Revista literaria de El Español (1847-05-03 00:00:00), página 11

bajo las cuales reposan cenizas há tiempo olvidadas: monumentos mítiles á los cuales ni aun se toma el trabajo de mirar la caravana del desierto, ni el beduino que surca el arenoso suelo con las pisadas de su fogosa yegua. Jamás el grito de alto ha resonado bajo su sombra; y los árabes dicen: la palmera y el manantial que hila á hilo brota en el desierto son muy más hermosas que todos esos montes labrados de granito.

Pero el Egipto huye detrás de nosotros y aparece la Siria, cana del mundo, y pais de magníficos recuerdos. Aquí juzgaremos mas acertadamente de las vicisitudes humanas. Trasportémonos con el pensamiento á la nevada cumbre del Libano que domina esa Siria tan inquieta, tan bulliciosa en otro tiempo; ¡tan triste hoy, tan solitaria! Veamos de allá á la naturaleza elevándose sobre las obras de los hombres.

Antiguamente las nieves del monte Libano vertían raudales de fresquísimas y transparentes aguas para la copa del opulento Tiro, los cedros alamados, que, corcuan la montaña suministraban á la reina del mar, como la llama Herrera, mástiles y gobernadores para sus naves: el hoj, el alba y el sándalo que mas abajo la cercan, proporcionaban á Palmira madera para el ornamento de sus sumptuosos artesonados, y las rosas que florecen á su pie, perfumes á Jerusalén para su templo.

Y hoy como siempre se corona el Libano de cedros: el hoj, el alba y el sándalo reverdecen todavía, brotan las cosas en su asiento, y Tiro, Palmira y Jerusalem han desaparecido. En las tres ciudades, como en Europa, como en todas partes, el mismo silencio, el mismo olvido, igual indiferencia: sueño completo de lo pasado, que suele turbar de vez en cuando el trovador errante. En Palmira las ruinas son imponentes, grandiosas, sublimes; pero ruinas sin testigos, con toda la majestad de un sepulcro silencio: ni aun osa acercarse á ellas el árabe peregrino, ni á ponerse al abrigo del Simoun, ni á levantar los dátiles caídos de la palmera; porque en el templo del sol resuena en situestro ahullido del chacal, y la hiena desentierra los cadáveres, y la serpiente se enrosca al rededor de las pilas tras, derribadas.

El Tiro donde se alzaban cien palacios, y en cuyo puerto atonaban las voces de todas las naciones congregadas, como las olas del mar, borrascosas, aun, se conservan algunas migajas, cabanas; y ella, sobre la roca la ciudadela desmantelada del capitán Baja. Prestemos atención: el quejido de las olas que baton el arrecife, se confunde con el lugubre canto del misero pescador, y con el aleteo del avestruz que se cierne sobre el escollo.

Jerusalen...¡ah! las ruinas de Jerusalen son las que dejan en nuestro ánimo mas tristes y profundas impresiones. Ya, ni una sola voz nos recuerda á la ciudad de David, de Jeremías y de Godofredo de Bullon; solo re suena el canto del árabe y la oración de Mahoma, y únicamente el Calvario nos habla de Jesucristo! A tan doloroso espectáculo no podemos menos de prorrumpir bañados en lágrimas: ¡Jerusalem, Jerusalem! ¿á donde fué tu gloria y esplendor? ¿Qué viento de muerte ha soplando sobre tu frente? ¿Por qué tus hijos van errantes y medio desnudos, mendigando de puerta en puerta el pan extranjera, y un encorvado árabe para rectificar su cabeza, mientras tú elevas en el desierto la frente sincórona? ¡Ay! Tú fulminaste una sentencia de muerte, y tú muerte cayó sobre tu cabeza. ¡Ay! que tú vives para conservar indeleble el gran recuerdo, la honda huella del Crucificado!

¡Infiel de ti! Las doncellas de Mahoma han venido á sacar el agua de las cisternas de las vírgenes de Judá. Dónde lloraba Jeremías la cautividad de Babilonia, retumban garces; tus fosos cegeados están; tus murallas cien veces derribadas; mezquitas y minaretes han sucedido al templo de Salomón: ciudad del Profeta, ciudad del Señor, en tu seno retumba al áspero grito de los camellos, y la voz de los Mezzines que llaman á la oración profanada...

Ya lo hemos visto: el mundo es un vasto sepulcro donde la muerte se burla de la vida: parece cuanto el hombre toca con sus manos; y se revuelve como la yerba que marchita el viento invernal, y se revierte con el aliento de la primavera; y torna á marchitarse y revivir hasta el fin del mundo.

Y qué! ¿deberemos lamentarnos sobre esta miseria del hombre? ¿Deberemos sentir la ruina de nuestra obra?

Oíd: nosotros somos, hasta cierto punto, semejantes á las aves de paso. Ellas como los hombres edifican su nido en la tierra, y tienen que luchar igualmente contra los vientos y tempestades: al llegar el tiempo de la emigración, ambas tienden sus alas, las unas sobre brisas del otoño, y los otros sobre las brisas de la muerte; pero luego importa muy poco al hombre que su morada se tambalee al soplo del huracán, ni que se cubra de musgo y de yerba, y se desmorone y destruya; porque si la golondrina torna á su nido á la siguiente primavera, el hombre permanece por siempre en el seno de la eternidad.