Revista literaria de El Español (1846-03-16 00:00:00), página 6

UNA ACUARELA.

Conclusion.

Desde aquel momento un nuevo deber pesaba sobre mi, porque la celestial belleza de aquella criatura, lejos de servir de freno á las costumbres depravadas de aquellos forajidos, fue un poderoso aliado á sus impuros deseos y el blanco de sus fierces e inútiles tentativas. El teniente Romualdo la veía como propiedad suya, y esperaba que más tarde, abrumada por el sufrimiento, y atemorizada por las amenazas, llegaría á rendir la altivez y el desprecio con que oía sus palabras; y poco más ó menos cada uno de los de la tripulación alimentaba las mismas esperanzas, expresándolas con la grosera insolencia de su lenguaje. Por fortuna no se me ocultaron estas intenciones; y deseoso de esplicar la parte que había tenido á mi pesar en las escenas que ya heredéste, con una acción digna de toda alma noble, me propuse ser el ángel custodio de aquella infeliz, y arrancarla si era posible de la balandra, aun con riesgo la mía propia vida. Así pues, no volví desde aquel momento á separarme de ella; yo mismo la servía con el mayor esmero; y cuando rendido por el sueño necesitaba descansar, tendía mi mente en la cubierta y dormitaba cerca de ella, como un esclavo á los pies de su señor. Esta solicitud, y mis palabras, siempre respetuosas, dulces y consoladoras, llegaron á desterrar respecto de mí la desconfianza y horror con que ella miraba á todos los de abordo; y con susojos humedecidos de tiernas lágrimas, pagaba á mi corazón mis insignificantes cuidados.

De este modo pasábamos los días y las noches, yo velando cerca de ella; y ella casi siempre entregada á su dolor: se le había formado en la popa una especie de tienda con un encerado, y acostada sobre unas mantas se preservaba del sol y del agua, pues no había sido posible reducirla á bajar á la cámara. En mis horas de cuarto me acercaba á la tienda y descubriendo ella entonces un lado de lo que servía de techo, se entretenía contigo en hablar sobre la navegación, el mar y las maniobras de los marineros, única conversación que podíamos tener sin excitar las sospechas de los demás.

Otras veces nos sentábamos en la popa, y recién tendida ella su delgado y flexible talde sobre la obra muerta del barco, se quedaba estasiada mirando la estela que lucía tras de la quilla, como una ancha cinta de plata salpicada de mil diamantes encendidos, que tomaban las más caprichosas formas de la fantasía, y que súbita recordaban á aquella infeliz otros instantes más favorables, que como aquellas luces fosfóricas corrían á sepultarse en el abismo de lo pasado.

Una de esas noches deseaba yo distraerla de la tristeza que mas que ninguna otra la agravaba, espiéndole de qué modo formaba el buque el semicírculo que se advertía en el azúcar meditab que avanzaba; noté que lejos de tener la cabeza inclinada sobre el mar, la tenía entre sus dos manos, exhalando profundos suspiros, sin oír lo que yo le decía: entonces haciendo como que no la observaba, la llamé para enseñarle los fuegos de San Telmo que colisionaban la punta del pala. Ella volvió la cabeza y alzando sus hermosos ojos, se desprendieron de ellos dos anchas y cristalinas lágrimas que, rodando por sus mejillas, cayeron sobre su nacido cuello: así permaneció largo tiempo contemplando las luces fosfóricas que se encendían y apagaban sucesivamente; y cuando todas hubieron desaparecido, esclamó con tristísima voz y exhalando un dilatado suspiro: así es la felicidad, brilla por un momento para apagarse después ante nuestros propios ojos!

La rata de silencio siguió á aquella dolorosa reflexión, el cual no me atreví á interrumpir; la desgraciada había reclinado la cabeza sobre el pecho, y yo la veía con mis ojos humedecidos de lagrimas, cuando de repente volviéndose hacia mí, y molando mi compasión, me dijo con vejez:

—Fue V. de los que saltaron en tierra aquella noche? Yo respondí con un movimiento negativo, y me levanté para encender mi pipa, deseo de impedir aquella conversación; pero cuando volví á su lado prosiguió con vehemencia.

—¿Para qué tanto silencio? después de lo que he sofrido, ¿qué dolor puede haber grande para mí? después del día de hoy ¿qué me importa á mi la vida? hable V... digame V.; enal es mi suerte, digamel V. sin temor; á todo estoy ya resignado.

—Señora, le contesté, puedo decir yo cual será la mía?

—Cómo? V., un oficial, un hombre... ¡ah! prosiguió enjugándose las lágrimas: V. no es una infeliz mujer, arrancada á un padre, y á un amante!

—A un amante! exclamó ya involuntariamente.

—Sí, á un joven con quien debía casarme hoy, ¡pobre de mí!

Entonces conocí yo la causa de la profunda tristeza que ese día mas que nunca había atentido á aquella desgraciada; tenía razón en decir que ya no había dolor grande para ella; pues su corazón debía en aquel momento sondearse á una esponja que habiendo bebido todo el agua capaz de contener, el mismo océano podría pasar por ella sin hacerle tomar una gota más. ¡Cuántas esperanzas perdidas, cuántas ilusiones evaporadas por el alma de aquella virgen,