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ramientos con el parlamento, y confiaron la custodia del preso al coronel Eiwers, cuya rigidez y dureza formaban contraste con las prendas de su antecesor. Carlos pudo haber escapado con tiempo; pero fuese poca resolución, fuese demasiada confianza, ó un sentimiento escéssivo de su dignidad, rehusó constantemente semejante consejo. Clamaron los presbiterianos contra esta violencia: redoblaron sus esfuerzos en la discusión. Prynne célebre en los fastos de la libertad, mutilado por la tiranía de Laud, y ahora tachado de apos- tasía, habló por espacio de horas en favor de la paz, y al cabo se admitieron por 140 votos contra 104 las concesiones del rey.

Vencidos en el campo legal, ya no quedaba á los independientes otro medio que la arbitrariedad y la fuerza. Recurriendo á tan vituperables arbitrios, escitaron la indignación del soldado; arrojaron la máscara, y espulsaron con escandalosa tiranía á todos los diputados que contrariaban sus miras. El coronel Prynne, colocado con una compañía á la puerta de Westminster, iba deteniendo y arrestando á todos los miembros comprendidos en una lista que tenía en la mano. Llegó Cromwell en aquellos momentos, y con su acostumbrada hipocresía protestó de su inocencia en tamaños atentados; pero añadió que una vez que ya estaba hecho, no debía volverse á hablar del asunto. Dueños de la mayoría, revocaron los comunes todas las votaciones contrarias, y decretaron que se formase causa al rey; para lo cual se nombró un tribunal especial, compuesto de 135 individuos, algunos de los cuales, aunque republicanos sinceros, entre ellos Lidney, jóven todavía, rehusaron tomar parte en sus ilegales deliberaciones y fallos. Temía Lidney, que la muerte del rey sublevase la opinión contra la república; pero Cromwell le respondió: "No tengais miedo: nadie se moverá, aunque le cortemos la cabeza con la corona encima."

En el día 20 de enero compareció con serenidad el rey ante el tribunal, del que solo asistieron 69 miembros, sin que fuesen parte para arredrarle ni la imponente gravedad de sus jueces, ni lo aparatoso del espectáculo, ni su soledad y desamparo, ni la cruel grita de la chusma, que á la entrada y salida prorumpía sin piedad en las voces de Justicia! Justicia! Ejecución! El presidente Bradshawes puso á Carlos la acusación, fundada en los males que había
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producido á la patria; pero Carlos desde luego protestó contra la ilegalidad del tribunal, pidiendo que se le dijesen los títulos legítimos en que su existencia se apoyaba. Todos sus esfuerzos fueron vanos: se le instó á que se defendiese, sopena de que sería condenado sin ser oído. Reclamó el acusado que se le permitiera tener una conferencia con los lores y comunes, lo cual le fue negado; y después de varios días de juicio, cuya sustancial parte se redujo á meras contestaciones entre Carlos y el presidente sobre la legitimidad del tribunal y la necesidad que tenía el primero de conferenciar con las cámaras, fue sin otra formalidad ni defensa condenado á muerte en el día 27 por tirano, traidor y enemigo de la patria, á lo cual concurrieron solo sesenta y dos miembros. En vano la reina, el príncipe de Galles, el embajador de Francia y los estados generales de Holanda trabajaron é intercedieron en su favor: Cromwell anduvo bastante activo para no malograr el fruto de sus afanes, y aceleró cuanto pudo la ejecución.

Carlos oyó con ánimo firme la sentencia, á cuyo cumplimiento no opuso el menor obstáculo. Recibió los auxilios espirituales de mano de Juxton, obispo de Londres: abrazó tiernamente á sus dos hijos pequeños, á quienes encargó que digesen á su madre que la amaba hasta el último suspiro como el primer día: salió para el cadalso en la mañana del 30, dia señalado para la ejecución, y caminaba con tanta velocidad que á veces la tropa se quedaba muy atrás: iba cubierto con bastante ropa, á causa del escéso frio, "porque (como dijo á su fiel servidor Herbert) si me ven temblar, creerán que es de miedo:" llegó á Whitehall, cuyos salones estaban poblados de un gentío inmenso: oró en la capilla real: tomó un pedazo de pan y una copa de vino para recuperar sus fuerzas, estenuadas por la falta de alimento; y por dentro del mismo palacio salió al cadalso colocado en una de sus ventanas. Estaba el patíbulo cubierto de terciopelo negro, y dos hombres enmascarados, vestidos en traje humilde, hacían de verdugos. Se arregló Carlos mismo el pelo debajo de su gorro de seda, para despejar el cuello, y como viese que por incidencia tocó uno la cuchilla: "no la estropeis, esclamó, que después me hará mas daño:" pronunció un discurso tan templado que casi rayó en frio; se arrodilló ante la fatal picota, previniendo que no
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descargasen hasta que diese la señal, alzando las manos al cielo: oró de nuevo algunos momentos: hizo la fatal seña y cayó la cabeza de un solo golpe. "Ved ahí la cabeza de Carlos I rey de la Gran Bretaña:" esclamó el verdugo, mostrándola al pueblo. Cromwell contempló después el cuerpo dentro del ataúd; y removiendo la cabeza para asegurarse de que estaba separada dijo: "Muy bien formado era este cuerpo, y prometía más larga vida." Fue conducido el cadáver al panteón de Windsor, y en el tránsito, acertando á caer una prodigiosa nevada, se emblanqueció todo el féretro; en lo cual vieron los parciales del malogrado monarca un testimonio celestial de su inocencia. El parlamento votó 500 libras para satisfacer los gastos del entierro y exequias. A los pocos días votó igualmente la supresión de la cámara de los lores, por 44 votos contra 29; y al siguiente decretaron, que habiendo demostrado la experiencia lo perjudicial que era á los intereses públicos la forma de gobierno monárquico, quedaba suprimida la monarquía. Dispúsose acto continuo, que se grabase un gran sello, en el anverso del cual apareciesen las armas de Inglaterra é Irlanda, y en el reverso la cámara de los comunes, con la siguiente inscripción que propuso Martyn: "Año 1.º de la libertad restaurada por la bendición divina: 1649."

Manuel Bertran de Lis y Rives.
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sin que una prevision social lo haya dirigido. Luego que esta prevision ha sido nula, y las masas han quedado espuestas á la violencia, ó reducidas á la nulidad política, no han podido menos que rebelarse contra un orden que las desatendía, haciéndolo desaparecer en medio de las revueltas. Una época de desorden mas ó menos dura- dera ha seguido siempre á estas catástrofes, que no han terminado hasta que la prevision social ha vuelto á ocuparse de la suerte de estas clases.

La Europa entera ha convenido en que la clasificacion según la capacidad y virtudes, es el principio que ha de formar la constitucion del porvenir; la feudalidad ha terminado bajo el aspecto politico; finalizando la sociedad que tuvo por base la riqueza. Las masas han visto terminar aquel orden que las oprimia, y han acatado á la libertad é igualdad que debía regenerarlas; pero la doctrina que sin violencias ha de realizar estos principios, no se ha producido aun, la sociedad sufre, las masas se desesperan, y mientras los propietarios se han apoderado del gobierno, para dividirse al par del mando las riquezas, aquellas sufren, esperando el dia de su consuelo. ¿Podrá dudarse aun que las medidas que terminen este estado, son reclamadas por la religion y las circunstancias?

Según los males que nos adijen, y la tendencia social manifestada en el desarrollo que hemos observado, el término de tanto mal está indicado en una variacion tan fecunda, que sin causar violencias ni vejaciones, dé formas mas amplias á la propiedad. Esta idea así enunciada parece que envuelve la de un trastorno en el orden actual de propiedades, cosa que está muy lejos de formar la base de nuestras opiniones, pues los trastornos del modo que los han verificado los revolucionarios, no han hecho mas que desmoralizar el pueblo sin producir ventajas ni utilidades. La variacion debe ser paulatina, eficaz, prevista por el legislador, y deducida de lo que marcan las necesidades que mas generalmente aquejan nuestros dias. Observada la sociedad bajo este aspecto, vemos como necesidad mas urgente, la de elevar la clase trabajadora al nivel de las otras, en moralidad, educacion y sentimientos, y el medio mas eficaz para sin perjudicar los derechos actuales conseguirlo, es ir grabando con tino la ociosidad, y ofreciendo garantías al trabajo.
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VENECIA.

Estábamos á principios del otoño. La tarde era oscura y borrascosa. Frecuentes relámpagos cruzaban por todas partes, la atmósfera pesada y cargada de negros nubarrones. Reunidos nosotros, según teníamos de costumbre; debajo del emparrado del jardín, guardábamos un profundo y melancólico silencio; como si el dulce de la naturaleza se hubiese apoderado de nuestras almas y henchido de lágrimas nuestros ojos.

Pero la hermosa Beppaoera la que parecía entregada á las más amargas reflexiones, no habiendo bastado, ni las repetidas instancias del Abad, ni nuestras preguntas, ni nuestros ruegos, ni nuestras recomendaciones á distraerla por un solo momento, de la profunda meditación en que se hallaba abismada. Fijos sus negros y rasgados ojos en el cielo, recorría distraída las sonoras cuerdas de su guitarra, agena de cuanto pasaba á su alrededor, y no sintiendo, al parecer, otra impresión que la que producían en su alma los lúgubres sonidos de su instrumento ó la contemplación del curso caprichoso de las nubes. Aburrido Panorio por el mal éxito de sus tentativas, tomó el partido de dirijirse á mí, con:

—Vamos, querido Zorzi; ensaya tú también el influjo de tu amistad en los caprichos de esta hermosa, y veamos si esa especie de simpatía magnética, que existe entre vosotros, es mas poderosa que mis raciocinios, y si el sonido de tu voz consigue arrancarla de su profunda distracción.

—Esa simpatía magnética que tú supones, querido Abad, repliqué
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yo, nace de la identidad de nuestros sentimientos. Ella y yo hemos padecido de un mismo modo, hemos tenido los mismos pensamientos, y nos conocemos por consiguiente lo bastante, para saber qué orden e ideas despiertan en nuestra alma las circunstancias esteriores. ¿Apostamos á que adivino, si no el objeto, á lo menos la naturaleza de sus meditaciones?

Y, volviéndome á Beppa:
—Querida, la dije en voz baja, ¿en cuál de nuestras hermanas estás pensando?
—En la mas bella, me respondió sin volver la cabeza, en la mas alta, en la mas desventurada.
—¿Cuándo ha muerto? volví yo á preguntarla, animado de cierto interés por aquella que vivía en la memoria de mi noble amiga, y deseando asociarme por medio del dolor á un destino que no podía serme extraño.
—Murió á fines del invierno pasado, en aquel baile de máscaras que se dió en el palacio Servilio. Después de haber resistido los mas hondos pesares, de haber atravesado victoriosa los mayores peligros, y de haber sufrido sin sucumbir las mas dolorosas agonías, murió repentinamente, sin dejar rastro alguno, como si un rayo la hubiese reducido á cenizas. Cual mas, cual méños, todos la conocieron; pero nadie tanto como yo, porque nadie la amaba tanto, y ella se dejaba conocer mas de los que mas la amaban. Las gentes no creen que haya muerto, aun cuando no se la ha vuelto á ver desde la noche de que te hablo, porque dicen que otras veces le ha acontecido desaparecer por cierto tiempo, y después presentarse de nuevo; pero yo de mi parte estoy segura de que no volverá mas, y que ya ha terminado su misión sobre la tierra. Y aunque quisiera, no pudiera dudarlo, pues ella tuvo cuidado de participarme la funesta verdad por boca del mismo que fue la causa de su muerte, y qué desgracia, ¡Dios mio! la mayor ciertamente que pudiera suceder en aquellos tiempos desventurados! ¡Aquella vida tan bella, tan llena de contrastes, tan brillante, tan misteriosa, tan triste, tan magnífica, tan entusiasta, tan austera, tan voluptuosa, tan completa en su semejanza con todas las cosas de este mundo! No; no ha habido ciertamente vida ni muerte como la suya. Ella había conseguido, en este siglo prosaico, suprimir de su
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existencia todas las realidades mezquinas, y convertirla toda en poesía.

Fiel á las antiguas costumbres de la aristocracia nacional, no se presentaba en público hasta la hora de ponerse el sol, y siempre iba sola y enmascarada. No hay un habitante de la ciudad que no la haya encontrado errante por las plazas y calles, que no haya divisado su gondola amarrada en algún canal; pero ninguno hay que diga que la ha visto entrar, ó salir en ella. Y esa misma gondola, sin estar custodiada por nadie, jamás fue objeto de una sola tentativa de robo. Aunque su equipaje y pintura no se diferenciaban en nada del de las demas, sin embargo todo el mundo la conocía, y hasta los niños la señalaban con el dedo, diciendo: ¡esa es la gondola de la máscara! Pero el modo con que andaba, el parage de donde conducía á su dueño por la noche y á donde volvía á llevarlo al dia siguiente por la mañana, ese era un misterio que nadie podía adivinar. Los aduaneros guardacostas habían visto muchas veces deslizarse una sombra negra al través de las lagunas, y creyendo ser una barca de contrabando, la habían dado caza hasta meterse en alta mar; pero al llegar el dia no divisaban nada que se pareciese al objeto de su persecución, y desengañosados con varios de estos chascos, se acostumbraron por fin á no hacer caso, contentándose con decir cuando la veían: "ahi va la gondola de la máscara." Por las noches recorría esta la ciudad entera sin que nadie supiese lo que buscaba. Veíasel sucesivamente en las mas anchas plazas y en las calles mas tortuosas, ora en los puentes, ora bajo el pórtico de los palacios, en los parages mas frecuentados lo mismo que en aquellos mas desertos. Su andar era unas veces lento y magestuoso, otras precipitado y rápido, sin hacer nunca caso de la multitud que la rodeaba, ni contenerse jamás en su marcha. Para base con frecuencia á contemplar con cierta especie de curiosidad apasionada las casas, los monumentos, los canales y hasta el cielo mismo de la ciudad, como si saborease con una contemplación deliciosa, hasta el aire que circulaba por sus calles. Tal vez encontraba á alguna persona amiga á quien hacia señas para que la siguiese. Yo misma fuí llevada por ella mas de una vez, de en medio de la concurrencia á algun parage solitario donde nos entreteníamos en sabrosas pláticas. Seguiala yo con confianza, porque sabía bien que éramos
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amigas; pero muchos de los invitados por ella se rehusaban á seguirla, pues se contaban cosas extraordinarias capaces de aterrizar al hombre más intrépido. Referíase que muchos jóvenes, sospechando que fuese una mujer oculta bajo aquel disfraz se habían enamorado de ella, ya por la singularidad y misterio de su vida, y ya por la belleza de sus formas y la elegancia de su porte, y que, habiendo cometido la imprudencia de seguirla, habían desaparecido sin volverse á saber su paradero. Habiendo llegado á entender la policía que estos jóvenes eran todos austriacos, había practicado las mas esquisitas diligencias para encontrarlos, y para apoderarse de la maravillosa desconocida á quien se acusaba de su desaparición. Pero los esbirros no habían sido mas felices que los aduaneros, y todas sus pesquisas fueron infructuosas. Una nueva aventura acabó de desconcertar á los mas finos podencos de la inquisición veneciana. Convencidos de la imposibilidad de coger de noche á la máscara en Venecia, resolvieron dos de aquellos comités mas esforzados, acecharla en su misma gondola para sorprenderla al tiempo de entrar en ella para retirarse. Divisan una noche la barca amarrada en el muelle de los Esclavones; se acercan con gran precaución y se ocultan dentro. Allí estuvieron largo tiempo sin ver ni oír á persona alguna; pero una hora antes de rayar el dia sintieron desamarrar la barca. Levántanse con el mayor silencio, y cuando se preparaban á lanzarse sobre su presa, una terrible patada hizo volcar el esquife con los dos malandantes celadores de la policía austriaca; uno de los cuales se ahogó, debiendo el otro la vida al socorro de unos contrabandistas. Al otro dia por la mañana no quedaban ni rastros de la prodigiosa barca, y todo el mundo creyó que se había sumergido; pero al amanecer la vieron amarrada al mismo sitio, y en el mismo estado que la víspera. Desde entonces nadie volvió á inquietar á la máscara, y esta continuó como antes sus misteriosos paseos.

A principios del otoño del año pasado se encontraba aquí de guarnición un oficial austriaco, llamado el conde Franz Lichtenstein, joven entusiasta y apasionado, que abrigaba en su corazón el germe de los sentimientos mas nobles, y el instinto de las ideas mas elevadas. A pesar de los vicios de su educación aristocrática, había tenido la fortuna de conservar su entendimiento exento de toda pre-
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ocupacion, y de alimentar en su pecho el fuego santo de la libertad. Obligábale su posición á disimular en público sus ideas e inclinaciones; pero, acabado el servicio, le faltaba tiempo para quitarse un uniforme, á que parece estaban anejos todos los vicios del gobierno á cuyas órdenes estaba, y corría á buscar los numerosos amigos que la bondad de su carácter le había proporcionado; para desahogar con ellos los sentimientos ocultos de su alma. Apasionado ardiente de Venecia, á la que había examinado como artista, se lamentaba en el fondo de su corazón de la esclavitud á que la veía reducida. Recorría sus calles de día y noche sin cansarse de admirarla y queriendo, decía él, conocerla aun mejor que los que habían tenido la dicha de nacer en ella. En uno de aquellos paseos nocturnos encontró á la máscara. Al pronto no fijó en ella la atención; pero habiendo notado que examinaba la ciudad con la misma atención y curiosidad que él, no pudo menos de chocarle aquella extraña coincidencia, y habló del particular á algunos de sus amigos. Contáronle estos al momento todas las anécdotas que sabían acerca de la enmascarada, y le aconsejaron que tomase precauciones si llegaba á encontrarse con ella. Pero estas advertencias, en vez de intimidarle, avivaron su curiosidad, y escitaron en él un deseo ardiente de conocer á el misterioso personaje, que era objeto de los terrores del vulgo. Para conseguirlo, y pareciéndole que debía presentarse á los ojos de aquel en el mismo incógnito que este guardaba, se vistió de paisano, y emprendió de nuevo sus paseos nocturnos. No tardó mucho en encontrar lo que buscaba. Los rayos de la luna descubrieron á su vista la misteriosa enmascarada, en pie é inmóvil en el umbral de la preciosa iglesia de los Apóstoles S. Juan y S. Pablo, contemplando con admiración los delicados adornos de la portada. Acercóse el conde con paso lento y silencioso. La desconocida se mantuvo quieta y absorta en sus meditaciones. El caballero que se había detenido un momento para observarla, se aproximó más á ella. Oyóla exhalar un profundo suspiro y cantar en un tono tan bajo, que apenas se distinguían las palabras. Después de algunos minutos de atención consiguió entender algunos versos de una canción popular que él recordaba haber oído cantar en las plazas. Como era buen músico y estaba dotado de excelente memoria, se
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acordaba del estribillo que principió á tararear en voz baja al mismo tiempo que la desconocida. En vez de suspender esta su canto, como temía Franz, levantó más la voz de suerte que terminaron el estribillo en un melodioso concierto. Entonces Franz, que sabía muy mal el veneciano y perfectamente el italiano, le dirigió la palabra en un toscano muy puro.

—Salud, la dijo, salud y felicidad á los que aman á Venecia.

—¿Quien sois? respondió la máscara con una voz llena y sonora como la de un hombre, pero dulce y suave como la de un ruiseñor.

—Un amante de la belleza.

—¿Sois acaso de aquellos cuyo amor brutal violenta á la belleza libre, ó de los que se arrodillan á los pies de la belleza cautiva, y lloran con sus lágrimas?

—Cuando el rey de la noche ve á la rosa sonreír alegremente al blando soplo de la brisa, canta altivo y sacude sus alas; mas si la marchita el ardiente huracán, esconde su cabeza y exhala profundos gemidos. Eso mismo le sucede á mi alma.

—Entonces sigue mis pasos, pues eres uno de mis escogidos.

Y agarrando la mano del joven, le arrastró hácía la iglesia. Al sentir aquella mano fría de la desconocida estrechando la suya, y verla dirigirse con él hácía el sombrío pórtico del templo, se agolparon involuntariamente en la imaginación del conde todos los sucesos extraordinarios que le habían referido, y no pudo menos de detenerse sobrecogido de un terror pánico. Volvióse la máscara, y fijando en el rostro pálido de su compañero una mirada escrutadora le dijo:

—¿Teneis miedo? En ese caso podeis retiraros.

Y soltando su brazo, se alejó de él precipitadamente. Avergonzado Franz de su debilidad corrió hácía ella, y cogiéndola una mano,

—No, no tengo miedo, exclamó. Sigamos.

Entonces la desconocida siguió andando sin contestar una sola palabra. Pero en vez de dirigirse á la iglesia, como antes, se entró por una de las callejuelas que van á dar á la plaza. Acababa de ponerse la luna, dejando á la ciudad en la oscuridad más completa. Franz no veía donde ponía los pies, ni podía distinguir cosa alguna
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en medio de las tinieblas que se hallaba envuelto por todas partes. Algun otro relámpago surcando las nubes, solía mostrarles la orilla de un canal, un puente, una bóveda, ó algun parage desconocido en un dídale de calles profundas y tortuosas, para volver á caer de nuevo en la mas espantosa oscuridad. Conociéndose perdido, pero resuelto á arrostrarlo todo, no manifestaba inquietud alguna, dejándose conducir por su guia sin hacer á esta la mas ligera observacion. Al cabo de una hora se paró la máscara.

—Está bien, dijo, sois hombre de valor. Si hubiéseis manifestado en nuestro paseo la señal mas pequeña de miedo no volvería á hablarnos. Pero habeis estado impasible y estoy satisfecha de vos. Adios, pues, hasta mañana á las once, en la plaza de S. Pablo. No intenteis seguirme, porque sería inútil. A la vuelta de esa calle está la plaza de S. Marcos. Adios.

Y apretando fuertemente la mano del conde desapareció antes de que este hubiese tenido lugar de responderle. Inmovil, asombrado de lo que acababa de suceder, y sin saber qué partido tomar en aquella situacion, permaneció Franz un largo rato; pero reflexionando en la escasa probabilidad que tenía de volver á encontrar á la misteriosa dama, y en los peligros á que se espondría persiguiéndola, resolvió abandonar aquella empresa. Siguiendo entonces el itinerario que se le había marcado, se halló en efecto al cabo de algunos minutos en la plaza de S. Marcos, desde donde fácilmente pudo volver á su morada.

Al dia siguiente, asistió fielmente á la cita. No habian dado aun las once en el reloj de la iglesia, cuando el conde llegó á la plaza. Aguardábale la enmascarada de pie sobre la escalera del pórtico.

¡Muy bien! le dijo sin saludarle.

Habeis sido puntual á la cita. Entremos.

Y al decir esto, se dirigió bruscamente hácía la puerta de la iglesia. Franz que vió que aquella estaba cerrada, y que no podia abrirse á aquellas horas, creyó que aquella mujer estaba loca. ¡Pero cuál seria su asombro al ver que la puerta cedia al primer esfuerzo! Siguió entonces maquinalmente á su guia que volvió á cerrar rápidamente la puerta, quedando sumergidos en la oscuridad mas profunda. Recordando Franz en aquel momento que había otra puerta sin cerra-