Unión Ibero-Americana (1910-07-01 00:00:00), página 17

que reclamaban los frisos de un nuevo Parthenon.

El poeta se daba todo á su arte, y con la voracidad insaciable de la más imperiosa y pagaña juventud, mordía en la vida como en la pulpa sangrante y jugosa de un granado.

Nadie como Herrera Reissig pudo esculpir al frente de sus libros, como en la lápida de un monumento conmemorativo, las divinas palabras del Nazareno en la última cena, ante la sangre del vino y la carne de los panes ácimos:

—¡Bebed, esta es mi sangre!...
—¡Comed, este es mi cuerpo!...

El poeta ha sufrido impasible, con estoica serenidad de visionario, las agudas mordeduras de la envidia, pálida mendiga de laureles; mas como aquel peregrino de la leyenda oriental, absorto en su sueño, prosiguió su ruta hacia Damasco, sin escuchar los ladridos y sin sentir las dentelladas de los perros famélicos, que, erizados los lomos y rechinantes los dientes, le interceptaban el camino.

Con los ojos y el pensamiento vivos sólo para la contemplación de su meta ideal, atravesó su calvario, silencioso y altivo, con el silencio religioso de quien oye la música pitagórica de los astros y la altivez sobrehumana del que contempla sus destinos rotos; pues si es bello vencer en la vida arrebatandole su presa heroica, es aun más bello morir como un Dios aplastado por la ciega brutalidad del acaso.

En sus suntuosos Sonetos al Asia, revive mágicamente la pompa hechizada, hujuriente de fulgor, de sangre, de voluptuosidad y de muerte, de que están impregnadas las selvas madres de la India. Diríase un nuevo Dionisios que atraviesa triunfalmente la tierra, centelleantes las leonadas pieles, ambigua y cruelmente bello, en su carro de oro arrastrado por panteras, entre el ¡evohé! desgarrador y epiléptico de las bocabtes desnudas, y el pindárico fragor de las montañas estremecidas.

De nuevo la sirena panida ha sonado, convocando ninfs y sátiros á las guirnaldas del amor y de la danza, en la gracia inocente y primitiva de sus Elogios; y el viejo roble de Ennio ha reverdecido para dar á la rima íntegra y melodiosa de los cuerpos, fresca y grave sombra, en sus olorosas Pastoraes.

Pero no es sólo un evocador, un arcaico reflejo de civilizaciones pasadas y paisajes inverosímiles; es un animador. Los vocablos, las palabras, las rimas, las imágenes, todo adquiere un significativo valor vital y único en la obra de este nuevo Dascalión, capaz de despertar á la piedra á la vida lauda y á la animación inaudita. Y es porque en toda su labor palpita un alma vasta, ciclopica, vivificadora, y á veces terrible y fatalmente cruel como en el mito de Persefone.

Su muerte ha sido trágica, imprevista y fatal como la de un héroe; y una juventud gloriosa ha seguido su féretro con el mismo dolor soberbio y mudo con que los jóvenes atenienses siguieron el cadáver de Alcibiaides.

El gran Zorrilla de San Martín, Frugoni, Faleo, César Miranda, Pérez y Coris, Delmira Aquisini, Aurelio del Hebrón, Ovidio Fernández Ríos, Minelli, todos,—gloriosas realidades de hoy y fulgidas esperanzas del mañana—sabrán tejer con las más puras é inmarcesibles flores de su genio, una corona digna de las sienes imperiales de este nuevo y magnífico Salomón de la rima, á quien tanto le debe la admiración de su patria.

Víctor Pérez Petit escribía al día siguiente de la tragedia estas nobles palabras de dolor:

"Dentro de algunos años, cuando releamos sus obras, nos extrañaremos que áquel muchacho grande, desequilibrado y enfermizo, tuviese tanto genio. Entonces, acaso, experimentemos un remordimiento y una vergüenza." Y César Miranda, otro poeta, esculpío sobre el mármol de su lápida estas frases que tienen la concisa y conmovedora gravedad de un epitafio griego:

"Vivió en la Belleza, murió en la Gloria y renace en la Inmortalidad."

Imperecedero será su recuerdo en la ubérrima tierra de América y en el viejo solar de España, porque españoles y americanos, unidos por los vínculos indisolubles de la lengua y de la sangre, sentiremos eternamente la sugestión fascinante de su poesía revelatriz.

Hace poco me escribía el poeta, y copio estos fragmentos de su admirable carta, porque acaso en ellos se trasluce lo más fuerte y puro de su espíritu, y puedan daros una idea, aunque vaga, de su complejión moral:

"Soy franco como un salvaje. Mi severidad en cuestiones estéticas no tiene límites. Es impertinente, soberbia, casi pedantesca. No conozco las condescendencias en arte. Las transacciones, las medias tintas, me repugnan. Será por esto por lo que no me quieren mis colegas y jamás me consultan... Aunque, á decir verdad, me admiran y respetan como á bárbaro antiguo pertrechado de mazas."

El poeta sentía, á pesar de las mordeduras insidiosas de que aquí había sido víctima su arte, la irresistible atracción de la raza, y continuaba:

"Tengo fiebre por pisar esa tierra ennoblecida por la sangre heroica de mis abuelos, de soñar como un kalifa á la sombra de las palmeras de Córdoba, de los mirto de Granada y de los naranjos de Sevilla... Y, ¿por qué no decirlo?, esa es la verdadera patria de mi espíritu."

El poeta se ha ido: se ha ido á otra tierra más grata á sus quimeras; pero su alma, plena, augusta y apolínea, quedará eternamente, vivificando con sus anchas é inexhaustas venas griegas, el mármol sagrado de su Necrópolis en la cima más alta del Ensueño.