Unión Ibero-Americana (1905-03-01 00:00:00), página 14

Inclinado sobre la tumba recién abierta de su hija le sorprendió la nueva tempestad política.

Ariquén vencía, Pantagruel sonaba, Falstaff reía; el enano tenía sueños de César; Andueza Palacio, el triste de-mente, había sido lanzado á la dictadura.

Como la figura de Gusmíndio á horcajadas en la campa- na de Nuestra Señora, así se balanceaba Andueza, ebrio, so- bre el libro de la Constitución que le habían hecho des- garrar.

De uno á otro extremo del país no se oyó más que un solo grito, un clamor profundo: ¡Crespo, Crespol!... Y los ojos del país se fijaban anhelantes hacia la pampa donde estaba el candilillo esperado. Crespo se puso de pie y lanzó el grito épico del Totumo.

Montó de nuevo en el corcel guerrero, y con cuarenta hombres se precipitó al grito de la República que lo llama- ba. Y la llanura amiga y la selva antigua volvieron á sen- tirse holladas por el caballo de guerra de aquel héroe na- cional, que había perturbado su calma con acordes bélicos, á quien habían visto pasar cuando era adolescente entre el fragor de la batalla ó en la camilla de los heridos, y les pa- recea vivir en aur, y comenzando su silencio, las dianas de El Cazador y El Alzamados.

¿A dónde iba el visionario con cuarenta compañeros so- lamente?... Iba á salvar la República. ¡Atrevimiento su- blime!

A los cuatro meses había vencido, dejando tras de sí el sangriento fulgor de Jobo Mocho, La Victoria, Villa de Cura y los Colorados; entró á Caracas con veinte mil hom- bres, vencedor, aclamado, omnipotente.

Entonces fue hecho dictador.

Como si aquel poder omnímodo lo quemase, convocó in- mediatamente el pueblo á elecciones, y ante una Constitu- yente, resignó aquella dictadura; la más humana, la más pura de todas las surgidas tarde de las civiles guerras americanas. Ni una gota de sangre, ni un jirón del dere- cho ajeno llevaba en sus manos de soldado vencedor. Su grito fue un grito de piedad. El solicitó y obtuvo de la Asamblea la amnistía, la plena amnistía para todos los ven- cidos, y en vez de su espada vengadora puso en el platillo de la Justicia su gran corazón dispuesto á perdonar.

Hecho Jefe del Poder ejecutivo, se retiró inmediatamen- te que el partido liberal lanzó su candidatura para Presi- dente de la República; lejos de la magistratura, esperó el resultado del proceso eleccionario allá, en sus posesiones de Maracaí, entre los carinos de su hogar y la admiración de su patria.

Allí se buscó el pueblo para ungirlo con el poder, y volvió al Capitolio agitando la bandera liberal, sereno, leal y fuerte como siempre.

Terminado su período constitucional, resignó el poder.

Murió valientemente asesinado á traición, yendo á la defensa de su partido, en una selva abrupta de las llanuras orienta- les.

Murió como Sucre.

La Historia no tiene que preguntar el nombre de los asesinos.

Ella lo dirá algún día.

La justicia tarda, pero llega.

Francia.

Un buitre crecido en un nido de cuervos.

Los jesuitas fueron sus maestros y sus inspiradores: bajo sus negras alas emplumó aquel buitre, que tanto tiempo había de tener bajo sus féreas garras la noble libertad del Paraguay.

Había en su temperamento algo del cenobita y del cézar, del asceta y del filósofo.

Era una conciencia inmensa, pero oscura.

Aquella alma era levantada, pero tenebrosa como el fir- mamento en las noches del polo, que no tiene estrellas.

Ilustrado, pensativo, dominante, frugal, era un despota cuyo poder tenía algo de la horrible autoridad de Robes- pierre, era, en fin, severo y fuerte, implacable y puro. Esos despotas así, tienen la cual ferocidad de la Diana de la Mitología. Son como las nieves de las alturas, inmacula- dos, pero inclementes.

Había estudiado para cura, sin llegar á serlo, pero llevó siempre en su alma ese tinte sombrío de todo el que ha me- ditado largo tiempo á la sombra de los claustros.

Esa tendencia monacal se extendió á su política, hacien- do del Paraguay un inmenso monasterio.

Su siniestra aspiración fué el despotismo; su único ideal, el silencio.

Tirano inarmónico, rígido, sin compasión y sin entrañas, puede decirse de él lo que Paul de Saint-Victor decía de Carlos XII de Suecia.—Examínadle bien, y no encontraréis- ni una sola vena de carne en aquel hombre de bronce; para él no existía ni la mesa, ni el lecho, ni los placeres.

Para este oro no había más que el poder. Detener el progreso; he ahí su aspiración. Tuvo la manía del obstruc- cionismo. Jerjes azotaba el Océano; él quería abofetear la civilización. Luis XIV de los curas; reproducción de neuro- sis al través de los siglos.

Era, sin embargo, pura y honrada. Las altas montañas tie- nen esa virginal simetría. Blancura sombría de un cadáver, palidez de espectro, pureza de sudario.

No tuvo más amor que el de la autoridad, y se abrazó á ella con frenesí. Se desposó con la tiranía y le fué feroz- mente fiel.

Era frugal y hasta sucio, comía mal y vestía peor. No dió nunca una fiesta, ni supo lo que era el lujo: era el busto de Marat hecho austero.

Inaccesible á la corrupción como á la piedad, era estol- zamente impalpable.

El fanático, condición sin la cual no se puede ser feroz. Odia la ilustración como el bulto á la claridad.

Cuando el aguolcho salva en la gruta de una roca, in- móvil la roja pupila, crispadas las garras y erizado el plumaje, así, heso, irritado, vivió veinticinco años aquel dictador sombrío, en el fondo de su casa en la Asunción, lleno de sueños, desconfianzas y temores, venteando el progreso, huyendo de la luz y desesperado al ver cómo á su despecho se acabara lentamente el horizonte...

Tenía el instinto del tirano, que comprende que la ilus- tración del pueblo es la muerte de su poder, y por eso pro- hibió la introducción de libros y periódicos, la impresión y circulación de escritos y la entrada de extranjeros al país. Bonaparte, el sabio botánico, cayó en el antro de la herra y tuvo que vivir diez años allí.

No toleró nunca simpatías ni rivales.

Cuando sin avanzar todavía bien su e spontosa figura en el escenario político se hizo nombrar Cónsul con el in- maculado patriotismo Yeros, estableció dos curules, llamadas de César y de Pompeyo, y él ocupó la de César. Yeros, que ocupaba la de Pompeyo, no tardó en desaparecer; no como aquel otro venido en Farsalia, sino fusilado con cuarenta compañeros por aquel César asustadizo y deformé.

Los jesuitas fueron su gran fuerza. Su despotismo misti- co los tuvo por columnas y sostén. Ellos hacían la noche en la conciencia del pueblo, para que aquel vampiro harto de sangre pudiese vivir y revolcarse á su antojo sobre aquel pobre asesino.

Asistido en su poder, asombrado del propio silencio que hacía guardiar, viendo llegar poco á poco la muerte, cada día fue haciéndose más suspicaz, más desconfiado, más cruel. Su aislamiento le condujo á la misantropía, su mis- ticismo al delirio, su temor á la alucinación.

Sólo pensaba en la muerte, y veía por todas partes con- jurados y punales.

No salía á la calle sino á caballo, rodeado de guardias, haciendo que cerraran á su paso todas las puertas y venti- nas, y los transeúntes se retiraran á veinte pasos de dis- tancia suya.

Había llegado al último grado del despotismo, la locura. Aquel elefanciano del poder huía del contacto humano: él mismo se hacía justicia.

Así transcurrieron los años de su gobierno para aquel misántropo horrible.

Un día hubo más silencio que de costumbre en las habi- taciones del sombrío Ilusionado... No se vio salir á nadie, pero nadie se atrevió á entrar tampoco. Las guardias se relevaron en silencio. Al mediar el día siguiente se notaba un mal olor en las habitaciones presidenciales. Al fin fué preciso entrar.

El despota había muerto.

Al pie de su lecho, rígido, frío, con ademán soberbio, yacía el octogenario dictador.

Había muerto como había vivido: solo, en su celda como un asceta; pobre como un filósofo.

Sus funerales fueron sumptuosos, y se levantó un mau- soleo; pero dos diablos vengadores abrieron la bóveda, el cuerpo fue extraído de ella, y los perros hambrientos lo devoraron.

También en la antigüedad el polvo de Nerón fué aven- tado lejos.

Para Francia no quedó tumba donde ponerle un epitafio. Los tiranos osan soñar con la gloria, y piensan en la in- mortalidad de su miseria, queriendo con lujosos monu- mentos perpetuar su miserable nada; mas pasan la justicia de los siglos y la tempestad de la historia, y derribándolo todo, sólo deja en descubierto sobre la piedra desnuda esta tétrica palabra: Tirano.