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sabe hacerlo el regente de la Normal de Barcelona. Dicho trabajo no muestra (nos quedariamos cortos en la apreciación), sino que demuestra al pedagogo inteligente que tiene plena conciencia de su misión; que conoce la escuela en toda su integridad y que ha llegado a la altura de maestro y a formarse ese estado de conciencia, tomando como punto de partida la intuición, y ascendiendo lentamente desde la experimentación a la teoría, y desde el fenómeno en su apariencia hasta su ley o causa generatriz.

El prólogo del primer cuaderno, las razones que ha tenido para escribirlo, las siete advertencias generales que acompañan al texto, el cúmulo de observaciones atinadas que expone con respecto a sistemas, método, procedimientos de educación, material de enseñanza, formación de programas, conocimiento de lo ciclico y concéntrico, importancia de la lectura, estudio de la morfología de la palabra, ejercicios prácticos de todas las materias escolares; todo, en suma, cuanto contiene la escuela en íntima relación con los niños y el maestro, todo está admirablemente tratado en la serie de cuadernos que ofrece a la observación y consideración del aspirante a maestro, sin que se eche de menos el más pequeño detalle.

Es, por tanto, una obra completa de Pedagogía reducida a su mínima expresión, y si el que la lea reflexivamente tuviera la suerte de ver trabajar al Sr. Cuadra y trabajara a su lado durante un curso por lo menos, se haría un verdadero maestro, sin necesidad de consultar obras voluminosas, en las cuales más se nota la erudición del autor que el valor substantivo y pedagógico del maestro experimentado.

No podemos extendermos en otras consideraciones por disponer de poco espacio en el periódico, y terminamos estas notas recomendando los citados cuadernos como lo mejor que hemos visto en esta materia, prescindiendo en absoluto de la amistad que nos une al autor y pensando únicamente en el cumplimiento de un deber que revierte en beneficio de la escuela patria.

* * *

Tenemos en nuestra Redacción los cuadernos 21 y 22 de la notable y popular obra Episodios de la Guerra Europea, que publica la casa editorial Alberto Martín, de Barcelona, y la que está obteniendo gran éxito, como no podía menos de suceder habida consideración a la palpitante actualidad de la misma y seriedad de la casa editora.

Veinticuatro páginas de texto profusamente ilustrado componen el cuaderno 21, y diez y seis y una lámina el 22, describiéndose en ambos, geográfica e históricamente, los antiguos reinos que forman actualmente la Gran Bretaña, con datos y pormenores que hacen amena e interesante su lectura. Representa la lámina que acompaña el cuaderno 22 soldados alemanes colocando en posición de tiro un mortero para el bombardeo de Amberes.

Recomendamos su adquisición a nuestros lectores, con la seguridad de que, tanto por lo médico de su precio (25 céntimos cuaderno), como por su magnífica presentación, no quedarán defraudadas sus esperanzas.

Hállase de venta en las librerías, centros de suscripciones y en casa del editor D. Alberto Martín, Consejo de Ciento, 140, Barcelona.

E. B. y M.
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para entregarse en cuerpo y alma a un sacerdocio mil veces bendito, a un apostolado lleno de sinesabores a la par que de grandezas, y que, para ello, se eleva sobre todas las profesiones y sobre todos los cultos; Giner de los Ríos sacrificó la constitución de una familia, seguramente por estimarla (no sin razón) incompatible con la actuación pedagógica que se había echado encima, ya que ésta requería gastos, gran intensidad intelectual, un cultivo permanente y esmerado, lo que no era fácil realizar casándose; Giner de los Ríos huyó de la mentira ambiente, y se negó a colaborar en la política, causa de la perdición de España, y se recluyó en su Institución para desde ella iniciar el único camino regenerador de la raza, el único modo de sacar la Nación de la inercia en que se encuentra, de la morbosa pos- tración que le amenaza de muerte; Giner de los Ríos renegó de la propiedad particular, fuente abundante de querellas y de egoísmos, cuando no de odiosos delitos, y vivió al día, como vulgarmente se dice, distribuyendo en obras de caridad, ese crimen convertido en virtud por la torpe social organización, todo cuanto le sobrara de sus modestas necesidades y de las atenciones de la Institución Libre de Enseñanza; Giner de los Ríos era de una portentosa elocuencia, y, sin embargo, refrenaba su verbo acaso para no caer en el vicio más general de la raza hispánica, gárrula e insubstancial, como de poca atención y de menor amor al trabajo; Giner de los Ríos fué un gran pensador, y sus ideas han como cristalizado en las nuevas generaciones que enfocan su mente hacia un porvenir más liberal, progresivo y justiciero que el escéptico presente por que pasamos, y, no obstante, él jamás tuvo aires sino de estudiante aplicado; Giner de los Ríos pudo ser honrado con la presencia en su cátedra de altas jerarquías, siempre dispuestas a recibir con sonrisas y apretones de manos a los hombres de talento, y no se prestó a ese juego impropio de un verdadero carácter, de un carácter encariñado con la perfección del hombre, y, por lo mismo, con el adelanto sin límites de la sociedad; Giner de los Ríos fué un gran escritor, y jamás comerció con su pluma, que siempre soltó tinta por las buenas causas y con nobilísimos fines, que siempre estuvo dispuesta a defender la razón y el derecho de la lógica, superior en todo momento histórico al estatuido; Giner de los Ríos pudo ser ministro, lo que hubiera querido a alimentar ambiciones su sencillo corazón; pero mi-
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LA ESCUELA MODERNA
REVISTA PEDAGÓGICA Y ADMINISTRATIVA DE PRIMERA ENSEÑANZA

Año XV.   SEPTIEMBRE DE 1915.   N.º 289 de la sel.

PEDAGOGÍA

I

El gran secreto de la perfección de la naturaleza humana está encerrado, según Kant, en la educación. Es muy agradable imaginar que la naturaleza humana se desenvolverá siempre en algo mejor mediante la educación, y que ésta acabará por recibir una forma que se adapte a la misma naturaleza. En tales meditaciones, nos representamos una humanidad futura más feliz. Nos refugiamos con entusiasmo en este pensamiento que llevó una vez a Platón a exclamation: «Nada hay tan divino como la educación.» Sin este sentimiento de inspiración y sin un tal animador propósito, siempre puesto ante los ojos, difícilmente podrían los educadores resistir el sacrificio constante que realizan doblegando su intelecto viril hasta el mundo de los niños. Difícilmente podrían resistir el frío pensamiento de que el mundo permanecerá en el mismo estado, a despecho de la educación, si no estuvieran siempre animados por la esperanza de que sus esfuerzos producirán ricos frutos en el individuo y en la sociedad.

La creencia en el ennoblecimiento del género humano llena siempre el espíritu del educador, y con él el de los amigos del pueblo.

En palabras elocuentes se nos muestra qué vana es la esperanza en mejores tiempos si los hombres mismos no mejoran.

Tomo XXXVII.—Núm 9.
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por desgracia, los casos de personas dedicadas al estudio de pequeños o grandes problemas científicos que aprovechan erróneamente o inconscientemente transforman, modifican, pervierten los recuerdos y los datos experimentales, los materiales que deberían servir de cotejo crítico a las observaciones actuales. Con una mezcla de elementos psicológicos que, por su propia deficiencia, acaban por adoptar esta última actitud, esta costumbre de falseamiento subconsciente de las imágenes, y que por lo general tienen algo de ilusión, algo de motivo delirante, siempre una grave impreparación, se forjan aquellos tipos mentales cuya actividad intelectual adquiere las formas de una «seudología fantástica». Un verbalismo exuberante encubre el escaso caudal de los hechos conocidos por la propia experiencia; las referencias abstractas a los perfeccionamientos actuales de la técnica, substituyen el dominio directo de pocos y útiles métodos de investigación o de comprobación; en lugar de emprender modestamente las sendas abiertas, tras lento esfuerzo, por los demás, complácese estos tipos mentales en acometer arduos problemas de Biología, con el soporte de pocos datos concretos, gracias al abuso del silogismo o al razonamiento por analogía, aplicando a las cosas las cualidades y los caracteres de las cosas afines, hasta elevar un edificio que ofrece apariencias de realidad conceptual, y sin embargo no posee consistencia alguna y no resiste a la menor embestida de la crítica.

En resumen: para la correcta construcción del juicio científico—descartadas las anomalías estructurales de los centros nerviosos superiores—se requiere una percepción exacta de la realidad; la capacidad para esta percepción exacta se adquiere mediante una preparación; esta preparación, a su vez, estriba exclusivamente en una larga repetición (reiteración) de actos por los cuales los centros de proyección y los centros superiores de asociación se habitúan a una rápida y adecuada integración de las sensaciones con las imágenes de que se han ido enriqueciendo los centros mnemónicos, relativas a la materia o campo de estudio.

La investigación científica es una actividad económica, es un acto de voluntad empleado para un fin práctico, cual es
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—siempre, en todos los órdenes, desde la Anatomía hasta la Matemática—el descubrimiento y la definición de una verdad fenoménica o de las leyes que el espíritu humano ve en las relaciones entre estas verdades (1). Ahora bien: esta actividad económica debe ejercitarse moralmente, no en cuanto a la finalidad, que no es nunca, en el campo científico, ni moral ni amoral, sino en cuanto a los procedimientos, o mejor dicho, a la conducta del investigador; con otras palabras: a la sinceridad con que el observador o el investigador dedican esa actividad a la determinación y expresión del fenómeno objetivo.

II

Esta primera parte de nuestro ensayo ha sido encaminada a poner de relieve que la percepción exacta de la realidad no se alcanza sin una preparación, y que la falta de esta preparación es la causa más importante (aunque muchas veces actúa juntamente con pequeñas anomalías estructurales u otras) de los errores de juicio.

Sin embargo, nosotros hemos empleado a veces, como de ensayo, en las páginas anteriores, la palabra «intuición». Hemos dicho que la crítica del método puramente «informativo» en Pedagogía, lleva implícito el propósito de adiestrar hasta el máximo límite las «facultades intuitivas». Más adelante hemos afirmado que «consideramos la percepción como un acto de reconocimiento intuitivo, o, si se quiere, como una intuición de sensaciones».

¿Qué se entiende, pues, por intuición y en qué modo interviene este acto psíquico para la formación de los elementos conceptuales, que son la base del edificio científico?

Nadie ha intentado, en estos últimos tiempos, otorgar un significado más amplio y al propio tiempo ofrecer una defini-

(1) «Un juicio hecho por nosotros mismos, o bien comunicado por otros, y que nosotros encontramos adecuado a los resultados físicos o psíquicos, con los cuales se halla previamente relacionado, es llamado por nosotros «un juicio certero», y nosotros vemos en él, cuando nos parece nuevo e importante, una verdad (Erkenntnis). «Erkenntnis» es, por tanto, siempre un acontecimiento psíquico que nos hace progresar inmediata o tardíamente desde el punto de vista biológico.» — Mach, página 113.
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tiva más interesante de la «intuición» que el filósofo italiano Benedetto Croce (1). Estamos muy lejos de las «formas de la intuición» de Kant, consideradas como factores a priori de las síntesis o «synopsis», como decía el filósofo de Königsberg, que constituyen los actos elementales del entendimiento humano. Y, sin embargo, veremos cómo, en cierto modo, puede hallarse una coincidencia entre el concepto de «intuición», tal como nosotros lo entendemos, y las intuiciones kantianas (2).

Benedetto Croce establece una relación de identidad entre la «intuición» y la «expresión». La intuición es, por tanto, la facultad de dar expresión adecuada, o, si se quiere, de «hallar una forma de expresión» para las cosas percibidas. Naturalmente, no se entiende con esto la sola expresión verbal, gráfica o musical que nos pone en comunicación con los demás seres humanos; podemos partir, al contrario, de los actos psíquicos elementales, por los cuales las imágenes sensoriales se fijan en los centros mnemónicos o se asocian, tácitamente, para crear, con operaciones instantáneas, juicios limitados o ideas concretas de las cosas. Ya en esta elaboración interior, que sólo se pone de relieve con un delicado análisis introspectivo, interviene la expresión, que es la «forma adecuada» que adquieren las imágenes de la realidad objetiva en nuestro espíritu. Dice, por ejemplo, Benedetto Croce (pág. 17 del Tratado de Estética): «No hay una ciencia de la intuición pequeña o común y otra de la grande o artística, sino una sola Estética, ciencia del conocimiento intuitivo o expresivo, ciencia de la expresión, que es el «hecho estético»: la Estética es, por tanto, el verdadero análogo de la Lógica, la cual comprende como hechos de la misma naturaleza la formación del más reducido y pequeño concepto, y la construcción del más complicado sistema científico y filosófico.»

Con esto, de todos modos, se hace de la «intuición» una facultad distinta y de una jerarquía superior respecto de aquella actividad psíquica que se manifiesta en el acto de la percepción. Bien es verdad que, al propio tiempo, se declara inse-

(1) Lógica, Estética; Bart, ed., Laterza.
(2) Véase el capítulo «Empfindung, Anschauung, Phantasie», en el libro de Ernst Mach, ya repetidamente citado: Erkenntnis und Irrtum.—A. Barth, 1905, páginas 143 a 161.
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parable la «intuición» de la «percepción» misma, e incomprendible una «intuición» vacía, sin un contenido de elementos sensoriales (sensaciones) ya percibidas.

La expresión presupone siempre la impresión, la percepción: aunque a veces lo intuido pueda tener su origen en hechos inapreciables por los demás. De esto depende—dice Croce—que se note siempre la falta de belleza verdadera, de belleza «expresiva», en los conceptos no cotejados con la realidad, no comprobados o que no derivan de un conocimiento personal y directo, el solo capaz de dar un convencimiento, una emoción.

Ciertamente hay un gran fondo de verdad en este esfuerzo de identificación de la «forma» o «expresión» con la «intuición». Sin embargo, si nosotros consideramos la «intuición» como un acto psíquico, como un proceso mental, y no como el «resultado» de este proceso o de estos actos mentales, entonces sus relaciones con el acto de la percepción aparecerán como más íntimas, más inmediatas, más esenciales. ¿Qué es la «expresión», sino el hallazgo espontáneo de una imagen, de un signo—gráfico, verbal, mimico, musical u otro—previamente fijado (cuando menos en algunos de sus elementos) en los centros commemorativos y evocado de improviso por las sensaciones actuales? Luego los elementos preformados de la «expresión»—sin los cuales ésta no existiría—corresponden en un orden general a los elementos intrínsecos sin los cuales no se forman las «percepciones». Por tanto, la «expresión» es una cualidad de la percepción. Cuando yo digo: «esta orina es de un color amarillo ambarino con tonos verdosos», yo fijo con una expresión verbal una intuición que ha nacido en mi espíritu en el momento mismo en que he tenido la percepción de esa realidad física (o, mejor dicho, del grupo de sensaciones visuales que corresponden a cualidades de esa realidad). Analizando el trabajo mental que he llevado a cabo para formular esa proposición, yo no llego a separar la percepción del objeto de la intuición de sus cualidades; no llego siquiera a comprender cómo hubiera podido tener esa percepción sin tener, al propio tiempo, esta intuición. Ahora rogamos a otra persona, y luego a una tercera, y finalmente a una cuarta (esta última de escasa cultura y de menguada educación de los sentidos), que nos digan cuál es el color de esa orina. Una de ellas nos con-
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testará escuetamente: «amarillo», sin añadir ningún matiz a esta expresión; el segundo dirá, por ejemplo, «verdoso»; el último no podrá siquiera establecer la relación entre la cosa concreta y un color abstracto, y formulará una comparación con otra cosa concreta, diciendo: «color de cerveza.» Los filósofos de la escuela neo-idealista dirían que en el primer caso ha habido una «intuición» de la verdad, y en los otros sólo percepciones imperfectas o incompletas, que no han encontrado, por tanto, la justa, la definitiva expresión (1).

Nosotros creemos, sin embargo, que esta distinción no es exacta. Supongamos, en efecto, que mañana, por convenio entre los que se dedican a estas pesquisas, se cree y adopte un término nuevo, una expresión sintética para indicar el color de una orina o de un líquido que nosotros hemos definido, por ahora, con la frase «amarillo ambarino con tonos verdosos», y así una serie de palabras para indicar toda una serie de matices de cualidades de este orden. Si nosotros persistimos en emplear la paráfrasis en lugar del término sintético, podrá decirse con igual derecho que no hemos tenido una intuición exacta de la verdad, porque no le hemos atribuido la expresión adecuada. Sin embargo, nosotros tenemos la certidumbre absoluta de que la nueva palabra no ha añadido ningún elemento perceptivo nuevo al conjunto de percepciones que habíamos designado con la frase ya repetida; sabemos que ésta encierra la plenitud de los datos sensoriales con el máximo grado de diferenciación y de exactitud posible. La intuición de la verdad no habrá dado un solo paso adelante por el empleo de la nueva palabra, de la nueva expresión, mientras ésta no acarree un grado, aunque mínimo, de perfeccionamiento en el contenido perceptivo de la realidad. Por esto, la expresión que yo había empleado era superior, como expresión intuitiva, a la que habían empleado los demás llamados a definir el color de la orina (2). Luego la

(1) «La capacidad de intuición es idéntica con la capacidad de expresión (Croce): Intuir una cosa es expresarla, manifestarla con modos perfectos. Una ausencia absoluta de la capacidad de expresión musical, verbal, gráfica, mimica, etc., conduce, en efecto, a identificar el ser vivo con la serie zoológica, con la animalidad. La intuición es propia del hombre.»—Loc. cit., Tratado de Estética.

(2) Hemos aducido un ejemplo sencillo, vulgar, que atañe a operaciones elementales de la investigación biológica aplicada a la Medicina. Podríamos traer a cuenta multitud de otros casos comparables a éste, y, sin embargo, progresivamente más complicados: la apreciación de los caracteres de una colonia bacteriana; el viraje del
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EN UN TRANVÍA

Olor a carne sudada, a ropa sucia; ropa de almacén o de fábrica, grasienta, tiznada y pegajosa; a guisos y frituras condimentados con especies y aceites baratos y que han estado guardados en botes o fiambreras de hoja de lata que los obreros llevan a la mano atados en obscuros y mugrientos pañuelos.

El suelo del coche lleno de colillas y de salivazos, a pesar de la prohibición expresa de ello en los rotulillos colocados en la parte superior de las ventanillas.

El pasaje vulgar, con esa vulgaridad, más que de clase, ya que no obstante la jerarquía del trayecto que recorremos es aquél una mezcla de varios tonos sociales, con la vulgaridad plástica de la forma. Caras sin expresión, frentes que no son más que frentes, ojos que sólo son ojos, labios y mejillas que únicamente son carne. Nada en un rostro que diga más que otro rostro; nada en un tipo que exprese más que otro tipo. Todos, todos iguales. Ni un rasgo, ni una actitud superiores a otros rasgos y a otras actitudes... Me detengo. Allá en uno de los extremos y en el último asiento veo una joven, niña casi, de cara muy mona, fina y rosada, de boquita diminuta y sonriente que enseña unos dientes pequeñines y blanquísimos; de mejillas con hoyuelos que se acentúan con la constante risa de sus rojos labios. Tiene ojos grandes y entre azulados y verdosos, de ese color indefinible con que se tiñe el horizonte entre los cielos y el mar al expirar una tarde nubosa del estío, y tan lánguidos que parecen soñadores.

A un lado, y estrechándola contra la madera del coche, va un muchacho, bien vestido, hablando a la niña. Es de cara tan brutal que parece un idiota. Lo que a la muchacha dice no se oye porque lo impide, además del sigilo con que le habla, el ruido del vehículo, el constante sonar del timbre y la algarabía del pasaje. Agradable, sin embargo, para la niña debe de ser
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cuando ésta no cesa de reír. La muchacha ríe, ríe mucho. Apenas si sus labios se cierran, temerosa sin duda de esconder entre ellos por un momento las ensartadas perlas de su linda boca.

El tranvía hace sus paradas, subiendo y bajando gente de él. La pareja en nada que no sea ella misma se fija. Por fin, en una de las paradas, la niña se levanta y desciende del coche. Al irse, y sin dejar de reír, se despide del muchacho con un ligero movimiento de cabeza. El chico la sigue con la vista casi a ras de tierra hasta que desciende del tranvía y aun por un momento después. Yo la miro también alejarse por la ancha calle que toma a la derecha. Es menudita la chiquila, bien formada y anda trotando, trotando como una jaquita. Vuelve la cabeza por un instante en dirección a nosotros. El muchacho no la mira ya.

Sus ojos van ahora hacia otro lado del tranvía, a un punto que debe estar detrás de mí, al mismo tiempo que se levanta y hacia él se dirige. Me vuelvo, más intrigada que curiosa, y veo que se sienta al lado de otra muchacha malogro de una juventud. Fea, desgarbada, sin ninguna ondulación femenina en su cuerpo sarmentoso, de color cetrino, de pequeños ojos, tan pequeños y dormilones que a duras penas los puede abrir. Igual que a la otra, estrecha el hombre a ésta contra la madera del coche, y como a la bonita habla a la fea, quedo, muy que- do, a flor de oído.

Llegamos al término del trayecto. En el tranvía queda muy poca gente. Yo bajo la última y sigo a la renovada pareja, que ha ido rezagándose un poco. Andamos casi juntos y me es fácil oír algo de lo que hablan.

— ¿Está usted enferma? — dice él, cambiando sin duda de tema en su conversación con la muchacha al notar la presencia de un testigo.
— ¿Yo? ¿Por qué lo pregunta? — contesta ella, admirada de la salida de tono de él.
— Porque en el tranvía he visto que tenía usted los ojos cerrados.
— ¡Como iba tan sola!...
— Se aburría usted, ¿no es eso?
— Siempre me pasa lo mismo. En no tener a alguien con quien hablar, me duermo.
No oigo más porque los muchachos tuercen hacia la izquier-