Revista literaria de El Español (1846-05-18 00:00:00), página 11

CRITICA LITERARIA.

POESIAS DE DON FRANCISCO CEA.

ALERTO, corazón y orgullo: he ahí las cualidades que adornan al escritor naciente, al hombre oscurecido ayer, al genio esclarecido hoy. Detrás del orgullo brota la ambición noble, la emulación santa, el fuego del entusiasmo que eleva al hombre al templo de la inmortalidad con la frente coronada de laureles gloriosos. Mudos de admiración hemos recorrido ese libro que contas primeras inspiraciones de su alma nos ha arrojado su autor, niña todavía. Hemos querido buscar un ramo de laurel para ofrecérselo, y no le hemos encontrado en nuestra tierra ensangrentada por las discordias civiles. En vano hemos esperado el silencio de la paz para que se oyera su acento. ¡Oh!... la voz del poeta se ha levantado inútilmente; el rumor de las pasiones la ha sofocado, nadie ha escuchado los cadenciosos armonios del bardo: los cuos de su lira se han estrellado sordamente sobre los cipreses que circundan los sepulcros de nuestros hombres. Quizá Fr. Luis de León y Fernando de Herrera, á quienes ha dedicado sus cantares, habrán despertado para oírle, y habrán lanzado un suspiro de orgullo al ver que un pobre mancero desatendido reproduce fielmente sus lecciones en el siglo XIX. Mentira parece que cuando el orgullo nacional ha desaparecido de todos los corazones, los hombres no hayan acudido á soplar esa chispa que brota entre tanta ceniza, para no verla morir en la indiferencia con que hasta aquí han contemplado las que han brillado un momento, para apagarse después y confundirse como todas en el olvido. Mentira parece que en una tierra donde no nacen laureles, donde no hay rastro ya de aquella grandeza que puso la ley al mundo, donde apenas quedan recuerdos de gloria, nazca un hombre cuya frente toca en las nubes, cuyos ojos son fuego, cuya voz robustalle-

na el espacio, ¡Y aquí en nuestra patria, pobre nación entregada al escarnio de los extranjeros; en esta nación que da tantos hijos espurcos, que cambiarían todos sus tradiciones por un fardo de algodones, por una acción en una empresa ferro-carril! ¡Oh! No es aquí donde los poetas deben cantar, no: la miseria y el desprecio, apagan las lámparas del genio; la falta de estímulo corta la respiración, la materia vence al espíritu. Inútil es recorrer con una mirada la historia de nuestra nación para consolaros; antes bien sus páginas nos arrancarían lágrimas de desesperación, lágrimas impotentes y vergonzosas. Bastemos comprender nuestro estado actual, que él solo nos dará una verdad innegable. Al pie de un cementerio no brota mas que el jaramago; las flores que se atreven á desplegar sus capullos, mueren al instante heridas por el aire fetido de las tumbas. Así es, que no comprendemos porque el hombre que tiene en su imaginación creadora otro mundo distinto; camina con frente serena por medio de los pantanos cenagosos de esta vida, y se contenta con que el eco de sus cantares recorra las desiertas galerías de una nación que no posee mas que ruinas. Bien quisieramos prestarle aliento, inspirarle valor, aunque no lo necesita quien cuenta con un octavazo de fuego y una cabeza de bronce; pero mas conocedores quizás de la tierra que pisamos, nos abstengamos de evocarle ilusiones y esperanzas que ocultan en el reverso amargos desengaños. La prueba de esto la tiene en su misma publicación destinada á adorar algunos días los estantes de los amadores de las bellas letras; (es decir cuando llegue para nosotros el siglo de las luces.) Timido, se ha presentado con su obra original, y ha dicho á su patria en un bellísimo mance: