Unión Ibero-Americana (1907-02-01 00:00:00), página 7

Los poetas americanos.

AMADO NERVO (1)

En la América española, Parnaso del mundo moderno, las musas tienen su más predilecta mansión.
Aquella soñada tierra de espléndidas arboledas vírgenes, de ríos oceánicos, de pájaros como encantadas flores que embelesan con sus celestiales trinos, de extensísimas praderas y montañas cubiertas de extraordinaria magnificencia, donde viven los animales y las plantas que dan más suntuoso esplendor á la naturaleza; alumbrado todo por un sol que brilla y colora con los tintes más rutllantes, esa América engalana hoy á la humanidad con los dulcísimos poetas que van escasando ya en otras partes del mundo donde reinaron como dioses.
Por eso cuando de allá vienen á la Europa envejecida, alegranla levantando su espíritu, é infundiénle esperanzas de revivir en los ideales más nobles del arte que purifican el alma.
Por eso Zorrilla San Martín, Riva Palacio, Rubén Darío, García Merou, Peza, Hijar, Caro, Heredia, Cañao, Acuña, Pallares Arteta, Palma, Núñez, Betancour, Rendón, Varela, Chocano, Pichardo, Blanco Fombona, Ory y más cantores sublimes de aquel continente de grandezas, nos han recordado en esta clásica España, con sus fantásticas rimas de hasta ahora desconocidas bellezas, las armonías y los entusiasmos que en pasados tiempos despertó la espléndente y gallarda lírica española del siglo XVI.
Los que en el Ateneo de Madrid, en la Sociedad de Escritores y Artistas, en la Unión Ibero-Americana y en otros lugares predilectos del arte, hemos admirado las delicadas armonías de sus versos, el hondo sentir de sus almas, podemos testimoniar que ellos, los cantores de nuestra querida América, van hoy muy por delante en el camino de la poesía.
A este nuestro juicio sirven de garantía irrecusable las obras de aquellos poetas.

***

Otro nuevo ha venido á demostrarnos que aumentan en número y se elevan en perfecciones é inspiración.
Amado Nervo, el joven diplomático mexicano, de cultura grande, de finura exquisita, de insinuante y bondadosa mirada, de altísimo numen poético, al leer en nuestra Sociedad (que es la casa solariega donde los americanos recuerdan la gloriosa historia común á ellos y á nosotros) composiciones bellíssimas, ha reforzado la opinión ya formada de que en la América española es donde más y mejor se cultiva hoy el arte de la poesía.
Nervo nos recuerda en el delicado tono é inspiración de sus composiciones á poetas y amigos queridísimos de su patria, con quienes en los risueños días de la juventud pasamos alegres horas, ya en grata y personal compañía, ya leyendo sus libros con nervioso entusiasmo.
¡Cuán deliciosamente viene á nuestra memoria el bondadosísimo Peza en la ya larga fecha en que, acompañando al venerable Hijar en su hogar, recordaba el barrio inolvidable de la infancia!

¡Todo ha pasado! ¡Todo ha caído!
Sólo en mi pecho queda la fe.
.....................
¡Oh, calle sola! ¡Venusta casal!
¡Angostas puertas de aquel balcón!
Si todo muere, si todo pasa,
¿por qué esta fiebre, que el pecho abrasa,
no ha consumido mi corazón?

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Si el espacio y las circunstancias fuesen apropiados, procuraríamos hacer ver cómo la mayoría de los poetas mexicanos tienen un gran parecido en el sentimiento y en la expresión.
Flores, al despedirse de su amada, le decía:
¡Las almas que se aman no tienen olvido,
no tienen ausencia, no tienen adiós!
Riva Palacio, en Duda y Fe, exclamaba:
Luz es la fe; mi bien; sombra la duda.
..........................................
Ester Tapia, la inspirada cantora á quien tributamos admiración verdadera, eleva su alma al cielo en estas frases:
El césped que humilde se extiende en el suelo,
el árbol, las flores, las aves y el sol,
levantan unidos sus frentes al cielo
y acordes un himno dirigen á Dios.
Como éstos, todos cantan así á Dios, á la naturaleza, á sus recuerdos...
Nervo canta de este modo:

VIEJA LLAVE

Esta llave cincelada
que en un tiempo fue, colgada,
(del estrado á la cancaela,
de la despensa al granero),
del llaero
de la abuela,
y en continuo repicar
inundaba de rumores
los vetustos corredores...
esta llave cincelada,
si no cierra ni abre nada,
¡para qué la he de guardar!
Ya no existe el gran ropero,
la gran arca se vendió;
sólo en un baul de cuero,
desprendida del llavero,
esta llave se quedó.
Herrumbrosa, orinecida,
como el metal de mi vida,
como el hierro de mi fe,
como mi querer de acero,
¡esta llave sin llavero
nada es ya de lo que fué!
Me parece un viejo veluto
sin virtud y sin respeto;
nada abre, no resuena:
me parece un alma en pena.
Pobre llave sin fortuna
... y sin dientes, como una vieja boca; si en mi hogar
ya no cierras ni abres nada,
pobre llave desdentada,
¡para qué te he de guardar!

Sin embargo, tú sabías
de las glorias de otros días:
del mantón de seda fina
que nos trajo de la China
la gallarda, la ligera
española nao hera.
Tú sabías de tibores
donde pájaros y flores
confunden sus colores;
tú de lacas, de marfiles
y de perlas suaves
de otra tierra; tú cautela
custodiaba la canela,
el cacao, la vainilla,
la suave manteca,
los grandes quesos frescales
y la miel de los panales,
tentación del paladar;
mas si hoy, abandonada,
ya no cierras ni abres nada,
pobre llave desdentada,
¡para qué te he de guardar!