Unión Ibero-Americana (1905-04-01 00:00:00), página 18

Que al menor soplo se inclina,
Bajo el brazo omnipotente
Veís mi frente
Postrarme humilde, Señora;
Decidle, pues, qué ya es hora
De que se extienda clemente.
Del alma de mi esperanza
Secar las flores cayeron,
Y cual humo leve huyeron
Mis sueños de bienandanza.
Así, no pido alegría,
¡Virgen pía!
Ni horas de dichas serenas,
Sino paciencia en las penas
Y paz en la tumba fría.

Una consecuencia de este disgusto de la vida actual es en la Sra. de Avellaneda y en casi todos los poetas de raza latina el ensalzar y echar de menos los tiempos pasados. Extraño parece que el genio de la poesía, que goza de eterna juventud, tenga por carácter distintivo, generalmente, el que Horacio atribuye á los viejos; el ser laudator temporis acti. La ciencia, la experiencia, la historia, dice lo contrario; que nunca hemos estado mejor que en estos días; que la humanidad gana y adelanta en todo, en vez de perder; pero la poesía se aferra en sostener que no, desde Homero hasta hoy. El sueño de la edad de oro, la idea de un primitivo estado de inocencia y de bienaventuranza, la creencia de un paraíso, donde fué la cuna de la humanidad, son temas más simpáticos á la poesía que la fe en el progreso humano, que la edad de oro en el porvenir, que la esperanza de mayor ventura y virtud y excelencia para nuestra especie en los venideros siglos. Difícil y larga tarea sería dar razón de esta anomalía. Ello es que existe. Quizás se funda la fe en el progreso en consideraciones algo prosaicas y no muy altas para que puedan satisfacer el alma del poeta. Sin duda que toda esperanza de mayor ventura en la tierra está limitada por nuestra misma condición natural, y el alma del poeta ha de tener de una esperanza infinita para apagar la sed que la devora y consume. Harto bien declara todo esto nuestra poetisa en su composición A la felicidad. El último esfuerzo de la ciencia humana es para ella que todo es vanidad.

El insensato empeño
De afectos breves y precarios goces,
Que, cual visiones de engañoso sueño,
Llegan y halagan para huir veloces,

no puede satisfacer un corazón enamorado; y si la felicidad no es una mentira, la felicidad, roto el límite mezquino de la vida, ha de estar más allá del sepulcro.
Si tan poco sonríe á nuestra poetisa el poder terrenal, menos aún la sonríe lo presente. Véase cómo lo describe en los versos que llevan por título La juventud del siglo:

¿Qué hace el siglo engañoso
De tan fecundas y abundantes fuentes
De entusiasmo divino?—Vedlo en esas
Antes de tiempo marchitadas frentes,
Que, si no ostentan del dolor el sello,
Llevan la frigidez del egoísmo!...
Vedlo en esas miradas,
Que indiferentes á lo grande y bello,
Que en el mundo un profundo scepticismo,
No son por el amor abrillantadas,
Ni en la generosa
Se encienden contra el dolor y la injusticia,
Mas que arden ¡ay! por fiebre contagiosa
De insaciable codicia
¡Miseria juventud! ¡Cuán vanamente
Grandes aspiraciones
De tu instinto purísimo y valiente
Llevas á las estéreles regiones
Del positivo mundo,
Que arrojando de sí como desdoro
La fe divina y el sentir fecundo,
Al Dios á quien adoras, que es el oro,
Sacrifica con ciega idolatría
De lo bello la eterna poesía!

Mucho habría que contestar en prosa, y con razones prosaicas, aunque sólidas, á esta poética declamación; pero ¿qué ha de negar que, como declamación poética, está bien sentida y dichosamente expresada?
Pero dejemos ya de hablar del desaliento, del engaño, y busquemos otro venco más fecundo de inspiración; veneno rico é inexhausto en el alma de la poeta: el amor en todas sus manifestaciones y desenvolvi- mientos. Sus versos son la historia psicológica, íntima y honda de esta bella pasión de su pecho. Hasta el mismo desaliento, la desesperación byroniana, el hastío que á veces la inspiran, nacen de esta pasión mal paga- da, de esta sed inextinguible, que no halla donde cal- marse en la tierra; de este afán de adoración y de afec- to, que no descubre objeto adecuado y digno á quien adorar y querer.
Ciertamente, si en España no viviésemos en un período antipoético hasta lo sumo; en un período de transición penosa, en que anhelamos vivir bien, mejor al menos que hemos vivido hasta aquí, y no creamos los medios de sostener esta vida; en un período en que la cuestión económica absorbe todas las inteligencias y las distrae de especulaciones más altas y las abate y humilla, los versos amorosos de la Avellaneda serían populares; se sabrían de memoria y se oirían en los labios de las más lindas mujeres, porque lo merecen tanto como los de la moza de Lesbos allá en la antigüedad.
¿Qué mujer de diez y seis á diez y ocho años no ha buscado vagamente su amor en todo cuanto la rodea, no ha querido dar cuerpo y forma al predilecto de su corazón hasta apiñando la niebla y dando consistencia á las sombras nocturnas para crear su bello fantasma? ¿Puede este amor indeterminado, sin objeto aún, pero vehemente, delicadísimo, santo y hermoso, expresarse y sentirse mejor que en estos versos?

¡Oh! tarde melancólica! yo te amo
Y á tus visiones lánguidas me entrego...
Tu leda calma y tu frescor redalno
Para templar el corazón el fuego.

Quiero, apartada del bullicio loco,
Respirar tus aromas halagüeños,
Al par que en grata soledad evoco
Las ilusiones de pasados sueños.

¡Oh! si animase el soplo omnipotente
Estos que vagan húmedos vapores,
Término dando á mi anhelar ferviente,
Con objeto inmortal á mis amores.

¡Y tú, sin nombre en la terrestre vida,
Bien ideal, objeto de mis votos,
Que prometes al alma enardecida
Gozos divinos, para el mundo ignotos!

¿Me escuchas? ¿Dónde estás? ¿Por qué no puedo,
Libre de la materia que me opprime,
A ti llegar, y atestragada quedo,
Y opres á alma en sus cadenas gime?

En otra composición la fantasía de la autora, movida del amor, logra dar cuerpo, forma, vida, al objeto ideal que ama. También era en la hora eláncolica y dulce y llena de misterios del crepúsculo vespertino. La poetisa evoca al bien de su alma, le llama, hace un conjuro de amor y él se aparece:

Entonces ¡ah! de repente,
No como sombra de un sueño,
Sino vivo, amante, ardiente,
Se presentó ante mi mente
El que era su ignoto dueño.

Hay un cuento oriental en que dos genios se encuentran en las altas regiones del aire, durante la noche, viéndose de los opuestos confines del mundo. El uno protege á un príncipe hermosísimo y discreto y el otro á una princesa no menos gentil. Los genios hacen el elo- gio alternado de sus respectivos príncipes y convienen en que han nacido el uno para el otro, en que deben amarse, aunque viven á la mayor distancia. Entonces