Unión Ibero-Americana (1904-10-01 00:00:00), página 68

los diez y siete años, en bastante estrechez, porque los recursos de su protectora no eran tan grandes como su caridad y excelentes deseos.

Desde que Irene y Agustín, los dos hermanos, se hallaron con el desarrollo y el vigor físico necesarios, se dedicaron asiduamente a las faenas campesinas, ayudando con un jornal mezquino á sostener los gastos de la casa, y conduciéndose en relación con su bienhechora con el afecto y la gratitud propias de almas bien nacidas.

Agustín era menos constante en el trabajo. A pesar de rezar un refrán antiguo que quien trae azada trae zamarra, el aldeano, si podía rehuirla, gustaba de dejarla reposar en la tierra y bromear con sus compañeros de faena, ó de seguir á través de los campos las incantadas avecillas.

Poco tiempo concurren los jóvenes á la escuela del lugarejo, pero lo aprovechan tan admirablemente, en parte por su donada, que en su esfera, por su despejo y por su singular disposición, figuraban á la cabeza de lo más culto de La Pomarada.

Pablo y Agustín fueron desde niños muy amigos; el primero, de genio abierto, de noble condición, generoso y humano, era el verdadero Meenás de Agustín. Los bienes resultaban comunes, mejor dicho, el segundo usufructuaba los del primero sin que nada ó muy poco pudiera ofrecer en cambio.

Estas relaciones de los chicos, íntimas, constantes, en la edad en que los afectos surgen sinceros y espontáneos del fondo del alma, trajeron bien pronto y naturalmente la amistad de Irene y de Pablo. Después, esa amistad fué inseparablemente tratándose en un sentimiento más tierno y más dulce. Para decirlo con brevedad, D. Ursula, la tía de la niña, creyó llegado el momento de una intervención discreta y pronunció su primer discurso sobre la desigualdad de clases, lo poco duradero de los primeros impulsos del amor, la necesidad de que los jóvenes piensen maduramente antes de fijar sus destinos definitivos, etc.

Por desgracia, la oradora dejó este mundo pocos días cuando Irene estaba en los preludios de su idilio: los dos hermanos se alojaron en calidad de huéspedes en casa de un vecino, y continuaron ganándose el pan con el rogar de su rostro y hallando algún alivio á su inopia en los donativos del señor cura, que solía hacerlos modestamente por segunda mano, y en las dádivas de otras personas caritativas y prudentes.

Pablo, respetando el luto de sus amigos, menudeaba poco sus visitas y tanto él como ella parecían haber acordado un parentesco en sus manifestaciones cariñosas hasta que el transcurso del tiempo volvió las cosas al ser y estado que antes tenían.

Alguna vez había insinuado Pablo la idea de que aquellos candidos y honestos amores tuviesen el término natural en el seno de la Iglesia; pero, al asomar esta insinuación que enrojecía las mejillas de Irene, sacaba ésta en el acto á colación su pobreza, expresaba su temor de que las gentes maliciosas atribuyesen á la ambición inmoderada de ser rica su enlace con el mozo más acomodado de la comarca, y sin afirmar, de esa manera delicada y artística peculiar de las mujeres de entendimiento sutil, que Pablo le fuese diferente ni mucho menos, daba largas al asunto, rebajaba sus méritos personales por modo extraordinario y colmaba por desarmarse indigna de persona que no fuese igual por su humilde extracción y por su carencia de recursos.

A solas con su hermana, Agustín, que á regañadientes soportaba aquella vida de privaciones y de apuros, era el mejor aliado de Pablo y no cesaba de enumerarle las ventajas de un enlace que les redimiría á los dos de la servidumbre. La cosa era muy interesante particularmente para él, que, como ya hemos indicado, no era muy devoto del trabajo.

—Bueno—contestaba la moza á los requerimientos de Agustín,—¡a ti nadie te da vela en este entierro. Tú no eres el que te has de casar. Pablo es un muchacho sin tacha, pero su riqueza le separa de esta pobreza. Merece más que una simple formalera. Acaso, para ser enteramente felices, hay que ser iguales. Por lo menos á mí así me lo parece.

Agustina, en el colmo de la desesperación y del coraje, solía replicar:

—Eres una tonta de capriote. Se te entra la fortuna por casa y la desprecias. Como estas ocasiones son rarísimas en la vida, no volverá á presentártelo otra.

Así transcurrieron los días hasta que el mismo Pablo, atibuyendo á las decisiones de Irene una inconsistencia que no tenían y estimando como escrúpulos de modestia lo que era realmente producto de un meditado propósito, envió á su padre que pidiese formalmente la mano de su compañera de la infancia, con el desplorable resultado que ya conocemos.

Después de la indignación popular á que antes nos hemos referido, aún ocurrió otro suceso que redobló los improprios de las comadres. Pablo, á pesar de los pesares, no rompió sus relaciones con Irene; la siguió amando resignado, mientras que ella, sin audir para nada á los hechos pasados, explotaba su juventud y la jovialidad de siempre y en su conversación aquellas duras palabras que las mujeres tienen sólo para el ser amado.

Un día el señor cura llamó á los dos hermanos á la casa rectoral y les dijo sonriente y afable:

—Vamos, hijos, míos, valor para recibir una agradable noticia, que también las subitas alegrías pueden hacer mucho daño. Dios, que ve la soledad y asiento sobre las criaturas y que recompensa á los buenos en este mundo y en el otro, ha tenido piedad de vuestra situación afectiva y, en recompensa del tesón y de la virtuosa dignidad con que habéis salido indemnes de los peligros que, huérfanos y casi solos, os han cercado desde la edad más tierna, os espera para premiar el premio que tenáis bien merecido. Aca- ño de recibir con gozo el anuncio de México, que anuncia el fallecimiento en Tampico de vuestra tía Rosa Fanjul.

—Pero, señor cura—dijo Irene con seriedad y dando algunas muestras de aflicción,—esa no sólo no es una noticia agradable, sino una noticia triste.

—¡Vaya por Dios—respondió el cura,—y qué penetración tienes, muchacha! Ya me has dado tu lecheconcha, y que está en su punto, á decir verdad. En efecto, la nueva de la muerte de un pariente nunca es grata, pero vosotros, en fin, no le habéis conocido, ni él á vosotros. Sentido y lloro, enhorabuena, pero después oí lo que un suceso, triste en sí realmente, trae de consolador para este par de huérfanos. ¿Qué vuestro que ha muerto intestado, es de él, para que lo entendáis bien: sin haber hecho testamento, deja una fortuna de más de un millón de duros.

—¿Y cuánto es eso?—preguntó ansioso Agustín.

—Pues veinte millones de reales.

—Perfectamente,—objetó Irene,—pero nuestro tío, que en gloria esté, tendrá parientes más cercanos que nosotros.

—Ninguno—dijo triunfalmente el cura, dando unas palmaditas en la frente á Agustín.—Conqué á callar por ahora. Yo lo arreglo. Acabo de escribir á un antiguo consejero que tengo en el Ministerio de Estado. Lo que se haya de gastar en la justificación de vuestro derecho lo pagaré yo y luego ajustaremos cuentas.

Sería difícil describir con apropiados colores la sensación inmensa que produjo en La Pomarada y en la región entera el súbito cambio operado en la posición de los huérfanos. Al punto la miseria humana hizo de sus suyas. Surgieron en todos lados un coro de alabanzas, ó por mejor decir, de adulaciones. Los chicos se merecían sobradamente este halago de la fortuna. Irene era un alma de Dios, que tenía cautivada á la aldea con sus virtudes. Agustín se pasaba de bueno.

—Ahora sí que se casará con Pablo—gritaban las comadres.

—Ahora no le querrá ella—añadían las mozelas.

Llegaron los cuantiosos caudales mejicanos. Resplandeció la iglesia parroquial de luce y con los ricos ternos de los días de fiesta solemne. Hubo abundísima comida para los pobres, dotes para las muchachas necesitadas que quisieran casarse, música y pólvora en abundancia.

Irene y Agustín, después de dedicar costosas exequias á la memoria de su tío, compraron una de las mejores fincas de la comarca, con cabaña y bien situada casa de labranza. La primera sustaba madre de continuar por amor lo que se había impostado por obligación.

Guardaba su azada como una reliquia de honor, y de cuando en cuando se ponía al frente de sus trabajadores, á quienes mimaba con verdadero cariño.

Agustín no cabía en el pellejo de satisfacción. Había lanzado lejos de sí sus trebejos de labrador y era compañero infatigable de las correrías de Pablo.

Estaba de Dios que los dos huérfanos habían de dar mucho ruído en La Pomarada.

Pablo e Irene seguían tratándose con afecto. La indiana—como comenzaban á llamar ya las gentes á aquella linda joven que no había salido de su tierra, pero que de las Indias había recibido un cuantioso tesoro—parecía extremar ahora todas sus seducciones legítimas con su antiguo novio, quien se mostraba un tanto reservado y tibio.

La bomba estalló al fin. Toda la aldea lo supo sorprend-