Revista literaria de El Español (1845-08-11 00:00:00), página 6

sible, han hallado los viajeros entre las tribus salvajes de la América y la Oceanía en las playas de los mares borrascosos, lo mismo que en las arenas de los desertos.

Si de las regiones del Ecuador volvemos la vista á las frías montañas del Norte, no se creará que desaparece la poesía con el valle postero de verano; con el último arbusto de flores; todavía anima con su aliento vivificador las tierras áridas; como Ariel, revolotea por entre las brumas de la playa, trasladando en sus alas leves los risueños colores, los perfumes, los tesoros de otro mundo.

En la Finlandia, atribuye el poeta á la poesía una influencia mágica. En cayendo alguno enfermo se envía á llamar, no al médico, sino al poeta del cantor, que va á colocarse de pie delante del lecho del paciente y cantá algunos versos misteriosos: con estos versos se cree lanzar al espíritu maléfico que atormenta al enfermo. Los finlandeses tienen una colección de canciones populares que comprenden toda su antigua mitología; y lo que refieren de su primer escrito Voeine-mecien, demuestra la alta idea que de la poesía tiene formada. Voeine-mecien es su Orfeo; mas no aparece como un simple mortal, sujetado por el rey de las tinieblas; es el Dios de la inteligencia, el Ser supremo, que creó el mundo y le conserva, por la ley de la armonía. Cuentan que cierto día pasaba este Dios por una playa desertica y reparó en un abedul viejo, cuyas ramas agitadas, por el viento, despechaban un lastimero quejido. ¿Por qué suspiras? preguntó el celeste viajero. Suspiro, replicó el abedul, porque he nacido en la soledad, porque jamás me distrae el rumor de los festines, porque ninguna apuesta doncella viene á sentarse con su amante al pie de mi frágil tronco. Así lo el Dios y de sus raíces armó su arpa. Luego que el instrumento estuvo concluido, dijo á los viejos que le probaran y los viejos no pudieran arreglar sonido alguno; llamó á los jóvenes y éstos robusta mano no fue más afortunada que la de los viejos. Entonces tomó el arpa Voeinemecien e hizo vibrar una tras otra todas las cuerdas; y sus cantos resonaron armoniosamente en el aire y conmovieron á la naturaleza. Quedaron suspendidas las cascadas; cesaron de doblarse los árboles al impulso del viento; el oso se plantó de manos para escuchar mejor; hasta el mismo Dios, lleno, entornecido por sus cantos; corrieron sus lágrimas por la blanca barba y mojaron sus tres mantos y tres túnicas de lana.

La otra región más lejana, más áspera, más salvaje que la Finlandia, en la provincia de Norlant, llevan todas las bares dos bandas negras que á la vida blanca del pescador; y aquellas dos bandas son un homenaje tributado á la poesía. Pues que había por aquellas tierras un sa- cordote llamado Pedro Dars que estimuló en sus versos la vida y los padecimientos de aquella pobre población de las islas del Norte; enseñó mu- río, embarcaron los pescadores sobre el inútil útil insignia de luto, que han conservado desde entonces, y la llevan á sus viejos como piadoso recuerdo.

El Lapon, desfichado pastor nómade de un desierto de nieve, también tiene su poesía. Cuando nace el rápido reno al trineo, sus labios contralados por el frío murmuran un cántico de alabanza. Sentado por la noche bajo los harapos de lana que de tienda le sirven, recuerda las tradiciones poéticas de sus antepasados, y habla de Jabmala, madre de la muerte de Sarakka, diosa de los partos, de Stallio, el gigante feroz.

Finalmente, el Groelandés, hijo también de una tierra de yelo, que con el yelo se construye una cabana en el invierno y no tiene más recurso que la foca, que le administra aceite para iluminar su sombría mansión en las noches eternas, carne para sustentarse y pieles para vestirse; el Groelandés en medio de los rigores escépticos de su clima natal, é pesar de las infinitas privaciones á que la naturaleza le condena, todavía se entretiene en traducir en verso sus impresiones de alegría y sus gemidos de dolor.

En Dinamarca se ha publicado últimamente un tomillo de cantos groelandeses, y Krantz, en la historia que escribió de aquella triste región, hace mención de uno que llama la atención por su dolorosa sencillez. No sé, si se quiere, modelo de poesía floridá, y armoniosa, pero es un cuadro de la vida real, en que la conocimiento del alma no dejaba lugar á la imagina- ción: es la elegía que un pobre pescador mur- mura, llorando la muerte de su hijo:

"Triste de mí! esclata, triste de mí que he de sentarme ya solo en el sitio donde tú acostumbrabas á sentarte! No necesitará ya tu madre poder á escar tus vestidos: Mi alegría se ha extrevido en la oscuridad, se ha perdido en la montaña."

"En mejores días, cuando yo salía de noche, me complacía en mirar si te veía venir, y tú llegabas con tu remo, lleno de fortaleza, entre los grupos de jóvenes y de viejos"

"Jamás entrabas con tus manos vacías; tu madre encendía hambre, preparaba los alimentos, y lo que tú habías cazado bastaba para todos y aun nos sobraba."

"Ay! ya no existes: y cuando pienso en esto, el dolor despertaza mis entrañas. ¡Oh! si pudiera llorar como los otros, el llanto desahogaría mi sentimiento."

"¿Qué puedo deseas? ¡la mitad de la muerte sería mi único consuelo!: ¿mas quieras hablar de cu- dar de mi mujer y de mis hijos? Vivamos pues, aunque ya han desaparecido mis horas de regocijo y no volverán."

(Se continuará.)