La Semana madrileña (1883-11-16 00:00:00), página 3

la Academia, entre los años de 1845 y 1850, y ante el cual iban cayendo desmayadas todas las personas que lo miraban. Hoy se sabe que Don Fulano de Tal vive y pertenece á la sociedad, y que este caballero no puede ser otro que el aludido en un breve catálogo que decía: Cristo, crucificado por D. Fulano de Tal. Hay quien sospecha que la coma que sigue á la palabra Cristo debió ser epigráficamente colocada por los impresores, que se adelantaban á la opinión del público.

Pero el pintor del Cristo, como el autor del drama, tienen una representación, buena ó mala, pero tienen una representación propia en la sociedad. Los verdaderamente comprometidos al llenar la papeleta serán los muchos que ingresaron en aquella, porque los anunciaron, y siguen en la misma porque pagan.

Y la verdad es que se apuran por poco. ¿Quién no ha escrito una pieza para un teatro de á real el acto? ¿Quién no ha colaborado en los millares de periódicos que todos los años publican dos ó tres números, llevándose la mensualidad que debiera darse á la patrona ó el valor de los libros de texto? ¿Quién no ha publicado un tomo de suspirillos germánicos, para uso de la novia y festivo análisis de los amigos y condiscípulos? ¿Quién no ha representado de aficion en el teatro del Génio ó de las Musas? ¿Quién no se ha matriculado algún año en la Academia de San Fernando? ¿Quién no utiliza la bondad de los periodistas para hacerse pasar por uno de tantos?

Porque, no hay que hacerse ilusiones ni que ocultar la verdad: muchos individuos de la Asociación de Escritores no tienen otros títulos que el de haber ido al teatro con los billetes de algún periódico, ser amigos de un escritor ó haber tenido cuidado de hacer decir en los diarios noticiosos que van á escribir una obra, que la están escribiendo, que falta ya muy poco para que toque á su término, etc. Muchos de dichos individuos escriben por sí mismos las cartas, sin necesidad de acudir á un memorialista, ¿no son escritores?

Otros, tienen en las chimeneas francesas de sus casas, estatuas de Vénus de escayola, ¿no son artistas?

Hay quienes cultivan la literatura del bombo á domicilio, para pago de lunch y de recepciones, ¿no son escritores?

Hay quienes advierten, por medio de la prensa; que en sus excursiones veraniegas han adquirido hasta un centenar de objetos de antigüedades muy bellos, ¿no son artistas?

En la extensa y vaga serie que comprende la denominación genérica de Escritores y Artistas, caben perfectamente desde Campoamor hasta Perico el Ciego; desde Pradilla hasta cualquiera de los que llevan sus obras á la sala del crimen en el palacio de Indo. Y á ellos se agregan en confuso torbellino los aficionados, los entusiastas, los inteligentes y los que se figuran serlo; los que representan en familia El puñal del Godo y los que tocan de oído la bandurria ó el acordeon; los que nos visten y los que nos calzan, y hasta los que blanqueen nuestras alcobas y embaldosan la vía pública.

El catálogo biográfico de la Sociedad de Escritores y Artistas promete ser, por lo tanto, inagotable fuente de tesoros y descubrimientos. Pero estos tesoros son inútiles si no se reparten y generalizan. Pedimos, pues, que el catálogo se publique, aunque sea en el folletín, aunque sea en la plana de anuncios de cualquiera de nuestros colegas.

M. Ossorio y Bernard.

A...

Si tras los blancos encajes Conque aprisionas tu cuerpo O tras las rizadas blondas Que dan adorno á tu pecho, O de las ricas puntillas O el tupido terciopelo, Adivinarse pudiera Tus escondidos secretos, ¡Cuanta riqueza escondida!... ¡Cuanto celestial misterio!... ¡Quizá cuantas decepciones O quizá cuantos tormentos!... Quién sabe si tras las blondas Que dan adorno á tu cuerpo Habrá un corazón de nieve O habrá un corazón de fuego.

Carlos Ossorio y Gallardo.

OJEADA TEATRAL.

Lo que sucede en el régio coliseo no tiene nombre. Cada noche un alboroto, cada representación un tumulto.

Creemos, y creemos bien, que el teatro Real no es el sitio más oportuno para hacer ciertas demostraciones que, si en todas partes desde Eslava á Novedades sientan mal, mucho peor encajan en el teatro de la Opera, centro de nuestra buena sociedad y templo de la música.

La noche del mártes fué una continuada serie de notas disonantes, que sentiríamos por el mismo público se volvieran á repetir.