Revista literaria de El Español (1846-03-16 00:00:00), página 13

Y qué, Técesar, tu alma generosa
Del infeliz Osian guarda el recuerdo?
La fama impetuosa
Contará al posterir propia ondulación
Las heroicas proezas,
De nuestra juventud fiera y ágilmente.
Rivales en valor y en osadía,
Nuestras nombres el ámbito llenaban
De colos vastos desiertos;
Y cien bravos y cien, mordiendo el polvo,
A nuestras fuertes plantas esparcían
De heridas profundísimas cubiertos.
En su valiente sangre las colinas
Batadas, resplandecen.
Al son de nuestros piosos...
Gloria á tu nombre, rey de las espadas;
De los combates árbitro supremo
Hicieron pronto nuestras almas consoladas
Se verán reunidas.
En la mansión de vestigios luminosos
Que yo, bajo la intensa pasión
Del dolor, la vejez y los pesares,
Siento acabar mis fuerzas abatidas.
Conduce, hijo de Alpin, al triste anciano
A sus bosques: del lago las sombras
Ondas, que el aquilon combate insano,
En la ribera entrelazan brevías...
El hardo ve á cantar la voz posterior.
Alborada del torrente hoy una alta
Encina secular, de los inviernos
Por el soplo glacial emblanquecida;
Ni raja suspendida
Aun está de su rama más cercana,
Y escuchó su gemido doloroso
Moscón en os áridos desierto.
Es el viento, árpa mía;
O alguna sombra vaina;
Quien le atienda á su paso
Tú funebres conciertos:
Que transporte me agita sobrehumano!
Ven, vos, hijo de Alpin! Cantos queridos,
Acompañad vasallos en los muros
Dé mi alma la partida,
Que á mis largos dolores
Pasókofino al fin la adversa suerte.
Ringil, viejos del norte!
Desplegad vuestras alas,
Y llevad á Fingal mis quejas tristes.
O Fingal! yo te oigo.
Sentado sobre fulgidos vapores
Ya no eres el espanto cual tú fuiste
De encarnigas lenguas devueltas
Ni ya de tus pupilas inflamállas
Ni temblorosos mil rápida vuelta
La pavorosa parte...
Cuán débil es ahora...
Aquel que en otro tiempo fue tan fuerte!
Mas en tus manos tienes escondidas
Las negras tempestades:
Sobre nuestras cabezas abatidas
A tu voz el temible trueno estalla;
Braman en ronco son los águilones,
Y arrebata del día á estas regiones
Las puras claridades...
Cuando tu furia calma, torna el cielo
Sereno á aparecer; el matutino
Cetirillo acaricia el tizahuelo;
El húmedo rocío en gotas de oro
Amante refrigerá
La frente de los tiernos arbollillos;
Cantan en suave coto.
Millares de pintados pajarillos,
Mientras que el diluvio sol de primavera
Con sus fulgientes rayos ilumina,
De la canora turba entre el follaje;
El vario brillantísimo plumaje;
La risueña colina
Del perfume mas puro embalsamada,
Ve triscar al alegre cabritillo
De los añosos robles á la sombra,
Sobre la verde alfombra
De florecillas mil engalanada...
Mas calla el aquilon... Un sordo ruido
Del montarral se eleva en son confuso
Y va á espitar en la frondosa encina.
Entonces sobre un carro luminoso
Un guerrero á mi vista se presenta,
Y hlando, y cariñoso
A que me lance á él me invita y llama.
«Osian, me dice; para ti ha lucido
Hoy el último sol: á mi alta fama
Nada falta; tus cantos que la gloria
Mas cara son de Selma, largo tiempo
¡Há que comamos viencamalado odio!
Ven, ven, hijo querido.
A reunirte á todo lo que te ama.»
El carro á estas palabras desaparece,
Y cual vapor ligero
A la celeste esfera se remonta.

¡Oh tú, á quien tanto he querido,
Tú, á quien he llorado tanto.
O el mas grande de los reyes!
Prohibo me verse á tu lado,
Y bill gozaré tranquilo
Plácidísimo descanso:
De la tarde borrascosa,
Vientos, benignos mostraste;
Receído do vuestras voces.