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en el pleito mundial, aún no ventilado, hayan intervenido de una parte el Derecho, la Libertad, la Justicia y otros tópicos, y de otra parte la barbarie, el odio, el militarismo y los sueños de dominación; de un lado la gendarmería para imponer la autoridad, y de otro los malhechores a quienes precisa exterminar; en un bando virtud, y en otro maldad y corrupción. No es democrática la frase: «No vendrá la paz mientras quede de Alemania piedra sobre piedra.» Ambos litigantes han apelado a todos los procedimientos de destrucción, sembrando la muerte con el máximo refinamiento y llevando la guerra con una saña impropia del siglo xx. En la liza entraron países que no tenían agravios que vengar, y el tiempo, juez supremo, dirá si fueron arrastrados a la contienda por presiones diplomáticas y financieras.

Si se trataba de luchar para restablecer el Derecho ultrajado, también la Historia demostrará si todos los combatientes de las más diversas razas tenían plétora de libertad para venir a imponerla de motu proprio a Europa.

Ni los preparativos bélicos, según rezan los presupuestos terrestres y marítimos de las potencias, hablan en contra de Alemania, ni asimismo puede en serio sostenerse que fuese bárbaro un país que hasta el instante de declararse la guerra era el faro de Europa, ni es alegato sólido que desde 1880 se hablase de guerra sólo en Alemania, ya que en todo el orbe se hablaba de la futura conflagración y todas las potencias se pertrechaban con inusitado ardor.

Respecto a las guerras coloniales, apolamos a la reseña que hemos expuesto, y ella dirá quiénes son más ambiciosos.

Y vamos a terminar la apostilla, ya demasiado prolija.

Es cierto que el socialismo alemán acudió a la guerra, como es cierto que también lucharon los socialistas de otros países.

Para nosotros todos los imperialismos (chauvinismo, pangermanismo, panslavismo, navalismo británico, etc.) son igualmente reproba- bles: eran el nublado amenazador que tenía que originar la tormenta. Para nosotros esta guerra supone también un fracaso de los sistemas educativos, y de ello nos ocuparemos si el tiempo nos lo permite.

No estamos conformes con las radicales afirmaciones de LA ESCUE- LA MODERNA, pero respetamos todas las creencias y no ha de sufrir excepción la que mantiene la Redacción de una Revista de ilustre abolen- go. Con ella nos hallamos identificados en muchas ideas y nos unen además estrechos lazos de compañerismo y de leal amistad.

Por último, hemos de confesar la inutilidad de estas disquisiciones, por lo cual, en vez de insistir con argumentos en pro o en contra, es mejor imitar a los socialistas reunidos en Berna, que, respecto a las responsabilidades de la guerra, han dicho: «El porvenir decidirá.» — J. Herrero.
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MEDITANDO...

Autonomía.

Un enemigo de ella por recuerdos profesionales y un pregonero amigo por patriotismo, por progreso nacional, regional, municipal.

Caciques.

Enemigos de la cultura, llaveros de la despensa del maestro, medro personal, posposición del interés ciudadano al interés particular, mendicidad y servilismos.

Democracia.

El pueblo sintiéndose; creación del valor hombre y de los valores positivos y negativos, trabajo y dirección, tierra y máquinas; el maestro de verdad, el consciente de sí y consecuente de su misión, con aquella satisfacción interior de que nos habló...

Capacitación.

Municipios y regiones destronando intereses creados; sobre los intereses particulares, los intereses comunes; despensa y escuela; personalidad propia con sus ventajas y desuniformidad de los caracteres, iniciativas y arrestos de los individuos, de las colectividades; autonomía.

Lenguaje.

Cervantes, conjunción copulativa de las Españas peninsulares y ultramarinas; el verbo amoroso de las madres, informan-
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do el carácter de los hombres afines y sirviendo de apoyo y sostén al grandioso edificio del Manco.

Cuando los exámenes...

El cura párroco, doctorado némine discrepante, preguntó a los niños, después de execrar al autor del Emilio y de El pacto social, preguntas de Catecismo como éstas:
— ¿Qué significan las veletas de los campanarios de las iglesias?
(Sorpresa en los niños; discurre uno.)
— ¡Que recemos!
— No, hombre: nos señalan, como índices...
(Sonrisitas y miraditas de unos a otros por no haber acertado.)
— Vamos a ver: ¿por dónde se entra en la universal y verdadera Iglesia?
— ¡Por la puerta grande!
(Risa general.)
— No, hijo: el Bautismo...
Y después de la aclaración:
— ¿Es el Bautismo sacramento de vivos o de muertos?
— ¡De vivos! — contesta presto un niño.
(Todos los demás se han quedado muy serios con la respuesta, y el maestro también, y el cura lo mismo, explicando que...)
Cierto.

(P)

Una gran interrogación nos invita a una meditación serena.

A. SANTOS VILA.
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POR LA PATRIA Y LA CULTURA

Las preferentes peticiones del separatismo son: apoderarse de escuela y maestro y arrancar el castellano, substituyéndolo por los idiomas regionales.

Yo creo que renegar del idioma es renegar del Estado en que se vive.

En esta campaña hay algo hondo y grave, engendrado por los odios sectarios, que no dejan ver la importancia inmensa de la lengua hermosa que se honran hablar más de cien millones de hombres.

El castellano unirá en lo futuro al través del Atlántico a multitud de pueblos que en él se expresan y entienden.

Es locura fomentar el desprecio al idioma que inmortalizó Cervantes con esa preciosa obra del ingenio llamada el Quijote.

Si un ideal común debe servir de enlace fraternal entre todos los iberoamericanos, ninguno puede ser tan fuerte como el de la lengua. En ella germina el alma de nuestra raza, sus amores, sus luchas, su historia, la vida del hombre hispano; todo concepto luminoso y eterno debe transmitirse y perpetuarse en castellano. ¡Sólo así no moriremos, y será factible nuestra evolución hacia horizontes como los de antaño, esplendorosos y ricos!

A pesar de los elementos que profesan una enemistad manifiesta a la escuela nacional, interponiéndose en nuestra obra de paz y amor, los maestros estamos aquí para hacer labor de cultura. Somos la única fuente imparcial de ciencia y verdad en estos pueblos, y debemos recordar a las generaciones nuevas ¡que este cielo, este mar y esta tierra son España! Debemos extender el habla de genios cuya fama mundial fue admirada por todos y no superados por país alguno, llamados Tirso de
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Molina y Calderón, Lope de Vega y Menéndez Pelayo... Y así se reconoce universalmente, puesto que se implanta su estudio en muchos Colegios y Universidades extranjeros. ¡Y se nos niega y coarta en nuestra propia Península, pretendiendo hacer de Iberia una Torre de Babel!: aquí el vascuence, allá el catalán, después el bable...; ¿por qué no el caló, el valenciano u otra jerga?

A los preceptores del pueblo, a los hombres de estudio, debe encomendarse la noble empresa de extender el habla del mejor de los libros. Aumentar el número de los hermanos de lengua es ensanchar las fronteras del país y colaborar en su progreso.

Los maestros nacionales debemos manifestarnos disconformes con separar nuestra labor de la patria grande ni del Estado. Queremos seguir inculcando sentimientos de ciudadanía y patriotismo, y, sobre todo, hacer amar aquella bandera que se paseó triunfante y gloriosa en tantos dominios donde no se ponía el sol..., que aun ondea en estas escuelas.

Manuel Alonso Herrán.
(Maestro-perito industrial,
secretario de la Asociación de Guernica.)

Múgica (Vizcaya), 6 de febrero de 1919.

RECETAS

La carne se conserva fresca lo menos ocho días en el Franco Condado (Francia) gracias a la siguiente práctica tradicional que observan dos aldeanos:

Se sumerge la carne en un cántaro de leche desnatada, teniendo cuidado de poner a la carne un peso, que puede ser una piedra limpia.

Los objetos de encaje, como mantillas, pañuelos y demás prendas de vestir, se lavan con facilidad y éxito extraordinarios sumergiéndolos un agua de te no muy cargada.

La mejor manera de combatir las espinillas o manchas de la cara consiste en lavarse con agua bicarbonatada o con un líquido hecho según esta fórmula: agua, 300 gramos; hórax, 10, y la misma cantidad de éter.
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UN MANICOMIO MODELO (1)

Al oír estas palabras dirigióse a mí un músico melenuido, de luenga barba, que llevaba bajo el brazo un enorme manuscrito, y me dijo haciendo cortesías:
—Si usted quisiera oír, caballero, mi ópera de gran espectáculo El Ramayana, no diría tales blasfemias. Precisamente en ella se demuestra cumplidamente que la música lo expresa todo. Hay una escena en que un sabio bracmán explica la teoría del conocimiento sensible, que es una maravilla. ¿Y qué decir del preludio del acto cuarto, en que los violines pintan la serenidad de una tarde de los trópicos en el mes de agosto?
—Debe ser cosa magnífica —le dije, conteniendo difícilmente la risa.
—Escuela de Wagner, caballero. Nada de melodía: armonía pura, muchas disonancias, instrumentos de viento a todo pasto, y, por supuesto, supresión completa de las mal llamadas piezas. Toda la ópera es una pieza sola.
—Sí, ya presumo que será soberbia.
—¿Y lo dramática que es? Allí sí que hay situaciones musicales. Ya ve usted: tiene siete actos, veinte cuadros y más de doscientos personajes. Toda la epopeya india en una ópera. Allí hay danzas guerreras y religiosas, batallas campales, una entrada triunfal en que salen cien comparsas y cincuenta caballos, dos ejecuciones capitales, una lucha de fieras; en suma, todo lo más dramático que puede concebirse. ¡Qué obra, caballero; qué obra!
—Sí; no estaría mal en el circo ecuestre —dije, y salí de allí en medio del más espantoso estruendo, pues el compositor,

(1) Véase el número anterior.
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sin esperar a razones, había comenzado a tocar la sinfonía de su obra, que me pareció un coro de gatos a quienes se tira de la cola.

De allí pasamos a una larga galería, donde estaban los pintores. Sorprendíome mucho que todos pintaran lo mismo. Majas, manolos, toreros, casacones, moros en todas las posturas imaginables, y retratos de horribles mendigos desharrapados o desgarradas chulas constituían casi exclusivamente el repertorio. Llamó también mi atención que la mayor parte de los cuadros eran un conjunto de manchas de color, que sólo a un kilómetro de distancia dejaban adivinar algunas figuras, casi siempre desdibujadas. Tanto me extrañó esto, que no pude menos de preguntar la razón de ello a uno de los pintores.

—¿Tan atrasado está usted de noticias? —me dijo desdenosamente— ¿No sabe usted que los que aquí estamos somos pintores realistas, que nos inspiramos en Rosales y Fortuny y seguimos las huellas de Velázquez? ¿Querría usted que hiciéramos lamidas pinturas de abanico? Nada de eso; el natural a toda costa: tal es nuestro lema.

—Pero yo creo —contesté— que tan natural es una mujer hermosa como un mendigo sucio y harapiento, y que no hay necesidad de copiar el segundo en vez de la primera, y tampoco entiendo que con la pintura realista no se pueda representar otra cosa que manolos del tiempo de Goya y moros del Rif.

—Así lo hacía Fortuny.

—Fortuny era un genio, y en los genios está bien lo que en sus imitadores mal. Y, sobre todo, ni Fortuny ni Velázquez pintaban cuadros que hubiese que mirar con telescopio.

—¡Vaya! Ya veo que usted es un académico que no entiende el estilo franco.

—No soy académico; pero no me gusta la franqueza cuando raya en grosería.

Encogióse de hombros el artista, y pintando de un solo brochazo la cara de un negro tumbado boca arriba en medio de un plantío de higos chumbos, que era el interesante asunto de su cuadro, me dijo por vía de despedida:

—Hace mucho tiempo, señor crítico, que el Arte se reduce a la ejecución como es debido, y se cifra en el color. El asunto, la idea, el interés dramático son vaciedades de académico. Lo que importa es una buena mancha de color y una figura bien
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imitada del natural. Si usted viera mi Escarolero mirándose las pulgas, cambiaría muy pronto de opinión.

No quise oír más y me separé de aquel loco, que en tan fútiles asuntos malgastaba la habilidad que le había otorgado la Naturaleza.

—Ya no hay más salas que ver —me dijo el doctor—. Ahora vamos al jardín.

—¿Y qué hay en él? —pregunté.

—Los poetas. Como son unas pobres gentes, los dejo andar sueltos. Únicamente tengo encerradas a las poetisas, porque no hay quien pueda gobernarlas. Ya ve usted: en su mayor parte son solteronas, y de una solterona a un perro de presa no suele haber mucha diferencia.

El jardín era hermosísimo. Formaban largas y umbrosas alamedas, cortadas a trechos por anchurosas plazoletas llenas de fragantes flores. Bulliciosos saltadores y risueños arroyuelos refrescaban el ambiente cargado de aromas, y mil aves canoras alegraban el paisaje con sus regocijados cantos. Grupos numerosos de poetas circulaban por las calles del jardín, en el fondo del cual se vislumbraba el pabellón de las poetisas, donde se escuchaba infernal vocerío, debido a que, según me dijo el doctor, pasaban el tiempo en declamar sus versos, maldecir de los hombres y tirarse los trastos a la cabeza.

Apenas entramos en el jardín, dirigíose a nosotros un numeroso grupo de macilentos y mal trazados jóvenes, que nos rodearon con grande algazara.

—Éste es —decían — éste es el inexorable crítico que ha de hacernos justicia. Éste ha de ser el vengador de la juventud literaria, sacrificada por los que ejercen el más odioso de los monopolios.

—Pues ¿quién es ustedes? —exclamé sorprendido.

—Nosotros —dijo uno— somos la esperanza de las letras, los adalides de la nueva idea, los que venimos a romper caducas tradiciones, los jóvenes no comprendidos ni estimados, genios en flor que excluye del templo de la gloria el egoísmo de los viejos autores y la ignorancia de actores, editores y empresarios.

—Eso no puede ser exacto —les dije—. Para el verdadero mérito siempre hay camino.

—No, señor —dijo otro—. Diez años hace que estoy pre-
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sentando a todas las Empresas de teatros mi drama romántico El cadalso y el puñal, y a todos los editores mi novela realista Adúltera y merecitriz, y mi tomo de poesías Cantos de un desesperado, y todavía no he conseguido el logro de mis pretensiones.

— ¿Y a qué atribuye usted esa desgracia?

— ¿A qué he de atribuirlo? La escena, la novela, la lírica, todo está monopolizado por antiguallas académicas que nada valen, pero que tienen envidia a los jóvenes y no quieren que nos demos a conocer. Ayala, Tamayo, Núñez de Arce, Varela, toda esa serie de medianías lo acaparan todo, y para el verdadero genio no hay entrada en ninguna parte.

— Non raggionam di lor, ma guarda e passa — me dijo el doctor al contemplar tanta miseria y tanta ridiculez, y nos separamos de aquellos mentecatos, no sin oír a uno de ellos, que decía:

— ¡Es claro! Ya tiene pretensiones de académico y no es el crítico de otros tiempos. ¿Cuándo lucirá el día de la justicia?

A los pocos pasos nos asaltaron otros dos grupos de jóvenes imberbes. Pensativos y meditabundos, los unos lacrimosos y sentimentales los otros, todos declamaban con verdadero entusiasmo composiciones cortas que podían reducirse a dos tipos fundamentales. Unas tenían pretensiones filosóficas, se apellidaban doloras, y encerraban un pensamiento vulgarísimo bajo una forma prosaica y rastrera; otras pertenecían al número de los suspirillos germánicos, y eran, por lo general, una sandez o una inocentada dicha en versos mayores.

— Estos — me dijo el doctor — son los imitadores de Campoamor y de Bécquer, o lo que es igual, dos especies distintas de la floxera literaria. Desgracia de tan esclarecidos varones ha sido dar vida a semejante plaga; pero es ley, a que el genio no puede substraerse, llevar en pos de sí una serie de secuaces que son para él lo que el mono es al hombre. Los campoamorrianos hanse dado ahora a hacer pequeños poemas, que sólo se parecen a los del maestro en lo de pequeños; pero no sé si son todavía peores los becquerianos, que acabarán por hacer ridiculeza la poesía mejor de todas, que es la poesía del sentimiento.

— No haga usted caso al doctor — dijo en esto uno de los poetas —. ¿Qué puede decir contra esta poesía tan profundamente subjetiva y de tan marcado carácter alemán, que más que de Bécquer parece del mismo Heine?
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viceversa, sino simplemente a los seres finitos, y aun agregué más o menos finitos. Esa misma relatividad existe en el bien y el mal: es un bien para el carnicero encontrar una buena presa con que saciar el hambre; es un mal para ésta que tan impíamente se le sacrifique la vida. Y a buen seguro que la fiera considera un derecho indiscutible descuartizar y deglutir un herbívoro apetitoso. Si pudiéramos percibir y aclarar las impresiones que el carnívoro experimenta ante su víctima, es posible que viéramos reproducida nuestra egolátrica pretensión de que todos los seres finitos que nos sean útiles nos pertenezcan, han sido creados para nuestra salud y nuestro regalo. Idénticos razonamientos cabe hacer respecto de la verdad y el error, el amor y el odio: es todo finito, mezclado, complejo, hoy de un color, mañana de otro, según nuestro estado y nuestras necesidades del momento. Y con estas indicaciones creo haber contestado al último motivo puesto a discusión, ya que no debo repetir mis conceptos de que lo limitado nace, se desarrolla y muere en lo infinito, etc.

E. — ¡Todo limitado, pequeño, moviéndose a ras de tierra y acaso tocando a las charcas! ¿Podrás alguna vez elevar tu vuelo a las infinitas esencias? Pero ¿qué pretendo de un materialista, desventurado de mí? Seguiré mi táctica de leer sin apenas replicar: nos entenderemos mejor de esta manera: «La mayor parte de los teólogos se han dedicado particularmente a demostrar la trascendencia o la superioridad de Dios sobre el mundo, y, separando el efecto de su causa, se han inclinado hacia el dualismo; mientras que los filósofos, por su parte, tendían al panteísmo, siguiendo exclusivamente las vías de la inmanencia.» Como ves, tu doctrina de la Todentia es cosa más vieja que el estornudar.

M. — Lo cual celebro, en primer término, porque puede mostrar pergaminos de una antigüedad superior a credo alguno, y en segundo, porque ancianidad tan respetable como la del panteísmo pone de relieve que en todas las épocas ha habido hombres de sentido común, sobre todo a partir del florecimiento filosófico de la inmortal Atenas. Es de notar cuántos cultivadores, más o menos convencidos, ha tenido doctrina tal, aun entre los pensadores católicos.

E. — Como que el catolicismo ha dado al mundo crecido número de filósofos de todas las escuelas, entre ellas, como has
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Te vi una vez; miraronme tus ojos,
y desde aquel momento,
del muerto corazón que despreciaste
es tumba helada mi doliente pecho.

¿Qué le parece a usted?
— ¡Soberbio! Parece una poesía escrita en Panticosa. Y digame usted, ¿es cierto todo eso?
— ¡Ya lo creo! He sufrido los más terribles desengaños. Nada creo, ni espero en nada. Todo ha concluído para mí.
— ¡Qué lástima! ¡Tan joven y tan desgraciado! ¿Y cómo fué la historia?
— ¡Ah, caballero! ¿En qué he de creer ya, después que Elisa (una suripanta de los Bufos) me dejó plantado por un traspunte y después que he perdido al monte mi última peseta? ¿No cree usted que hay bastante con esto para renegar de todo?
— ¡Ya lo creo! No fueron tan desventurados Heine ni Bécquer. Por mucho menos se hace cualquiera monje de la Trapa o se tira por el viaducto de la calle de Segovia.
— Eso digo yo en una de mis doloras — repuso un cam-poamoriano —. Verá usted qué filosófica y qué profunda es:

— ¿Quién eres? — Un desdichado.
— ¿Qué vas buscando? — La muerte.
— ¿Qué sufrís? — Dolor tan fuerte, que ya estoy desesperado.
— ¿Tienes ilusiones? — Muertas.
— ¿Y crees? — En nada creo.
— Es la muerte... — Mi deseo.
— Vente conmigo y aciertas.
— ¿Adónde vas? — Al abismo.
— Contigo al instante voy, que tan fuera de mí estoy, que huyendo voy de mí mismo.

— ¡Magnífico! Esa, esa es la verdadera poesía del porvenir — exclamé yo —. Pero todavía me parece poco filosófica. ¿Por qué no pone usted en verso las categorías de Aristóteles?
— Todo se andará, caballero, todo se andará, sobre todo si sabemos cultivar el pequeño poema.
— Poemita diría yo en castellano.
— Bien. Es lo mismo. Yo tengo uno delicadísimo. Es una joven que se muere de tristeza porque dan morcilla a su perro. Como usted comprende, tiene por objeto mostrar la necesidad de amar que experimentan las jóvenes. No tiene más que cinco cantos y, por supuesto, está escrito en silva, con multitud de
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reflexiones filosóficas y rasgos humorísticos, como hace el maestro. Verá usted cómo empieza:

Era Matilde una gran muchacha,
muy linda y vivaracha,
que pasaba las noches en enero,
luciendo de su aguja los primores,
al lado del brasero.
Allí se estaba, y mientras gayas flores
su blanca mano con alán bordaba,
algo en su pecho amante palpitaba,
que era (no sé si miento)
idea que se hacía sentimiento
y afecto que en idea se trocaba.

— ¡Muy bien, muy bien! — repuse presuroso para evitar el chaparrón que se me venía encima —. Esa mezcla de llaneza, sentimiento y filosofía es el summum del Arte. Ello es verdad que no se entiende y no interesa; pero ya pasó el tiempo de que la poesía se fijase en esas pequeñeces. Lo que importa es decir cosas muy raras en la forma más prosaica posible, y creo lo consigue usted a maravilla. ¡Lástima es que todo eso no llegue a la altura de su maestro, que supo ser pensador sin dejar de ser poeta, y no se olvidó de hacer sentir por cuidarse de hacer pensar!

Salimos de allí apresuradamente y nos dirigimos hacia una plazoleta en que se hallaban los autores dramáticos. Era de ver cómo trabajaban. Rodeados los unos de comedias francesas, traducían, arreglaban y refundían a destajo; ponían otros en movimiento portentosas máquinas que fabricaban obras dramáticas al minuto, con lo cual abastecían dos o tres teatros por temporada; plagiaban los de más allá las mejores obras del repertorio antiguo y moderno, y algunos, muy pocos, escribían obras originales pertenecientes a dos invariables géneros: el espeluznante y el moral.

— Con las manos en la masa me cogen ustedes — dijo uno de estos últimos —. Aquí estoy escribiendo la quinta parte de mi pentalogía, género Echegaray puro. Se titula Entre el puñal y el veneno, y tiene situaciones y efectos tales, que ha de haber espectador que se retire accidentado del teatro. Vea usted qué final de acto. Don Diego de Vargas descubre que su hijo natural (los hijos naturales son muy socorridos) está casado con su hermana y en relaciones lícitas con su madre (sin saberlo, por supuesto): ya ve usted qué situación tan dramática.