La Revista (Madrid. 1875) (1875-11-24 00:00:00), página 1

LA REVISTA.
PERIÓDICO CIENTÍFICO LITERARIO.

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PUNTOS DE SUSCRICIÓN.
En la Dirección y Administración, Travesía de San Mateo, 8 y 10, segundo izquierdo, donde se dirigirá la correspondencia.

Año I.        Madrid 27 de Noviembre de 1875.        Número 5.

SUMARIO.
Anales del Tajo.—Libertad de estudio.—Revista de las Academias científicas y literarias.—A Delio (poesía).—A L. (poesía).—Revista de Teatros.—Misceláneas.—Charada.

ANALES DEL TAJO.

LISBOA.

INTRODUCCIÓN.

¡Ay!... ¡el Tajo! Tú has llegado hasta aquí, tú, que naciste también en mi desgraciada patria y vienes á morir lejos de ella como el desesperado castellano que busca todavía en tus hondas el rayo postero de un sol querido y el eco lejano de una misteriosa nacionalidad. ¡Tú, sí, tú eres todavía la patria, y en las arenas que arrastras, donde se balanceó su cuna, puedes lograr el español tumba de familia ya que nunca el perdido hogar. ¿Qué amigo mejor que tú ha de hallar en estas tierras y quién ha de entender sus desventuras como aquel que nació entre ellas y las lloró con los mismos ojos y las acompañó con los mismos gemidos? Tú eres el guía fiel del pueblo primitivo, y en tus placidas riberas tuvieron los mismos árboles para sus moradas y la misma corriente para sus rebaños los hijos peregrinos de la gloriosa Iberia. Tú retratastes en tus espejos la majestad del Godo y viste venir á morir en estas comarcas al infeliz Rodrigo, dejándonos vencidos por los moros; pero también habías visto antes pasar por la cercana costa la nave del apóstol Santiago, conduciendo la estrella que había de dar el triunfo á la Cristiandad. Tú sufriste allí y aquí la tiranía del César, corristes allí y aquí con la sangre de los mártires, te coronaste allí y aquí con el laurel de nuestras victorias, y haces tuya y nuestra la ciudad que abrazas, como haces suya y nuestra el agua con que florece. Porque ella como la flor del agua tiene en sí su raíz, y la haces temblar cuando te revuelves y no hay más patria que el fondo de tus abismos, donde tantas veces la has sepultado para castigarla de su vanidad y de su soberbia. Tú, crónica latente de los siglos, archivo sin carcoma, que encierras todos los hechos que el escritor divide confusamente entre la fábula y la historia, déjame leer en tus anales de agua viva lo que mis ojos no quieren mirar en las oscuras páginas de libros seculares.

¿Por qué había yo de querer disputar á los sabios el derecho de leer ellos solos lo que dicen los libros cuando te tengo á ti que me contestas la historia de la Infanta Galiana y las hazañas del Cid Campeador antes de saber leer ni pensar que jamás hubiese de escribir?

No, yo no soy tan desgraciada porque haya perdido las horas escavando los archivos para desenterrar pergaminos y descifrar inscripciones, ni están mis ojos fatigados por la lectura de las páginas negras y rojas donde estudian los doctos la magia de Moisés.—Yo no llevo este peso en mi frente por carga de electricidad que aglomeran en la cabeza del ser humano los rayos de la ciencia; yo tengo los ojos fatigados porque he llorado mucho, y es el rayo del dolor no el de la sabiduría el que reduce á pavaes mi cerebro.—Yo he estudiado, sí, pero ha sido en las hojas de los lirios que se abrían á tus orillas junto á la cueva de Hércules y al pie de los baños de la Cava y entre las ruinas de la mezquita de Toledo. Allí supe lo que tú has hecho y lo que has dejado hacer en tu corriente por las comarcas donde nacieron tantos Dioses y se enterraron tantos héroes, puerto de los fenicios, campos eliseos de los griegos, campo de batalla de los cartagineses, tumba de los suevos, circo de los romanos, harem de los moros, mina de los francos, banca de los sajones, escuela de los portugueses y calvario de los españoles.

Yo fui recta y segura al manantial de la ciencia consultando los ecos de tus rocas y adivinando en tu línea brillante el carácter de las escrituras de una tras otra antigua generación. Porque no hay texto donde está tu texto, ni data donde está tu data, ni autoridad donde está tu autoridad.—¿Quién sino tú sabe el día y la hora en que estallando las montañas te dieron paso á los mares rompiendo su eslabón con otras tierras que hoy son escollos del navegante ó islas que se refrescan, con las hondas, del fuego interior de sus volcanes? ¿Quién sino tú puede explicar las causas extraordinarias de las tremendas convulsiones que han sacudido tus orillas, cuando entre columnas de fuego brotaba una isla.