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pasar por una de las calles del mercado o que gusta de ello para gozar de su animación. Aquí de los cultos diálogos, me dije yo, de las palabras gordas, de los tirones de cabellera entre mujeres; aquí del edificante lenguaje de las pescaderas, de los rufianes, buhoneros y de todo el enjambre de cultísima gente que se acostumbra reunir en los mercados. Con esta feliz recordación, puesta en relieve por mi imaginación loca, que me pinta el desfile por la Cebada o por la Corredera, de Madrid; por San José, Borne o Sans, de Barcelona, y relamiéndome los labios de gusto al pensar que por fin iba a poder gozar del edificante espectáculo ofrecido por el pueblo bajo francés; ese pueblo que, por haberse educado en la escuela laica del Estado, debe de estar constituido por malvados y criminales, según he leído en no pocas ocasiones. Aquí, aquí he de encontrar una prueba ostensible, palmaria, del poder, de la acción destructora de esta escuela. Entro y..... ¡oh desencanto!..... Abro los ojos, aguzo los oídos, y por poco más me figuro hallarme en un cementerio, si no en un congreso.....; pero no, en un congreso, no, en una academia diría mejor. Apresuro el paso; voy en todas direcciones; quiero convencerme de que esto es un mercado, como reza el letrero; veo la gente que compra, la gente que vende; un verdadero ejército de vendedores y compradores: hombres, mujeres, niños, niñas, jóvenes, doncellas, y nada veo ni nada oigo que desdiga de la cultura de un pueblo civilizado.

Todo el mundo hace sus transacciones en voz natural y tranquilas maneras; los vendedores ofrecen sus mercancías e invitan al comprador sin gritos ni denuertos. Cuando a un comprador o compradora no le ha parecido bien una mercadería, cuyo precio o condiciones ha preguntado, la deja, y el vendedor o vendedora se queda, no diré tan contento, pero a lo menos con igual talante, y sobre todo sin insultar, sin denostar, sin echar en cara de la que ha dejado la mercadería toda suerte de groseras palabras y desfachateces.

Satisfecha por entero nuestra curiosidad, visitada detenidamente la escuela social por excelencia, salimos del mercado, yo entristecido de verdad, y ni una palabra se me ocurrió decir a mi compañera: interiormente lloraba. ¿Se habrá escrito todo lo que he leído acerca de las escuelas francesas a conciencia? ¿Conociendo los hechos? ¿Viéndolos? ¿Palpándolos? ¿Con entera buena fe? ¿Con excesiva buena fe?
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Qué sé yo cuántas preguntas se agolparon a mi imaginación, sin que osara contestarlas. No, no me atrevo; no puedo; nada sé todavía. A estudiar, a estudiar más; pero sobre el terreno y sobre la marcha; esto no es más que una ligera impresión.

Por la tarde del mismo día vamos otra vez a la escuela grande. Maestros y alumnos están en ella trabajando; unos con el afán del que por su trabajo atrae al público y, lo que más le importa, las perras; otros, con el afán de recibir las interesantes lecciones intuitivas en la realidad de las cosas.

Plazas y bulevares están repletos de gente; en muchas hay instalaciones de feria con toda clase de exhibiciones, desde la indispensable barraca de fieras -- no me refiero a los apaches, que aquéllas están algo domesticadas y no ofrecen peligro mayor -- hasta el vendedor ambulante de bebidas. A todas las instalaciones se precipita locamente un público ávido de gozar la dicha que se ofrece a tan bajo precio: tios-vivos, ruedas verticales, columpios, barcas, montañas rusas, etc., etc.; pero sobre todas las instalaciones llama particularmente la atención el extraordinario número de feriantes, que, so pretexto de tener su puesto para la venta de determinada clase de objetos, tienen instalada una especie de ruleta (¡ah, por fin pareció el peine!, porque la cosa no me parece de una gran moralidad) con la que chupan el dinero de los incautos franceses, con arreglo a la ley; y véase cómo también aquí en París se hace como que se cumple la ley. Aparentemente se venden o sortean, según el caso, pájaros, relojes, bisutería, peces...; pero en realidad sólo se caza a los primeros y se pesca a los últimos.

Me sorprende, a la verdad, que los franceses se entreguen a este desenfrenado y -- para mí -- escandaloso juego, como podrían hacerlo los más empedernidos jugadores españoles. Y sin embargo, a nosotros se nos tilde de poseer este vicio por la Lotería nacional, y este juicio no es justo que nos comprenda a nosotros solos; pues, por lo que veo, no nos van los franceses a la zaga en esto del juego.

Pero no sólo al juego se entrega el pueblo, sino que, contra lo que también muchos suponen y no pocos han escrito, el pueblo francés sigue siendo creyente, o más bien, crédulo. Véase, si no, el afán con que acude a los puestos de adivinos, quienes, unos por medio de pájaros, otros vallándose de llamativos obje-
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tos, adivinan el pasado o predicen el futuro a los que alargan una moneda.

De entre todos los adivinos y profetas hay uno que tiene gran coro: es un hombre diminuto, de color cobrizo, vestido con extraña indumentaria persa, puesto en pie, serio, casi inmóvil, encima de un escabel. Más parece estatua que ser humano viviente; sin duda está convencido de la importante misión que desempeña. Tiene en la mano izquierda una especie de canuto de madera o de metal, que esto no me fué posible averiguarlo. Los vistosos colores de sus ropas y su grave continente me incitan a contemplarle. Puede decirse que la gente se estruja por verlo. Un caballero, vestido de levita y sombrero de copa, es el medianero, quizá en su lenguaje caló el sacerdote, entre el público y el personaje. En cuanto el caballero ha recibido una moneda de diez céntimos de una persona del público, coge un papel de los muchos que tiene dispuestos, lo arrolla y entrega al adivino, o lo que fuese; éste lo toma con su diestra mano y lo coloca solemnemente dentro del canuto, que inmediatamente cierra para que la virtud no se escape, creo yo; levanta los ojos al cielo; hace tres o cuatro sortilegios o cabalísticos signos, entre ellos la señal de la cruz, y, destapando el canuto, entrega el papel sagrado al caballero—ya de edad respetable—, quien a su vez lo entrega al pagano, el cual, más contento que unas pascuas, se marcha lejos de las indiscretas miradas de los del coro a leer el celestial parte. Todo esto con tanta prisa, porque se cobra mucho, que ni caballero, ni adivino, ni dioses, ni público se dan punto de reposo ni tiempo de interrupción.

Esta frivolidad del público saltando de un barracón a otro, como un pájaro salta de rama en rama, la afición al juego y la inocente credulidad en las adivinaciones, son motivos suficientes para deducir que la educación seria y la instrucción sólida no han penetrado la entraña del pueblo. La escuela primaria no ha producido todo su efecto; no ha desarrollado lo bastante la razón, ni formado la personalidad. ¿Ni cómo formarla si entran tantos factores en ella?

La obra de la escuela es impotente para reformar de un golpe a un pueblo. Su obra es lenta y combatida por el mal ejemplo; digamos, tal vez mejor, por el ejemplo de lo anteriormente practicado, que tiende siempre a reproducirse, sea bueno o malo.
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«Tal como me enseñaron mis padres, así sigo yo; la religión que ellos me inculcaron, aquélla creo y aquélla practico sin añadirle ni quitarle nada; lo que mis padres hacían, lo mismo practico yo; sigo en todo las mismas costumbres que mis padres...» Son expresiones que se oyen a cada paso, especialmente entre la gente rural, porque no tienen tanta renovación de ideas, y que demuestran dos cosas: la primera, la eficacia del ejemplo de la familia, que puede contrariar la obra de la escuela; la segunda, la falta de personalidad, de iniciativa, de conciencia humana de la propia valía; la anulación del individuo como ser volitivo. Con arreglo a estos principios no hay mejora posible. Son éstos, a lo más, obra de conservación, y la obra de exclusiva conservación significa, en principios biológicos, el estancamiento, la paralización, la descomposición o la muerte.

No; la obra de la educación no ha de ser obra de conservación, sino de elaboración, de trabajo, de acción, de evolución, de naturalización (si puede decirse), para obtener algún buen resultado.

Todo en la Naturaleza sigue el curso de su vida progresiva, evolutiva, desde la materia cósmica que lentamente va transformándose en mundos sidéreos, hasta los más pequeños seres que pueblan la tierra, y lo mismo las plantas, los animales y el hombre. Sólo éste, teniendo superiores facultades para la realización de su vida consciente, se empeña muchas veces en contradecir esta ley, en orden a su pensamiento, encariñándose con ciertas ideas, pretendiendo hacerlas dominar inmutables durante mucho tiempo, durante más tiempo que el advenimiento de otras nuevas permite, y de ahí las luchas que han regado frecuentemente con preciosa sangre humana la faz de la tierra, convirtiendo a ésta en mundo de guerras, horrores y desdichas, cuando debiera serlo de fraternidad, de colaboración, de placidez y bienandanza.

Por la noche asistimos a un concierto público en la adjunta plaza. Mucha gente, no mal vestida. Una orquesta hace oír sus no muy afinados acordes ni muy expresivas melodías, y sin embargo, al final de cada pieza es frenéticamente aplaudida. ¿Son los aplausos debidos a la galantería del público, o al verdadero entusiasmo provocado por la estrepitosa ya que no artística ejecución de las piezas? Creo que en ello hay un poco de cada cosa, pero más de lo último.
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Esto me da una medida de la cultura musical y de la educación estética del parisién. Un oído delicado y culto no puede aplaudir semejantes ejecuciones.... ni por galantería!

IV.—ALGUNAS MARAVILLAS DE PARÍS.

Al día siguiente sigue el jolgorio en calles y plazas. Las fiestas rugiendo en sus barracones; los fantoches espantosamente vestidos de mujer invitando a público sin gusto artístico a visitar cosas nunca vistas; los adivinos acopiando perras ya que no adivinando nada; los inocentes pajarillos sacando con sus piquitos papeles de entre mil, donde se leen las idem barbaridades; mientras mi costilla y yo, acompañados del citado Sr. Dalmáu, damos un paseo para ver algo del conjunto de París.

Después de andar por anchos bulevares llegamos a la gran plaza de la Estrella: colosal polígono formado por la copulación de doce grandes avenidas, teniendo en su centro el magnífico Arco de Triunfo de su nombre. En este Arco, adornado con estatuas, figuras, relieves, etc., se leen los nombres de famosas victorias obtenidas por el genio de la guerra, si es que puede llamarse genio al que emplea su talento en destruir y matar hombres, Napoleón, tales como Zaragoza, Tarragona, Gerona....., por lo que a nosotros se refiere, pero no hallo, por más que busco, El Bruch, Bailén, Talavera..... ¿Es esto justicia, o adulación?

Ya visto esto, pasamos a ver otra maravilla: el Metropolitano (le Metró, como le llaman los parisienses) y el Nord-Sud, dos ferrocarriles subterráneos y eléctricos que circulan por los túneles abiertos debajo de algunas calles, plazas, casas, palacios y hasta por debajo del Sena. Verdaderamente es ésta una de las más gigantescas obras que hayan podido construirse. Son a vía doble, con bifurcaciones y cruces a distinto nivel, de modo que a veces cruzan por una misma estación dos o tres líneas, una debajo de la otra, para hacer imposible los choques y fácil el viaje en cualquier dirección. Es tan admirable esta obra como la velocidad con que circulan y se paran los trenes; la facilidad con que los viajeros suben y se apean en las estaciones con una celeridad pasmosa, sin alboroto, ni ruido, ni confusión, como gente que está habituada ya al vertiginoso movimiento de las
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var que muchos de esos nuestros queridos niños, por voluntad expresa del ilustre finado, que ordena la construcción de escuelas en diferentes puntos, no quedarán sin recibir los beneficios de la instrucción y de la enseñanza, para que en su día puedan ser ciudadanos útiles a su patria; y placer y satisfacción, porque en estos momentos se ensancha nuestra alma, experimentamos hoy, y con nosotros experimentaréis todos los aquí reunidos, al enaltecer la figura del maestro, del ferviente paladín de la enseñanza, que se llamó D. José Patricio Clemente.

La biografía de este ilustre maestro no es de las que se escriben en poco tiempo; gran número de cuartillas necesitaríamos para señalar todas las manifestaciones de la vida de este varón ilustre; mas permítasenos hacer un breve resumen, a fin de que hasta vuestro conocimiento lleguen los servicios que prestó a su patria.

Don José Patricio Clemente nació en la Puebla de Don Fadrique, provincia de Toledo, el día 17 de marzo de 1827. Cursó en la Escuela Normal de Maestros de Madrid los estudios de maestro normal de primera enseñanza con las más brillantes notas. Obtuvo también, con honrosas calificaciones, el título de licenciado en Derecho civil y canónico. Ocupó una de las cátedras de la Normal Central de Maestros, cargo que abandonó en 1849 para ocupar el de inspector de primera enseñanza en la provincia de Ciudad Real; en 1863 fue nombrado secretario de la Junta de Instrucción pública de Madrid, y el Gobierno provisional, en 1863, le nombró jefe de Negociado de segunda clase.

Consiguió la creación y organización de las Escuelas Normales de Maestros y Maestras de la provincia de Ciudad Real; creó y dio a conocer la mayor parte de las escuelas de niñas y adultos de aquella provincia.

Este insigne maestro organizó de tal forma todas las escuelas de la provincia de Ciudad Real, que al abandonar dicha provincia el año 1863, era, según los datos oficiales, una de las más adelantadas de España, y por tales hechos el Excmo. Sr. D. José Patricio Clemente fué elogiado con encarecimiento por el Gobierno.

Como secretario e inspector de la Junta de primera enseñanza de Madrid, creó y organizó todas las escuelas de adultos, mejorando la enseñanza de tal modo, que las autoridades esco-
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grandes poblaciones. Además el Metró supone, para el público que lo utiliza, un aprovechamiento grande de tiempo y de dinero, pues tomando en una estación un billete de primera o segunda clase, que cuesta, respectivamente, 25 ó 15 céntimos, puede el viajero ir en cualquier tren que pase por la línea, y luego cambiar tantas veces como le convenga en los entronques hasta llegar al punto de su destino, y si quiere, puede permanecer así viajando todo el día sin volver a pagar, con tal de que no salga de alguna estación a la calle. Por esta causa el Metró se ve siempre concurridísimo por todas las clases de la sociedad.

Empleados amables, profusión de eléctrica luz, mapas con el trazado del recorrido y direcciones de cada línea, elegantísimas estaciones, fácil y cómodo acceso a ellas, indicaciones por todas partes; escaleras y galerías a la derecha, a la izquierda, al frente, oblicuas, subiendo y bajando; un tropel de gente que corre en todas direcciones con la seguridad del que conoce el terreno que pisa, coches modernísimos y muy confortables, son notas que le atraen a uno y le hacen servirse de este medio de locomoción con preferencia a otros.

Víctor Hugo se maravillaba en su tiempo del esfuerzo hecho por París para construir su costoso sistema de alcantarillado: si hoy pudiera ver el Metró, construido debajo, al lado y al través de aquellas colosales alcantarillas, no volvería en sí de su asombro, y seguramente nos proporcionaría otras de sus magistrales páginas literarias.

La red inextricable de este subterráneo ferrocarril, con sus grandes y sólidas galerías de comunicación practicadas en todas direcciones, y por las que diariamente circulan miles de personas, parece un hormiguero inmenso construido por la inteligente y gigantesca hormiga humana.

Otra de las cosas admirables que pasamos a ver fué la basílica de Nuestra Señora de París, llamada en francés Notre Dame. Monumento sólido de proporciones colosales construido desde 1163, en que fué colocada la primera piedra por el papa Alejandro III, con ocasión de hallarse refugiado en París, e instado por el obispo Mauricio de Sully, hasta 1235, si bien después ha sufrido importantes modificaciones, que aunque no afectan en su esencia al plan primitivo, no dejan de haberlo variado en cuanto a sus detalles complementarios y de ornamentación. Debido a esta circunstancia y al período que duró su construcción,
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como ocurre en casi todos los grandes monumentos que nos han legado los siglos medievales, nos ofrece claramente distintos estilos, si bien por no haber sido tampoco muy largo este período pueden éstos reducirse a dos: el romano y el gótico. Como dice Víctor Hugo, «Nuestra Señora no es una iglesia románica; no es tampoco una iglesia gótica», sino que, como añade B. de Ménovial, «tiene la gracia de los dos estilos, aunque sin sus defectos; la majestad de la época románica y la gracia de la ojiva, que viene por modo maravilloso a injertarse sobre sus sólidos pilares».

Tiene severa y robusta fachada dividida verticalmente en tres partes, con dos imponentes torres laterales y un cuerpo central, en donde se halla el hermoso rosetón. El interior del templo consta de una nave principal y dobles alas en cada lado; pero como escasean los altares o capillas laterales que rompan la monotonía del frío e inexpresivo muro, resulta, a mi profano modo de ver, desproporcionada su inmensa longitud con su latitud y altura, y como, por otra parte, la sillería del coro, aunque hermosa, no reúne el mérito que le correspondería por las enormes proporciones del conjunto, y el adorno es, si no pobre, no suficientemente proporcionado con la riqueza de la obra, si no temiera decir una herejía en materia arquitectónica, diría que Nuestra Señora de París es admirable por fuera e imponente en su interior como edificio; pero que no inspira aquella elevación del sentimiento a la contemplación extática de un ser divino, grande y majestuoso, sí, pero también hermoso e infinitamente bueno. En Notre Dame no se le adivina, no se siente a este celestial ser, sino que, por el contrario, se adivina y se siente a un ser grande, muy grande; severo, terrible, muy terrible, que no perdona, sino que aniquila. En Nuestra Señora no se ama a Dios; se le teme.

¿Qué sentimientos más distintos se experimentan, por ejemplo, en nuestras catedrales de Burgos, de León, de Toledo, de Tarragona, y en la iglesia del Pino o Santa María del Mar de Barcelona! Y sin embargo, todas estas obras están construidas casi con el mismo estilo, pues campea principalmente el gótico, no dependiendo esto más que de la combinación de los elementos arquitectónicos y de las proporciones de estos elementos.

¿Habrá influido la arquitectura o trazado de las fábricas en la marcha del desarrollo del sentimiento en Francia y en Espa-
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ña? Para mí, sí; pues se refiere esto a un punto de educación estética de gran importancia y alcance: la colaboración del medio circundante. ¿Es lo mismo educar al niño en suntuoso palacio que en una casa convenientemente arreglada o en una cabaña o choza? ¿En una buena escuela que en un miserable local falto de espacio, de aire y de luz?

Quizá no dejara de ser fructuoso el detenido estudio de esta cuestión, es decir, un estudio documentado acerca de la influencia que en todos los órdenes, pero especialmente en el moral, estético y religioso, pueda tener el edificio. En tesis generales se ha dicho algo acerca de esto, y muy particularmente acerca del edificio escolar; pero no se ha documentado la cuestión ni se ha elevado al orden social, que es su propio terreno.

Museo del Louvre. — Después de Nuestra Señora, la visita al grandioso palacio y galerías del Museo del Louvre era de rigor. Es éste, sin duda, el mejor edificio de París (yo por lo menos no he sabido ver otro), por sus extraordinarias dimensiones, su arquitectura y por las inmensas riquezas artísticas que atesora. Puede asegurarse que por si solo paga el viaje a la capital de Francia. Es tan colosal este edificio, que para recorrer todas sus salas es necesario andar sin descanso más de dos horas, y su detallada descripción exigiría voluminosos libros y enciclopédica competencia en Escultura, Pintura y objetos de arte de todas las edades y civilizaciones.

Nosotros recorremos con la mayor ligereza posible algunas salas y pisos, pues el tiempo de que dispomemos es ya poco, y para expresar las impresiones recibidas necesitaría también más espacio y tiempo del que dispongo.

Otra visita-relámpago a la Biblioteca Nacional, reputada por la más rica del mundo, terminó el primer ciclo de nuestras impresiones en París.

V. — EL AMIGO DE LOS PÁJAROS.

Admirados por tanta obra de arte y ciencia como se encierra en museos y bibliotecas, ahitos de espirituales alimentos, hubimos de dar tregua a nuestro espíritu; también éste puede sufrir indigestiones por excesiva alimentación. ¿No llaman a esto los pedagogos surmenage? Pues esto llegamos a tener nos-
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otros: surmenage, o quizá mejor, sobra de alimentación, o sobralimentación, si puede pasar la palabra. De ahí nuestro paseo por los jardines de las Tullerías, Carrousel y Campos Elíseos; pero las distancias y la abundancia de hermosísimos parterres, vistosos e inacabables; el cuidadoso arreglo, el arte, viene a hacer con el tiempo insoportable el paseo, otra vez la sobralimentación, sólo que ahora es más digerible: todos son platos vegetarianos.

Todo es admirable, bonito, animado, grandioso; pero el espíritu se fatiga cuando hay que tomar las cosas cinematográficamente. Se necesitaría ir tomando a pequeñas dosis. ¿No es así como la misma Naturaleza nos indica que debemos educar a los niños? Pero París es demasiado grande para visto y comprendido en los pocos días de que yo dispongo con arreglo a mi plan, y necesitamos tragar, devorar continuamente, para asimilarnos civilizaciones de todos los tiempos y de todos los países. ¡Ah, eso es terrible! ¿Y no es así también como padres y Juntas locales quieren que los maestros enseñen, ya que no eduquen, a los niños de sus escuelas? Pero no, no es así; porque aun nuestras lecciones son espontáneas, libres e intuitivas, mientras que las de los niños son con frecuencia suscitadas, obligatorias y abstractas, que ni les interesan, ni les llaman la atención, ni les cautivan, porque no las entienden.

Esto estaba pensando por los Campos Elíseos cuando la casualidad, esta señora invisible, cuya existencia ha sido tantas veces científicamente negada, y cuyas positivas sugestiones a menudo recibimos, se encarga de romper la (entonces) monotonía de impresiones haciendo una llamada a un sentimiento completamente descansado. El motivo es de los más inocentes que puedan hallarse: «un hombre sugestionando a los libres gorriones.» Tal como sueña: sugestionándolos.

Acostumbrado a ver a estos pobres pajarillos—y a los otros también—, desconfiados, huraños, salvajes casi, no podía volver en mí de mi asombro al ver cómo, obedeciendo a sencillos signos, y, naturalmente, a la vista del grano-golosina que un buen francés les echa, acuden uno, tres, diez, ciento..., una bandada innumerable de estos simpáticos animalitos, esperando otro granito, y otro y otro, del bondadoso francés. Y uno se lo tomo al vuelo, como los pobres rapazuelos cogen a nado las monedas que les echan al mar; otros se lo llegan a tomar de la