Unión Ibero-Americana (1908-04-01 00:00:00), página 10

SELVA TROPICAL

Alfombra de campanulas azules
tapizan sus magnificos bosques,
serpientes de esmeralda los bejucos
que enredan en los brazos de los arboles.
Desnudos los picachos de la roca,
crestas inaccesibles de los Andes
donde forman sus nidos los condores,
donde viven las aguilas caudales.
El manso rio que entre peñas salta
fecundando los montes y los valles,
como cinta de plata que hace curvas
en los pliegues de un verde cortinaje.
Garzas morenas que sus aguas beben,
lirios silvestres que á su orilla se encuen,
garzas que vuelan alzando el bosque,
lirios que viven perfumando el aire.
El afoso añoño de soberbia talla,
profusa copa y gigantesca base,
en donde cuelga el ceniciento musgo
la cabellera cana de los arboles.
Allí la flora en el cubil dormida
que con la caza sastifizo el hambre,
la de ojos pardos y temibles zarpas,
manchada á trechos y oclorosa á carne.
Allí el reptil de amarillentas pintas
caminando en zig-zag por los brehales,
con la pupila de viveza horrible
y salida la lengua amenazante;
y allí el lago de azules transparencias,
de torsas ondas y de brisa suave;
donde navega el cisne de alabastro
de arqueado cuello y de gentil plumaje;
á su orilla la mata de senéfites,
los arameos de jazmines y clemátides,
y el bullir de pintados colibríes
libando miel en aéreo baile.
En lo alto la cascada del torrente,
como chorro de limpidos cristales,
que salta de un peñascó á otro peñascó
cayendo en precipicios insondables.
Allí el afoso seibo coronado
por amplia cabellera de ramaje,
en su tronco mordiéndose las víboras,
en su copa besándose las aves;
siempre abajo ha de estar lo que se odie,
siempre arriba ha de estar lo que se ame.

CARLOS MEANY MEANY.
(Guatemalteco).

***

FRAGMENTO DE NOVELA

Antes de leer el ya citado escritor, D. Felipe Sassone, un trozo de una novela suya próxima á publicarse, dijo:
—Voy á leeros unos fragmentos de mi novela en prensa Vórtice de Amor. (De las memorias de un romántico sensual).
Es una obra incoherente, deslabazada y torpe, ingenua y violenta y melancólica como una vida de artista. Toda ella canta un himno á las dos cosas más bellas, más terribles y más dulces: la mujer y el pecado.

VÓRTICE DE AMOR
CAPÍTULO VIII

Me detuve inconscientemente en la Puerta del Sol. La tarde estival caía pesada, bochornosa, sobre la altura de los edificios. Con las manos en los bolsillos, por inveterada de costumbre, estaba quieto, temblando y pensativo, cual si en el recuerdo y la filosofía callejera. La Puerta del Sol! A despecho del poso amargo y sentimental que entristece mi vida, alegrábame al darme cuenta de que estaba en Madrid. Visitar la Metrópoli española fué una de mis ansias primitivas, uno de mis ensueños infantiles, de esos que, como todo lo sentido en la época incierta de los balbuceos anímicos, nos dejan en la conciencia el imborrable surco de su sensación. A ser cierta una teoría—no recuerdo en qué libro leída—sobre la transmigración de las almas, la mía debió pertenecer á algún majo antiguo y goyesco. Dejando aparte la basta confirmación de mi figura y el defectuoso acento de mi americano hablar, mi afición á los toros y á la zarzuela, al vino dorado y á las mujeres morenas, fueron siempre prueba evidentísima de ardiente españolismo. ¡Oh, cómo—en mis fugaces tiempos, con melódico placer recordados, de linterna mágica y de soldados de plomo—me deleité en los dibujos de Méndez Brings la visión imperfecta de una ciudad con chulos y con plaza de toros. Quién hubiera de decirme en este cuadro á las puertas de la capital hispánica, Cava, suspensión por esta Madrid, región de encanto, que más tarde había de pasearme sus calles, si aseoladas, alegres y abominables bajo un cielo lluvioso. Largo tiempo viví en él, y, sin embargo, aún sentíame extranjero en la Puerta del Sol. No hay lugar alguno en todas las ciudades de Europa donde bullan y se agiten y hiervan tantas esperanzas, tantas ilusiones, tantos deseos, como en esta gran plaza, kaleidoscópico panorama de almas, que antojábásemese el corazón misterioso y gigantesco de toda una raza. Allí la ramera sentimental, enamorada del torero valiente; el presuroso hombre de negocios y la aristocrática dama lentamente paseadora; el ruflanescos auriga silencioso y pensativo, y el locuaz vendedor de baratijas; el desocupado, el rico, el noble, el burgués, la cortesana, el obrero, la virgen, el poeta, el baileto y el turista, todo ese humano río que se desborda de las calles adyacentes. Y allá, en los cafés, tras las empaletadas vareras, alocados de la voz, los españoles genuinos, chuligrosos y disertadores, moviendo los brazos con silencioso ademán de cinematográficas figuras, sentenciaban maestuosos infalibles, ante sus tazas humeantes, sobre las ideas sociales, la política y el porvenir del país. Tal la Puerta del Sol, sonora de bocinas de automóvil, de timbres de tranvía, de trotar de caballos, de chistes y pregones, donde yo siempre me sentí extranjero, entre el viviente maremagnum que se agitaba bajo la ciclopica mirada del reloj de Gobernación. Aquél daba las siete, y yo, recordando la cita que con Ricardo tuviera, para tratar de un asunto periodístico, renuncié á mis trasteoñadas filosofías y me dirigí en busca de él á casa de su querida. Subí perezosamente la empinada calle de la Montera, donde la afluencia de transeúntes y la doble línea de tranvía hacían el paso molesto y dificultoso, padecido una vez más mi gusto caténeo ante la facilidad de una casa comprimida de alhajas, especie de confitería, de chollera, de churrigueresco, afrente y grata á indígena del centro de una gran ciudad; atravesé la red de San Luis y detuve mi fin ante el portal de una casa de la calle de Hortaleza. En el fondo oscuro de la entrada, á la rojiza claridad de una bombilla eléctrica de avarienta luz, una vieja calva y obesa, descabecaba un sueño sentada en maltrecha silla, y con las lanas de su labor abandonadas en el regazo. Sus pies informes calzados con zapatillas de orillo, yacían en otra silla sobre la cual ronroneaba la negra y aterciopelada bola de un gato pensativo:

—¿La señora Marbis?
La vieja levantó hacia mí, con enojado rezongar de dornillona interrumpida, su cabeza pelada y rugosa. Los ojillos sombríos miraronme subrayando la interrogación...
—¿Por quién pregunta?
—La señora de Marbis.
—Ah, la bailadora principal izquierda—murmuró la portera con el tono amargo de su voz gangosa, mientras las manos de amarillados dedos tomaban del regazo la labor.
Estuve á punto de caer al apercibirme á subir, porque el zote—que ya había clavado en mí la estúpida mirada de sus ojos amarillos—cruzó por entre mis piernas con velocidad de sombra enana y embriajada.
Hasta aquí me deja llegar esa odiosa bruja que llamamos moralidad; voy á leer, para terminar, la

OFRENDA

En uno de esos fugaces momentos de pasión, como los que puede sentir tu complicado espíritu femenino, un poco sentimental, un poco romántico, un poco pérvido, adoradamente bueno y adoradamente perverso, aprovechando el intervalo de dos besos me miraste mimosa.
—Te quiero porque eres poeta; no sé si el cariño me ciega, pero me gusta todo lo que escribes.
Y esa tú alabanza dulcisima, con el coral de tus labios sellada, me halagó más que todos los aplausos de la crítica, puesto que tan sólo para ti vivía entonces, como ahora tan sólo por ti voy muriendo.
Envidié las musas de Heine, de Musset, de Leopardi y de Bécquer, porque hubiera querido rimar todas nuestras horas de pasión, haciendo un libro maravilloso que perpetuase el momento supremo en que mi corazón, hecho sangre, se vertió llenando el ánfora divina de tu carne pulpite. Pero mientras fuiste mi sólo pensé en adorarte; hoy que estas lejos no acorto á mi dolor. ¿Cómo he de encerrarme en los límites estrechos de la métrica esta mi pena infinita como el espacio?