La Revista (Madrid. 1875) (1876-04-19 00:00:00), página 6

A MI PEQUEÑA HERMANA
CONCHITA.

A la perla que guardas
En tus prisiones
Mi pluma entonar quiere
Pobres canciones.
Solo te digo
Que eres, Conchita, un ángel
Que al mundo vino.

Por eso el pensamiento,
Decir no sabe
Lo mucho que tu alma,
Conchita, vale...
Y aquí concluyo
Que á un ángel, nunca un hombre
Retratar pudo.

ALBERTO DÍAZ DE LA QUINTANA.

A UN CLAVEL.

Ante tus yertos despojos
quisiera ¡ay de mil espirar;
démese fuerzas mis ojos
ó para cegar mis ojos
ó para hacerme llorar.

Te vi en su pecho, me acuerdo
de aquel instante tránsito;
y por la ingrata te pierdo,
contigo se vá el recuerdo
de aquel inocente amor.

Su amor al abandonar
deja mi alma dolorida,
que aquel amor al brotar
si me supo vida dar
supo amargarme la vida.

—Yo jamás te olvidaré.
(a la bolla ingrata decía.)
y de mi amor como fé
este clavel te daré
que en mi corazón morirá.

Muriendo viniste á mí
que te recibí riendo
de amor; en mi frenesí,
hoy gozar te toca á ti
porque me dejas muriendo.

Yo sin amor, sin consuelo:
tú marchito, sin color;
olla, un corazón de hielo,
tú arrojado por el suelo
te verás como mi amor.

Que sienta lo que yo siento,
que cual yo llegue á pensar,
y tenga tal sufrimiento
como lágrimas yo cuento
sin poderlas derramar.

LUIS DE MOYA.

LA MUJER.

Ahí tienen Vds. de lo que voy á tratar.
Vean el asunto de mi artículo: el bello sexo.
Difícilísimo punto sería si yo pensase meterme en
honduras filosóficas; pero como no hay tal, como mi
único pensamiento es entretenér á mis lectores, nar-
rando entre serio y broma lo que generalmente de las
faldas se piensa, me he atrevido con el temita; y allá
vá eso, y salga el sol por Antequera.

No hay duda que el sexo bello ejerce una gran in-
fluencia sobre el feo, y no crean Vds. que hablo desde
nuestra infantil edad, eso sería demasiado largo; me
referiré únicamente á la época lozana de la vida, á la
pollería, como vulgarmente se dice, esa página de
nuestra existencia en que aprendemos á mirar las mu-
jeres, en que ellas aprenden á mirarnos, y en la que
todos nos miramos, como si quisieramos decirnos algo.

Y mucho que sí: Dios no ha creado las mujeres sin
más que por crearlas, ni á nosotros para vivir aislados
como los hongos: nos ha hecho á todos para vivir jun-
tos: á las mujeres para darnos paz y ventura, y á los
hombres para ser su protección y su compañía; y de
ahí nace ese sentimiento, esa tendencia de la sangre,
digámoslo así, que nos mueve involuntariamente á
acercarnos á ellas, á contemplar su rostro y á murmu-
rar á su oído las palabras de admiración que se escapan
de nuestra alma.

Todo es en nuestra vida por ellas. El joven poeta
Sr. Sanjurjo así lo entiende, cuando con tanta opportu-
nidad exclama:

Por ellas es el querer,
por ellas es el gozar,
por ellas el padrecer,
y por ellas el odiar.

Y todo, si señores, todito, por las picaras faldas, nos
estamos de plantón sosteniendo alguna esquina, ha-
ciendo el oso, como suele decirse, y siendo la mofa del
barrio entero; por ellas nos trasformamos en lacayos
eternos, en amantes empalagosos, á los que no bastan
á ayudar ni las miradas feroces de la suegra, ni la
perspectiva de media docena de cuñadas; y por ellas,
andando el tiempo, vamos como borrigos á la calle de
la Pasa, y el sacrificio se consume; dejamos de existir...
nos ahorcamos.

¿Pero cómo no? La mujer nos presenta un cielo de
encantos e ilusiones capaz de seducir á cualquiera.
Sí, en verdad; mas también ofrece un mundo de
desengañosadoras realidades...

Nada más halagüeño y atractivo que su rostro en-
cantador, su flexible y esbelta cintura, su precioso y
diminuto pie; pero pongamos al frente de esto los pol-
vos de arroz, el blanco tal ó cual, un vestido al mes,
y á su prolongada cola, la cuenta no menos enorme de
la modista, el precio subido de las elegantes botitas y
otras mil y mil zarandajas que nunca faltan á las mu-
jeres; y aquel que se atreve, bien merece que se le lla-
me valiente.

El primero de estos inconvenientes es, sin duda al-
guna, el mayor de todos; ¿quién sabe si el ángel que
nos linge nuestra fantasía se pintará la cara! ¿Quién
sabe si en la belleza que admiramos habrá mano de
gato!

Mujeres, si, como obra de Dios, todas sois bellas,
¿por qué usáis de esos artificios, que sólo os hermosecan
pasajeramente, robándoles, en cambio, y poco á poco,
vuestra belleza natural? Mal hacéis; los hombres no
queremos pinturas; para ese viaje, con comprar un
cuadro nos salía más económico.

Por lo que toca á gastos, todo se arregla con la cos-
tumbre; además se cierran las puertas de la casa á la
suegra, y de seguro reina una paz octaviana en el ma-
trimonio, porque... (que no lo oiga ninguna) yo creo
que esas señoras (y hablo en general) hacen el oficio
de la serpiente en el Paraíso.