El Semanario murciano (1880-07-18 00:00:00), página 6

una á una, de las ventanas y de las puertas de las casas, una muchedumbre de cabezas curiosas que se habían asomado para verla.

Es que era muy bella, Margarita la andaluza! Y luego tenía un carácter tan dulce, tan bueno!... Todos los niños del pueblo la llamaban pequeña hermana! Y se divertían en deshojar las flores, para sembrar el camino por donde pasaba. Ella era para ellos la buena hada; el genio po- deroso que inventa las dulces ilusiones y embalsama el porvenir.

Los jóvenes no la amaban menos que los niños. Mu- chas veces habían cantado ya su nombre en los ecos de la sierra Nevada; muchos ojos habían llorado ardientes lá- grimas en el valle y bajo los techos de las cabanas.—Y sin embargo, Margarita estaba siempre sola. Hacía dos años ya, vivía, retirada en su casa, del producto de una pequeña herencia que la habían dejado sus padres; no recibía á nadie. De vez en cuando solamente los niños pequeños del pueblo iban á jugar en frente de su ventana. En fin ni prometido que le diera el brazo y la paseara los días de fiesta!... Ni danzas, ni amor!... En vano, mil miradas le habían dicho que la amaban, mil bocas que en ella, jamás había contestado más que con una de esas tristes sonrisas que se quedan por los labios, pero que no se detienen; de suerte que los jóvenes habían tomado el par- tido de no amarla más que en silencio, y que las jóvenes se decían con extrañeza:

—Pero qué es lo que tiene Margarita?

Era, en efecto, una cosa muy extraña, que una joven bonita y rodeada de adoradores permaneciera continua- mente en la soledad. En tanto que las jóvenes, sus com- pañeras, estaban alegres y locas, en tanto que cerca de su casa las bandurrias invitaban al voluptuoso fandango, ella, estaba pensativa y melancólica, respirando en su ventana abierta el aire perfumado de la pradera, y ha- biendo á los pájaros que se balancaban en las ramas.

Pobre Margarita!

No estaba ella sin embargo siempre así, triste y reflexiva. Había momentos en que sus mejillas pálidas se sonro- ñaban ligeramente; en que su mirada, inquieta de ordinario, se animaba de dicha, en que su paso era más noble y su aspecto más atrevido. Esto era cuando debía ir á las montañas de Sierra-Nevada. Entonces, también, cui- daba más de su tocado, se ponía su más lindo guardapié, su corpiño el mejor hecho á su talla, su más pequeño bor- cegal, y arreglaba en simétricas trenzas, sus largos ca- bellos negros que dejaba por costumbre flotar bajo su man- tilla; en fin se ponía más bella.

—Por qué este cambio? se habían preguntado muchas veces los jóvenes y las jóvenes,

Y algunas veces habían tratado de seguirla; pero era tan ligera, tan rápida, trepando por las colinas, fran- queando los precipicios, que pronto la habían perdido de vista enteramente. Vírlas veces también el pastor, al volver al valle, la había visto, de rodillas, al pie de una antigua cruz negra plantada en la roca sobre una de las cumbres de la sierra...

El pastor no había osado turbar la piadosa estación de la joven; se había persignado religiosamente y había con- tinuado su camino. Luego, como los pasos de Margarita se multiplicaban, habían acabado por creer que era en ella un capricho de español, y no buscaron la causa. Margarita era libre, entre sus compatriotas, como el pá- jaro en el espacio. Ni una boca se abrirá para pedir cuenta de sus acciones; ni un ojo la seguirá más allá de la co- lina.

Cinco meses hacía sin embargo que las cosas marcha- ban así.

(Continuará.)

POESIA.

LA FE CRISTIANA.

Un confuso vocerío
Se oye en el circo de Roma,
Es que Calígula asoma
Su rostro pálido y frío.
No es tan imponente el río
Que se desborda potente,
Como el entusiasmo violento
Del populacho infatigable.
Cuando escucha la señal
Que está esperando impaciente.

Con estudiada apuesta
Se presenta un gladiador
Empujando con furor
A una débil criatura.
Ni la estremuada hermosura
De aquel rostro juvenil,
Ni aun aquel llanto infantil
Que el público entona.
Logran del pueblo acallar
El entusiasta febril.

En la ensangrentada arena
Queda sola la cristiana,
Y aquella taría inhuma
Sus instintos no refrena.
Sacudiendo su melena
Sale un hambriento león
Al verla la confusión
Mas en el concurso crece,
Porque el espíritu ofrece
Su preciada divisa.

¿Qué solamente es el momento!
La muchedumbre pitida,
En aquella extensa plaza,
Se alza en pie sobre su asiento.
Solo existe un pensamiento
En tanto cerebro humano:
Quieniera en un océano
De sangre, ver convertido
A quel crío, presidió
Por el despotia tirano.

Mientras la fiesta olfata,
Y por el ruido aturdida,
Parece que una sutil
Música se ha levantado,
La triste virgin recuerda
Su vista en el ancho cielo.
Y Dios le presta consejo,
En aquel trance tan fuerte.
Porque ve, tras de la muerte,
Glorioso premio á su duelo.

En el circo apareció
Cierta mujer de repente,
Sí, que hubiera la gente
Debería para ella enloquecer.
Contó su pecho encogido
A la niña que allí había;
Surgió un grito de alegría;
Y el pueblo entonces en calma
Escuchó: «¡Maítre del alma!...»
«¡No te abandonen, hija mía!»

Aquél grupo encantador
La furia del pueblo irrita,
Que se desespera y grita
Toda la muchedumbre.
Y el altivo, el orgulloso,
Y la alegre cortesana,
Y la ramera liviana
Y el esclavo, y el liberto,