El Semanario murciano (1881-10-16 00:00:00), página 6

festamente apropiado al clima y al terreno, alternando y dejando entre cada planta agrícola un tiempo suficiente y conveniente para quitar los rastros, mejorar y limpiar la tierra arable; sin lo cual, los mejores instrumen- tos no harán más que atenuar el mal, sin conseguir que se extinga. ¿Y cómo evitará la agricultura moderna esta favorición la introducción o propagación de las yerbas nocivas. Por consiguiente, no emplear más que semillas limpias perfectamente de todo germen extraño; bajar y escardar con cuidado las plantas agrícolas durante la primera fase de su desarrollo, y destruir pronto los raíces y rastrillos alejándose sistemáticamente de los estercoleros todas las granjas; en fin, practicar la limpieza de las orillas, de los fosos, de las cercas, de las praderas, por- que allí están frecuentemente los plantones, de donde parten, trasportados por el viento y los pajares las semi- llas de las malas hierbas.

Y si no se hace, ninguno de estos trabajos, en la obra importante de la destrucción de las malas yerbas, todos son solidarios, ninguno es perfecto, ninguno es suficien- te, si no se corrobora con los demás. Se deja una puerta abierta y al momento surgirán las malas yerbas. Vuelta a comenzar desde el obvio, hasta el más elemental. Per- dirá questa mayor de cultivo, adquirida con tal lentitud y que la menor negligencia pueda comprometer, no se encontrará excepcionalmente en medio de los cultivos descuidados, cuyas yerbas malas están siempre allí ame- nazadoras por la rapidez de su propagación. Por esto mismo de la labor de espantamiento, propone la ley que hiciese obligatoria la destrucción de las yerbas más invasoras, las que reparten sus semillas con más facili- dad en las tierras vecinas, no estaría fundada sobre la equidad, y sería tan racional como la ley sobre las orugas. En Inglaterra existe una ley parecida: obliga a todos los dueños de campos a erradicar las plantas más prejudiciales, no solamente en los campos cultivados sino en las orillas que las rodean.

La destrucción de las malas plantas interesa en efecto, á la vez á los cultivadores y á la nación misma, por- que es evidente, considerando lo que los buenos cul- tivadores observan, que si las malas plantas se permitían á destruir por todas partes las yerbas nocivas, se dismi- nuirían todos los daños perjudiciales que causan, y por consiguiente se aumentaría en proporción mas consi- derable de lo que se cree comúnmente, la riqueza pú- blica.

¿Llenará esta laguna, el código rural, esperando tanto tiempo?

¿En presencia de los estragos de las yerbas adventicias continuarán en Francia quejándose de las malas cose- chas, pidiendo leyes protectoras incompatibles con el consejo general, y en particular, que, en vez de no proteger nada, sino la yerba y la ignorancia? ¿No se debe más bien emprender resueltamente las mejoras agrícolas demostradas y reconocidas como necesarias?

C. Bouscasse.

(Profesor de agricultura en la Escuela Nacional del Grand- Jean.)

JUANA LA GRANADINA.

(De Victor Hugo.)

TRADUCCIÓN DE D. TEODORO LLORENTE.

A Juana, la graciosa granadina,
Dijo el sultán así:
—Todas mis reinas dicen por Medina;
Y Medina por ti.

—Es el placer que se halla en vuestros brazos:
Crimen, según mi ley;
Si quieres estrechar tan dulces lazos,
Hazte cristiano, ¡oh rey!

—Si hacerme bautizar es necesario,
Haréme bautizar;
Mas permite que tome por rosario,
¡Oh Juanal tu collar.

LAS CUATRO ESTACIONES
DE
JUAN GOURDON.

III.

OTOÑO.

(Conclusion.)

Llegué á la casa, jadeante, lleno de terror y de espe- ranza. Subí rápidamente la escalera, llamé con la mano á la puerta de Babet, riendo, llorando, con la cabeza perdida. La comadre entrabri la puerta, para decirme en tono enfadado, que no hiciese ruido. Yo me quedé desesperado y avergonzado.

No me contestó, ni añadió. Esperad en el corredor.

—Y como no? contesté:

—Todo va bien, continuó. Yo os llamaré.

La puerta se cerró. Permanecí allí sin decidirme á bajar. Oí á Babet quejarse con voz desgarradora. Y, co- mo había dicho, olí un gran olor desagradable, revolvié que me hirió como un cuchillo en el corazón. Me dieron unas irrisibles de tirar la puerta abajo. Para poder contenerme me tapé los oídos con las manos y me preci- pité como un loco en la escalera.

Encontré en el patio á mi tío que llegaba todo sofoca- do. El buen hombre se vio obligado á sentirse.

—¡Y tú, querido amigo, cómo estás?

—Yo no sé, respondí, me han cerrado la puerta... Ba- bet sufre y llora.

Nos miramos sin poder pronunciar una palabra. Nos pusimos á escuchar con agonía, sin quitar la vista de la ventana, que mostraba el cielo azulado y las cortinas blancas. El tío temblando, estaba inmóvil, con las dos manos apoyadas fuertemente en su bustón; yo, presa de la fiebre, andaba delante de él á grandes pasos. Algunas veces cambiamos sonrisas inquietas.

La corretja de la vendimia llegaron una á una. Los cestos, cargados con corona contra una pared del patio, y lombrices con las piernas ensuciadas chafaban los ramos con sus pies en artesas de madera. Las mulas relinchaban, los carrores guiraban, mientras el vino caía con sorbo rudo en el fondo de las cubas. El aire iba tristísimos olores acre.

Y el vino, que era lo largo como embriagado con este olor. Mi pobre cabeza parecía que estallaba, pensaba en Babet al ver correr la sangre de la uva. Yo me decía con una alegría material, que mi hijo nacía en la época fe- cunda de la vendimia, enmedio de los olores del vino nuevo.

La impaciencia me torturaba, subí de nuevo. Pero no me atreví á llamar, puse el oído contra la puerta y vi los quejidos de Babet, que sollozaba por lo bajo. Entonces me faltó el valor y maldije el sufrimiento. El tío Lázaro que había subido suavemente detrás de mí reuní mi corazón. Quiso disimular diciendo que el vino sería ex- celente, pero hablaba sin escuchararme. Y, por algunos instantes, nos calmaba los dos al oír un quejido más prolongado de Babet.

Poco á poco, los gritos se dulcificaron, no oyéndose más que un murmullo doloroso, una voz de niño cuando sucedía algo triste. Pasó un momento de gran silencio. Este silencio me causó muy pronto un espanto inmenso. La casa me parecía vacía desde que no oía á Babet sollo- zar. Iba á subir cuando la comadre abrió la ventana sin ruido. Se inclinó y haciendo son señas con la mano:

—Venid, me dijo.

Subí lentamente, experimentando á cada escalón algo más de profusión. Mi tío Lázaro llamaba ya á la puerta cuando yo estaba todavía en medio de la escalera,