Unión Ibero-Americana (1907-07-01 00:00:00), página 10

ha valido el aprecio de unos, el odio de otros y la intencionada y venenosa indiferencia de los más. Pero ya sigo creyendo en las flores exuberantemente hermosas desprendidas del árbol de aquellos a quienes juzgo genios, y cuyos ramos, pléctricos de savias inagotables, se encuen- tran al soplo de inspiración estallando en flor, y sigo creyendo en los intelectuales de pegar en sus poetas sin inspi- ración facciones de ramilletes de trapo, donde sobra el colorido artificial y churrigueresco y falta la entesía nota que en una sola de sus vibraciones dice y canta, perfuma y da color.

Soy enemigo de la afectación y aún más del efecto buscado en parajes á donde no va el Arte, ni es posible con- seguir que vaya.

Creo en la potencialidad de la expresión cuando la hondura del pensamiento, la excelencia de la idea, la luz de la verdad la coronan, la enalzan y le dan fuerza para volar y suspenderse para siempre, como un sol, entre la tierra y el cielo.

Pero no creo en la intensidad del vocablo escrito cuando en vez de aquellos atributos de generación muestra la in- consistencia de la expresión que encliga, como liana muer- ta, de los brillantes hilos de una seda que estalla con sólo ponerle, avizor, el ojo en la torcedura de su hebra de ensoga.

Creo con un crítico amigo mío, que la estrofa es coágulo desprendido de un corazón enfermo.

No se inventó el artículo para hacer poesía.

Prosa ó verso, el molde en que ha de vaciarse la idea es, según nuestro gran Silva, «vaso santo».

Debe escribirse con sangre. Nietzsche lo dijo:

—Con sangre del alma.

La obra escrita con lágrimas, perdura.

La obra escrita en el aire con palabras de pirotecnia, brilla y dura lo que el cohete en el espacio.

Tampoco creo en la sabiduría de algunos de por acá, sa- biduría preconizada por D. Miguel de Unamuno, al decir de quienes dicen haber visto en estampa los elogios.

Ni les doy las primicias de mi eredo á los eruditos de troncha, que para extranjeras tierras envían por correo los frutos de sus cosechas cerebrales y para nosotros no de- jan sino fatuidad, gestos de ogro y uno que otro artícu- lo trazado á ragañadientes. Estos specimenes no abundan; pero ya se supondrá que con dos ó tres ejemplares basta, y mucho más si se tiene en cuenta que, assumiendo trac- ter y dignidad de pontífices, miran por encima del hom- bre, engalanan con supercherías á los neófitos y resuelven ex-casada cuanto problema se les atraviesa en el camino.

Para estos tales, el mundo está lleno de brillos. Sólo la haz de la tierra no hay hombres hechos á semejanza de Dios sino ellos.

Mas, en cambio, hay en Colombia —y creo en ellos— pensadores profundos, ilustres hijos de sus propias obras, modestos campeones mil veces vencedores en los campos de la ciencia, cuyas cabezas, tres veces empenachadas por el Arte, la Ilustración y la Virtud, se elevan entre el tu- multo y se divisan potentes, á través de tierras y mares, como las estrellas en el horizonte.

No quiero hoy ocuparme en las pasadas generaciones de literatos y poetas colombianos. Me limitaré á los de la úl- tima generación y circunscribiré por hoy mis opiniones á la capital de la República, es decir, á los intelectuales que militan al presente en ella.

Posteriormente haré trazos definidos de los más conspi- cuos escritores que lejos de la patria, ó moradores en sus provincias natales, han llamado la atención del público lector, y reclamado el aplauso del mundo.

Colombia ha ocupado señalado lugar entre los pueblos hispano-americanos, en la esfera de la inspiración ar- tística.

Algo como un viento de gracia, como un alienio formi- dable de poesía cuajó los valvines de su música en el alma nacional colombiana y condensándose en cantos de fuerte contextura euritmica, hizo que arrancara en imponente ca- rrera el arte, conjuntamente con el primer himno de Li- bertad, hasta dar en la plenitud á qué le trajeron los poe- tas que á la actual generación precedieron en el camino de la inspiración y de la gloria.

Las corrientes de la literatura removidas en Francia y encauzadas dentro de lo que se llamó parnasianismo, dé- cadentismo, modernismo, rompiendo valladeras se desbor- daron por el mundo de las letras y trajeron, aquéndose los mares, las linas, ya enturbiaduras por el tránsito, con las cuales bautizaron un día iniciadores á iniciados y en cuyas glauces purezas se inmigraron—cuando aun no había lodo en ellas—Mallarmé, Verlaine, Duclas, santificándolas y es- claraciéndolas bajo el dilatado plafón azul de Francia. Aqué- llas arrimaron sus ondas á nuestras puertas y, como se ofrecieran fáciles para ser gozadas, que en su fondo se veían sus piedrecitas, y se probaran su virtud. El riesgo había de thoughtarse en ella, en una turba de chiquillinos ame- nicos, ávidos de inmersiones estéticas, se arrojaron en las anémicas corrientes y se dieron á chapotear en ellas salpi- cando de estalactitas enfermas y turbias el horizonte que los miraba sorprendido. Sufrió entonces la poesía ham- bre y desnudeces; sufrió ultrajes y vejaciones; sus inex- pertos adoradores creían rendirle oblatión abofetéandola y llevaban su egencia hasta confundir el beso con el mordisco, la plegaria con el insulto.

Bueno es observar que tales desmanes se sucedieron de un extremo á otro del continente latino americano. No fué únicamente Colombia madre de los chiquillos perturbado- res y ambiciosos. Quizás fué ésta la que en menos número amamantó de esos hijos, que si erraron por falta de genio, merecedores son de algún aplauso en gracia del esfuerzo intentado y de la cumbre que sus aspiraciones persi- gueron.

Como fuera supremamente beneficioso á la evolución del arte universal el movimiento de libertad impreso á su esencia, tras el naufragio de los que no creyendo ahogarse en la onda generatriz, en ella se perdieron para siempre, resultaron ileso unos pocos; los que frígidosudándose mantuvieron los plumones se alzaron en el ambiente primaveral, lle- nando con su gloria y con los hondos acentos de sus arpas modernistas no sólo los límites dentro de los cuales aliena- ta la patria, sino los anchos estadios de lejanos y vecinos países.

Tales, José Asunción Silva, Guillermo Valencia y Victor Londoño...

Silva, el más alto, el más avanzado, el más genial, el más sugestivo, el más trascendental, el menos compendi- do y el más musical de nuestros poetas; el que con sutileza de erepsucular miraje penetró en las tristezas de la vida y alumbró los escombros de sueños y esperanzas que todos llevamos en lo más hondo del alma; el que abatió los res- plandores de su antorcha en la hondura fatal del imposi- ble, y besando con sus labios de apóstol y contemplando con sus ojos de vidente las boceas abiertas de sus propias heridas, harmonizó su lira por la modalidad de sus dolores y puso posada á esta temblada, sobre el pecho, la lira tri- zar, se rompió el corazón y se durmió en un sueño harmo- nioso y luminoso, en el cementerio de un fundado y florecido donde duermen en mi tierra los suicidas...

Guillermo Valencia, el estatuario de erosas, el orfebre impecable, el gallardo rinador, cuya pulcritud de sentido estético se derrama como un mantó de crujiente seda por sobre la helénica euritmia de sus creaciones intachables saturadas de perfumes orientales, coronadas de lumbres y abroqueladas por los áureos anillos de la verdad, la ins- piración y la ciencia.

Victor Londoño, el artista pulsador de un arpa etrusca cuyos sonidos claros, dulces, inimitables, dicen de la per- fección, dicen de las reconquistas del arte inviolado y can- tan la canción bethoveniana bajo el rayo de la luna que duflora el negror de la montaña.

Solo, sin predecesores, sin modelos, sin sugerencias, de pie sobre el más alto peñón que argentea y nimba de fác- teos resplandores de un enorme sol de otoño, se destaca, con su lira encorespada al brazo, Julio Flórez.

Julio Flórez, el aquilino cantor, que lanza la música múlticorada de sus servilletas desde las regiones donde el trueno desencadenó las ruinas de sus carros apocalípticos y estornudos, que dañó el alma y el verano, el cielo azul del cielo, del cual, en vez de sangre, brotan luminosas mar- garitas, y se va, tanhando el sutilido clarín de sus estan- cias tras el vértigo del abismo, tras las palideces de la muerte, tras el bienestar del sepulcro, tras el efimero relam- paguear de una vida, pisando, pisando siempre sobre ro- sas y laureles que él hace reforecer y hace reverberar bajo la lluvia amarga de sus lágrimas.

Julio Flórez no es un artista, es la acepción neta del vo- cablo; Julio Flórez no es, como Guillermo Valencia, un or- febre; no es un afiligranador celliniano, no es un maestro del decir: es un poeta, canta como la fuente á quien tor- turan y golpean despiadadamente los guijarros del cauce por donde está condenada á correr, canta como el follaje que siente que el huracán le arrebata hojas y flores, canta porque, si no cantara, se agotaría como un rosal caído bajo el puño helado del invierno.

Julio Flórez es tan artista como puede serlo un filguero.