La Producción nacional (Madrid) (1877-03-03 00:00:00), página 15

esperar tres días aún á que llegase el domingo, y al verse sola exclamó con verdadera desesperación:
—¡Ah, Jorge miel! ¿por qué no te hiciese matar cuarenta y ocho horas más tarde?
Pero el tiempo pasa con excesiva rapidez, por nuestra desgracia; llegó el sábado, vino luego el domingo, y muchas horas antes de sonar las doce de la noche besaba ya la baronesa la taza de porcelana con febril ardor, fijos los ojos en las agujas de un reloj de sobremesa, que á su juicio andaba muy despacio. Al fin, y en el momento mismo de dar la última campanada de las doce, apareció el hombre á quien adoraba. ¡Cuántos sollozos! ¡Cuántos gritos de alegría! ¡Cuántos besos y caricias! Luego, á los primeros albores del día, las mismas palabras de amor y de promesas. La sombra del barón se desvaneció pronunciando dulces palabras, que, á excepción de la baronesa, ningún ser humano podía escuchar perceptiblemente.
Estas escenas duraron dos años. ¿Cómo pintar lo que en ellos sucedió! La dicha se siente en el corazón, pero no pueden expresarla los labios.
La baronesa evocaba la sombra de su esposo todos los domingos, y se sentía enteramente feliz; sólo le asalta el temor de que el mundo la criticase al notar la poca tristeza que revelaba su rostro. Su buen humor, por el contrario, llamaba la atención de todos; pero nadie descubría nunca el secreto de su vida.
Durante los tres meses que siguieron á los dos años, la baronesa dejó pasar tres domingos sin llamar á su marido. El primer domingo tenía un fuerte dolor de cabeza; el segundo permaneció hasta muy tarde en una tertulia, y el tercero le atacó un sueño tan grande, que no tuvo fuerzas sino para dejarse caer en su lecho. Al cuarto domingo llegó el pobre Jorge y admiróse al ver que su mujer le volvió la espalda y no tué á abrazarlo como de costumbre. Lejos de eso, estaba ocupada en atrazar el reloj, porque le parecía que adelantaba demasiado.
—¿Qué es eso? ¿qué te sucede? preguntó el barón; ¿por qué aftras el reloj, cuando sabes que así vas á descomponerlo?
—Pues quiero hacerlo así, y basta. Creo que no venís aquí para contrariar mis deseos; bastante sacrificio me cuesta ya el placer de veros.
—¿Cómo! ¿pagas algo por verme?
—Pues qué, ¿no lo sabes?
Y la baronesa refirió á su marido la aventura del viejo y la condición que le había impuesto.
—Ahora comprendo, dijo el barón, que debo irme y no volverte á ver jamás, jamás.
—¡Quién habla de eso! respondió la joven. Verdad es que cada ocho días es demasiado frecuente... ya quince días es otra cosa... quince días... ó una vez al mes; eso es, una vez al mes; queda así convenido.
A la mañana siguiente se presentó el genio á la baronesa, y la dijo que iba á disminuir el precio á que compraba su dicha.
En adelante cada visita de su marido no le costaría más que un solo día de existencia; pero la joven, á pesar de ello, no cambió su resolución de la vispera. Tres veces llamó á su marido desde entonces; pero el primer mes tuvo para la viuda cinco semanas, el segundo seis y el tercero nueve, y aun hubiera tenido más semanas todavía á no ser por un imprevisto incidente.
Las exigencias del lujo hicieron que la baronesa contraírase algunas deudas, quiso tomar ciem mil duros bajo la garantía de la fortuna que le había dejado su marido, pero el notario le advirtió que sólo podía disponer de las rentas y no del capital, prudente disposición que adoptó el barón para evitar que su joven esposa se arruinase por completo. Aquella noche la baronesa besó con furia la taza del Japon.
El barón apareció y casi estuvo tentado de volverse atrás al notar la expresión de cólera que rebosaba de los ojos de su esposa. La escena fue violenta; la viuda quería que su marido otorgase un testamento confiriéndole la propiedad de los bienes; pero el marido la persuadió de la imposibilidad de hacerlo. La baronesa, desesperada, se arrojó llorando en un sofá, y su marido quiso consolarla acercándose demasiado á ella.
—¡Vete de aquí! gritó la joven, tu cuerpo despide un olor á sepulcro que me trastorna.
Y aquella noche se fué el baron mucho antes de que despuntara el día.
¡Qué crueldad tan grande!
Y era que hacía dos meses que la baronesa amaba al marqués de Alsacia, á quien vio en casa de una amiga suya, que hizo con gusto el papel de intermediaria. El marqués amaba con delirio á la viuda, cuya desesperación era inmensa al pensar en la anómala existencia de su primer marido.
La joven sintió impulsos de romper la taza del Japon. ¿No le había dicho el viejo que al destruirla se desatarían los lazos que la encadenaban á su marido? Pero se detuvo al reflexionar que romper la taza era lo mismo que matar al baron. El genio se la apareció por tercera vez. Iba á anunciársela que podía en adelante llamar á su marido sin que le costase un solo dia de vida.
—Recordad que la taza es frágil, la dijo al salir, y que hace ya mucho tiempo que no sale de la tumba vuestro pobre marido.
La baronesa prometió llamarle el domingo inmediato; pero el baron rehusó salir bajo un prettexto cualquiera, expresado por boca del viejecillo. La viuda entonces no se acordó más de su primer amor.
El marqués continuaba adorándola, y ella idolatrando al marqués, hasta que después de una lucha que no fué por cierto muy larga, la baronesa consentió en dar su mano al nuevo pretendiente. Una noche entró en su cuarto con un funesto proyecto en la mente.
—María, dijo á su doncella, toma esa taza, y ponla en la chimenea.
Estas palabras, tan sencillas en la apariencia, fueron profusas con una voz tan ahogada, que María no las entendió bien, y la viuda tuvo necesidad de repetirlas. María tomó la taza en la mano; la baronesa pisó el vestido á la joven con tal violencia, que vaciló un momento, y la taza cayó al suelo; pero María, que era una muchacha muy lista, cogió la taza en el aire y evitó así que se rompiera.
—Déjame, gritó la baronesa con rabia mal reprimida. Y María salió asustada.
Al principio permaneció inmóvil algunos minutos, luego se apoderó de la taza y la dejó caer sobre el mármol de la chimenea, pero la taza no se rompió siquiera. Entonces, fuera de sí, loca de furor, como una leona, chocó la taza contra todos los objetos que encontraba al paso, la arrojó al techo, contra las paredes y la taza, entera siempre; después dejó caer sobre ella el velador y un armario, los criados acudieron al oír el estrépito, pero la viuda les ordenó que la dejaran sola, y la taza siempre intacta. Dos lágrimas surcaron por el semblante de la viuda, lágrimas ardientes, lágrimas del odio más profundo que se ha sentido jamás, lágrimas, en fin, de la mujer furiosa y vencida.
En seguida mandó llamar á su confesor, á quien refirió lo que le había sucedido desde la muerte de su marido hasta aquel dia. El buen sacerdote la miraba estupefacto al oír tan original relación, creyendo que la baronesa se había vuelto loca. La joven le demostró la verdad de lo que le decía, repitiendo la escena anterior. La taza, arrojada con mano rabiosa á todas partes permaneció entera. El sacerdote, pálido de temor y lleno de asombro, recogió la taza del suelo y la puso sobre un velador.
—¿Comprendéis ahora para qué os he hecho venir? dijo la viuda.
—No.
—Para que destruyais esa obra, que debe ser del mismo infierno. Lo que mis manos no han podido conseguir lo lograrán las vuestras.