Unión Ibero-Americana (1910-07-01 00:00:00), página 14

Julio Herrera Reissig era el menos conocido, no sólo en España, sino en su propio continente.

Su orgullo olímpico de divino artista, que, como Pisanello, sabía esculpir en el puro bronce la más soberbia flor de vida y la más santa flor de muerte, le alejó de toda degradante convivencia literaria, y su altivez legendaria, hecha de medula de leones y de héroes, jamás se profanó mendigando elogios y consagraciones de los pontífices de la crítica oficial.

Vivió solitario, indemne de toda decadencia, fiero e inmutable como un busto cesáreo, grabado prodigiosamente para la eternidad de los días y la admiración de las gentes, en la materia más imperecedera.

Y, sin embargo, no conozca otro poeta más apto para conquistar altas metas, para arrastrar tras el gesto victorioso de su arte imperial, el entusiasmo frenético de las multitudes clamorosas, ávidas de ideales, para dominar la cumbre que en su mármol eterno encierra el más precioso ensueño del alma latina.

Este poeta, cuya estirpe es sagrada, como la de Tíbulo, la de Marcial y la de Ovidio, debió extreme cerse en sus venas más ocultas e inclinar el alma fervida y pura ante el milagro de su propia poesía.

El, cuya imaginación tuvo la pompa fastuosa de los mitos de Oriente, y cuyo espíritu fue claro y lúgubre como aquel Iliso que los helenos armoniosos divinizaran, vistió al fantasma con la plata, con el amaranto, con el oro y con la púrpura, y veló el rostro mauditó con la sombra melodiosa de los cielos.

Como los padres de la Helada, sintió en las anchas venas homéricas el sonoro latir de la fábula, y con su maravillosa virtud creadora pudo expresar, no sólo el símbolo de las cosas, sino su llama interna é inextinguible.

Con su viva aspiración constante y desmesurada hacia las plenas armonías, con sus pródigas manos difundidoras de la luz y de las sombras, con su rítmica inteligencia engendradora de las más fulgidas alegorías y de los más plásticos simulacros, extrajo del Universo la verdad absoluta, la verdad más pura de la poesía, aquella cuyo conocimiento es la más suprema victoria de la vida.

El poeta, antes de la hora trágica de la muerte, pudo ver propagarse en los cielos el resplandor insólito de su propia llama; pudo aspirar en los aires, cargados como navíos desbordantes, la embriaguez de todos los perfumes de la tierra; pudo escuchar la música salvaje y sobrehumana de la piedra y contemplar la sombra del Dios inclinado sobre su alma pensativa, y pudo sentir el canto de su corazón vibrando con el gran corazón del mundo.

Ninguno ha poseído modernamente una noción más pura é integral del Arte, ni nadie dejará tras de sí huellas más perdurables.

Su poesía vencerá al tiempo y al Olvido, sagrada y blanca, como una Palas Athenea en la cima de oro de la Acrópolis.

Cinceló sus estatuas para la eternidad, y al acabarlas, exaltico ante ellas, pudo también repetir, ardiente de fervor y llameante de gloria, golpeándolas con su martillo creador, la frase inmortal del titán del Renacimiento, de aquel bárbaro y formidable Miguel Angel:

—¡Parla!

Cuando de tantos versificadores españoles e hispano-americanos no quede más que el recuerdo vacuo y borroso de las Antologías, los espíritus de elección seguirán aún conmigo en estos bellos calices de oro que Herrera Reissig buriló, con la misma voluptuosa y sabia virtuosidad con que los escultores griegos modelaban, sobre los senos de las vírgenes, los vasos sacros para las libaciones rituales.

A pesar de lo extraño y complejo de su técnica, no conozco otro poeta más dulce y claramente sincero; y para mí la sinceridad es algo así como el corazón del Arte. Su poesía es toda la medula y la carne de su alma; á su contacto sentiréis el cálido y armonioso palpitar de la sangre; y si compleja y extraña fué su técnica, culpése al medio, extenuador de sus heroicos ensueños, y á la imperfección del instrumento aun incapaz de traducir en toda su profusa y heterogénea variedad las nuevas y complicadas músicas interiores.

Si los verdaderos poetas pudiesen asemejarse entre sí—pues lo que parece á veces homogeneidad de matices no es más que impotencia visual del espectador,—yo os diría que con este maravilloso poeta muerto tienen algunos puntos de contacto dos singulares espíritus, selectos entre los selectos, admirados por todos los que aún sienten el divino y trepidante fervor de la Belleza. Me refiero á Juan R. Jiménez, el más suflí de los poetas españoles, y á Guillermo Valencia, el más hidalgo y castellanamente aristocrático de los poetas americanos. Julio Herrera poseía hasta la fiebre, la exquisita, mórbida y penetrante sensibilidad del autor de Arias Tristes y Jardines lejanos, y esa suprema distinción señoril, blasón de raza, que empenacha heráldicamente la labor bizarra del prócer creador de Ritmos; pero sin degenerar nunca en la monótona y lenta salmodia sentimental, en la que decae, á veces, por exceso de soledad y de egolatria, el exótico poeta andaluz, ni en la seca rigidez intelectual, hija bastarda de ciertas y corrosivas influencias nietzscheanas, que de cuando en cuando entorpeció inmoviliza el ágil ritmo del supremo exaltador colombiano.

Herrera Reissig amaba el fausto sonoro, purpúreo, magnífico y expresivo, no el fausto bizantino y deslumbrante que tanto adora la pupila etípica de Rubén Darío, ni las sonoridades ensordecedoras y gárrulas á que tan aficionados son los oídos plebeyos y bereberes de Salvador Rueda, sino aquel