Unión Ibero-Americana (1908-04-01 00:00:00), página 5

Y algo se inicia como vasto social cataclismo
Sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas
No despierten entonces en el trono del reloj gigante
Bajo el cual se exprimió la uve de la loba romana?
¿Quién dirá el pastusino que el vigor español entre másculos
Y que si al alma de la nación el ápice y la trinidad?
No es Babilonia ni Ninive enterrada en olvido y en polvo,
Ni entre monjas y piedras reina que habita el sepulcro.
La nación generosa, coronada de orgullo inmortal
Que desde el lado del alba fija las miradas ansiosas.
Si la llama de la libertad que raya sepulta la Atlántida,
Tiene su oro de vestidos, alta y noble, en su fuerza.
Unanese, brillen, secúndense, tantos vigores dispersos;
Formen todos un solo haz de energía euémina.
Sangre de la patria fecunda, sólidas, ineptas razas,
Mestizas, deidades prehistóricas fueron tanto su triunfo.
Vuelva el antiguo resplandor, vuelva el sol ardiente
Que regará lenguas de fuego en esa epifanía.
Juntas las estrellas ancianas cedidas de tríumfos laureos
Y las estrellas jóvenes que la alta Minerva decora.
Así los maestros heroicos de los próximos abusos:
De los antiguos, de los modernos, de los futuros,
Sientan los soños agrarios de primaverales retornos
Y el rumor de espigas que inició la labor tripolemática.
Un continuo y otro renovando las viejas prosapias,
En esta ruta unidos, en espíritu y ansias y lengua.
Ven llamar el alma de la patria que ha dado de cantar nuevos himnos.
La latina estirpe verá la gran silueta futura.
En un trono de música gloriosa, millones de labios
Saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente,
Oriente augusta en donde todo se cambia y renueva
La eterna juventud de Dios, la eterna juventud de la patria.
Y así sea esperanzada la visión permanente en nosotros,
Inicitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda!

RUÍN DARÍO.

DE VARGAS VILA

El periodista peruano D. Felipe Sassone, que se encargó de leer la composición del escritor Vargas Vila, dijo á la concurrencia:

«Mi querido compañero José Santos Chocano ha honrado el recuerdo de un ausente, de Rubén Darío, uno de los más grandes poetas, en mi sentir el primero de los que actualmente escriben en castellano. Cábeme á mí la suerte de recordar á otra altísima personalidad de nuestra América, de la que en España, pasaron las Revoluciones del Nuevo Continente, aunque libres en virtud de un sagrado derecho, todavía están, y podrá lo están siempre, atadas á la madre Patria por vínculos de raza y por la cadena de oro del idioma incomparable, del nunca bien ponderado y glorioso y triste Don Miguel de Cervantes Saavedra.

Rubén Darío y Vargas Vila son los dos extremos en el arte español del Continente americano. Uno es la gracia y el otro es la fuerza, y ambos, como buenos hijos de regiones tropicales, tienen del Sol toda la luz el poeta orfebre y ministrilista, todo el fuego el prosado intenso y denodado. Difunde de nuestro arte una espada, de la cual es Rubén Darío el filo, con las insinuaciones de rica podería, y Vargas Vila la vibrante hoja de acero.

Más que literato, más que poeta, Vargas Vila es un libelista, un escritor de combate. Su prosa; siempre á grandeza delicada, de períodos cortos y sonoros, fué acogida con ese asombro desdenoso con que el grueso público esclavo de prejuicios, doblegado en servilismos á las viejas fórmulas, rechaza las lumbreras del genio. Desterrado, perseguido, paladin de la libertad y fiero combatidor del imperialismo, Vargas Vila no contó al principio con muchas simpatías. Por la justicia de su causa y la coraza de su energía, hicieron escalar al valiente escritor colombiano la altura desde donde hoy brilla la roja antorcha de la razón.

En esta fiesta amable de confraternidad y de afecto, pudiera acaso resonar con inesperado fragor el nombre de Vargas Vila, que es más que un nombre, un grito de combate. Pero he escogido, para leeros, un trozo de prosa rimada, donde el águila flinge donosamente el arrullo de paloma.

Altivo soy, que sólo á expensas de mi fe y de mi orgullo voy viviendo; pero hoy, al recordar á Vargas Vila, á mi profesor de energía, á quien debo impagables favores morales, bien se me alcanza que la honra que me regalo es superior á mis merecimientos. Perdonadme, pues, si por la natural emoción afloja la belleza de sus frases, y hable en mi favor esta pública confesión, yo no soy digno de leer lo que el maestro escribió.»

SUAVITAS

EXTRAÑA SINFONÍA NIMBADA DE ORO...
Para Isabel Venegas.

Y eres como un lys en el crepúsculo.

Hondas cosas interiores del Jardín de los Silencios, dice al alma tu belleza coronada del Misterio; tu belleza, que recuerda el perfil grave y perfecto de las Palas-Athenae; tu belleza encarniñada de un divino Sortilegio. ¡Albo lys en un Crepusculo azul, el cual se inclinan lechos, los rosales pensativos de este extraño Florífero!

¿No has mirado allá, en tu Patria á la hora del Poniente, cuando el Sol tiñe la Tierra de un bermejo resplandor, las águilas de enerase, tras un vuelo grave y lento, en las cimas inmutables, y quedar allí, rígidas, inmóviles, extáticas, cual si fuesen esculpidas en el dorso de un blasón? (Magníficas, hieráticas, cual si fuesen las cariátides del fúnebre monumento de algún viejo Faraón)... Esas águilas son solas. Solas son bajo los cielos. Solas son bajo las rocas. Solas son ante los vientos... ¡Admirables cenobieras de los ritos del Dios-Sol! Soledad es vida fuerte. Soledad es vida de la Razón, sabia la grandiosa y severa intensidad de la Vida en el Silencio, como anhelos que aman mucho el prestigio de las almas y el Miedo. Omnividente de las vidas interiores que se expanden como ríos en la calma austera y grave de inviolada Soledad... Y yo, en el silencio, que en las ásperas penumbbras de una noche de combates, vive hurano como un buitre, sin tender sus negras alas sino en horas de tormenta, cuando airado vibra el trueno, bajo cielos escarlata, en la negra incertidumbre de un Oceano convulsivo... Yo soy ave carnicera. Yo soy ave de borrascas, cuyas garras tienen sangre; cuyo cuello, si se enraza, es en un gesto de muerte; cuyo grito, si se escapa, es un grito de tumultos en un campo de batallas... ¡Mucho lodo del mate está en el color de mis alas!... ¿Cómo quieres que detenga este vuelo de borrascas, en las candidas páginas, todas tareas, todas blanuras, de un álbum, donde vienen los poetas, desunímbados, con sus tiras de oro, que á decirte suavemente Ofertorios de sus almas? ¿Cómo quieres que yo pose así mi garra ensangrentada, y recoja sobre el libro la tormenta de mis alas? ¿Yo, no ves cómo hacen sombra, cual si fuesen las dos zarpas de un león?... Armonías ilimitadas que te cantan. Digan ellas lo que vea tu belleza, tu belleza circasiana, la tiniebla de tus ojos y el incendio de tu alma, homenaje á esa belleza es mi nombre en estas páginas... Ese nombre de odios rudos, de implacable y elegía Oralia, yo lo pongo en este libro, y ese nombre es una gerra que te ofrece suavemente una rosa perfumada.

VARGAS VILA.

* * *

¡OH, LOS HOMBRES!

Cartas de una mujer norte-americana, envía las á una su amiga por mi conducto.

CARTA PRIMERA

Amiga mía:

Tantas veces me has dicho que no conocí á los hombres, á pesar de vivir yo tan en contacto con ellos—puesto que no evito bailes, ni teatros, ni dejo de ir á las carreras, ni á fiesta alguna religiosa ó mundana; y tantas veces has criticado el que yo pierda mi juventud, y aun acorte mi vida, sin más provecho que el placer del momento;—porque, de esos hombres que me halagan y me admiran, no soy reina cual debiera, sino juguete en manos de niño caprichoso,—y tantas otras me has echado en cara, que tú, mujer perfecta de tu casa, abstraída casi del mundo y ajena á vanidades, ecolégete á los hombres mejor que yo—que parece los maestros á mi amigo,—que he decidido hacer un estudio á fondo de esos seres, que á mi me parecen todos iguales y que tú tienes por misteriosas esfinges, cada una de ellas con su exquisición peculiar y distinta.

El estudio que he emprendido de los hombres ha comenzado por un reglamento de vida que me hecho para mí misma, sin que vayas á pensar por esto que cambio en absoluto mis usos y mis costumbres.

No; modifico en apariencia y temporalmente mi manera de ser, ya que s-ría cosa de milagro que yo cambiase de naturaleza, de gustos y de inclinaciones. En esa modificación ó en ese adaptamiento á las circunstancias, quienes han salido malparados son mis caprichos, por el freno temporal que les he puesto.

Ya ves que no se puede dudar del éxito, ya que comienzo esa labor con un voluntario sacrificio de mi parte.