Unión Ibero-Americana (1904-10-01 00:00:00), página 70

Es decir, que se habla de conceder á las Repúblicas ibero-americanas privilegios de todas clases, y entre tanto se les niega la justicia.

Antes que fraternidad, justicia. Antes que lo superfluo, lo necesario. Tenemos indudablemente que empezar por ahí, si queremos, no ya que se ame, sino que, por lo menos, se respete el nombre español en América. Todo el que se impone por abuso de su fuerza no puede aspirar á las simpatías de aquellos á quienes atropella.

Actos y no palabras. Tal ha de ser nuestro lema para que el éxito corono nuestros esfuerzos en pro de la unión ibero-americana.

Mucho sentiré que al expresar mi pensamiento, sin ambages ni rodeos, inspirándome en la realidad, haya resultado una nota discordante; no he podido defenderme de la rudez francesa y sencillez propias de los que vestimos el uniforme militar.

Con este motivo se reitera de usted afectísimo amigo y atento seguro servidor, q. b. s. m.

José de Madariaga,
Comisario de Guerra.

La Mariposa de Oro.

—¡Esta pesada atmósfera me ahoga! Prefiero la soledad, el aire y la luz para mi corazón y mi espíritu abatido, á todos los encantos de una noche de orgía!

Así exclamaba Alfredo, una hermosa mañana de primavera, saliendo de la casa de X, joven disparador y libertino. Bajo el brazo llevaba un viejo violín con funda de un color casi indefinible á causa de los estragos que en ella hicieran el tiempo y el uso.

¿Quién fera Alfredo? Era uno de tantos bohemios que en todos tiempos y pueblos, sin rumbo fijo ni fortuna, van buscando la realidad de sus ensueños de color de aurora. Era un poeta, y estas bellas cualidades se completaban con la bondad de su carácter y la pureza de su corazón.

Tenía siempre en su cerebro una preocupación constante, una idea fija, inmorable, como fulgor de astros. Su corazón y sus labios dábana forma y vida en una sola frase: «¡Amar y ser amado!» Éste era el ideal único de su alma de artista.

Contaba apenas veinte años y era huérfano y solo.

Una pasión oculta, desconocida para él, había germinado deslumbrante en su corazón sensible. ¡Véala la imagen ideal de la mujer que amaba, y no sabía dónde hallarla!

Cuando el pajarral azul de los ensueños de oro modulaba en sus ramas su música, la mariposa moribunda de su casa, él la veía á su lado risueña y vaperosa, con su blonda cabellerita suelta bajo la rosada moribondez de su espalda; su gracioso rostro, rivalizando con la rosa y el lirio; sus ojos rasgados y azules, soñadores como los de una húrfi, y las bellezas todas de una diosa, como aquella que ideó Pigmalión en el paroxismo de su genio creador. Entonces la hablaba con frenesí, enamorado y rendido á sus plantas. La pasión no tenía límites, ni tampoco su vena lírica. De bordabase bulente de vida y de amor, melodiosa, arebatadora. ¡Y la bella ilusión se animaba á los cíldos prísmas del delirio, y veía sus ojos hermosos y su seno obrúneo y palpitante!

Pero cuando la ilusión desaparecía de su espíritu, y á su alrededor aparecía su miseria y abandono, entonces desconfiaba de todos, hasta de la vida. ¿Para qué quería el vivir? ¿Para qué el soñar? Mas su corazón era bueno, y pronto le infundía consuelo y esperanzas. Parecele que una voz misteriosa le decía al oído: «Confía y espera!» Y él confiaba, esperando con resignación humilde.

En su buhardilla obscura y desmantelada encontraba distracción en sus horas de angustia.

¡Poseía un violín!

Su padre, violinista eximio, pero que vivió siempre pobre, se lo dejó al morir. Ese instrumento constituía para él todo su patrimonio y su ocupación favorita.

Allí, haciendo vibrar sus cuerdas sonoras, cantaba sus versos, ya tristes como su alma enferma, ya alegres como su corazón de veinte años.

Así pasó algún tiempo, viviendo sólo de ilusiones y esperanzas.

Una vez, al dar vuelta á la esquina de una calle, se encontró con un antiguo camarada de cuando él era estudiante en la escuela de su tierra natal. Ambos se abrazaron alegramente, y prometieron verse á menudo.

Alfredo, cansado por ese excesivo conformismo, ó por hablar demasiado desahogar su corazón, visitó repetidas veces la casa de su antiguo amigo X. Pronto éste comprendió el estado de ánimo del joven y procuró distraerle á toda costa, pues era rico y espléndido y le gustaba la alegría y el vino, el juego y las mujeres.

Cuantas veces veía á Alfredo trataba de disuadirle de su tristeza insólita y de su amor imaginario.

¡Refase de él y lo compadece!

—Yo trasnortará á ese misántropo y todas sus manías de demencia en mozo alegre y enamorado—decía X confidencialmente á sus demás amigos.

Y cuando volvió á verlo le invitó para una noche que había faltado en su casa. El pobre artista aceptó ingenuamente la galante invitación de su amigo.

* * *

—¡Escancia, morena mía, en las copas lucientes el champán de burbujas de topacio y oro!
—¡Acércate, Hebe olímpica, y dame un beso!

—¡Al son del canto lírico
dancemos, niña mía,
y olvidémonse á porfiá
las penas y el dolor,
y en horas tuyas plácidas
la juventud se llena
osamente en su mañana
los triunfos del amor!

Así como éstos, otros diálogos, no menos insinuantes, se ofían en la morada de X. Había, pues, invitado á sus mejores amigos y amigas, todos jóvenes alegres.

Para Alfredo fue aquello una novedad al principio, y hasta olvidó por algunas horas el objetivo tormentoso de su espíritu. Aún se creyó feliz rodeado de tantas jóvenes amables, de tantos amigos frances y carinosos. Se mostró jovial con todos y fué el héroe de la fiesta.

Las mujeres sondearon con argucia su corazón, su inteligencia y su candor. Mostráronse ante él con esas transformaciones de carácter, tan súbitas como disimuladas, con que la mujer se luce á los ojos del hombre para apropiarse mejor con sus hechizos. Y quizás hubiera sucumbido moralmente en presencia de sus voces argentinas, de sus pases aires, y del estilo que monopolizó de sus gentiles cuerpos. Pero en su soñoro vino y limón púdico de su bello ideal, más atractivo que nunca, á reconquistar el débil corazón del artista. Comprensiblemente situación y tomó su sombrero, colocando bajo el brazo su viejo y querido violín. Sin despertarse de sus compañeros salió á la calle en busca de mejor ambiente para refrescar la fiebre de su espíritu.

Y su salida fué á tiempo, porque ya la orgía llegaba á su período álgido. El vino y el champán hacían su efecto en aquellas cabezas; todos cantaban y danzaban al compás de una música beoda.

* * *

Alfredo siguió vagando por las calles y plazas de la ciudad, en busca de un sitio solitario, donde, sin testigos profanos pudiera desahogar su oprimido corazón.

Al fin sintió temblar por el vergel ameno y pintoresco. Se sentó sobre la hierba y comenzó en su violín á tocar una melodia de Bériot, acompañando indirectamente al concierto de los pájaros canoros que saltaban de rama en rama, saludando al astro rey de Oriente.

La mañana era hermosa; la brisa, impregnada de aromas y armonías selváticas, agitaba las hojas y los pétalos de las flores, y el disco del sol sobre la cima de los Andes chispeaba como un semillero de astros en febril agitación.

Alfredo dejó de tocar la melodia de Bériot y comenzó otra. Era música de ningún maestro conocido. Límpidas y armónicas salían las notas al contacto del arco, cada vez más sonoras, vibrantes y ternas. Era un conjunto de voces de aves de selva y colibríes, que cantaban admirablemente á todos los tonos cromáticos de un pentagrama. Las aves dejaron de voltejar de rama en rama, y con sus enredadas cabezotas miraban al artista, sorprendidas acaso de aquella música ignorada. ¡El seguía tocando, pálido, convulso, con los ojos fijos en el horizonte, como buscando una idea, una visión, una imagen! ¡Era acaso el