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los alumnos de la institución tiene ésta, exactísimamente cal- cadas del encerado y cuidadosamente recogidas, con interes- santísimas anotaciones, cuantas líneas trazó hasta estampar su primera frase escrita: sin diferenciar las letras, ni siquiera haber oído nombrarlas, empezó escribiendo la palabra pan, y siguió con otras parecidas. Y así, haciéndose por sí y para sí solo un libro de lectura extraordinariamente concreto, curioso, interesante y original, individualizó tal muchacho las letras, construyó sus frases y adquirió la escritura y la lectura.

Inútil empeñarse en precisar y detallar el tratamiento educativo en esta Escuela. Constituiría esto trabajo inacabable, en constante y necesaria rectificación, imposible de comprender sin una infinidad de aclaraciones. La capacitación previa, el carácter y todas las demás condiciones del educador, tienen en esta educación una influencia preponderante; pero en último término, todo está sujeto a las exigencias que imponen las condiciones particulares del educando; ante todo y sobre todo, la educación es individual. Y siendo individual, tiene que ser, y es, diferente y varía para cada niño, y aun para cada momento del mismo niño, dados los profundos cambios de humor y las grandes oscilaciones y variaciones psíquicas que muchos de estos niños experimentan de uno a otro momento, y dado también el hecho de que entre los niños mentalmente anormales, desde el profundamente degradado o el atormentado por fobias, aberraciones, perversiones u obsesiones, hasta el mentalmente débil o ligeramente deficiente o retrasado, hay toda una gama de tipos mentales, en la que, aunque algunos se parezcan, acaso no haya dos que sean iguales y necesiten idén- tico tratamiento.

* * *

La «Escuela-Sanatorio» para la educación de niños mentalmente deficientes y las demás instituciones análogas que deben crearse en España, deben ser consideradas como los más adecuados y fecundos laboratorios de Psicología experimental infantil y de Pedagogía científica. En la «Escuela-Sanatorio» se está ya recogiendo, y en las demás análogas que se creen se debe recoger, una documentación y una experiencia que serán en su día de interés extraordinario para el pro- greso de la ciencia de educar.
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La gran importancia de la «Escuela-Sanatorio» es realmente circunstancial, y arranca del hecho de haber sido ella la primera y ser hasta hoy la única de su clase en España, y de que constituye un ejemplo vivo a seguir, una constante, sugestiva y fecunda excitación a los Poderes públicos y a la opinión nacional para que se preocupen de la creación de centros de esta naturaleza.

La «Escuela-Sanatorio» debe, pues, ser convertida en bandera y foco de toda una campaña en regla por la educación de la infancia mentalmente anormal.

La educación de los niños mentalmente normales no es sólo cuestión de caridad y de humanitarismo; es también un problema social.

Cuando esta educación se plantee práctica y seriamente, se llegará a un más exacto conocimiento de lo que debe ser la educación general, y se harán estudios que descubran claramente las causas de la producción de la anormalidad mental infantil y los medios de evitarla. Se demostrará igualmente que de la anormalidad mental saca su principal contingente la delincuencia infantil, paveroso problema que no puede ser bien resuelto sino por el camino de las reformas económico-sociales y de la oportuna y científica educación de los niños mentalmente deficientes.

Aprovechemos el ejemplo de pueblos cultos como Alemania, que sólo para una de las categorías de niños mentalmente anormales sostiene ya oficialmente más de 1.000 clases especiales, con otros tantos maestros, o de pueblos prácticos como Inglaterra, donde sólo Londres, y no contando también sino lo que existe para cada una de las categorías de esos niños, sostiene más de 80 escuelas graduadas especiales, de tres o cuatro clases cada una.

En cambio nosotros vamos a tener pronto aquí un Congreso Internacional de Educación, a cuyos asistentes no podremos, quizá, mostrar ni siquiera una escuela oficial destinada a la educación de los niños mentalmente anormales.

Y son muchos miles de niños mentalmente anormales españoles los que, constituyendo hoy carga pesada para sus familias y un peligro probable de perturbación social, están exigiendo que se creen para su educación las escuelas públicas necesarias.
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Luisillo trata de ponerse en pie y no puede; tanta es la debilidad.
— No puedo andar; hace mucho tiempo que no como.
— Bien; veremos si puedo llevarte.
Aquel hombre coge en brazos a Luisillo y a grandes pasos dirígete a las afueras de la ciudad.
Si Luisillo hubiese sorprendido una sonrisa irónica que se dibujó en los labios del que consideraba su salvador, hubiera tenido miedo. Pero un hecho único tenía en suspenso sus energías, colmando de gozo: el haber hallado el trabajo tan deseado.

***

Al cabo de unos minutos el hombre se ha detenido.
— Anda, mira si puedes tenerle, niño — dice a Luisillo. Éste procura guardar el equilibrio.
Mientras tanto aquél engancha una caballería a un carro.
— Sube... ¿Cómo te llamas?
— Luisillo, para servirle.
— Bien.
Una vez en el carro los dos, se alejan de la ciudad, que poco a poco desaparece en la obscuridad de la noche.
Pasa el tiempo. Amanece. Por unos minutos se detienen en un pueblo. Luego prosiguen la marcha. Al mediodía descansan en un villorrio para comer. Siguen el camino, dejando atrás pueblos y más pueblos. Por fin, muy entrada la tarde, divisan una gran ciudad. Es el término de su viaje. Antes de entrar en ella se detienen. Han llegado ya.

V

En poder de Plutón.

A extramuros de la gran ciudad existe una casa aislada de misera apariencia.
Dentro de la casa un hombre de feroz aspecto se entre-
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Los Poderes públicos españoles no pueden ya seguir desentendiéndose de este problema. La opinión pública debe entrar en acción, ejerciendo las presiones que le incumben. La Prensa debe hacer cuantos llamamientos sean necesarios. Eso hacemos nosotros hoy, dispuestos a seguir dedicando a este asunto la atención y la energía que indudablemente merece.

(El Debate, de Madrid.)

Es día de fiesta. Fiesta dominguera, que en estas grandes ciudades significa monotonía y tedio y aburrimiento.....

Esperando a un amigo, me llega la media mañana. El amigo no viene, y salgo a la calle.....

Por la sombra, con el abanico en constante ir y venir, caballeros y damas pasean fatigosos: es la hora de la exhibición.

En ellos, los sombreros caídos hacia atrás, muestran el rostro todo, que el sudor ennegrece. En ellas, las grandes alas, hacia adelante vencidas, lo ocultan, hablando de faustasmas, duendes, brujas y apariciones, pues tal semejan nuestras mujeres hoy cuando por las calles caminan; y a no ser porque el ceñimiento del vestido deja claramente ver y hasta sentir el cimbre de la carne, dijéramos que no son mujeres, sino telas que andan, puestas sobre armazones de palo.

Una, solamente una hay que da su cara al aire. Parada está en el mismísimo centro de la Puerta del Sol. Mira al suelo pensativa, y contra sus labios rojos apoya el abanico.

Es negro su pelo y blanca la piel de su rostro..... ¡Es hermosa!

Por virtud de su hermosura se detiene nuestro lento paso, y al comenzar a mirarla en investigación de masculino deseo, llega oportuno un tranvía.

Sube a él ella, y tras ella también subo.

Arranca el coche con despacioso andar, y corre después.

«Montera», «Hortaleza».....

Por las aceras, gentes endomingadas que van y vienen, buscando sombra, entre risas y charlas que la asfixia corta; y en el tranvía, dos viajeros no más: ella y yo. Ella, que sigue mirando al suelo lo que la punta de su sombrilla en el suelo dibuja. Y yo, que miro su pelo, su piel y sus ojos, en grato recuerdo de otros parecidos.
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Ni osa levantar la cara ni a hablarla me atrevo, aunque en los labios me danza la frase.

Casi llegamos al término del viaje. Poco más, y hubiera terminado con el recorrido del coche; pero antes de este «poco», el conductor, a una señal, para; desciende ella, y yo también.

En tierra ya, cruza a la acera presurosa; empuja a una puerta, entra y la cierra después.....

**

Solo quedo en medio de la carretera blanca. Ni un alma, ni un pájaro, ni el dulce sonar del agua que corre: nada de lo que en el campo es alegría y es vida.

Unos árboles entecos que crujen, que gimien con gemir de muerte. De azul rabioso el cielo, y la tierra, pálida, exangüe, muerta, humea.....

Luz, mucha luz cegadora, rechazada por el suelo blanco en resplandor que daña, que hiere mis ojos, arrancándoles protestas de lágrimas.

Con vano intento, el dorso de mis manos quiere defenderlos: ellos lloran y lloran.....

En la lejanía, tierra y humo tan sólo se ve.

Más cerca, macizos de casas bajas, de cobardes casas, miserables viviendas de miserables humanos seres, que a la altura llegan buscando ventilación para su ser, ya que allá abajo, en la gran ciudad, se niega el aire a todo el que no lo paga.

En lo alto, con cerco de jardín que guarda una verja, se yergue una semirreja.

Arrogante centinela de una avanzada semeja, que se aparta para vigilar más y ver mejor.

A sus ojos no se oculta el caminante; y el caminante, sin embargo, pasa siempre sin verla, o pasa, si la ve, con el altivo desprecio del que piensa en la rara condición de un ricacho que tanto quiere aislarse de los demás humanos.

No ostenta ella más que su arrogancia. Ni en la verja ni en la fachada hay un gran letrero que la anuncie, aunque debiera haberlo, pregonando su condición, en lo más alto, sobre la cornisa que adorna el remate de la pared frontal.

Y es por esto quizá la indiferencia de la gente, pues la gente lo ignora todo....., todo....., ¡hasta lo que sabe!
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¡Cuántas veces pasé yo a su lado sin reparar en ella, y viéndola, sin verla, continué mi camino!

Contemplo ahora, examinando palmo a palmo el terreno, y doy con su esbelta figura.

Cáela el sol como sobre lo demás de la tierra, pero la lluvia roja, llegando al enramado de sus árboles, se tamiza, se esfuma, debilitándose para trocar el azote abrasador, al envolverla, en caricia de besos y mimos.

Es un alto en la monotonia de la terrosa palidez que me circunda..... Llama poderosamente mi atención su empaque y su sencillez, aguijoneándome el deseo de acudir a su sombra.

Llego, en efecto: pero como la osadía forma parte de mi ser, quiero entrar y tiro de la campana.

Abren; doy un nombre, y me responden:

— Ese señor no vive aquí.
— ¿Pues quién vive? — pregunto.
— Don Francisco Pereira — contestan.
— Mejor. Es un amigo a quien admiro y deseo saludar. Anunciadme.

Entro, siguiendo al criado.

Atravieso el jardín. La luz no hiere; el calor flota en lo alto sin llegar a mí, y el aire, que fuera en quietud de muerte está, se mueve dentro con dulce suavidad arrancando susurros de amoroso canto a las verdes hojas de los árboles que entoldan los paseos. Hay agua que riega y corre riendo. Hay flores rojas, azules y blancas que se mecen sobre sus tallos en débil cimbreo por el pequeño empuje de la delicada brisa.

Imagino por esto estar en el regio apartamiento del hombre de fuerte espíritu, donde el luchador, el forjador de ideas nuevas, se proporciona el goce de su victoria.

Creo adivinar al través de las paredes suntuosas habitaciones cubiertas con ricos tapices, y contenedoras de muebles de lujo porte, exclusivos para dar el saboreo del descanso a un cuerpo rendido y a un espíritu fatigado.

Pero es grande mi error. No es sitio de apartamiento y goce, sino lugar de forja y crisol de fundición: taller de trabajadores.

La habitación primera, tabicada de cristales, destruye toda idea de lujo y de molicie; sólo un rústico banco de madera constituye su mueblaje.

Paso a otra inmediata, que adorna sus paredes con rectán-
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gulos de papel blanco, llenos de letras rojas; letras torcidas, de inseguro y vacilante trazo, que no obstante estar una por una reñidas con todas las leyes de la Física y de la Estética, dan un bello conjunto: son las letras pintadas por los niños.....

Tiene mucha elevación el techo; y sobre el piso hay un hombre y seis ejemplares de la especie humana.

El hombre, Pereira, en cuya frente brilla la inspiración.

Acariciando está a un niño de buena talla, que babea sin hablar y lleva la estupidez en la cara y la imbecilidad en el mirar; que se muerde con furia las manos y con violencia se descalza, arrojando fuertemente lejos de sí las alpargatas que visten sus pies.

Le mimá Pereira diciéndole con entonaciones diversas: «¡Pa!....., ¡pe!....., ¡pi!.....», que el muchacho repite penosamente.

Y con este sencillo pronunciar comienza una curación lenta, pero tan eficaz, que devolverá a la Humanidad convertido en ser vivo el que ella entregó muerto.

Los otros, sentados en las mesas o en el suelo, charlan, trabajan, juegan o ríen, alternuando a su capricho todas estas cosas.

Es lo principal el ejercicio, y variándole a gusto del que lo hace, se camina rectamente hacia el fin apetecido.

Entre ellos uno ya es hombre, hombre flaco, desmedrado y sarmentoso: fiel estampa de un viejo hidalgo manchego. Sin luz en los ojos ni color en la cara. Sus labios grises dibujan perenne sonrisa muerta.

Unas rayas que se ahondan en cardeno surco, cercando los ojos, hacen el tipo con toda justeza.

Los demás forman la escala completa de los degenerados. Del menos al más están perfectamente marcadas las individualidades en el reir de sus caras.

Hace un alto en la tarea el maestro, y en la observación lo hago yo.

Por él y por sus alumnos acompañado, visito las dependencias todas de la casa.

Lugares de estudio y de trabajo para el maestro son. Lugares de vida para los discípulos hay.

Siento el resurgir de mi espíritu y el latigazo en la cara.

¿Quién no lo sentirá al visitar la institución esta!
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Entre diez y ocho millones de españoles, sólo uno, Pereira, trata de salvar a los que nacen con inutilidad cerebral. Lo que no puede hacer, lo que no quiere hacer, ni aun por egoísmo, la comunidad, lo hace uno solo de sus hombres.

El ambiente de bella poesía y de grandeza heroica que respiro es una acusación; saludo, acaricio, beso y salgo.

Fuera ya, corro al punto donde me dejó el tranvía. Vuelvo desde allí a mirar la casa, y surge en mi mente la idea de lo lo que en ella falta.

Falta arriba, en lo más alto, una gran bandera roja que flamee como si fuera una lengua de fuego dispuesta a abrasar la indiferencia del que la mire. Llevando una inscripción de gruesos caracteres que diga: Institución Pereira para la educación de los mentalmente anormales, y debajo, con letras muy gordas, muy gordas, y entre grandes admiraciones: ¡¡¡Única en España!!!.

Como pie de imprenta y en letra muy chiquitina, podría ponerse lo siguiente: Sin ayuda del Estado.

Siempre sería un adorno más.

*

Declina el sol; el tranvía no viene, y tropieza mi vista con la puerta que ocultó a la mujer por mí seguida.

Ya he dicho que la osadía forma parte de mi ser, y ella me empuja hasta la citada puerta, que es verde y baja, con carcoma en la parte inferior.

Entro. Una vieja que tiene un solo y muy largo diente, responde a mis preguntas.

Subo la estrecha escalera, rematada en una amplia habitación de bajo techo de vigas.

En cómoda poltrona, suelta dentro de una bata, la mujer bella embutida está en desmayo.

Vaga su mirada por el espacio; apenas hablan sus labios y fuma. Rodeanle seis hombres ojerosos y flacos. Sobre la mesa, botellas y copas. Tomo una, bebo; doy un cigarro y enciendo el mio.....

Un niño que babea sin hablar, se muerde las manos y se descalza con furia, arrastrándose por el suelo.

Es el engendro de una muchachita de risueña juventud,
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que allí está riendo con risas locas al compás de unas caricias masculinas.

Para la hembra, el mimo; para el vástagó, el desprecio.
Acude a mi mente el recuerdo. La compasión pone en mi boca un insulto. Me miran todos los ojos retadores: tomo al niño en mis brazos, le voy a besar. y..... yo como los demás: ¡igual!

Entre reir o llorar, ¿qué he de elegir?—Patricio Redondo.

(Continuación.)

EL LENGUAJE DE LAS FLORES

El lenguaje de las flores destroza en Inglaterra el volaput y el esperanto.

Se habla casi más con las flores que con los labios, sobre todo entre la gente joven.

«Sí», se dice teniendo las flores en la mano derecha.
«No», teniéndolas en la izquierda.

La indiferencia se indica teniendo la mano caída. La benevolencia, pasándolas por el pecho. Dejando caer una flor se dice «Te amo». Llevándola a la barba, «No le quiero a usted». Viéndola hacia abajo, «Le odio». Frotándola con los dedos, «Cuidadito, que nos vigilan». Acariciándola amorosamente, «Deseo volver a veros». Dando una flor contra otra, «Puede usted seguirme». Deshojándolas nerviosamente, «Me alegro de verle bueno».

Este lenguaje tiene una ventaja inmensa: la de ser idioma universal. Según y cómo.....
No todos los mortales pueden utilizarlo. Los mancos, por ejemplo.

EL TRABAJO DE LOS PÁJAROS

Una pareja de vencejos, cuando está criando, da de comer a sus hijos cada veinte segundos, por término medio, lo cual equivale a que cada pájaro, tanto el macho como la hembra, haga noventa viajes durante cada hora, o si se quiere, unos mil por día. Al trabajo del viaje hay que añadir el que supone el cazar un insecto cada vez. No obstante la pequeña del gorrión, se ha llegado a contar ciento diez viajes hechos por uno solo de estos animales en cuatrocientos minutos, con la particularidad de que las presas que llevaba al nido eran insectos mucho más grandes y más difíciles de encontrar que los que cogen las golondrinas.
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FRAGMENTO
de un libro de lectura en verso («Historia de España») en preparación.

SIGLO VI.—EL CRISTIANISMO.

En el siglo siguiente
amaneció en la España visigoda
la estrella más preciosa del Oriente:
la estrella de la fe del cristianismo,
que venía triunfante y altanera
vertiendo la moral, que el paganismo
en vano apeteció, como quimera
que forja la ilusión del espejismo.
Poniendo justo freno al poderoso
y enseñando que el pobre era su hermano,
defendido por Dios desde los cielos,
llegó a los infelices de consuelos,
y de sus dogmas el divino arcano
fué el astro esplendoroso
que dió las alas al progreso humano,
que emprendió su carrera de coloso.
Era el rey Leovigildo
empedernido arriano;
con su hijo Hermenegildo
el trono comparir quiso el anciano,
y se quedó en Castilla,
dejando a su hijo el reino de Sevilla.
La religión católica medraba;
brisas de paz y amor llevaba al pueblo
y creció majestuosa e imponente,
como crece la luz en el Oriente,
llegando al corazón del soberano,
que sí supo ser rey, también cristiano.
Supo Leovigildo este suceso,
y temeroso de perder el trono,
el egoísta arriano
quiso anular la conversión del hijo;
pero tenía el corazón tan fijo
en el árbol del Gólgota sangriento,
que la cruz no podía separarse
sin aquel corazón despedazarse.
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Y así pasó por fin, terrible guerra
de su padre las iras encendieron;
ya preso Hermenegildo en Tarragona
soñaba del martirio la corona,
y en los antros de obscuro calabozo
se oía algún suspiro
del cristiano que ahogaba algún sollozo.
Ni halagos ni amenazas
hicieron vacilar su fe gigante;
dar su sangre a su Dios era su gozo,
y nada se le puso por delante.
Inflexible su pecho cual acero,
y en el fervor su sangre enardecida,
dió por su fe su vida
como rey, como santo y caballero.
Que a un corazón leal y bien nacido
cumple el martirio, que honra su excelencia,
mas nunca la traición a su conciencia.
Dicen que al morir el rey malvado,
llamando a su otro hijo Becaredo,
tal vez entre las sombras de la muerte
presintiendo de Dios el fallo fuerte,
y retorcido el corazón de pena
al recordar del mártir la condena,
ansioso le decía
entre horribles accesos de agonía
y esfuerzos sobrehumanos:
«No persigas jamás a los cristianos.»
En aquellos instantes misteriosos
en que el alma se lanza a lo infinito,
y se nublan los ojos,
y ya no se oye de la vida el grito,
y tiembla el corazón y se estremece,
y el ángel de la muerte entre penumbras
con la historia pasada se aparece,
acosa el remordor de la conciencia,
y se busca un perdón y un salvamento,
con el último aliento
dando el postergar adiós a la existencia.
¡Triste agonía la de aquel malvado
a quien la muerte acusa de pecado!

GARCÍA MARÍN.
La Escuela moderna (Madrid) (1913-05-01 00:00:00), página 68

Crónica de la Enseñanza en el Extranjero.

Alemania. -- El ministro de Instrucción pública de Prusia autorizó hace bastante tiempo a las institutrices para tomar parte en el examen especial que autoriza a la mujer como directora de las escuelas públicas, y contra esta autorización ha protestado el Comité de la Asociación de Maestros, fundándose en que, si bien reconoce la necesidad de la colaboración de la mujer en las escuelas de niñas, considera que se debilita la influencia masculina en lo tocante a la sana cultura popular, con perjuicio de la misma cultura. Como consecuencia de esto pide que ninguna escuela pública de niñas en que funcionen maestros estén éstos subordinados a la dirección femenina. Las institutrices, a su vez, han protestado también contra la petición de los maestros, defendiendo los derechos que tienen a la dirección de sus escuelas, pidiendo no ser postergadas a los maestros en la dirección de la educación de las niñas, una vez que han demostrado en público certamen común para ambos sexos que están capacitadas para ello. El ministro de Instrucción pública será únicamente el que decida la cuestión; mas, de todas suertes, se avecina un conflicto si la cuestión se resuelve en favor del elemento femenino, que es, en nuestra opinión, el que tiene razón.

-- En el reino de Wurtemberg se ha hecho obligatoria la enseñanza de los médicos para las escuelas públicas y privadas y hasta en los jardines de la infancia. Su misión única consistirá en inspeccionar el estado de los locales, vigilar la aplicación de las medidas higiénicas prescritas para la enseñanza, a fin de prevenir el desarrollo de las enfermedades contagiosas sometiendo a los niños además a visitas periódicas regulares. La cuestión de la enseñanza y la dirección de las escuelas es exclusiva de los maestros.

La inspección médica en las escuelas españolas no es nueva. Hace más de treinta años la tiene establecida la Escuela Frobel, y, si mal no recordamos, también se estableció en las escuelas municipales de Madrid, aunque duró poco tiempo, siendo la asistencia semanal y bastante irregular. Parece que la cuestión económica no andaba bien y se suprimieron las visitas de higiene.

-- En todo el país germánico se trabaja mucho por la correspondencia escolar internacional. Es un procedimiento excelente para desarrollar el estudio de las lenguas vivas. El Dr. Hartmann, de Leipzig, es un ver-