Unión Ibero-Americana (1903-03-01 00:00:00), página 9

—Es usted como las demás—me responde.—Es imposible tener sirvientas en Pittsburg. Las jóvenes no quieren servir, los talleres las arrebatan á todas.

Siguiendo sus consejos, descubro una pensión donde, mediante 1 es dólares por semana, se me dará alojamiento y comida. Los huéspedes de esta casa son obreras de la última clase y chichuelos, confiados por la despreocupación de sus padres á los cuidados de una madre de ocasión. El problema de encontrar empleo me parecía al principio asustador, pero en una ciudad como Pittsburg se resuelve pronto. Buscando la diversión se hará uno notar; pero el pedir trabajo es cosa común y natural. La «capataz» general de la fábrica de conservas á que me dirijo primeramente acepta con mucha facilidad el cuento que le hago. Hay ya quinientas mujeres bajo sus órdenes; necesita más, y me compromete á volver el día siguiente, por la mañana, después de las seis y cuarenta y cinco.

—Pero—agrega,—como usted no es más que un principiante, no le daremos más que 60 ó 70 centavos por día. ¿No le parece bastante?

—Con el tiempo usted me aumentará, ¿no es así?—le respondí.

—Ciertamente, hay sitio en lo alto de la escalera; no buscamos sino obreras hábiles; y ya tendrán que hacer. Venga mañana y trate de no desalentarse el primer día.

Levantada á las cinco, hice en la obscuridad el género de toilette, de que dará una idea una palabra que me dirigió la vispera la patrona de la casa:

—Si usted tiene que lavarse, que sea al acostarse; no tiene agua en su cuarto y nadie se habrá levantado cuando usted salga por la mañana.

Afuera, las calles están silenciosas y cubiertas de nieve. Un tranvía pasa de tiempo en tiempo; grupos de mujeres y de hombres corren de aquí y de allá, con el aire glacial, agitando los brazos y frotándose las orejas. Todos llevan un paquete envuelto en diarios que, como el que yo mismo cargaba, encierra la comida del mediodía. Debo cruzar un puente. Á través de las primeras claridades grises del alba, el río corre negro bajo su fardo de hielo. Á lo largo de sus bordes alterados, chimeneas sin número vomitan su ardiente actividad; son oleadas de llamas, columnas hirvientes de vapor y de humo, símbolos de la energía gastada, de las existencias consumidas; desvanecidas como esas estrellas errantes que brillan un instante bajo el cielo obscuro, para después extinguirse para siempre.

La fábrica que he elegido es contemporánea de las reformas higiénicas y sanitarias.

Los talleres son, pues, limpios, bien aireados; los lavatorios provistos de llaves de agua fría y caliente; espacio por todas partes.

Los empleados regulares u an un uniforme obligatorio.

Al toque de las siete nuestros dedos están en movimiento.

La tarea que se me adjudica es fácil: ajustar las cápsulas á los tapones, embalar y desembalar frascos de pickles. No hay aquí trabajo que exija más de dos ó tres semanas de aprendizaje.

Los frascos son llenados por muchachos de doce á catorce años. Temiendo que alguna torpeza me traicionara, á pesar mío, me apuraba; dos veces en la mañana me enviaron al depósito á buscar una nueva provisión de tapones.

Durante estos cortos momentos de descanso, mis compañeras me dirigían con buena voluntad una palabra, hablando de ellas mismas.

—Fui anoche á un baile—dijo la más joven—y me quedé hasta tan tarde que apenas tenía ganas de levantarme esta mañana.

—¡Bah!—responde otra.—¡Vaya un asunto! En casa no hay noche en que no vaya gente, en que no tengamos música, algo en fin. ¡Yo nunca descanso!

Al segundo viaje que hice un pálida muchacha, mi más próxima vecina, me dice:

—Estoy de luto riguroso. Mi madre murió el viernes hacía ocho días. ¡Estoy terriblemente sola sin ella! ¡Cuánta falta me hace! ¡Puede ser que antes de mucho tiempo me pase lo mismo!

—¡Oh! ¡No hable de eso!

Es una niña de vestido corto la que habla.

—No, usted no hará eso. Mamá murió hace ocho años y todavía he soñado con ella anoche. No me sale de la cabeza. ¡Oh! máquinas de trabajo, nacidas en la sordida miseria, desfiguradas por el esfuerzo humano, ¡oh! humanas sois, á pesar de todo!

Cuando hube ajustado ciento diez docenas de cápsulas á otros tantos tapones, la capataz cambió mi tarea. Esta fué más dura, pero la variedad descansa. Al toque de mediodía el taller, que hasta entonces se parecía á una enorme máquina, en la que cada obrera representaba un rodaje, se ha convertido en vivo y alegre; la charla de las amigas reunidas en grupos reemplaza agradablemente el ruido de las máquinas.

Bajamos en fila á un vasto salón-comedor, quinientas convividas en todo. Se abren los paquetes envueltos en diarios y se come. Comida mediocre y poco variada, rociada con un café excusable dado por la fábrica á un centavo la taza. Las más fatigadas vuelven á poner en el papel su almuerzo á medio comer. Un cansancio excesivo embota el apetito, produce un gusto desordenado por el vinagre y las confituras, por todo lo que excita.

En diez minutos se termina la comida; mis compañeras pasan el resto del recreo, una media hora, en bailar, en cantar, en charlar. Siempre el mismo asunto: los jóvenes, los placeres mundanos á su alcance. Á las dos y media, el mismo silbido nos vuelve á la vida de que nos había sacado. Vuelvo á mi tarea. Las espaldas me duelen, tengo las manos lastimadas, los dedos despelejados. ¿Cómo pueden mis compañeras trabajar con tanta continuidad y rapidez? Las miro, no sin envidia. Los cajones son vaciados y llenados, á los frascos se les ponen las etiquetas, se les llena y les lleva, botellas de todas dimensiones son lavadas, á cadas y cargadas. Y siempre más cajones, más frascos, más botellas. Es un trabajo sin fin, un ruido de máquinas sin tregua. Oigo á través de todo este bullicio atronador las voces agudas, con inflexiones nasales, de la capataz, y de las obreras que se gritan no sé qué unas á las otras. Todas estas impresiones se borran ante el aturdimiento entristecido que me produce ese mecanismo enorme, inflexible, que pobres muchachas mantienen en perpetuo movimiento, y la monotonía abrumadora de esta vida de taller, de esta tarea desempeñada automáticamente por las manos, sin que en ella intervenga para nada la inteligencia.

Me sublevé interiormente contra una sociedad cuyas exigencias materiales no pueden ser satisfechas sino á costa del sacrificio de los espíritus y de los cuerpos.

Mi propia fatiga física me hace exagerar también la compasión que siento por mis compañeras. Ya no las distingo, ni veo sino una clase innumerable de esclavas con igual derecho á quejarse. El trabajo se me presenta bajo la forma de un monstruo alimentado con existencias humanas.

De tiempo en tiempo, sobreviene un accidente, un dedo cortado, una astilla pequeña introducida en la carne. Una joven es escalada por una explosión de vapor; se desmaya, se la lleva. Y el trabajo continúa sin interrupción. Mis oídos zumban como si fueran á estallar, la cabeza da vueltas, me detengo un momento abrumada por la fatiga. Inmediatamente alguna me dice en voz baja: