Revista literaria de El Español (1847-04-26 00:00:00), página 15

porque las ruinas nos elevan más allá del inmundo lodo de este lagrimoso valle, y nuestros ojos se clavan en el cielo.

Mas no todos llegan á comprender que las simpatías del hombre con las ruinas provienen del instinto del dolor y de melancolía que se anida en nuestras almas, y que se revela en las involuntarias lágrimas que derramamos cuantas veces recuerda el espíritu su destierro del Cielo, ó en el súbito placer que sentimos interiormente, cuando la esperanza del próximo fin de esta peregrinación se fija vagamente en nuestro pensamiento.

Por eso nos embelesamos tanto en su contemplación.

Bellas son en verdad esas parda mutilaciones de mármol y granito, coronadas de triste jarandago y de frondosa yerba, olvidadas del tiempo en los escondidos bosques, en los desertos campos, y sulcadas por arroyuelos espumosos; pero más bellas son las lecciones de historia y los desengaños que nosproporcionan. Lecciones de historia, por que son como una página medio rasgada que dice algo y deja mucho que adivinar: y desengaños, porque el abandono que las rodea, y la helada indiferencia con que las miran los hijos del suelo en que están esparcidas, son muy tristes, muy penosos, y deben abrir la insensatez del hombre orgulloso.

Fijemos por un momento nuestra imaginación en el mundo antiguo, descendamos paso á paso á los sitios en que los pasados tiempos dejaron estampadas sus huellas, y veamos el desdén, el olvido y la ignorancia con que las cubren los vecinos moradores; veremos envueltas las ruinas en tupidos velos, que solo es dado levantar á veces á la encantadora poesía.

Las ruinas de Europa se presentan á nuestros atónitos ojos. Venid, descendamos á España, ese clima templado donde el sol brilla cien veces más hermoso que en ninguna otra parte; donde la atmósfera está impregnada de suavísimos perfumes. Venid á la cumbre de Sierra-Nevada, y ved allí la bella Granada, la metrópoli de los moros, la inspirada de los árabes, el paraíso del profeta. ¿En dónde están los palacios de las hadas, la torre Bermeja, el Albaicín, la Alhambra y el Generalife? Sus aéreas cúpulas han desaparecido con el pueblo ardiente que moraba en ellas, y solo nos restan ruinas, y fragmentos de aquellos magníficos edificios, que se estremeceen al leve soplo de los vientos. Mirad en aquel bosque cuánto tronco cortado por el hacha del labrador que yacen al par de ligeras columnas, de callados de piedra, de preciosos mármoles

cubiertos de flores y ojarasca. Este pórtico estuvo un día en pie, solo, aislado; arco fantástico, que desespera á los severos arquitectos del gusto griego, y que hoy coronan las rosas, las lilas y doradas adormideras.

Mas allá, á la sombra de los azufaños y naranjos, retiembla el agua en pilón de mármol, cayendo bulliciosa de una fuente, que tiene delante una arabiga inscripción. ¿Quién ha grabado aquellos caracteres? ¿con qué leyenda maravillosa tienen relación aquellos lugares? ¿Nos lo dirá el contrabandista que la sombra de la noche abreva sus mulas en el fresco manantial, impaciente ya por llegar á la venta solitaria? Ah! El goza de las purísimas aguas, de la apacible sombra del enmarañado bosque; pero ni aun ha pensado en preguntar el nombre de los que vieron en esta ciudad encantadora, conserva una confusa memoria de la tradición; pero mira con indiferencia desmoronarse insensible la Alhambra, y huella de igual suerte el campo donde fue Itálica; donde yacen enterradas las termas y palacios romanos, la casa de Trajano y del gran Teodosio.

Alejémonos, pues, y volvamos á Italia, á ese paisaje de delirio y poesía, á esta tierra surcada ruinas y de recuerdos. Aquí sin duda encontraremos mas simpatías hacia esos ilustres restos de un esplendor amortiguado; el entusiasmo de los habitantes del país será igual á nuestro entusiasmo de extranjeros. Esa Abandonemos esa Roma cristiana y con el pensamiento paseemos por las calles de la antigua ciudad. ¡Qué soledad! Que silencio! No se percibe más ruido que el aleteo del pájaro que forma su nido entre las ojas de la cornisa corintia, ó el estremecimiento de la yerba movida por la brisa. El acueducto está seco, las estatuas en el polvo, las calles llenas de escombros, y de cuando en cuando encontraremos un mendigo dormido á la sombra de una bóveda, ó un pastor que raspa con su navaja las figuras de un precioso relieve, mientras que brinca su cabra sobre un pedestal abandonado.

Encontraremos, sí, un cicerone que por dinero nos conducirá por las villas, repitiéndonos lo que dijo ayer, lo que dirá mañana, lo que aprendió de sus padres, lo que estará diciendo toda su vida, sin poner ni quitar una palabra.

¡Ah que melancolía nos ha infundido su rutinaria relación!

Abandonemos esa Roma venal y basta da!

Hé ahí la Grecia, madre de las artes y de las ciencias, y fuente purísima de la gracia: