El Semanario murciano (1881-10-30 00:00:00), página 5

to muerto, murmuraba con una voz soberana, grandulino en su solemn la majestad de su raro octavo. En algunos sitios, ramilletes de árboles salían manchando la capa pálida de mármol negro. Yo reconozco las chimas y las encinas de la alameda; la corriente nos llevaba hacia sus ruinas que eran para nosotros otros tantos arreates. Alrededor de la casa flotaban, piezas de madera, botes, restos de barcas, de casas; el río arrastraba las ruinas que su colora había hecho.

A la izquierda aperlábamos las laces de Bourgues. Luces de linterna corrían de noche. El agua no debía haber llegado a la ciudad; las tierras bajas solamente han sido invadidas por el agua, pero no llegar sin duda. Nosotros interrogábamos a las claridades que se mostraban ante el agua; pareciéndonos a cada instante que oíamos ruido de remos.

Habíamos partido a la ventura. Desde que la baliza estaba aislada de la corriente, perdida en los torbellinos del río, la agonía nos sobresaltó, y nos desesperamos de haber dejado la isleta. Yo me volví, intran la casa que estaba siempre en pie, gris sobre el agua blanca. Babet acurrucada en medio de la baña, tan a su María sobre las rodillas, la cabeza contra su pecho, puro cualitante el horror de la desesperación, se movía como un animal desdese, como petrificadas por el temor. Jacobo, de pie en la delantera, apoyado sobre el remo, nos miraba rápidamente, y conseguía ser sonrisa silenciosamente a tomar. Yo lo secundaba, pero nuestros esfuerzos para guiar la orilla eran inútiles. Poco, a poco, a pesar de que manteníamos los remos hasta conseguir que el agua nos diera fuerza, que parecía salir del fondo del agua, nos echó lejos. Lentamente, el Durance se apoderó de nosotros.

Luchando, batidos de sudor, llegamos a encenderizar nos, luchándonos contra el río como contra un viviente, procurando que el agua nos llevara. El río nos devolvía sus brazos de gigante, y nuestros remos se volvían en nuestras manos, armas que chocabamos en nuestros mismos pechos con rabia. El rufia, el nos echaban la baliza a la cara, el se deshacía a nuestros golpes. Con los dientes apretados, luchábamos a su victoria. No quisiéramos ser vencidos. Y daban a la baliza como de asumbrar al monstruo, de calmarle a pulmones.

Lentamente, ibamos lejos. Ya estábamos a la entrada de la alameda de encinas. Las ramas negras cortaban el río que ella había descrito con ruidos ladradores. La noche era espesa, y el río se veía azulado. No encontré a Jacobo tomar la alameda, y segurita apoyándose en las ramas. Así es como pase la última vez en medio de esta alameda donde había pasado mi juventud y mi edad madura. En la noche terrible, sobre la arena, parecía que el río, las hermosas horas de mi vida sonreían tristemente.

Al fin lo de la alameda, el Durance triunfó. Nuestros remos no tocaban el fondo. El agua nos llevó el luspolo furioso de su victoria. Y al presentar podíamos de nosotros lo que quisieramos. Nosotros nos resignábamos. Descendimos, las aguas de las Grandes Albercas, grandes a guijarros sucios y agujerosados andaban por el cielo; enseguida, cuando la luna se ocultó, cayó una oscuridad lugubre. Entonces rodábamos por el cielo. Enormes olas, negras como la tinta, que percaban lomo de los pescados nos acercaban a la costa. Y no veía ya a Babet ni a mis hijos. Yo me creía ya muerto.

Ignoro cuanto duró esta suprema carrera. De pronto, salió la luna, y se esclareció el horizonte. Y, con su luz percibimos enfrente de nosotros una masa negra, que detenía el camino, y sobre la cual corríamos con todos los ríos de un fortísima. Estábamos perdidos, ibamos a estrellarnos allí.

Babet se levantó de pie. Me dió a María.

—Tomá la niña, exclamó... Déjame a mí, déjame!

Jacobo había tomado ya a Babet en sus brazos. Con una voz trabada, dijo:

—Padre, dijo, salvad á la pequeña... yo salvaré á mi madre.

La masa negra estaba delante de nosotros, me pareció un árbol. El choque fue terrible; y la baliza se hizo dos, sombrando su paja y su madera en el torbellino del agua.

Yo empresté con fuerza á María. El agua helada me volvió todo mi valor. Subí á la superficie del río, mantuve á mi hija, medido la atravesé sobre mi cuello, y me puse á nadar trabajosamente. Si la pequeña no hubiera desmayado y se hubiera agarrado, nos hubiéramos hundido los dos en el fondo.

Mientras que yo nadaba, me ahogaba la ansiedad. Yo llamaba á Babet, que se escabullía desde lejos; pero yo no oía más que el ruido sordo, ni veía más que la silueta blanca del Durance. Jacobo y Babet estaban en el fondo. Ella debía unirse á él y arrastrarlo á su sitio mortal. Que aquellos tan afroes hubieran querido morir en el agua, durante el buitre, durante el agua gorda. Y cuando la ola llegó á la cara de mi pequeña María, luchaba de nuevo con una energía feroz por acercarse á la orilla.

Así abandoné á Babet y á Jacobo, desesperado de no poder rescatarlos, llorándolos siempre con ronca voz. El río me arrastró sobre las piedras, como un brizno de yerba que deja en su curso. Cuando volví en mi, tome á mi hija entre los brazos que abrirá los ojos. Amanecía. Mi noche de invierno había concluido, esta terrible noche que había sido complice de la muerte de mi mujer y de mi hijo.

Hoy día, después de un año de pesares, me queda un consuelo. Yo soy el invierno helido pero siento en mi extremecerse la próxima primavera.

Mi tío Lazare lo decía: nosotros no morimos jamás. Yo he sentido cuando estoy enfermo, un vuelo á la primavera, y aquél á un pequeño árbol que comienza las eternas alegrías y los eternos dolores.

E. ZOLA.

EN LA INAUGURACION DEL FERROCARRIL DE LARGRO.

Oda.

No con ronco bramido Hoy, Cantábrico mar, hienes el viento; Mas haz por un momento Que tus días, su impulso reprimido, Acrecenten resonando blandamente El sauro fuego que mi pecho siente: Así suelen las aves

Y el canto de este sitio siente Vagar alógres y cantar suaves Cuando Favonio cruza la floresta, Y las móviles hojas agitan Las ramas mece con susurro blando.

Do Gibralfuro su cervix levanta En las riaueas playas del Tirreno, Vi por primera vez la luz del dia; Y el mar, en su primer lleno, Se pone en la infancia de la La existencia de un pueblo que, valiente Cuando España cedia Al africano asolador torrente, De Abulfo salvó la monarquía Y acabó de Turif la mitiva frente.

Pueblo invencible, tu inmortal historia, Cinada en tu suelo nunca mancillado Por la humilde pluma, Quise tomar el canto de gloria:
Los altos hechos de Polivo, cantas,
Me pareció escuchar y presuroso
Latí mi corazón, y halléso estrecho
El eluvie remoto de mi pecho.—
Mas lo que el canto de mi noble arte
Debe en tan falso venturoso dia,
Oh! noble Astur, privarte
De la pura alegría
De que un Núneo de paz viene á colmarte.

No ya la greusa lanza,
No ya el pesado arnés ni lacha cortante
Sostienen de los pueblos la pujanza.
De la fuerza el dominio vacilante