El Semanario murciano (1881-09-25 00:00:00), página 4

—Oh! cómo debedornito mi tío! me decía yo por lo bajo.
Al decir esto, apercibí una sombra a su lado y, al vol-
verme, vi á mi tío Lázaro, un poco lejos, mirando el sol y á mi, más que disgustado. Su sonrisa parecía blanca como el sol; y leía en sus ojos reproches que me daban ganas de llorar.
Babet tuvo mucho miedo. Se sofocó y se fue balbucie-
cando:
—Gracias, M. Juan, os lo agradezco mucho.
—Yo enjoyendo mis manos mojadas, permanecí mudo, inmóvil delante de mi tío Lázaro.
El digno hombre, con los brazos cruzados, recogiendo en ellos la punta de su sotana, miró á Babet que subía corriendo por la senda sin volver la cabeza. Después cuando se hubo acercado á él, se inclinó sobre su ojo en mí, y vi su buena cara sonreír tristemente.
—Juan, me dijo, vamos á la alameda grande. El al-
muerzo no está todavía, podemos disponer de media hora.
Y se puso á andar con su paso un poco lento, evitando las verdes majadas con el rocio. La punta de su sotana, arrastrada por el viento, se movía con lentitud. Llevaba bien el brazo su breviario; pero había olvidado su lectura. Y avanzaba con la cabeza baja, pensando, sin hablar.
Su silencio me inquietaba. Era de ordinario hablador.
A cada instante crecía mi inquietud. De seguro que mi tío había visto dar de beber á Babet. Que esperaba lo que yo. La joven niña, que había entrado en la puerta de mis dedos mientras que yo, empuñándome sobre los pies tenia los brazos como para abrazarla. Entonces me pareció mi acción espantosa por lo audaz. Y volvi á ser presa de mi timidez. Yo me preguntaba como un niño atrapa-
do á hacer el gesto de un hombre en un momento de duelo.
Y mi tío Lázaro que no decía nada que andaba siempre delante de mí muy despacio, sin echar una mirada sobre los viejos árboles que tanto amaba! Seguramente preparaba un sermón. El no me llevaba á la gran alameda más que para rehízar á su sobrina. Duraría lo menos una hora. El agua de la fuente no se podía beber y á la orilla del agua ni soñar en las tibias sombras donde los labios de Babet habían dejado en mis manos.
Llegamos á la gran alameda. Esta alameda ancha y corta, estaba á lo largo del río, era de encinas enormes con los troncos gruesotes, y altísimas poderosas. Sus ramas, que se entrelazaban en un arco, dejaban los árboles, y el sol acariciando las hojas bordaba este tapiz de flores de oro. Al lejos y alrededor ensancha-
ban las praderas con su color verde-oscuro.
Mi tío, sin volverse, ni cambiar de paso llegó á fin de la alameda. Á mi se detuvo y yo vi que en él, hilo com-
prendido, fue á sentarse en el suelo ese momento.
El río daba una vuelta brusca; y un pequeño parapeto hacia el fin de la alameda una especie de terraza. Esta bóveda de sombra daba sobre un valle de luz. El campo se alargaba y ensanchaba ante nuestros ojos, en dos lenguas. El sol caía al cielo, y la última luz de la tarde, la mañana que había cambiado en río de oro; lucos des-
lumbradores corrían desde el horizonte, á lo largo de las laderas, ostentándose en la llanura con resplandores de incendio.
Después de un corto silencio, se volvió hacia mi tío Lázaro.
—Dios mío, el sermón! pensé yo.
Y bajé la cabeza. Mi tío me mostró el valle con un ges-
to significativo; después dirigiéndose á mí:
—Bira Juan, me dijo con lenta voz, he aquí la primi-
vera. La tierra esta alegría, hijo mío, y te he traído aquí,
enfrente de ella, para que tú, mi único nieto, para mostrá-
te las primeras sonrisas, de la joven estación. Mira qué brillo y qué dulzura! La tierra exhala olores suaves que llegan á nosotros como soplos de vida.
Callé y se quedé pensativo. Yo levanté la cabeza y respiré profundamente. Mi tío me dijo:
—Hace unos meses, añadí, replicó, mañana de ju-
ventud; tus diez y ocho años viven grandemente, en me-
dio de estos verdes que tienen á los más diez y ocho días. Todo explendor y perfume, ¿no es verdad? Este gran valle te parece un lugar delicioso: éste está allí para darte su frescura, los árboles para prestarte su sombra, el campo todo para hablarte de ternura, el mismo cielo
para alzarse estos horizontes que tú interrogas con es-
peranza y deseos. La primavera pertenece á la primi-
vera de tu edad. Ella es la que enseña á los jóvenes la manera de dar agua á las niñas.
Yo baje la cabeza de nuevo. Con seguridad me había visto mi tío Lázaro.
—Un viejo como yo, continuó, sabe á qué atenerse sobre las gracias de la primavera. Yo mi pobre Juan, uno el otro, porque riega esta alameda, y hace vivir á todo el valle; uno estas tierras pintas porque me anuncian los frutos del estío y del otoño; nuno este elo-
poque es bueno para nosotros; porque su calor apura-
lora la fertilidad de la tierra. Tenía que decirte esto un día á otro, preferir hacerlo á la estación de la primavera. La muchacha que en la alameda de hoy, tiene un gran taller donde no se descansa nunca. Mira este flor á nuestros pies; para ti es un perfume, para mí es un trabajo; cumple su tarea produciendo su parte de vida, un granito negro, que traerá á su vez en la próxima primavera un brote, un ramito hermoso, toda esta ale-
gría, no es más que un aluminamento. Si el embrión
de ese que es principio su eterno trabajo. La joven ahora mismo respira fuertemente, activa y apruesadamente. Las hojas suspiran, las flores se abren, el trigo brota sin demasia; todas las verdes y pintas se disputan que crezcan, que produzcan el agua corriente del río. Viene á ayudar el trabajo común. Y el ser humano que se elevan en el cielo esta encargado de alegrar el ete-
no oficio los trabajadores.
Mi tío, me obligó en este momento, á mirarle de fren-
te.Y acabó de este modo:
—¡Juan, escucha lo que te dió tu amiga la primave-
ra! Ella es la juventud, pero pregunta la edad madura-
su clara sonrisa no es más que la alegría del trabajo. El estío será poderoso, el otoño será fecundo, porque la primavera está en esta hora cumpliendo valientemente su tarea.
Yo me quedé hecho un tonto. Comprendí á mi tío Lá-
zaro. En un hermoso sermón, me dijo que era un per-
zoso y que había llegado la hora de trabajar.
—Juan, dijo balbuceando un poco, has hecho mal en no contarnos todo... Puesto que amas á Babet y que Babet ama á ti...
—Babet me ama! exclamé yo.
Mi tío hizo un gesto de mal humor.
—Eh! déjame hablar. Yo no tengo necesidad de una nueva confesión... No te lo he confesado ella misma.
—Pero si lo ha confesado, ella es la que ha confesado eso!
Y así me trasladó á mi cuello mi tío.
—Oí que buena afición. Yo no le había hablado nunca... Ella os lo ha confesado, no es esto...? Nun-
ca me hubiera atrevido á preguntarle si me amaba, yo, nunca le hubiera sabido... Oh! cuanto os lo agradezco!
Mi tío Lázaro se levantó y dijo, inspirándose que acababa de conocer una sorpresa. Se fijó que no era el pri-
mer encuentro que yo había tenido con la joven, así que me daba una seguridad, cuando yo no me atrevía á pensar en una esperanza. Él se calló entonces, yo hubo
con voluntad.
—Todo lo comprendo, continué yo. Tenéis razón, es preciso que el trabajo para ganar á Babet. Ya veréis que animoso soy... Ah! qué buenos sois, tío Lázaro, y qué bien habláis! Yo entiendo lo que me dice la primavera; yo también quiero tener un poderoso estío y un otoño fe-
cundo. Se está bien aquí, se ve todo el valle; yo soy joven como tú, y siento la juventud dentro de mí que desea cumplirse.
Mi tío me calmó.
—Está bien, Juan, me dijo. Yo he pensado mucho tiempo en hacer de ti un buen sacerdote, no te había instruido más que con este fin. Pero lo que he visto esta-
mente, me ha dado un nuevo privilegio, un derecho definitiva-
mente á mi más que nunca sentido. El cielo me ha dis-
puesto de nosotros. Tú amarás á Dios de otro mo-
do... No puedes permanecer en esta aldea, donde se-
só que vuelvas inmediato por la edad y el trabajo. He es-
cogido para ti el oficio de tipógrafo; tu instrucción te servirá para ello. Un impresor de Grenoble, amigo mio te espera el lunes próximo.