Revista popular (Madrid) (1898-12-09 00:00:00), página 6

se aterran al saber la desobediencia de su hermana Brunhilde. Esta anuncia á Sieglinda que lleva en su seno el fruto del amor, el hombre libre; la futura madre desea tan sólo que aunque ella perezca, el hijo logre la vida. La Walkyria la enseña la dirección, siguiendo la cual llegará á un bosque en el que jamás entran los dioses y en el que podrá refugiarse. ¡Salva á través de todos tus sufrimientos al héroe que se alberga en tus entrañas! ¡Sálvate! Aquí tienes los restos de la espada de su padre Siegmund, es lo único que poseerá, pero con ello logrará todo.

Yo doy desde ahora á ese héroe el nombre de Siegfried. Sieglinda huye en la dirección que su salvadora la indicó.

La tempestad resuena. ¡Wotan se acerca! grita una de las nueve hermanas, que espía desde el pico de la roca. Brunhilde se esconde aterrada entre las otras walkyrias.

El dios aparece; busca á Brunhilde. Persigo—exclama—á la exteriorización de mi corazón que me ha sido rebelde, á la forma material de mi deseo. Entonces Brunhilde se presenta: Aquí estoy, padre, dicta mi sentencia.

Desde este momento dejas de ser virgen guerrera y te convierto en mujer mortal.—Las Walkyrias piden clemencia para la hermana rebelde.

Te dormiré, dice el dios, sobre esta roca, y te poseerá el primero que llegue. Brunhilde se horroriza; las Walkyrias insisten en pedir favor para ella. Wotan ordena que se ausenten y ellas desaparecen llenas de angustia.

La tempestad se calma; el crepúsculo avanza rápidamente.

¡Padre, perdón! he defendido al hijo de tu raza en el momento de peligro; he obedecido al sentimiento, olvidando la razón que me ordenaba cumplir tu mandato. ¡Padre, perdón!

No hay perdón para ti.

Pues que no hay perdón, no consientes, al menos, que caiga en manos de un simple mortal, que sea mi poseedor un hombre héroe.

Te abandonaré al capricho de la suerte.

No; que rodee mi cuerpo una llama, á fin de que sólo un hombre extraordinario pueda franquearla y llegar hasta mí y llamarme su mujer.

Wotan se entremece. ¡Adiós, hija sublime! No cabalgarás más á través del espacio celeste, pero un fuego encantado guardará tu lecho virginal. Solamente podrá llegar á ti un hombre; el hombre que sea más libre que el dios que te encarnó.

Padre é hija se abrazan.

Adiós, dice Wotan, cerrando sus ojos con un beso. Yo te tengo que abandonar para siempre.

Ella se duerme dulcemente entre sus brazos y luego él la deposita entre las rocas.

Golpea el dios en la piedra y llama al fuego y el fuego surge y pronto rodea toda la montaña.

¡Fuego, rodea y guarda con tu poder subtil esta cima de roca y defiende con el poder de la llama á la hija del dios!

Unicamente aquel al que mi lanza y mi fuerza no puedan detener, será capaz de atravesar este fuego, dice Wotan.

Mira compasivamente por última vez á Brunhilde, y desaparece entre las llamas.

B. y M.

LECTURAS ESPAÑOLAS

Nuestro público se parece á esos viajeros que, de no llevar constantemente al lado un cicerone, ó poder hojear á cada momento la Guía Baedeker, son capaces de pasar por las galerías bajas del Louvre sin ver la Venus de Milo, ó por el museo del Prado sin darse cuenta de «Las Hilanderas» de Velázquez. Esta falta de personalidad para descubrir por sí propio lo bueno, sin esperar á que un observador más atento se lo señale, más que de carencia de buen gusto procede de pereza y desatención. Lo demuestra así el hecho de que, una vez levantada la caza por alguien, el público la persigue con afán, y, si se convence que vale la pena, concluye por comerla y aun rumiarla con especial deleite. Por esto creo yo que uno de los mayores servicios que podemos prestarnos unos á otros, en España, consiste en gritarnos cuando haya de qué: «¡Ahí va pieza!» Siempre habrá algún cazador de buena voluntad que la atrape.

Claro es que esto no hace falta, en literatura, cuando se trata de un autor consagrado y de repertorio. Galdós, que constituye la actualidad literaria de estos días, no necesita ya, por fortuna, de ojeadores. Su Mendizábal navega sin remolcador, ampliamente hinchada su latina vela de dorados reflejos, por el mar de nuestra patria intelectual, que se extiende, á despecho de la política, por doquiera que se habla el castellano. Huendo de repetir lo que ya hizo en estas columnas pluma más elegante que la mía, no diré de Mendizábal, sino que, á mi juicio, con el comienza realmente la tercera serie de los Episodios. Zuma- la-durreg; con tener tantas páginas hermosas, era todavía un tanto, una piedra pasadera, en que se advertía demasiado la expresión de los Episodios antiguos. Aquel cura era todavía el «Mosen Antón» de Juan Martín el Empecinado, con mezcla de aquel otro que acompaña á Monsalud en su peregrinación en busca de Carlos, y toda la novela parece un capítulo olvidado de sus antecesoras. Con Mendizábal, Galdós ha encontrado ya la veta honda y riquísima, la que hacia falta encontrar, para que sus nuevos Episodios tengan sustancia propia. Aguardemos... aplaudiendo. Ella dará de sí.

Pero si respecto de Galdós no es necesario advertir al público, de otras actualidades literarias, si existe esa necesidad; y á ellas pertenece la nueva novela de Angel Ganivet, titulada Los trabajos del infatigable creador Pío Cid (1). Ganivet es un desconocido para la mayoría de nuestros lectores. Sus anteriores libros, Granada la bella, Idearium Español y La Conquista del reino de Maya por el último conquistador español Pío Cid, han caído en el vacío, ó poco menos. De las recientes Cartas fin-

(1) El presente artículo se escribió antes de que llegara á noticia del autor la muerte del Sr. Ganivet, tan prematuramente arrebatada á la cultura española. En uno de los próximos números nos ocuparemos más extensamente de las obras del malogra-do escritor granadino. (N. de la R.)