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DE CÓMO HE INSTRUIDO A MIS HIJAS...

— ¡Oh! Esperaré para mi collar de perlas y aun me pasaré sin él. Entregad, papá, los 5.000 francos a la Mutualidad.

— Muy bien, hija mía —dijo el padre, como si se tratara de una cosa muy natural—. Bauchart, inscribid a la señorita Handriel con 5.000 francos, y añadid entre paréntesis: «Precio de un collar a que ha renunciado.»

— No—protestó Genoveva—; no debe jactarse uno del bien que hace.

— Hija mía —replicó mi marido—, si deseo que estés bien informada sobre la parte que el trabajo de nuestras obreras trae a la prosperidad de nuestra casa, quiero también que conozcas los pequeños sacrificios que os imponéis para su bienestar. Entre gente buena el reconocimiento no es un fardo, es una satisfacción.

Nuestros empleados meñaban la cabeza con una sonrisa de aprobación, y el viejo Pradier, que ha visto nacer a mi marido, murmuraba:

— Claramente que la señorita Genoveva ha tenido buenos ejemplos; pero por cierto los ha aprovechado bien.

En cuanto a mí, estaba encantada del modo cómo se pasaban las cosas.

Viendo de qué cuidados, de qué atenciones se rodea la maternidad entre nuestras obreras, mis hijas se darán cuenta que ella constituye una función sagrada sobre todas y aprenderán a respetarla como conviene.

IV

COQUETERÍA PERJUDICIAL

Hace ya tres meses que Teresa ha dado a luz una preciosa niñita. Todo ha pasado muy bien: parto normal, excelente sobreparto, restablecimiento rápido y completo. La joven madre está fresca, muy sana, feliz a punto de inspirar envidia. Como es una excelente nodriza, el bebé se desarrolla a las mil maravillas.

Genoveva está perdidamente enamorada del nene. Lo tiene siempre en brazos y lo cuida con suma destreza. Me felicito de verla afirmar su amor por los niños y hacer así un principio de aprendizaje para las funciones tan dulces de la maternidad.

Al mismo tiempo que Teresa, la mujer de uno de nuestros contra-maestres ha dado a luz un pobre varoncito miserable, enclenque y débil, a punto de que con dificultad se le hace tomar el biberón. La madre está muy lejos de haberse restablecido, y uno se pregunta si jamás se repondrá.

Genoveva me acompaña a menudo cuando voy a verla. Se interesa por el bebé, pero en vez de reír y charlar como lo hace con su pequeña prima, lo contempla dolorosamente asombrada. Esta miseria del pequeño que contempla por primera vez le produce desconsuelo.
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— ¡Qué diferencia con nuestra pequeña y gruosa Marta! — me dice bien pronto —. Este pobre bebé inspira compasión. Tiene un quejido continuo que revela sufrimiento, y es tan liviano, que apenas se lo siente cuando se le carga en brazos. ¿Vivirá?
— Me temo que no. ¡Si todavía fuera criado a pecho!...
— ¿Por qué su madre no lo cría como lo hace Teresa?
— Porque no tiene leche; está muy enferma. Probablemente tendrá que enviarlo a nodriza, y entonces será un gran pesar para ella. Piensa que si lo dejan llevar no volverá más.
— ¡Pobre Lucía! No tiene suerte.
— No, ciertamente; no tiene suerte. Pero quizá ha merecido no tenerla.
— ¿Qué ha hecho, pues?
— ¿Lo que ha hecho?... Lo que muchas hacen sin pensar que se preparan una vida miserable, dolorosa, llena de penas y de remordimientos.
— ¿Y qué, pues? — interrogó Genoveva con apuro lleno de ansiedad.
— Escucha bien, hija mía, pues es una gran lección la que voy darte. Bien sabes que el niño es el bien más querido de nuestras existencias, que para él los padres trabajan, se privan, sacrifican sus placeres, sus gustos, reposo, y que este perpetuo sacrificio lo cumplen con dicha. Y bien: para este pequeño ser, la esperanza, el tierno orgullo de la familia y de la raza, la Naturaleza misma se muestra llena de previsión. Largo tiempo de antemano prepara los órganos que deben darle vida y alcanzar su completo desarrollo. Debe respetarse, pues, su trabajo, porque tiene plena sabiduría y no hace nada inútil o en vano. Ahora bien: mujeres inteligentes y sensatas bajo otros aspectos, toman a pecho trasnortar, herir, mutilar las diferentes piezas de su aparato vital.
— ¿De qué manera proceden? — dijo Genoveva, llena de asombro.
— De muchos modos. El corsé, principalmente, es gran factor de perturbación. ¿Recuerdas cómo Lucía estaba radiante con la finura de su talle? «Cuarenta y ocho centímetros», repetía a todos. Y para alcanzar ese resultado se comprimía a punto de no poder ni respirar ni moverse. Tus hermanos la llaman señorita Tringle. El hecho es que era tan recta como varilla de cortinaje.
— Y era esto hasta muy feo.
— Sí. Nada es tan feo como un talle ajustado. Me siento feliz de oírtelo repetir con los grandes artistas, con los médicos, con las personas de buen gusto y de buen sentido. Pero la fealdad cuenta muy poco en comparación con los estragos determinados en la economía. Los órganos principales, rechazados, comprimidos, amontonados unos sobre otros, no funcionarán más correctamente, originando serios desórdenes: ahogos, palpitaciones, falta de apetito, enfriamiento alarmante, tinte ceroso, nariz encendida. ¿No es éste un bello resultado?
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— Por veces se dice que es necesario sufrir para ser bella; pero sufrir para volverse fea, es realmente un colmo.

— ¡Espera!, no hemos terminado aún con Lucía. No limitaba su coquetería al simple talle ajustado, sino que tenía la pretensión de modificar su estatura. Nuestros pies están hechos para asentarse de aplomo sobre el suelo, la planta y el talón formando punto de apoyo. Ahora bien: como Lucía es pequeña, ha adoptado el famoso calzado Luis XV, que hace caminar a las gentes sobre los dedos, a ejemplo de los digitigrados. Encontrándose desviado el eje natural del cuerpo, resultan perturbaciones serias en todo el organismo, de tal suerte que el aparato tan delicado de la maternidad no ha podido desarrollarse normalmente. El día en que, para desgracia suya, un pobre pequeño ser se le ha ocurrido tomar vida, ha crecido como ha podido, es decir, mal, y es hoy el miserable que tanta piedad te inspira. Dime si una mujer no es muy culpable de sacrificar a su coquetería futuras existencias humanas.

— ¡Ciertamente!

— Por otra parte, el castigo es severo: atroces sufrimientos, salud comprometida, si no irremisiblemente perdida, pesar de no tener un hijo como los demás, remordimiento al pensar que ella es la causa de esta miseria que hiere un inocente... Si se infligiera a una criminal de derecho común un suplicio semejante, las gentes clasificarían de barbarie y tendrían razón. ¿Es, acaso, necesario que las mujeres se condenen ellas mismas para ganar algunos centímetros de altura y perder otros de talle? (1).

— Es bien cierto todo eso... Como explicas bien las cosas, mamá, se las comprende de inmediato, se las ve.

— ¿Y sabes cuáles son, en mi sentir, las grandes culpables? Son las mujeres que no instruyen seriamente a sus hijas sobre los deberes, las obligaciones, las responsabilidades que les impone su papel futuro de madres, que no ejercen su autoridad materna y la experiencia adquirida para obligarlas a un género de vida normal. Acentúo la palabra normal, pues, en efecto, nada hay de heroico en este plan de sabiduría. Es simplemente la aplicación diaria de las reglas de la higiene y del buen sentido. En cuanto a mí, el corpiño un poco anticuado, sólo permitido por mi abuela, me ha puesto al abrigo de estos inconvenientes. En cuanto a ti, Genoveva mía, respondo que los corsés que llevarás cuando permanezcas bajo mi tutela en nada perjudicarán a tu desarrollo físico.

(1) En la Academia de Medicina de París, el gran cirujano Quénu ha lanzado el anatema sobre los tacones elevados, demostrando, por medio de la radiografía y la cinematografía, los trastornos que sobre la salud femenina determinan.—(N. del T.)
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V
EL PARTO

La pobre Lucía no continúa mejor, bien lejos de ello. Mi cuñado, que la ha visto varias veces, ha traído el otro día a un colega muy experto en Ginecología. El estado de la enferma les ha parecido muy grave, y temen que sea menester recurrir a una operación.

Mucho se preocupan de Lucía en la casa, y los oídos atentos de Genoveva recogen bastantes ecos patológicos.

— Mamá — me ha preguntado luego a quemarropa —, ¿en qué consisten los fierros?

Al principio no comprendí.
— ¿Los fierros? ¿A qué fierros te refieres?
— Es la madre de Lucía, que decía el otro día a la jardinera: «¿Qué son los fierros que han estropeado a su hija y lastimado al bebé en el momento de su nacimiento?»

Por grande que sea a veces el asombro que me causan las preguntas de los chicos, tengo por principio no aparentarlo jamás.
— No — respondí tranquilamente —, no son los fierros los que han estropeado a Lucía. Por otra parte, no podía evitarse su uso... Pero antes de explicarte lo que pides, dime: ¿cómo te imaginas que los niños vienen al mundo?

Genoveva se mostró asombrada al plantearle una pregunta tan sencilla.
— Pero, mamá, creo que el cirujano o la partera abren el vientre de la madre para extraer el chico, y que en seguida se practica una costura, como cuando María Ambroni tuvo apendicitis.

A la edad de Genoveva no me había hecho ninguna opinión al respecto. En mi viejo convento de provincia no se tenía nunca ocasión de hablar de Medicina. Pero Genoveva vive en un medio y en una época en que domina la Cirugía, y es natural que haya pensado en la intervención del bisturi.
— No, hija mía, los hechos no pasan así. El nacimiento es una cosa natural, que debe, o más bien, que debiera pasar sin la ayuda quirúrgica. Lo comprenderás después de mi explicación. Recuerda lo que hemos dicho de los óvulos, que periódicamente se desprenden del ovario y atraviesan el útero para salir al exterior. ¡Pues bien; no hay motivo para que el pequeño niño, que es un óvulo transformado, no siga igual camino.

Genoveva parecía estar contrariada, chocada aun. Evidentemente, la operación le parecía mejor, a despacho de su aparente crueldad. En seguida añadió:
— Pero, mamá, hay mucha diferencia entre el óvulo y el bebé que
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viene al mundo. He visto a Marta dos días después del nacimiento; no había tenido tiempo de crecer mucho, y entonces...

— Mi hijita, te he dicho que nuestros tejidos son eminentemente dilatables, a punto de que el útero, que es de la dimensión de un huevo, llega a contener un niño de siete, de ocho libras y a veces más. Sólomente que mientras el desarrollo completo del útero emplea meses en efectuarse, la dilatación a su paso debe hacerse rápidamente. De ahí los grandes dolores del alumbramiento, dolores que no tienen análogos y que bien pronto se olvidan, para tener los tesoros queridos que sois.

Genoveva me abrazó con efusión.

— ¡Pobre mamá! Por siete veces has sufrido de ese modo para darnos a luz. ¡Y no siempre somos juiciosos, y te causamos preocupaciones, penas!

— No, querida mía, nada de penas; sois excelentes niños que pecáis solamente de aturdidos, y vuestros defectos pasarán con la razón. En cuanto a las preocupaciones, amada mía, es la suerte de las madres; lo verás demasiado pronto por ti misma.

Genoveva permaneció por un momento silenciosa, e hizo me esta observación:

— Escucha, mamá: dices que la Naturaleza hace bien lo que hace, y quiero creerlo; ¿pero no podría ahorrar un poco de sufrimiento a las madres, acordando un camino más fácil a los niños que vienen al mundo?

— No, hija mía: nuestros órganos constituyen rodajes muy delicados, que deben ser seriamente protegidos; es por esto por lo que la Naturaleza los ampara con tanto cuidado. Te lo repito, no se engaña jamás; si permanecieramos fieles a sus indicaciones, no nos sucedería mal alguno. Para referirnos a Lucía, lo que la ha estropeado no es el fórceps, los «fierros», como se dice vulgarmente, pero si la mala higiene, que deformando y atrofiando en ella el aparato de la maternidad, ha hecho necesaria la intervención del cirujano.

Esta última reflexión trajo a Genoveva al objeto de su pregunta:

— ¡Ah, sí, los «fierros»! ¿En qué consisten precisamente?

— Fórceps es una palabra latina, que significa tenazas. Es un instrumento compuesto de dos ramas terminadas por especies de cucharas. Se emplea para ir a buscar al niño que por una u otra causa, y la causa siempre es mala, no puede franquear el paso que debe llevarle al exterior.

— ¡Pero es horrible!—exclamó Genoveva espantada—. ¡Tenazas!... Debe sufrirse atrocmente.

— Es posible, querida mía, pero no he hecho la experiencia, a Dios gracias; habéis venido al mundo los siete perfectamente, sin ayuda alguna. Es cierto también que yo no tenía cuarenta y ocho centímetros de talle.

(Continuará.)
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LECTURAS IDEÓGENAS (1)

DEL PRINCIPIO DIVINO Y NATURAL DE LAS COSAS, por Schelling.

(PÁNTEÍSMO, DEÍSMO, ATEÍSMO...)

T. — El uno, porque le muestro el regazo de la divina unidad; el otro, porque ve en mis indicaciones un alma de materia pura, aunque de esencia palpable.

E. — Esa es la verdad.

T. — «Como la actividad y el movimiento no existen sino para los seres particulares y no hacen, por decirlo así, más que continuar ese Ser absoluto, nacen inmediatamente del origen mismo de su profundo reposo. Este Ser absoluto no puede moverse ni en el tiempo ni en el espacio, porque el espacio y el tiempo son él; no está, pues, comprendido ni en el uno ni en el otro; su forma íntima tampoco puede variar, porque el cambio, lo mismo que la mayor o menor perfección de las formas, sólo tiene lugar en nuestro modo de ver; pero si fuéramos capaces de abarcarlo todo de una sola ojeada, entonces nuestra vista, sorprendida y como embragada, gozaría de una perspectiva siempre inmutable, con sus reflejos infinitos y su pura luz.» Hay aquí poesía al lado de profundos pensamientos filosóficos. ¿Quién ha dicho que el panteísmo es seco y desabrido?

M. — Meditemos un poco lo que de leer acabas. El movimiento es y debe ser universal; no está constreñido a los seres particulares. Concíbese a priori que la vibración en un estado especial de la materia, y la onda en otro, marquen el ritmo del Universo. La materia no está ni puede estar en reposo. Conocemos que la evolución es ley universal, pero pensamos que pues la materia y la energía no aumentan ni disminuyen en la

(1) Véase el número anterior de LA ESCUELA MODERNA, pág. 884.
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Todentia, por mucha que sea la alteración que sufran en los seres limitados (astro, mineral, árbol), decimos que la esencia es permanente, inalterable. Pero es el caso que esa esencia, como el éter y una infinidad de hipótesis, nos sirven maravillosamente para nuestros cálculos y razonamientos científicos aun ignorando qué sea en sí y cómo. Nos sucede algo por el estilo de los géneros, clases, etc., que siendo muy poca cosa real, nos sirven magníficamente para las clasificaciones y el estudio, y aun para entendermos mejor. El ser absoluto en sí, no sólo ha de tener el movimiento por ley suprema de su existencia, sino la vida en el sentido estrecho que los hombres solemos dar a este vocablo. En lo demás estoy conforme con el autor, y creo que ha prestado un gran servicio a la Filosofía concibiendo dentro del Ser absoluto al tiempo y al espacio. Hemos discutido mucho respecto de estas dos concepciones por la oposición que a la realidad hacen, y sumidas en la infinitud del Ser quedan como sintetizadas en él mismo. Llegar a una percepción tan clara del valor del tiempo y el espacio es propio únicamente de un genio filosófico, y, sin embargo, todos debemos coincidir con ese criterio: si Dios (o la Todentia) es infinito, ocupa todo el espacio imaginable, nada extenso hay fuera de él; si es eterno, llena todo el tiempo. Pero, por otra parte, en tanto de ocupar el infinito desconoce el espacio; y en tanto de no perder un segundo desconoce el tiempo. ¿Hay contradicción en estas ideas?

T. — No, porque se entiende perfectamente qué quieres expresar.

E. — Opino lo mismo. Porque esas cualidades pertenecen a mi Dios por derecho propio.

T. — «Pero si se observa en las unidades aquello por lo cual se individualizan y separan en la unidad absoluta y se considera la substancia, en tanto que es la realidad en el principio individual, se halla que esta última subsiste, aparentemente, es verdad, fiel a la naturaleza de lo inmutable, como la substancia corporal que no cambia ni aumenta ni disminuye, a pesar de la gran vicisitud de las formas, mientras que lo que individualiza está necesariamente sujeto al cambio, a la inconstancia y a la muerte.» Me entusiasma la claridad expositiva del ilustre pensador, no obstante lo abstrusa que es la materia.

E. — ¡Y tan abstrusal! ¡Como que no hay quien se la digiera sin empacho! Y menos mal si no revienta.
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LA OBSERVACIÓN PEDAGÓGICA
DE LOS NIÑOS DELINCUENTES (1)

Los hechos experimentales.

En el primer Congreso de Protección a la Infancia, en 1913, uno de los ponentes presentó un proyecto de ficha pedagógica, entonces en ensayo en nuestro cuartel de observación provisional de Saint-Hubert.

Se nos dirigió el reproche de no referirnos en ella explícitamente al método de los test, cuando nuestro laboratorio de Psicopedagogía llega actualmente en el número de ellos al 1.500.

Los señores doctores franceses Philippe y Boncourt, especialistas en la materia, replicaron: «Los tests son, sin duda, algo, pero no son todo: no lo dicen todo... Será siempre imposible poner en ecuación el resultado de un test y el valor mental y moral de un individuo.

Esta fue siempre nuestra tesis: los tests están llamados a suministrarnos pistas para la observación diaria, y se los invoca para comprobar los resultados de esta observación.

... Lo que equivale a decir que son para nosotros medios de orientación previa, medios de comprobación y medios de expresión en el diagnóstico final.

No puedo concebir que un test no nos proporcione al mismo tiempo medios de educación.

Rindámosles también este homenaje de reconocer con gusto que los tests bien concebidos permiten las comparaciones entre los múltiples niños a quienes se les aplican sucesivamente. La aplicación de tests, siempre los mismos, permite perfeccionarlos en el curso de la práctica. Su aplicación en laboratorios dife-

(1) Cuarta conferencia de M. Ronvoy. (Véase el número anterior de LA ESCUELA MODERNA, pág. 819.) Publicada en La Protection de l'Enfance, abril de 1921. Bruselas.
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M. — Como nada nuevo dice en ese párrafo Schelling, no considero lógico comentarlo. Resume ideas, que acaso aclara para los poco versados en estas lides, pero nada más.

T. — «Ahora bien: el reflejo, por su duración misma, tiene siempre y necesariamente una naturaleza determinable, mientras que la de aquello a quien corresponde es determinante... En cada cosa hay, pues, lo determinable y lo determinante: lo primero es la expresión de la voluntad divina; lo segundo la de la inteligencia divina. Sin embargo, voluntad e inteligencia no existen sino en tanto que se revelan en las cosas creadas y no en sí.» Este aspecto de la doctrina es curioso e instructivo al mismo tiempo, porque da idea de la intervención de Dios en la formación de los seres.

M. — No tiene otra cosa de particular que ratificar, observando las facultades de su Dios, la negación más rotunda ya prevista y expuesta por anteriores filósofos de la misma escuela. Porque decirnos que la voluntad y la inteligencia divinas sólo existen en las cosas creadas, es asegurar que no caracterizan a su Dios, que éste carece de personalidad independiente del mundo. Y así resulta del todo constante en su doctrina.

E. — Y en sus barbaridades.

T. — «No siendo inmediatamente el espíritu otra cosa que la simple unidad del cuerpo, que es necesariamente aislado y de naturaleza finita, tiene siempre ideas obscuras, confusas e incoherentes, porque no ve la substancia en sí, sino únicamente en su relación de oposición entre lo determinante y lo determinable, no como aquello en que ambos se unifican, sino como aquello en que se reúnen de un modo finito.» Cuanto más se paladea esta doctrina, más claramente se percibe, más unificada se ve, más sublime se muestra.

M. — Los encomios en nada favorecen los credos. Lo mejor que pueden hacer sus partidarios es aumentar elementos de resistencia para que resulten inmovibles.

E. — Se avecina un ataque.

M. — Es innecesario; ¿qué adelantaríamos con indicar nuevamente lo defectuoso? Perder tiempo y embarullar la doctrina. No es de pasar en silencio, sin embargo, que se considere al espíritu como la unidad corporal; ¿en qué sentido? Desde luego en el materialista, puesto que el autor, con muy buen acuerdo, ha suprimido la oposición que ven la inmensa mayo-
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ría de los autores entre las sustancias espiritual y material. Pero si quiso indicarnos que esa unidad cae dentro de cuanto impresiona a los sentidos, ¿cómo no la centró en el encéfalo? Fisiológicamente nadie le disputa su preeminencia gubernativa. ¿Va más allá de las funciones fisiológicas el ilustre pensador? Sus doctrinas se armonizan mejor con este punto de vista que con el anímico.

T. — Acaso tengas razón.

M. — Por otra parte, el aislamiento del cuerpo es relativo únicamente. ¿Porque en realidad camina entre gases, como rodeados de agua los peces sumergidos en ella. Relativo es también ese aislamiento si se considera cómo ha de vivir el individuo: su cuerpo se nutre del medio; su alma, tomada, naturalmente, como síntesis material por representar la esencia del cuerpo, del ambiente recibe sus impresiones y hasta su inspiración.

T. — Puntualizas mucho más el panteísmo de lo que está, y no puedo seguirte en algunos razonamientos.

M. — Que por tal motivo debemos dar por evidentes, aunque sea con carácter interino.

T. — ¿Anotamos que lo real es la idea y lo ideal la forma?

M. — No me gustan los juegos de vocablos. Fijate bien:

real = idea;
ideal = forma;

luego lo real no difiere de la forma, aunque pase previamente por la idea. Si concediésemos a las palabras el mismo valor que el positivismo, el razonamiento no podía estar mejor presentado; pero no queremos encerrar el pensamiento en la cáscara de una nuez, y damos otro significado a los términos.

T. — «Así, ¿el realismo nacerá de nuestras reflexiones sobre la esencia, mientras el idealismo tendrá su origen en la comprensión de la forma de lo absoluto?»

M. — Complicase ahora la teoría:

realismo = esencia;
idealismo = forma de lo absoluto.

Ya sabes que el realismo histórico se esforzó en dar cuerpo viviente a las abstracciones. ¿Tienen éstas alguna relación con la esencia material? Dentro del panteísmo no se encuentra,