El Semanario murciano (1881-10-30 00:00:00), página 3

Según informes oficiales, existían a la sazón en Toledo 3,078 telares, sin contar los desarmados y en desuso. En Valencia, solo el gremio de los Belloteros tenía 3,419; y en las gobernaciones de Orihuela y San Felipe había corrientes 147.

En Murcia se contaban más de 200, solo de ropas gruesas y del pañuelo.

Estos telares (del ancho) gastaban á razón de 10 ó 12 onzas de seda diarias, ó son unas 120 libras anuales; de modo que solamente los enumerados necesitaban para su consumo cerca de 562,080 libras al año.

Los telares de la provincia eran una modesta manufactura (corredores, cinturones, guantes, etc.) seguida en proporción. Según reconocimientos del Intendente de Valencia, allí el gremio de corredores y botoneros consumía 11,488 libras anuales; los guanteros, con sus 200 telares, á razón de 44 libras, 8,880; los veleros que consumían 115,140, 4,600; los medias, con 59, 3,445; consumiéndose todavía otras 25,000, en telares caseros, no agraciados.

El Arte de Sevilla gastaba 78,400 libras al año.
La Fábrica de Córdoba, 36,050.
La de Jaén, 510.
La de Priego, 3,210.
La de Requena, 78,850.
La de Cuenca (toda la provincia), 6,000.
La de Soria, 240.
Cataluña, 105,584

LAS CUATRO ESTACIONES
de
JUAN GOUDOR.

IV.
INVIERNO.

Raero tiene mañanas sinistras que hielan el corazón. Al despertar, un día de estos, en presencia de una vaga inquietud. Por la noche principió el triste hilo, y cuando desde el techo de la puerta entró al campo, me pareció un inmenso tapiz gris suave, unido de lodo y lleno de desgarros.

Una cortina de niebla ocultaba el horizonte. Formado de la niebla, las estrellas de la almana alzaban sus negros brazos, rematándose á una altura de espectros y guindando el silencio de vapor que cruzaba detrás de ellos. Las tierras estaban con hovos, llenos de agua, en la cual nadaban pedazos de nieve suelta. A lo lejos el grum rumor del Durance que crecía.

El invierno es un vigoroso caso cuando el cielo está ebeno de niebla. El aire azota las orillas, se anda gallardamente por las sendas heladas que resuenan bajo los pasos con ruidos argentinos. Los estupos se encienden limpios y netos, blancos con la nieve, aurillitos con el sol. Pero el encuentro más más bristle que el tiempo y el milagro de la vida de las nubes está ya, hubiera pasado sobre los hombres.

Yo me estremecí ante este cielo plomizo; me apresuré á entrar decidido á no ir este día al campo. No me faltaba trabajo en el interior de la granja.

Jacobo estaba en el taller, en el tiempo. Yo lo oía silbar en el hangar, donde daba la última mano á los hombres que arrebataban el trigo. El muchacho tenía ya diez y ocho años; era un valiente mozo, de brazos fuertes. No había tenido un tío Lázaro que le inmatri y le enseñara el latín. El no iba á soñar bajo los árboles del río. Jacobo había aprendido a leer y a escribir en un trabajo insufrible, que se entabla, cuando yo tocaba alguna cosa, y me decía, que yo era viejo y debía descansar.

Y cuando yo le miraba de lejos, un ser dulce y ligeru, me salto á los hombros, puso sus manecitas en mis ojos preguntándome:

—¿Quién soy?
Yo me eché á reir.
—Es la pequeña María á quien su madre acaba de vestir.

La quiebra, niña iba á cumplir diez años y desde hace diez años era la alegría de la casa. Como vino en última y en una época en que no esperamos ya tener hijos, em doblemente amada. Se la trataba como una señorita; su madre quería absolutamente hacer de ella una gran se- ñora, y yo no tenía valor para deseart otra cosa, por lo tanto la pequeña María siendo pequeña gastaba falta de cosas, pero con lauda.

María, sin bajarle de mis hombros, exclamó:
—Mamá, mamá, ven á verme; estoy á caballo.
Babet que entra ba se sorrió. Allí mi pobre Babet, qué viejas somos! Yo me acerqué que titubeaba de sustento, aunque no me faltaba sino á esto, cuando estábamos solos. Nuestros hijos nos vuelven nuestra alegría.

El alumbrado fue silencioso. Nos vimos precisados á encender luz. La claridad que entraba en la casa, daba una tristeza que angustiaba.

—Babel, ¿sabes? ¿Qué vale esta lluvia, tibia que un gran frío que hiele nuestros olivos y nuestras viñas.
Y procuró alegrarse. Pero estaba inquieto como nosotros, sin saber por qué. Babet había soñado cosas malas. Nosotros escuchábamos la relación de su pesadilla, con la risa en los labios, pero el corazón temblaba.

—¿Qué quieres que sea, entretenido el alma, dijo yo para tranquilizarla.
—Sí, sí, es el tiempo, se apresuró á contestar Jacobo.
Yo voy á echar algunos sarmentos al fuego.
Un ágape llama á las primeras luces en las paredes. Los estupos están despidiendo el vapor, encendiendo brasas rojas; estábamos sentados delante de la chimenea; el aire de fuera era tibio; pero en el interior de la granja, en la techos una humedad glacial. Babet había tomado á la pequeña María en sus rodillas, hablando bajo con ella, y yo me senté á su lado.

—Vosís, padre! me preguntó Jacobo. Vamos á visitar las cuevas y los graneros. Hacía algunos niños que eran malas las cosechas. Sufríamos grandes penas; nuestras viñas, nuestros árboles, se helaban con los fríos; los hiedos estrechaban los trigos en las avencas. Y yo acaba de decir que el invierno es un viejo que la fortuna que es mujer no ama á los viejos. Jacobo se ríe, y me responde, que el que era joven iba á hacer la corte á la fortuna.

Yo me encontraba en el invierno, en la estación fría. Yo comprendo bien que todo morirá á milrededor. A cada albor que se me escapa, pensaba en mi tío Lázaro, que había tenido una muerte tan tranquila: yo podía fijarme á su memoria.

Hacía tres el día casi completamente: la niebla, que se arrastraba por las encinas, formaba una verdadera muralla de neblinas. Detrás de esta muralla, se cruzaba el viento, lo desconocido. Solamente un largo clamor, una voz fuerte, llenaba las sombras y se elevaba en el silencio.

Nosotros habíamos despedido á los trabajadores y no quedaba con nosotros más que una vieja criada. Cuando levanté la cabeza y escuché, me pareció que la granja estaba suspendida en medio de una sima. Ningún ruido humano se oía por fuera, yo no oía más que el clamor del silencio. Entonces miré á mi mujer y á mis hijos, y sentí el temor que tienen los viejos que se sienten débiles, mismas débiles para proteger á los que les amen contra peligros desconocidos.

El clamor creció y nos pareció que llamaban á la puerta. En el mismo instante los cubillos de la cuadra relinchaban furiosamente, las bestias cabalgaban aliviadas ahora, mientras los levaron unos todos, pálidos de inquietud. Jacobo se precipitó hacia la puerta, que se abrió de par en par.

Una ola de agua, entró bruscamente y se extendió en la habitación.

El Durance se había desbordado. Este era el rumor que se oía desde por la mañana. Las nieves fundidas en las montañas, cada ribazo se había vuelto un torrente que aumentaba el río. La niebla nos había ocultado esta crecida súbita.

Algunas veces, en los inviernos rigurosos, en la época del deshielo, hubo llegado el agua hasta la puerta. Pero nunca había corrido con tanta rapidez. Por la puerta