La Revista (Madrid. 1875) (1876-05-21 00:00:00), página 4

tado esta cuestion magistralmente: poco, muy poco diremos, porque es muy difícil, y más para nosotros, añadir nada á las brillantes refutaciones, á estos argumentos hechos por tan distinguídos jurisconsultos.

El mutuo deseo como causa para la ruptura del vínculo matrimonial no puede existir jamás. El hombre no puede renunciar sus deberes, sino sus derechos, y por tanto no puede prestar consentimiento para el divorcio, porque supone el desconocimiento de algunas de estas obligaciones. En la mujer, además de que sería muy dudoso el móvil de este consentimiento, porque podría obrar el temor ó el despecho, abunda otra razón. ¿Puede renunciar derechos que no son suyos, que son de la prole? Y si esto no existiera, ¡qué, nada vale su pudor, nada la flor perdida de su virginidad, los encantos de su juventud! ¡Ah, con qué se pagan á la mujer estos secretos entregados al esposo, por él gozados y quizás por él perdidos! No, la mujer no puede en un momento de ira, por la presión del temor, hacer olvido de todo esto, y aunque quisiera, la ley debe impedírselo, como impide al pródigo que maneje sus bienes.

MANUEL QUEJANA Y TORO.

(Se continuará.)

EL SEDUCTOR Y LA MUERTE.

—Ven á mis brazos, bien mio,
no temas oídos villanos,
que no entienden los humanos
murmuraciones del rio.
¿Suspiras?... bendito sea
mi ángel y mi consuelo...
¡Mira qué hermoso está el cielo,
qué silenciosa la aldea!
No temas, no hay aquí gente
que mal á tu fama augure...
deja que el rio murmure,
deja que bese tu frente.
Suelta el ave su canción...
no tiembles, yo te lo ruego;
el sol da rayos de fuego
y hay fuego en mi corazón.
Otro beso, no hay agravios
donde existe amor profundo...
deja que se afane el mundo,
deja que bese tus labios.
¡Qué bien se respira aquí!
Las brumas del rio densas
nos cubren... ¡pero en qué piensas
que no me besas á mí?...

Súbito el galán tembló:
miróla, y de espanto yerto,
no una niña, un cuerpo muerto
fué lo que en sus brazos vio.

JUAN TOMÁS SALVANY.

Á UNA MUJER.

Rosa que ayer en el jardín florido
Sobre el tallo te alzabas sonriente,

Prestaban á tus hojas colorido
Un puro sol y perfumado ambiente.
Todo pureza ayer, todo ambrosía.
La reina del pensil, para el poeta
La ardiente inspiración de su poesía
Y el fondo de su alma tu maceta.
Ayer... ayer... ¡incomprensible arcano!
Esta frase no más con su misterio,
De ayer á hoy con invisible mano
Llevóte de la cuna al cementerio.
Delirio acaso que en su loco empeño
Nuestra dicha en dolor subit truca;
Bella te vi, y al despertar del sueño.
Te halle marchita, deshojada y seca.
Tus hojas, ¡ay! en comaguero inmundo
Mezcladas con el cielo vi con pasmo;
Porque á tu falta con desprecio el mundo
Te arrojó al lodazal con su sarcasmo.
Tu belleza admiró sólo un momento,
Pero marchita... indiferente y necio,
Erigió á tu deshonra un monumento
Basado en la sonrisa de un desprecio.
Ese mundo que al ver en ti pura,
Deseando hallarla te venció en su fuerte,
Ya que logró su criminal baja.
Hayo de ti, que se deshonra al verte.
En vano buscas, por la pena abogada,
Un consuelo no más, sufre en tu lucha,
La deshonra el dió, más deshonrada
Estás, y tu clamor nadie lo escucha.
Tu acero llanto, tu acendrada queja
Sonriente apaga en su venal murmullo
Y atosigarte en tu dolor te deja
Porque humillaste sin piedad su orgullo.
Sufre, infeliz, y tu desgracia llora,
Ya no hallarás á tu tristeza indulto.
Que en vano al mundo el desgraciado implora
Porque acrece el dolor con un insulto.
Todo á tus ojos tu desliz pregunta,
Todo el recuerdo á tu fatal vigancia,
A tu frente, antes pura, la corona
La negra mancha de nefanda infamia.
Los cuidados maternos y prolíjos
A tus hijos le niega tu vergüenza;
Tus hijos se avergüenzan de ser hijos
De tu crimen horrendo y desverguenza.
Que si ellos al hacer te deshonraron,
Con la vida les diste la deshonra;
Huyendo de tu crimen te dejaron,
Y si cabo, al huir, te dieron honra.
Son tus placeres del dolor la esencia,
Tu recuerdo de ayer solo un tormento,
Solo reste, infeliz, á tu existencia
Un eterno y mordaz remordimiento.
Sufre, infeliz, y tu desgracia llora,
Y presa del dolor gime en tu lucha,
Que ya ese mundo tu perdón no implora,
Que con su ruido tu amor no escucha.

Sólo en el pobre poeta
Halla un eco tu quebranto,
El acompaña tu llanto
En su triste inspiración.
Porque en el alma del vate
Tiene el triste un aposento,
Un consuelo el sentimiento
Y un lenitivo el dolor.

EDUARDO ORTEGA VALMAYOR.