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nantes, es decir, que pasan sumidos en un sopor letárgico la estación de los fríos.

La hormiga es una prueba evidente de que el tamaño de los animales no tiene nada que ver con su inteligencia. En efecto, existe una clase de hormigas que suele robar larvas de otros hormigueros para después, una vez desarrolladas, reducirlas a la esclavitud.

Otras hormigas entierran carne en las proximidades del hormiguero con el fin de que al entrar en putrefacción crez unos gorgojos que le sirven de alimento.

La hormiga de nuestro propio país protege con esmero a los pulgones, cuya secreción abdominal chupan con avidez; y para que las larvas se aprovechen asimismo de esa apetitosa secreción, arrancan ramitas tiernas de plantas atacadas por el pulgón y las conducen al hormiguero, donde se guardan convenientemente.

En los países tropicales hay hormigas que emigran en cantidad fabulosa e invaden las casas, limpiándolas perfectamente.

Las tribus negras del centro de África usan como alimento algunas grandes especies de hormigas blancas que se crían en el país.

OFICIOS DE LAS HORMIGAS

Dentro del propio hormiguero se distribuyen las hormigas las diferentes ocupaciones: unas hacen de ingenieros, construyendo caminos, puentes y galerías subterráneas; otras de arquitectos, formando casas de más de treinta pisos; otras de soldados, defendiendo heroicamente la intangibilidad del hormiguero contra invasiones extrañas, y otras de labradores, cuidándose de la preparación de las cosechas. Pero esta clase es realmente maravillosa, y merece que le dediquemos de modo especial nuestra atención.

La hormiga agricultora es bastante grande y de color pardo; distinguese más que ninguna otra por su actividad y precisión haciendo acopio de simiente de una cosecha para la otra. Después de despejado el terreno que rodea al hor-
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D. Pedro. — Dile que pase.

(Se va Antonio.)

Iba a decirte cuando nos interrumpió Antonio que ya hoy se atreven con nosotros algunos países de Europa, no sólo por la idea que tengan de nuestros defectos, nuestro atraso o nuestra debilidad, sino principalmente por la manera de ser y de obrar de los que nos dirigen y de los que nos gobiernan.....

ESCENA III

Los mismos y D. IGNACIO

D. Ignacio (saluda a D. Pedro con un ademán respetuoso y le dice): — Con gusto veo que sigue usted bien.

(Se sienta y prosigue.)

He recibido su atenta y expresiva carta con la copia del documento que acredita la adjudicación que se le hizo de la huerta «Los Álamos».

Convencido ahora de que legítimamente es suya, no mía, como yo creí, y satisfecho de las explicaciones que se ha servido darme sobre el disgusto que en mal hora tuvimos, vengo a decirle que sigo estimándole como antes, como a uno de mis mejores amigos.

Espero que usted dé al olvido aquella pasajera nube y que también siga correspondiéndome con su amistad.

D. Pedro. — Crea usted que tengo un verdadero placer en oirle y estrechar su mano. No soy rencoreso, y usted es digno de mi estimación.

(Se levanta y le da la mano. Después, señalando a D. Emilio, dice a D. Ignacio):

Aquí tiene usted al hombre que felizmente se interpuso entre nosotros y evitó la posible desgracia de ambos y de nuestras familias.

D. Ignacio (dirigiéndose a D. Emilio). — ¿Fué usted el señor que contestó a la persona enviada por mí con el reto?

D. Emilio. — Sí, señor.

D. Ignacio. — Pues doy a usted mil gracias por su luminosa contestación. Hizo ella en mí tal efecto, me convenció tanto de lo absurdo y bárbaro que es el convenir reflexivamente en matarse en un duelo, que no la olvidaré nunca.
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D. Emilio. — Siendo así, no parecerá a ustedes inoportuno lo que ahora voy a decirles.

En la antigüedad, cuando los pitagóricos se ofendían entre sí, creíanse obligados por costumbre a darse las manos en señal de reconciliación antes de ponerse el sol.

D. Ignacio. — En lo cual se ve que eran más cuerdos que nosotros.

D. Emilio. — Y ustedes obrarían con más cordura que ellos si, para hacer más firme y cariñosa su amistad, se dieran un abrazo.

D. Ignacio. — Le daré a usted una prueba más de que sus explicaciones me dejaron enteramente convencido.

(Se acerca a D. Pedro, lo abraza y le dice):
Que usted se conserve bien y disponga de mí para todo lo que se le ofrezca. Adiós.

(Y dirigiéndose a D. Emilio, le dice):
Y usted, D. Emilio, cuente con mi estimación.

D. Emilio. — Y usted con la mía.

(Se va D. Ignacio.)

D. Emilio (dirigiéndose a D. Pedro).—Yo también, por necesidad, me despido de ti hasta mañana.

(Se van los dos.)

ESCENA IV

ANTONIO y LUISA, criados de D. Pedro.

(Entran en la sala y quedan junto a la puerta.)

Luisa. — ¿Sabes por qué ha salido la señora con tanta frecuencia en estos días?

Antonio. — Ni lo sé ni quiero saberlo. No soy como tú, aficionado a chismes. Tú hablas demasiado.

Luisa. — ¡Pues qué!, el decir que la señora ha salido frecuentemente y sola a la calle en el tiempo en que D. Pedro ha estado en el campo, ¿es quizás un chisme? Yo no lo hago para descubrir ni para perjudicar a nadie.

Antonio. — Si no es un chisme, por lo menos el hablar de cosas delicadas puede traer malas consecuencias. Pero ya se ve: tú eres simple, medio estúpida y no sabes dónde te metes.
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Luisa. — ¿Por lo que te he dicho?.... ¿Y si te dijera que la señora ha ido siempre a una misma casa?

Antonio. — Ya me lo dices, y con intención; pero eso no es verdad. Tú no has podido saberlo.

Luisa. — Si lo sé. (Con misterio.) Movida por la curiosidad, la he seguido algunas veces, cuando salía, para ver dónde entra.

Antonio. — Aunque eso sea verdad, nosotros no debemos ocuparnos de las cosas reservadas de los señores. Tú has sido muy imprudente al seguirla, y quizás tu curiosidad te cueste cara.

Luisa. — Yo no lo he dicho ni lo diré a nadie más que a ti. Tú guardarás el secreto.

Antonio. — Aunque yo lo guarde, no te creo capaz de contener tu lengua, y temo que des motivo a un grave disgusto entre los amos.

La señora es muy buena, y por ello haces muy mal en despertar sospechas de que ande metida en alguna aventura.

Ya el secreto lo conozco yo, y estoy seguro de que lo conocerán otros, aunque me....

ESCENA V

Los mismos y D. PEDRO

D. Pedro (que, muy excitado, entra en la sala con violencia).— ¿Qué estáis diciendo?

Luisa (turbada). — Yo no decía nada.

D. Pedro. — ¿Cómo?, ¿no decías nada?; ¿puedes negarlo? Lo he oído todo, y has de explicarte más o te despido ahora mismo.

Luisa (aturdida). — Pues que la señora..... suele ir.....

D. Pedro. — ¿Adónde?

Luisa. — No lo sé.

D. Pedro. — Tú decías a Antonio que lo sabes, y yo te pregunto: ¿adónde?, ¿qué es lo que has visto en la señora?

Luisa.— Quizás sin querer podría despertar sospechas sobre cosas delicadas.

D. Pedro. — ¿Por qué son delicadas las cosas que has visto en la señora? Dímelo, dímelo pronto.
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Luisa (más turbada). — Pero si yo no sé más.

D. Pedro. — Sí; tú decías que la señora ha ido con frecuencia sola a una misma casa, ¿no es esto?

Luisa. — ¡Qué sé yo! No quiero ofender a la señora, y puedo equivocarme.

D. Pedro. — ¿Fué muchas veces a esa casa?

Luisa (titubeando). — No me acuerdo, señor; algunas.....

D. Pedro. — ¿Y por qué eso ha de despertar sospechas?; di, ¿por qué?

Luisa. — No sé, ni es seguro nada de lo que he dicho.

D. Pedro. — Bueno; vete a tus ocupaciones.

(Se va Luisa.)

ESCENA VI

D. PEDRO y ANTONIO

D. Pedro (más excitado). — Antonio, tú, que eres discreto y siempre has sido leal para mi, ¿guardarás el secreto de lo que voy a decirte y de lo que sobre lo mismo llegues a saber?

Antonio. — Tanta ley tengo al señor, que puede estar seguro de que seré tan reservado como sea preciso.

D. Pedro. — Siempre que la señora salga a la calle, la seguirás con mucha cautela para que de ello no se aperciba, y observarás dónde entra. Te situarás, ocultándote, en alguna casa de enfrente para saber el tiempo que tarde en salir, y después me lo dirás todo.

Que Luisa no llegue a saber nada. Entre nosotros dos ha de quedar el secreto. ¿Entiendes?

Antonio. — Nadie podrá sacarme una palabra. Se lo juro a usted.

D. Pedro. — Te recompensaré bien. Sabes que siempre cumplo lo que ofrezco.

Antonio. — Ruego a usted que la señora no llegue a saber nunca que la he seguido, pues me tomaría ojeriza.

D. Pedro. — Descuida que no lo sabrá.

(Entra Luisa anunciando a D. Emilio.)

Dile que pase.

(Y dirigiéndose a Antonio, le dice):

Retírate.

(Se va Antonio.)
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ESCENA VII

D. PEDRO y D. EMILIO

(Entra D. Emilio.)

D. Emilio. — Vamos a ver, Pedro: como ayer interrumpió nuestra conversación la visita de D. Ignacio, no llegaste a decirme lo que yo deba hacer en favor de la candidatura de tu amigo D. Isidoro.....

Pero ¿qué es eso?, ¿qué te sucede? La alteración y la palidez de tu semblante me revelan que algo muy grave te ha ocurrido o que sufres un gran dolor. Di, ¿qué es lo que te sucede?

D. Pedro. — ¡Ay, Emilio! En estos momentos me sorprende la cruel amenaza de una desgracia inmensa que nunca pude pensar viniera sobre mí.

D. Emilio. — Pero ¿qué es?, ¿puedo saberlo?

D. Pedro. — Amigos nosotros desde la infancia, considerándote yo como de mi familia, y siendo tú depositario de mis secretos, no te ocultaré que hoy, sin culpa mía, veo mi nombre muy posiblemente deshonrado y objeto de las burlas de la gente. Sospecho que Elisa me es infiel.

D. Emilio. — ¡Oh!, eso no es posible. La conozco bien, y en ella no cabe tan grave falta. La calumnia el que te lo haya dicho.

D. Pedro. — Sus frecuentes salidas a la calle durante mi ausencia en el campo, el haberse dirigido siempre sola a una misma casa, la conversación sorprendida por mí que acaban de tener Luisa y Antonio, la turbación, revelaciones y reticencias de Luisa y el no haberme dicho Elisa nada absolutamente de sus expresadas e inexplicables salidas, todo esto ha dejado caer la venda que ocultaba a mis ojos su infidelidad.

Deshonrarme, ponerme en ridículo y destrozarme el corazón, hacerme para siempre desgraciado el ser que yo quería más en el mundo, ¿cómo podrá resistir a tan fiero dolor? Esto me mata.

D. Emilio. — Calma, Pedro; calma. Modera tu excitación; sosíégate. Frecuentemente las apariencias nos engañan, y hasta ahora no tienes más que sospechas de que Elisa te sea infiel.

Yo, que conozco bien sus cualidades, sus virtudes y el amor
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que te profesa, me atrevo a asegurar, sin temor de equivocarme, que no es cierta la falta que, por la malicia de tu criada, le imputas.

Mas si, lo que no espero, desgraciadamente llegas a estar seguro, con pruebas bastantes, de que te ha sido infiel, ten presente la debilidad y la fragilidad de su sexo, y, sobre todo, que no es responsable de su falta.

D. Pedro. — ¿Cómo? ¿Que no es responsable de tan cruel, tan vil proceder?

D. Emilio. — No.

D. Pedro. — ¿Por qué? ¿Por qué no sería responsable?

D. Emilio. — Porque, caso de haber obrado así, no fué libre al hacerlo.

D. Pedro. — ¿Que no ha sido libre? No te entiendo.

D. Emilio. — No me entiendes porque los hombres suponen generalmente que en sus actos obran con una libertad que no existe.

D. Pedro. — Es decir, que nuestra libertad es una mentira, una ilusión.

D. Emilio. — No me refiero a la libertad externa, sino a la interior que se ha supuesto en el espíritu, a lo que se llama libre albedrío; lo cual es una funestísima ilusión, origen de la mayor desgracia de la humanidad.

D. Pedro. — Aunque conozco tu saber profundo, no puedo estar conforme con esa teoría.

D. Emilio. — No es teoría mía, ligeramente sustentada, sino una conclusión muy firme y ya indiscutible de la ciencia.

Mañana, que estarás menos agitado y me prestarás más atención, te la explicaré para dar mayor tranquilidad a tu espíritu.

D. Pedro. — Ahora, ahora lo deseo. Siento en mí que, a pesar de todo, tus palabras son un lenitivo para mi ánimo; me alivian. Continúa, pues, lo que me decías.

D. Emilio. — ¡Cuántos disgustos, cuántos dolores y cuántas desgracias dejarían de sufrir los hombres si conocieran sin duda alguna las luminosas verdades que voy a exponerte! Escúchame.

La voluntad del individuo se determina en todo caso por el poder o fuerza de muchas causas que él no ha podido evitar y que, vistas o no vistas por su conciencia o sentido interno,
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mueven a su espíritu como las moléculas del aire mueven a la hoja del árbol.

Las condiciones comunes de nuestra naturaleza, las particulares, también físicas, de cada individuo, una parte de las ideas y experiencias acumuladas en su cerebro durante toda su vida, el estado de todo su organismo en el momento de su determinación y las influencias exteriores que en el mismo instante le afectan sensible o insensiblemente, todo ello, y no el supuesto libre albedrío, es lo que origina sus ideas, sus sentimientos, sus juicios, sus deseos, etc., y lo que necesariamente le decide a obrar o a no obrar.

Sin explicarte todo lo que en su cerebro ocurre, puedo brevemente demostrártelo.

Para todos los actos de la inteligencia nuestro espíritu no tiene más ojos, más luz que las ideas. Sin idea alguna, nada puede querer el individuo, porque, en este caso, nada ve.

Sin la idea que en su mente le muestra la dirección que su voluntad toma después, no puede existir el acto voluntario; nunca, jamás.

Ahora bien: no siendo posible dicho acto sin la idea que le da dirección, y atrayendo y determinando ella necesariamente con su influjo al espíritu, es claro que esto no lo hace el imaginario libre albedrío, sino el poder de la idea que lo dirige o encamina, combinado ese poder o influjo determinante con el de las demás causas vencedoras en la lucha de la elaboración mental.

Como lo que te digo choca con nuestra actual manera de ver en el asunto, debo insistir en esta explicación.

No pudiendo nuestra inteligencia tomar dirección alguna sin la idea de la cosa o hecho a que se dirija, y siendo la misma idea una fuerza que atrae, muye e impulsa al espíritu, y, por consiguiente, fuerza incompatible con la supuesta libertad de éste llamada libre albedrío, es claro que la determinación de la voluntad no es, en caso alguno, hija de esa libertad interna; cuya existencia es, como te he dicho, una pura ilusión.

Así lo ha demostrado concluyentemente la moderna Fisiología.

Ya ves que no al individuo por su imaginario libre albedrío, sino a las ideas y a las demás causas que en todo acto de su voluntad le determinan necesariamente, debemos imputarles el mal o el bien que él hace a otros.
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D. Pedro. — Pues todo el mundo cree lo contrario.

D. Emilio. — Porque tal ha sido siempre la ignorancia de todo el mundo.

(Entra Antonio y dice a D. Pedro que un señor, con mucha prisa, quiere hablarle.)

D. Pedro. — Dile que pase.

(Se va Antonio.)

D. Emilio. — En efecto, no conociéndose todavía el hombre a sí mismo, no ha llegado a saber que esa idea que tiene de la libertad de su espíritu es completamente falsa y la causa principal u origen de sus mayores males.

ESCENA VIII

Los mismos y D. RAMÓN LAFUENTE

D. Ramón. (Entra, saluda con un ademán a D. Pedro, y le dice): Vengo por mi hermana.

D. Pedro (mostrando sorpresa). — ¡Por su hermana! ¿Quién es su hermana?

D. Ramón. — Teresa Lafuente, la hija de D. Jenaro. Sé que está aquí.

D. Pedro. — En mi casa no está esa señora.

D. Ramón. — No lo niegue usted, porque vengo decidido a llevármela, y para lograrlo haré todo lo que fuere preciso y algo más.

D. Pedro. — Usted me ofende al suponer que miento. Aquí no está ni ha venido su hermana.

D. Ramón. — Su hijo de usted ha tenido la osadía de seducirla y obligarla a que con él se fugue de la casa paterna, y mi padre, irritadísimo por la deshonra que ha echado sobre nuestro nombre, quiere tomar venganza, y la tomará sin reparar en los medios.

D. Pedro. — Ignoro cuanto usted me dice; mas procuraré saber lo que de ello sea cierto; lo diré a usted, si vuelve, y tenga por seguro que, si mi hijo, hombre intachable, ha sido cómplice de su hermana en su fuga, sabrá reparar su falta cumplidamente. No lo dude.

D. Ramón. — Mal fin ha de tener si no lo hace.

(Se va.)
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ESCENA IX

D. PEDRO y D. EMILIO

D. Pedro. — ¡Dios mío! ¿Qué es lo que me sucede? ¿Qué pecado he cometido para que venga sobre mí tanta desgracia? Sobre la dolorosísima ingratitud de Elisa, el deshonor de ambos y el ridículo ante las gentes, ahora lo que acabas de oír, doble golpe que viene a hacer más doloroso mi martirio.

D. Emilio. — ¡Ánimo, Pedro! Sufre con paciencia la tormenta, que ya se despejará la atmósfera. Verás como todo acaba en bien.

D. Pedro. — ¿Lo crees posible?

D. Emilio. — Casi, casi te aseguro que así sucederá. Mientras D. Ramón hablaba contigo, se me ocurrió la idea de que quizás las frecuentes salidas sospechosas de Elisa estén relacionadas con la fuga de Teresa, y después, en cada instante, veo con mayor claridad que se te ofrece una buena ocasión para procurar saber su objeto.

A mi parecer, disimulando tu enojo, debes referir a Elisa lo dicho por D. Ramón, interrogándola hábilmente para que te diga lo que sepas sobre ello; y es muy posible que en sus contestaciones y en su semblante veas algo de la luz que buscas.

D. Pedro. — No me parece mal tu idea, y voy a ponerla en práctica.

D. Emilio. — ¡Ojalá acertemos! Dígale Elisa lo que te diga, reprímete y disimula cuanto puedas. No olvides mis explicaciones sobre la irresponsabilidad moral del individuo. Adiós, hasta mañana.

D. Pedro. — Adiós, Emilio. No dejes de venir.

(Se va D. Emilio.)

(Continuará.)
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Crónica de la Enseñanza en el Extranjero.

Alemania. — En Hamburgo y en los principales Estados de Prusia constituyen la higiene, las cantinas escolares y la educación previsora una verdadera preocupación. Los médicos, inspectores y cuantas personas se interesan por la educación de los niños, más que a la enseñanza, trabajan por que los niños en las escuelas estén perfectamente atendidos en estos respectos. Atiéndese principalmente a la postura cómoda en los bancos para los ejercicios de Escritura, Dibujo y Lectura, a fin de que no causen fatiga de ninguna clase y tenga el niño una actitud vertical y lo más airoso posible. Parecen militares, y no es raro ver en las escuelas algunos oficiales encargados de determinados ejercicios militares. El baño va haciéndose obligatorio, y también la natación.

La institución de las cantinas produce excelentes resultados, asegurando la alimentación de muchos niños pobres, y con ella la asistencia diaria a las clases. Nótese igualmente en los padres el deseo de que sus hijos no falten a la escuela, aunque se vean privados de algunos trabajos que los niños desempeñaban antes. Prefieren la enseñanza al marco que puede ganar un pequeño guardando vacas o dedicándose a llevar y traer recados en los hoteles y casas de huéspedes.

El sostenimiento de las cantinas se debe en gran parte a donaciones particulares de personas amantes de la enseñanza y de la caridad infantil. En algunos Estados son los Municipios los que sufragan estos gastos, consignando en sus presupuestos respectivos algunas cantidades para estas atenciones. En otros es el Gobierno el que atiende a esta necesidad, cada día más creciente, y en los más es cuestión mixta, en la que toman parte unos y otros: autoridades municipales, provinciales y centrales, auxiliadas por Asociaciones benéficas y gentes acomodadas, que destinan una cantidad mensual para este objeto, y algunas otras, en vez de entregar dinero, se suscriben en especie.

La disciplina escolar, demasiado dura y férrea, va cediendo su lugar a procedimientos suaves y humanos, sobre todo, más en relación con la naturaleza de los niños, y los castigos corporales, impropios y contrarios a toda racionalidad, disminuyen de día en día, empleándose medios preventivos, que darán seguramente mejores resultados. Algunos sociólogos
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miguero, la hormiga agricultora tiene muy buen cuidado de no dejar crecer ninguna planta verde, a excepción de una especie de hierba granada que este insecto cultiva con el mayor esmero, limpiando constantemente el terreno si aparecen en el mismo algunas matas extrañas. Terminado el crecimiento, la hierba cultivada produce un grano muy semejante al arroz; la hormiga lo corta, quita la cascarilla y lleva lo a unas celdillas que les sirven de graneros. Si el grano se moja, las hormigas aprovechan el primer día despejado para poner a secar al sol el grano que esté húmedo. A primeros de noviembre vuelven a sembrar, y continúan lo mismo el cultivo.

Están dotadas las hormigas de un olfato finísimo y deben poseer un lenguaje bastante completo, toda vez que poniendo en contacto sus antenas dan y reciben órdenes, establecen un acuerdo para colocarse en los puntos estratégicos del hormiguero, si sospechan un ataque, o se dan la bienvenida si se trata de individuos separados temporalmente.

Si se toma en consideración el tamaño de las hormigas con las dimensiones de sus viviendas, que llegan a medir dos pies de altura por cuarenta de diámetro, con galerías subterráneas de sesenta varas, las gigantescas pirámides de Egipto, construidas por el hombre, parecerán insignificantes.

La hormiga utiliza en su provecho cualquier circunstancia fortuita; si se encuentra hojas, con ellas tapiza las paredes de los departamentos o pisos de sus hormigueros; si existe en la tierra suficiente humedad, amasa apresuradamente la arcilla que ha de formar su pavimento, y si halla por casualidad algún montón de paja, al punto lo utiliza para el techo de su vivienda.

UNA BATALLA DE LAS HORMIGAS

Formadas en columnas estrechas y de cien varas de longitud, cuando menos, sitúanse a ambos lados las hormigas que hacen de oficiales y que continuamente corren de un