Revista literaria de El Español (1846-04-06 00:00:00), página 22

seas mía tengo de hacerte sócia facultativa del Liceo, del Instituto, de la Academia filarmónica ó cuando menos del Museo.

Un día la escribí terminantemente que siendo su voz la que más me enamoraba, y no permitiéndoseme por entonces introducirme en su casa, era preciso que, cuando saliese de ella su mamá, entrase yo á su cuarto para escuchar de cerca por vez primera sus acordes, más dulces que los ecos de un arpa, oídos entre sueños en medio de la noche. En vano esperé contestación: en vano quise desde mi balcón darle mis quejas; puertas y ventanas se cerraron para mí, y ¡oh martirio! dejé de escuchar también sus cantos celestiales. Aturdido me tenía semejante conducta, ¿cómo podía yo figurarme que tanto la ofendiese mi propuesta de pasar á su cuarto, cuando en el corto tiempo que nos tratábamos pudo conocer mis intenciones, siempre las más puras y honradas del mundo?

De pechos en mi balcón, mordiéndome estaba el labio de rabia y desesperación, cuando veo á la mamá que salía de casa. No bien cruza el esquinazo, cojo el sombrero, bajo de cuatro saltos las escaleras de mi casa, llamo á la puerta de mi vecina, abreme un criado, pregunto por la señorita, sin aguardar la respuesta entro en la sala, encuentro á mi hermosa sentada en un sofá, llorando á lágrima viva, lanza al verme un grito inarticulado y espantoso, queda como una estatua y yo postrado á sus pies, con reverente y conmovida voz la digo:

—Perdona, Matilde, perdona mi osadía: érame ya imposible vivir sin verte. Tu conducta es incomprensible para mí... ¡Ah! Dime que has dejado de amarme... habla... sacame de esta mortal inquietud. Abre tus labios, aunque sea para pronunciar mi sentencia de muerte. ¿En qué pude yo ofenderte, bien mío?... No llores; mi bien, no llores... ¡ Una sola palabra tuya puede hacerme eternamente feliz ó desgraciado... Escuche yo una sola vez el eco de tu voz divina, y moriré contento.

Yo no sé lo que pasaba por aquella mujer, la sorpresa, el aturdimiento la tenían como muda; pero la congoja se aumentaba; sus ojos derramaban lágrimas á borbotones; la expresión de su rostro, tenía una mezcla indefinible de placer y desesperación: su silencio era sepulcral, y apenas tuvo ánimo para levantar una mano y tirar del cordón de una campanilla.

—¿Cómo! la dije yo, ¿duda vd. de mí? ¿Puede vd. sospechar de la delicadeza de mis sentimientos? O es que te sientes mala, vida mía? Habla..., una palabra tuya es mi mayor felicidad.

—Caballero...! dijo una voz sonora, dulce y magestuosa.

Aquella voz me hizo estremecer súbitamente. Los labios de Matilde habían permanecido cerrados. Vuelvo la cabeza atrás y veo una figura de mujer como de tres pies y medio, raquítica, jorobada, de enorme cabeza y horrible caladura.

—Caballero... dijo otra vez: comprendo la situación á que la imprudencia de mi hermana...

—¡Su hermana!

—O llámela vd. falta de valor para atribuirte un cruel desengaño...

—Dios mío! ¡está comprometida?!

—Es muda.

—Mald! Gran Dios, añadi con una especie de terror pánico. Y vd.... señor, vd...

—Si, señor: yo soy la que cantaba, me interrumpió con cierta sonrisa entre burlona y amarga, como dando á entender que comprendía mi embarazo. Mucho debía padecer la bella muda, que por lo visto no fuera de nacimiento, á loir aquellas breves, pero terribles palabras de su hermana. Sus ojos estaban clavados en mí, y no perdían una sola de las mas leves contracciones de mi semblante.

Yo me hallaba en uno de los mayores conflictos y compromisos de mi vida; por un lado veía aquella magnífica estatua griega, eternamente silenciosa; por otro, aquel viejo dotado del metal de voz más suave y plateado que jamás había oído. Estaba viéndolo cuatro minutos, al cabo de los cuales hice á la muda una profunda inclinación; con los ojos arrasados en lágrimas saludé torpemente á su hermana, y al cuarto de hora ya estaba cargado un mozo de cordel con mi baúl por la trigésima primera vez, y yo jurando á Dios y á mi alma vivir en un desierto.

F. NAVARRO VILLOSLADA.