Revista popular (Madrid) (1899-01-06 00:00:00), página 10

pientes, practicando obras de misericordia; y cuanto á tal intento encaminado verificaba, resultaba estéril, porque mayor era la fuerza desconocida que le llevaba á encontrar natural y justificable su vitanda aspiración.

Volvió á su morada y á los brazos de Zara, pero ya no fué el mismo hombre de los pasados y alegres días. Hondas tristezas, amarguras sin nombre y melancolías amniliadoras le asaltaban de continuo, no siendo parte á librarle de ellas ni el amor de Zara, redoblado y más fervoroso con el trascurso del tiempo, ni los triunfos que alcanzaba en la goberna- ción del imperio, de cuyo señor era el Minis- tro más favorecido y amado.

«Nada escapa á la penetración sutil de la mujer», ha dicho el Profeta; y Zara, que era mujer y de un espíritu sutilísimo, pudo, á poco de intentarlo, conocer la dolencia de su aman- te, la causa horrible que lo engendraba.

Cuando se convenció de la certidumbre de su triste descubrimiento, se dejó caer al suelo, dió con su frente sobre los duros mármoles e invocó, desesperada y frenética, la muerte.

—Dios—pensó—¿consiente tal aberración? ¡Ah! ¡Qué horrible injusticia!

Mas no tuvo una frase de reproche ni de queja para su amado. ¿No era su Dios y Señor? ¿No le había dado su cuerpo y su alma, sus esperanzas y sus ensueños, su presente y su porvenir, cuanto, en una palabra, de ella ha- bía nacido? Y, en último extremo, ¿no era Abul-Azís un ser extraordinario y superior que se apartaba de la vulgaridad de los demás de su especie, y al cual podía tolerarse todo? ¿Por qué se espantaba y entristecía si la nue- va pasión del ser idolatrado no venía sino á confirmar y á robustecer la que por ella había concebido? Discurriendo en este sentido, concluyó por encontrar irracional su dolor y de una legitimidad indiscutible el deseo de Abul- Azís. Levántose del suelo, arregló su desorde- nada cabellera, compuso su rostro revistién- dolo de la más inefable y pura de las sonrisas, y llamando á Gulnara la tomó de la mano, encaminándose con ella hacia las habitaciones del Visir.

Hallábase éste, como de continuo, entre- gado á sus estudios y á sus difíciles trabajos, con los que, á veces, conseguía adormecer sus pesares; y recibió gran sorpresa al ver cerca de sí, y cogidas de la mano, á la madre y á la hija, á las dos únicas personas que amaba en el mundo, que ahora le parecían una sola.

—Señor—dijo con voz dulce y acento re- posado y tranquilo Zara—tu esclava, tu fiel enamorada, la que te ha consagrado su vida y quiere no morir para velar constantemente tu sueño, desea que no sufras, no puede per- mitir que un solo deseo tuyo quede incumpli- do. Habiendo comprendido cuál es el que motiva tus pesares, vengo á ponerle remedio. Tómala—prosiguió, empujando á Gulnara, hacia Abul-Azís, tuya es porque ella soy yo; porque su carne es mi carne y su sangre la que por mis venas circula, y la misma que me da aliento y vida para adorarte. Su alma es también mi alma, y aquí no hay más que dos corazones para amarte, para bendecirte, para respirar y vivir de tu vida idolatrada y preciosa.

Abul-Azís asombrado, mudo, suspendo ante aquella generosidad extrahumana, nunca por él concebida, iba palideciendo á cada palabra que salía de los labios de su esclava: una agi- tación extraordinaria conmovía toda su per- sona, y toda ella temblaba como presa de un vértigo mortal.

Levantóse de su asiento, y acercándose al grupo, no menos bello que tierno y melancó- lico que formaban Zara y Gulnara, después de abrazarlas y besarlas, cayó desplomado al suelo, pudiendo con gran dificultad articular estas palabras:

—Zara, amor de mis amores, sería un malvado si sobreviviese á tu abnegación y aceptase tu heroico sacrificio.

Y espiró el infeliz Visir sonriendo á sus ciegas enamoradas, que lanzaron al cielo im- precacciones horribles, desesperadas de que consintiese que un hombre tan adorable y su- perior cayese vencido por un deseo tan fácil de satisfacer.

Amortajaronle piadosamente las dos mu- jeres; velaronle largos días, confiando en una inesperada resurrección, y convencidas al fin de su inmensa desgraciá, diéronle santa y fresca sepultura.

Llorándole siempre; cuando el sol brotaba al amanecer y cuando se hundía tras las mon- tañas que guardaban la ciudad; entregándose á ejercicios religiosos durante la noche para que su espíritu se dignase descender hasta ellas desde el Paraíso, retiráronse á la poste al desierto, y en él perecieron, sin olvidar un minuto á su incomparable amante.

—Tal es—concluyó Mr. Stein,—la triste historia de Abul-Azís, Visir del imperio, que oi contar en mi último viaje al Cairo.

W. A. INSUA.