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poníais una nota de ternura entre la dolorosa ingratitud de los otros, y vuestros recuerdos, que aparecen en mi mente con tintes de suave acuarela, perduran siempre al través de la pesadumbre de la vida, y perfuman todavía con el aroma de flores silvestres que no se marchitaron por completo.

Y te recuerdo a ti también, Esther, niña plena de dulzura y de candor, con tu blancura de lirio y tu afectuosa sumisión que conquistaba los corazones que a ti se acercaban. Eras leve y suave, con algo indeciso en tu persona; eras aplicada, estudiante, inteligente, pero se borraron en mi recuerdo esos detalles, desvanecidos por la claridad de tu alma, por la dulzura de tu carácter. Eras buena, y dejaste al pasar junto a mí la impresión de tu sencillez y tu candor...

¿Y vosotras, Carmelina y Sebastiana? No las he olvidado, no; os recuerdo siempre asiduas, buscando en la escuela la paz que os faltaba en la casa, allí donde los hermanitos y las caseras faenas os impedían ser más constantes. Os veo llegar a la escuela en una loca carrera ciertos días: «Nos hemos escapado —decíais—; hoy no nos dejaban venir»; y yo entonces intercedía con vuestras madres y conseguía el perdón para la falta de irse a la escuela cuando os reclamaban los trabajos del hogar. Os vi después, al cruzar por el pueblo donde nos conocimos; habíais dejado el traje corto; ya no erais las niñas que yo conocí y amé, y entonces, al veros, sentí el dolor de vuestro cambio, lloré la niñez que os dejaba y quise ahondar en vuestro porvenir. ¿Qué será de estas niñas?, me dije; y con el corazón os acompañé más allá del presente, queriendo aún velar por vuestra dicha, como velaba por vosotras cuando estábamos juntas en la vida del aula.

II

No te olvidé a ti, Elvira; no podía ser. ¡Te quise tanto! Claramente recuerdo tu primera visita a la escuela. Llegaste muy callada y circunspecta, y tu seriedad, en tus doce años cortos, me impresionó; eras discreta y segura de ti misma. Recuerdo asimismo la historia que me hiciste cuando al siguiente día llegaste con tu hermanito, que no podía caminar con una pierna impedida.

Tú lo conocías, y te disculpabas de la tardanza en llegar: «Mire —me decías—, mi hermanito nació en un pesebre.» Yo me sonreí con incredulidad, y tú añadiste: «Sí, señorita; nació durante la reconcentración, cuando una noche, arrojados de nuestra casa y de nuestro pueblo, nos guarecimos en una cochera abandonada, y allí, en un pesebre, nació mi hermanito; allí estuvo mucho tiempo; después, allí enfermó, en aquel pesebre destartalado y frío.» Yo, entonces, me interesé por vosotras con afecto. Me parecías los dos un pedazo de historia viva, que
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llegabais del pasado, enseñando con la elocuencia de los hechos el dolor de todo un pueblo desventurado. ¡Cuánto me complacía tu instinto maternal, precoz y delicado, cuidando de tu hermano enfermo! Crecías, te hermoseabas y aprendías con rapidez; y al salir de la escuela y separarnos, luego de ser compañeras tres años, tus lágrimas me conmovieron dulcemente. No te he vuelto a ver más; te recuerdo cuando salíamos al campo en breves excursiones, siempre serena, y contenta y seria a la vez. Hace poco tiempo, luego de seis años de separación, unas líneas tuyas, sin fecha ni lugar, me trajeron de nuevo tu imagen y tu afecto; y esa ignorancia de tu vida presente y tu destino pone en mi alma una interrogación de curiosidad cuando te recuerdo.

Y tú, Rafaela, ¿no hablaré de ti? Eres una niña pobre que azotabas las calles diariamente, recorriendo la carretera de un pueblo a otro, milla tras milla, siempre caminando, con tu hermanita de las manos, hasta que un día yo te llevé contigo a la escuela, y te aficionaste lentamente a la quietud, y estuviste años y años junto a mí; pero luego, cuando ya eras una muchacha crecida y hermosa, al dejar la escuela, reanudaste tus peregrinaciones y correrías, y te vi por los valles y veredas, obedeciendo quizás a instintos nómadas ancestrales y desconocidos.

Un día estuve contigo; fué por una colina áspera y desierta; me llevabas a tu choza, donde tu madre yacía en el último sueño, y mi impotencia para remediar tu miseria puso ese día en mi corazón un desaliento tenaz y aniquilador...

Luego, surgen también al conjuro del recuerdo Luz, Petrona y Celestina. ¿Cómo había de olvidaros? Formabais un grupo sui géneris. Serias, respetuosas, casi mudas las tres, denotabais el origen de vuestra educación doméstica. De familia campesina, pero familia de orden, donde las jerarquías no eran un mito, acostumbradas a obedecer y callar, erais como una excepción de la mayoría de niñas que me rodeaban. Veníais al través de los valles.

En la lejanía, rodeada de palmas, sombreada por los penachos de las cañas bravas, se destacaba la casa de vuestra finca, y diariamente, con seguridad matemática, a pesar de la distancia, llegabais las tres. Traíais el cabello trenzado a la antigua usanza, dobladas sobre la nuca las negras trenzas; con trajes de una pasmosa exactitud en la tela, el corte y la confección; con las faldas estrepitosamente almidonadas como pequeños miriñaques, y traíais a mi mente bien a menudo el recuerdo de las célebres Meninas españolas. ¡Luego os parecíais tanto! Yo me admiraba del método doméstico que igualaba vuestros accesorios tan maravillosamente como la Naturaleza hizo semejantes vuestras personas; pero sabía que la pequeña Celestina fué especialmente agraciada con el don de una inteligencia notable, y la mostraba siempre como un ejemplo a todas las atrasa-
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das. Ella, con sus ocho años, terminaba ventajosamente el segundo grado... Veníais a veces cargadas de presentes, y las aves, las flores y las frutas llegaban a mi con vuestro júbilo, para demostrar vuestro cariño. Ahora me figuro que aun sois unas niñas, que no ha pasado el tiempo; os veo siempre pequeñas, como os vi la última vez: siempre serias y respetuosas, siempre niñas, bajo vuestras sombrillas negras, atravesando la llanura verde que os separaba de la escuela...

También hay sitio en mi afecto para otras muchas, más cercanas, que aun no tienen el encanto de un pasado lejano... Están más próximas a mí por el tiempo que nos separa. Aun no han abandonado las aulas. Aun no han dejado la edad maravillosa y brillante del candor y de la ingenuidad; pero las recuerdo también con pesar y melancolía, porque las dejé arrastradas por la vorágine de la lucha por la vida. Siempre, al conocer tantas almas de luz y de cariño, tanta niña que se abre confiada a la vida, que es siempre áspera y cruel, hubiera querido detener el tiempo, y con él la sabiduría precoz y dolorosa que llega al dejar la niñez; y al ver que el tiempo no se detiene, deseaba ardientemente detenerlas a ellas junto a mí, ampararlas en la lucha que emprendiesen, animarlas con la fe en sí mismas y velar junto a ellas para evitarles el pesar de tanta desilusión como espera casi siempre a las almas sencillas.

Vienen todas a la llamada de mi afecto, que las retiene en mi memoria. Son muchas, innumerables: se destacan todas precisas, caracterizadas por algo especial que las fijó en mi atención para siempre.

Surges tú, Isaura, linda, rubia, parlanchina en exceso, inteligente. En el aula te decíamos «El Don Sábelotodo», y así era en efecto: nunca te dabas por vencida, todo lo sabías, y sobre todo dabas tu opinión: todo lo hacías distinto a las demás; siempre tenías una razón que objetar para explicar tus innovaciones; eras revolucionaria, y a veces yo sonreía al mirarte, pareciéndome ver en ti una futura feminista. A veces dabas tu opinión sobre temas ajenos a nuestras clases y hablabas del derecho de la mujer... ¡Dónde llegarás mañana, si a los diez años juzgabas ya de esos asuntos! ¡Quién sabe! Yo quisiera verte un día doctora de tu casa primero, abogada de tus hijos; luego, pide, si quieres, el voto y todo lo que se te ocurra, Isaura rubia, linda y bachillera.

¿Y tú, María, «la Ardilla», como te llamaba yo? Te recuerdo asimismo. Yo te perdona ba tu movilidad extrema, porque te veía intensamente inteligente y buena: pero sabía que te estaba vedado el reposo. Te movías incesantemente, y yo me asombraba de lo fecundo de esa movilidad. Siempre estabas haciendo algo útil: tejías, bordabas, estudiabas, escribías, pintabas, y todo lo hacías bien, menos callarte. Recuerdo cuando un día te llamé a mi lado, y, en una razonada conversación, yo te pedía que eumendaras tu defecto, y tú, muy seria, me dijiste: «Yo
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ra, y yo no dudo que tendrá muy atendibles razones para ello.

M. — Las de siempre: el desquiciamiento substantivo, la división de la Naturaleza, monística en sus leyes y manifestaciones, en materialista y energética, para crear seres fantásticos que rijan y gobiernen el Cosmos.

E. — Oiré las barbaridades con la ecuanimidad de un estoico.

M. — Haces bien; así nos entenderemos mejor, por cuanto yo podrá expresarme con más claridad usando de más libertad discursiva.

E. — Oye, y prepara un bagaje bien nutrido de conocimientos para contrarrestar las razones de Malebranche: «Si el mundo subsiste, es, pues, que Dios sigue queriendo que el mundo sea; la conservación de las criaturas no es, pues, de parte de Dios más que su creación continua. Digo de parte de Dios que obra; porque de parte de las criaturas hay diferencia, una vez que pasan de la nada al ser por la creación, y por la conservación continúan siendo. Pero en el fondo la creación no para: en Dios la conservación y la creación son una misma voluntad, y, por tanto, van seguidas de iguales efectos.»

M. — Si la conservación de las criaturas es una creación continua, Dios actúa sobre el mundo de un modo permanente. Cuanto sucede es obra suya tan sólo. Mis pensamientos, mis ideas, son simple reflejo de su Omnipotencia. Mis virtudes le pertenecen, mis defectos también...

E. — Eso no.

M. — Dios conserva creando, según dice el filósofo o yo quiero entender.

E. — El ilustre Malebranche expresa muy poéticamente que Dios interviene también en la conservación de sus criaturas.

M. — Pero conserva en creación continua, lo cual quiere decir que la conservación de los seres es resultado de una infinitud de actos creativos.

E. — ¡Tomándolo por ese lado!...

M. — Es que no puede tomarse por otro. Conservar es crear ininterrumpidamente, según afirma nuestro metafísico. Luego cuanto en mí sucede es obra divina.

E. — ¡No digas disparates!...

M. — Me limito a interpretar el sentido filosófico. Pues que conservar es crear sin descanso, mis pensamientos y mis ideas son obra divina, como afirmé antes.
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no puedo estar callada, señorita; no puedo estar sin hablar.» Muy seria y decidida, me explicabas que tu defecto no tenía enmienda posible. ¡Cuánta gracia me causó tu confesión! También, como Isaura, tu compañera, te rebelabas contra todo lo que pareciera tiranía, y eras una oradora formidable discutiendo tus ideas, y una incipiente literata cuando hacías tus temas. Tú llegarás lejos, María, y quizás la vida exterior te seduzca un día y te olvides del suave y decisivo destino de la mujer; pero lo harás siempre bien, cualquiera que sea tu papel de mañana. ¡Eres tan buena, tan inteligente y tan activa, querida «Ardillita»!

III

Tengo un sitio imborrable en mis recuerdos para ti también, Guillermina. ¿Cómo no? Eres la nota festiva entre todas. ¡Aun me sonríe al recordar tus travesuras! Escondías a veces un lápiz o un cuaderno, e intentabas disimular tu falta; pero tu risa, tu risa maliciosa te vendía, y la hilera brillante de blancos dientes, destacándose bajo el negro intenso y mate de tu piel, desarmaba incontinenti la cólera del ofendido, y entonces yo también tenía que perdonarte. «¡Ya no lo hago más!», me decías, y, siempre sonriendo con malicia, volvías a tu sitio, denotando con tu risa que tu promesa no podría ser cumplida mucho tiempo. Al cuarto de hora repetías tu delito: tu pluma de escribir tropezaba sin querer en la oreja de tu compañera delantera, y entonces llegaba la penitencia, a pesar de tu visaje extraño, en que el disgusto y la risa se mezclaban.

Nunca pudiste, Guillermina, pronunciar con claridad; tus compañeras, al bromear, te decían que hablabas en congo, y por eso me producían siempre hilaridad tus clases de lengua inglesa. ¡Con cuánta seriedad y aplomo pronunciabas el good evening al entrar en la susodicha clase, y qué asombro me causó siempre tu aplicación extraordinaria cuando abandonabas el recreo para estudiar el inglés, como tú decías. ¿Aprendiste por fin el inglés, Guillermina? ¿Pronuncias ya bien claro el castellano? ¡Ah!, yo creo que, aun sin saber lo más necesario, te llevaron a una casa, donde te vi después de sirvienta. ¿Qué se han hecho tus sueños de estudio, Guillermina?

*

Allá, lejos de la ciudad, en un pueblo de verdes colinas esmaltadas de casas policromas, te conocí a ti, Amparito. ¿Qué rasgo especial te fijó en mi retina? A primera vista eras una niña vulgar; pero luego tu seriedad y la atención que prestabas a las clases te destacaban del grupo, y tus temas, donde lucía tu originalidad, desarrollados en un estilo distinto a los
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de otras compañeras, siempre correctos y limpios, revelaban en ti un carácter. ¡Luego, tu cariño sencillo, sincero, sin adulaciones! Si yo decía que abandonaría la escuela, tú, sin pronunciar una palabra, dejabas llenar tus ojos de lágrimas sinceras, y así, insensiblemente, te apoderaste de mi afecto; nunca tuve para ti una reprensión, nunca la necesitabas.

Al dejarte, vi tu dolor y lo creí sincero. De su certeza me hablaron tus cartas, siempre cariñosas, llamándome de nuevo a tu lado. Así, sólo en un año me unió a ti el amor que inspiran las niñas que son buenas...

A tu lado se destacaba Fara, siempre vigorosa en mi recuerdo y en mi afecto. Eres constante siempre; bajo la lluvia, entre los caminos interminables, llegabas sin faltar un solo día, y tenía tu carácter rasgos que no olvidaré jamás, sobre todo la energía con que te aplicabas revelábame ese afán indomable que la mayoría de esas razas han demostrado en las escuelas; cifraba en el saber una como esperanza de redención, y en el ahínco con que se aplican todos ellos late un secreto deseo de futuras reivindicaciones.

Al darle mi afecto a esa niña, sentía que cumplía un deber y ponía en ello la intención de suavizar el dolor de toda una raza esclava hasta ayer, y de redimir en parte con mi piedad el pecado de mis antepasados... ¿Qué culpa tenías tú de haber llegado a la vida con un color determinado en la piel marcado con un estigma doloroso? ¿Por qué no había de tener para ti tanto amor como para las otras? ¿Tu inteligencia no era tan buena como la de otra cualquiera? ¿Quién manejaba la acuarela con más gusto y maestría? ¿Quién recitaba con más precisión, sin declamaciones ridículas, las poesías más grandiosas de nuestros poetas? Y, finalmente, ¿no eras el modelo de bondad y corrección para toda la clase?

Estás presente en mi recuerdo, Angelita. Conocí desde el primer día que nos vimos tu alma. Eres una rebelde, pero tú rebeldía era noble. No soportabas injusticias y en ti se despertaba un vehemente deseo de libertad, y como eras buena y ya tenías ideales, yo alimentaba tus rebeldías, que te honraban. Querías ganar tu vida y salir de tu casa, donde te asfixiabas. Por eso, brava muchachita, te veo atravesar la ciudad con tu falda corta todavía, niña aún por tu corazón, mujer ya por el carácter, para buscar diariamente en el trabajo la satisfacción indecible del deber cumplido y servir de madre cariñosa a tus hermanitos. Angelita, «sé siempre niña, sé siempre tú», como dijo el poeta.

¡Angela, María, Caridad, Herminia!

Os recuerdo también. Cierta día, a poco de dejar nuestra escuela, salisteis solas de vuestro pueblo distante y vinisteis a verme en mi nueva escuela; aquello tan sencillo era conmovedor.

Aún recuerdo cuando agitabais vuestro pañuelo al despediros de mí para vuestros lejanos hogares.
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Ahora quisiera, en una plumada sola y exquisita, retrataros a vosotras, María, Josefina y Caridad. Nunca vi niñas tan lindas, y persiste vuestro recuerdo por la belleza que dejasteis en mi alma. Blancas, pálidas; sobre vuestros rostros caía el reflejo de los cabellos de un castaño dorado, y teníais un tinte de fragilidad como de porcelana; a veces parecíais de nácar, cuando el juego hacia colorear vuestras mejillas. ¡Teníais además un porte especial de aristocracia, que os hacía encantadoras y se difundía de vosotras en perfume de niñez mimada y dichosa que confortaba mi corazón!

Parecíais unas perlas, y vuestra piel fina, que dejaba ver vuestras venas azulosas, tenía un suave oriente lleno de cambiantes.

Y esa suavidad exterior la teníais por dentro también.

Vuestra charla, llena de niñerías inocentes, me encantaba. De vosotras fluía la frescura vivificante de la inocencia completa. ¿Cómo nos divertíamos todas cuando yo me equivocaba sin saber quién era Josefina, quién era Caridad! Nunca vi gemelas más iguales; os marqué en la clase, pero a la hora de los recreos nunca os conocía, ¡y ello producía tantos incidentes jocosos!

¡Cuánto añoré vuestro encanto al dejaros! Y ahora os recuerdo siempre, niñas seductoras, niñas leves, lindas y pálidas, con vuestro traje a la rodilla y los amplios sombreros alocados, de cintas claras y flotantes, perdidas entre el césped y las plantas de los jardines por donde cruzabais, como unas deliciosas figuras escapadas de un cuadro de Jesús Reinolds.

No te olvidé tampoco, Lola; la melancolía de tu separación fijó indeleble tu recuerdo. Me parece verte en el aula plena de vida y movilidad —te llamábamos Acoge—, estudiando afanosa para ganar tu cuarto grado. El curso pasado te hicieron un lindo vestido blanco, para ir a la fiesta florida del árbol; te despediste con tristeza de la escuela, quizá presintiendo que no volverías. Un día te vi llena de salud y alegría, y de súbito, en un hospital, lejos de tu familia y de tus compañeras de estudio, cerraste los ojos para siempre como un pajarito herido. Y al mirarte quieto y mudo en tu cajita blanca, donde la muerte te había inmovilizado definitivamente, pensé que ella, sólo ella puede aquietar los niños y callarlos. Te recordaré siempre, cubierta de flores incalculables que el amor de tus compañeras reunió para tu último viaje; y tu vestido blanco, aquel que pensaste estrenar para sembrar un árbol en un parque verde y florido una tarde de risas y fiestas.

Y todas vosotras, las que no he nombrado, niñas que amé un día y que siempre habéis de perdurar en mi recuerdo.

Siempre vi en todas vosotras el encanto que tiene la vida que comienza plena de promesas, inconsciente del destino que os espera en el mundo, el encanto que tienen las crisálidas y los capullos. Os he querido a todas como hijas antes que como
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discípulas, y al acercaros tanto a mi corazón he pretendido embotar para vosotras los golpes que reserva la Humanidad a todos los seres. Deseaba infundir en vuestras almas una inmensa piedad para todos, y a veces he sufrido dudas crueldes. Mi conciencia ha vacilado muchas veces sin que mi razón predominase en la lucha, y al fin el corazón os aconsejó. ¿Seréis más desgraciadas si sois generosas? ¿Seríais felices si aprendierais a ser egoistas? Y esto, tan baladí al parecer, me ha preocupado largo tiempo. Pero fué el sentimiento siempre quien os aconsejó, y por eso vuestro afecto fué un regocijo para mí.

¡Niñas de mis remembranzas, amad siempre, amadlo todo; amad la vida, el dolor, la dicha; tratad de que en vuestros corazones femeninos la piedad sea inagotable; infinita la generosidad y el perdón!

Cuando decae mi energía, cuando la lucha de la escuela me rinde, niñas buenas o malas, niñas ricas o pobres, niñas dichosas o infelices, el amor que me inspiráis me conforta con un hálito de frescura y de pureza, y es como un talismán para mi alma, que se renueva al contacto de vuestros ingenuos corazones.

Dolores Borrero.

CURIOSIDADES

El soplete oxhídrico alcanza hoy la temperatura de 2.200 grados; el soplete de acetileno llega a 3.200 grados, y el arco voltaico nos ofrece 3.900. Pero como ciertas altísimas temperaturas no bastarán para satisfacer las necesidades de las industrias metalúrgicas, se estudia la manera de combinar el soplete oxiacetileno con el arco voltaico para alcanzar los 5.000 grados, que permitirán obtener artificialmente toda clase de piedras preciosas, que, desde luego, no lo serían tanto como ahora.

Las botas de charol son perjudiciales cuando se las gasta constantemente; no dejan salir el sudor y acaban por engendrar frialdad en los pies.

Los habitantes de las islas Samoa usan un remedio muy curioso cuando tienen insomnio. Ponen una serpiente en una caña de bambú grueso que tapan cuidadosamente, y el silbido del reptil les produce inmediatamente el sueño.

Claro está que también existe el peligro de alguna mordedura al introducirla en la caña.
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CLASE DE ARITMÉTICA

SEGUNDO CUADERNO
(Continuación.)

82.º ¿Cuántos minutos son los \( \frac{3}{5} \) de 2 días y 2 horas?

RESOLUCIÓN

Se reduce el complejo a incomplejo de su última especie, que será 50 horas, y después se dice:
Una hora tiene 60 minutos;
50 horas, 50 veces más, \( 60 \times 50 \);
\( \frac{1}{5}, 5 \) veces menos, \( \frac{60 \times 50}{5} \);
\( \frac{3}{5}, 3 \) veces más, \( \frac{60 \times 50 \times 3}{5} = 1800 \) minutos (*).

(*) Curiosidades.—No muchos problemas atrás os citaba, queridos discípulos, los increíbles rendimientos que produce un caballo muerto, y ahora deseo que leáis el siguiente apunte sobre

El papel usado.—Una de tantas cosas que abandonamos por inútiles, y de las cuales puede obtenerse notables provechos (sobre todo mientras dure esta desastrosa guerra europea), es el papel usado. El papel impreso, y especialmente el de periódicos, sirve para envolver las ropas y preservarlas de la polilla, pues el olor especial de la tinta de imprenta tiene propiedades notablemente vermífugas. Colocados dichos papeles debajo de las alfombras, las preserva de la humedad; puestos entre la camisa y la camisa constituyen un excelente abrigo, y envolviendo con periódicos el hielo o la vasija de agua fría, la preserva del calor del ambiente y conserva su frialdad.

El papel de cartas, el de libros y especialmente el de los sobres, cortados en tiras de un centímetro de anchas, sirven para rellenar almohadas, que resultan más frescas, más baratas y mejores que las de lana o plumas.

Toda clase de papel usado puede aprovecharse en rellenos y embalajes para los objetos que se transportan.

Importa mucho sepáis que para quitar las huellas que deja la tinta en las manos