Unión Ibero-Americana (1907-11-01 00:00:00), página 34

El Sr. Larbaud, que cité un poco antes entre los defensores del americanismo, dice en un bien meditado artículo que en Abril de este año publicó El Nuevo Mercurio:
«Distingo dos corrientes bien determinadas en la literatura hispano-americana. La una, la más importante, la más vital, es nacional, mejor dicho, local, aborigen, en una palabra, americana. La otra es cosmopolita.»
¿Cuál es esa literatura aborigen? Francamente, no acer- to a encontrarla. La verdadera, la genuina, aquella pobrísima e incipiente que tuvo en los siglos antiguos, cantares en quechua, en aimara, en guaraní, etc., antes, anteriores á la conquista, á desarmado, y lo poco que aún sobreviva no es digno de tomarse en consideración. ¿Será acaso la literatura inspirada en el medio ambiente? No creo en la existencia de un medio esencialmente americano. Nuestras repúblicas, al independizarse, han vivido aisladas, adap- tándose á las diversas corrientes de cultura europea; su medio, que ya bajo el régimen colonial había ido perdién- do los rasgos característicos, fué, como es aún, un medio saturado de cosmopolitismo. ¿Dónde, pues, esa literatura original, exclusivamente americana?
Dice el mencionado articulista más adelante:
«Por lo demás, durante la mayor parte del siglo XIX, la influencia de los grandes poetas españoles es la que predomina en América. Aquí y allá se traduce un poema de Lamartine, una oda de Víctor Hugo. Pero los Zorrillitas pululan, y Abigael Lozano, siguiendo los gloriosos pasos del autor de Don Juan Tenorio instituye el estilo piro- técneo» que durante largo tiempo daña la bella y original poesía venezolana. Colombia tiene un romántico digno de la escuela española en Julio Arboleda; un Quintana, en Jo- sé Joaquín Ortiz; un Bécquer, en Joaquín González Ca- margo.
Nada mejor, en suma, que esas constantes relaciones en- tre la vieja literatura española y la joven literatura ame- ricana. Pero urge empeñarse en una imitación servil. Y en efecto: los veinte últimos años del siglo XIX han sido testigos de una guerra de independencia literaria librada con éxito por los jóvenes poetas americanos.
Ni ego en absoluto esta independencia ¿Dónde hallar un ejemplo?
Detengámonos un instante en Chocano, el más poeta de los americanos y el más americano de los poetas. Su poe- sía es muy discutida; se le acusa de hueco y de hinchado. Yo reconozco que, en efecto, en los versos de mi compa- triota, el fondo es inferior á la forma; pero su poesía, si bien tiene la fraldad de la parnasiana, no es británica y glacial como la lírica del siglo de oro. Hay en ella un solo épic y grandioso que en su adorno más preciado. Y el épi- co es necesarioamente así: en forma, en la música del ver- so; así como el toque bélico de una trompetería guerrera no entra en el pensamiento musical, sino en lo broncíneo de los instrumentos, en el aire, en el movimiento marchal y entusiástico del ritmo. Chocano es un poeta sin lira; su instrumento es—lo diré parodiando una frase suya:
«La épica trompa con que Homero
pregonó las hazañas inmortales
del cauto Ulises y de Aquiles fiero.»
Su ritmo es maravillosamente onomatopéyico. Todos recordaréis su famosa composición
«Los caballos eran fuertes—los caballos eran ágiles—
y sus ancas relucientes—y sus cascos musicales,»
en cuyos cuatro acentos síntense las patas de un bridón que galopa.
Veamos su pretendido americanismo, que él canta di- ciendo:
«El signo de mis versos es á veces un lazo
y á veces una honda; dibuja siempre un trazo
y acaba en un estriptío, ó acabá en un chispazo.»
Él canta la naturaleza fecunda del Nuevo Continente. Oíd un instante el sueño del caimán, uno de sus más her- mosos sonetos:
«Enorme tronco que arrastró la ola,
yace el caimán varado en la ribera:
espinazo de abrupta cordillera,
fauces de abismo y formidable cola.
El sol lo envuelve en fúlgida aureola;
y parece lucir cota y cimera,
cual monstruo de metal, que reverbera
y que al reverberar se tornasola.
Inmóvil como un ídolo sagrado
cenido en mallas de compacto acero,
está ante el agua extático y sombrío,
a manera de un príncipe encantado
que vive eternamente prisionero
en el palacio de cristal de un río.»
Hasta cuando canta al amor, la musa de Chocano es la musa fuerte:
«Yo quiero ser gusano, hacer encaje,
dar mi capullo á las dentadas ruedas,
y así poder, en la presión de un traje,
sentirte palpitar bajo mis sedas.
Yo quiero ser un árbol, darte sombra,
con mis ramas en flor prestarte abrigo,
y con mis hojas secas una alfombra
donde te eches á soñar conmigo.»
Muy hermosos, soy el primero en reconocerlo; pero ¿dónde de su americanismo?
Esa su musa, que él llama salvaje, es cuidadosa y puli- da, malgrá tú. Su verso es español por lo épico (la raza del Cid es esencialmente épica y batalliadora); su poesía, ameri- cana por el cuadro, es, en la forma rotunda, ampulosa, quintanesca, netamente castellana.
Entre los prosadores cuenta el Perú con Ricardo Palma, que ha logrado dar á sus traducciones un sello regional, característico, nada más. Hay allí muchas páginas dedi- cadas á los conquistadores españoles, al valor de Francisc- o Pizarro, á la crueldad de Francisco Carvajal, el demonio de los Andes, á las leyendas galantes de los virreyes poetas; el estilo cervantino de su prosa, castiza, con esa casti- dad rancia, socarrona, frónica, algo picareseca, honesta- mente desenfadada, no puede negar su filiación caste- llana.
Volviendo á los poetas, diré que el movimiento de evolu- ción hacia otra estética más intensa ó más amable, empre- dido en América por Lugones, José Asunción Silva, Gutiér- rrez Nájera, Julian del Casal y algunos otros, no fué sino el eco del mismo movimiento en los simbolistas franceses que esa poesía llamada con imbécil desdén modernista, hoy vibrado en plena gloria en las liras de Villasepssa, los Machado, Díez Canedo, Carrere y Andrés González-Blanco.
¿Será menester buscar el americanismo en Rubén Darío? No creo yo que la delicadeza y la elegancia puedan ser cuad- ridades de una poesía naciente como la de América. Rubén es el amante de la flor de historia, de esa margarita, víci- tima de la muerte:
«La muerte, la celosa, por ver si me querías,
como una margarita de amor te deshojó.»
Rubén es el músico prodigioso de la Sonatina, es el abate joven de los madrigales y el vizconde rubio de los desa- fíos, americano por casualidad.
Yo le considero el primer poeta castellano de su tiempo; con ilustración vastísima de su arte y refinado buen gusto ha hecho pasar por sus estrofas á todos los grandes poetas, desde el mundo greco y bético, hasta Bécquer y Cam- pomor, desde Heine hasta D'Annunzio, hasta Baudelaire, Verlaine y Mallarmé; pero su fecundidad vigorosa logró indemnizarse de extrañas influencias, y hoy su poesía ad- mirable, nunca bien alabada, no es ni francesa, ni italia- na, ni española: es la poesía de Rubén Darío. Sin embargo, su independencia es relativa, su originalidad es la resul- tante de un poderoso trabajo de asimilación. No, no es Ru- bén el poeta de América.
La originalidad en arte no puede surgir de primera in- tención: el artista novel imita primero á los grandes maes- tros y busca la originalidad—que no puede ser nunca abso- luta—cuando ya, á fuerza de imitar, de estudiar y de dis- cutir y de seleccionar, ha logrado personalidad y trata de formarse una manera suya. América se halla en el primer período, en el período de imitación. El americanismo como propósito, como esperanza, es digno de aplauso; como un hecho, hoy por hoy, debe considerarse quimérico.
Citaré una opinión que en el prólogo de Romas profanas expone el notable pensador y estilista uruguayo D. José Enrique Rodó:
«Me parece muy justo deplorar que las condiciones de una época de formación, que no tiene lo poético de las eda- des primitivas ni lo poético de las edades refinadas, pos- terguen indefinidamente en América la posibilidad de un arte en verdad libre y autónomo. Poro así como me pare- cería insensato tratar de suplirlo con la mezquina origina-