El Semanario murciano (1880-02-15 00:00:00), página 4

MURMURACION.

El que pretenda luchar contra un vicio social, tiene que sufrir los dolores del martirio.

Nada hay tan digno de elogio como sacrificar la existencia al triunfo de una idea; y sin embargo, los hombres de espíritu fuerte y abnegación sublime han tenido momentos de dudas y vacilaciones en el titánico combate sostenido contra una preocupación de sus conciudadanos ó un error clásico.

Galileo hubiera sido más grande muriendo entre las torturas de la Inquisición, en aras de su idea, que jurando, como juró, la quietud de la tierra, cuando la sentía girar bajo sus plantas.

La mayoría de los hombres, centran un vicio, un error, una inmoralidad; y talos de valor para luchar contra lo que ellos creen un mal, exclaman.—Yo voy á redimir el mundo! y practican lo mismo que repudian en su conciencia. Otros, electos por conveniencia, transgreden todas las ideas, amalgaman en estrecho lazo principios antagónicos y van en pacífica amistad con el bien y el mal.

Los que se declaran abiertamente enemigos de este, en todas sus manifestaciones, son los llamados locos y Quijotes, y tienen que resignarse á sufrir los ataques venenosos de las gentes.

La murmuracion es un vicio social, deprimente en extremo para el individuo. Todos reconocemos esta verdad y todos murmuramos.

El murmuro no es un acto repugnante; que da á su alma por abrirse la llama y la repulsa un del primero.

Mientras hay necesidad de las verdades que sirven de pura nutrición al ser, el vicio murmura y se alimenta de su hiedronda, y profana la virtud.

Hay varias maneras de murmurar, pero todos van encaminados á deprimir al individuo.

Copiamos algunos de estos modos de herir impunemente al prójimo.

—Has visto á ese que vino de Granada?
—No.
—Tiene aspecto de asesino.
—Será algún presidiario.
—Su cara parece es un fagudo, de éses que la deben.
—Hoy ha estado en café con X.
—Pues no digas balbuceo.
—Se levanta muy tarde y come á la francesa.
—No tenga duda cual es piloto de cuñata.
—Cuando estaba en el café, entró un sargento de la guardia civil, y me se figura que se inmutó.
—Claro!
—Bebió mucho aguardiente en la copa, y se lo bebío puro y sin tomar agua á spaci.
—Esos tienen la garganta de bronce.
—¿Cómo?
—Hombre, que tal sujeto es falano?
—¿Qué es tú?
—Para V., no le conoce.
—Desde hace quince años. Es muy amigo mío; pero...
—¿Qué?
—A mí no me gusta hablar mal de nadie; pero...
—Explicuese V.
—Yo no tengo nada que decir de él; pero...
—Me tiene V. confuso.
—Dísen que si él tué allí, y que su hermano... en fin, no sé...
—V., que ha sido amigo suyo me podrá informar mejor que nadie.
—Ya le he dicho, que no tengo nada que decir de él; pero la gente..., es tan malo!
—¿Qué dice la gente?
—Que causó procesado por estafa, y que en re su hermano y él hicieron cierto negocio, feo, y que... en fin, eso es que lo dicen; á mí no me consta; ni me gusta hablar mal de nadie.
—Será un Landido.
—¡Pach... yo sé... lo que sí... y aquí me quedo.
—Chica, mira á la vecina con su vestido nuevo.
—¡Pobre marido!
—El tiene la culpa, por consentir que ella lleve los pantalones.
—¡Pues, muy poco para ese lajo, tiene ocho mil reales, con docientos; y eso no es bastante para sostener su casa, con seis que son de familia, y comprará la señora vestidos de seda, amen de criada, niñera y primulera.
—Y la casa tan bien amueblada como la rique. Yo he visto desde la azotea, que en la alcoba hay una cama dorada, con colgaduras de raso, una consola con tablero de mármol, una mesa de noche de caoba, y el pavimento alfombrado por todo lo alto.
—Y ¿qué es esa vieja que la visita de vez en cuando?
—Parce muy rico.
—Algunas veces viene cuando el otro está en la oficina.
—¡Chica, qué cosas tienes!
—Yo no me meto en nadarallá se las hayan.
—¡Tú has vi, lo algo?
—¡Y qué he de ver! Sin duda que ellos no se ocultarán. El otro día, estaba ya disfrazada, vistió como ella abría su guarda-ropas, y arrojaba las prendas de vestir, y noté que además de los cinco vestidos que tenía colgados, había otro de seda en corte.
—¿Y qué?
—Que el viejo traía un bulto antecayer debajo de la cama.
—Sí, ya me acuerdo.
—¿Si tú no estabas aquí, como te puedes acordar?
—Si que estaba.
—No, estaba.
—Mira, á mí déjame en paz, nada de eso me importa.
—Pues á mí me importa bastante; pero ya te querías apropiar lo del vestido.
—La prima de su amigo de V. creo que... es de histeria.
—Ella es de Málaga.
—Aquí se ha hecho muy amigo de una viuda que yo conozco.
—No sé.
—Pues sí, estar. Y la tal viuda, según dicen, fue la causa de la muerte de su esposo.
—Hablabas de la prima de... tu amigo?
—Sí.
—Todo no se puede decir en este mundo, porque hay cosas muy delicadas; pero...
—¿Qué?
—A mí me han dicho, lo que no puede decirse.
—Habla que aquí somos de confianza, y yo te puedo decir á tú también.
—¿Agua tú...?
—¡Algo!
—¡Parece mentira!
—Yo me la busco así. La criada, el dueño de la casa y... otra persona que no puedo nombrar.
—Dim: por encima lo que sepas, pues yo...
—Ya hablaremos.
—Bueno, á la noche. Yo no sé lo que tengo que todo lo averigüé sin querer meterme en nada.
—Pues sí, aquí pasamos la velada hablando en conversación de caballos.
—¡Chico! Son las noches tan largas que tiene uno tiempo para toda.