Unión Ibero-Americana (1905-01-01 00:00:00), página 10

violento, soberbio, ligero, empezaba á intoxicarse de los espantosos odios, los implacables odios conservadores, y los arrojaba á sus enemigos en sus frases temibles, como una bala explosiva.

La reacción rugía por sus pulmones potentes y concebía en su acento toda la hiel, los hoscos anatemas, los bárbaros gemidos de los ultramontanos, que empezaban á salir de sus guardias hambrientos de honores y de poder. Era el verbo rugidor de la venganza. Tenía en su palabra la insolencia soberbia de todos los desertores, la que inspiró la pompa de Agustín y el arrebato salvaje de San Pablo. Era, á pesar de su grande alma, el paladín de los apóstatas, la voz del fratricidio, la mandibula de asno en las manos de Caín.

Fui á verle en aquellas sesiones.
¿Qué le llevaba allí á mí, inocente de la política y del mundo? ¿Había llevado sólo por mi infantil curiosidad? No. Me llevaba como fascinado el rumor de un nombre; nombre que en mi criterio de niño se mezclaba á las narraciones épicas de los heroísmos de mi padre; nombre que mi madre, triste y dulcemente, había murmurado en mis oídos como mezclado á lúgubres tragedias y á épicas leyendas...
Era Mosquera.

El anciano había llegado. ¿De dónde? Del destierro...
Nada decía á mis oídos esa palabra, país muy remoto que no pensaba atravesar jamás.
¡Oh! ¡Qué angustia! ¡Qué habrá mostrado á mis ojos esa cabeza si hubiera sabido entonces lo que son esas tristezas profundas, esos dolores sombríos, esas horas sin ventura, esas noches sin sueño, esas nostalgias bravías, esas lágrimas que queman cuando brotan de los ojos fijos en los horizontes lejanos donde cree verse la proyección querida de las playas de la patria!...
Y fui y lo vi.
Me parece que aún contemplo aquella cabeza soberbia, cubierta por una como melena de león encendido, irguiéndose más poderosa y más amenazante bajo la lluvia de diatermos que Sampér le lanzaba.
Cuando se puso de pie para responder, hubo un estremecimiento en la multitud, como si el espíritu de sesenta años de gloria pasara sobre ella...

Aquella voz, que había hecho tamblear, tambaleaba ya por la edad y la soberbia. Esa voz que se había oído del uno al otro extremo del país, trágica y grande, no alcanzaba á llenar el estrecho recinto de la Cámara.
Aquél anciano octogenario, hablando así desde las puertas de la tumba, parecía una de esas figuras caprichosas y gigantescas, prontas á desaparecer y que las nubes bordan en Occidente momentos antes de ocultarse el sol...
¿Qué dijo? Yo no lo sé; pero debió decir cosas bellísimas, porque los aplausos se sucedían á los aplausos, y como los estampidos de un cañón, la voz de la multitud ahogaba la débil voz del héroe decadente.
Después de ello vi atravesar el salón y perderse entre la multitud desconsolada y silenciosa.
No volví á verlo.
Así pasó á mis ojos y desapareció para siempre el hombre más notable en los últimos cincuenta años de historia colombiana.
Era un alma de César.
Todo en él era grandioso: el valor y la ambición, el talento y la audacia. Era hecho para las grandes empresas: la guerra, la conquista y el poder.
Noctámbulo extraviado, resurrección de extraños tiempos, pasó soñando con su corona perdida y su púrpura ec-sárea.
Hombre superior en toda la extensión de la palabra, sus pasiones fueron tempestuosas y sombrías; tuvo de César y de Nerón, de la epopeya y la tragedia... La libertad se detiene ante él, yaceiendo entre coronario ó condenarlo.
Tenía el corazón negro y cruel de un conservador, y el cerebro amplio, luminoso, noble, de un liberal. Tan extraña dualidad hizo su fuerza.
No era uno de estos generales llenos de sensibilidades femeniles que se sienten tocados de los nervios cuando la justicia los llama á cumplir uno de sus grandes y trágicos deberes. Había nacido para el mundo.
Tenía todo lo que concurre á hacer grande á un hombre: el talento, la ciencia, el valor. Tenía el amor de la patria, de la gloria y del progreso; pero, para su desgracia, amaba más á todo eso el poder.
Como magistrado, como guerrero y como escritor fué grande.
Colombia siente todavía el impulso de su mano poderosa de estadista. Como guerrero, conservador, venció á los liberales; liberal, venció á los conservadores, y colombiano, llevó sus huestes victoriosas más allá de las lindes de la patria. Como escritor, sus obras son estimadas entre los letrados y los sabios.
Pero amaba la autoridad con amor desaforado. La amaba para los demás y para él. Así, se le vio, entre los incondicionales del General Bolívar, caer defendiendo la dictadura. Y años después caer como dictador hoso y soberbio.
El proceso de selección de sus ideas se hizo en él ayudado por la ambición de sus miras. Creyéndose superior á los partidos, habituado á dominar á los conservadores, creyó poder dominar al liberalismo, entonces fuerte y vivil, y cayó bajo el peso de su adicción.
Era un hombre de un solo destino.
¿Qué le debe, pues, la libertad?
Le debe el servicio de su espada al gran pensamiento de la Federación; la organización de la Hacienda nacional; la separación de la Iglesia y el Estado; la expulsión de los jesuitas; la exculanización de frailes y monjas; la secularización de los bienes de manos muertas; el establecimiento de la navegación por vapor; las primeras vías férreas del país, y los primeros resplandores del progreso.
Ejerció el poder por cuarta vez...
Un día, desvanecido por su gloria, osó creerse superior á su patria, y desde la cima de su orgullo dijo al país: No hay más ley que me expida.
Anciano criminal, había de caer bajo el peso de esa frase.
A este grito del 29 de Abril respondió el país con el drama del 23 de Mayo.
El dictador fué sorprendido en su palacio, amarrado, aprisionado y conducido á las barras del Congreso. Juzgado allí, fué sentenciado, arrebatadas fueron de su pecho las insignias, arrancados sus títulos, rota su espada y, entre una escolta de veinticinco soldados, marchó al destierro el viejo soñador que había osado herir lo que los colombianos amaban entonces más: la libertad.
El pueblo del 25 de Setiembre había vuelto á ponerse de pie el 23 de Mayo.
Después... se durmió para siempre...

II
Rosas.

He aquí un alucinado trágico.
La historia de este gaúcho feroz merecía ser escrita en el dialecto bárbaro de una tribu americana, para encanto y modelo de salvajes, y para ser narrada en el fondo de una selva al resplandor del vivac en un campamento de cazadores de caballeros.
Es algo así como la fantasía de la barbarie, la invasión de una tribu, el reinado del hombre del desierto.
Rosas es un tipo digno de ser historiado por un Fornander de nuestro tiempo.
No tiene la historia militar y el valor épico que cautiva en Iturbide, aquel rey de campamento, ni la casta y feroz austeridad que impone en Francia, aquel cenobita del poder: éste no tiene casi perfil humano.
Y sin embargo, al decir de sus biógrafos, era bello como Byron y apuesto como un guerrero de leyendas orientales: forma fuí eximia, diría Suetonio. Su alma era sombría y tética.
El viento del desierto con hálitos de tempestades y voz de selvas vírgenes secó la humeada del morichal y arrulló el ánimo infantil de este gaúcho viajero, asorando su oficio con el misterio de sus tormentas. Las perspectivas ilimitadas y solemnes de las pampas y un cielo azul como sus ojos, y á veces tempestuoso como su alma, fueron su primer horizonte. El canto de las aves al acatar el día y el rozinho del jaguar en la cercana selva durante la noche fueron el himno con que la naturaleza arrulló aquel temperamento indómito y cruel.
Así, en medio de aquella soledad, libre, indomable, feroz, creció aquel gato montés, que salta luego sobre las páginas de la historia, con una talla de tigre.
Pastor adolescente, vagabundo y perverso, siempre con el lazo tejido, montado para indomar, este centauro niño era á los cuatro años terror de la comarca, pues la erría tra, cargado de nervios antes de alcanzar hombres, violando mujeres, antes de violar yates y matando animales indefensos antes de matar hermanos.
Era una naturaleza incula, primitiva y feroz: el temperamento perfecto de un jefe de beduinos.
Como el movimiento de la onda sísmica hace salir las fieras de sus cuevas, así la convulsión de la guerra hace