Revista literaria de El Español (1845-10-20 00:00:00), página 10

se encumbre, hosanna el Redentor cantando,
el último cónflit del firmamento!—
Santa casa de Dios dó en otras horas,
al acorde compás de dulce canto,
piadosos concubitos
su voz alzaban en loor de aquella
Reina de paz, á cuyo limpio trono
es mequino escabél la hermosa luna;
mansion de la virtud donde se estrella
(cómo en las arenillas de la playa
se estrella el mar) de pérdidas pasiones
el necesario tropel que en este mundo
domina triunfal los corazones.
¡salud, salud!—En tu recinto el alma
se eleva al Criador; la esencia pura
del noble pensamiento
bebe la luz de la celestial altura;
y el melodioso acento
del cántico divino
se grava en la memoria,
y en regio manto de dorarinas flores
nos muestra evocados, cual señal de gloria,
los pasados ultrajes del destino!
¿Por qué el átilo impuro y venenoso
del mameluco desorden
vertió Satán de su infernada boca
para comportar talma apetecida?...
¿Por qué con furia loca
espacios hijos del silencio mudo
su santo ministerio profanaron,
y á la turba insolente
el puñal con sus manos aguazaron
que el seno llegó á hervir del inocente,
sin que bastase la virtud sencilla
á detener en su seral camino
el alevoso rencor del asesino?...
Rasga ya, rasga ya de la injusticia,
señor, el velo que al mortal envuelve!
Tu luz brille y sucumba la malicia;
así como en los aires se disuelve
en átomos sin fin el blanco aljófar
del maternal racío,
cuando en las verdes grietas
de los tranquilos meses del oriente
el ángel de la candida mañana
del sol inflama la orgullosa frente!—
Mira que al tibio resplandor del día
que en los brazos suembe de la noche,
cuando el fulgor de lámpara sombría
solo ilumina tu sagrada imagen...
modesta Virgen cual la luna hermosa
hay su piérgola limida te eleva;
cuida, Señor, que pura y virtuosa
desprecie el enfangado corbeteño
que roba por dó quier la dulce calma;
y has que el débil bojal de la existencia
salve el mar procesoso del destino.
¡y al puerto llegue de la paz del alma!
MANUEL CAÑETE.

MIS VIAJES.

SIGUE MI CUENTO.

Ya saben mis lectores que yo no estoy escribiendo una obra, sino consultando de buena fe alguno de los materiales que han de formar parte de ella. Mediante esta salvedad, nadie puede ni debe en conciencia hacerme responsable de la falta de unidad que se note en mis relaciones caprichosas. Hoy estaré en Flandes y mañana en Aragón. Ora colocaré la escena de lo que me ocurra en una edad ya remota, ora en lejanos tiempos futuros; vez habrá en que mezcle indistintamente todos los tiempos y todos los lugares que han sido y que no han sido, que son y que no son, que serán ó no serán: del mismo modo que hablaré infinitas veces de lo que entienda y de lo que no entienda también, pues á ello me autoriza el uso corriente del siglo en que vivimos. Sin embargo, no quiero abandonarme tanto en tan descartada vía, que renuncie á los oportunos consejos de un mentor, que guíe mis pasos, y que en todo evento sea como si digeramos, el editor responsable de mis desatinos. Vamos á ver quien es este mentor.

Estamos en Madrid. Cubierto el horizonte de nubes negras y tan profundas que parecen estribar en las puntas de los campanarios de la heroica villa para no desplomarse sobre ella en fuerza de su gravedad, apenas la moribunda luz de alguno que otro farol basta á hacer percibir el ángulo saliente de una casa situada á espaldas del hospital general, y formando la esquina de una de esas callejas oscuras, estrechas e irregulares, que atraviesan desde aquel extremo de la espaciosa calle de Atocha hasta los confines del celeberrimo barrio del Avapies.
Merced á esta situación topográfica, continua la casa mencionada en posesión de la venerable antigüedad, que no pueden desmentir sus espesos muros de piedra ennegrecidos pero no debilitados por las injurias del tiempo, su ancha puerta y el balcón corrido del único piso alto que tiene amen de la boardilla, y últimamente las habitaciones de su interior tan espaciosas como mal compartidas, y tan mal iluminadas como tienen que serlo aquellas en que los rayos solares necesitan penetrar por esas vidrieras verdinegras cruzadas por listas de plomo en todas las direcciones del bastidor que las sostiene, y que se me antojan una de esas cometas que hacen los muchachos entapizadas con aleluyas.
La persona, que mora en esta especie de panteón, tiene sin embargo sus razones poderosas para preferirla á las casas nuevas del centro de la capital construidas con un instinto económico tan exquisite, que conforme al