuestras querellas duran poco.

Ciertamente, no pretendo que tengan razón y no tengas excusas. Hay momentos en que todas somos más susceptibles, más irritable,
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más nerviosas, en una palabra, que de costumbre; pero, hija querida, no debemos dejarnos dominar por los nervios. Cuando se conoce el porqué del mal humor, se razona y uno se domina. Debe decirse: «Por que estoy bajo la acción de tal fenómeno, existen probabilidades para que vea las cosas peores de lo que son. Es menester, pues, que sea muy circunspecta, que evite enojarme o chocarme.» ¡Ah, querida mía, si cedíramos a todas las tentaciones de sequedad, de acritud, de amargura, que nos asaltan, la vida no sería soportable! Muy bien sabes que son detestados los caracteres malhumorados, bruscos, ásperos.

Genoveva, un tanto avergonzada, enjugó sus lágrimas y cambió de gesto. Pero añadió:

—Si debemos ser severos con nosotros mismos, debemos ser indulgentes con los demás, sobre todo con las mujeres que de nosotros dependen. Cuando veas bruscas e indolentes las que habitualmente desempeñan bien sus obligaciones, no las molestes, y evita de imponerles ninguna tarea suplementaria o inútil. Sé paciente, espera que todo entre en orden, pues el buen humor y el coraje renacerán por sí mismos.

Ten piedad de nuestras obreras. Compára su suerte con la tuya. Colocada en las mejores condiciones posibles de higiene y de bienestar, exenta de preocupaciones y de fatigas, sufrés, con todo, de esa crisis común a todas las mujeres. ¿Concibes, pues, cuánto debe ser penosa para las que trabajan fuera de su casa, en los campos o en las fábricas, permanecer de pie horas enteras, levantar y transportar fardos, y estar sometidas a esfuerzos continuos? Y para colmo, entradas en sus hogares, cuando tendrían gran necesidad de reposo, deben ocuparse de un interior casi siempre en desorden, de hijas débiles o indóciles, de un marido demasiado a menudo despota. ¡Son hechas como nosotras las, desgraciadas, están sujetas a nuestras mismas miserias, y éstas son considerablemente agrandadas por la fatiga y la falta de cuidados!

Cuando pensarás en estas cosas, Genoveva mía, tendras vergüenza de llorar porque tus hermanos revuelven tus cajones, te hacen cosquillas en el pescuezo con pajitas.

(Continuará.)
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LECTURAS IDEÓGENAS (1)

DEL PRINCIPIO DIVINO Y NATURAL DE LAS COSAS, por Schelling.

(PÁNTEÍSMO, DEÍSMO, ATEÍSMO...)

T. — Callo y sigo mi ruta: ... «Por esta oposición han aprendido los hombres a ver la Naturaleza fuera de Dios y a Dios fuera de la Naturaleza; pero el susbtraer ésta a la santa necesidad para subordinarla a la impía, que llaman mecanismo, han hecho, por solo esto, del mundo ideal el teatro de una libertad sin freno y sin leyes.» La conjunción de Dios y de la Naturaleza en el panteísmo impide el divorcio de una y otro establecido por la dualidad deísta. En lo demás del párrafo deseo oír vuestra opinión.

E. — Sí, impío es, como el autor dice, el mecanismo universal; pero también, y acaso en mayor grado, esa conjunción divino-material de que los panteístas alardeáis.

T. — Estás en tu centro, como Matervisiano estará en el suyo.

M. — Naturalmente que debo condenar esa impiedad. Si antes nos dijo el autor que las leyes y la voluntad divina formaban una sola manifestación...

T. — No recuerdo eso.

E. — Empleó otro lenguaje; pero el fondo es igual.

T. — Adelante.

M. — ... ¿Cómo quiere ahora divorciar al mecanismo del Universo y a Dios?

E. — Schelling solo sabe la causa.

T. — Y yo también.

(1) Véase el número anterior de LA ESCUELA MODERNA, pág. 785.
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M. — Venga.
T. — Desde el momento en que se proclama el mecanismo, es Dios innecesario: el divorcio lo establece la misma doctrina.
M. — Conformes; pero si una vez ha fusionado ambas ideas, ¿por qué no las fusiona siempre?
T. — Y ¿quién dice que no obra así? Limitase en ese pensamiento a condenar el ateísmo, y en eso estoy de absoluto acuerdo.
E. — Y yo también. Pero pudo condenarlo más clara y explícitamente.
T. — Yo bien lo he entendido.
M. — Demos por buena esa interpretación. ¿Nos resignaremos con ella a admitir que merced al ateísmo es el mundo ideal teatro de una libertad sin freno y sin leyes?
E. — Yo sí.
T. — También yo.
M. — Oíd lo que dice Le Dantec: «El ateo verdadero reconoce los derechos de los otros, y no se acuerda de ningún derecho propio aunque teniendo el sentimiento del deber; es un ser desequilibrado (mal equilibrado), que a nadie daña sino a sí mismo.» ¡Más claro!
E. — No pasa eso de ser una opinión personal. ¡Vete a las masas con esas filosofías!
T. — Opino de la misma manera que Espirilo.
M. — No hay para qué discutir, pues.
T. — Sigo: «Convirtiendo a la Naturaleza en un ser completamente pasivo, creyeron también tener derecho para no ver en Dios, después de haberle elevado sobre esta última, más que un simple espíritu, una pura actividad, como si estas dos ideas, espíritu y materia, no fueran idénticas, y como si separadas una de otra pudieran ser verdaderas.» El pensador continúa impertérrito en su puesto de honor. Por un lado fustiga al mecanicismo como trastornador de una preestablecida armonía entre el creador y su criatura, entre la esencia del mundo propiamente dicha y la substancia morfológica del mismo, y por otro lado pone de relieve la incongruencia de los dualistas, que hacen del Ser Supremo y de su obra dos entes inconciliables, de opuesto carácter y distinta significación.
E. — Todo eso que tan evidente se te antoja, no pasa de ser una sarta de abultados disparates. So pretexto de unificar las
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dos sustancias que rigen el Universo, decapitáis a Dios y deificáis la materia. El primero no tiene voluntad y reducís su poder a confundirse con las leyes de la Naturaleza; la segunda recorre ilimitados ciclos entregada a fatal determinismo. Con tales antecedentes, ¿qué falta os hace Dios? Para convertirlo en despreciable maniquí, preferible es que os desprendáis de su nombre, única cosa que os queda de su realidad. Porque ni personal lo aceptáis. A tal extremo el panteísmo llevado, digoos que prefiero el ateísmo: es más noble, más lógico, más valiente, y, sobre todo, tiene su puesto propio en el campo de la Filosofía. A mi modo de ver, sólo se muestran perfectamente deslindados el deísmo, el panenteísmo y el ateísmo: uno defiende la dualidad absoluta, otro aspira a armonizar esa dualidad con la tendencia unitaria del mundo, y el tercero es franca y noblemente monista, desterrando de la Naturaleza hasta la divina sombra. Por erróneas que tales doctrinas se estimen, preciso será reconocer que están perfectamente limitadas y que tienen un credo concreto y bien definido.

T. — Disto de opinar de esa manera. El panteísmo no quiere dualidad alguna en la Naturaleza, pero no puede prescindir de Dios, sin el cual no ve posible el orden del Universo. Por consiguiente, se declara monista, aunque confiriendo a Dios el régimen, la inteligencia y el poder de su obra.

E. — Pero conferís a Dios tales prerrogativas sin concederle una personalidad independiente del mundo, y sin reconocerle poder para cambiar el orden de las cosas.

T. — ¡Es natural!! Si creyésemos en un Dios personal, seríamos dualistas; si le reconociésemos la facultad de cambiar los acontecimientos, no sería inmutable. Al crear el mundo en la eternidad, esto es, al consentir que brotase de su seno, en que se encontraba, ya decretó las leyes que habían de regularlo, e invariablemente se han cumplido en los tiempos: ¿no ves así más grande al Supremo Ser?

E. — Lo veo tan empequeñecido, que no se distingue de la vil materia, que se ha confundido con ella.

M. — La lógica de ambos es inflexible una vez aceptado el punto de arranque; pero conste que la ciencia sólo puede admitir el monismo, la mecanidad de las leyes del Cosmos; esto es, un régimen fijo, invariable. El Dios que se avenga con este círculo cerrado de precisión en los naturales acontecimientos,