Unión Ibero-Americana (1903-02-01 00:00:00), página 10

cosa, pu sto que de su campamento escribió á la bella Josefina: «Voy, llego; tiembla!». El mismo autor le imputa la violación de doce niñas andaluzas; desafuero que harto se parecía á las proezas de Hércules, si fuese verdad histórica. Por lo demás, Napoleón mostró siempre tibieza á las mujeres, y nunca sucedió que la muelle y atractiva madre Ausonia suplantase á la resplandeciente Palas en la carrera de ese héroe, á quien no le faltan sino dos mil años de antigüedad para ser un genio de la Ilada. Lo que experimentó dentro de sí por Josefina pudo ser amor; pero él lo tuvo por flaqueza, y, avergonzado, volvió sus potencias con más brío á la sangre y la conquista. Lloró una vez, mas no de amor: ¡plaguiera al Cielo que esas lágrimas hubieran sido el fruto de la reina de las pasiones, antes que una muestra de pusilanimidad y abatimiento! En verdad, en verdad, preciso era el testimonio de un Chateaubriand para que nos pusiese en duda estas pamplinas respecto del hombre menos hecho á enternecimientos y miserias. Paris dió la manzana de la discordia á Venus; Napoleón se la hubiera dado á esa deidad austera que con su hermosura temible estaba allí poniendo espanto en sus rivales. En el uno obraron belleza y amor; al otro le hubieran determinado valor y empuje irresistible. Una mujer hermosa en medio de la Cólera y la Desesperación, tal deberá ser el emblema del escudo del gran aventurero que se vuelve Emperador y acaba en Sansón encadenado.

Las tres pasiones de César, ambición, sed de gloria y amor, componen un triángulo cuya base es la primera. Tuvo otros defectos, muchos y muy grandes; tuvo otras virtudes, raras y profundas; empero esas tres aficiones eran los arcos so- bre los cuales estaba sustentado el cimborrio portentoso de su inteligencia. Galán afeminado, lleva flojo el cenidor de purpura; su cabeza es un mástil de perfumes donde el Arabia feliz tiene sus representantes adormecedores. Lucio Sila, cuya mirada penetraba el porvenir y escudriñaba el alma con la fuerza profética del genio, solía decir que en ese muchacho femenino veía más de un Mario. No de otro modo el primer Bruto, fingiendo bufonería e idiotez, estaba espiando el instante propio para dar en tierra con los reyes y procla- mar la libertad en Roma; sino que Julio César se proponía lo contrario, esto es, darle un golpe mortal á la libertad de su patria y fundar un trono sobre la tumba de los Fabios y los Emilios. Marco Poneio Catón, llamándole borracho en pleno Senado, no supo que tras el frívolo amante de su her- mana Servilia estaba el más juicioso de los picaros y el más cuerdo de los tiranos: la embriaguez no abriga amor ni va- lor en sus alagadas entrañas; el borracho es sepultura de sí mismo, sepultura bulliciosa no menos que pestilente, donde las brujas y los gnomos invisibles del cementerio están ha- ciendo un diabólico aborto. Equidad, pundonor, vergüe- nza, valentía, suaves afectos de cariño y benevolencia, todo está muerto en él: su alma es difunta; su cuerpo solamente vive animado por los gusanos que le pican y le irritan ese crudo apetito de liones incendiarios, con los cuales ganan tierra su envilecimiento y su ruina. Julio César tomaba quí- za con la risueña Servilia un vaso de falerno á la salud de Catón, pero no era borracho. ¡Borracho! ¿Cuándo? La coro- na de laurel, cenido de la cual sube triunfante al Capitolio, acredita que debajo de ese calvo cráneo estaba hirviendo el juicio en olas espumosas de talento. El borracho no tarda en sucumbir: la crápula es nodriza infel que ahoga á los niños pendientes de su pecho. Vitelio, vestido con el paludamiento, entra en Roma cayendo y levantando: hoy es Emperador; mañana será arrastrado por las calles y arrojado al Tiber como un perro. Los hombres grandes, los pillos de Catón, mueren en el Senado con su último grito hacen temblar el mundo. La túnica ensangrentada de César causa una revolu- ción en el Imperio; el casacón de armas imperial de Vite- lio, trapo que asquean hasta los mendigos.

El triángulo es la más augusta y misteriosa de las figuras; así Julio César, con sus tres pasiones, es el más admirable y subyugador de los antiguos.

LITERATOS AMERICANOS

Antonio José Restrepo. (Colombiano.)

Una de esas últimas espléndidas tardes, hermoso antequipo que á veces ologra á Madrid la primavera, encontréme con Restrepo, viejo infatigable que ha venido á España ansioso de conocer á su patria de origen. Figuraba un hombre cuarentón, de gallarda figura, y cuya cabeza de líneas firmes y pronunciadas, parece arrancada de un cuadro de aquel grande y universal Velázquez. En un rinconcito de Colombia, y aprovechan- do los riscos montañosos del nacimiento de la cordillera Andina, hace cuatro siglos ardió unos hidalgo castellanos, constituyendo una tipo. Antiquísima, la tierra de Colombia, que llama á su patria, es una muestra indeleble del poder de la raza castellana, cuyo vigor es tan grande que aún retoman en América los lozanos brotes del vigoroso tronco.

Antonio José Restrepo es un antequipo que ha hecho honor á su her- moso patria, aquella Colombia cuyo destino es triste porque sus hijos no se han convencido aun de que luchar entre sí es debilitarse ante el ene- migo común...

Una hora y otra pasé encantado oyendo al ilustre literato co- lombiano, de fabul doble y de pensar honda...imaginación potente, vigoro- rismia, lírico como un Byron, enamorado de los grandes ideales pro- gresivos, español hasta la médula... Le exigí algo para la revista, y él me lo dio sin vacilar.

La América latina tiene un poeta de majestad tan grande, que hoy dejó de ser americano para ser cosmopolita; ese poeta es el tierno e immortal autor de María, el melancólico Efraín, cuyos dolores han hecho llorar á la y á todos los corazones de veinte años. Restrepo fue amigo, consejero y discípulo del cantor del Cauca, y me otorgó el artículo-cri- tico en que juzgaré al maestro. Los lectores de la revista pueden por el juicio á Restrepo, personalidad ilustre de las letras americanas, al que muy pronto conoceremos en estas páginas, puesto de honor que le corresponde.

Saludemos hoy al querido huésped, á quien deseamos le sea grata su estancia en la vieja patria.

Jorge Isaacs y «María».
(Al Sr. D. Luciano Rivera y Garrido.)

Yo fuí amigo de D. Jorge, de diez años acá, y pude apre- ciar cuanto valía por su carácter y talento. Let su María en mis mocedades y lloré sobre sus páginas, como han llorado leyéndola tres generaciones. Amo el Cauca, sus valles y su pueblo, contemplándolos en las melancólicas hojas de aquel libro, y concebí desde entonces la más grande admi- ración por su autor glorioso. Por entonces ya yo había leído al pomposo Chateaubriand, al amanerado y exótico Bernardi- no de Saint-Pierre y al eloquientísimo y tierno, pero tambien exótico para mí, Alfonso de Lamartine. Los amantes salvajes del Meschacébé, los inocentes chiquuelos de las orí- ellas de los Lataneros, y aun la vagarosa Graciela, nada decían de muy hondo y conmovedor á mi enamorado corazón de diez y ocho años...

Nacido yo y criado en algún pueblo rústico de las mona- nas antioqueñas, sin trato ni comunicación con los indios del Chami y del Hábita, á quienes mis padres y otros des- cendientes de españoles habían desalojado de aquellas tie- rras, que á la sazón se convertían en praderas que mansos ganados poblaban; rodeado de campesinos sencillos, si bien rozándome también con personas de linaje y de instrucción, para quienes la Villa de la Candelaria (Medellín) era como casa propia y que conocían á Santafé y Popayán, á donde habían viajado con algún tío canónico de la Catedral de Antioquia; huyendo de las escuelas y colegios que mi padre creaba y ayudaba á sostener, y encovandomé en las haciendas de mis tíos, orillas del rumoroso Cauca ó del turbio Ba- rrosos; creciendo y desarrollándome entre el más precioso muestraño de Marías que apenas soñara Jorge Isaacs, gru- po gentil de muchachas de mi familia ó de familias amistosas de casa, que así cosían una camisa como adornaban de flores rústicas un sombrero de caña que las guardara del sol, ó traducían también en sus mejores ratos aquello tan her-