La Revista (Madrid. 1875) (1875-11-24 00:00:00), página 2

para servir de pedestal á Santa Irene, y se hundía una comarca para servir de azogue á tus cristales? En esos días y esas noches de espantosos catástrofes, cuando bramaban las concavidades bajo las colinas, y tú te levantabas encima de ellas, y la infeliz Lisboa temblaba y caía envuelta entre fuego y ruinas, ¿cuántos suspiros de almas infelices has recogido en tu seno! Tú, sólo tú, sabes en qué profundidades se ocultan los ídolos y las urnas y las inscripciones que tantos pueblos del mundo fabricaron y escribieron para perpetuar el culto de sus Dioses y la gloria de sus Césares.

Yo abro el libro de tus espejos, penetro con luz eléctrica por las sombras de lo pasado y veo alzarse la imagen de tu Lisboa, mutable aparición fotografiada con tan distintas fases en tan distantes siglos. Yo, sin temblar delante de los eruditos que detrás de oscuros anteojos me miran con ojos espantados, sabré lo que tú me digas en lengua de tus marmurillos, que será para mí tan clara como es para los eruditos lo que ellos dicen que hablaba Stato á quien citaba Strabon.

Tú sabes más que los libros de esta ciudad maravillosa que viste nacer entre la tiniebla del mundo, y á cuyo vecino promontorio, que asomaba en el diluvio como una punta del arca de Noe, vinieron los de Oriente para ver si era aquella la morada del sol, el nido de la luna, y el prado de las estrellas.

Tú viste arribar á aquellos que la fundaron, á aquellos que la destruyeron, á aquellos que la reedificaron, á aquellos que tornaron á conquistarla, á destruirla y á reedificarla; guerreros y mercaderes de todos los siglos y de todas las razas, bárbaros y filósofos, gentiles y cristianos, despotas y libertadores.

Tú, sólo tú sabes cuántas grandezas, cuántos tesoros, qué crímenes, qué virtudes, qué hermosuras, qué horrores se han sepultado en este cementerio de siete colinas, en este abismo cubierto de flores, en este volcán coronado de palmas.

Allá en tu fondo sepultas la primera piedra que puso el griego para su templo, y entre las rocas que han formado las otras con el trascurso de los siglos está incrustada, acaso, la cabeza de la Diosa á quien guardaron las Vestales. Abajo escondes las lápidas y los sarcófagos romanos que sirven de lecho de himeneo á los monstruos marinos, y pasas con tus olas sobre los trozos informes de aquellos puentes por los cuales pasaron sobre ti triunfantes Trajano y Constantino. Ellos recogieron tus arenas de oro, y las hicieron fundir para acuñar sus monedas, y allí grabaron sus bustos y sus nombres para hacerlos inmortales. ¡Inmortales! el oro carcomido, rozado por el rodar de tus arenas, ha servido para sepultarlos más en el fondo de los abismos, y hoy son cadáveres de oro. ¡Ah! pero aún viven; veinte siglos no han podido borrar los rasgos de Julio César y allí le veo. Su largo cuello está verde como el de un reptil, su cabeza cuya calva cubría el laurel está hendida en la diva frente, pero es todavía su calavera de oro, es su perfil energético, es su postura heroica, y la leyenda C.ESAR...

También á su lado creo distinguir sobre un echo de mármoles la cabeza aplastada del bárbaro Diocleciano, y el busto pérdidamente hermoso del malvado Neron. ¡El es! ¿Quién lo imaginara?... La naturaleza no es á veces tan espléndible por sus fealdades como por sus bellezas.

Y llevas entre tus arenas otros cuños sin nombres, por un lado cabezas, por otro caballos y toros, metralla que el imperio romano lanzó á la posteridad, que ruedan y rodarán todavía por sus pueblos conquistados y no redimidos del yugo de sus leyes y de la fiereza de sus costumbres.

Aquí gimirían las sacerdotisas griegas y las matronas romanas y las esclavas moras, y gimien y gemirán todavía las mujeres cristianas. ¡Oh Tajó, padre anciano, maestro severo, amigo silencioso, pues fuiste tumba de infieles, auxilia el espíritu cristiano que vaga hoy sobre tus ondas como la sombra de una nube formada por la niebla del dolor, sostenida por el calor de la fe y presta á deshacerse en lágrimas!

CAROLINA CORONADO.
Lisboa Junio de 1873.

LIBERTAD DE ESTUDIO.

Cuando las pasiones políticas quedan en calma; cuando el ruido de la discusión y del debate en favor de la novedad y de la reforma cesan un instante; cuando el gastado nombre de libertad va borrándose ya del pabellón que izaron al viento las huestes revolucionadas de Alcolea, una voz, tranquila como la abnegación, clara y precisa como la lógica, conveniente y solemne como la justicia, viene á levantarse en medio de insegundas ligerezas y de amargas experiencias: es la voz de la verdad. Por esto, cuando el espíritu reformista ha llevado la mano de los legisladores revolucionarios al hacer las leyes de enseñanza; cuando á la sombra de impremeditadas concesiones el abuso y el desorden han reinado en nuestras Universidades; cuando, más tarde, el buen deseo, y no los mejores medios, ha querido como enmendar pasados desengaños, la voz de los intereses lastimados, la voz de una experiencia bien llevada, la voz de la juventud estudiosa española viene á dejarse oír desde el estadio de la prensa, en medio del silencio y del olvido á que parece haberse relegado cuestión tan importante.

Háse denominado con el de libertad de enseñanza el título legislado que trata sobre nosotros; título, por cierto, que lleva en su mal inventado nombre el germen de nuestro desconcierto. ¿Es de enseñar, acaso, en todas las esferas de los conocimientos humanos, sin más límites que los mismos de la ciencia, sin más restricciones que las de la misma capacidad? ¿Es enseñar simultánea y universalmente como apóstoles del mundo moderno, con otro igual lema de euntes, ducele omnes gentes, para multiplicar los sabios, difundir la ciencia y extender la ilustración? ¿Es rasgar el velo de la ignorancia popular, turbar el sueño de obcecadas tradiciones, abrir al campo de la luz nuestra razón oscurecida en químéricas preocupaciones? ¿Es esto la libertad de enseñanza? Sea en buen hora, si tal sig-