Unión Ibero-Americana (1905-06-01 00:00:00), página 67

DISCURSO
pronunciado por D. Mario Méndez Bejarano, Presidente del Comité ejecutivo de la Liga Hispano-Americana de Instrucción popular.

SEÑORAS Y SEÑORES:

Recientemente honrado, con distinción estimadísima, por la Unión Ibero Americana, no podía evadirme de dirigirte algunas palabras, porque hubiese sido tanto como negarme á reconocer la gratitud con los hechos, siempre más elocuentes que las palabras. Siempre y donde quiera oportuna la oblatión rendida á Cervantes; legítimo que hasta el más apartado rincón de la Península vibre con los ecos del grandioso tributo, que justa es la eternidad del homenaje á quien dominó la eternidad por el merecimiento; pero nunca de mayor oportunidad que en la Unión Ibero-Americana, porque el Quijote es el emblema de la raza y el código del habla que peninsulares y americanos reconocemos como segunda forma de nuestro espíritu. Jamás podrán ser extraños entre sí, nunca extranjeros, pueblos que aclaman y rezan, que bendicen y maldecen en el mismo idioma. En esa unidad reside la grandeza de todos. Si ya el sol no alumbra continuamente tierras españolas, oye vibrar en ambos hemisferios la lengua de Cervantes. Y es tan fuerte ese vínculo, que todavía, si olvidadas montañas de olíos y torrentes de sangre, la vieja España, contando su alma á los vientos y á las olas grita, inclinada sobre el abismo, «hijos míos!» allá, del otro lado del Atlántico, veinte naciones responderán en el mismo idioma, «madre del alma!» (Grandes aplausos.)

No corren momentos de erudición, ni soplan vientos de análisis, re-servados á las regiones de la ciencia. El centenario es explosión, es entusiasmo, tal vez instinto misterioso de conservación; tal vez como el alma, herida por los desengaños del mundo, se refugia en el hogar, cuyo calor no puede faltarle, nosotros, matreros en apasionados empeños por el mundo de la historia, venimos á templar el alma en esta gloria que nadie puede arrebatarnos. Si tal universalidad, es condición de toda obra de genio, lo es más aún la obra de Cervantes, porque Don Quijote, antes que creación fantástica, antes que símbolo, antes que nada, es una irresistible simpatía. Como después de franca y espontánea carcajada, personas entre sí desconocidas, se miran riendo y convienen por hablarse, así después de leer el Quijote no hay ser humano que no se sienta dispuesto á la fraternidad. (Aplausos.)

No; nosotros celebramos aquí algo grande, una gloria que no es de las que dividen, es de las que hermanan y funden, algo como la apoteosis del pensamiento humano, en que todos los hombres reconocemos algo propio. Entre admiración y risa, contemplamos los sublimes extravíos de Don Quijote, contrapuestos con la vulgaridad de su escudero, y sin querer prorrumpimos aun los más positivistas; Loco, pero más quisiera su noble locura que la baja discreción de Sancho. Y este efecto artístico fué tan claramente previsto por el autor, que está, en esa comunidad de azares en que conviven caballero y escudero, en ese incesante cambio de emociones y juicios, jamás abate su vuelo la exaltación de Don Quijote, ni desciende de sus luminosas cimas por el contagio de la bellaqueira escuderil; en tanto que Sancho se pule, se afina, se ennoblecen por la acción purificadora del ideal. Lo sublime es como el sol: lleva su luz hasta los más inmundos parajes; todo lo ilumina, lo embellece y lo esmalta, sin recoger ni un solo átomo de ese fango y de ese polvo que, herido por sus rayos, centellea como puntas de brillantes. (Ruidosos aplausos.)

Se ha dicho, y es cierto, que Don Quijote es el libro de la decadencia. La idea no es nueva, y mucho se ha repetido desde que Byron, en el Don Juan, dijo que Cervantes, al morirse de la caballería había derribado el brazo derecho de su patria. Y es verdad que, después del Quijote, parece que la raza de los héroes se ha extinguido en España. Ya no hay Gonzalos de Córdoba que obsequien con reinos á sus monarcas; ya no hay Marqueses de Santa Cruz que enfrenten al cetáceo británico en los mares; ya no hay aventureros andaluces y extremeños que, con un puñado de hombres, conquisten remotos continentes; ya no hay divinos Héroes que canten en jamás escuchados salmos las glorias de la Patria; ya no hay Foxios capaces de fundir en una concepción grandiosa los dos polos del pensamiento.

Mas la obra artística es hija del medio, como la flor y el fruto responden á la naturaleza del terreno y á los besos del clima. ¿Qué culpa tenía Cervantes de que ya los ideales se apagaraen en el fondo de las conciencias; de que aquellos tesoros, tumultuariamente arribados, pasaran por nuestra península como diluvios de tempestad, que más arrasan que fecundan, llevando la riqueza á otros pueblos y dejándonos la nostalgia y el vicio de la opulencia? ¿Qué culpa tenía el héroe de Lepeanto de que flotas inglesas aprovecharan impericias de nuestros gobiernos para hundir en el abismo nuestro poderío naval? ¿Qué culpa de que el protestantismo, ciñendo las armas del Caballero de la Blanca Luna, nos pusiera la lanza en la frente, allá en los ensangrentados campos de Alemania y de los Países Bajos, obligándonos á volver al rincón de donde salimos rebosando heroica savia y con sed infinita de aventuras? La obra era hija del medio, y Cervantes no podía sustraerse á la acción continua de la atmósfera en que se hallaba oprimido. Cristiano y español, sentía entenderse sobre su alma la sombra que, al declinar nuestro sol, bajaba desde las cúspides de la antigua grandeza y reflejaba en involuntaria melancolía en las páginas inmortales de su obra. (Grandes aplausos)

No creo yo que exceda de aquí el rebuscado esoterismo de su ingenioso hidalgo. Los que limitan el propósito creador á satizar los libros de caballería, aciertan en la voluntad del autor: Cervantes no proyectó otra cosa, mas en las producciones generales, engendradas en el dolor y con la fiebre de la fecundidad, el fondo rebosa del estrecho marco del propósito, una lúcida inconsciencia, sustituye á la potencia reflexiva, y el alma, sublimándose á ese Tabor en que residen y se funden las razones últimas de las cosas, vuelve á la tierra deshecha en luz, en arte, en ciencia, arrejando sobre tesis y problemas la oleada de la divinidad. (Prolongados aplausos.)

Nada es lo que Cervantes pensara, junto á lo que como artista realizó. Así la humanidad venera al que descubrió un nuevo mundo, sin importarle que su diseño se limitara á hallar el desconocido rumbo de las Indias Orientales. (Aplausos.)

Por tales vías el libro de Cervantes viene á ser España, con sus grandes y sus errores, con su generoso optimismo meridional y sus socarroneras castellanías, y este pensamiento se desdobra en dos personalidades complementarias, como andaba dividida la conciencia nacional, azotada por los huracanes de los tiempos.

Dos corrientes opuestas se disputan entonces el imperio de las inteligencias. Por una parte, el formalismo escolástico, aferrado á la tradición; por otra, el naturalismo, evocado por el Renacimiento. Ora desvaneciéndose en las fronteras del panteísmo con los realistas, ora salpicándose de sensualismo con los nominalistas, la escolástica, después de borrar aquella gloriosa explosión del platonismo cristiano, que representó San Agustín, gravitaba, al expirar la Edad Media, sobre todos los entendimientos.

Mas he aquí que un cúmulo de acontecimientos sacude con titánico empuje el eje universal de las conciencias. La toma de Constantinopla por los turcos esparce por Europa los textos griegos que la cristianidad occidental desconocía; el comercio se vitaliza, venciendo las distancias por la letra de cambio; la propiedad se espiritualiza merced al crédito; la pólvora inutiliza los castillos y la arquitectura los transforma en palacios; la castellana se convierte en señora; renace el arte helénico con la pureza y armonía de sus formas; la imprenta difunde las ideas; el grabado refuerza la impresión;