La Semana madrileña (1883-01-27 00:00:00), página 3

tavo Doré es uno de los artistas que gozan de más nombre en el mundo artístico.

¡Permita el cielo que la próxima Revista de la Semana no registre tanta desdicha como la presente!

Blas Sedápolo.

UNA HISTORIA QUE PARECE UN SUEÑO.
(Continuación.)

Revolviendo en mi imaginación cuál sería el modo más seguro para que aquella mujer á quien tanto amaba oprimiese entre sus delicadas manos un papel que la diera á comprender el amor que me inspiraba, decidí, como digo, hablar á la portera. Con efecto, penetrando por el portal me dirigí al garito en que se hallaba, y pregunté:

—Digame Vd., ¿es aquí donde vive fulanita?
—Sí, señor, aquí vive D. Luis.
—Me alegro; pero pregunta si es aquí donde vive fulanita.
—¡Cá, no, señor! si hace cuatro días que Don Luis se fué á Barcelona!
Impaciente ya volví á repetir mi pregunta.
—Si Vd. quiere—me respondió—puede Vd. dejar el recado á la cocinera, que ella se lo entregará á D. Luis cuando regrese.

Tales contestaciones iban ya enturbiando mi impaciencia, y cuando enojado y mustio me disponía á abandonar aquel lugar para no dar rienda suelta á mis enfados, se me ocurrió una idea: que aquella mujer sería sorda, y esta era la causa de contestar de tal manera á mis preguntas. La contemplé un instante, y acudiendo á la fuerza de mis pulmones, repetí la pregunta consabida, á la cual contestó en debida forma, entablándose á continuación entre ella y yo un diálogo que de seguro no dejaron de oírlo los vecinos del cuarto piso. Nos entendimos, y al fin quedamos en que al siguiente día yo llevaría la carta y que ella la daría á la doncella de la señorita, que se la entregaría á ésta.

(Se continúa.)

CANTARES

Por capricho de la suerte
Vi tu bondad cierto dia,
¡Y te llamé vida mía
Cuando me dabas la muerte!...

Las penas que no se dicen
Son las que más nos destrozan,

Que donde no suena el río
Allí es la parte más honda.

Ayer conté las estrellas
Que hay en el espacio azul,
Y hay méños, bastante méños,
Que penas me has dado tú...

Una lágrima en los ojos
De una mujer es capricho;
En los de un viejo, recuerdo;
En los de un hombre, martirio.

José M. de Otegga Morejon.
Panticosa, 1884.

OJEADA TEATRAL

¡Matilde Diez!!... Otra gloria perdida; otra existencia sepultada en el reino sombrío del no ser... otro nuevo motivo de luto para la escena patria. Matilde Diez ha dejado el mundo, pero el mundo no le deja á ella. España, la patria feliz donde rodó su cuna, extenderá su nombre precioso por donde sus glorias se extiendan, que entre las infelicidades que acompañan como por derecho propio al genio, tiene la felicidad de que los rayos esplendorosos de su frente se desparanen por los ámbitos de la tierra y encuentren un trono en cada pecho entusiasta, una palabra de admiración en cada conciencia, una lágrima de ternura en cada mejilla, un recuerdo en cada memoria... Matilde Diez, gloria y orgullo de los patrios lares, deja tras sí la estola brillantísima de su nombre inmortal, y mientras se tejan coronas para orlar frentes, mientras existan siempre previas, esas florecillas á las que, como en castigo de no marchitarse nunca, condena el egoísmo de los hombres á hermosear sepulcros, ni aquellas ni estas faltarán en torno del nombre de la insigne artista.

Bien me pesa abandonar la senda de los merecidos elogios... pero el deber de cronista y la franqueza que, innata en mí, ostento por do quiera como la única condición buena que me adorna, me imponen la obligación de ocuparme de un estreno: del de Giletta de Narbona en el teatro de la Zarzuela.

Rudimentaria, ó algo méños, es mi inteligencia musical. De labios autorizados escuché, sin embargo, que la partitura de dicha obra es poco original, y esto lo confirma mi oído, y que, aunque rica en instrumentación, no ha estado muy feliz el maestro Audran en toda ella como compositor inspirado.

Del libro si he de hablar, y he de hablar con