Unión Ibero-Americana (1912-05-01 00:00:00), página 56

LA GALERNA DEL SÁBADO DE GLORIA

(1876)

Puso Dios en mis cántabras montañas
Auras de libertad, tocas de nieve,
Y la vena del hierro en sus entrañas:
Tejió del roble de la adusta sierra,
Y no del frágil mítico su corona;
Qui ni falerna vid, ni ático olivo,
Ni siciliana mies ornán sus campos,
Ni allí rebosan las colmadas trojes,
Ni rueda el mosto en el lagar hirviente;
Pero hay bosques repuestos y sombríos,
Misterioso rumor de ondas y vientos,
Tajadas hoces y tendidos valles
Más que el heleno Tempe deletéros,
Y cual baño de Naiades la arena
Que besa nuestro mar: y sus mugidos,
Como de fiera en coso perseguida,
Arrullo son á la gentil serrana,
Amor de Roma, y espantable al Vasco,
Pobre y alta, y como pobre hermosa.

No es el risueño Egeo que circundan
Cual cenador las Cícladas marmóreas;
Ni el golfo que con dórica armonía
De Nápoles arrulla á la Sirena
Cabe la sacra tumba de Virgilio:
Ni el vago azul de la marina Jonia;
Sino el Ponto que azota á Caledonia,
Y roto entre las Hébridas resuena,
Titán cerúleo que á la yerba gente
Hace temblar en la postrema Thyle,
Y cabalga entre nieblas y boscas
Sobre el inmenso Leviatán, que nutre
Con pestífero accite la candelá
Del céltico arponero. Ni cién carros
De guerra hicieran tan horrible estruendo
En torno de Ilión, como esas olas
Cuando las penas de Cantabria hieren.

Hoy se vuelven á alzar firmes y rudas
En son de guerra y vencedor amago,
A renovar el memorable estrago
Que en la Pasión de su Hacedor movieron:
Por eso es hoy más íntima y solemne
La voz de las tormentas boreales,
Mayor su indignación, cuando arrostrarlas
Osa el naufrago de piedad desnudo:
¡Ay! no verá la luz del patrio faro
Sobre el amigo cerro de la costa,
Cual mirada de Dios sobre sus hijos,
Ni su velera y triunfadora nave,
Al arribar, coronará de flores.

¡Piedad, Señor! sienta tus iras sólo
Rota y hundida la soberbia quilla,
Que oro y balón conducen á estas arenas,
Ó el ferrado vapor, en cuyas venas
Corre savia de fuego. Allí la sangre
De nuestra raza va: sobre estos montes
Tendió la emigración sus negras alas:
Llora la esposa en el helado lecho;
Cabe el extinto hogar llora la madre;
El campo desfallece sin cultura,
Y en tórrida región nuestros mancebos
Siéga la muerte: ¡que más bien perezcan
Ante las rocas del amado puerto,
Acariciados por maternas olas,
Lo lleve el viento el son de las campanas
De la torre natal, á sus oídos!

Pero salva, Señor, el frágil leño
Del pescador que fatigado encuentra
Al fin de su pescar la red vacía
Es hijo de aquel pueblo que en tardía
Cadena domó la ingente Roma;
Del que á Cannas Aníbal conducía,
De las madres itálicas espanto,
Terror de los Vaceos y Autrigones:
Del que en la cruz de su triunfal suplicio
El bárbaro cantar de la victoria,
De Agripa ante las haces, entonaba.
¡Oh! ¡Sálvalos, Señor! En ellos corre
Sangre de Bonifaz el de Sevilla,
Del fiero vencedor de la Rochela,
Del que trazó primero en breve carta
La soledad de los indios mires,
Y en sus bosques logró gigante tumba,
Al impulso de arpón enterbolado.
¡Contémplalos luchar!. ¡Vana esperanza!
Que ni el llanto de madres y de esposas
Las iras quebrará del Océano,
Ni del hado la ley adamantina.
Mas salvados serán, porque las nieblas
Del mundo material y las del alma
Sólo la tempestad rompe y ahuyenta,
Y es su rojiza luz benigno rayo
De un sol que animará perennes flores.

¡Salvados, sí! Desde el salobre risco
De San Pedro del Mar, un sacerdote
Les dió la bendición. Nada más grande
Ojos humanos contemplar pudieron
Cual lo que vió la moribunda gente,
Al descender el celestial rocío
Del divino perdón sobre su frente:
Abrirse el cielo, serenarse el mundo,
Entre Dios y la mar la cruz alzada,
Y descender con palmas y coronas
Las sombras de sus mártires patrones,
Las de los dos celíberos guerreros (1).
¡Muerte feliz, entre la paz del cielo
Y el beso de los mares! Cuando vengan
A acariciar la conocida playa,
De barca y pescador traerán los restos
En el cendal de su tejida espuma.

Otro celebré en canto que no muera
La guerra y la ambición, peste del mundo,
Y á la fuerza brutal erijí altares.
Yo diré que mis cántabros se hundieron
Con los despojos de su fel trainera,
Como cae el guerrero en la batalla
Asido al asta de su enseña rota:
Y aun es más noble y santa que en el campo
En el taller la sangre deramada
A impulsos del martillo y de la rueda,
O en el cóncavo seno de los montes,
Al trueno de la pólvora desechos,
Por donde agita sus humeantes crines
El moderno Tifón, ó en los escollos
Do cela el mar sus perlas y corales.
¡Perenne lid con la materia inerte,
Dura labor, pero victoria cierta!
Otros estadios, otra arena, otra cuadriga
Piden en nueva edad cantares nuevos.
¡Padme el laure de Olimpia y de Nemea,
Y la frente del mártir del trabajo
Ciña la palma de Elís triunfadora,
Como el atleta coronar solía!

(1) San Emeterio y San Celedonio.