La Reforma (Madrid. 1898. Romero impresor) (1898-02-28 00:00:00), página 7

cional, ha publicado un notable artículo, en el que examina los disgustos que han empezado á sentirse en algunos pueblos de España, por la subida del trigo.

Entre las apreciaciones que hace referentes al asunto, merecen consignarse las siguientes:

«Justo, muy justo es que el agricultor vea recompensados sus afanes; pero no lo es atribuir esa recompensa á otras causas que las racionales. Porque si hoy los derechos arancelarios no permiten la importación; si los precios de nuestros trigos signan, como parece, en aumento, pudiera entonces convenir el trigo exótico y vendría la concurrencia.»

Es tan grave el problema á que las anteriores líneas se refieren, que el Gobierno debe ocuparse con urgencia de él, pues no sólo es razonable lo que dice el periódico catalán, sino que ya se están sintiendo los primeros síntomas del conflicto con la paralización de varias fábricas harineras en el llano de Barcelona, y con los escándalos y motines de Granada.

Justo, muy justo es que los agricultores no se arruinien; pero la protección no puede llegar al extremo de que, por beneficiarlos con exceso, perrezcan otras industrias, y que el trigo se ponga por las nubes.

No tan calvo, que se le vean los sesos.

Sobre todo, cuando los mismos castellanos lo que pretenden es que no entre trigo extranjero, no subiendo el precio de 46 pesetas.

Y ahora está á 61.

LECTURA SELECTA

BIBLIOGRAFÍA

Tarde llega á nuestras manos el libro de versos: Caja de música, de que es autor un poeta de la inspiración y delicadeza exquisitas de Ricardo Gil.

Sentimos no tener espacio bastante que dedicar al autor y al libro, digamos áquel y éste de entusiastas celebraciones y de sinceros aplausos.

No intentamos escribir un juicio crítico. Dejemos á los «aventureros y escaramuzadores de la república de las letras» la fatigosa labor de descubrir bellezas y señalar defectos. Siendo, en el libro de que nos ocupamos, aquellos habitués, en el poeta, por serlo, de las personas que se sonríen en el corazón los versos de Ricardo Gil, dados á la estampa por La España Editorial, sólo nos cumple felicitarnos de que poeta de dulzura sólo comparable á la suave caricia de un niño, haya reaparecido de nuevo en el palenque literario tras larga ausencia, por lo sentido, tanto menos justificada.

Inútil fuera buscarle filiación literaria á Ricardo Gil. No es un poeta vulgar, ni de la palabra, ni de la forma y escultural como Núñez de Arce, ni filósofo como Balart, ni palabra y sonoro como Grilo, ni imitador servil como Ferrari, atado siempre al carro victorioso de un triunfador. El autor de Caja de música tiene personalidad propia, y no conocemos en los actuales tiempos, y dentro de las letras patrias, quien con él pueda compararse en delicadeza, sencillez y transparencia. La suave versificación sólo comparable á la del agua cristalina que sale bullulosa del venco.

La forma de corrección esmeraldisma recuerda la literatura que cultivaron los poetas de la Roma pagana, y sus versos esparcen un aroma suave como el que se desprende de los versos de Tíbulo, á quien se asemeja, por su ternura, y vivaz, comedevadora, nacida de los afectos del alma, y que jamás manche el valioso marfil de su lira, ni jamás con la voluptuosidad que caracteriza al poeta elegíaco de los tiempos de Augusto.

Traen al espíritu dulce recreación las poesías de Gil; llegan al oído sus canciones como murmullo de risas y de bocas, pero de risas apagadas que rutilan, de besos con miel que se llegan á los sentidos, porque van deslizadas á cualidades del alma.

Son sus notas dolientes, pero con un dolor resignado que no invade nunca las lindes de la desesperación; no llora, gime. Cuando en su alma asoma la esperanza, se agitan inquietas y bulliciosas las mariposas de los sueños, y al cantar nos ofrece sus amarguras envueltas en tan dichosas esperanzas, que el dolor, en labios del poeta, se hace suave.

Si Ricardo Gil es un desengañoado, si pertenece al número de los muertos morales de que nos habla Gautier en su Comedia de la muerte, si es uno de esos cadáveres que se agitan entre los vivos bajo un sudario de carne, y cuya muerte nadie llora, ni aun los seres más queridos, tengo para mí que nunca podrá ha caído en otra vida por romanticismo por coquettería literaria; sino que el dolor es una de las armas que el poeta emplea, convencido de que sabe llorar con lágrimas que no tienen acres amargores.

En las producciones del autor, De los quince á los treinta, hay una seductora placidez, una felicidad que corre, salta, enuelve y aromatiza todo, y cuando se lamenta es tan tierno su quejido, que nos recuerda el dulce lamentar de los pastores de que nos habla una elegía muy repetida.

De aquí el que no sea posible recorrer las páginas de Caja de música sin que se crea uno transportado á los tiempos clásicos. Pasan por la imaginación, como evocados por misterioso conjuro, Grecia y Roma, con sus dioses, sus ninas, sus poetas y sus canciones.

Para que el lector juzgue por sí mismo, vamos á reproducir algunas de las composiciones del libro apuntado:

TEMACIDAD
(Al poeta Grilo)

Entre los dos mi corazón un día enterramos... ¿Te acuerdas?
Tu deliciosa mano abrió la tasa;
tu pie meñique apretó la puerta.
—¡Bien muerto está! —dijiste—y sin mirarme te alejaste riendo.
—Descansa—murmuré—corazón mío,
descansa en tu sepulcro, ya era tiempo.
He pasado al viento la silueta,
por el silencio del tan silencio...
¡Oh, corazón tenaz!... De él ha brotado una violeta azul como tus ojos.

Triste como el último adiós de la mujer amada, y consoladora en medio de su intenso dolor, es la siguiente que titula el poeta:

ESPERANZA

Con cuatro tablas negras labró la muerte avara el ataúd estrecho, cerrado lentamente, donde sus restos pálidos depositó yo mismo.
Abismos sin orillas, sin fondo, nos separa...
Con cuatro tablas negras he de enterrar un puente que cruzará el abismo.

Vaya otra prueba, como todas, gallardísima, de lo que vale como poeta Ricardo Gil, y cerremos con ella este artículo, encaminado á ofrecer nuestra admiración á quien ha tiempo la tiene de sobra conquistada.

MARIPOSAS BLANCAS

Con la primer aurora de la estación templada,
el aire azul se puebla de mariposas blancas.
En las altas rocas en luminosa ráfaga,
navegan despidiendo relámpagos de plata.
Su vuelo no es alto:
la estrella es para el águila;
para las aves, el cielo;
la dor, entre las zarzas.
En edificios vistosos
la sed ardiente sacian,
y la embriaguez les hace girar atolondradas.
La luz y la elegancia
por doquier van durmiendo...
Los maliciosos faunos se rien cuando pasan.

***

Las mariposas huyen al caer de las hojas,
y la tristeza invade
los campos que abandonan.
¿En qué remanso del cielo se ocultan mariposas?
¿Qué flor de invierno alberga
les brinda en su corola?...
Imitó el buscarlas
en esas largas horas
en que las heladas húmedas
los verdes colores borran.
Los faunos las recuerdan
mirando, entre las sombras,
pasar los copos blancos
de nieve silenciosa.
Más que improviso el ciclo
tiene fulgor el invierno,
y el aire azul se puebla
de blancas mariposas.

***

Yo sé de un viejo tronco
sin hojas ya en sus ramas,
donde en invierno duermen
las pobres desdichadas.
Y aunque el desnudo tiembla
las cubre y las ampara,
mientras las nieblas frías
el horizonte empañan.
Yo sé de un alma triste
que allá en su fondo guarda
deslumbrador esplendor
de carmesí, moradas,
y las defiende, ansiosa,