El Semanario murciano (1881-08-21 00:00:00), página 2

tremeciéndose al compás del fuego que su hijo manejaba con mano lenta.

Por la noche dormí casa del forjador y me quedé allí. Tenía una habitación desocupada, arriba, encima de la forja; me la ofreció y la acepté. Antes de amanecer, a las cinco de la mañana, entraba en el taller de mi amigo. Me despertaba con la alegría de toda la casa, que estaba animada hasta la noche, con su gran felicidad. Debajo de mí danzaban los martillos. Parecía que la «Señorita» me echaba de la cama, golpeando en el techo, acusándose de aragón. Todo lo que había en mi humilde habitación, su gran armario, sillas, mesa blanca y sus dos sillas, crujía y me gritaba dándome prisa. Era preciso bajar. Cuando llegaba, encontraba ya la forja ardiendo. El fuego roncaba. Salía del carbón una llama azul y rosa que parecía la aurora de un astro bajo el aire que consumía la brasa. El herrero preparaba el trabajo del día. Removía el hierro de los rincones, daba vuelta a los arados, examinaba las ruedas. Cuanto más distinguía, se ponía las manos en el costado, y se reía, con una boca hasta las orejas. Le divertía mucho verme fuera del lecho á las cinco de la mañana. Yo creo que golpeaba por golpear, para dar la señal del trabajo con su formidable repiqueteo. Me ponía sus grandes manos en los hombros, se inclinaba como si hablase con un niño, y me decía que estaba mejor desde que vivía en su herrería. Todos los días tomábamos juntos el vino blanco.

Todo el día lo pasaba en la forja. En el invierno, especialmente, cuando llovía, me pasaba allí el día entero. Yo tomaba mucho interés en la obra; aquella lucha continua del herrero y el hierro bruto á quien gobernaba á su gusto, me apasionaba como un drama interesante. Yo seguía al hierro del horno al yunque, experimentando continuas sorpresas, viéndole doblarse, estenderse, enroscarse, como blandiendo, al victorioso esfuerzo del obrero. Terminado el arado, me arrodillaba delante de él, desconocía el bosquejo informe de la vispera, examinaba sus piezas, pensando en los dedos tan severamente fuertes, que los habían agarrado y dándoles forma con la ayuda del fuego. En ocasiones me sonreía pensando en una joven, que había visto otras veces, días enteros, enfrente de mi ventana, vistiendo con sus delicadas manos alambres, á los cuales ataba con una hebra de seda violetas artificiales.

Nunca se quejaba el herrero. Lo he visto después de haber estado todo el día batiendo el hierro, reirse por la noche con su bondadosa sonrisa, y frotarse las manos con aire satisfecho. Jamás estaba triste ni cansado.

Hubiera podido sostener la casa con sus hombres si esta hubiera amenazado ruina. Decía que el invierno se pasaba muy bien en su fragua. En el verano abría la puerta de par en par dejando entrar el olor del heno. Cuando llegó el verano, á la caída de la tarde me sentaba á su lado, en la puerta. Desde allí se veía toda la alameda.

El herrero bromecaba con frecuencia. Decía que todas las tierras le pertenecían, pues la fragua abastecía de arados á todo el país desde más de doscientos años. En esto citaba su orgullo, nadie podía pasar sin él. Si la lluvia estaba verde en Mayo y amarilla en Julio, á él se le doblaba. Amaba las cosechas cual si fueran suyas, encantado con el hermoso sol, y amenazaba con los puños á las nubes de granizo. Frequentemente me mostraba algún pedazo de tierra allá lejos, mas estrecha que la espalda de su chaleco, y me contaba que aquel año había forjado un arado para aquel cuadron de aveza ó de cebada. En la época de la labor dejaba á veces su martillo; se iba á la orilla del camino y miraba, poniéndose la mano en los ojos. Admiraba el gran número de arados morder el suelo, trazando los sureos, enfrente, á derecha y á izquierda. Todo el valle estaba lleno. Parecían el lento desfile de un ejército en marcha. Los egos de los arados despedían relieves de plata, con el sol. Y él levantaba los brazos y me llamaba para mirar aquella sagrada obra hecha por ellos.

Todas aquellas herramientas que retumbaban debajo de mí, comunicaban su hierro á mi sangre. Esto me servía más que las medicinas de la botica. Estaba acostumbrado á este barulldo; tenía necesidad de la música de los martillos sobre el yunque para poder vivir. En mi cámara, animada por los ronquidos del fuego, había encontrado mi pobre cabeza. Tac, tac, tac, tac... este era el alegre balanceo que regulaba mis horas de trabajo. En lo más fuerte de la obra, cuando el herrero se irritaba, y yo oía el hierro rojo crujir á los golpes de los endilgados martillos, sentía una fiebre de gigante en mis manos; hubiera querido aplastar el mundo con una plumada. Después, cuando la fragua callaba, mi cabeza quedaba tranquila; bajaba, y me avergonzaba de mi trabajo, viendo todo aquel metal vencido y luminoso todavía.

Ah! qué soberbio he visto á veces al herrero durante las calurosas tardes! Desnudo hasta la cintura, los músculos excitados y tirantes, parecía una de esas grandes figuras de Miguel-Angel, que se levantaba por un supremo esfuerzo. Yo encontraba, al mirarla, la línea escultural moderna, que nuestros artistas buscan penosamente en las carnes muertas de la Grecia. Me parecía el gran héroe del trabajo, el hijo infatigable del siglo, que lata sin cesar sobre el yunque los títulos, ó de nuestro análisis, que arregla con el fuego y por el hierro la sociedad de mañana. El, gozaba con sus martillos. Cuando quería reirse tomaba la «Señorita» la earbolaba y la dejada caer de golpe. Entonces parecía que tronaba; en el vaivén del rosado hornillo yo creía oír el suspiro del pueblo trabajador.

En aquella forja, en medio de los arados, me he curado para siempre mi enfermedad de pe- rezza y de duda.

E. Zola.