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pendían de un perfecto conocimiento de las cosas, siendo la sabiduría ciencia aplicada, y de consiguiente una virtud que no podía menos de llegar á ser dominio de la aristocracia intelectual. Viente siglos antes que Descartes, emitía él el principio cartesiano de que no hay ignorancia más vergonzosa que admitir por verdadero lo que se ignora, y que no hay bien comparable con el placer de verse libre de un error.

Estas palabras son siempre verdaderas, y así lo ha comprendido la democracia pura al hacer la Instrucción pública una de las condiciones esenciales de su existencia. Bien fuese una concesión á las debilidades del tiempo, y un medio de ganar más adeptos, ó impotencia para elevarse hacia un ideal superior, el caso es que Sócrates á menudo indicó como objetivo de la ciencia lo útil. Por más que haya dicho: «No se deben cometer nunca injusticias, ni aun con aquellos que nos las hacen, ni devolver mal por mal» y tantas otras nobles frases, su moral se acerca al interés bien entendido, el cual por otra parte no excluye las ideas de abnegación y de sacrificio. Al elevar á gran altura el sentimiento de la dignidad del alma, no admitiendo que el hombre honrado pueda tolerar una mancha en su conciencia, Sócrates echa los cimientos del templo donde los estoicos debían establecer su religión laica, que tantos ilustros adeptos ha tenido.

MIGUEL PIMENTEL,
Maestro público de Badajoz y Profesor Normal,

LOS REGALOS DEL PAPA

Entre los regalos que Su Santidad el Papa León XIII ha recibido con motivo de su reciente Jubileo, figuran 319 cruces guarnecidas de brillantes, 1,200 cálices en plata y oro, 81 anillos, entre los que figura el del Sultán de Turquía, 16 cruces pastorales y siete estatuas en oro y plata.

Un americano de sentido práctico le ha enviado, en una caja de rapé de gran mérito artístico, un cheque de 250.000 francos.
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EXCURSIÓN Á SAGUNTO

Instituto General Técnico de Valencia.

Impresión de la excursión hecha á Sagunto el 21 de Abril de 1902.

I

A la hora indicada por los Profesores nos reunimos los ciento setenta alumnos que, en unión de los Sres. Milego, Condesa, Dualde, Arenas y de la Maccorra, formábamos la excursión, á las siete y media de la mañana, en la Estación Central de Aragón.

Desde luego se notaba entre dichos expedicionarios una gran alegría y ánimo, esperando con impaciencia la llegada de los Profesores con el deseo de salir cuanto antes, porque todos ardíamos en deseos de conocer la histórica ciudad. Por fin llegaron éstos y principió la entrada con grandes apretones y dichos agudos.

Llegado que hubimos al andén y libres de aquellos aprietos, todos nos desbordamos como un río que rompe los diques que se oponen á su paso, y cada uno corría á ocupar los mejores puestos al lado de las ventanillas.

Durante un cuarto de hora todo era bulla y voces en los vagones; pero al poco rato, cuando dieron la señal de marcha, cesó un tanto el clamoreo y se calmaron los ánimos. Salimos por fin de la estación á las ocho, y nos pusimos en marcha prometiéndonos un día feliz.

El paisaje que se desarrollaba á nuestra vista, lleno del verdor propio de la estación, al principio no fué sino el ya conocido de Valencia, sembrado por todas partes de las características barracas. Divisóse también á lo lejos por un momento el presidio de San Miguel de los Reyes, del cual sólo se veía la cúpula y la parte superior de las murallas. Pasamos también cerca del pueblo llamado Alboraya, y desde este punto el paisaje se fué cambiando insensiblemente de cultivado en montuoso, dominando á los árboles frutales y las cañas, las algarrobas.

Llegamos á divisar por fin las murallas de Sagunto: su vista me
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cias, porque en una Conferencia de la índole de ésta no pueden hacerse grandes cosas, ni yo tampoco podría hacerlas, aun cuando la ocasión lo consintiera.

* * *

He aquí el punto de vista de mi posición personal para mirar á las relaciones existentes entre la Política y la Pedagogía: este punto de vista personal fué presente ante mi hace veinte años, fué madurado hace diez, y hoy asiste á su alumbramiento, después de haber pasado por todas las fases de la gestación.

Es un hecho el que nosotros (los hombres) vengamos al mundo y vengamos sin pedirlo. Lo pedirá la entraña del Cosmos, las exigencias de la vida universal, los apetitos ó los amores de nuestros padres,.. (¡quién sabe bien qué causa inmediata, quién sabe bien qué causa remota!); pero el hecho es que venimos al mundo sin pedirlo. Es también un hecho cierto, innegable, el que todos los hombres (no hace falta especificar el género) se hayan pasado y nos paseemos la vida anhelando constantemente nuestra dicha, necesitando siempre vivir todo lo contentos y felices que podamos, según somos, según concebimos, según podemos y según nos lo consenten.

No trato yo de fallar ahora (ni tal vez lo falle nunca) esa cuestión delicadísima de si es ó será posible alguna vez el abastecimiento de esa ansia de dicha, aquí, en la vida terrenal de nuestro planeta. Eso no me incumbe á mí ni entra en mi empresa; para ella me basta con haber anotado el hecho de las ansias de dicha, y con hacer constar en seguida que, según mi juicio (arrancado de mis lecturas, de mis estudios y de mis observaciones), la humanidad no se ha desarrollado en el mundo sino en perseguimiento de esa dicha, y que la ha ido obteniendo cada vez mayor, mejor, más cumplida y más bien valuada.

Pues bien: esa dicha no puede venirle al hombre sino de su orden interno (delo que llamáis su cuerpo y su alma) y del orden externo, es decir, del medio en que vive (y de las relaciones mutuas é infinitas de ambos órdenes). Esa dicha, cuya necesidad siente, no puede venirle al hombre sino del desenvolvimiento —cada vez más amplio, más luminoso, más intenso y más íntegro— de su ser (otra vez os recuerdo lo que llamáis cuerpo y alma), así como del ordenamiento y regulación —cada vez más
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produjo gran impresión, porque consideré que aquellos campos á la sazón cultivados y llenos de casitas de pacíficos campesinos, estuvieron en otro tiempo llenos de ejércitos y presenciaron dramas de la guerra.

II

Sonó un silbido, paró el tren, y á las ocho y cuarenta minutos nos apeábamos. Comenzamos á desfilar por las calles del pueblo, las cuales se invadieron con tanta gente como por ellas iba.

En una plaza, cuyo nombre no pude saber (pero que supongo fuese Romeu), y en medio de un jardín, se levantaba un modesto monumento dedicado al inmortal Romeu, ¡al héroe de Sagunto!

Detrás de este monumento estaba el teatro del pueblo, que no tiene nada de particular, pues es una construcción moderna de las más sencillas.

Entonces principiamos á subir por unas calles muy pendientes, á causa del declive del cerro en que está situado el castillo. En la parte más elevada de la calle se ve la iglesia, que está muy reformada, sobre todo por dentro. Seguimos nuestra ascensión por calles todavía más pendientes que las anteriores, que pronto nos llevaron inera del pueblo, y principiamos á ver las enormes murallas del antiguo castillo.

Pasamos cerca del Teatro Romano, sin detenernos en él; pues los Profesores tenían intención de visitarle después del castillo. En este sitio, á pesar de que no hacía sol, se tomaron algunas vistas fotográficas.

La pendiente por la que íbamos nos condujo pronto á mayores alturas, y cada vez que mirábamos atrás no podíamos menos de admirar el hermoso panorama que se disfrutaba desde allí.

III

Por fin llegamos á la puerta del castillo y atravesamos su puente levadizo, suspendido sobre un foso que ya está sin agua. Este puente se compone de dos partes: una, que es la que sirve para pasar cuando está bajado, y es un enorme conjunto de vigas y pernos de hierro; y la otra, que es una especie de parihuelas que por su punto medio se incrustan en las murallas, teniendo por este medio un movimiento de rotación que permite subir ó bajar el puente á voluntad, y que forma cuando está bajado una segunda puerta.

Pasado ya este puente, supimos por el consejero del castillo que éste está formado por siete plazas independientes unas de otras, comunicándose únicamente por una puerta. Los nombres de estas plazas son: la de Almenara, la de Mahoma, la de los Estudiantes, de San Jorge y
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otros tres cuyos nombres no recuerdo. La primera plaza que vimos fué la de Almenara, que está situada al Oriente, desde la cual se veía la estación, el pueblo, las montañas y el mar.

Aquí nos dijo el Sr. Milego que estas plazas en tiempo de guerra estaban completamente independientes, se cerraban las puertas que las unían á las demás, y en caso de un asalto tenían que apoderarse los enemigos para rendir la ciudad de las siete plazas, lo cual ocasionaba siete asaltos consecutivos.

Seguimos visitando el castillo, y pasamos por la puerta de Mahoma y por delante de la guardia de estudiantes, yendo hacia la parte más elevada de las murallas, que está á ciento cincuenta metros sobre el nivel del mar.

Llegados á la plaza de San Jorge, contemplamos el hermoso panorama que desde allí se goza, como es la vista de la pendiente del cerro sobre el que está situado Sagunto, á cuya falda se extiende el pueblo con sus casitas blancas y desiguales; más lejos campos sembrados que están limitados por un río seco que en otro tiempo fué el Betis; más lejos todavía, otro valle que llega á la falda de unas montañas que se disfuminan en lontananza; y, por último, un poco á la derecha, la inmensidad del mar. Supimos también que en aquella plaza estaba antiguamente situada una enorme bandera cuyos pliegues se veían ondear desde la llanura.

Después de contemplar este paisaje admirable, emprendimos la vuelta con intención de visitar las mazmorras ó calabozos subterráneos, para lo cual tuvimos que desandar parte del camino recorrido, llegando pronto á unos pozos abiertos en el suelo, á los cuales se bajaba por unas escaleras muy pendientes y desgastadas. Una vez abajo, y á la luz de cerillas que había que encender para poder ver en medio de aquella obscuridad, sólo turbada por la escasa luz que entraba por unos tragaluces estrechos y llenos de rejas y barras de hierro, fuiimos viendo unas concavidades abovedadas y húmedas, ¡misera vivienda en que tantas generaciones han sido sepultadas en vida, gracias á las disensiones de los hombres! ¡Sin luz, sin mesas y hasta sin cama, porque ésta era un montón de tierra! Salimos de aquellas madrigueras, y nos dirigimos á contemplar objetos más dignos y elevados, como lo era el Teatro Romano, al que nos encaminamos, volviendo á pasar por la puerta de Mahoma, puente levadizo y las pendientes que conducen al antiguo teatro.

IV

Esta hermosa obra del arte romano que está á 80 metros sobre el nivel del mar y defendida de los rayos del Mediodía por la montaña, y en cambio abierta á las brisas del Oriente, está tallada en la peña viva la mayor parte, sobre todo la gradería, en la que se colocaba el público.
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Á los dos lados del semicírculo que forma la escena se levantan dos torres, separadas una de otra por 90 metros.

Estas torres no son otra cosa que grandes arcos, llamados vomitorias ó cavaes, por uno de los cuales entraban á tomar asiento los nobles y por otro la plebe. Los nobles se sentaban en unas graderías ó cavaes que median 1,26 metros, formando la primera clase de asientos, los cuales ocupaban las tres primeras gradas. La segunda clase, que ocupaba seis gradas y media una anchura de 65 centímetros, estaba destinada á la clase más baja que la nobleza. Otra tercera categoría, que comprendía seis gradas, era para la clase media. Y, por último, la cuarta categoría, que ocupaba una extensión de diez graderías, era invadida por el populacho.

Estas gradas equivalen á lo que ahora llamamos gallinero, cuya palabra se cree que es moderna, y, sin embargo, trae su significación de las funciones de teatro que se daban en la antigüedad, en las cuales, para entrar en gallinero, se necesitaba entregar un pequeño gallo de marfil ó hueso á manera de contraseña.

El número, pues, de graderías era de veinticinco á treinta.

Entre la escena y la primera fila de gradas estaba situada la orquesta, reservada á músicos y danzantes, y que después fué destinada á sitios de preferencia para los embajadores, vestales, etc.

La orquesta medía 7 metros, y sus asientos se denominaban sub-sellium.

Delante de la orquesta estaba el escenario, que era un rectángulo de 54 metros de largo por 6,50 de ancho. Este espacio se llamaba proscenium.

Detrás de éste, y á cubierto de las miradas del público por tapices, estaba la coraja para vestirse y desnudarse los actores.

En la escena había cinco puertas, destinadas: la del medio, al protagonista; las dos intermedias, á los demás personajes, y las laterales, una á las gentes que figuraba que venían del campo y la otra á los que venían de la ciudad. Los días que hacía sol colocaban sobre el teatro el velarium, que eran grandes telas que impedían que penetrase el sol; pero estas telas no se podían poner los días de viento, porque hacían tal ruido, que llenaban de terror á los niños.

La decoración se componía de bastidores de dos y tres caras, llamados versátilis y duétilis, y por decoración de fondo la hermosísima vista que sentado en la gradería se ve.

Pero ésta, ¿cómo describirla? ¿Cómo poder hacerla comprender sino viéndola? ¿Cómo describir aquellos matices del horizonte y el azulado del cielo confundiéndose con el color ocre de las antiguas murallas? ¿Cómo dar una idea de aquellos majestuosos arcos y torres que se levantan erguidos como desafiando los siglos y las tempestades? Todas estas cosas formaban un conjunto armonioso y sublime.
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EXCURSIÓN Á SAGUNTO

Todos los detalles referentes al teatro nos los expuso nuestro Profesor Sr. Milego, juntamente con el notable cronista saguntino Sr. Chabret; pero no resumidas como yo las expongo, sino con riqueza de detalles y de lenguaje, como quien domina el asunto.

Durante esta explicación y las que le siguieron, permanecimos sentados en las gradas del teatro.

Merecidos aplausos les fueron tributados á dichos Profesores, igualmente que al Sr. Condesa, el cual dijo que aunque á él de derecho le correspondía decir algo sobre la ilustre ciudad en que nos hallábamos, por ser Profesor de Historia, de hecho le correspondía al Sr. Arenas, ilustre historiador, el cual principió por alabar el acierto de los Profesores por el sitio que habían elegido para la excursión.

Después hizo una relación muy detallada del sitio y toma de Sagunto por Annibal, cuya relación no repito por ser de todos conocida.

Terminó su discurso expresando la pena que le causaba el decaimiento en que estaba nuestra nación, la raza de pigmeos que había nacido en aquel mismo sitio en que algunos siglos antes sucumbió heroicamente una raza de gigantes, que prefirieron morir abrasados antes que caer en poder de sus opresores.

Al terminar, una salva de aplausos acogió todo lo que acababa de decir con palabra segura y firme del que siente lo que dice.

El Sr. Chabret nos invitó á que fuéramos á ver unos restos de estatuas, chapiteles y lápidas que se conservaban en aquel sitio, explicándonos los signos que estaban grabados en ellas, como eran la concha y el dellín, con otros muchos detalles que nos fué explicando minuciosamente. Después de esta lección de Numismática, emprendimos la vuelta hacia la estación, no sin ver antes la iglesia, la cual, según he dicho, está muy reformada.

Llegados á la estación á la una, esperamos la llegada del tren para regresar, y á la una y quince minutos comenzamos á alejarnos de aquellos históricos sitios, cuyas murallas contemplé por última vez al alejarme insensiblemente de ellas.

Llegamos á Valencia á la una y cuarenta y cinco, desde donde nos dirigimos á nuestras casas.

Por mi parte puedo asegurar que no es la última vez que visito las rojizas murallas de Sagunto.

A. NÚÑEZ LOSADA.

Valencia, 24 de Abril de 1902.
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AMOR Y PEDAGOGÍA

Vi este libro en un escaparate ante el que me paro todos los días, cuando Enrique Martínez me dijo: «No lo compres, quédate con el mío y ya lo leeré cuando acabes».

Acepté y leí el libro de gorra; después he vuelto á leer los pasajes más interesantes y... yo, que compro todo lo que sale relacionado con la Pedagogía, me he quedado sin adquirir el libro de Unamuno después de devolver el ejemplar que me habían prestado.

¿Es que no me ha gustado? Es que esperaba más del autor y del título del libro. ¡Amor y Pedagogía! Me sugestionó el título, me intrigó, despertó en mí una curiosidad atroz. Y luego que nos digan que le nom ne fait rien á la chose... ¿Pues no ha de hacer el nombre? Como que muchas veces no queda de las cosas más que un nombre. Amor y Pedagogía parece ser, así, sin pasar de la cubierta, estas palabras simplemente, la cifra, la fórmula de toda una vida. Individuo hay que se pasa la vida entre el amor y la Pedagogía —conozco casos reales;— otros que empiezan por el amor, y acaban por la Pedagogía, y algunos, en fin, que empiezan por la Pedagogía y acaban por el amor. Me sentí, pues, intrigado. Miguel de Unamuno me cautiva por lo raro: las cosas raras, originales, extraordinarias por su poco parecido con otras, fueron siempre mi debilidad. ¿Qué cosas no dirá este hombre del amor y la Pedagogía? me dije. ¿Qué influencias y qué secretas relaciones no verá el que no haya visto hasta ahora nadie?

Y empecé el libro. Primero un prólogo del mismo autor, en el que Unamuno habla de la última obra de Unamuno como si fuera un extraño, un lector descontentadizo que, escalpelo en mano, hace una disección despiadada de Amor y Pedagogía. Entre otras lindezas dice esto: «Es la presente novela una mezcla absurda de bufonadas, chocarrerías y disparates, con alguna que otra delicadeza anegada en un flujo de conceptismos». Al acabar el prólogo preguntaba un poco confuso: ¿pero esto á qué viene? ¿Qué se ha propuesto este señor? Y no sé si por una asociación de ideas, este prólogo, que parece un yo pequeño, una confusión general de las culpas cometidas en el libro, me hizo pensar en aquel otro arrogante y deslumbrador que puso Theofilo Gautier á Mademoiselle de Maupin. Parecece también que Unamuno, sin desafiarlos como
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Gautier, se burla de los críticos y dice antes que ellos cuanto le pudieran echar en cara. Pasé la hoja primera y penetré en la novela.

Avito Carrascal, hombre moderno, admirador de todo progreso, esclavo de la ciencia y con un culto fervoroso á la Pedagogía sociológica, acaricia un plan vasto, grandioso, que sea el fruto extraordinario de la Pedagogía moderna. Quiere tener un hijo que sea un genio; sí, un genio que empiece siendo un niño como todos los demás, un huevecillo igual á todos los huevecillos y sometido al calor, los cuidados, el régimen que la Pedagogía aconseja para que salga el «superhombre», el genio en suma.

Y da comienzo á su obra buscando para esposa una muchacha que tenga condiciones fisiológicas, psíquicas, antropológicas, etc., á propósito para engendrar el genio que él ha de formar como instrumento de la Pedagogía. Pero ¡ay! cuando serena y científicamente tiene hecha la elección, se interponen entre la elegida y D. Avito unos ojos grandes y tersos que hacen sea «inductivo» ó por amor, el matrimonio que debió ser «deductivo», es decir, por raciocinio.

Y se casa con Marina, la materia, como la llama Unamuno, mujer hermosa, vulgar, indiferente, que vive dormitando, y á la que somete á tratamientos especiales y ridículos, pedagógicos, tan pronto como sabe que se está fraguando en sus entrañas el futuro genio.

Por fin nace el moderno Gargantúa, y D. Avito, después de consultar con D. Fulgencio, un sabio, un filósofo que debe parecerse mucho en lo intelectual á Unamuno, porque repite muchas de las cosas que éste ha dicho en artículos y libros, le pone por nombre Apoloádoro, «don de Apolo, de la luz del Sol, padre de la verdad y de la vida»... Como se ve, no hay detalle que se eche en olvido, y como en educación no hay nada indiferente y la ciencia lo tiene todo previsto, D. Avito acecha todas las manifestaciones del geniecillo, sigue con un interés grande la evolución que en él se va operando y no hay consejo pedagógico, ni elemento educativo que no aplique para que resulte lo que se ha propuesto.

Consulta á cada paso con D. Fulgencio, quien le aconseja, valiéndose de aforismos y de símiles que no comprenderéis fácilmente, que cultive en su hijo la personalidad, la originalidad, rara, ilógica, distinta, como sea, para que el papel que se le reserva en la gran comedia humana,—tragicomedia, dice el filósofo—meta la morcilla, lo distinto, ilógico, raro, pero lo suyo, original, lo de su personalidad.

—«La morcilla, ¡oh, la morcilla! ¡Por la morcilla sobreviviremos los que sobrevivamos! No hay en la vida toda de cada hombre más que un momento, un sólo momento de libertad, de verdadera libertad; sólo una vez en la vida se es libre de veras, y de ese momento, de ese momento ¡ay! que si va no vuelve, como todos los demás momentos y que como todos ellos se va, de ese nuestro momento metadramático, de esa hora
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misteriosa depende nuestro destino todo. Y ante todo, ¿sabe usted, Avito, lo que es la morcilla?

— Pues la morcilla se llama, amigo Carrascal, á lo que meten los actores por su cuenta en sus recitados, á lo que añaden á la obra del autor dramático. ¡La morcilla! Hay que espiar su hora, prepararla, vigilarla y cuando llega, meterla, meter nuestra morcilla, más ó menos larga, en el recitado, y siga luego la función. Por esa morcilla sobreviviremos, morcilla ¡ay! que también nos la sopla al oído el gran Apuntador.

Interrúmpese D. Fulgencio para escribir este aforismo: «hasta las morcillas son del papel», y continúa:

— Prepararlo para su morcilla ha de ser la labor pedagógica de usted».

Pero diga lo que quiera Aimé Martín, las madres fueron casi siempre malas educadoras. Marina echa á perder muchas de las influencias de D. Avito, y como no entiende cosas de Pedagogía, ni puede descifrar el lenguaje enigmático de su esposo, se deja llevar del instinto, es decir, del amor. Carrascal, todo alarmado, de lo que la Materia y las niñeras hacen con su hijo, consulta una vez más con D. Fulgencio.

— ¿Y qué hacer? — le pregunta.

— ¿Qué hacer? — Dejarle, dejarle que vuele, que él tendrá que volver á la tierra, á picar el grano pisando en suelo firme.

«¿Ha sido usted alguna vez niño, Carrascal?

Aquí, aquí está todo, Avito, ¡aquí está todo! ¿Usted no recuerda haber sido niño, usted no lleva dentro al niño, usted no ha sido niño y quiere ser pedagogo? ¡Pedagogo quien no recuerda su niñez, quien no la tiene á flor de conciencia! ¡Pedagogo! Sólo con nuestra niñez podemos acercarnos á los niños».

Rasgos así como éste, audaces, de verdad profunda, expuestos con un sugestivo desenfado, tiene muchos, si bien no siempre son tan originales en el fondo como parecen. Rousseau ya dijo que el gran talento del educador debía ejercitarse en perder tiempo, y que para educar á Emilio prefería un joven que podría hacerse niño más fácilmente que un viejo. Tiene razón D. Fulgencio: es muy difícil meter la morcilla.

Entretanto Apolodoro lo ve todo, todo lo estudia y razona, de todo se satura... su padre pretende hacerlo, como al discípulo de Rabelais, un «abismo de ciencia», y acumula en su cerebro toda la ciencia derretida.

Don Fulgencio le da consejos soberbios. Guárdate del sentido común, guárdate de él como de la peste, le dice.— «Te decía, hijo mío, que no frecuentes mucho el trato de los sensatos, pues quien nunca suelta un desatino, puedes jurarlo, es tonto de remate. Extravaga, hijo mío,