El Semanario murciano (1879-10-12 00:00:00), página 6

POESIA.

EN EL ALBUM.
DE LA SEÑORITA DOÑA ADRIA ROCA DE TOJORES.

Dispénsame, Adela amiga,
antes de todo el tuyo,
pues es casi muy corriente
desde muy lijanos tiempos
que todo el que a una señora
se atreve á escribirle en verso
para mayor poesía
la ha de faltar al respeto.
En tu Libro de Memorias,
quienes que dejó un recuerdo:
dichosa tú que á tu edad
puedes recordar agnósticos
los propios, que son los tristes,
aun no abatimientos la pecho.
Pero no quiero adligirme,
que fuera, en verdad, mal medio
de corresponder la honra
de ser mi escrito el primero
que en estas hojas tan blancas
dejo pétalos puríferos.
Lo que si quisiera, Adela,
es saber el fundamento
con que se llama á este libro
de memorias.—No lo entiendo.
¿Vas á apuntar que aquel pollo
era azul, rubio y azotador?
que era truquito tal otro,
y tal otro era moreno?
No; ni tampoco en sus hojas
apuntarás, por ejemplo,
cuántos propios te dieron
durante el mes de Febrero,
el más corto de los doce
del año, y á pesar de eso
no cabían, de su genio,
en cien volúmenes genueses.
Quizá un ruego del diablo
de las visitas que dices.
Y en otra hoja: «Dos pescas
me costaron lo que valen».
Y un pupito más abajo
diciéndote para libar tu voz:
Y después, «El día tantas
de tal año me pasaron
de largo. Toda la tarde
estuvimos en pasar,
y ni una vez me pise
La cola que tenía un metro».
Y muy cerca de este apunte
es de rigor el recuerdo
de aquél día que el oído
escuchó el primer de quinientos.
Pero apunta cuanto quieres,
que eso al fin es de menos.
Lo que importa un poco más
es que yo puedas perderlo.
—Si esta línea se perdiera.......

senti profunda pena cuando subí vagón y estreché la mano de algunos buenos amigos que vinieron á despedirse. Partió el tren entre ruidos de hierros oprimidos y ruedas que se deslizan por los raíles, acompañado del que frecuentemente se oye en las estaciones, el grito de las voces y salidas de despedida, y el estridente silbido de la locomotora pareció á el hundimiento triste y prolongado del que da su adiós á una persona querida. Pasé la noche mal, molesto continuamente por la entrada y salida de los viajeros en el vagón, las conversaciones y gritos de los compañeros de viaje, las risas y el canto de la noche cuando todos durmieran ó procuran dormir y el silencio descansando sobre los pasajeros, las imaginaciones fuertemente excitadas como la mía, son dadas á sueños por demás extravagantes e imposibles. No puedo recordar las emociones que sentí, ni los más vivos ni los dolorosos recuerdos sólo he quedado en mi memoria que me su-trajo de aquél maravilloso el ruido empellón de un torero sentado á mi lado derecho, y que cantando en voz baja una malagueña, dijimos no malo, codazo ni movimiento de la mano ba de hacer la mujer, sino como orden de derribar. Sufí con resignación las frases de mostraciones de mi vecino y esperé la luz del futuro dia con ansiedad, porque la oscuridad en el aire y en el alma alarma tanto como el remordimiento.

Llegamos por fin á Madrid, y al contemplarlo se me figuran unas casas de piedra, donde las provincias exhiben sus productos y sus hombres. Me instale en casa inmediatamente, sin reparar en la gente que cruzaba por mi lado, ni en la variedad de objetos que se ofrecían á mi vista. Llevaba todavía en mi cerebro el intenso ruido de la noche anterior, el estremecimiento moral harto de mis días anteriores y ese sentimiento natural de todo el que penetra en lo desconocido.

La nostalgia del nacido, cuando se encuentra fuera de su patria, es inevitable. Un andaluz, un aragonés, un catalán, cualquier provincial, deja á Madrid, e inmediatamente vuelve por las calles á contemplar las escenas, rateras, etc., en su orden, movimiento de la gente de la capital de España, y se disfraza con los contrastes y novedades que se ofrecen á su vista; un nacido llega á la corte, se mete en su habitación, y aunque está solo, completamente satisfecho, parece que el corazón del triste, á la risa, á la alegría, á la melancolía, recuerda á su patria como el árbol á Granada, y queda su parte completamente atentido por su propia hipocresía.

Las habitaciones de Madrid son parecidas á los compartimientos de un barco, destinado á contener muchos objetos que están habitados en ellas y colocados con el propósito de intentar la mayor comodidad posible. La puerta de la casa en que habito parece una colmena retorcida en espiral, cuya cabeza está en la puerta que da á la calle, y cuya cola termina en las elevadas y olvidadas regiones del piso 5º. Penetra en mi alojamiento, desviándome entre otras cosas, la inmensidad de un salón á la entrada del cual hay una colmena que fue para mí un verdadero tesoro. El primer día lo pase completamente abrumado; creo que mi ausencia de Murcia era un sueño, y que sólo con andar unos cuantos pasos me encontraría en el Maheca, o en el Cerro del Rincón. Pero todas esas ideas, que en el primer regreso á mi patria se me han seguido conforme iban llegando á mi oído voces extrañas, gritos de vendedores, y sobre todo cuando no escuché en todo el día ni una campana, ni percibí la voz el testamento del vendedor del matracas, y que, llego á la noche, porque todo llega en este mundo y nadie deja caer en el mundo, y todo se pierde en el mundo, hasta las reflexiones. Pienso que la patria del hombre, es aquella donde viven las personas á quienes se ama, no el mundo como ha dicho un célebre escritor; pero que ser en un florecer la miseria y el hambre, porque dejó que los habitantes de la Patria, en el mundo, siempre nos juzguen... ¡y así, pero en otra cara, para lo que necesitamos juicio humano, ni los lectores del SEMANARIO para leída si acaso la han comprendido.

Ya mis recuerdos á todos los buenos amigos, y bien se consta la sincera amistad que te profesé el que lo fue tu decoración.

GABRIEL BALENORA.
Madrid, Setiembre, 1873.