Revista literaria de El Español (1847-02-15 00:00:00), página 10

rar, ni á dirigir á Dios una súplica por su eterno descanso! Como ninguna flor esparció tampoco sus perfumes, ni dobló su caliz por despedida hacia la pobre flor, prematuramente marchita!

Largo rato permanecí en el mismo sitio afligido y traspasado de dolor el alma, contemplanlo tan pronto la nueva tumba, como la seca planta, procurando apartar de mí los presentimientos, ecos del infortunio, profetas de la tempestad, que me hablaban muy alto, porque la joven y la flor habían muerto en un mismo día.

Mucho tiempo después volvi á sentarme sobre la tumba abandonada, distraído y esperando algún acercamiento con vaga ansiedad. Al cabo de algún rato vi llegar un niño, que venía buscando alguna cosa, y reparando en la lápida del sepulcro nuevo, exclamó:

—Esta está!

Y cayendo de hincujo, y cruzando los manos en el pecho, comenzó á sollozar.

Y una mariposa de espléndidos colores revoloteaba también en torno de la tumba, hasta que vino á posarse en la rama seca, sacudiendo dolorosamente sus alas.

Y el niño siempre arrodillado decía:

—Mi madre está ya restablecida y consolada por ahora; pero si torna á caer enferma ¿quién la consolará? ¿Quién se sentará cabe su lecho? Si tenemos hambre, ¿quién nos dara pan, ahora que ha muerto la que nos consolaba y socorrió?

Y en el mudo lenguaje de sus alas y de sus inciertos y caprichosos giros parecía decir la mariposa:

—¿Dónde está la linda flor, que en otro tiempo me abrigaba y me nutría? ¿Dónde irá á depositar mi capullo, frágil esperanza de la siguiente primavera? ¿Quién ha de protegerme y sustentarme, muerta ya la flor, que me alimentaba y protegía?

No pude menos de reconocer al niño y á la oruga trasformada en mariposa, ni de compadecerme de entrabmos que no habían encontrado á su bienhechora en el dia de su agradecimiento. ¡Ay! los presentimientos no me habían engañado, y la esperanza harta de mi corazón!

Lloré, pero enjugué mi llanto: sosogué mi pecho, calméso mi dolor, y dije al niño desamparado y á la inquieta mariposa:

—El consolao!

Y luego me dije á mi mismo.

—¡Por qué murmuras del destino? ¿Por ventura no tiene el cielo sus flores y sus vírgenes que arrebata de la tierra, antes que el polvo del mundo haya empañado su frente y machicado su caliz? ¡Oh! bienaventuradas, bienaventuradas aquellas vírgenes y aquellas flores, que estienden sus hojas y desarrollan su hermosura al calor de los rayos del cielo y van á esparcir luego sus perfumes junto al trono del Señor!

VARIEDADES.

POEMA DEL CID.

D. V. A. Haga, catedrático de literatura moderna de la universidad de Berlín, escribió una bellísima cuento erudita introducción para la reimprección de la Crónica del Cid, hecha en Marburgo en 1844. Habíamos resuelto, en atención á no ser conocida aun en España, insertarla en nuestro periódico, pero su demasiada latitud nos obliga, con barto sentimiento nuestro, á no copiar mas que la siguiente nota que acompaña á dicho trabajo, y que creemos de grande interés por referirse á un descubrimiento importante á nuestra literatura. Dice así:

Mientras se estaba imprimiendo la presente obra, nos llegó noticia de que el manuscrito número 9988 de la Biblioteca real de