Revista literaria de El Español (1847-04-26 00:00:00), página 16

tal vez en ella seremos afortunados. Mas ¡ay! aquí, como en todas partes, los hombres de hoy en día somos las ruinas de los hombres de otros tiempos. Los despojos de la riqueza y de la bondad europea están sepultados entre los olivares, y bajo las anchas ojas del acanto. Las mujeres griegas, los pescadores del Peloponeso nos hablarán de la suavidad de su aceite, del perfume de su miel, de la dulzura de sus racimos; pero callarán las glorias de Atenas, el esplendor de Corinto, y la independencia de Lacedemonia; porque la esclavitud ha herido las cuerdas de su alma, y ya no pueden vibrar á tan gloriosos recuerdos.

¡Acabemos de peregrinar por Europa: el norte se nos presenta entre vapores nebulosos. ¡Escocia! el país ideal y fantástico inmortalizado por los ecos del arpa de Ossian! ¿Quién es ese robusto Caledonio que camina á los Grampians con el arco en sus espaldas? ¡Bijenos con él á ese valle donde se estienden las azules orillas del lago, cercado de brezos, de rojas flores, de abetos y fúnebres tejos: allí vemos ciertas piedras misteriosas cubiertas de musgo. ¿Qué valle es aquel? ¿Qué piedras son estas? Ninguna conocimiento percibimos en el semblante del montañés: estiende su arco; hiere al corzo que ramonea sobre aquellas musas de granito; pero ni un solo recuerdo agita el alma del cazador. Y aquellos son los brezos de Conna, esas piedras, alturas donde se ofrecieron víctimas espiatorias á los manos de Fingal; y esa roca iluminada por un rayo de púrpura, es tal vez donde Malvina llevando de la mano al ciego bardo evocabá con los suspiros del arpa de Ossian el alma errante entre las tinieblas.

Pasando de la Escocia á la Escandinavia veremos ruinas también é indiferencia. Preguntémonos al minero que se retira de noche mientras silban los altos pinos, ¿qué son esas piedras rúnicas, esas colinas sepulcrales, esos altares y grutas misteriosas, entapizadas de liquen parásito? y el minero estupéfacto, mirándonos con extrañeza, nos dirá: No entiendo nada de eso. Y esas piedras servían en las asambleas de Thingl; esos altares ancharrean la sangre del terrible holocausto del rey de Leire, y en ese salón de piedra se celebraron los misterios de Bidda; y esa colina sepulcral cubre acaso un campo de victoria! Acá Odin lanzó su clamor sangriento; allá las Valquirias guerras llevaron en sus azules alas las armas de los héroes, y vinieron á buscar copas triunfantes para el festín de Bladah.

Ya llegamos á Francia: erramos por los inmensos y desolados páramos de la antigua Armónica, y en sus venerables bosques que la segur ha respetado. Aquí tenemos trastecados y en pie muchos despojos y piedras enormes; unas suspendidas sobre la roca que se desploma, y otros á lo largo de los arroyos que lamien su carcomida planta. Otras veces sirven de cimientos á la choza del pastor breton; y sobre estos restos desconocidos entona su canto lastimero, y enciende una hoguera para calentar sus arrecedos miembros.

(Se concluirá.)

POESIA.

A LA PRIMAVERA.
(Traducción de Schiller.)

Hermosa, bienvenida por nuestros campos seas!
delicia de natura,
frondosa primavera,
con tu feliz cestilla de ramilletes llena.

¡Ay, héte de retorno,
tan candida y tan bella!
¡Cuán dulce es la alegría
que infunde al alma tierna
salir á recibirté,
felice primavera!

¿Te acuerdas todavía,
te acuerdas de mi bella?
Acuérdate, mi amiga.
Aquí por vez primera
me amó, y amores sigue
jurándome, y firmeza.

Entonces ¡cuántas flores
pedí para ofrecerlo!
Así vuelvo yo agora
pidiéndote otras nuevas;
y tú—¿verdad, querida,
que tú no me la niegas?

Hermosa, bienvenida
por nuestros campos seas,
delicia de natura,
frondosa primavera,
con tu feliz cestilla
de ramilletes llena.

J. Almirante.