Unión Ibero-Americana (1904-12-01 00:00:00), página 41

bre la agonía de Italia bajo los cascos de los croatas. Con ella soñaba Kosciusko, Con ella soñaba Paineoff, dando al viento como mariposas del dolor sus estrofas aladas, allá sobre la playa de Siberia, bajo el cielo sin luz, cerca á las olas negras, á la estepa inclemente, viendo levantarse en el cielo triste una estrella blanca, que él llamaba el alma de Polonia... ¡Oh sueños con la libertad y con la patria; sueños generadores del heroísmo y de la gloria; columna de fuego que lleváis los pueblos al combate, ó bello y pálido heraldo que lleváis las grandes almas al martirio, benditos soños!

La libertad es el sueño de las almas grandes.

La patria esclava es el tormento de las almas fuertes.

¡Oh sueño tempestuoso y bravío de los prescriptos y de los oprimidos! Pasad, soñadores, con la frente alta, sintiendo cómo os persigue la carcajada estóilda del vulgo. Mañana, si vuestro ensueño es realidad, vuestra es la gloria; si él es quimera, vuestra es la gloria.

como si pesaran sobre ella todos los dolores de su patria, se veía allí al vencido doloroso; mas cuando echaba atrás su cabeza poderosa, sacudía su cabellera y lanzaba su frase indignada, se veía de pie al apóstol, aquel cuyo verbo condensado llegó á ser luego una tormenta.

Tristezas infinitas de la patria; entusiasmos de lucha y de batalla, eso inspiraba el acento de Martí. Su elocuencia no asordaba, no cegaba, imponía con imponencia mágica. Como en una tempestad en el polo, en que no se escucha vibrar el trueno y sólo se ven brillar los relámpagos rojizos en la orquesta de la nube oscura, allá donde van las olas en tropel, el mar espuma furioso y sobre el abismo negro brilla el cielo incendiado...

Cuba ha tenido muchas representaciones egregias de su energía; pero el pensamiento de su independencia tuvo en Martí la más pura, la más elocuente y la más sincera de sus voces.

Así quedará para el mundo como el más bello gesto de

Los sueños nobles ennoblecen.

Al soplo de un sueño se alzó la América del fondo de los mares solitarios; en las alas flamígeras de otro sueño subió la libertad á la cima de los Andes. Si la vida es sueño, ¿benditos sean los que sueñan con lo grande y con lo noble!

Martí fue el verbo de Cuba luchadora.

Su acento pasaba por sobre las multitudes como un grande y generoso soplo, venido del océano inmenso, del campo libre, lleno de aromas, respirando vida. El murmuraba al oído del emigrado, del vencido, del enfermo, la mágica palabra: esperanza. El iba á todas las almas murmurrándoles no sé qué tierno acento de cariño, no sé qué extraño y asorador himno de grandeza.

Martí era el acento melancólico del alma cubana, que iba vibrando á veces solitaria y doliente y en otras se alzaba vibrante y terrible; que herida se recogía para llorar á sus montes como una paloma azul entre su nido, é indignada se alzaba otras, como un cóndor bravío lanzando grito siniestro...

La eloquencia de Martí era la del corazón. Su frase, oscura á veces, coloreada, radiante en otras, salía de sus labios impregnada de sentimientos, ya vaga como la tristeza que agobiaba su alma, ya tempestuosa y soberbia como la indignación que lo poseía.

Oyéndolo, se pensaba en la patria, en la libertad, en el bien; se alzaban en las lontananzas del recuerdo los mirajes de los bosques de oro; se díá con el rumor de Vergniaud en el altar de los Robles y se rubaban por la memoria los pálidos héroes del cadalso y de la guerra...

Así como él, así debió ser Vergniaud. Su misma juventud; su mismo aspecto pensador y triste; su misma frase pulida como armadura de antiguo caballero en día de justa; el mismo culto á la pureza del sentimiento y á la castidad de la frase; el amor desbordante por el pueblo; el mismo corazón sereno y tierno; la misma vasta erudición clásica; la misma estoica resignación al martirio... Todo lo mismo; pero más fuerza, más realidad, más lucha en Martí.

Cuando principiaba á hablar con la frente inclinada, heroísmo lírico, el más puro acento, la más alta voz de Cuba irredenta, en esa hora crepuscular que precedió á la grande aurora de su redención política.

Martí fue su profeta y fué su mártir. Quedará en la conciencia de América como el más grande tribuno de la emancipación, el canto sonoro y triste de la patria, el poeta de la libertad, el encarecido poeta doloroso muriendo sobre el árbol de su cruz.

¿Fue un soñador?

Sí.

Fué el inmenso soñador desesperado que voló hacia la muerte en un vuelo de fuego, incendiando á su paso los cielos taciturnos de la historia.

Ezequiel Zamora.

¡Ha muerto el heroísmo! ¡Los grandes hombres se han ido! He ahí el grito que lanzan en las sombras las almas enamoradas del pasado. Con la vista fija en el ocaso de una generación gloriosa, para ellos todo el valor, la grandeza y el genio de la patria se hundieron con los lídadores épicos de la independencia. Tras de Bolívar, Sucre, Mariano y Páez... nada en el cielo militar de la República. Los vientres de las madres no dan ya héroes y los laureles de los montes envían sus hojas mustias sobre las tumbas de los guerreros, porque se encuentran frentes dignos de ceñir con sus coronas. El seno de la patria está vaciado de estrellas y el cielo de la guerra no ha vuelto á encenderla. Con Bolívar murió la gloria, con Páez se acabaron los héroes... He ahí el gemido de las almas melancólicas y soberbias, que en su idolatría por los grandes hombres de la emancipación, en su concepto pesimista del presente, en su tedio mortal por nuestra edad, viven vuelos hacia el pasado, de rodillas ante las tumbas, viendo titular los fuegos fatuos de la tierra, mientras encima de ellos se prenden y se eclipsan, trazando curvas gigantescas, astros de heroísmo en el firmamento espléndido de la patria.

Supremo error el error de aquellas almas débiles.