Unión Ibero-Americana (1914-10-01 00:00:00), página 10

doscientas páginas que no tiene otro objeto: el que escribió Francisco Jerónimo Collado y publicaron en 1869 los Bibliófilos Andaluces, con prólogo muy erudito de mi antiguo y docto catedrático D. Francisco de Borja Palomo. Baste decir que ni la ciudad omitió gasto, ni los famosos arquitectos, escultores y pintores de la entonces tan floreciente Sevilla dejaron de hacer, como a porfía, cuanto supieron y pudieron, para que quedase perpetua y honrosa fama de aquel grandioso simulacro.

Acabada la admirable obra, la ciudad acordó que se celebraran las honras los días 24 y 25 de Noviembre; pero como en el segundo, cuando se cantaba el Evangelio, se promoviese contienda entre el Tribunal de la Inquisición y la Audiencia Real sobre que el Regente de ésta quitase el paño negro que cubría el banco en que se sentaba, hubo excomunión, y grave escándalo, y se acabó la misa en la sacristía mayor, y, entre autos, requerimientos y protestas, siguieron a dime y direte la Audiencia, la Inquisición, el Cabildo eclesiástico y el de la ciudad hasta las cuatro de la tarde, hora en que, a buen componer, el Santo Tribunal absolvío de sus censuras al Regente y se acordó dejar en suspeso las honras hasta que el Real Consejo resolviese cuestión tan ridículamente grave. Resolvióla a fines de Diciembre, condenando a la Inquisición en la cera gastada, y a la Audiencia en que no intente poner el pañito. Algo bueno se debió a esta marimorena: el asombroso túmulo perduró todo aquel mes, y pudieron admirarlo muy a su sabor no solamente los sevillanos, mas también millares de forasteros a quienes atrajo la justa fama de su magnificencia.

Por aquel tiempo Miguel de Cervantes residía en Sevilla, como dicen, sin oficio ni beneficio, ocupándose, cuando se terciaba, en la gestión de asuntos ajenos, menospreciado, porque era pobre (¡el más grave de los delitos!), de muchísimas gentes a quienes podía aleccionar en toda disciplina, y viviendo, como ya sabíamos, en la collación de San Isidro, y, según ahora columbro, en la casa del licenciado Baltasar de Cervantes, su deudo, presbitero y beneficiado de la dicha iglesia parroquial. El felicísimo ingenio complutense conocía a Sevilla mejor que los mismos sevillanos, y á éstos, sobre toda ponderación: en la gran ciudad andaluza había pasado algún tiempo cuando era muchacho (1564-65), y vivido en ella, después, desde el año de 1587, siempre que sus negras y enfadosas comisiones no le obligaban a andar de monte en venta y de venta en pueblo.

Profundo conocedor de la psicología sevillana de aquel entonces, en la ruidosa contienda que dió lugar a la suspensión de las exequias reales vió... lo que en realidad había: una andaluzada; unos desplantes seriamente cómicos, muy de la tierra; un «mirar de soslayo, irse, y no haber nada». Porque, bien reparado, ¿qué diferencia substancial podía hallarse entre aquellas notificaciones y aquellos requerimientos de parte a parte y de banco a banco, en mitad de la iglesia, y los renglones, pésetes, y mentises que, ahuecada la voz, torva la mirada, truncó el ceño y solemne y heroico el ademán, solían dirigirse los bravos matasietes de la germanía, presumiendo de hombres y de retehombres, para acabar por volver majestuosamente las espaldas, renunciando cada cual a renir con quien no fuese siquiera pariente propincuo de Oliveros de Castilla?

Así, Cervantes, que, para ponerlas en el túmulo, prendidas de sendos alfileres, como era costumbre, había escrito unas hermosas coplas reales (décimas no espinelas) y un no más que mediano soneto, dedicado, como ellas, a la muerte del austero fundador del Escorial, compuso también, y aun recitó dentro del templo, ante algunas personas, el martes 29 del dicho mes, el célebre soneto que ha dado ocasión para estos renglones; curiosa noticia que nos ha conservado el analista Francisco Ariño, manifestando que él se halló presente a la lectura, calificando de soldado fanfarrón al autor — pues a la minerva del buen Ariño se le alcanzaba poco en cosa de letras, y achacó al poeta la fanfarria del jácaro—, y, en fin, copiando luego, no sin llamarle octava, ni sin tal cual disparate de bulto, los diez y siete versos de la hoy popularísima composición.