El Foro español (Madrid. 1898) (1908-06-10 00:00:00), página 2

gel todo bondad y mansedumbre, todo ello no bastó para agrigar su carácter tan atrayente y afable, y sobreponiéndose su virtud á sus enfermedades y á su temperamento esencialmente nervioso, no recuerdo haber visto jamás á mi santa madre fuera de sí, sus reprensiones nunca fueron violentas, siempre eran cariñosas sus advertencias; por eso, tal vez, hemos sido buenos hijos, por eso sólo simpatías y cariño cosechó en su paso por la tierra, y digno remate á vida tan ejemplar fué su muerte cristiana y edificante, su agonía angustiosa y resignada, durante la cual se preocupó más de nuestra pena que del dolor propio, que como ella misma dijo, la batalla final sólo la sentía por sus hijos. Y ni la angustia ni el dolor, ni los larguísimos días de fatiga sin tregua en que sólo á fuerza de oxígeno podía vivir, ni las interminables noches de insomnio en las que constantemente suspiraba por su anciano esposo, nuestro buen padre, por sus hijos idolatrados, por las nietas á que adoraba, ni los accesos nerviosos, ni la tos que la ahogaba, ni la muerte, en fin, que con todos sus horrores asomaba ya á aquellos labios yertos, hela dos, con que estampó en mis mejillas su último beso lleno de amor; ningún sufrimiento físico ni moral, logró abatir ni amargar la dulzura de su angelical carácter, ni sombrear siquiera la heroica resignación con que esperaba el momento fatal lleno de piedad y esperanza en Dios, sin llevar al otro mundo otra pesadumbre ni otra pena que nuestra propia pena, que mil vidas hubiera dado ella por librarnos del dolor de su ausencia; que mi madre nunca vivió para ella, ni conocío jamás el egoísmo.

¿Ha de ser, repito, inmodestia en mí decir lo que mi madre fué, repetir con más satisfacción que nadie lo que todos dicen?

Permítaseme sí, este desahogo, que si no hay pena que iguale á la pena de perder al ser que nos dio la vida, la pena es mayor cuando sobre el hecho en sí se amontonan circunstancias que le entristecen más y más si es posible un más allá en el máximo del dolor.

Jamás podrá borrarse de quien lo presenció el efecto de ver salir del templo el día 23, á mis dos niñas mayores vestidas de velos blancos con otras muchas niñas que acababan de hacer su primera Comunión; todas sonrientes, satisfechas, rodeadas del cariño y alegría de todos los suyos, pensando en las visitas que habían de hacer para lucir sus albas galas de desposadas del Señor, recibir los regalos que las tenían preparados, retratarse para que quedara en la familia un testimonio perenne de día tan dichoso... sólo dos angelitos, los míos, salían de la Iglesia, rojos, amarrotados, hinchados los ojos por el llanto, dibujándose en sus rostros angelicales la impaciencia por llegar pronto, cuanto antes, apresuradamente al lecho de muerte donde entre angustiosa y constante fatiga agonizaba su abuelita que guiada por su ferviente fe hacía mucho tiempo que preparaba con verdadera ilusión este día en que ella cifrara la dicha suprema y que por una ironía de la fatalidad se convertía casi en el de la vispera de su muerte. No se pudo esperar á que se celebrase la Misa Mayor, porque se corría el riesgo de que la enferma expirase sin la satisfacción tan anhelada de ver y abrazar á sus nietecitas en momento tan solemne. La entrada en aquella habitación del dolor, á pesar del disimulo que imponía el consuelo que á la enferma había que prodigar, no pudo por menos de ser trágica; aquellos velos de una blanca pura y virginal se nos antojaban ya á todos negros crepones, que por desgracia bien pronto han venido á sustituirles. Sin embargo, la enferma reaccionó y Dios qué nos concedió conservar su vida en aquel memorable día, quiso también que fuese el último que pasó mi pobre madre en relativa tranquilidad.

Después, la agonía se presentó precipitadamente, si quiera para hacer más grande nuestro dolor se prolongase por tres días más, durante los cuales la enferma, que por su voluntad había recibido todos los Sacramentos, convencida de su próximo fin, sufrió, como ya he dicho, horriblemente pero con serenidad increíble y resignación pasmosa hasta el momento final—en el mismo día que por su devoción deseaba,—en cuyo momento, que á todos nos dejó conmovidos, pudimos percibir ese consejo que á la vez que la mayor agudeza del dolor, se siente por cuantos presencian la muerte de un justo.

¡Espectáculo es este en el que se encierra toda la filosofía; argumento supremo que demuestra que la suerte de ultra tumba, no es, no puede ser igual para todos!

Y nada más. ¿Para qué apenar á mis lectores con las frases de consuelo que la misma enferma nos prodigó á todos, con las palabras con que predijo su próximo fin, inspiradas por su sentida fe; con los ejemplos de humildad que nos legó ó con las escenas que siguieron á la muerte; con aquel rasgo de una de mis niñas, su predilecta, al colocar de escondite entre las ropas del cadáver una carta que partía el alma, pidiendo á su abuelita que la llevara con ella y con el Señor y ofreciéndola guardar sus consejos y ser siempre buena? No, esto ya pudiera hasta parecer ridículo, escrito por mi pobre pluma, si no fuese tan triste.

Cumplido queda con lo escrito por mi propia mano el deber de dar cuenta á todos nuestros lectores de la desgracia que tan hondamente nos aflige, para que nos perdonen nuestras faltas de estos días; rendido queda también el tributo que yo deseaba consignar aquí á la buena memoria de mi santa madre y sólo me resta hacer constar mi más profunda gratitud á las muchísimas y muy distinguidas personas que con tan tristísimo motivo me han demostrado su buena amistad acompañándome hasta el Cementerio donde enterramos mis ilusiones, mi infancia, mi juventud y mi vida entera, y á aquellas otras que con posterioridad, en número también que no esperaba, bien particularmente, bien desde las columnas de muchos periódicos se han asociado á mi dolor.

Gracias mil á todos los que al demostrarme su cariño, saludaron por vez postrema el cadáver de la santa mujer que me dió la vida.

L. BARRIO Y MORAYTA.