La Producción nacional (Madrid) (1877-01-20 00:00:00), página 14

SECCION RECREATIVA

EL PRIMER BESO DE AMOR

I.

En una apacible mañana del mes de Setiembre recorría un joven pintor español los parajes más notables que Roma encierra en su recinto. Iba al lado suyo un precioso perrillo, y ambos se dirigieron hacia el magnífico jardín que corona la cima del monte Pincio.

El artista, llegado la víspera á las orillas del Tíber, se ocupó con preferencia en buscar un modesto alojamiento, y al día siguiente, en alas del deseo que le había llevado á la ciudad eterna, fué á visitar los lienzos de Rafael y la cúpula de la célebre capilla Sixtina.

Al verse de nuevo al aire libre en medio de la plaza de San Pedro, sintió que la cabeza le ardía y se sentó junto á dos grandes caídas de agua que salpicaban de menuda y continuada lluvia la hermosa cabellería del español.

Poco á poco se fueron alejando las personas que pasaban bajo las columnatas que rodean la plaza, y el artista permanecía inmóvil, sin apercibirse de que su traje se había mojado por completo. La imagen de cuanto había visto aquella mañana estaba impresa en su mente con líneas de un fuego abrasador que le consumía, haciéndole insensible á todo cuanto existía en tor- no suyo.

El perro fué al fin á despertarle de su sueño.

Levantándose el artista y entró en una calle llena de tiendas, donde se veían expuestos diversos comestibles, cuya vista no le hizo tanto efecto como á su desgraciado compañero de viaje, faltó siempre de sueño y sobrado de apetito.

Desde que cambió en Milán su última moneda de oro, el pobre joven se había acostumbrado al hambre. Un poco de pan y algunos higos secos fueron su único alimento durante la trave- sía por Italia, aunque á decir verdad le consolaban de la escasez los magníficos espectáculos que se ofrecían á su mirada de artis- ta. ¿Pero el perro necesitaba algo más sólido, y su estómago no se satisfacía con las galas de la naturaleza. Comprendió, sin embargo, que los tiempos eran malos, y ni un gruñido de egoísmo se permitió siquiera en presencia de aquellos apetitosos man- jares.

—Ten paciencia, Leon, dijo el pintor, que adivinó perfectamente las reflexiones interiores de su perro; no nos iremos á acostar sin haber cenado antes. Cuando vayamos á casa de la signora Cláudia, que tan bien nos ha acogido á pesar de nuestro miserable aspecto, entonces aplazarás un poco el hambre. Es menester que sepas, en el interior, que estamos en Roma, en una ciudad donde hombres más ilustres que tú aman han sopor- tado con valor la escasez y han visto brillar sobre su plato va- cío el sol que alumbró á Miguel Angel y al Perugino.

Y al proferir estas palabras acercaba á perro, que lamía cariñosamente las manos de su amo. Sin embargo, aquel estado de cosas no podía durar mucho tiempo. Nuestro héroe había sa- lido de la casa paterna provisto de una pequeña suma que desa- pareció en los primeros gastos del viaje, y le era imposible recur- rir á su familia, exhausta de todo recurso.

En Roma no conocía el joven á persona alguna, y era dema- siado activo para implorar socorros de un desconocido. Su vieja patrona, la signora Cláudia, que desde los primeros momentos manifestó hacia el pintor el mas cordial afecto, le había supli- cado hiciese un retrato, que destinaba á su marido, Carlo Pe- trucci, el cual se hallaba hacía dos años en presidio por una ba- gatela; por una pululada que dió al estilo de Italia.

Pero aquellas cariñosas manifestaciones de una mujer, vie- ja, fea y picada de virtudes, eran insosportables para el artista, que se hubiera precipitado desde la roca Tarpeya antes que pro- fanar su pincel con la copia de tan espantoso modelo.

Mientras se entregaba á estas reflexiones notó que Leon se movía con cierta inquietud, y los ladridos prolongados del per- ro le dieron pronto á conocer que el animal había olido á algún enemigo, al que desafataba, ansioso de comenzar al punto la ba- talla.

El adversario era un dogo, que al principio permaneció silencioso; pero luego se mostró dispuesto á no dejarse atacar impunemente. Pertenecía á una joven romana, que paseaba con una de sus amigas, y á pesar de las voces de ambas, el animal se lanzó al encuentro de su contrario.

—¡Ven aquí, Lisardo! —Atrás, Leon! gritaron á un mismo tiempo la romana y el español.

Los combatientes nada oyeron en medio de su encarniza- miento, hasta que después de haberse maltratado de lo lindo, se separaron de pronto por medio de un acuerdo tácito, dándose múltiples pruebas de estimación y de aprecio. Lisardo apoyó su gran cabeza en la de Leon, y, absortos uno y otro en sus de- mostraciones de cariño, no les fué posible disponer de ellos á sus respectivos dueños. Bien es verdad que ni la joven ni el ar- tista tenían gran prisa en separarse: el pintor sobre todo, perma- necía mudo de admiración delante de la figura angelical que la suerte le colocaba en su camino. La hermosa romana vestía un traje sencillo de color azul, realizado con una mantilla florentina, y llevaba además grandes pendientes de oro. La mantilla no era más negra que los abundantes cabellos de la joven, ni el oro podía competir con la tez morena y virginal de su hechicero sem- blante.

—Signorina, dijo el pintor en el mejor italiano que pudo; siento el mal rato que os ha dado Leon, y al propio tiempo me felicito por su carácter pendenciero, porque me ha proporciona- do la satisfacción de conoceros. Si me lo permiteis, os acompañaré un momento. Sería muy cruel, añadió señalando á los per- ros, separar tan pronto á esos nuevos amigos.

La joven no dijo una sola palabra, pero miró rápidamente al artista para juzgar por su rostro si podría confiar en él. Iba ya á responder, cuando su traviesa y maliciosa compañera tomó la palabra.

—¿Qué hemos de hacer, Angiolina? exclamó. Estos seño- res están en mayoría; ya ves, tres contra dos. Es menester esperar á que Lisardo se decida á volver con nosotros á casa. Cualquiera diría que está encantado por haberos oído alguna serenata española.

—¿Y en qué conocéis que soy español?

—Primero en el acento, luego en vuestra cortesía, y después en que os habeis puesto encarnado como la grana al dirigir la palabra á Angiolina. No os pareceis á los romanos, ¿que no son tan tímidos ni tan galantes. ¿Qué edad tenéis?

—Veinte y dos años.

—¿Y cómo os llamais?

—Fernando.

El pintor miró á Angiolina de soslayo y notó que movía si- lenciosamente los labios y que pronunció en voz muy baja el nombre del extranjero.

Aquellas tres personas, reunidas por un accidente imprevisto, se trataban ya con la expansiva confianza de antiguos y buenos amigos.

—¿Y habelis dejado en vuestro país á alguna enamorada doncella? preguntó Marieta, que así se llamaba la joven.

—Para corresponder á vuestra franqueza, os responderé que no, dijo el pintor.

—Sin embargo, llevais una sortija en el dedo, signor Fer- nando.

—Es un regalo de mi madre.