Unión Ibero-Americana (1905-12-01 00:00:00), página 9

Y, sin embargo, á pesar de su grandeza personal, la historia tiene que maldecirlo.
¡Oh, sí! ¡Maldito sea por la sangre derramada, maldito por la libertad hollada, maldito por el derecho escarnecido!
La historia no puede tener contemplaciones.
El crimen es una mancha que, lejos de palidecer, crece y se extiende con la muerte y con el tiempo, y al fin cubre el rostro y borra casi la figura humana.
La historia inmortal.
La justicia no tiene corazón. Hierve sin inmutarse hasta en la cabeza de sus hijos, como el primer Brutus.
La historia, acercándose á la tumba de Balmaseda, escribirá en ella esta horrible palabra: Tirano.
Después... sobre esa tumba derramará una lágrima.

Las lágrimas de la historia suelen aplicar á veces la conciencia indignada de los pueblos.
La religión podrá absolver algún día al suicida.
La libertad no absolverá nunca al tirano.

Lorenzo Montúfar.
Es el Patriarca.
Su descendencia política, cual la prometida por el dios del Génesis á Abraham, va siendo numerosa como las aves de la mar y las estrellas del cielo y se extiende exuberante por toda la América de la América Central.
Él fué el novador.
Este pensador austero fué durante cincuenta años el verdugo tempestuoso del liberalismo; la imagen pensadora y triste de ese partido; el escollo contra el cual se estrellaron las olas siempre tumultuosas de la claridad guatemalteca.
Fué el Maestro.
Todos los que en América eran iguales á él, desaparecieron...
Él fué el sobreviviente de la raza ya extinta de los fundadores liberales.
Cayó en Venezuela Antonio Saviovent Guzmán, escapado un día á un patrulo conservador; cayó en Colombia Manuel Murillo Toro, que unas aves del equinoccio que emigran al llegar la noche larga que sigue á la aurora boreal; se fué Altamirano, el pensador indígena...
Sólo Montúfar quedó en pie. Su cabeza blanca se veía en el brumoso horizonte americano como el conejo nevado del Tolima dorado por los rayos de la tarde.
Había sido el pájaro de la mañana que despertó con sus cantos el espíritu nacional dormido.
Ese hombre, que declinaba así con la majestad replegadora de un largo resplandor de verano, fué, después de Mazzini, la personalidad más grande del Liberalismo en Centro América. Se le podría llamar el Mozart civil.
Erecto como un peichao azul de la sierra, siempre anciano indomable estuvo durante cincuenta años siendo el pararrayos de los conservadores de su patria y del jesuitismo reneceroso y nómade. Y nada le doblegó.
Sabio, en lo que de completo y excelsio tiene el vocablo, vivió con los labios pegados al pezón inagotable de la ciencia, arrojando después sobre las multitudes ávidas los tesoros de su saber con una generosidad oriental y una como religiosa y santa abnegación de apóstol.
Ese anciano fué el gran sacerdote del liberalismo; su diosa era la libertad; y cuando el oficialaba en el ara santa, las multitudes conscientes doblaban la cabeza al ver alzarle en sus manos temblorosas la hostia, la inmaculada hostia de la idea.
Patriarca, él enseñó la estocada rebelde contra la negra legión de tiranías y dogmas y mitos del pasado. Con una faísca de rayo de aurora rompió la compacta bruma y bañó de luz el horizonte.
Cuando todo era sombra y abyección, él clavó sus sarcasmos y sus protestas en la piel lustrosa de aquel tigre bajad-

García Moreno. Lorenzo Montúfar. Balmaseda.

de las sierras de Mita, de Carrera, aquel indio feroz, que fué como el último ateo de la barbarie, la última venganza de la raza indígena, la proyección postura del salvajismo fugitivo al desaparecer del suelo guatemalteco.
Proscrito como Victor Hugo, vivió veinticinco años lejos de su patria, haciendo de cada roca una tribuna y de cada playa un Guernesey.
Insultado, él sintió sobre su nombre la espuma epiléptica de Irazuri, aquel alevoso calumniador alquilado contra López y Obando, excelso liberales colombianos.
Apóstol, él ha formado ese liberalismo brioso que es orgullo de Centro América.
Su verbo fuecomo lila de alma en alma, de conciencia en conciencia, y su voz, el polen de las pulmas en las alas de vientos eurouros en las noches calladas del desierto.
Él fué tocado por la pluma de fuego de Montalvo y toca- do para ensalzarlo. Está ungido. Perteneció á los inmortales.
Murió al fin, el pensador austero...
Hoy, cuando se le nombra, la América liberal vuelve á mirar como para presenciar esta puesta magnífica de sol, y todos se describen conmovidos, siguiendo la huella que dejó el majestuoso descenso de este astro liberal al Occidente.

García Moreno.
¡Henos aquí en lo más espeso de la sombra!...
García Moreno es el horrible pájaro de la noche.
Para perseguir á este tirano buho hay que bajar con él hasta el fondo del abismo, siguiéndolo en su voloteo vertiginoso en las tinieblas.
La proyección de la figura de este despota en la historia es pequeña y deformé; es repugnante como una larva y venenosa como una víbora.
¡La historia de la tiránica dictadura no tiene un rayo de luz! Prologó la muerte la sombra, asesinó á millares, azotó á sus generales, resucitó el tormento en las prisiones, mató la juventud en las plazas y pasó en la sombra blandiendo el puñal con una extraña mirada de loco y la espantosa crueldad de un fanático.