El Semanario murciano (1881-07-17 00:00:00), página 3

cuestion suscitada por M. Peulevey ante la cámara, que antes de levantar el decreto de prohibición, era necesario establecer un servicio de registro y vigilancia. Nada más justo; pero importa que se lleve á cabo rápidamente, e insisto también que el comercio de los embutidos pueda recobrar su antigua prosperidad, porque la cría de la especie porcina es de tan gran interés para la agricultura, como para los consumidores y el comercio.

MI CUARTO A ESPADAS.

Desde que hemos averiguado que la discusión es la luz vivimos en discusión perpetua.
Se discute en el Senado y en el Congreso, en academias y ateneos, en tertulias y cafés, en el club y en la taberna y en todo género de circulos y reuniones. A cada instante se enciende en la calle una disputa y todas las mañanas se promueven cuestiones en las plazuelas. Se discute en todos lados, entre toda clase de gentes y con toda clase de palabras.
Los periódicos salen todos los días proponiendo nuevos temas de discusión, que es el modo mejor de darse á luz, y en sus hojas suelen ponerse unos á otros como hojas de pergeil. La ciencia lo ha puesto ya todo en tela de juicio y la política no hace otra cosa mas que discutir, enseñando los puños, para que el mundo aprenda. A veces los partidos se lanzan á la calle, sin duda para ventilar mejor las cuestiones, y entonces ya no se disputa con calor, sino con fuego. Los fusiles se cargan de razones y empiezan á chutar por aquellas bocas rayas centellean; ahora los cañones su voz aterrador, y el ruido de arrengues irascibles que se producen en conversaciones sacuden maestros. No sólo disputamos con los demás; también disputamos con nosotros mismos. Yo creo que hasta los calvos suelen andar á la greña, sin que nadie pueda conseguir de ellos que echen una vez siquiera pellizcos á la mar.
El alma y el cuerpo, la tierra y el cielo, Dios y el hombre, lo temporal y lo eterno, todo lo de este mundo y el otro, es objeto de luminosas discusiones. Hoy es materia lo que ayer era verdad; mañana será evidente lo que hoy es error. El alma sufre y después de pensar, siempre se correte lo que acaba de argumentar, y los juicios cambian las ideas y se mudan las opiniones: nos vamos inclinando ya á un lado, ya á otro, como una balanza que está buscando el equilibrio, y no sabemos á donde vamos á parar porque no es posible saber por donde vamos. Aquí hay una madeja que á cada instante se va enredando más, porque todos á la vez nos hemos empeñado en encontrar el hilo; estos tiran de aquí, aquellos tiran de allá, los otros tiran de más allá, y... nada; el hilo no quiere salir ni á tres tirones.
En este afán de discutirlo todo se ve pocas veces á la razón que, guiada por el anhelo de la verdad, busca la explicación de los fenómenos que observa ó la clave de los misterios que le salen al paso á cada instante; en este continuo disputar que todo lo invade y lo trastorna, aparecen casi siempre la soberbia y la caridad, la cólera el odio, el interés egoísta y solapado y el espíritu de escuela ó de partido; á veces el ingenio, que se complica en hacer alardes de sí mismo y á veces, no son pocas, la terquedad y la tontería. Yo creo también que ya se discute por costumbre y que este afán de disputar todo constituye un vicio social. Se habla mucho, hablan y se discute por discutir, por discutir; esta es, señores, la cuestión.
Y qué decir de nosotros, que de tanta luz como derramamos por el mundo, los políticos no se pueden ver á nosotros, el dinero está para muchos por las nubes y los desgraciados no ven un rayo de luz por ninguna parte; todos son tropiezos en este pícaro Madrid y hay muchos bribones que acuchan una ocasión ocultas en la sombra. En cambio, podemos asegurar que le hemos visto las orejas al lobo y que el que no ve ciertas cosas es por que vía por el mundo con los ojos cerrados.
Pero sigamos discutiendo; vayamos adelante con los faroles. Dejemos, pues, á la ciencia hacer y deshacer teorías, dejemos á la política hacer y deshacer gobiernos; dejemos, si, que las pasiones enciendan la guerra entre los hombres, hagámoslo del modo en que vimos un campo de batalla. Crecerán, intentarán, opinarán, todo, todo, todo es desnudo á separar; habrá aquí y allá una nueva torre de Babel. Pero yo pregunto ahora: será imposible que lleguemos á entendernos una vez siquiera?
¿No hemos de hallar en otra parte un punto de reposo, un lugar ameno y apacible donde descansar un instante, viendo campos extensos y floridos, horizontes mas abiertos, y un cielo mas azul y mas sereno? ¿Siguiera en ese mundo que el arte ha creado no tenemos todos de pensar y de sentir lo mismo? ¿Qué tal cuando en otra época, cuando el estudio y que latirá? ¿No ha de haber en el tampoco hijo de la patria, que en todos creamos, sentimiento que haga latir igualmente todos los corazones? ¡Tampoco hemos de vivir en paz en ese mundo!
Yo, respetables y estimadísimos lectores, á quienes tengo el honor de presentarme, no soy un sabio ni presumo de ello; la crítica, esa deidad tú oráculo de estos tiempos, no me ha elegido á mí como intérprete suyo y no hay que esperar que, por medio de mi mal cortada pluma, haga ella saber á las gentes sus fallos inapreciables, pero soy algo aficionado á los versos, que desde niño he leído, mi gran pasión, hasta que en el teatro me encontré con la de buena gana no perdería función. Pues bien, queridísimos lectores: de algún tiempo á esta parte leo yo versos muy buenos, que si no me desagravan, tampoco me satisfacen; leo también novelas muy famosas y, sin duda, primorosamente escritas, que malito lo que me divierten, y asisto á representaciones de dramas ó comedias que, á pesar de todo su mérito, caren de dian intención de silbar y deca alabar si no temiera que me echen del teatro. Y todo por qué? Porque en esos versos percibo el eco de una voz que me es familiar, la voz de mi alma; porque en esas novelas hallo la continuación de la disputa que me prescinde y ha fatigado mi espíritu en la academia, en el club y hasta en el café; porque esas comedias ó dramas han sido un continuo chocar con mis sentimientos y mis creencias y mis opiniones.
La belleza, se dice, tiene mucho de subjetiva. Oh! lo subjetivo es lo que priva hoy! El poeta lírico, sobre todo, no hace mas que reflejar en sus versos el estado de su alma; son sus cantos espejos que reproducen únicamente la fidelidad del alma y bien pudiera asegurarse que el dar éste á conocer á la humanidad no sería sino publicar un álbum de retratos en los que siempre se ve su espíritu, digámoslo así, de cuerpo entero; pero si esto es verdad, también es cierto que, que si el original no es bello, no puede serlo la copia. ¿Cómo ha de ser agradable el retrato, si la persona retratada no lo es? ¿Cómo un espíritu exéptico y frío podrá serle simpático á otro creyente y entusiasta? ¿Cómo esos versos que parecen escritos en un momento de mal humor se apoderan de espíritus enfermos, convolverán aquellos corazones que están desesperados de juventud y vieja edad como inmovilizados por la duda, que no pueden moverse en estos tiempos; esos ayes del alma que son producidos por el dolor y el cansancio de la lucha; esos versos sin fé y sin esperanza, que recuerdan á cada instante que vivimos en un mundo de miseria—lo diré con franqueza—no me gustan, por mucho talento que en ellos revelen sus autores y por muchos que sean los primeros y encantos de la forma.