Revista literaria de El Español (1845-12-01 00:00:00), página 13

Aquel silencioso espanto,
la eridia de las montañas,
baleando mi tristeza,
barbero placer me causan.

Sobre las pálidas hojas,
que el triste otoño desgasta;
medito en pensar profundo,
mi triste amor, mi desgracia.

¿Qué es lo que impide mi dicha?
preocupación cierta, vana,
que asombran á los mortales
y sus gustos achicar:

Salvad, señora, ese muro
que insensiblemente separa,
y el faro romped estrecho
que nuestra dicha retarda:

Volad, volad á mis brazos,
que amor prestará sus alas,
ó sino víctima trágica
os veréis llevar al oro.

Os contemplo, allá en la hora
que la noche se levanta,
derramar servilmente hasta
al cielo la vista azada;

¡Qué horror el veros vagando
de esperanzas mil redonda,
oyendo los duros silvos
que el viento furioso lanza!

¡Ah qué dolor! ¡que amargura
verse hermosa, abandonada,
cual en árido desierto
y entre arenales la palma!

Yo también me encuentro aislado;
mi existencia triste, amarga,
á nadie ¡ay de mí! interes,
cual débil concha en la playa.

Tanto á mi doliente pecho
esta memoria quebranta,
que á mi pesar brotan lloros
mis pupilas desmayadas.

La modesta luna en tanto
dónde su carro de plata,
escuchando más lamentos,
al dolor, su luz empaña.

Todo es sensible á mi pena;
grita el célebre en las ramas
y las fuentes murmuran
y los pajaros acompañan;

¡Ay señora!, ¡jama parte!
en el amor que me mata,
y revolviéme espíritu trágico,
cual flor del cierzo arrancada.

EL SOLITARIO

SONETO.

Mira Celia la abeja balbuciosa
buscar entre las flores la mas bella,
y aunque esta erguida ve, lorna aquella,
susurrando alegrarse desdeñososa,
Mirela, Celia, descubrir la rosa,
y tan gentil y encantadora al vell,
en su forno girar, posarse en ella,
su dulce nectar á libar gozosa.
Pues si eres tú la flor que yo entervía,
flor que arrulló con amorosa queja
y hoy embalsama la existencia mía
Que un beso imprima entre tus labios, deja;
y así remedaremos á poeta
to á la rose gentil y yo á la abeja.

CASTRO DE ITURBALDE.

MIS VIAJES.

CONTINUA LA HISTORIA DE LOS AMORES DEL EX-MUERTO.

La madre de Margarita ó no sospechaba realmente, ó fingía no sospechar la índole del cariño, que su hija y yo nos profesábamos, y que desde nuestra primera entrevista, que os he referido anteriormente, era acendrado, y profundo cual si fuese tan antiguo como nuestra existencia. Realmente para mí, no era un efecto nuevo, porque antes de verla, como ya sabéis, yo la conocía ya, y la amaba con esa adoración que se tributa al objeto ideal que se nos presenta en los ensueños de nuestra primera juventud como una visión de amor. Yo creo, que siempre conocimos antes de verla la primera mujer que hemos de amar; nuestra virgen fantasía la ha concebido, la ha modelado ya, presentándola formas acomodadas á las ideas y á las aficiones que despertó en nuestro espíritu juvenil la educación y las demás circunstancias que influye en nosotros; sin embargo, Margarita, ya os he dicho, que no se me había aparecido con la vaguedad natural á aquellas visiones de nuestra mente, sino con la forma distinta, individual, suya propia, tal como mis ojos la vieron en el instante de conocerla.

No había sucedido en verdad lo mismo á ella, ni podía sucederlo tampoco; el reconocimiento con que había siempre vivido una vida de inocencia al lado de una madre, su completa ignorancia del mundo, y hasta sus constantes ocupaciones domésticas la habían, por decirlo así, encerrado en el límite de sus hogares sin dejar tiempo al espacio para concebir ni aun esos caprichos infantiles, que anuncian el futuro carácter de los niños, según los objetos en que se fijan, y según el mas o menos empeño que muestra para satisfacerlos. En medio de esta existencia específica y oculta, Margarita no había tenido ocasión de sentir la