La Revista (Madrid. 1875) (1876-02-24 00:00:00), página 5

tormentos. Sin decir una palabra, sin articular una queja, la hermosa joven recibió el tormento con que el gobernador la amenazó orando fervorosamente á aquel que según las palabras del profeta no desvió el rostro del ultraje y cuyo poderoso ejemplo animaba á los discípulos entre los insultos y la presencia de la muerte.

—¡No, cedes! dice otra vez Sapricio. ¡Pues bien! escucha tu sentencia. A la joven Dorotea que desobedeció á los emperadores y se niega á sacrificar á los dioses, le será cortada la cabeza. Id, lectores, cumplid vuestro deber.

—Los ojos de Dorotea brillaban de alegría; echó el velo su radiante rostro y se colocó en medio de los guardias. A partirse la multitud para dejarla paso. En el momento en que ella pasaba por delante del mancero que la había la primera vez, asióse á ella respetuosamente por sus sueltas ropas y la dijo:

—Dorotea, si el Dios por quien vas á morir es el verdadero, envíame flores de ese jardín de que hablabas antes.

—Yo os lo prometo, Teófilo, respondió ella gravemente.

Y partió.

—Teófilo la siguió de lejos pálido y con el pecho opri- mido. Vino á parar al pie del lugar del suplicio, vió bri- tar la ceniza y oyó los gritos del pueblo que le partieron el corazón. Más en el mismo instante le tomaron levemente la mano y Teófilo al volverse se encontró con un hermosísimo niño que la presentó sonriendo tres deliciosos frutos y un ramo de rosas cubiertas de rocío.

—Dorotea te saluda, le dice el niño, y te envía estas flores estos frutos del jardín de su esposo.

—Teófilo fijó la vista en aquellos frutos maravillosos y en aquellas flores que en la tierra no había visto brotar, y como de miraba en torno de sí. En efecto: las campinas estaban bañadas de vegetación y las montañas de Capadocia veíanse el horizonte bajo un manto de nieve; no había flores ni fru- tos sino en el cielo, región de eterna primavera.

—Dorotea, dice él, ¿dónde estás?

—En el cielo, respondió el niño. Bienaventurados los lim- os de corazón porque ellos verán á Dios nuestro Señor!

Y desapareció dejando el celestial presente entre las ma- nos de Teófilo, que apretando las flores contra su pecho, corrió donde estaba Sapricio, exclamando:

—¡Soy cristiano!
A aquella misma noche, después de horribles tormentos que trió con increíble constancia. Teófilo fue decollado, yendo á unirse en los jardines del cielo con la santa mártir Dorotea.

SUEÑO Y REALIDAD.

I.
Soñé una noche que me hallaba un perro,
Y le di de comer,
Y cuando hubo comido, que marchóse,
Y entonces desperté.

II.
Y encontréme una carta en que decías:
«Ya no quiero tu amor....»
¡Siempre presagios, ay! de realidades
Los tristes sueños son!

Luis de Moya.

SUSPIROS DE AMOR.

¿Quién es, ¡oh! Fabio quien turba el reposo
Y de mi vida empaña el limpio cristal
Y el aura desvanece con velo tenebroso
Cuando á estampar me iba su beso virginal?
¿Quién hoy las bellas flores, arranca de mi alma,
Que dulce la inocencia de su jardín me dió,
Y deja se marchite la candorosa palma,
Que en tiempos mas felices mi corazón cubrió?
¿Quién penas y dolores, robando mi alegría,
Dime Fabio, tú sabes quién vierte sobre mí?
Porque hoy lloro, y mi llanto creciendo cada día,
Me lleva á un nuevo estado que nunca conocí;
¿Quién vuelve el mar tranquilo en furia esfumeciente?
¿Quién mancha en mi horizonte de negro el claro azul,
Y pára de delicias la mágica corriente
Rasgando de mi alma el transparente tul?
¿Acaso son las nubes que en tétrica armonía,
Invaden los espacios en montes de vapor,
Y roban envidiosas la luz que Pebo envía,
Mostrándonos en cambio el rayo destructor?
No, Fabio, no; esas nubes sombradas de centellas,
Si bien me entristecieron, su sombra ya pasó,
Marchóse mi tristeza cuando marcharon ellas,
Mas el mal que ya tengo no marcha, Fabio, no.
No marcha, yo padezco de lo que amar se llama,
Mi pecho entristecido palpita de dolor,
Y en tanto que padezco, la ingrata no me ama;
Acoge con sonrisas las quejas de mi amor.

José A. Vidal.

LA CAZA DEL OSO.

Dejóse han creído los buenos de mis lectores (y les ha- go el favor ó la justicia de superarlo buenos) que los voy á trasladar á los Pirineos ó á llevarlos á los helados marces.
Pues no señores, no pienso que salgamos de Madrid, que- harto campo presenta para la cacería.
No hay cosa más fácil que la caza del oso.
Los ingleses se esponen á perder la vida, á morir entre los hielos, á cualquier peripécia, por entregarse á esta diversión; los españoles no nos esponemos más que á ser esclavizados por la caza.
¿Quién será el mortal que no haya hecho el oso por lo mé- nos ochenta y cinco veces?
Pues ese mortal (no sé si afortunado ó desgraciado) es el objeto de la caza.
El Prado, durante el verano, suele estar muy concurrido por estos animalitos, porque aunque la gente de buen tono to- ma el portante y sabe cuando llega el caso echar la casa por la ventana, como digo yo, y dirá todo el que quiera, sin necesidad de acudir al tan manoseado vulgo, la gente que es de un tono menos subido, y la de medio pelo, se solaza en este paseo, y se contenta con un chico de horchata con barquillos.
En este paseo se ven grandes manadas de osos; allí se ven los osos propiamente dichos, los ositos y los osos en flor.
Los primeros son los solterones que llegan á los cuarenta, que tienen muchas escamas, y que aunque parece que se de- jan coger, se esurren.
Los ositos son los pollos almívarados, gomosos como algu- nos los llaman, que pasean las calles y están sosteniendo las es-