Revista literaria de El Español (1846-03-02 00:00:00), página 14

¿Qué mira los mercados donde lucen galas quien individualiza entre la multitud? Vamos pues a seguir una campana enmascarada, que entre ridículos disfraces levantan una manga sobre una cruz de la que pendan unas sardinas. ¿Qué significa esta respuesta? Es que las llaman enterradas. ¿Y qué es esto que tradición es lo que atraviesa los tiempos, que pasa desdichosa por todos los gobiernos, que se introduce en los pueblos, que ataca y manda? Es una vieja costumbre, mandato que del bien individual pasa a ser una ley del bien social. Las masas se obran constantemente de acuerdo sin por una orden de su propia naturaleza, da el propio necesidad. No pensamos defender los excesos que prohíben, donde quiera que se hielgan hombres. Acatamos las leyes de los habitantes, condamnamos la maldad y el desorden. Burquer, como defendes y como respetar las obscenas e inmundas báscanas de los círculos de París, el ingenio de la Courtille, donde las jóvenes perdidas corrompen su resto de salud, donde la prostitución se embriaga, donde el chateaguez se prostituye, donde las estirpitas de Aranda, gradas, queman las fauces de las viejas de melo, vida, y encuesta, las entradas de los hombres, donde se cruzan las risas y las palabras, donde se sube al primer escenario de destino, y se llega a la última grada del ocultamiento. No defendemos la costumbre que procuraremos expulsarnos de esta manera.

En general es la última fiesta que agota las fuerzas, que lleva al cansancio, a la postura, para hacer menos trabajo el paso a la abstención. Entre nosotros es la fiesta importante de los pescadores de occidente y de los costas de Mediodía, donde la pesca de la sardina, donde las redes cargaba sus barcas, inundaba sus playas, y hacia de este pescado un caso de convivencia floreciente. Este pescado bañado por abundante fue y es el alimento de las clases pobres, y con especialidad en los cuarenta días de la prohibición de las carnes. Este consumo trajo el pensamiento de agotarlo, de durarlo, de matarlo, y de la muerte, vi- no la idea de entierro.

Creemos que el nombre de esta feria sería venido de las costas de Cantabria, porque las tradiciones del mediodía, llevan el sello de la retórica más complicada y aun de la más delicada poesía.

Los arribas la llamaban el entierro del lobo, de la larza. Quieran decir, el entierro de la sardina, sin duda porque en este día acababan los escasos morían, se enterraban. Los sardinos que se llevaban a esta algarada cam- peona eran de las pieles de estos animales.

Aquí, también se lleva una mesa, tanto recibió los instrumentos, los cantos, los bailes y los mantoncillos, las aguas y las piedras, el arte y la música, las ciencias y las tradicio- nes. Madrid, pueblo pequeño y poco impor- tante antes que el sabio cardenal se empeñase en llamarlo capital de España. Madrid, mancha enfermiza de las fatales tierras de nuestros ricos suelos, sin mártires para el comercio, sin malezas para la casa, sin autos para las fieras, sin árboles para la sombra, sin nidos para las aves, sin calor para la vegetación; sin alimento para los hombres. Madrid, erial de Castilla, hubo de pedir los mármoles para levantar palacios a los reyes, los daños para los tapices, los cuadros para la decoración, las esculturas y los vasos, los vestidos y los atuendos. La despudida villa prescindida al fin de los pies de Guadarrama, apenas tuvo suya la lengua mandada hablar de flores, y los habitantes de las circunferencias, en mayor número que los de la población invadida, trajeron como ornamentos sus vestimentas y sus riquezas al centro del reino, y engalanaron como una madre, a la pobrecita mansa, tendida y abandonada en el desierto de Castilla.

Por esto en Madrid nos gustan volviendo las rondallas de Aragón inspiradas el aire libre de un campo, o en junio, o en ba- ha de una vez en muchos ríos, en muchas fuentes, en mil ríos, ríos de falda. Por eso en Madrid no es melancólica la rondalla que, al pie del gran tajo de las Andalucías, acompañada del viento pacífico, repetida por los montes de tercera formación, ó resonando sobre una roca calcárea, ó acompañada de los arroyos y las cascadas, se acostumbra al amor, á los desdiches y á cantar los dolores del corazón. En Madrid no es marchit el canto de los catalanes, ni la alborada gallega anuncia en secas notas la salida del sol.

Son pues importadas todas sus tradiciones, y ahora veremos cómo ha pretendido hallarlas hasta en lo más reínte de las historias.

Cuando Cartago ofrecía al dios de las Satí- nales las hostias humanas, Hércules que aparece en la historia de los mitos como un héroe, tal vez como una fábula prodigiosa, fue sin duda el más digno de llamarse Dios entre los sacerdotes de los idíos. Sus talentos humani- tarios estaban más altos que sus luchas, y tuvo el poder de acabar con la barbarie, ac- tumbró del sacrificio humano, sustituyendo una figura que arrojaba al mar.

Necesitamos ya preguntarnos de donde viene entre nosotros la costumbre de echar á las aguas y de enterrar las esquilas del consejo de Madrid, se llenan de espectadores para presen- tar la ceremonia del herne de la mitología. El pensamiento del personaje antiguo ha atravesa- do los siglos, se ha impregnado en las generaciones, se ha amalgamado entre las costumbres cristia- nas, como sopeta la puesta de sol en el mar. Pero el sol de esta antigua largura se va enrojeciendo, las calvas capitales de los alfares que forman junto á las aguas, calles de Mer- ra junto á sus techos, calles de cielo sobre sus