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LAS ESCUELAS MANJÓN Y SIUROT

Un folleto: Impresiones de una visita a las escuelas Manjón y Siurot, por D. Celestino Villa Tejedoras.—1920.

No es la exuberancia literaria de que en su folleto da fuertes señales el Sr. Villa lo que más nos ha hecho fijar la atención en su pintoresco escrito. El afán sentimental, poético, es muy frecuente entre nosotros, que huimos demasiado de la sobriedad y la sencillez de elocución, las cuales tienen también su encanto. Ni siquiera queremos hablar de la amenidad de la pequeña obra, verdaderamente enciclopédica, en la cual el señor Villa ha encontrado manera de hablarnos de las cosas más variadas, desde la patogenia de la escoliosis, relacionada con la afición a los huevos fritos, hasta los titulados «abonos del porvenir», pasando por las excelencias de los toros de Saltillo (esto último a cargo del Sr. Siurot). Aunque sería injusto dejar de consignar que el autor ha logrado hacer un trabajo que tiene el mérito de no aburrir a quien lo lee; mérito tan poco frecuente en los escritos de carácter pedagógico.

Subvencionado oficialmente este ilustrado maestro, a quien en junio último el ministro de Instrucción pública Sr. Espada concedió la cruz de Alfonso XII, para estudiar las enseñanzas «Sistema Manjón», el objeto principal del folleto es, sin duda, hacer público lo que el autor vió y oyó en su visita a las escuelas llamadas manjonianas. Y ésta es, entre tan numerosos y variados asuntos como el referido trabajo comprende, la parte más interesante en el terreno pedagógico; tan interesante, que no queremos privar a nuestros lectores de que la conozcan.

El Sr. Villa refleja siempre sus impresiones en términos sinceros y las expone minuciosamente de tal modo, que sus palabras tienen un acento de verdad que nos hace creer cuanto nos
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cuenta, por insólito que parezca. Porque si la obra pedagógica de los Sres. Manjón y Siurot es como nos la pinta este ingenioso testigo, puede darse por definitivamente juzgada.

Recordemos que esa obra educativa se nos quiere casi imponer como modelo, como la más genuina expresión del progreso pedagógico español. Y dejemos hablar al Sr. Villa:

Lección modelo.

«Han dado las ocho y media y el P. Garrido dice misa en la iglesia de la Colonia. Don Andrés la oye desde el altar mayor, cada maestro con su grupo, y yo me sitúo en los bancos para observar mejor a los muchachos.

»Concluye el acto cuando apenas son las nueve, y la salida se verifica con orden y compostura, aunque hay algún coscorroncillo para los revoltosos.

»Los grupos desfilan y yo me dirijo a D. Andrés, que ya viene hacia mí.

»Llegamos a la sección superior de varones, y a la sombra de unos árboles empieza la lección.

»—Os voy a decir una verdad muy grande—habla Manjón—, una verdad muy grande que parece una mentira muy grande. Y, mirad, aquí tengo esta peseta y estas pasas para el que la aclerte.

»Los muchachos abren los ojos con cara de pascuas; el espíritu se les inquieta... Don Andrés me dice:

»—Ya hemos despertado tres actividades importantísimas del alma: la atención, la curiosidad, el interés. Os decía—continúa—que una verdad muy grande. ¿Quién de vosotros sabrá decirme la diferencia que hay del cero al uno? El que lo diga, suya es la peseta.

»Los muchachos bajan la cabeza, levantan los ojos, se llevan el dedo a la boca, piensan. Se cumple la condición primera de todo buen maestro: la de obligar a pensar al niño. Los niños dan contestaciones para todos los gustos, y Manjón dice:

»—Ninguno daís con ella; yo os lo diré: del cero al uno hay uno de diferencia, y hay una distancia infinita. Fijaos bien: cero no es nada; muchos ceros nada son, porque la nada es infecunda, no pare; pero colocad el uno delante del cero, ponédselo delante, y ya vale diez: es decir, que el uno saca de la nada al cero.
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Agregad ahora dos ceros más, muchos ceros, y el uno llegará a tener un valor infinito. Por eso os decía que del cero al uno hay uno de diferencia y hay una distancia infinita, y que eso que parecía una mentira muy grande, es una verdad muy grande. Ahora bien: para sacar algo de la nada se necesita un poder infinito, se necesita una causa superior y anterior a la nada; Dios, viviendo a través de la eternidad, causa de todo; pero hay gentes que creen o confunden al mundo con...

»— Los panteístas — exclama Emilio Rodríguez.

»— Exacto. Los panteístas sólo creen en un «Gran todo», confundiéndolo con Dios; pero la nada, que es al infinito lo que el anarquismo al orden social, no hubiera producido el mundo que habitamos y la universalidad de mundos que pueblan el espacio, efecto y no causa del supremo alarde de la Verdad única, infinita, Dios. Atended ahora: colocaos tres en fila; otros tres; otros tres; otros tres; otros tres: quince; ¿no es eso? Suponed que sois ceros, y vamos a leerlos. Tú, panteísta, coloca la gorrilla, esa piedra, la pizarrilla, el pañuelo, entre cada tres niños, entre cada tres ceros. La gorrilla es la coma; la piedra, punto... Lee; leed todos. ¿Cuánto, cuánto valen los ceros?

»— ¡Nada! No los podemos leer; no dicen nada...

»— ¿Nada?
»— ¡No, señor, nada!
»— Ea, tú, panteísta, tú eres uno. Colócate en el tercer lugar.
»— ¡Ciento!, vale ciento—dicen muchas voces.
»— Pasa al quinto lugar, al décimo, al diez y ocho, al veinticinco...
»— ¡Infinito!, vale infinito; eso sería un número muy grande, no lo podríamos leer...

»Y cuando los muchachos saborean su triunfo, el triunfo del infinito, el conocimiento de un Dios principio de todas las cosas, aparece un niño que salta el poyete y rompe la fila, intercalándose en el grupo. Viene de la iglesia, porque es acólito, y el P. Manjón exclama:
»— Si quieres ver a tu hijo hecho un pillo, hazlo monaguillo.
»Aquí hay un paréntesis curioso. Manjón, no conforme con que los muchachos respiren aire puro a pleno pulmón debajo de estos árboles («la cocina de estos pobrecitos», según frase suya feliz), levanta su varilla, la gasolina de su auto, esto es,
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el acicate de la burra, y dice: «¡Arriba! ¡Más!» Hay muchacho que salta levantando los pies a un metro de altura, algunos que ruedan y se incorporan presurosos, y está visto el cariño que en estas escuelas se tiene a la educación física.

»Se reanuda la lección en medio de una alegría fraternalísima, porque los muchachos más saltadores saborean las pasas y discuten sus aptitudes de atletas; y por el hilo del huevo y de la gallina llegamos otra vez al cero y al uno, a la nada y al infinito, a una fuerza prolífica que de la nada ha producido millones de gallinas; que de Adán se han sucedido mil quinientos millones de adanes que pueblan el mundo; porque en la escuela, dice Manjón, se deben enseñar las ideas madres, las ideas que paren, pocas en número, pero fecundas y de calidad.

»Del «Gran principio», Manjón dialoga con los muchachos en formas muy variadas. Salta, al azar, la igualdad, la tan decantada igualdad de estos tiempos, y aparece el cuento del «Rey de la Igualdad», que cortaba o estiraba las piernas a sus súbditos hasta igualarlos. Dice que iguales no son las cosas, sino en lo fundamental, jamás en los accidentes. Iguales son los hombres porque nacen, porque mueren, porque vienen de Dios; pero el hombre honrado no es igual al criminal, ni la doncella honesta a la mujer libre. No es igual el toro de granja destinado a mejorar la raza, como reproductor, selecto por la contextura de sus formas y la calidad y abundancia en músculos, que el inútil toro de lidia. No es igual al perro el lobo. No son iguales los árboles. El hurano espino del bosque no es igual al olmo de nuestra gran vía de Reyes Católicos. Aquellos chopos que divisáis allí, en el fondo de la Colonia, en la orilla del Darro, seguidos, rollizos, altísimos, como las pirámides de Egipto, son expresión de lo sublime; esos tallos ondulantes de la yedra enredada en aquel frente representan la belleza; el tronco corpulentísimo del árbol de la vereda, donde este señor y yo estuvimos parados esta mañana, ¿no os he dicho mil veces que da sensación de constancia, de fe, de síntesis, de triunfo...?»

«La campana suena invitando al descanso. Manjón entrega la peseta y otras monedas al P. Garrido para que las distribuya por partes iguales entre los muchachos, ya que ninguno supo
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decir qué diferencia había entre cero y uno, y, mientras se inicia la desbandada, pasamos a otra cosa.»

La peseta y las pasas; el intermedio gimnástico, ordenado con «el acicate de la burra»; esa manera de dirigirse a los niños: «ea, tú, panteísta»; la chocarrería «si quieres ver a tu hijo pillo...», todo esto produce una impresión inconfundible, que no podemos expresar sino por una palabra que con pena tenemos que escribir refiriéndonos a un hombre y a una obra que en otros aspectos nos parecen dignos de consideración: la impresión de lo grotesco, que más o menos vagamente parece haber sentido también el Sr. Villa al presenciar la escena, aunque el testigo se halla dominado por el sentimiento de admiración que le sugestionaba. Porque si todo esto que hace y dice el Sr. Manjón lo presenciase el Sr. Villa en la escuela de uno cualquiera de sus compañeros de profesión, ¡habría que oírle! Es verdaderamente cómico el aparte del Sr. Manjón, cuando dice con aire infantil de suficiencia pedagógica: «Ya hemos despertado tres actividades importantísimas del alma: la atención, la curiosidad, el interés.» Sin duda, ¡el milagro de las pasas!

En cuanto al fondo de la lección, si nos fijamos un poco —y aun sin fijarnos— en la reseña que nos ofrece el Sr. Villa, advertiremos en seguida que es una serie de ocurrencias sin ilación, un conjunto de frases incoherentes, una divagación que a nada puede conducir, si no es a que los niños retengan unas cuantas frases dándoles un sentido arbitrario. Y se conoce que el Sr. Manjón repite bastante la tocata, pues no bien insinúa que «hay gentes que creen o confunden al mundo...», un niño, sin dejarle terminar la frase, exclama: «¡Los panteístas!»

No nos detendremos a hacer resaltar toda la ausencia del más elemental sentido pedagógico que se revela en esta lección, que, más que obra de un profesor sereno y comedido, parece la explosión didáctica de un maestro... que se ha liado la manta a la cabeza.

Con tal suma de incongruencias, los niños no formarán el más leve concepto de lo que es ni de lo que no es el panteísmo, ni de nada. Y a esto llama el Sr. Villa una «lección modelo». ¿Modelo de qué?

Es que no hay posibilidad de realizar buena obra educativa sin cultura pedagógica; sin estudio metódico y profundo de
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muchas cosas que el Sr. Manjón mira con menosprecio. No basta la caridad —tan preciosa, por otra parte—; es temerario entregarse confiadamente, como lo hace el ilustre filántropo, a la inspiración propia, según surge en cada instante, sin crítica, sin medida, sin orden ni concierto. Alguna vez se podrá acertar; pero el simple instinto pedagógico es absolutamente insuficiente para llegar a realizar obra educativa juiciosa, eficaz, coherente, de continuidad, completa en algún aspecto. Así se viene a caer en estos embrollos, que no son pedagogía moderna, ni pedagogía antigua, ni nada razonable.

Una injusticia histórica.

Es interesante este párrafo del informe que nos ofrece el Sr. Villa, por el hecho curioso de que nos da noticia:

«En el centro del salón hay Exposición de labores, algunas donación de S. M. la reina D.ª Victoria, fotografías, dibujos, etc. En los techos y paredes, multitud de rótulos, gráficos, y sobre uno de ellos D. Andrés me llama la atención. Es que encima del busto de S. M. la reina D.ª María Cristina hay una cruz grande, y seguidamente dice: «Las Colonias.» Yo interpreto: «Muerte de las Colonias.» Manjón añade: «En este reinado perdimos Cuba, Puerto Rico y Filipinas, la vida de cien mil españoles, cuatro mil millones de pesetas y ocho millones de súbditos, más el honor y la gloria formada por toda una leyenda de proezas y hazañas, realizadas por nuestros antepasados durante siglos y siglos.»

Ciertamente, es un hecho innegable la coincidencia de todas esas desdichas nacionales con la Regencia de S. M. la reina D.ª María Cristina. Pero no es justo cargar, ante los niños, todo el peso del desastre sobre una personalidad única, a quien la Historia juzgará, en definitiva, con más serenidad que la que parece emplear el Sr. Manjón en este arreglo simbólico, que no puede menos de producir en las imaginaciones infantiles un efecto que el educador juicioso debe evitar, más que cultivar. Si queremos señalar responsabilidades históricas, hágámoslo; pero dando a conocer a la juventud el proceso entero, en su curso secular, que ha traído a España a su actual estado de inferioridad en el mundo. Y respecto a ese proceso ¡hay tantas cosas de que hablar!
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se encuentran ya mucho menos en ramos del saber como la Química, la Geología, la Botánica, la Zoología; menos aún en otras: en la Geografía o la Antropología, por ejemplo. Tomada la palabra ciencia en el sentido de riguroso sistema de conocimientos teóricos referentes a un solo aspecto de la realidad considerado abstractamente, la Pedagogía no sería una ciencia.

Pero esta manera de clasificar las diversas ramas del saber humano corresponde, sobre todo, a consideraciones de orden lógico; no afecta a lo que podríamos llamar categoría intelectual de estas ramas. Si la categoría de los estudios y conocimientos ha de apreciarse no sólo por el grado de abstracción de las nociones que comprenden, sino también por la dificultad de las observaciones, por la complejidad de los conceptos y de los razonamientos, y por los esfuerzos de coordinación y de síntesis que la inteligencia tiene que efectuar para alcanzar el saber, entonces la Pedagogía, lejos de ocupar un lugar inferior entre los demás sistemas de conocimiento, merecerá, sin duda, uno de los puestos más elevados.

Si consideramos la Pedagogía como un verdadero cuerpo de doctrina, no es por razón de la homogeneidad de los conocimientos que la constituyen, sino porque todos estos conocimientos, harto heterogéneos sin duda, concurren a un mismo fin, que es el establecer la doctrina o teoría de la educación. Puede, pues, ser llamada ya arte, ya ciencia práctica, como la Higiene o la Terapéutica.

No sentimos la menor necesidad ni patrocinamos el empeño de reducir a toda costa la educación a la realización de una especie de concepto uno y simple; la misma personalidad del individuo humano considerada como asunto de observación, no presenta esa calidad de unidad simple que muchos pensadores le atribuyen; está constituida por factores diversos, cuya unificación no llega nunca a ser absoluta, cuyo acuerdo perfecto no se alcanza jamás en el hombre de carne y hueso. Y así como la educación es una obra que tiene varias partes, varios
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Un detalle típico de la obra manjoniana.

He aquí un detalle que puede simbolizar un aspecto de la obra del Sr. Manjón. Es un hecho pequeño, pero que revela cómo por falta de algo que podríamos llamar la noción fundamental de las cosas, lo mejor se echa a perder. Escribe el señor Villa:

«Otra vez toca la campana. El enjambre va hacia la fuente y el P. Garrido me dice: «Observe, observe...» Y observo que la fuente, abundantísima, tiene dos hermosos pilones para lavarse los muchachos y que los grifos están vuelto y despiden el agua hacia arriba.

»Más hacia el Norte hay otra fuente donde la vena líquida surge a una altura proporcionada a la boca de los muchachos, y mientras unos la varían de dirección aplicando el pulgar sobre el caño de salida para que otros beban, yo he transportado con tristeza mis recuerdos a la escuela nacional, donde el agua generalmente es tan regatada y donde las famosas latas y tinajas han causado tantas desdichas.»

El aspecto higiénico del suministro del agua, de modo que puedan beberla los niños sin temor de que a ella se incorporen gérmenes peligrosos, esa cuestión que tanto ha preocupado a los especialistas, y que no quedaba aún bien resuelta ni con la conocida fuente del ingeniero G. Orefice, estaba sin duda en buen camino en el establecimiento del Sr. Manjón, con su fuente formada por esa «vena líquida que surge a una altura proporcionada a la boca de los muchachos». Pero la idea queda completamente estropeada, porque los niños «¡varían la dirección aplicando el pulgar sobre el caño!» Es decir, que beben el agua en que se han lavado los dedos.

En fin, el Sr. Villa se despide:
«En la puerta del garaje manjoniano—la puerta de la cueva donde habita la burra de D. Andrés—estrecho su mano en despedida, rendido por las atenciones recibidas; y bajando la cuesta del Chapiz me alejo de estas escuelas, embebido el espíritu en serias meditaciones.»

Lección de Geografía.

Ahora estamos en Huelva. El Sr. Siurot da otra lección modelo.
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«Geografía es también la lección que se elige para hacerla ante mí, y el tema «Repaso de Francia». Siurot abre la ventana que se comunica con la iglesia para saludar a la Señora antes de empezar la lección, y maestro y alumnos convienen en que entren ríos, cordilleras, poblaciones importantes, nombres de personajes, monumentos artísticos, etc. La lección se hará por un grupo de muchachos «en juego del salto», quedándose castigados, para servir de mula, aquellos que se equivoquen, y será testigo y tribunal otro grupo que acuse y avive la atención. Fuera del juego irán quedando los que por segunda vez se equivoquen.

»Empieza la lección. Un muchacho se adelanta y dice: «Yo me quedo.» Los demás se ordenan en fila y, al saltar, exclaman: «París, Versalles, Sena, Burdeos, Córcega, Lyon, Ródano, Cherburgo, Napoleón, Saint-Etienne.»

»—¡Alto ahí, Castaño! —interrumpe Siurot—. Repite con claridad ese nombre.

»Vuelve a sonar Saint-Etienne, pronunciado en clásico francés por todos, después de una controversia amenísima, en la que se distingue Ponce, un chico de exquisitos modales que hace el número uno en clase.

»Continúa el «juego»: Nancy, Louvre, Alpes, Victor Hugo, Hendaya, Fenelón, Lourdes, Córcega.

»—¡Eh..., castigado!, que «Córcega» ya se ha dicho —hablan muchas voces.

»Otra vez siguen. Catalina de Médicis, Juana de Arco, Loredán de París, Calais, Loira, Saint-Cloud, Marsella, Argelia, Marrakés, Fenelón...

»—¡Eh, eh!... ¿Marrakés, Fenelón? Marrakés no es francés. Se ha dicho —arguyen muchos a la vez— que nombres netamente franceses, y allí Francia no ejerce más que un protectorado. Y Fenelón ya se ha dicho.

»—Eso es —dice Siurot—. Fenelón, ese gran río que atraviesa...

»—¡No, señor! Fenelón no fué un río; Fenelón fué un gran sabio del siglo XVI, arzobispo de Cambrai, preceptor un tiempo del duque de Borgoña, después perseguido por Bossuet—dice, adelantándose a todos, el niño Ponce.

»Y no censemos al lector. El repaso por el salto, dejando en libertad las iniciativas del niño, constituye un procedimiento
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pedagógico insuperable, verdaderamente revolucionario para inquietar el espíritu, para amenizarlo, para sorprenderlo, para obligar a pensar, a discurrir, a dejar siempre abiertas las puertas del alma a un más allá...

»Hay quince minutos de descanso; mientras Siurot viene a mi con una modestia que le engrandece para que yo le aclare los puntos vulnerables que haya visto en la lección, y pasamos a otras formas del mismo ejercicio, tan curiosas como siguen: Siurot llama a la mesa al niño José Calañas, y me invita y me ruega a que yo le dicte una serie de nombres del mapamundi. Rehuso cortésmente, y entonces, en la superficie de la mesa, rodeado de nosotros y sin que los demás puedan apercibirse, el simpático rubillo medita y escribe: «Faro», «Colombo», «Ginebra», «Pondichery». Siurot va a la pizarra, dibuja cuatro fragmentos de gráfico, señala en cada uno de ellos un punto, y el grupo de los bancos, a medida que aparecen los gráficos, exclama: «¡Faro!», «Colombo», «Ginebra», «Pondichery!»

»He felicitado calurosamente a Siurot en aquel momento emocionante de su triunfo, y todavía apura más a los muchachos porque, yéndose de nuevo a la pizarra, en cuatro trazos surge el gráfico de un río y junto a él el punto de una población.

»—¡Otra vez Ginebra, ahora por la vía fluvial, por el Ródano! —dicen los niños.

»Vuelvo a felicitar a Siurot con todas las calorías de mi alma, porque el notable ejercicio que acaba de hacer revela una constancia extraordinaria en el trabajo y una superioridad sencillamente admirable en el maestro que lo dirige.

»Es que aquí no ha habido libro ni rutina. Ha habido mucho maestro, mucha tiza, mucho gráfico, mucho machacar y repasar, mucho agitar el cerebro de los niños, preparándolos para el hermoso ideal de atravesar la vida con singulares aptitudes.»

Lección de Historia.

«La lección de la tarde la hemos dedicado a Historia, y Siurot nos dice:

»—¿Hablamos esta tarde, hermano, de los tiempos anteriores a la Era cristiana?
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»—Sea.
»—Empecemos entonces.
»Ba, tú, Castaño, a la pizarra. Dibuja en medio de una cruz grande y escribe en números romanos, hacia la derecha, hasta veinte: I, II, III... X... XV... XIX... XX. Y ahora hacia la izquierda: I, II, III... IX... XVI... XX: así, tendremos un renglón que empieza en XX, XIX, XVIII, hasta I, al llegar a la cruz, y de I al XX, hasta terminar. ¿Sabéis lo que es eso? Fijarse: la cruz representa el nacimiento de Cristo, la Era cristiana; la numeración hacia la derecha, los XX siglos hasta nuestros días, y al de la izquierda otros XX siglos, desde los iberos a Cristo, que podían seguir indefinidamente hasta el principio del mundo. Queda, pues, nuestro gráfico, por rara coincidencia, dividido en dos partes iguales: veinte siglos hacia la derecha; veinte siglos hacia la izquierda; dos mil años antes de Jesucristo; dos mil después de Jesucristo. Y ya está. ¿Lo percibís bien? ¿Os hacéis cargo? ¡Sí! Pues continúa y señala un punto en el siglo XV de la izquierda, otro en el VIII, otro en el III, y ahora escribe encima del primero la palabra «fenicios»; sobre el segundo, «griegos», y en el tercero, «cartagineses», que representan sucesivamente los siglos en que vinieron a España los fenicios, los griegos y los cartagineses. ¿Os dais cuenta?
»—¡Sí, señor! Que en el siglo XV, en el VIII y en el III, antes de Jesucristo, vinieron a España los fenicios, los griegos, los cartagineses —dicen los muchachos.
»—Pues coloca otro punto y encima la palabra «romanos» en el siglo III, y así tendremos cartagineses y romanos en el mismo siglo, quedando definitivamente construido nuestro gráfico.
»¡Contempladlo ahora todos de pie y mirad hacia Oriente, hacia Suez, allí donde señala Ponce en el mapamundi, un poquito más al norte del Canal, entre Damasco, el Líbano y el confín del Mediterráneo...
»—¡Fenicia! —gritan los muchachos.
»—Exacto. Fenicia, allí está Fenicia; de allí eran los fenicios. Continuad mirando hacia Oriente, y, ahora, poco a poco, acompañemos mentalmente a unas tribus que vienen Mediterráneo adelante en busca de España, en busca de nuevos horizontes para su comercio; y ya llegan, ya están aquí; se detienen en Málaga, Gibraltar, Cádiz, y más tierra adentro, en Sevilla.