Unión Ibero-Americana (1905-04-01 00:00:00), página 16

la Colonna fueron aristocráticos; carecieron de la grosería brutal de los infortunios y desdichas que sobrevienen á la generalidad de los mortales, cuando no son ni mendigos ni grandes señores. Hasta la cautividad del marido, después de la sangrienta rota de Ravenna, y aquellas hombradas y bellas cicatrices que, según la expresión de Isabel de Aragón, Duquesa de Milán, más bien le iluminaban y agraciaban el rostro que se le afeaban, eran asunto y fuente de egregia inspiración, de noble orgullo, y del más profundo amor y entusiasmo. La muerte misma contribuyó á hacer más poética la vida de la Colonna, apartando de ella para siempre, en todo el vigor de la edad, en todo el auge del crédito, en toda la lozania de la juventud, al varón heroico que compar- tía su talante. A la edad de treinta y tres años murió el Marqués de Pescara, y no dió tiempo, ni con la cansada vejez, ni con la ociosa y larga convivencia, ni con las enfermedades y los achaques, á que el ideal que la Co- lonna había puesto en él desde muy niño pudiera des- vancerse ni deslustrarse. Il bel sole splendeva ancora per lei, aun después de la muerte.

Príncipes y grandes señores pretendieron después la mano de la joven viuda; los más famosos sabios y los más eminentes artistas la sirvieron y la adoraron rendi- dos; pero ella lo desdenó todo por el amor de Dios y por el recuerdo amoroso del héroe, á quien había dado toda su alma. Si el cielo no le concedió un hijo, ella tuvo la dicha de reconocer por tal, de mirar como á hijo de su espíritu, el bizarro y discreto Alfonso de Avalos, Mar- qués del Vasto, primo suyo, de quien, con inmaculado cariño, docta insinuadora de toda virtud y gentileza, amansó la condición zahareña y torva, y llegó á hacer el modelo del caballero cortesano, según el Conde Bal- tasar Castiglioni supo fantasearle y trazarle en su lin- dísimo libro.

Considerada estéticamente, la vida de la Colonna no pudo ser más dichosa. La Colonna pudo ser y fué un Petrarcha femenino, no ya sólo en lo ideal de los sonetos, canciones y madrigales, sino también en lo real de la vida. Por eso, en sus poesías, aunque por el estilo imita al Petrarcha, hay un sentimiento y un fuego más sincero y profundo: no hay los discretos ni las quintas esencias que en el cantor de Laura. Para el Petrarcha debía aparecer Laura muy á menudo como una abstrac- ción, como una alegoría, como un símbolo; para la Mar- quesa de Pescara, su bel sole, su héroe nada tiene de fantástico, ni de sofístico; todo es real y verdadero, en vida y en muerte. Ella le ama con toda la delicadeza y toda la sublimidad de su corazón puro y de una men- te casta, pero como ama una mujer á un hombre, y no como ama un metafísico á una idea. De aquí el más po- deroso encanto de sus versos.

Los de la Avellaneda poseen el mismo encanto, y le poseen por el mismo motivo; por la sinceridad, por la realidad, por la verdad de la inspiración. En aquel no decir que en sus versos es mayor el encanto, y menor ó ninguna aquella monotonía que se nota en los de la Marquesa de Pescara. La Avellaneda, menos feliz que su rival, ha tenido que luchar con la fortuna ha hallado más dificultades en el camino de la vida, se ha visto obligada acaso á conservar con frecuencia su ideal en abstracto y en vago, por no poderlo fijar, ni concretar, ni determinar en persona alguna de las que ha encon- trado por el mundo. Si á esto se añade que la Avell- aneda vive en un siglo más reflexivo, de menos fe, de menos ilusiones, se comprenderá la diferencia radical de sus poesías, que carecen de la serenidad etérea que hay en las de la Colonna, pero que mueven en cambio más hondamente el alma. La misma contraposición entre el ideal soñado y la prosaica realidad de las cosas, que jamás se le adecua, y que sólo puede confundirse con él en un momento de alucinación y de extravío, da una magia melancólica á las composiciones de la Ave- llaneda de que las de la Colonna están desprovistas.

Entienden algunos críticos superficiales que el hastío, el tedio, las lamentaciones y las quejas de los poetas de nuestra época, que nada hallan en el mundo que los sa- tisfaga y contente, nacen del prurito de remedar á By- ron. No niego yo que le imiten con frecuencia. La des- ilusión y el aborrecimiento de la vida y el misantropico desdén han tenido pocos poetas que sepan expresarlos con la misma energía que el noble Lord; pero aunque el noble Lord no hubiera vivido ni cantado, hubieran sentido y expresado el mismo sentimiento otros poetas de todas las naciones, sobre todo de las que tienen ya una vida y una civilización más largas, como son las del Mediodía de Europa, donde hasta la misma decadencia política induce á desesperación y acabara el espíritu. No ha habido sociedad, ni pueblo, ni agrupación de hom- bres donde al cabo de algunos siglos de historia no se haya hecho general este sentimiento de hastío y de can- sancio y no haya sido lamentado por los poetas. ¿Qué Byron ni qué Leopardi fué más allá de esto, exhaló del alma mismas amargas quejas que el judío alejandrino, autor del Eclesiastés? En los fragmentos que aún nos quedan del poeta cómico Menandro hay tales rasgos y senten- cias de este scepticismo melancólico y misantrópico, que Byron los hubiera envidiado.

El que los dioses aman, muere joven,

dice Menandro.

Los poetas latinos del gran siglo de Augusto, en me- dio de sus placeres livianos y de su epicurismo fácil, suelen manifestar la misma tristeza, la misma afición de espíritu, el mismo convencimiento de la vanidad de todo. Los sacrificios van más allá: todo en las cosas es vano y vacío; los hombres de su época les parecen tan viles, que Dios, al mirarlos, los odia y se mofa de ellos. El cristianismo, como toda doctrina mística, vino á dar un consuelo á esta propensión del espíritu, pero no á curarlo; antes se fundó en gran manera en esta propen- sión: en el menosprecio del mundo. Los filósofos fran- ceses, los enciclopedistas del siglo pasado, tanto los bur- ladores como Voltaire, cuanto los sentimentales como Rousseau, están llenos del mismo menosprecio misan- trópico. Sólo la moderna filosofía alemana está libre, esta sana de esta enfermedad mental, y por esta sola calidad merece la estimación de todos los hombres y el perdón para cualquiera defecto. El optimismo de Leibnitz y la serenidad olímpica de Goethe resplandecen en to- dos los sistemas, desde Kant hasta Hegel y desde Hegel hasta el último sofista materialista del día. Nada está mal; nada puede estar mejor de lo que está. Si los hom- bres se extravián y yerran, es porque aspiran; el mismo diablo es un bien en cuanto estimula y aguza el ingenio y pone en actividad la mente, la cual, á menudo, si no fuese por el diablo, se quedaría inactiva y no haría cosa de proyecho. Mucho hay de inmoral y de impío en todos estos sistemas, pero el optimismo los excusa; mucho hay de absurdo en el endiosamiento de la humanidad, pero más absurdo y de peores resultados prácticos es tenerla por despreciable y miseranda. Grande y benéfico es, á mi ver, el influjo que va ejerciendo en el mundo este optimismo de la filosofía y de la literatura alemanas.

Entre tanto, no se ha de negar que el desdén misan- trópico, el menosprecio del mundo y de los hombres, es un sentimiento propio de este siglo, y muy general en casi todos, y es además una fuente de rica y eleva- da aunque amarga inspiración. La Avellaneda ha bebí- do también en esta fuente, y, salvo lo que le ha inspi- rado el amor, de ella ha sacado sus mejores poesías, endulzando con las creencias religiosas la amargura de la fuente.

En ninguna composición de este género raya tan alto la Avellaneda, muestra más sinceridad, más sencillez sublime de estilo, más verdadero y hondo sentimiento que en los cuartetos dirigidos á su primer marido el Sr. Sabater, poco antes de casarse. No se extrañe que traslademos aquí gran parte de esta bellísima compo- sición:

En esta tierra de miseria y lloro,
Dispensad compasión, cariño tierno;
Mas no gastéis tan pródigo el tesoro
De admiración y amor que os dio el Eterno.