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construyeron los griegos los templos de sus dioses. Con coronas hechas de las ramas del olivo que se elevaba en la Acrópolis helénica, simbolizaban la paz y el triunfo y la clemencia. El constructor del templo de Delfos —templo formado con cera y alas de abeja, al decir de los sacerdotes sidónicos—, el perseguidor de Dafne, Loxias, el de los oráculos sinuosos, laberinticos, tuvo por templo una gruta formada con ramas de laurel entretejidas, una gruta llorédica... En los juegos píticos de Delfos y en las justas atléticas de Olimpia, el premio consistía en una corona hecha con ramas del árbol purificador, del laurel salutífero. Con la dicha de los dioses comparaban los helenos la de alcanzar una de esas coronas. Sófocles, famoso dramaturgo, y Chilón, aquel éforo de Esparta, autor de la célebre máxima Nosce te ipsum, inscrita en el frontispicio del templo delfico, murieron de gozo al saber el primero que había sido premiado en los olímpicos juegos, y el segundo al saber que lo había sido su hijo... La corona de mirto, corona venusiana, simbolizaba juventud, unión fraternal, concordia cívica, y en Roma esto último era lo que entre patricios y plebeyos emblemaban los dos mirtos elevados ante el templo de Quirino...

Bajo una higuera —higuera ruminal— fueron amamantados por una loba los hijos de Rhea Silvia, los fundadores de Roma. Y más tarde, andando el tiempo, depositaban los romanos bajo una encina que se levantaba cerca del templo jóvico, los opimos despojos de sus conquistas... Se me olvidaba decirte que también un árbol, la palma húmeda, o el sagrado loto, fué el trono del tetraédico dios de la India misteriosa. ¡Maldito árbol, si no es que el loto es algo soñado por la imaginación helena, la más esplendorosa y fecunda de las imaginaciones! ¡Maldito árbol, repito, si es cierto que, como el guavirá de la India, hacía olvidar los patrios lares a los que probaban su sabroso fruto maléfico!

... Cuantos probaron del sabroso fruto,
ni querían volver, ni darnos nuevas
del país, sino estar con los lotófagos
y comer dulces lotos, olvidados
de volver a su patria...

(De la Odisea.)
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ÁRBOLES, PÁJAROS Y FLORES

El ídolo acaso de más antigüedad es el bo, en la isla de Ceylán, árbol descendiente del que plantara Buda... En Patagonia vió Darwin un árbol al que adoraban los indios y le propiciaban animales. ¡Oh crueldades de la superstición idolátrica!... Dice el ilustre geógrafo Reclus, «que en Bretaña, cuando un hombre estaba en peligro de muerte y no se hallaba cerca ningún sacerdote, podía confesarse al pie de un árbol: las ramas le oían y su rumor llevaba al cielo la última oración del moribundo».

Y así como hoy el árbol es casi un espíritu, porque es poste telegráfico, porque es el sostén de los hilos transmisores del pensamiento humano, que es vehículo de nuestras alegrías, que es vehículo de nuestras tristuras, también en la antigüedad hubo un bosque profético de encinas parlantes, el bosque de Dodona. ¿Oiste hablar de los Argonautas, intrépidos navegantes, conquistadores del Vellocino de oro? Pues el timón de la nave que los conducía, de la nave Argo, indicándoles los escollos y señalándoles el rumbo, fué arrancado de aquel profético bosque...

Como acontecimiento extraordinario de la infancia del epiléptico Mahoma, dícese que «cuando su nodriza lo llevaba en brazos, los árboles lo saludaban, encorvándose hasta el suelo».

Siempre, desde los legendarios tiempos, el hombre y el árbol han sido, son consubstancialmente inseparables, como el espacio y la extensión, como la sombra y el cuerpo. Diríge adonde quieras la memoria: siempre verás el árbol asociado al hombre o el hombre asociado al árbol en apretado, indisoluble lazo. Y cuando intentes recordar las vandálicas hazañas del Gesler helvético, recordarás inexcusablemente la imagen del abeto, la destreza liberadora de Guillermo Tell y la patriótica conjuración del promontorio del Grutli, origen de la libertad de Suiza.

Y no podrás recordar al amador de Eloisa, al «Platón de nuestra edad», como a la sazón dijera Pedro el Venerable, sin pensar en el inmenso tilo que se levantaba orgulloso al pie de la abadía de Cluny y a cuya sombra —sombra respetada después por la Revolución francesa— tantas veces meditara Abelardo con los ojos y el pensamiento vuelto hacia el Paracleto, sacra morada en la que había una mujer para quien, sin Abelardo, el mundo, la vida, Dios, todos, era una duda, todo
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era una negación, todo era un sin sentido. Más que el amigo, más que el hermano, más que el esposo, Abelardo era el Dios de Eloísa...

Dirige adonde quieras la mirada, ora a las cimas de los montes, ora a las vertientes de las cordilleras, ya a la llanura, ya a las paredes del hogar, a la hoguera, al establo, y no verás más que el árbol, vivo o muerto, embelleciendo y regulando con sus funciones la vida de la Naturaleza, o beneficiando con sus despojos la vida humana. Si no es el Dios lar de nuestros hogares, el árbol es algo así como una prolongación de nuestro ser, como una dilatación de nuestro cuerpo, acaso sea una dilatación de nuestra alma.

«Con el último árbol desaparecerá el último hombre», ha dicho Michelet.

* * *

Cree, hermano querido, que me avergüenzo de no haber visitado hasta ahora la ribera de Güerna, esta maravilla geológica e hidrográfica de que tantas veces me hablaste en tus cartas. Jamás he visto vegetación más fastuosa, ni más flores, ni más pájaros. Al álamo chopo sucede el blanco, el fresno, el aliso, la encina, el cerezo, en interminable policroma sucesión. A altísimos cerros flanqueados de helechos que en un alarde de verdor intentan rememorar su pasada grandeza, siguen tajos abismosos, sinas profundas, donde murmura el agua, y el ruisenor trina y la hispida atisba cautelosa cabe el remanso umbroso del arroyuelo los movimientos de la asustadiza, codiciada trucha. Las que luego tornarán a ser lóbregas cavernas, sitios que pueden ejercer influencia malasana en el espíritu del viajero errático, cuevas facinerosas consejeras de enanas conciencias atreicas, son ahora pintorescas grutas al conjuro primaveral que ha puesto en ellas la más pródiga y variada de las floraciones... En la fulomanía de los chopos gime o canta la tórtola celosa la pasión de su pecho de amor enardecido.

Al cruzar de un árbol a otro la oropéndola pone el sol reflejos metálicos en su gayo plumaje... Aquí, discurriendo entre juncos y helechos, lleva el agua rumores de siseo; más allá tiene sones de queja, que luego se tornan en dejos de canción. Cuando se precipita desde las cimas de las rocas tiene bramidos de huracán en los fondos del abismo recipiente. «El Salto
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del Moro» — como llamáis aquí a esta catarata en miniatura que forma el arroyo de Güerna —, a la entrada de un inmenso dédalo de álamos blancos, cuyas raíces se entrelazan y cruzan entre los peñascos del álveo, rezonga con voz de monstruosa bestia prehistórica. Y allá lejos, donde no llega el ruido, los arpegios divinos de los ruiseñores sonorizan el silencio con la misma sonora dulzura con que se desengarzan las perlas líquidas en el tazón de cristal de una fontana de ensueño... Miles de arbustos cuajados de flores policromas espejéanse con femenil coquetería en las almatríches abiertas a sus pies y rebosantes de agua...

Los irisados lagartos toman perezosamente el sol entre las lajas donde tienen sus nidos. Desde las guájaras de la sierra vecina un buho endilga al espacio el soliloquio de su celo con su canto monótono y tristón... Empero todos estos árboles, todos los árboles y todas las flores parecen ser más fragantes, son más vistosos, más bellos, cuando el aire que los acaricia y ellos perfuman con su aliento hiéndelo el agudo zumbido de la febril abeja cargada de los propóleos con que ha de fijar sus panales; cuando la misma abeja pecoreadora se cubre de polvo polénico o liba el néctar con que ha de llenar los alvéolos melíferos de la colmena; cuando los parleros pajarillos construyen en ellos sus hogares y entre sus ramas se desposan, calcándose las alas; cuando las tórtolas, huyendo de una atmósfera caliciante, se acogen al sagrado de las sombras del bosque, donde exhalan en arrullos las endechas de sus amores o las quejas de sus llantos.

Hermosos, muy hermosos, repito, son los árboles, esos «obreros incansables y gratuitos, cuyo salario paga el Cielo», como dijera Costa; pero son más hermosos cuando entre sus ramas rivalizan los pájaros con sus cantos, cuando en ellos tienen sus nidos..., cuando en ellos cantan sus amores...

M. CONTINENTE LARA.

San Nicolás del Puerto, 1917.
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EL DINERO DE LAS COLONIAS ESCOLARES,
LA TUBERCULOSIS Y EL SORDOMUDO

Se lamentaba hace pocos días el Dr. Tolosa Latour, en un artículo periodístico, de que este año gran parte del crédito de 100.000 pesetas destinado a las colonias se ha distribuido en pueblos pequeños del distrito de un poderoso diputado.

«¿Qué concepto — pregunta el referido doctor — tendrán en las esferas del Poder de las colonias escolares?»

Y luego añade: «Ese dinero es sagrado.»
Si; ese dinero es sagrado y debe destinarse allí donde la mayor necesidad lo reclama, para los fines que se ha consignado, y no a satisfacer caprichos y ambiciones caciquiles.

Ese dinero se votó para proporcionar aire, sol..., vida, en fin, a los niños de las grandes ciudades, y entre ellos a los más necesitados de esos dos grandes elementos naturales tonificadores del niño, y a la vez enemigos del bacilo de Koch, por la gran influencia esterilizante, heroica, especialmente, de los rayos solares.

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Investigaciones científicas recientes han dado por resultado la afirmación de que la tuberculosis es la enfermedad de la infancia, y especialmente de la infancia asilada y de los pobres que habitan casas lóbregas. Porque el germén específico de la terrible enfermedad se halla tan extraordinariamente extendido en el mundo exterior y el niño tiene tal propensión a infectarse, sobre todo el que pertenece a los dos grupos citados, que —según hace notar el Dr. Martín Salazar en su discurso leído ante la Real Academia de Medicina, en su recepción pública— se ha
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visto con gran asombro que al hacer el diagnóstico en gran escala, en las escuelas de las grandes poblaciones de Alemania, Francia, Austria, Noruega, etc., con la tuberculina da reacciones positivas en muchísimos casos, viniendo a demostrarse que el número de niños tuberculosos, al llegar a la pubertad, asciende a la espantosa cifra de un 70 por 100, aunque en muchos de ellos lo sea, como en efecto lo son —agrega el citado doctor—, de formas leves, ocultas, sin manifestaciones ostensibles de la enfermedad.

Para evitar esas manifestaciones, para matar esos gérmenes, para «defender la semilla y poder salvar la raza» —que dijo Grancher—, es para lo que se ha de destinar esa cantidad de 100.000 pesetas y muchas cantidades más...

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Hay una parte de la infancia, más numerosa de lo que generalmente se cree, que por venir al mundo con una de las mayores desgracias que afligen al ser humano, o haberla adquirido en los primeros años de su vida, está, por consecuencia de esa misma desgracia, necesariamente expuesta a males enormes, ya del orden físico, ya del orden moral e intelectual, si la sociedad no le tiende, compasiva, su mano protectora.

Los sordomudos, a los que habrá ya comprendido el lector que aludo, tienen los órganos de la respiración poco desarrollados, como consecuencia natural de la falta de la palabra, que si artificialmente se le da a un reducidísimo número que tiene la suerte de ingresar en las escuelas especiales, es después de haber estado sumergidos en el mutismo unos cuantos años de su vida infantil; y por esa falta de desarrollo están más expuestos a adquirir la tisis pulmonar, en igualdad de las demás circunstancias, que los demás niños de todos los sentidos. Por otra parte, el escrofulismo es la antesala de la tuberculosis, y muchos sordomudos son escrofulesos: como que no pocos han perdido el oído por causa de esta enfermedad (1). Por todo lo cual

(1) Wilde es de parecer que la enfermedad de los pulmones más bien es debida a la afeción escrofulosa que frecuentemente se encuentra en el sordomudo que a la falta de actividad de esas vísceras. Y Hartmann dice que no puede dudarse que el escrofulismo es más frecuente en los sordomudos que en los individuos de sentidos
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o manera de ser. Pero yo puedo apercibir mi pensamiento, mi deseo, mi placer, sin pensar en la extensión y aun suponiendo que no hay extensión. Por tanto, todas estas cosas no son modificaciones de una substancia que piensa, que siente, que desea y que es de la extensión muy diferente.»

M.—Hay en ese párrafo miga que requiere detenida gestación para mostrarse a la inteligencia de una manera clara y precisa. Cuando el pensamiento llega a lógica inconcreción, divaga, mariposea, nada real concibe. Ha penetrado en el mundo de lo que escapa a su investigación, y marcha a la ventura, sin guía y sin norte. Puede en terreno tal afirmar, entregarse a negaciones, construir doctrina, formar un sistema filosófico: ¿quién ha de contradecirle? Nada prueba, pero toma generalmente como credo indiscutible sus concepciones; y como quienes a éstas se opusieren no pueden demostrar el error de que se parte por haberse constituido fuera de la tangible realidad, engríense con ellas sus autores y desafían al orbe entero para que pongan de relieve su inexactitud. Precisamente la Filosofía se mueve en un plano racional, y ha de salir de su propia atmósfera ideal para contender con quienes han edificado en el aire su sistema o sus doctrinas. ¡Fenómeno curioso!: el hombre va a la Filosofía desde un primer imperio senciente, para volver desde ella a un segundo dominio de lo sensible. ¡Ciclo fatal que destruye los más hermosos edificios de la razón!...

E.—¿A qué viene todo eso? Divagar no es rebatir.

M.—Pero para ver el valor de ciertas cosas es necesario colocarse a la distancia y en la disposición oportunas. Malebranche manda imperativamente hagamos una introspección en nuestro propio yo y que se ocupe en la extensión nuestro pensamiento, para concluir con las afirmaciones de que podemos aplicar nuestra actividad psíquica en sólo eso, con independencia de cualquiera otra cosa que a tal cualidad afectare. ¡Ahí es nada lo que juicios semejantes significan!

E.—¿Concretarás?

M.—¿Ha concretado el autor? Por otra parte, ya aclararé cuanto quisiere mis palabras. Por de pronto digo que Malebranche concibió sin duda la extensión sin cuerpo alguno y sin relacionarla con el espacio.

E.—Con abstracción de todo: ya lo indica.

M.—Yo soy más torpe: no puedo pensar en lo extenso sin
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se observa que la mayoría de los fallecimientos en el Colegio Nacional son debidos a la ya citada terrible enfermedad. Otro tanto hacen notar Meissner en el Instituto de Leipzig y Schmalz en el de Dresde. Y no suele ser otra la enfermedad que siega las vidas adultas de estos desventurados seres: como que si tuviéramos una estadística donde constaran los fallecimientos de los sordomudos, especificando la enfermedad causante de ellos, encontraríamos elevada la cifra por tuberculosis más allá del 70 por 100. Y en cambio vemos por los trabajos hechos por el Dr. M. Salazar, y expresados en el referido discurso, que de cada 100 fallecimientos hubo en España 7,31 por tuberculosis en 1901; 7,43 en 1902; 7,49 en 1903..., y 7,55 en 1908.

Con alegría —y con pena a la vez— leía yo hace pocos días en un periódico profesional la noticia de que en los trenes de Santander y La Coruña habían salido para distintos Sanatorios las colonias escolares, a las que despidieron en la estación, entre otras personas, varios médicos y damas linajudas, y que al arrancar el tren los niños entonaban himnos y agitaban sus pañuelos, dando una nota de conmovedora gratitud.

El acto es en verdad hermoso. Es romper la marcha hacia la lucha, la Pedagogía, la Ciencia y la Caridad, en amigable consorcio, contra ese terrible enemigo que se ha posesionado de un 70 por 100 de la población infantil; es procurar arrancar de las garras de la muerte a unos cuantos seres, para que sean mañana hombres de provecho a la sociedad.

Con pena también leía aquella noticia..., porque me acordaba en aquel momento de los niños que viven en el mundo del silencio, de los enfermos por naturaleza, y que creo dejo demostrado necesitan, en general, de más atenciones, de más medios de defensa que los otros niños. ¡Y para ellos no hay unas migajas del crédito destinado a las colonias escolares, sin embargo de haberse solicitado en distintas ocasiones!...

Doscientos sordomudos de ambos sexos son los que sostiene el Estado en el Colegio Nacional, que si oficialmente aparecen como pobres la mayor parte, no lo son hasta el extremo de que sus familias no puedan llevarlos a que pasen a su lado el vera-

completos. Lo cual viene a atestiguar While Müller cuando afirma que entre 62 discípulos del Instituto de Pforzheim había encontrado 61 afligidos por escrófula. (Badische Annalen für die gesamte Heilkunde, 1838.)
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no. Por eso, de los 200 han quedado en estas vacaciones en el Colegio 52: 33 sordomudos y 19 sordomudas.

En el mes de mayo suelen escribir todos los alumnos a sus padres, recordándoles el día que empiezan las vacaciones; y es verdaderamente sensible para nosotros los profesores, que somos sus confidentes, ver cómo los que reciben contestación —que suelen ser siempre los mismos— contraria a sus deseos son inundados de amargura sus corazones.

El Colegio donde viven es un suntuoso palacio situado en lo más hermoso y sano de Madrid, con patios, galerías, habitaciones para juego, limpios y hermosos; con magníficos cuartos para duchas, etc., etc., y sobre todo tienen los niños asistencia amorosa y abundante y buena alimentación. Pero... también el pajarillo reside en regio palacio y en dorada jaula, con mucho mimo cuidado; y si el pajarillo fuera capaz de envidiar..., ¡cuánto envidiaría a los que, dueños de su libertad, vuelan alegres de rama en rama, elevando sus gorjeos al Autor de la Naturaleza, que les da aire, sol... y todo lo que necesitan!

Me decía un discípulo mío, de un pueblo de Ponferrada: «Hace seis años (desde que vino al Colegio de chiquitillo) que no veo a mis padres; ya no me acuerdo bien de sus fisonomías, ni conozco varios hermanos que han nacido mientras yo estoy en Madrid; me parece que mis padres no me quieren.» ¡Oh! Te quieren más que a tus hermanos, porque eres más desgraciado; pero es que llevarle al pueblo les supone el gasto de seis billetes de ferrocarril, y les es imposible hacerlo...

El anterior Patronato tuvo medios de incorporar a varios de estos que sus padres no los pueden sacar a vacaciones a la colonias de Oza y de Pedrosa, y este niño allá fué dos años seguidos; pero si estas salidas le robustecieron su cuerpo efectivamente, no llenaron el vacío de su alma: él quería ver a sus padres, correr por los prados a sus anchas jugando con sus hermanos y los demás rapaces del lugar, que todos serían sus amigos desde el día de su llegada.

Por eso siempre que se pueda aportar recursos para que estos desgraciados salgan a vacaciones, en lugar de llevarlos a las colonias se deben llevar a sus respectivos pueblos, y porque, de lo contrario, además de constituir un sufrimiento constante el no ver a sus familias y el considerarse más desgraciados que sus compañeros, cuyos padres todos los años los llevan, a la
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larga es posible que terminen por perder el afecto a los que les dieron el ser.

Por otra parte, la estancia en el pueblo en la temporada de verano es beneficiosa desde el punto de vista de su instrucción. Porque allí, aislados de otros sordomudos, se ven en la precisión de poner en práctica a todas horas los conocimientos de idioma que ya poseen, hablando con las personas que los rodean para transmitirles sus pensamientos, leyendo en los labios de ellas las palabras que les dirigen.

Suele resentirse algo la palabra del sordomudo en la articulación y en la entonación cuando la pronunciación no está bien asegurada, cosa que ocurre en los primeros años de enseñanza; pero la voz gana en intensidad. Y los desperfectos que adquiere la palabra, fácilmente se arreglan al empezar el nuevo curso.

Por todas las consideraciones que preceden, creo que es un deber de humanidad el emplear algo del dinero destinado a las colonias escolares para facilitar la ida de los niños a sus pueblos durante las vacaciones.

VICENTE TEJERINA.

CURIOSIDADES

Una gran Compañía de automóviles emplea 1.700 hombres y fabrica al día 1.000 vehículos; es decir, que el trabajo de 17 hombres en un día basta para fabricar un automóvil, con un gasto total de jornales de unas 400 pesetas.

Los trajes de los bomberos deben hacerse de amianto; esta lana mineral tiene la triple ventaja de ser incombustible, impermeable y muy mala conductora del calor.

En 1813 había en toda Inglaterra solamente cuatrocientas personas que gozaban una renta anual de 150.000 pesetas o más; hoy se cuentan unas cuatro mil personas con la misma renta.

Rusia antes de la guerra era la nación en que había más caballos; se calculaba en 21.000.000 el número de los existentes en todo el Imperio.
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PERIODISMO Y TUBERCULOSIS (1)

Y al cabo comprendí que no tenemos dinero. La Asociación de la Prensa cuenta en su fondo especial para tuberculosos con una minúscula dedada de plata. El producto íntegro de la suscripción abierta por iniciativa y encabezamiento del ilustre ex alcalde de Madrid D. José del Prado y Palacio ascendió a la cantidad de 23.255 pesetas y unos céntimos. ¿Qué podía hacerse con este dinero en orden a la tuberculosis? ¿Había posibilidad de acometer empresa alguna, si la adquisición simple del terreno para edificar—aun allí donde el pie de campo baldío tuviera la tasación mínima—invertiría doble o triple? La Asociación, pues, tomó el partido más razonable: colocarlo en el Banco de España y acudir, con una premura paternal que fortalece el ánimo, al socorro de cuantos periodistas—lo consigno como galardón antes que como censura, porque un compañero enfermo es siempre un hermano para nuestra piedad—han tenido necesidad inaplazable de buscar en el campo aquellas defensas desesperadas que reclama la Medicina moderna para los tuberculosos. El ejercicio de esta función, siempre justificadísimo en los diversos casos que la fatalidad nos ha ofrecido en un estrecho lapso de tiempo, ha restado al fondo especial 1.470 pesetas.

Quedan, por consiguiente, 21.785, efectivo insignificante que no conseguiría transformar en realidad tangible la esperanza menos exigente.

Y mientras el ágil caballo galopaba sobre el ancho lomo del monte, sentíame invadido por una extraña sensación de abati-

(1) Véase el número anterior.
TOMO XXXIX.—NÚM. 8.