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toca su palabra se envuelve en esa sonrisa del Paraíso, queda «coloroso de los dedos de Dios» como en la primera mañana del Universo:

Tagore tuvo un día la intuición del Destino de la India. Allí los hombres superiores jamás se preocuparon demasiado del aspecto material de la vida. No se afanaron por adquirir, por conquistar. Han meditado: con la existencia se da al hombre una riqueza espiritual en potencia. Por eso su anhelo ha sido éste: realizarse.

Y mientras el Occidente se desvelaba en la conquista territorial y en el perfeccionamiento material, en el sentido de comodidad en la adquisición de bienes exteriores, la India prefería afinar la vida interna, aguzar y ensanchar la capacidad perceptiva y encender en el santuario de su alma el fuego de todas las renovaciones espirituales. Cuna de todas las religiones, y acaso de todas las artes, la India se ha elevado hacia el infinito como su Himalaya. País religioso por excelencia, la unción religiosa le ha dulcificado el sentimiento y le ha dado la libertad de que aun en la más tiránica prisión puede hacerse gala, según Eprinteto. Yo he leído que en Bangkore, ciudad de 200.000 habitantes, la religión ha cavado tan hondo en el carácter, que apenas si se registra un asesinato por año, y que en el Sikin, al pie del Himalaya, se habla un lenguaje tan puro y honesto que no hay palabra ni expresión que responda a la acritud, a la cólera o a la grosería.

Tagore, tan hermosamente espiritual, sintió la gloria de esta herencia divina.

Educado en colegios de organización europea, acaso sentía naufragar su alma bajo el rigor de la disciplina y asfixiarse su ideal en la nostalgia de la libre contemplación del maravilloso espectáculo del mundo. Fué un estudiante perezoso. Pero allí, frente a dos tendencias espirituales diversas, comenzó su ardor por conciliar la civilización del Oriente con la de Occidente, y se convenció de que lo importante de la religión no es el dogma que divide, el rito caprichoso o las palabras de la oración, sino el espíritu religioso, la unificación con el todo en el éxtasis, la vuelta a lo infinito en el recogimiento contemplativo. Y así, extrayendo como Kabir en una lírica quinta esencia un fardo de elevación común, ha predicado y, si se me permite la paradoja, una verdadera religión laica, sin dogmas, sin sacerdotes,
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sin rezos sacramentales, una religión que es casi la cumbre del Arte y la libertad en la suprema música.

Vamos a entrar al primer santuario de esta religión: es una escuela pobre. Dista treinta y tres leguas de Calcuta, lejos, por consiguiente, de la influencia perniciosa de la ciudad y al mismo tiempo bastante cerca de ella para recibir el beneficio de su estímulo intelectual. Pearson dice qué parece el santuario de un santo. Al levantarse y de noche, al mediodía, en los recreos, los niños cantan. Tagore, que cree que «en la música nos hacemos uno», compone él mismo la sencilla melodía que acompaña a sus poemas. No puedo seguir sin recordar la dulcísima ternura de esas canciones de la India. El maestro Humberto Allende me dió a conocer una que Cirilo Scott recogió en su Lotusland. Una melodía de una ternura tumba dora.

La escuela está en una ligera eminencia de la llanura. «Vagando bajo aquel cielo estrellado, por el yermo que se pierde por todas partes en el horizonte, de modo que le parece a uno estar de pie sobre el techo del mundo, encuentra paz para su espíritu inquieto. Las noches en que la luna llena se derrama en diluvio de blanco sosiego por el paisaje, puede uno andar por el campo abierto sin que nada distraiga los ojos. Sólo aquí y allá una pulcra aldea santal, en medio de sus pobres huertos, y en el último horizonte un grupo de esbeltas palmeras.» Ya he dicho que la escuela es intencionadamente pobre, de acuerdo con el ideal del poeta. Sólo luchando con la pobreza y fraternizando todos en el dolor y la necesidad, los hombres pueden conocer profundamente la vida. No hay que olvidar que los ciento cincuenta alumnos de la Shantini Retan pertenecen a todas las castas, y que apenas se pisa el umbral de la escuela desaparecen las distinciones y reina la más seráfica igualdad. En la India no podría concebirse una verdadera educación que no se basara en la sencillez de vida.

El establecimiento presenta un aspecto inesperado. No es un palacio, ni una casa confortable. Es una serie de chozas, de pabellones con techos pajizos apiñados a la sombra fresca de los árboles altos.

Al amanecer, y al llamado de las campanas, los niños se levantan cantando. Es la hora de la oración silenciosa. El único ejercicio de esta bellísima y depurada religión. La hora en
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que la calma es tan intensa que hace pensar que el tiempo re-
tiene el aliento esperando la maravilla diaria del sol.

Los alumnos, aislados, tienden aquí y allá sus esterillas pe-
regrinas y allí se sientan, bajo un árbol o campo abierto, en el
más hondo recogimiento. Se les pide tan sólo silencio y quietud
por un cuarto de hora. Entonces, sin esfuerzo, la voz de lo
infinito los penetra.

Comprenden, acaso sin poderlo expresar, que la vida tiene
un sentido más alto de lo que a primera vista se cree, y que
allí sobre sus esterillas, y a medida que la luz va celebrando
una fiesta de colores en sus chales vivos de llamativas tintas,
ellos son los espectadores de la eterna maravilla.

A la puesta del sol, el ejercicio se repite.

El reglamento diario de la escuela nos lo da Pearson. Se
despierta a los muchachos antes de salir el sol, con una de las
canciones del poeta que canta un grupo de ellos. Al momento
van a su baño matutino, para el cual utilizan los pozos que hay
en los alrededores. Luego tienen quince minutos de retiro para
la oración silenciosa, la cual terminada, se reúnen y cantan ver-
sos sacrosantos de los Upanishado. Toman luego un pisolabis,
y a las siete comienzan las clases, las cuales, como no hay sa-
las para ello, cuatro se dan al aire libre o en las galerías de los
pabellones. Se almuerza a las once y treinta, y en las horas de
calor los muchachos están en sus cuartos y estudian sus lec-
ciones ayudados de sus maestros. Las clases se reanudan a las
dos de la tarde y siguen hasta las cinco; con la fresca, unos
juegan al foot-ball y otros salen de paseo.

Al ponerse el sol, vuelven a tener un cuarto de hora de si-
lencio y cantando los versos vespertinos, y algunos muchachos
van a la escuela nocturna fundada para los criados de Shanti-
niketan y para la gente del campo vecino. Antes de la cena se
dedica una hora a cualquier entretenimiento espiritual, como,
por ejemplo, contar cuentos, dar conferencias sobre proyeccio-
nes, o bien algo pensado por los muchachos. A las nueve suena
la campana de retiro y la mayoría de los alumnos están dormi-
dos a las nueve y treinta, menos en las noches de luna, en las
cuales muchos de los mayores se van de paseo por los bosques
vecinos, donde se sientan a cantar hasta muy tarde. Como se
observa, es ésta la escuela de la libertad, de la espontánea ex-
pansión individual.
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Existe allí la República escolar, y el plantel, en vez de tener director, está bajo un Comité ejecutivo elegido por los maestros, con un presidente cada año.

Los niños fundan revistas en que aparecen sus mejores dibujos y composiciones literarias; representan pequeñas obras dramáticas; con frecuencia hacen ellos mismos todos los servicios y ponen la mesa, preparan la comida o lavan los platos.

En los exámenes, para fomentar la confianza y la responsabilidad, el maestro escribe sus problemas en la pizarra y deja a los niños solos resolviéndolos.

La educación física preocupa también a los maestros: en los juegos interescolares los muchachos se han llevado siempre los primeros premios.

Y, para terminar, notemos con Pearson cómo triunfa el ideal de Tagore en la escuela. Recuerdo que dando yo una clase bajo los árboles, me interrumpió de pronto un muchacho, llamándome la atención sobre un pajarillo que cantaba sobre mí. Dejamos la explicación y escuchamos hasta que el pájaro terminó.

Era la primavera. El muchacho que me había interrumpido me dijo: «No sé qué siento y no puedo decir lo que siento cuando oigo cantar a ese pájaro.» Yo tampoco pude decírselo. Lo que sí puedo asegurar es que mis alumnos aprendieron más de aquel pájaro que con todas mis enseñanzas y algo que no olvidarán ya en la vida. En cuanto a mí, se me abrieron los oídos y durante varios días sentí cantar a los pájaros como nunca los había sentido.

Este es el ideal del «niño eterno» de Tagore.

El poeta que repite: Amor, amor, amor, «como el cielo repite hasta el infinito sus estrellas».

FÉLIX ARMANDO NÚÑEZ.
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exclusivamente verbal. No se puede negar, no obstante, que revivimos también nuestros pasados estados afectivos. El mecanismo de esta reviviscencia es, sin duda, más complejo que el de las reviviscencias de carácter intelectual. Muchos estados afectivos, la gran mayoría de ellos, tal vez casi todos, necesitan una armazón de carácter intelectual (percepciones, imágenes). Se dice que el factor sentimental es más profundo (no discutiremos la propiedad de este calificativo, que acaso no expresa sino en lenguaje figurado el matiz que con él se trata de designar: profundidad es un vocablo de lenguaje geométrico, poco adecuado para significar los hechos de observación interna). Por profundo que sea, no deja de depender del factor intelectual. Y el revivir un estado sentimental, exige, generalmente al menos, el despertar de sus factores intelectuales concomitantes: este despertar intelectual es el antecedente necesario del despertar afectivo. Una obra poética destinada a suscitar en nosotros ciertos sentimientos, está compuesta para suscitar ante todo ciertas imágenes. Aun el metro, la rima y otros elementos de semejante índole, son en principio factores de orden intelectual.

Los sentimientos, tan ligados originalmente al factor intelectual, lo están asimismo secundariamente: la reviviscencia de un proceso sentimental suele suscitarse empezando por la reproducción de los factores intelectuales que a él corresponden. Para suscitar la reproducción del efecto emotivo que una ofensa ha hecho surgir en nosotros, evocamos el recuerdo de las circunstancias en que la ofensa se realizó. Un estado de aflicción se renueva recordando los hechos que lo han originado.

En general, el aspecto afectivo de los procesos psíquicos se desenvuelve y se modifica más lentamente que el aspecto intelectual. Y esta misma condición de relativa lentitud la hallamos en la evocación. Pero la reproducción memorial y los efectos de habituación no faltan en el campo sentimental. Lo que sí se
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NECESIDAD DE UN PROCEDIMIENTO
DE ESCRITURA ABREVIADA PARA LOS CIEGOS

Muchos juicios y opiniones se han emitido sobre el sistema ideado por M. Luis Braille, conocido por el nombre de «Anaglítografía», para que el ciego traduzca sus ideas en signos literales permanentes, y pueda comunicar sus pensamientos a los compañeros ausentes, a sus familias y a la sociedad en general.

Muy poco, en cambio, se ha publicado ni discutido en asambleas, certámenes ni actos oficiales, especialmente en España, acerca del sistema «estenográfico», siendo de una importancia capitalísima para los privados de vista. La Estenografía para los ciegos es lo que la Taquigrafía para los videntes. (Aplicamos este calificativo a los no ciegos, por más que en castellano tenga dicha voz otra significación muy distinta; pero por ir tomando carta de naturaleza entre tiflolíos y ciegos y no haber otra equivalente, la emplearemos por vía de recurso en este humilde trabajo y en algunos otros que pensamos publicar.)

En otras partes se utiliza con resultados positivos por los ciegos la escritura estenográfica; mas en nuestro país pudieramos decir con frase oportunista que tal sistema se encuentra «en pañales». Algunas tentativas se han hecho y vienen haciendo por ciegos españoles, interesados en la resolución de problema tan magno para ellos; pero su aceptación, llamémosla oficial, no ha llegado a ser un hecho en España, como lo es en Francia la ideada por Ballú o la «Abrégée orthographique». Las causas, según nuestro sentir, son de dos clases: unas próximas, otras remotas; mas las dos dificultan la implantación de lo hasta ahora propuesto. Unas tienen por fundamento —y son bastante positivas — el querer acomodar la representación de idiomas
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extranjeros a la del nuestro nacional; otras, a más de puro convencionalismo individual, encontrarse desprovistas de reglas apoyadas en bases fundamentales, resultando harto difíciles en su aprendizaje. A lo sumo, pueden ser calificadas de abreviaciones prosódicas.

Hace unos seis años, un ciego español, cuyo apellido sentimos no recordar, presentó al entonces ministro de Gobernación un aparato inventado por dicho ciego, con la pretensión, nada menos, de que fuese aceptado como de utilidad y de necesidad en los centros de enseñanza de ciegos, porque equivalía a la máquina mecanográfica de los videntes, proporcionando unas velocidades asombrosas, que no podían adquirirse con el modesto punzón. Como complemento dejó entrever que era también inventor de una estenografía que, aplicada a su aparato, o mejor dicho, el aparato a su sistema estenográfico, daría por indiscutible resultado el poder seguir a cualquier orador o lector, reproduciendo integros discursos, lecturas, explicaciones de cátedra, etc. Como en lo corriente en casos parecidos, no faltaron artículos encomiásticos en periódicos provincianos y aun cortesanos, en los que se aseguraba quedar resuelta una necesidad anhelada por los ciegos hace muchos años, y véase lo que resultó:

El ministro, neófito en cosas de enseñanzas de ciegos, dió cuenta de aquello al comisario regio del Colegio Nacional—único establecimiento hasta hoy oficial y dependiente del Estado—; éste citó a una Comisión de profesores de dicho centro para que concurriera al despacho del ministro—y no de Instrucción pública, como el caso requería—, y de la reunión, en que se examinó el artefacto a vista de pájaro—porque el gobernante, llevado más que nada por un ideal humanitario, esperaba proteger al privado de la vista, que resolvía lo irreguetlo—, resultó lo que se temían aquellos experimentados maestros: que el tal aparato no reunía facilidades para ser transportado por un ciego, como transporta la pauta Braille, la regleta y aun algunos otros utensilios de su uso; ventaja indispensable para quien necesita al andar por la calle la libertad de sus brazos, a menos que llevara un lazarillo o acompañante que cargara con el abultado aparato—si mal no recordamos, tenía el aspecto exterior parecido a la cubierta de las máquinas de coser—; su mecanismo era harto complicado para los ciegos y un tanto burdo,
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porque funcionaban alguna o algunas correas o cuerdas, y necesariamente las probabilidades de su desgaste, la desigualdad en su tensión y otros detalles de mecánica originarían desigualdad en los puntos de relieve, que, como inmediata consecuencia, dificultarían la lectura tactil. Por último —porque aun pudiendo citar algún detalle más, no queremos ni es nuestro ánimo aminorar el mérito personal de aquel laborioso ciego—, los puntos producidos en relieve, en papel marca doble, aparecían agujereados, defecto capital en la lectura por volver el papel a su primitiva superficie con sólo una vez que reciba la presión del dedo o de los dedos del ciego.

Ante los inconvenientes expresados, aquella Comisión, interesada tanto como el inventor del referido aparato en que los ciegos dispongan de medios de copia o escritura que aventajen a la lenta del punzón, no pudo emitir el voto deseado por el gobernante, conviniendo en que el aparato presentado tan burdamente, acaso perfeccionado por un hábil artista, mejor dicho, por un técnico que lo dotase de mecanismo más sencillo, lo redujese de volumen y expurgase de más inconvenientes, no creían dejaría de ser conveniente en la mesa del ciego para su uso particular, y aun que se diese a conocer su manejo en las clases del Colegio Nacional. Han transcurrido esos seis años desde aquel ligero examen, ensayo o presentación, y no hemos vuelto a tener más noticias del aparato ni del ciego inventor, ignorando si llegó a introducir las reformas que a juicio de la Comisión necesitaba, o si no encontró mecánico o artista que las ejecutase, o si la carencia de recursos no le consintió mejorar su embrionario proyecto.

Algo más práctica, más veloz y más sencilla pudiera haber resultado la máquina taquigráfica Rivot, presentada en el Colegio Nacional algún tiempo después de lo que hemos reseñado, si el teclado para producir sílabas en tinta o color se hubiese substituido por otro que produjese las sílabas en los caracteres puntuativos en relieve. Y nos atrevemos afirmarlo porque, aun no apreciando el ciego su labor, hubo alumno en nuestro Colegio que llegó a impresionar o producir más de cien palabras al minuto. Pero esto suponía dos trabajos: uno, el de la producción por el ciego mecanógrafo, y otro, el de copia, auxiliado por una persona vidente, al substituir los caracteres en color por los del sistema braillista en relieve. La persona o
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representante de la Casa constructora quedó en pedir la reforma, pero tampoco, hasta la fecha, ha llegado.

Siguiendo un orden cronológico en los acontecimientos de este género, aparece más recientemente otro ciego español, D. Antonio Cano, el que por haber residido bastantes años en Francia conocía el «Abrégée orthographique», y deseando prestar a su patria y a sus compañeros ciegos un señalado servicio, presentó en el Colegio Nacional el año 1916 un sistema de escritura abreviada, aspirando a su implantación. Digna de aplauso fué la obra del Sr. Cano; pues a más de exponer en un gran volumen el desarrollo de lo que él denominaba su sistema, con reglas y aclaraciones, dió una o dos conferencias ante el Profesorado de ciegos, los alumnos y numeroso público. La Dirección del Colegio, deseando interpretar con el mayor acierto el acuerdo del vicepresidente del Patronato Nacional de Anormales—así se titulaba entonces la Superioridad del Colegio Nacional de Sordomudos y de Ciegos—, que le pedía informe sobre el sistema Cano, convocó en 28 de febrero de aquel año al Claustro de profesores y propuso una Comisión que «por el número y calidad de sus individuos ofreciera la mayor garantía de competencia, a fin de dar un dictamen técnico que comprendiera, lo mismo en conjunto que en detalle, la contextura del sistema, sus ventajas e inconvenientes».

La Comisión, deseando dar un fallo concienzudo sobre la misión delicada que se le encomendó, celebró varias sesiones, analizó detenidamente los elementos o signos, los discutió con amplitud—porque en ella no sólo figuraban maestros videntes, sino ciegos conocedores por la necesaria práctica constante del valor de la escritura abreviada y sus ventajas bajo los diversos conceptos de velocidad y economía—, y concluyó por redactar un informe tan razonado y minucioso como el asunto lo merecía. Dicha Comisión bien hubiese querido manifestar en absoluto su conformidad con el sistema sometido a su deliberación; mas por acuerdo unánime levantó un acta, de cuyos párrafos copiamos el siguiente:

«No presenta la obra del Sr. Cano—como hubiera deseado la Comisión examinadora—un prólogo que puntualizara cuál es el alcance del trabajo de su autor, aunque por las manifestaciones hechas precedentemente, esta Comisión opina que no es otro que el de adaptar al idioma español el «Abrégée orthographi-
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que» francés, según se comprueba en las múltiples coincidencias de letras, palabras y locuciones de ambos sistemas. Es cierto que en el autor español se vislumbra un ardiente deseo de que sus compatriotas ciegos dispongan de un procedimiento de expresión gráfica fácil y asequible, y que puede obtenerse en el sometido a su estudio una economía de papel que la Comisión hace ascender a un 35 por 100 sobre lo corriente; mas a pesar de las buenas intenciones del Sr. Cano, la Comisión opina que el sistema no reúne las condiciones apetecidas para ser aceptado definitivamente en nuestro país, ya que existen algunos lunares de carácter técnico y se incurrir en más de una ocasión, por descuido o carencia de método, en detalles interesantes o en falta de sistematización; defectos de que no debe adolecer un trabajo de carácter didáctico.»

Algunos otros párrafos o conceptos pudiéramos añadir, mas la extensión que va tomando este artículo nos obliga por hoy a darlo por terminado, ya que entra en nuestro propósito continuar el asunto en otro número de esta hospitalaria Revista; asunto que nos parece muy interesante para sus lectores, ya que seguramente pertenecen en su mayoría al Magisterio nacional, y no pocos están oficialmente capacitados para dar las enseñanzas de ciegos y de sordomudos.

RICARDO GORDO.
(Profesor del Colegio Nacional de Sordomudos y de Ciegos.)

Madrid, abril de 1921.
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LECTURAS IDEÓGENAS (1)

DEL PRINCIPIO DIVINO Y NATURAL DE LAS COSAS, por Schelling.

(PÁNTEÍSMO, DEÍSMO, ATEÍSMO...)

T. — ¡Si llega a haber monistas y panteístas!

E. — Lo que debe haber es buen sentido: ¿no nos proponíamos hacer la crítica del párrafo de Schelling? Vosotros habéis llegado con la exposición doctrinaria a casi unificar vuestro espíritu. Por tanto, seré yo el único discutidor. Venga, pues, el juicio que esperamos.

M. — Yo no puedo aceptar la contradicción absoluta de Schelling. Monista por principio cardinal de doctrina, todo en mi sistema filosófico está armonizado absolutamente. La Tolidentia no es una reunión de contrarios, sino de un modo relativo: lo vario es elemento de unidad, incluso de belleza, no unidad misma. Por ello digo hay error en la concepción schellingiana.

E. — Allá se peleen los materialistas: ¿qué tengo yo que ver con esos absolutos de pura materia, o, como si dijéramos, de pura nada?

T. — Si parto del principio de mi Dios-todo, nada debe oponérsele de modo absoluto, ni relativo en cuanto esencia suya. Por consiguiente, interpretando las ideas como Matervisiones, digo que no hay contrarios de sintetización, por cuanto en el Ser Supremo no puede existir ningún opuesto absolutamente eficaz o de esencia eterna y eficiencia propia. Luego los opuestos serán en todo caso temporales como PENSAMIENTOS ETERNOS que eflorecen en el Ser divino.

(1) Véase el número del mes de febrero de LA ESCUELA MODERNA, pág. 139.