Revista popular (Madrid) (1898-12-09 00:00:00), página 7

landesas, de tanta enjundia y amenidad, apenas si se ha hablado. Y no obstante, Ganivet es un autor que se recomienda por muchas cualidades sobresalientes, que no se encuentran de ordinario en nuestra juventud literaria. Tiene cultura extensa, tiene ingenio, piensa con gran originalidad y autonomía, escribe con soltura y gracia, es ameno y es profundo. Aunque todavía no es un novelista, posee el instinto del arte puro en tal grado que, no obstante preocuparse ante todo las ideas, las cuestiones de carácter social, político, educativo, los problemas todos de fondo que hoy preocupan á los hombres ilustrados —y especialmente á los españoles de buena voluntad,—acierta á envolverlos muy á menudo, en espléndido ropaje artístico, que les quita el exceso de seriedad que podría repeler al gran público. En la novela á que me he referido, en primer término, algo desecada, llena de digresiones y episodios que, por de pronto, parecen desproporcionados, hay páginas exquisitas, en que la narración, animada por un soplo de intensa poesía, entra de lleno en el campo de la más genuina literatura «amena». Como la comparación es un gran medio para entenderse cuando falta espacio para explicar menudencias las cosas, diré que á quien más recuerda Ganivet en su estilo (tomando ahora la palabra en su acepción más íntima, menos externa y gramatical), es á D. Juan Valera. Esas sorpresas de ingenio, esas opiniones raras (quiero decir, no vulgares), hasta esas paradojas que el lector no sabe, á menudo, si deberá tomar en serio ó en broma y que abundan tanto en los libros del ilustre maestro andaluz, halláense con gran frecuencia en Ganivet, y dan á sus obras la fuerza y el encanto de una sustentación continua, de un interés ideal siempre renovado. Este parecido que advierto—y que consigno, claro es, con todas las reservas naturales que el lector discreto pondrá también de suyo, para que no resulte la comparación excesiva é irrespetuosa—nace de que Valera y Ganivet son paisanos, hijos de la misma madre tierra, que imprime carácter; y todavía, de algo más; de ser Ganivet, como lo fué Valera, un viajero por tierras extrañas, que durante muchos años ha recibido el saludable baño de una atmósfera intelectual, superior á la española en ciertos respectos, distinta en casi todo y que, á los espíritus escogidos, si los afina y engrandece, no los descasta, sino que les depura y eleva el patriotismo.

Los trabajos de Pío Clí no es obra terminada, y por esto no se la puede juzgar en conjunto. En los dos tomos ya impresos, queda incompleta la idea fundamental del autor, y es preciso aguardar á que termine de expresarla. Pero aquella parte de la juventud española que, no doblegada por el pesimismo y la abulia, ó por las miserias del egoísmo que nos corre, busca todavía con afán el pan que ha de nutrir su espíritu y fortalecerlo para las luchas del mañana, hará bien en leer el libro á que me refiero, que es también obra de un joven, sí, á veces, sobrado independiente y original en la forma (al punto que llega á desorientar al lector poco ducido en estos trotes), con mayor frecuencia interesante y subjetivo, no sólo por lo que dice, sino por las cuestiones á que aplica su pensamiento, y que son de las que más nos importa reflexionar á todos.

Y no quedando ya sitio para más, otro día hablaré de La barraca de Blasco Ibáñez.

RAFAEL ALTAMIRA.

DE CHICOS PARA GRANDES

FRUTA PROHIBIDA

Jugaba el niño con las estampas, con el blanco, con la pelota, con las baratijas que le hacen feliz á ratos. Cansado, miró indiferente sus juguetes; no supo ya lo que quería, y de un pisotón involuntario rompió el más bonito de sus caballitos de latón pintado. El niño sintió dolor y lloró con desconsuelo.

Siempre solicita, su madre acudió deseosa de callarlo. Pero ni sirvieron las caricias ni bastaron los demás juguetes puestos en fila. Era natural y bueno que el niño llorase; sin embargo, la madre, ofuscada, quiso obtener un inmediato silencio á cualquier precio. Pronto el ingenio—¡es claro!—facilitó un medio decisivo. De alta mesa, que sostiene caprichosos objetos de adorno, descendió en las manos de la madre, hasta los ojos del niño, una preciosa caja de marfil que encerraba dijes curiosos, afiligranados juguetillos de rara habilidad.

El niño miró atónito. ¡Qué preciosa era la caja con cien diminutas labores y brillantes cosillas! Eso, esos juguetes que nunca había visto, quiere el niño; los suyos están sucios y rotos, son feos. ¿Qué bonita es la caja!

—No, no te la doy. La puedes romper... Cuando seas mayor, entonces sabrás andar con ella.

—¡Sí!, dámela; esta es la que quiero...

—No, hombre. Te la enseño para que te calles y te pongas contento. ¿Ves qué de cosas bonitas tiene?... Cuando seas más grande te la daré.

—Ahora, ahora. Yo quiero lo que tiene dentro. Mis juguetes no...

Las manos del niño fueron hacia la caja.

¿Cuidado cómo la tocas! No sabes andar con esto... Es fruta prohibida para tú... ¡ea, á jugar con tus juguetes!

El niño volvió á llorar con más fuerza y mayor desconsuelo.

—Pero mujer—dijo el padre;—si es fruta prohibida para él, ¿por qué se la has enseñado?

**

Hallóse un día en el gabinete el niño solo. Miró á la mesa, brillaron sus ojos, cogió una silla, subió á ella con ligereza, escuchó... No lo veían... Podía coger la caja y ver lo que había dentro. ¡Qué preciosa caja! ¡Cuántas cosas bonitas cuando se levantaba la tapadera!

Revolvió el contenido con sus dedos, cuando le dejó suspenso un grito. Miró á la puerta. Su madre le sorprendía.

—¡Tunantel! ¡Bueno la ibas á hacer! ¡Por poco la rompes!... Quiero que te acuerdes y no vuelvas