La Producción nacional (Madrid) (1877-03-03 00:00:00), página 14

dirección, comenzando por el clásico pot-au-feu francés, preparación tan sana como nutritiva y económica, y casi desconocida del pueblo inglés.

Después ponen la mesa según las reglas, y acabada la comida, cuando las discípulas han podido apropiarse por sí propias su obra, se vuelve á colocar todo en el orden debido, sin omitir el más pequeño detalle en la colocación y aseo de las vasijas, platos, mantelos, etc.

De este modo una idea, al parecer excentérica, ha venido á ser en tres años una de las instituciones nacionales de educación para el pueblo inglés.

T. G.

COSAS DEL MUNDO

Durante mi residencia en una quinta de los alrededores de Kissingen, iba por las noches á la ciudad á beber portar en compañía de mi inseparable amigo J. de L., y á escuchar los acordes de la magnífica partitura del D. Juan, de Mozart.

Una noche, mientras que el actor encargado del papel del atrevido aventurero forcejeaba inútilmente por escapar de la mano de piedra del Comendador, me preguntó mi acompañante en voz alta:

—¿Qué razón hay para creer que la muerte de D. Juan no ha sido como nos la refiere la leyenda? ¿Por qué hemos de considerar cual creación fantástica esa estatua que anda, que habla y que se venga del que le ha robado el honor de su hija? Te aseguro que en nuestros días suceden á cada instante cícitas cosas no menos extraordinarias.

La frase nada tenía de particular, y no hubiese llamado la atención, á no ser por el ligero acento de ironía que se notaba en las últimas palabras.

Apénas fueron proferidas, cuando á tres pasos de nosotros, y de una de las plataformas inmediatas, salió un profundo suspiro. La marquesa de Alsacia acababa de desmayarse. El maquís se inclinó sobre ella, y luego abrió bruscamente la puerta del palco. Acudió gente, fué un médico, la condesa volvió en sí, y pocos momentos después abandonaba el teatro con paso vacilante.

Mientras tuvo lugar esta escena, no volví mi amigo una sola vez la cabeza. Yo le miraba. Veíase retratada en su rostro la venganza satisfecha, como la de un hombre que, al asesinar á su enemigo un golpe mortal, se convence de que la herida es más grave y profunda que lo que había creído en un principio. Salimos juntos del teatro para ir á nuestra casa de campo. Durante el camino no cambiamos ni una palabra; pero una vez llegados, comprendí mi curioso anhelo por conocer la clave del enigma, y después de muchas instancias se decidió á hablar.

—Hace cinco años, me dijo, que la marquesa de Alsacia, esa hermosa y elegante joven que acabas de ver, se llamaba la baronesa de Rungen. Ya te acordarás de Rungen, á quien conocimos en su viaje á España. En todo caso, no puedes haber olvidado de las circunstancias de su muerte. De regreso á su país, fué una noche al teatro, diez minutos después de levantado el telón, y un extranjero, á quien no conocía, pero espadachín y provocador, quiso estorbarle el paso hasta su asiento. «Sois un miserable impertinente,» le dijo Rungen, y pasó. A la mañana siguiente el extranjero le atravesó el pecho de una soberbia estocada. Llevaron al pobre baron exánime á su casa, pidíó beber en una taza del Japón que usaba con particular preferencia, y aún tenía la porcelana entre los labios cuando exhala el último aliento, el mismo día que cumplía veintiún años. La baronesa quedó viuda á los diez y nueve.

El dolor de la joven tuvo algo de terrible y espantoso. Se arrojó con los brazos abiertos sobre el cadáver de su marido, jurando que nadie la separaría de él, y necesitóse mucho tiempo y el auxilio de varias personas para desenlazar sus brazos del cuello del difunto. Cuando el cadáver fué trasladado al cementerio, la baronesa se encerró en su cuarto, dispuesta á morir de hambre y de tristezas, con prohibición absoluta de que nadie entrase á verla. En vano quiso su confesor forzar la consigna, porque la joven se mostró implacable.

Durante las primeras horas no pudo llorar la infeliz viuda; sólo se oía de vez en cuando un sollozo, pero tan profundo, tan amargo, que llenaba de aflicción á cuantos le escuchaban. A cada instante cubría de besos y de caricias la taza del Japón, el último objeto que habían tocado los labios del esposo idolatrado, perdido para su amante corazón.

De pronto pareció ver alguna cosa junto á ella; pero un objeto de forma tan extraña, que se creyó juguete de un sueño. Luego pudo comprender que era realidad. Delante de ella estaba un viejo enano de pié y medio de altura, con la barba más blanca y más bella del mundo. El viejecillo la miraba con expresión de inefable dulzura.

—Señora baronesa, la dijo, porque era un genio perfectamente educado; señora baronesa, os ruego que no os alijéis de ese modo. Un dolor tan grande y sincero como el vuestro bien merece que una vez siquiera se modifiquen las leyes ordinarias de la naturaleza. Si queréis, podréis volver á ver á vuestro esposo.

—¡Verlo! ¡á él!

—Sí, todos los domingos, cuando den las doce de la noche, no tendréis más que llamarle besando esa preciosa taza, como hacíais hace poco, y en seguida aparecerá para permanecer con vos hasta clarecer el día... Esperad, no me deis gracias todavía, porque hay en el convenio cierta condición... cada noche de existencia que déis á vuestro marido os costará á vos una semana de vida...

—¡Ah! ¡mi vida! ¡Mi vida entera por verle un solo minuto!

—No, interrumpió el genio sonriendo: una semana por cada noche. Con eso basta; pero tened mucho cuidado en no romper la taza, porque con ella se rompería para siempre el último lazo que liga á vuestro marido con la tierra.

—¡Dios mío! ¡Y si por casualidad se rompiera? ¡No podríamos convivir en un objeto menos frágil?

—No, es más sólido de lo que pensais, y además, tomando precauciones, porque supongo que las tomaréis, ¿no es verdad?

—¡Ah! ¿y me lo preguntas?

—Vereis, pues, á Jorge Rungen, vuestro marido, solamente... solamente...

Y al llegar aquí el viejo tosió tres ó cuatro veces.

—Solamente, añadió, que no le tratares con tanta... expansión como antes, porque al fin... aunque no sea más que por vuestra reputación: ¿y qué diría el mundo si de pronto...?

El viejo buscaba frases para expresar de cierto modo su pensamiento y velarlo con palabras convenientes, pero la baronesa lo comprendió todo; á su interesante palidez sucedió un delicioso carmín, mientras por sus labios vagaba algo parecido á una sonrisa.

—¡Pobre Jorge mió! exclamó al fin; es su alma no más la que yo adoro, y con ella me contentaré.

—En cuanto á eso, puedo prometeros algo más que el alma.

—¡Es imposible! ¿verá otra vez aquellos negros ojos de dulce mirada, aquella barba rubia...

—También os prometo la barba, dijo el genio; y desapareció como por encanto.

A través de la puerta entornada oyó la baronesa la voz de su confesor, le llamó en seguida, pero nada le dijo de su entrevista con el viejecillo. El sacerdote trató de consolarla, e insistió sobre los peligros á que se exponía su salud si se entregaba á los excesos del dolor. Después de predicar una media hora, guardó silencio, y el pobre hombre se retiró admirado al ver el efecto que su elocuencia produjo en el alma de la viuda, que si algún sentimiento mostraba era el de una extremada impaciencia.

En efecto, faltaban á la joven resignación y fuerzas para