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Revista literaria de El Español (1847-03-15 00:00:00), página 9

VARIEDADES.

LOS AMORES DE LOPE DE VEGA.

(Conclusion.)

"Hoy se encuentran coincidencias más notables en la misma escena, cuando habla Fernando de sus estudios. La precocidad, el incitamiento y la universalidad de los estudios de Lope de Vega se tuvieron generalmente por cosa prodigiosa; prodigios que se exageraron con tanta facilidad, cuanto nos dificultaba el precisarlos; y con efecto, en lo que sobre el particular nos dicen algunos biógrafos de Lope, hay cosas que aun cuando estuviesen más justificadas, siempre dejaban lugar a dudas. Lope, según dichos biógrafos, supo leer antes de estar en disposición de articular las palabras que leían; se valió de los gestos antes que de la voz; y no sólo sabía latín á los cinco años, sino otras muchas cosas, lo que Lope dice de sí por boca de Fernando es algo menos vago y un poco más verosímil. He aquí sus palabras:

«De la edad que digo (de diez años) ya sabía yo la gramática, y no ignoraba la retórica. Descubrí razonable ingenio, prontitud y docilidad para cualquiera ciencia; pero para lo que mayor le tenía era para los versos; de suerte que los cartapacios de las lecciones me servían de borradores para mis pensamientos, y muchas veces las escribía en versos latinos ó castellanos. Comencé á juntar libros de todas letras y lenguas, que después de los principios de la griega y ejercicio grande de la latina, supo bien la toscana, y de la francesa tuve noticia.»

Todo esto, repito, es menos maravilloso que lo que dicen los biógrafos, pero lo es bastante para no ser aplicable, más que á Lope de Vega. ¿Qué pretendió hacer este identificándose en todas estas circunstancias biográficas con un personaje de su drama?

Aquí no hay mediación habló formalmente de sí bajo el nombre de dicho personaje, ó vertió casualmente y sin saberlo que hacia, expresiones que, naturalmente, debían hacer creer que añadía á su persona. En este último caso, ¿no podrán decirse que Lope había querido burlarse de sus lectores? ¿Y qué objeto podía llevar en semejante burla? No es á mí quien me toca averiguarlo; y así dejando esto á un lado, como también la historia de los amores de Fernando á Lope, en cuya narración, como en todo lo que precede, se descubre cierto viso de individualidad y mucho de real y espontáneo, que contrasta admirablemente con las combinaciones, la siquetría y las pretensiones del arte, y omitiendo asimismo otros pasajes que fácilmente podría presentar como rasgos tomados de la naturaleza, y no adecuados por la imaginación, copié el final de la escena, donde se reconciliaban los dos amantes, que es el tramo más dramático de toda la pieza:

FEL.
¿Por qué en vuestra presencia no habéis hecho diligencia de saber de Dorotea?
FERN.
Muchas veces tuve ese pensamiento.
FEL.
Por qué no lo ejecutais?
FERN.
Por no darle más vergüenza.
FEL.
Quien ama, no la da amando.
FERN.
Pues cómo?
FEL.
Aborreciendo.
FERN.
Pues eso pretendía yo, que Dorotea pensase de mí lo que no higüera entenderla.
FEL.
Pues ¿no es mejor que piense que la quieres?
FERN.
No, porque me ha olvidado.
Revista literaria de El Español (1847-04-05 00:00:00), página 1

REVISTA LITERARIA
DE
EL ESPAÑOL.

CRITICA.

ESTUDIOS SOBRE EL TEATRO LATINO.

ARTICULO VI.

PLAUTO.

Hemos examinado á Plauto en los tres distintos géneros en que á nuestro modo de ver pueden dividirse sus obras dramáticas; eligiendo para este las que presentan una filosofía más maravilla, las que tienen un objeto moral más elevado y de mayor trascendencia, mejor y más hábilmente expresado y desenvuelto. Tal vez se nos acuse por esto de que hemos presentado á los ojos de nuestros lectores el cuadro de sus comedias, á una luz que le favorece mas de lo justo, dejando en la sombra sus muchos defectos; pero tal acusación no está fundada como puede parecer á primera vista; porque si bien es cierto que uno de los deberes del crítico es descubrir convenientemente las faltas en que un escritor célebre incurre, para que evitándolas los que á su estudio se dedican y por su rumbo navegan, vaya el arte de unos en otros remontándose con menos dificultades y escollos al mayor grado de perfección posible; no lo es menos tampoco; que para los que al ejercicio del arte dramático se dedican, tan necesaria es la prudencia que nace del conocimiento de las dificultades con que otros lucharon y en qué quedaron venados, como el estímulo que produce el sentimiento de las bellezas que supieron crear, y por las que merecieron eterno renombre. Repartir con igual justicia el elogio y la censura, es el deber de la crítica. Plauto ha merecido, como ya hemos visto, mas censuras que elogios de algunos críticos autorizados y de reconocida fama; los cuales por una contradicción inexplicable, emplean todos por concederle un gran genio cómico; y llego al analizar sus obras van negándole una por una hasta las cualidades indispensables para ser un escritor mérito que mediano. Así es que los defectos de Plauto se han repetido hasta la saz
Revista literaria de El Español (1847-04-05 00:00:00), página 14

Tienen además grande interés porque en ellos se ve la pintura de las costumbres públicas y privadas de los romanos; si algunos leímos en ellos algún tanto al poder no somos ligeros en condenarle por esto; como ya hemos dicho en otro lugar y con respecto al teatro de Plauto, culpa es esto más que del autor de las costumbres que retrata o que satiriza y que arraigan de sí naturalmente esta inmoralidad. También pudiera dárnos una idea nada favorable del carácter de Mercurio la índole maliciosa y mordaz de la mayor parte de sus epigramas; pero el poeta ha tenido buen cuidado de prevenir este juicio, tanto para sus contemporáneos como para la posteridad, diciendo que él no atacaba nunca sino a personajes supuestos, y que su división era.

Parcece personis, dicere de vitis.

POESIA.

A LA MUERTE DE NAPOLEON.

(El 5 de Mayo.)

ODA DE ALEJANDRO MANZONI.

Murió. Cual sin el ánimo Grande que le ha regido Su cuerpo inmóvil quedase Dado el postre latido Así la tierra atónita Con la noticia está.

Piensa en las horas últimas Del adiós, y calla, Dudando qué en el horrido Polvo de la batalla Otro varón tan incito La huella estampe ya.

Brindecí yo viéndole En trono resplandeciente Cayó, se alzó y postráronle Luego alternadamente Y al clamoroso estrépito Nunca me quise unir.

Virgen de panegírico Y ultraje vergonzoso Mi voz hoy que tan súbito Se oculta el astro hermoso; Rompe, y quizá mi canto Eterno ha de vivir.

Del Alpe a las Pirámides, Del Tajo al Río, prim'ro El rayo que el relámpago Lanzaba aquel guerrero, Terror de Sicilia y Tánaís, Y de uno y otro mar.

Si esto fue gloria, digalo Futura edad; la nuestra, Humillese al Altísimo, Porque tan larga muestra De su creador espíritu Quiso en el hombre dar.

El zozobroso jubilo Que en gran desigual eria, Los indomables impetus De qui n'reinar ansta, Y obtiene lo que fuérale Védulo imaginari.

Toda lo tuvo: estancias Grandes y grande gloria, Y prosperación y alcázares, La fuga y la victoria: Se vio dos veces idolo, Y dos rotó su altar.

Guerrero muerte-hacianse Dos siglos cuando vino, Y á él se volvieron dóciles, Como á poder divino: Silencio impuso, y árbolto Sentóse entre los dos.

Y de honda envidia y lástima Objetó en su cinta, De ocio en angosto límite Se consumió su vida, Ollío y amor inédito Siempre llevando en pos.

Como sepulta al naufrago Ola que, alzándole antes,
Revista literaria de El Español (1847-04-05 00:00:00), página 15

Dejaba que en el piélago
Con ojos amelantes
Buscara en vano el misero
Tierra distante de él;
Tal su memoria al héroe
Sumía en hondo abismo:
Mil veces ¡ay! propúsese
Trozar su historia el mismó,
Y mil su mano languida
Cayó sobre el papel.

Y mil y mil al tétrico
Fin de enojoso día,
Bajas las igneas órbitas,
Al pecho recogía
Los brazos, recordándose
Su prístino poder,
Y al par las tiendas bélicas
Y valles resonantes,
Los brutos injerísimos
Y aceros centellantes,
Y aquel mandar despótico
Y el pronto olvidar.

¡Ay! a tan alta pérdida,
Quizá de aliento falto,

Desesperó; más pródiga,
Mano acudió del alto,
Y á respirar vivificó
Auras se le revolvió,
Donde entre flores tránsito
Da fácil la esperanza
Al campo en que magnífico
Pecado el mortal alcanza,
Y noche muda tornase
La gloria que pasó.

Bella, inmortal, benéfica
Fe, por do quiere triunfar,
De un nuevo timbre alegraste:
Gerviz más arrancaste
Al deshonor del Gólgota
Jamás se delegó.
Aleja tú del terroso
La detracción sañuda:
Dios que alza y postra rígido,
Y alige y presta ayuda,
Velo ese lecho funebre
Y el alma redió.

J. E. HARTZENBUSCH.

LAS FLORES.

(Traducción de Schiller.)

Hijas del sol, cuando tine
el oriente de arcebol,
flores, que de la llanura
bordais la verde estension,
para delicias el cielo,
para el placer os crió,
y para vosotras guarda
naturaleza su amor.
Flora con luz vuestras galas
espléndida recogió,
matizándolas con colores,
de divino resplandor.
Hijas candidas y esbeltas

de la florida estación,
lamentos porque un alma
para sentir os negó,
pues aun vive entre tinieblas
vuestra catiz orillador.

Todas las aves os cantan,
las venturas de su amor,
las silbadas vagarosas
se acarician con pasión,
mezclándose en vuestro seno
perfumado y brillador.
Vuestra espléndida corola
Revista literaria de El Español (1847-04-05 00:00:00), página 16

una diosa convirtió
en trono donde se asienta
de los amores el Dios.
Mas ¡ah! llorad, tiernas hijas
de la florida estación,
no podeís aun comprender
la ventura del amor.

La sentencia de una madre
de mi Anita me alejó.
Cuando mi mano os arranca,

como prenda de pasión,
con mi contacto os infundo,
ménageras del dolor,
á mas de vida y palabra,
sentimiento y corazón;
y de esas hojas calladas
entre el aroma y frescor
su divinidad esconde
el mas poderoso Dios.

J. Almirante.

CANTO DE LOS ESPIRITUS VAGANDO SOBRE LA SUPERFICIE DE LAS AGUAS.

(Traducción de Goethe.)

El alma del hombre
parecece al agua:
á los cielos sube,
de los cielos baja;
y asciende y descende
de nuevo, y se cambia
y, alternando siempre,
por la tierra pasa.

Si cae á torrentes
de peña escarpada,
entonces el puro
raudal se desata
en polvo de espuma
ménuda, argentada;
y á nubes, las ondas
rompiéndose, igualan;
y lentas corriendo,
envueltas en gasa,
al fondo, con blandío
murmullo resbalan.

Si recas en melio
del torrente se alta,
en mil escalones
y espumando salta;
y hacia el precipicio
presuroso avanza.—
en cauce sin peñas
la corriente mansa
por el valle sigue
tortuosa marcha;
y en el transparente
cristal de las aguas,
gozosos los astros
sus rostros retratan.

El viento es amaute
galar de las aguas...—
El viento mil veces
turinso levanta
del fondo las olas,
que espuman aíradas.

¡El alma del hombre
que igual es al agua!
¡La suerte del hombre
que igual es al agua!

J. Almirante.
Revista literaria de El Español (1847-04-05 00:00:00), página 5

NOVELA HISTORICA.

UN INGRATO Y UNA LOCA.

Al anochecer de un día del mes de noviembre de 1797 llamaba la atención de los que pasaban por la calle Mayor de Madrid el ruido que se oía en un cuarto principal de una casa; la música de varios y bienconcertados instrumentos que sonaban, y las luces que alumbraban el portal de aquel edificio, juntamente con el resplandor que los postigos entreabiertos de los balcones despedían. Todo anunciaba que en aquel lugar se celebraba alguna fiesta; y como en Madrid por aquella época no era costumbre, sino con motivo de algún gran suceso, en la familia, ahorcar las casas de semejante modo, la gente, que de suyo ha sido siempre curiosa en este pueblo, estaba toda parada delante del edificio, un francés diría que esperando ser invitado para tomar parte en la fiesta, más nosotros, a fuer de españoles, diremos la verdad, que no era más que por pasatiempo, y porque cuando uno se detiene junto al lugar donde ocurre algo, es con el fin de averiguar qué cosa sea.

La verdad es que en aquella casa se daba un baile, y siendo sus dueños personas muy conocidas, chocaba la novedad á los transeúntes. Quién decía que el año, opulento comerciante, habría logrado salir airosa de una comisión delicada en que á la sazón estaba empleado, y lo celebraría de aquella manera; quién aseguraba que aquel negocio aun no estaba concluido; cada uno conjeturaba á su manera, y todos sin fundamento alguno; y no faltó quien añadiese con un tonillo irónico que se habría recibido ya de abogado el primo de la señora, y esta sería la causa de la diversión. No penetraron los oídos de los circunstantes el sentido de aquellas palabras; que la manía de averiguar vidas ajenas no estaba entonces tan en uso como en nuestros días.—Cesó de pronto la música, y recordando nuestros espectadores que soñaba un ciervo nada agradable, y echando cada cual por su lado, se disolvieron en breve la reunión.

A este tiempo llegó cerca de la casa del baile un caballero bien portado, y observando que todas la estaban algunas personas mirando á los balcones; sin tratar de averiguar la causa, entró precipitadamente en el portal, subió la escalera, y tirando de una cadena de hierro que había en el piso principal, sonaron á un tiempo varias campanillas y se le abrió inmediatamente la única puerta que allí se veía. Dirigióse á una sala que estaba enfrente y que formaba la antecámara de la principal de la casa, pero al descubrir lo que pasaba en esta y el aparato que por todas partes se advertía, quedóse suspendido, y como petrificado, y ya iba á volverse por donde había venido sin pasar adelante, cuando saliendo á la antesala una señora en traje propio de aquella fiesta, y llamándole por su nombre, lo obligó á dirigirse á ella.

—Señor don Antonio, —le dijo, sintiendo que la primera persona que debía autorizar esta reunión sea la última en venir á ello; aunque no te esperaba á ti, pues me han dicho poco hilo que no le habían avisado. No me culpes usted á mí, si no á los criados que siempre incurran en estas desobediencias.

—Nada, no señora, contestó el caballero; yo he sido un imprudente en entarme aquí;
Revista literaria de El Español (1847-04-05 00:00:00), página 9

COSTUMBRES.

PAIS DE EFECTO DE LUNA.

CUENTO ROMÁNTICO.

En el invierno de 1836. Yo residía en una ciudad de España, cuyo nombre no tengo inconveniente en declarar, si mis lectores se toman la molestia de preguntarlo. Un día... martes por cierto; pues á la fatalidad de su nombre, se agregaba de haber recibido por el correo de Madrid media docena de dramas del género fulminante, unos traducidos del francés y otros servilmente copiados con insulas de originales; á cosa de las cuatro de la tarde me senté á leerlos con ansia debora- dora, si lectura puede llamarse el engullir páginas, escenas y jornadas sin la debida masticación intelectual. Tan embelesado, estaba con las maldiciones, parricidios e incestos dramáticos, que ni aun vi la mano bienhechora que puso al nochecer un quin- qué encendido sobre mi batef, de manera que tuvo algo de misterioso y quedé un poco sorprendido de reparar en aquella luz mila- grosa en el momento de dejar un drama concluido, y coger otro nuevo; única atrevida con- velada á la lectura. Mi rostro estaba encen- dido como una hoguera; ardía mi cabeza co- mo una ascua de hierro, las letras pasaban confusamente delante mis ojos como una pres- sión de fantasmas, ó disciplinantes enca- puazados... A despecho de mi cansada y tur- bia vista, quise apurar las heces del último drama; faltaba el crimen postrero, el indis- pensable suicidio del protagonista; ¿cómo dejarlo con vida después que había encon- trado hasta el apuntador? ¡Imposible! Ya sa- boraba con placer las imprecações finales, cuando ¡qué horror! el velón relumbró con una luz más viva... en que agotó sus fuerzas y murió dejando impune el asesino!

Mi habitación quedó sumergida en tinieblas; y es lástima que mis lectores no la hayan observado á su debido tiempo. Era la habita- ción de un poeta: bajo una capa de polvo bas- tante gruesa, un curioso antiguario que quis- se hacer excavaciones hubiera descubierto muebles, libros y manuscritos ininteligibles: áíase tan solo en el silencio sepulcral de la noche el sordo ruido del diente roedor del ratón, cebado en fragmentos románticos, que maldito el miedo que tenía aquellos días en que mi gato andaba de galanteo; el débil re- flejo de la luna que daba de lleno en la pared de enfrente, penetraba por los escarchados vidrios de mi ventana. La luna! ¿Qué román- tico no consagra algunas horas de silenciosa conversación á la candida virgen de la noche? ¿Quién siente el frío penetrante de cuero si la diosa de los amantes desgraciados no le es- casara sus penetrantes y languidas miradas? De pechos sobre la ventana encontraba yo en ellas un consuelo, y mucho mayor en la fres- cura que templaba el ardor de mi frente. Des- colaba delante de mí un negro y gigantesco edificio, coronado de magníficas torres y go- cañas aguas que débilmente iluminadas por la luna, velada de trasparentes nubes, las pro- ducean sombras fantásticas y caprichosas: la profunda oscuridad de la angosta calle le hacía parecer como fundado en un abismo; revolaban en torno las lechuzas dando al ai- re su desapacible y fatídico graznido... jamás, jamás la catédral se había presentado
Revista literaria de El Español (1847-03-29 00:00:00), página 1

REVISTA LITERARIA

DE ESPAÑOL.

CRITICA.

ESTUDIOS SOBRE EL TEATRO LATINO.

ARTICULO V.

PLAUTO.

Y a lo hemos dicho: el drama de costumbres con todos sus accidentes; con todas sus consecuencias; tal como La Chaussée le introdujo en el teatro moderno, tal como le comprenden lasan los que lo aprueban; como se censuran los que lo rechazan, pertenece á Plauto ó mas bien al teatro antiguo. En Epídico, en El Cable (Rulens) y en los tres escudos ó el Tesoro (Trinumnum) se encuentran todos los recursos, por medio de los cuales el drama de costumbres interesa en nuestros días: caracteres simpáticos y tiernos; diálogo elevado unas veces, sentimental otras, y cómico algunas; interés progresivo en la acción, trama novelosa y desenlace feliz en que queda recompensada la virtud. Y para que la semejanza sea completa hasta su quebrantá en los ruedos la unidad de tiempo, por más que los comentadores y los que no ven salvación para el poeta fuera de los preceptos de Aristóteles, rigurosamente observados, hayan dado tormento á su imaginación, y á las palabras de Plauto para probar lo contrario; estudiándose en largas y pesadas disertaciones sobre la duración posible de las escenas, y de los entrecacos. Estraña ceguera del espíritu humano, á Plauto se le quiere salvar á toda costa del pecado contra la ley de Aristóteles; y en los modernos se abulta y pondera este pecado, para condenarlos sin apelación y sin misericordia.

Por fortuna ni el drama de Plauto necesita de su absolución para interesar y convencer á cuantos le lean, ni algunos dramas modernos dejarán de ser buenos y de pasar á la posteridad á pesar del enatoma clásico que sobre ellos pesa.

A los que desde Horacio hasta nuestros días han criticado á Plauto de ser siempre
Revista literaria de El Español (1847-03-29 00:00:00), página 10

pia acude á completar la obra de la fascinación: no quiere pasar por ruina y mezquino: no quiere que Juanito pueda decir jamás que estando comiendo no le saludó por hacerse el desatendido; sorrie... desventurado le saluda! Hombre que saluda á Juan en una fonda... escrito está: tiene que pagarle una comida.

—Adios, Juanito.
—Ola chico!
—¿Gustas?
—Gracias: no pensaba... venía á buscar...
Entonces el que convida en vista de la resistencia, suelta un respiro, y añade con tanto mayor ahínco cuantas mayores son las probabilidades de salir con bien:
—Pues no faltaba otra cosa: hoy has de comer conmigo.
—Hombre te lo empeñes.
—Como quieras: pero sin cumplimiento, ya sabes que entre nosotros...
—Te diré: ¿á qué altura estás de comida?
Ya lo ves cerca de los postres, dice el convividor, pensando cerrar la puerta con esta pequeña mentira á las pretensiones del amigo hambriento y pegajoso.
—Pues en ese caso acepto, responde Juan; de esa manera comenzaré de nuevo y tendré mos mas tiempo de estar juntos. A ver, mozo, otro cubierto mas. ¿De cuánto? Supongo que no hajarás de treinta?
—Pues: de treinta reales, responde impulsado por el amor propio aquel modesto gastrónomo, que se estaba engullendo una comida de tres pesetas.
Llevemos todavía las hipótesis mucho más adelante: supongamos también que nadie se casa, que nadie se bautiza, que nadie conviva aquel dia: pero quién puede evitar el ser convocado?
Este es un medio supremo, heróico de último tranco, que reserva Juanito para casos extraordinarios.
Encuentra á un amigo en el Prado, en la calle de la Montera, en la Puerta del Sol, el sitio es lo de menos.
—A dónde vas, fulanito?
—Por ahí, á pasar el rato; á hacer tiempo de comer.
—Dónde comes hoy?
—Muy prosaicamente, con mi familia.
—¡Jesús! ¡hombre! no se lo digas á nadie. Con tu familiar Por evitarte semejante aldea-nada, te convido á comer.
—¿De veras?
—Como lo escuchas.
—Y á dónde.
—A dónde tú quieres; á los Principes: dos duros. Burdeos y Champagne. ¿Te acomoda?
—Hombre, aunque no sea sino por la originalidad del caso me dojo seducir por tan halagüeñas palabras.
Entra Juan en la fonda, dándose todo el aire de Anfitrion: el llama; el dá las órdenes, el pide, el trincha, el hace platos, el hace de Ganímedes de aquel Júpiter incauto, el escancía; el... todo en fin, él lo hace todo, excepto pagar.
Llegan á fin de comida; presentan los ensayajes.
—Mozo, grita Juan impasible, la cuenta.
—Aquí esta responde el mozo, sacándola de bolsillo.
El plato que mas pronto se sirve en la fonda mejor servida es el de la cuenta.
—Cuarenta y cuarenta, son... cincuenta y sesenta y dos. ¡Juslo! esto es, diez duros menos... Toma diez y guarda lo que sobra.
—Gracias señorito, dice el mozo un poco anticipadamente.
¡Orquestón! Juan registra los bolsillos del chaleco, y luego pasa la manos á los del frac y luego á los pantalones. Pero nunca se le oye un sonido metálico, nunca saca las manos ocupadas con el mas pequeño billete.
—Chico, le dice á su amigo traeas dinero?
—Hombre si aquí tengo una onza.
(Se continuará.)