El Semanario murciano (1880-07-25 00:00:00), página 5

reuma, con algo de sordera, con infinitas rarezas y sobre todo con Palomo, perro estúpido, en contraposición del Romeo de Pepita, y el que aun siendo de aguas, que, según los inteligentes están á quince codos sobre el nivel de los de su raza, no conocía á su amo D. Carlos sino en los casos de gastronomía y sólo á D. Feliciano le mencaba la cola, que era la expresión más ostensible que Palomo hacía, para probar que aun guardaba en su corazón de perro el histórico sentimiento de gratitud catina.

Todas las cosas tienen, no obstante, su límite, como todas las paciencias pueden tener un fin.

Un día Carlos que acompañaba á su señora, había sufrido un "digueto" en la calle porque el dichoso perro tuvo el bárbaro y animal impulso de emprenderla con las pantorrillas de un pacífico aquilador; y cuando el quiso castigar el brusco ataque del perro satisfaciendo de algún modo la justa ira del ofendido que quería tomar, con razón, la justicia por su mano, se encontró con que doña Feliciano en el colmo de la indignación contra el aguador y contra su esposo, se desmayó.

No tuvo fin en esto el perro; cada día su lucía Palomo más agresivo. D. Feliciano más intransigente, violento tanto por lo que y después de muchas peripecias que no son para contar, Carlos descubrió, en vez de dar al perro estrignina y á su mujer una dosis prudente de tierra ó cualquier cosa por malas, decidió hacer el sacrificio de su vida pegándose dos tiros, de una vez como es de presumir.

Con este trágico remate bien puede Pepita introducir una novela en su novela variando su título por donde acaba la siguiente frase: "para hacer el disparate que hizo Carlos se necesitan TRES PARES DE BEMOLES."

R. C.

UN JEFE DE GUERRILLAS.

(ESPAÑA 1854.)

(TRADUCCION DE LA SRA. D.ª L. XAMBO.)

(Conclusion)

III.

Hacía una hermosa noche propia de España... una de esas noches embriagadoras que tienen por faro la milagrosa luna, y por armónica una dulce brisa que balancía las árboles y sutilmente susurra entre las pétalas de las flores. La noche y la luna estaban allí bien presentes, cuando se oía la voz sordida y grandiosa del Guadalquivir parecida á un redoble lento de tambor; á esta voz se mezclaban, de vez en cuando, los ruidos ligeros de los arroyos por entre los guijarros, el imperceptible murmullo de los pájaros adormecidos y la agitación apenas sensible de las hojas. Todo esto se cruzaba, se confundía en el aire, y formaba un concierto sublime que sólo era interrumpido por los gritos del bulbo.

Si entonces un pastor hubiera atravesado la montaña, por el sitio de la antigua cruz negra, hubiese podido ver una joven pálida y bella y un joven con el traje azul al brazo, que estaban arrodillados con el recuerdo de la plegaria. La joven era Margarita, el joven, Antonio, el estudiante de Valencia.—Este no era ya el simple estudiante, de palabra logosa y arrebatada: había algo del águila en su mirada. Hundidas arrugas se marcaban algunas veces en su ancha frente; como si un pensamiento profundo se desenvolviera en su cerebro. Él se levantó el primero, se puso en la cabeza una especie de gorra negra que había tenido en la mano durante la plegaria, miró á la joven andaluza que continuaba rezando y esperó. Había en aquel momento, en su manera de mirar y de esperar, algo tan triste que os hubieseis arrancado lágrimas; uno hubiese dicho, al verle, que se verificaba en su alma una lucha terrible entre el temor y la esperanza.

—¿Querrá ella? ¿se decía á veces; consentirá en cambiar su dicha y su tranquilidad del valle por la vida errante de jefe de partidarios, de un guerrillero al que la muerte puede acontecer á cada instante?... Oh! sin embargo, es necesario que me siga de hecho!... Hace cinco meses, que sufrí demasiado de no verla mas que en medio de la zozobra y rodeado de enemigos que me persiguen... Dios mío!...

Y á su frente se obscurecía mas y mas, y se estaba fijo, examinando á la joven. Margarita, por fin, levantó los ojos.

—Antonio! dijo en voz baja.
Este, que contemplándola, había caído como en éxtasis, exclamó:
—Margarita! ángel mío!...
Y los dos jóvenes se echaron el uno en brazos del otro; hubo entonces prolongadas besos y estrechos abrazos que sólo los ángeles vieron y oyeron; después Antonio dijo con tristeza:
—Margarita, he aquí el momento en que tú á ser necesario separarnos. El día se acerca, yo voy á dejarte para volver solo con mis compañeros que me esperan... Subí comprensión, y con el corazón condolido, pues te temíste ya á mi vista... Ah! es horrible!
Y se pusiera y se volvía á pasar la mano por la frente como para barrer de ella las arrugas, y la joven, rodeándole con sus brazos, trataba de adivinar su pensamiento en su mirada.
—Oh! habla, Antonio! le decía ella, yo no quiero que tú estés triste. Si tú sufriste, mi corazón tiene derecho á compartir tu pena.
Antonio guardaba silencio. La joven más exigente. En fin, después de un violento estremecer:
—Margarita, la dijo, te acuerdas del día en que te encontré por primera vez? Fue en una de mis excursiones con mis hermanos de armas. Estabas aquí, junto á esta cruz, rogabas por tu madre... Mi pensamiento, desde aquel momento, mis días, mi porvenir, todo fué tuyo... Y volví á los mismos sitios tú estabas aún... Me acerqué, te pedí el favor de una mirada, de una palabra, consentiste en amarme... Y bien! desde entonces, Margarita, todos los días pasados lejos de ti me han parecido una tortura, un infierno... Semejantes tormentos me dan miedo. Es necesario que tú me preserves de ellos... Quítese, seguramente, Margarita, para no separarnos más...
Margarita, en estas palabras, percibió el movimiento subversivo, con las ojeras fijas salía la antigua cruz negra, como para pedirle consejo. De repente, un ruido ronco y prolongado resonó á lo lejos en el silencio de la montaña. La andaluza se estremece y no contesta nada.
—¡Y bien! prosiguió Antonio con voz energica, ¿Qué decides, Margarita?... Ese disparo que acabas de oír, es una señal convenida entre los míos y yo para advertirme de la proximidad de los cristinos... ¿Qué decides? No tenemos tiempo que perder.
Diciendo estas palabras, levanta á la joven por el cuello, y salvadora las rocas con la rapidez del ganso, llega al pie de la montaña, detrás de una ancha roca gris formando un muro. Un caballo le espera pronto á partir, se posa en él su preciosa carga, se lanza á la greja y desaparece al galope.
Al día siguiente se derramaron muchas lágrimas en el valle. Los niños rodeaban la casita de Margarita, pidiendo al buen Dios que le devolviera su pequeña hermana, las mujeres se lamentaban como si les hubiesen arrebatado su hija querida; las jóvenes estaban sombrías, silenciosas, diciéndose los unos á los otros:
—¿Qué habrá sido de ella?
Durante muchos días de penosa espera, recorrieron la montaña en sus mas recónditos riscos... Vanas pesqui-