Unión Ibero-Americana (1905-01-01 00:00:00), página 11

salir de sus guaridas esas fieras humanas llamadas despotas.

Las revoluciones, que han dado tantos tiranos al mundo, dieron á Rosas á la República Argentina. Estudiando en una escuela militar lo halló una de éstas, y lo lanzó á la vida pública.

Asaltó el poder como un gato, de un brinco, y se sentó allí, con su aspecto felino y astuto.

Fustilado Dorrego, después de Tuczingo, y vencido Lavalle, Rosas imperó solo

Desde entonces perteneció á la raza sagrada de los providenciales y sin inaplicable.

Como jefe nato de la mazorca y otras agrupaciones de bandidos, tuvo por veinte años suspendido el puñal sobre la República, hiriéndola sin piedad; 22.500 argentinos murieron bajo el enchiló de sus sicarios.

Aquel la fiera no toleraba más que una mano que acariciaba á veces su desmeleonada y enorme cabeza: Manuela, su hija.

Bajo aquella blanca mano, la espantosa faz del tigre se serenaba, volviendo á tomar casi sus facciones humanas. Así el viejo león de Arabia cierra los ojos, fingiéndose dormido, y se asoma sobre el frente la proyección del alta blanca de una paloma majestuosa.

Rosas, en la Historia, tiene una magnitud sombría: pertenece á la clase de los catáclismos. Su paso por el poder marca una de esas épocas inolvidables, algo así como una invasión de piratas, un temblor de tierra, la inmensa desolación del cólera... Tiene la inmortalidad de los grandes azotes.

El poder se pegó á su cuerpo, como la túnica de Neso, para consumirlo, y, furioso este jaguar panepero, devoró cuanto encontraba al paso.

La fortuna, que tiene descendencias inexplicables, dio besos de amor en la frente de aquel monstruo.

Embarcado en Buenos Aires, lidió con los ingleses, con los franceses; pactó con unos, causó á los otros, triunfó de varias revoluciones; la injusta victoria lo acarició, y fue omnimodo.

Pero el despotismo es un coloso que tiene los pies de lodo, y la ola más débil, en el momento más impensado, lo derriba.

El dictador argentino cayó un día á tierra, en medio del aplauso universal.

La fortuna no le volvió por completo la espalda, y pudo escapar con su hija y sus riquezas.

Se refugió en Southampton.

Los fuertes del Norte, oscuros y tempestuosos, dieron su arrullo formidablemente de aquel tirano, siempre feroz y entonces entristecido.

Como un tigre en los juncales de un pantano, paseaba el gacho criminal todas las tardes por las riberas del mar, dejando errar sobre las olas su mirada felina y sintiendo en el alma la nostalgia del poder y del desierto. Del brazo de su hija, anciano y meditabundo, veían los viajeros americanos á aquel monstruo, sobre el cual empezaba ya la justicia de la Historia á agitar sus alas formidables.

Un día cayó enfermo; y cuidado por su familia, auxiliado por su oro, que era lágrimas condensadas; atendido por la ciencia, ungido por la religión, en cuyos altares había figurado entre sus santos como un patriarca modelo, como el hombre que no hubiese hecho ningún mal, dobló para siempre su cabeza, cargada de maldiciones, aquel tramo trágico, para quien todos los tormentos del mundo habrían sido pocos.

¡Oh, injusticias supremas del destino!

Cuando su vana estás desapariciones tranquilas de despotas, á estos desafíos insolentes al sufrimiento de los pueblos se ha dicho que haya quien ante aquellos sepulcros hable de la eterna justicia.

Entonces no queda sino una vengadora terrible: la Historia.

¡Ay! ¡Pero ese rayo no aniquila sino una sombra!...

Tomás Cipriano de Mosquera. Rosas. Santander.

III Santander.

Fué de los fundadores.

Eran los hombres de nuestra independencia almas trágicas y corazones bravos. Nacieron á la lucha con la audacia primitiva y feroz del medio en que vivían. Sus pasiones eran ásperas y fuertes como los árboles de nuestros montes, á cuyos sombríos contemplados el sol sintió las nostrias de la libertad y el anhelo de la luna.

La palabra vibrante y tempestuosa que desperta y que deslumbra; el verbo indignado, bólido inmenso que cruza rojo el horizonte de los pueblos oprimidos, no había pasado por el cielo de aquellas almas. La noche de la colonia era absoluta. Ni periódicos, ni tribuna, ni libros. ¡Sombra completa! Aquellos pueblos tenían el anhelo de la libertad que no conocían, como siente la castidad el ardiente deseo del placer que ignora. La inmensa multitud vegetaba, no vivía. Era un estancamiento de pantano. Esos pueblos que empiezan hoy á esbozarse apenas de entre la sombra, caben en pleno límite de un pueblo que no lee, es un pueblo que no vive. Aquello era un autómata sin alma. El soplo que alienta y levanta las multitudes no había pasado por allí. No hubo apóstoles de aquella buena nueva. Antonio María, que osó traducir los Derechos del hombre en Bogotá, fué á expiar su delito con una cadena al cuello en los arsenales de Cádiz.

Había algunas cimas besadas por la luz, pero eran pocas. Fué del fondo de esas multitudes ignorantes e ignoradas que brotaron aquellos lidiadores, asombro del valor humano; esos soldados casi primitivos, que cuando aprendían á escribir ya habían esculpido su nombre en las páginas de la historia con la punta del lanzón ensangrentada. El viento de la patria, más fuerte que el de Heracles, en su generoso alumbraimiento, llenó de héroes el continente, héroes cuyo primer vagido dió en tierra con un trono centenario. Pero entre tantos lidiadores había pocos pensadores. Los espíritus cultos eran escasos. Se amaba la libertad con amor impetuoso y salvaje. Se la defendía mejor que se la comprendía. Caían los héroes al pie de la diosa mi-