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tudiando el modo de hallar los más hábiles instrumentos de destrucción humana por el aire, por la tierra y por el mar. Paralelamente a esto, véase la organización perfectísima de ese espionaje inteligente y sagaz, ingerido en todas las naciones del mundo para conocer su estado interior y medios de lucha. Y a todo esto sumese el dato no despreciable de que la intelectualidad plena y casi todos los socialistas de aquel país se pusieron al servicio de la lucha y la especial circunstancia de que la educación del joven es de tal naturaleza que, anulando su personalidad, se la conduce al sacrificio, obedeciendo ciegamente al impulso del motor.

Por eso no era extraño oír hablar en 1880 en Berlín, después de las victorias continuadas hasta Sedán inclusive, que la futura guerra sería cuestión de un mes, todo lo más, hasta llegar a París, objetivo principal de la lucha. Y así hubiera ocurrido a no impedirla la heroica Bélgica; esta pobre nación que en sus cuatro semanas de lucha titánica dio tiempo suficiente para que las demás naciones se prepararan como lo hicieron y dieran la gran batalla del Marne, principio de la decadencia del ejército más aguerrido del mundo y del derrumbamiento del Imperio alemán.

Esperemos, pues, el fallo imparcial de la Historia. — (N. de la R.)

PENSAMIENTOS

Cuando la fuerza material se educa, se ameniza inyectando en ella una partícula de espíritu o de gracia; se hace perdonar su brutalidad, y la vida social es más suave y más armónica.

Tengamos calma y seamos prudentes en nuestras determinaciones, porque sólo en la calma, en la prudencia y en la serenidad pueden entablar las almas la lucha decisiva de las ideas, que bien elaboradas y maduras se transforman en actos con la seguridad de vencer en la contienda.

La lucha de las ideas es justa, santa y obligada. Requiere armas iguales en los luchadores, entiéndase bien, armas iguales, y con estas condiciones, la victoria será un hecho para los que tengan una concepción más honda y más humana de la vida social en todos sus aspectos.

No ríos desalienten y acobarden los escollos que se encuentren en el camino, ni nos preocupe la idea del triunfo inmediato. El tiempo, fecundado con el trabajo consciente y bien organizado, hará que madure el fruto cuando esté en sazón, y de la dulzura de él se aprovecharán los que en más o en menos hayan sido factores y empleado sus energías en la producción de ese fruto.
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CARTAS ABIERTAS

Sr. D. Melchor Continente Lara.

Palma del Río.

Mi muy querido amigo: Yo debo comunicarme con usted. Me preocupa intensamente esta obligación hace ya muchos meses. Y, nada, no la cumplo. Pero es el caso que yo tengo unos gratos anhelos de escribir una carta efusiva, extensa, para usted. Y, nada, no la escribo. Y crea usted que me preocupa lo que usted, tan cariñoso amigo, piensa de mí. He cogido Ratos de ocio una vez, y muchas veces; me he complacido leyendo en sus páginas las cosas que usted dice, y me confirma en la opinión de que en su literatura se encarna íntegramente su alma de usted. No es usted un escritor de recovecos y de reservas mentales. Yo simpatizo con los espíritus ingenuos, abiertos, francos. Y usted es eso como hombre, como amigo, como escritor: leal, persistente, homogéneo. Tuve yo la suerte de entrar en su espíritu juvenil, allá, en fechas remotas: cuando usted inició su formación psicológica y profesional. Y en él me he visto siempre honrado por su optimismo, acariciado por sus afectos delicados. Y usted sabe que yo percibo esto y que lo agradezco y que lo correspondo. Me complazco en verme citado a cada paso en sus escritos, y estoy orgulloso de esta paternidad espiritual con que enaltece usted mi modesta condición.

Ratos de ocio anda acariciado en manos de mis hijos. Es usted mediante él en esta casa uno de tantos, y fraterniza usted con los míos.

Lea usted esta carta a su apreciable señora, para que sepa que no es ella sola a estimularlo a usted.

Y déle usted mis afectuosos recuerdos.

Y para usted un abrazo largo, efusivo.

F. BALLESTEROS Y MÁIQUEZ.
(Regente de la Normal de Málaga.)

Málaga, diciembre 1918.
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Sr. D. Francisco Ballesteros.

Málaga.

Muy señor mío: Llega esta carta a mis manos, venerado y queridísimo maestro, a los pocos días del fallecimiento de un amado hermano mío—¡mi inolvidable Antonio!—; cuando aún tengo el corazón oprimido por la pena, cuando aún es sollozante mi respiración, cuando... hasta los ya casi desdibujados recuerdos fraternos de mi fencida infancia se izan en medio de mi dolor, y, en mi dolor convertidos, arrasan, tal que si fuesen lágrimas, mis ojos y mis mejillas, escaldándolos. En esta situación, una de las más dolorosas de mi vida, con estar casi toda ella de dolores constelada, recibo, repito, su carta íntima, benevolente, cariñosísima.

Gracias, querido D. Francisco, ilustre maestro; gracias. Muchas gracias.

Son dos las cartas, quiero decir las emociones, íntimas, efusivas, que al par que signaron un alto halagüeño, satisfactorio, de alegría, iluminado en el obscuro campo de mi vida profesional y literaria, me dicen amorosamente que mis Ratos de ocio, el hijo primero de mi inteligencia semiestéril, no pasó por el mundo de las letras llorando la orfandad de la simpatía.

Dicho se está que es la de usted una de esas cartas.

La otra es del ilustre director de esta Revista, del que, en un alarde de bondad, dio nombre y honor a mi libro; satisfacción inmensa a mí. Mi señora, cuyo espíritu, a la lectura de su carta de usted, ha vibrado de satisfacción en vibrar consentáneo con las vibraciones de mi espíritu, agradece a usted sus recuerdos y el concepto que de mi tiene usted formado.

Y nada más por hoy sino un abrazo grande, muy grande, de su afectísimo y devoto discípulo que lo admira y quiere mucho,

MELCHOR CONTINENTE
(Contentine.)

Palma del Río, enero 1919.
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UN MANICOMIO MODELO

Narración fantástica.

Hallábame en mi despacho días pasados leyendo un libro de Filosofía, género de locura inofensiva a que suelo entregarme en mis ratos de ocio, cuando entró mi criada a anunciarme que un caballero solicitaba verme. Renegando del importuno que me interrumpía en lo más interesante y sabroso de mi lectura, ordené, sin embargo, que pasase, obedeciendo a esa imprescindible ley social que, a nombre de la cortesía, nos obliga a cada momento a recibir visitas que no nos interesan y ocuparnos en asuntos que no nos importan.

Marchóse la criada, y a poco entró en el despacho la más extraña figura que imaginarse puede. Era un hombre de edad madura, alto, flaco, de arrugado rostro y calva cabeza, cuya extravviada mirada velaban enormes anteojos montados en corva y afilada nariz, y cuya desierta boca, rasgada hasta las orejas, ofrecía un aspecto semejante al antro de Trofonio. Vestía a la última moda de 1840, y adelantábase haciendo tales cortesías y reverencias, que hube de concebir serios temores por la integridad de su espinazo.

— Caballero —me dijo con extranjero acento—, soy el doctor Insanus, de Leipzig, médico alienista reputado en Alemania, y me he tomado la libertad de visitar a usted para suplicarle que se sirva visitar en mi compañía el manicomio modelo que he tenido el honor de fundar en los alrededores de esta corte. Su profesión de crítico y sus aficiones filosóficas me hacen presumir no sólo que para usted ofrecerá sumo interés este espectáculo, sino que una vez visto no negará a mi naciente empresa
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el concurso de su pluma, dando a conocer en la Prensa española mi establecimiento.

—Pero, caballero —respondí—, yo no soy médico y nada entiendo de esas materias.

—No importa. Mi manicomio difiere completamente de todos los que existen. Mis prolongados estudios antropológicos me han convencido de que hay en el cerebro perturbaciones no menos peligrosas que la locura, fáciles de curar, sin embargo. Yo creo que los hombres se dividen en cuatro grupos: los cuer- dos, que son muy pocos; los locos rematados, únicos que hasta hoy cura la Ciencia; los locos pacíficos, que son una gran parte de la Humanidad, y los tontos, que forman la mayoría y están tan enfermos como los locos. Yo me he propuesto dejar los locos rematados a mis colegas y dedicarme a la curación de tontos y locos pacíficos. Por eso pienso fundar una serie de manicomios, que a la vez serán lonticomios, donde hallen remedio, o al menos alivio, estos desgraciados.

—Pues en tal caso, doctor, tiene usted que enjaular las dos terceras partes de la Humanidad.

—Esa sería mi ambición, pero en la imposibilidad de hacerlo, procedo por partes. He clasificado a los locos y tontos por categorías y profesiones sociales, y voy a crear manicomios especiales para cada una de ellas. Hasta ahora no he organiza-do más que el de los tontos y locos que producen el Arte, la Literatura y la Ciencia, los cuales son los más inofensivos de todos, pero también los más difíciles de curar.

—Y de las diversas formas de locura y tontería que la política engendra, ¿no piensa usted ocuparse?

—Los políticos, caballero, más suelen necesitar de presídios que de manicomios, y los que pecan de tontos o de locos son de todo punto incurables, porque no hay peor locura, ni tontería más incorregible, que aquellas que sustenta y aguijonea el propio interés. Por otra parte, ¿cómo habían de tolerar los Poderes públicos de ningún país la fundación de un establecimiento en que tendrían tantas probabilidades de ingresar.

—Me ha convencido usted y nada me queda que hacer sino acompañarlo.

Salimos a la calle, tomamos un coche, nos dirigimos a las afueras, y en breve nos apeamos a la puerta de un suntuoso edificio rodeado de jardines, en el cual se leía esta inscripción:
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Manicomio y Tonticomio del Dr. Insanus. Oíase dentro de él espantosa gritería, y por las alamedas que lo rodeaban circulaban numerosos grupos de gentes, en su mayor parte agitadas y furiosas, que también se descubrían al través de las entrejadas ventanas del establecimiento.

Pasado el vestíbulo, nos encontramos en un vastísimo salón, ocupado por tumultuosa multitud. Todos los que allí se hallaban reunidos disputaban con singular vehemencia, y a veces se arrojaban a la cabeza enormes volúmenes, en cuyas tapas se leían los nombres de Platón, Aristóteles, Santo Tomás, Descartes, Bacon, Espinosa, Leibniz, Kant, Hegel, Krause y todos cuantos en filosofar se han ocupado desde los más antiguos tiempos hasta nuestros días. La habitación estaba casi a oscuras, y nadie sabía a punto fijo contra quién peleaba, y como todos hablaban a la vez y ninguno entendía a los demás ni a sí propio, no hay que ponderar lo confuso de aquella algarabía y lo inextricable de aquel caos.

—¡Orden! —gritó el doctor con voz estentórea—. ¿Cuándo acaban ustedes de entenderse?

—¿Y cómo quiere usted que nos entendamos —dijo uno de los que más disputaban—, si nadie quiere reconocer que poniéndose la idea en sí, contra sí y para sí, engendra por la lógica y necesaria evolución de sí misma todo lo existente?

—¡Absurdo inmenso! —exclamó otro individuo de luenga barba y rapada cabeza que por allí andaba meditando—. Mientras no nos coloquemos en la unidad de la razón y de la conciencia, y desde el Yo absoluto, visto en la unidad de mí como yo mismo, nos elevemos a la vista real y objetiva del Ser en su unidad, no resolveremos el problema de la ciencia.

—Nego—dijo otro que se envolvía en negras hopalandas—. Sin el estudio del ente y la distinción de la potencia y el acto, nada puede saberse de esas cosas. Y si no, atended a estos dos silogismos en Bárbara y en Baralipton, que voy a formular.

—Nada de eso—repuso otro que, sosteniendo un mandil cubierto de sangre, se entretenía en abrir en canal un perro de aguas—. Todas esas son palabreras inútiles. Lo que hay que hacer es examinar con atención las células nerviosas, analizar la vesícula germinativa, y de aquí elevarse a la unidad de la fuerza y la materia, que es la única y positiva verdad.

—Protesto —vociferó otro que andaba muy ocupado en
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pancesco y egolátrico, lo menos que el filósofo puede proponerse es investigar si hay posibilidad de que después de una vida tan miserable en el terreno ético, exista un alguien juezador severo de conductas y voluntades, un alguien que desenmascare a los hipócritas y dé su merecido a los fariseos, colocando en situación preferente a cuantos hubieren sido vejados y atropellados.

E. — E inmediatamente viene al pensamiento la necesidad imperiosa de que exista ese juez sublime que enderece entuerzos indebidos y premie virtudes bien cimentadas.

M. — Es verdad, siente la mente enorme vacío sin ese término precioso de estas vicisitudes y de estas injusticias...

E. — ¡Dame un abrazo!

M. — Por semejante causa, no; porque, como en la mayor parte de las cuestiones, tenemos en ésta determinados peros.

E. — ¡Mal haya mi suerte!

M. — Sentida esa necesidad con vehemencia, entréganse los optimistas, que son los más, en brazos de una perezosa esperanza, y discurren los menos acerca de las probabilidades de que ese Supremo Juez actúe, en las condiciones requeridas, a nuestra muerte. Llegada ésta, observamos que los cuerpos se corrompen ni más ni menos que los de todos los animales; y esa minoría, queriendo aquilatar las diferencias que entre éstos y nosotros hubiere, para pensando sobre ellas llegar a algún principio que nos ponga en camino de depurar el valor real de la creencia en ese Dios justiciero, halla que anatómicamente el hombre obedece al mismo plan creativo que los vertebrados en general, y en particular que los mamíferos. Y entonces hace consideraciones entre los animales y una divinidad reparadora, y pone en su cargo tal cantidad de notas desfavorables, que se estima digna de ocupar un lugar celeste inferior a las bestias de que usa y abusa. Serenamente piensa que el hombre sólo muestra perfecciones de grado sobre los demás mamíferos, por lo que juzga tener un alma de su misma naturaleza, aunque de más exquisitas facultades. Y en presencia de estos razonamientos observa que pone a su servicio a muchos animales, que los castiga, explota y mata según sus necesidades o sus caprichos, y ante semejantes resultados se considera de peor condición moral que ellos. Con tales instrumentos de juicio, calcula la finalidad de ultratumba que naturalistas y filósofos otorgan a
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hacer bailar una serie de veladores y sombreros de copa —. El espíritu existe, y unido al periespíritu camina de planeta en planeta, y en los intervalos de sus encarnaciones baja a la Tierra a poner en movimiento los muebles, retratarse en fotografía y dar mojicones a los incrédulos. Veréis en prueba de ello lo que acerca de estas sublimes verdades revelan los espíritus de Pepeite y Martín Lutero, que por medio de este velador se van a manifestar.

Aumentaba base la gritería, crecía la confusión y en breve hubo mientes como puños y puños como mientes. Salímonos fuera y me dijo el doctor:

— ¿No le parece a usted que tengo razón para considerar como locos a los que de tal manera disputan sobre cosas que no han de saber nunca? Siglos hace que están dando vueltas alrededor de las mismas cuestiones sin adelantar un solo paso, y ni se arrepienten ni se enmiendan. Bajo unos u otros nombres se reproducen eternamente, y eternamente representan el mismo espectáculo. ¡Batalla de ciegos en que cada golpe dado al enemigo aplasta al mismo que lo asestó! Dejémoslos, pues, que disputen lo que quieran y pasemos a otras secciones más entretenidas.

Hicimoslo así, y pronto nos hallamos en una inmensa sala alhajada a manera de archivo, biblioteca y museo a la vez, donde muchos hombres se dedicaban en silencio a las más diversas y extrañas ocupaciones. Limpiaban unos con sumo cuidado desvencijados muebles o desportillados cacharros; descifraban otros con prolijo trabajo antiguos manuscritos roídos de ratones, y algunos, cubiertos de polvo, rebuscaban con afán libros viejos entre los que, en empolvados montones, cubrían el pavimento de la sala.

— Éstos — me dijo el doctor — son los anticuarios, lo coleccionistas y los bibliófilos; mas no aquellos que, juntando la crítica al saber, prestan inestimable servicio a la Historia y a las letras con valiosos hallazgos y eruditos y razonados estudios, sino los que, trocando en manía una afición laudable y convirtiendo en fin lo que sólo es medio, ponen en ridículo lo que merece respeto y son dignos herederos de aquel célebre D. Hermógenes que inmortalizó Moratín.

— No lo dirá usted por mí — exclamó vivamente uno de aquellos empolvados—, que harto servicio hago a la Ciencia con
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descifrar este precioso documento, gracias al cual sabremos con exactitud el número de servilletas que gastaba en un mes la sacra majestad del rey D. Felipe III; cosa que, o no hay justicia en la tierra, o ha de valerme una plaza en la Academia de la Historia.

— Ni por mí — añadió otro —, que a fuerza de fatigas y desvelos he reunido la colección de calcetines más completa que se conoce, y tengo juntos más de 80.000 sellos de Correos, lo menos dos millones de cajas de fósforos, y las conteras de todos los bastones que usaron los reyes de España, de Felipe V acá.

— Ni por mí — exclamó otro —, que en breve daré a la estampa el libro más curioso que hay en el mundo.

— ¿Y cuál es, si saber se puede? — le pregunté.

— Pues nada menos que un Tratado sobre la extinción de las garrapatas, escrito por maese Diego de Vargas, autor desconocido del siglo xvi, libro agotado desde muchos años y del cual he hallado, por caso felicísimo, el mejor ejemplar que se conoce. Véalo usted, véalo usted. Es de la edición de Amberes de 1584, mucho mejor que la de Barcelona de 1585, que es la que hasta ahora se conocía. Claramente lo pruebo en las doscientas páginas de introducción con que lo encabezo, sin contar las numerosas anotaciones, variantes y concordancias que lo enriquecen. ¡Oh, es cosa curiosísima! Voy a hacer una edición elzeviriana, en papel de hilo, tirada de veinte ejemplares nada más, que cada uno vale cuatro duros como cuatro soles. Seis mil reales me ha costado el ejemplar que poseo, y no lo daría por cuarenta mil.

— ¿Y el libro es bueno como obra literaria?

— Bien se ve que no es usted bibliófilo — contestó otro que andaba revolviendo pergaminos —. Lo esencial es que el libro sea raro y que el ejemplar esté en buen estado de conservación. El contenido importa poco: ¡flojo trabajo tendría yo si fuera a leerme los 50.000 volúmenes que tengo en mi casa! Nosotros los bibliófilos no nos cuidamos de esas pequeñeces.

— Todo eso no vale nada — repuso otro a quien apenas se distinguía, sepultado como estaba en un enorme montón de infolios —. La Ciencia no es lo que piensa ese caballero, ni tampoco lo que presume el mordaz crítico que nos visita. La Ciencia es ante todo la erudición; consiste, por ejemplo, en saber, como yo sé, la lista completa de todos los escritores españoles y
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extranjeros que han escrito sobre Metalurgia desde la época védica hasta nuestros días. Todas esas palabrerías de Ateneo, a que hoy llaman crítica, estética y no sé qué más, a nada conducen. Lo importante es el saber positivo, la erudición sólida que se adquiere en archivos y bibliotecas haciéndose callos en las posaderas. Así se llega a ser un prodigio como yo, dicho sea sin modestia.

— Así se llega a ser un D. Hermógenes — contesté furioso, y salí de la habitación.

En la sala inmediata había tanto o más bullicio que en la de los filósofos. Rodeábala larga estantería repleta de ediciones del Quijote y de sus comentadores, ostentándose en el centro el retrato del caballero particular que pasa por Cervantes, y debajo, en colosales caracteres, estas palabras de su libro inmortal:
No ha sido otro mi deseo que poner en aborrecimiento de los hombres las fingidas y disparatadas historias de los libros de caballerías, que por las de mi verdadero D. Quijote van ya tropezando y han de caer del todo sin duda alguna.

— ¿Quiénes son — pregunté al doctor — los que esta sala habitan, y a qué fin responde esta inscripción?

— Aquí están — contestó — los cervantistas, o mejor cervantómanos, y esa inscripción tiene por objeto recordarles el verdadero propósito del Quijote, y por tal medio poner término a su locura. Pero vea usted los resultados que obtengo.

Fijéme entonces en lo que hacían aquellos desdichados. Habían rodeado de luces y guirnaldas el busto de Cervantes, y muchos permanecían ante él postrados de rodillas e incesándolo, cual si fuera la propia imagen de la Divinidad. Otros, entretanto, disputaban con desaforadas voces acerca de la genuina interpretación que debe darse al libro más claro y menos misterioso que ha producido el ingenio humano.

— Pues yo le digo a usted — exclamaba uno — que Cervantes se propuso pintar la oposición entre lo ideal y lo real, anticipándose de esta suerte a nuestro siglo y poniéndose a la cabeza de todos los filósofos pasados, presentes y futuros.

— Todo menos que eso — dijo otro —. Cervantes, en efecto, se anticipó a esta época, pero fué como político. Es evidente que era socialista, republicano federal, racionalista y acaso fracmasón, y por eso su obra es una terrible sátira revolucionaria contra la monarquía, la Inquisición y la teocracia.
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— ¡blasfemo! — repuso otro. — El Quijote es una sátira de la revolución y una defensa del antiguo régimen. A vivir en nuestro siglo, Cervantes hubiera sido subscriptor a El Siglo Futuro y miembro de la Juventud Católica.

— ¡Hipótesis y nada más que hipótesis! — observó otro cervantista. — Basta leer el Quijote para ver que no es más que una serie de sátiras personales contra los enemigos de Cervantes y algunos personajes de la corte.

— Lo positivo es — contestó uno de los que oraban ante el busto — que Cervantes fué un gran teólogo.

— Y un eminente agricultor — añadió otro.

— Y un químico de primera fuerza.

— Y geógrafo peritísimo.

— Y médico insigne. Vea usted qué bien ha estudiado la locura de su héroe.

— Y un economista superior a Bastiat.

— Y mejor marino que Magallanes.

— Y un estratégico que daba quince y falta al conde de Moltke.

— Y vascófilo — observó un fuerista.

— Y partidario de la abolición de la esclavitud — añadió un mulato.

— Y más liberal que Riego — dijo un ex miliciano.

— Y, en suma, una enciclopedia de todas las ciencias y un conjunto de todos las virtudes, que si no es Dios merecía serlo, a juzgar por lo que ustedes dicen — dije, perdiendo la paciencia al oír tanto disparate y saliendo precipitadamente de la habitación, no sin daño de mis costillas, sobre las cuales arrojó un entusiasta un ejemplar completo del Quijote de Clemencín.

— Vamos a ver ahora —dijome el doctor — el departamento más bullicioso de todos: el de los músicos. Prepare usted su timpano a las más ingratas sensaciones, y haga provisión de paciencia para oír en calma las herejías estéticas más extraordinarias.

No habíamos dado muchos pasos, cuando un estrépito infernal me hizo comprender toda la verdad que encerraban las palabras del doctor. Pianos que exhalaban los más desesperados gemidos bajo el puño formidable de los ejecutantes; violines que competían con el grillo y la sierra; gargantas que se esforzaban por rivalizar con los más estrepitosos instrumentos; un