El Semanario murciano (1878-02-17 00:00:00), página 7

Es la hora misteriosa que puebla de visiones
Las veneran las ruinas donde se avanza el pie,
Y brotan los recuerdos de cien generaciones
Que cual fugaces sombras pasar la mente ve.

Tan solo en el silencio que en hora tal domina
La voz de lo pasado se escucha resonar;
Tan solo á esa luz vaga que triste os ilumina
Se pueden sus anales con fé deleitarse.

Cegado miro el fosco, musgosos ya los auros,
Por tierra el que antes fuera soberbio torreón,
Sin vida y movimiento los ámbitos oscuros
Que infunden, temerosos, espanto al corazón.

Un vórtice me arrastra y en su interior me lanza
La frente sudorosa y el paso desigual,
Y de una en otra estancia la incierta planta avanza
Rompiendo de los muertos el sueño sepulcral.

En medio á las tinieblas por donde voy perdido
Dudando si su proseg, dudando si volver,
Las voces misteriosas resuenan en mi oído
De sombras mil quimericas á que el temor da ser.

Acaso es el que pudo fantasma yo imagino
Un ave que asustada del techo se lanzó,
Y al encontrar un rayo de luz en su camino
En la pared sus alas, inmensas proyectó.

Acaso son mis pasos los repetidos ecos
A que la extensa cámara extraña son leda,
Remedian á mi espíritu fantasícos y húe cos
Los de un ser invisible que tras mi huella va.

Acaso son del viento que en sus revueltos giros
Los apóstolos barra de la fonda mansión,
Los lugubres rumores que yo finjo susurros
Y gritos de combate, de muerte y maldecir.

Ya adormecido y húmedo discurre manso y lento,
Y á su grácil contacto me siento estremecer,
Cual si aspirase el hálito pesado y sabroso
Que exhala el munio antiguo dominio en el no-ser.

Ya gime lastimero cual la apenada queja
Del que acabó sus días en lóbrega prisión;
Ya, horrisimo zumbando, con su clamor semeja
De encarnizada lucha lejana confusión.

Ya ruge embriagado, y á su tremendo empuje,
De príncipe espadas nubes ante él con fuerza van,
Y el artesón rechina, y el piso hendido cruje,
Y las pesadas puertas violento golpe dan.

Y de una en otra estancia, según se va alejando,
Por grados va perdiendo su acento bramador;
Y de una en otra bóveda su fuerza amortiguando
Hasta perderse lejos en plácido rumor.

Y torna del silencio la pavonosa calma,
Y voces misteriosas- se tornan á escuchar,
Y más incomprendibles terrores siente el alma
Que no acierta madrosa sus causas á indagar.

Y en vano, en vano luchó por huir de este recinto
Donde en mortal angustia palpita el corazón;
En vano de su extraño confuso laberinto
Recorro por doquiera la lóbrega extensión.

Y cruzo corredores, y arcadas inseguras,
Y patios que hace siglos no ha hallado humano pie,
Y miro enterramientos con rotas esculturas
En la capilla santa que levantó la fe.

Un mundo que no existe, recuerdo polvoriento
De la esforzada raza de un tiempo que pasó,
Cuya hazañosa mano, cuyo potente aliento
Su historia en esas páginas de piedra nos legó.

Un mundo que se agita, que bulle aquí en mi mente;
Un mundo que pretende mi voz resucitar;
Por quien ansioso busco la inspiración valiente
Para poder sus glorias con brava voz cantar.

¡Ruinas, inspiradme! haced que el arpa mía
Vibrando sonora module una canción
Dulcemente placentera que lleve en su armonía
Deleite á los sentidos, placer al corazón.

Yo cantaré del héroe las béticas procesas;
Diré de las hermosas el tierno suspiro,
De amantes caballeros las finas gentilezas
Marchando á los torneos por ellas á lidiar.

Yo busco en lances varios de lides y de amores
Historias ya perdidas que el tiempo sepultó;
Historias que cantaron errantes trovadores
Y diéronse al olvido cuando su voz calló.

¡Ruinas, inspiradme! hablad al nombre mío
Y esos escombros palidos del suelo yo alzaré,
Viviéndoles su antiguo temido poderío
Que al mundo como cabalces espanto y susto dé.

Yo ceñiré á esos muros balsámicos jardines
Que alargarán mil fuentes con su gentil rumor,
Renovaré en sus auras la voz de los festines,
Y enamoradas trovas al pie del mirador.

Daré al humilde puente fortísimas cadenas,
Troquel de servidores las salas llenará,
Y el sobrio arquero detrás de las almenas
De noche entre las sombras medroso velará.

Dará el clarín al viento la voz de la batalla
Del noble la mosnada llamando á combatir,
Y el noble enardecido viéndose la malla
La ponderosa lanza se aprestará á blandir.

Y marcharán guerreros en róscos escuadrones
Llevando sus enseñas con belica altura,
Y los veré al escape de altígeros bridones
Lanzarse á los combates gozosos de honra y prez.

Habla-mé, y ese mundo del tiempo carcomido
El polvo de su tumba sacudirá á mi voz;
Habladme, y las historias que el mundo dio al olvido,
Desde una en otra zona difundiré velez

Hablad; que en el silencio que en hora tal domina,
La voz de lo pasado se escucha resonar,
Y solo á esa luz vaga que triste os ilumina
Se pueden sus anales con fé deleitarse.

Habla l, porque mañana, cuando en la enhiesta (cumbre)
Asome entre celajes de espléndido arrebato
Vertiendo sobre el suelo torrencial de su lumbre
Desde su carro de oro reverberante el sol,

Huérfano con el silencio que es presto su poesía,
Con esa luz que os baña de ténto claridad,
Los tiempos que ha evocado mi ardiente fantasía,
Las trágicas leyendas, las sombras de otra edad.

RICARDO SANCHEZ MADRIGAL.