El Semanario murciano (1881-10-09 00:00:00), página 6

y nos saludaban. Mi tío se detenía algunas veces para hablar con los trabajadores más viejos.

—¡Hijos, padre Andrés, decía el, está bien madura la uva; os invito a que la recojáis y la vendáis.

Y los campesinos levantaban sus desgastados brazos y enseñaban al sol los racimos de uva negros como la tierra, cuyos apretados granos parecían que iban a revolcar con su abundancia y fuerza.

—Ved, señor Díaz, exclamaban, estos son los más pequeños. He alargado que poseo muchas libras. Diez años hace que no tomamos semejante cosecha.

Después volvían á entrar en la viña; sus anchas y oscuras formas manchaban sobre las hojas verdes. Y las mujeres, con la cabeza desnuda, con un fino velo azul en el cabello, que apenas cubría su frente, se movían rápidamente entre los rastreros, extrayendo uvas grises, alborotando con sus talabartas el interior del hilo libre. A la orilla, enormes charcas inmóviles esperaban la uva; destacándose sobre el cielo claro mientras que los hombres iban y venían sin cesar, llevando los cortos hincos y colocándolos á tiro de mano.

—Lo entiendo, se me ocurre este campo, me pone orgulloso. ¡Yo sentiría la tierra brotar bajo mis pies; la vida madura y poderosa, correr por las venas de la viña, y llenaba el aire de grandes alientos! La sangre caliente latía en mí, y estoy como exaltado por la fortuna feliz que debo tener. ¡Y si una vez hubiera sido como un autor venía á ser mi familia quelumbrosa y abundante. Sentía un gran placer, en sumergir mis pies en la tierra fecunda!

Entonces abríase de una malada los terrenos que dominaba hasta el horizonte y yo me veía, las viñas, los olivos, los matorrajes. La casa blanqueada al borde de la alhóndiga de anclas; el río parecía una franja de plata puesta al borde de un gran mantto verde. Creí por un momento que mi estatura me aumentaba y que en extendiendo los brazos podía apoyar contra un pecho mi propia cabeza, los rebecles y las praderas, en cuya y las tinieblas de la noche.

Y cuando estaba mirando, vi por una estrecha rendija que subía el rilanzo, una de nuestras criadas corriendo sin tomar aliento. Ella, tropiezada con las piedras, hundía de su impulso, agitaba los brazos, llamándonos á gritos. Una voz fuerte, que se elevaba, se juntaba con otra.

—¡Tío, tío mío! exclamé, véd á Margarita correr... Yo creo que está huyendo.

Mi tío Lázaro se puso pálido. La criada llegó por fin á la esplanada; saltando por encima de las viñas. Cuando estaba delante de mí, se fijó el silencio; se alargaron y aproximaron las manos sobre el pecho.

—¡Hablad, pues! dijo, qué necesidad?

Exhaló un suspiro, dejó caer las manos y por fin pudo pronunciar una sola palabra.

—La señora...

Yo me callé más.

—Vendrá, vendrá llorem, tío Lázaro!

Aludí sobre y querida Babita!

Y descendió del mundo, expuesto á romperme las huesos. Los vientoaladores, que se hallaba puesto de pie, no veían correr sobre el suelo. Mi tío Lázaro que no podía seguirle gritaba su basta desesperadamente.

—¡Ah! ¡Qué diablo gritaba, esperamos. Yo no quiero llegar el último.

Pero yo no le escuchaba; no paré de correr.

E. Zola.

(Concluye.)

EN EL ALBUM DE LA SRTA. D. M. S.

Índigo fiel de la voluntaria muerte
que al mortal acompañaba,
en este libro en que la pluma vierte
el placer ó el dolor que el alma baña.

Del libro de tu vida, también francesas
las páginas despliegan.

Páginas tuy! cual tu inocencia llaman,
que al duro estilo de la suerte entregas.

Con dulces versos brillá amablemente
la página primera.
Abres tu libro, cual se abrirá la vida
al claro sol de días primaverales.

Luego un nombre, una flor que nadadora
y una fecha lejan.
Flores, ayer... Recuerdos, solo ahora...
Semblanza triste de la vida humana!

La página primera resplandecen,
Tomen esta entrada.
También el libro de la vida ofreció
su hoja posterior falta de poesía.

Llenas están las página pendientes
de amorosa y de suave.
¿Quién Dios al abrir las notas dobles
que no las manchas con nuboso llanto!

Y pues la dicha singular me cabe
de ver aquí mi firma encerrada,
permítan, amigos, que tu nombre grabe
para siempre en el libro de mi vida.

Antonio R. Gama.

EL TRUENO.

Yo bien quisiera hablar á ustedes de cosas alegres; pero hoy no me es posible.

Lo que tengo que contarles es muy triste.
Se trata de la muerte á trato de un niño de siete años; y como si esto no bastase para poner los pelos de punta, sepan ustedes que el niño les es conocido.
Si ustedes le han acariciado alguna vez, han contemplado sus retratos en los teclados de los cañes; le han oído cantar en ocasiones en lo más recóndito de su pecho; le han alimentado y expensas de los molletes que tenían antes de conocer á esa criatura y han hecho de él un fósforo, un Díos y un ser ámigo del peletería.
El niño se llamaba Cupido.
El y ella llevaban siete años de relaciones cuando lo mataron.
El y ella habían enlazado mucho.
Su amor en cambio había crecido y engordado mucho; tanto, que no parecía que tuviere siete años, sino veinticinco; y como ésta edad ya las gracias del niño han desaparecido, ni él ni á ella le queda sin Amor inalterable la grata.
Consecuencia inevitable de los novios largos.
¡Ay! ¡Se yo acaso por qué túmá usted pitillos de papel ostentó y no de papel blanco!
No.
Ni usted lo sabe tampoco.
Pero á H le parecía que si tronaba con la novia se le vendría el mundo encima. Y aun esto así no lo pensaba, porque rarísima vez le ocurrió que pudiera llegar ese caso.
Y para que se vea cuán fiables somos, el caso llegó.
(A usted, lector que se sonríe, debo recordarle que cuando usted pasa por este trance puso una cara de tres palmas, aunque es feo señalar. Y preguntó usted á un amigo suyo, practicante de una farmacia, si morían con la boca abierta los envenenados con opio.)
Declaramos que llegó el caso.