Revista literaria de El Español (1846-02-16 00:00:00), página 10

Su curso deteniendo,
Por las tempranas brisas halagado,
Los cantos repetido
Va el arroyuelo en el florido prado.

¿Son las promesas de la amante esposa,
De amor los juramentos,
O las voces de un aura misteriosa,
Del arpa los acentos,
Cuando revelan dulces sentimientos?

¿Es acaso del trueno retumbante
Prolongado ruido,
Del vendaval la ronca voz tronante,
De la mar el rugido
Cuando resuena el canto ensurecido?

¿O el susurrar del agua que suspira
En plática pausada
El eco blando de tu tierna lira,
Cuando hinga enojada
Quejas de amor de un alma despechada?

Enriqueta, si hay algo de divino
En el misero suelo,
Es del arpa el acento peregrino
Que, en atrevido vicio,
Entre sus sones nos eleva al cielo.

¡Oh ¿quién pudiera en el postre momento
En que el vivir espíra,
Ver contundido su infeliz lamento
Con el divino acento
De la que pulsa, acordada lira!
Madrid; enero de 1846.

Miguel Guilloto Dexeche.

EL AMOR DE UNA FEA.

En una tarde del mes de marzo último nos hallábamos reunidos varios amigos en casa de Alberto, joven de veinte y ocho años, cuya aventura: a vida por todos los países del globo era para nosotros un manantial inagotable de cuentos y de historias. Hacía un frío cruel, y todos nos estrechábamos en derredor de la chimenea, en donde ardía un magnífico tronco de olivo que esparcía por el gabinete un suave calor, cuando levantándose Alfonso dijo:
—Me marcho.

—Y ¿a dónde vas con un tarde tan fría? le preguntó Fernando.
—Al salón, contestó.
—Si, vas á esponerte á una pulmonía por ver pasar á Julia dentro de su coche.
—Y bien?
—Que concibo perfectamente que un hombre haga locuras por una muchacha bella y seductora; pero por Julia, la joven más fea y desgraciada de Granada.... No te compadeces si coges un fuérte constipado.
—Es fea á tus ojos, dijo Alfonso con acento picado, pero á los míos es bellísima; y sobre todo, la amo locamente.
—Amo á una fea y no titubea en publicarlo! exclamaron en coro los demás.
—Y ¿por qué no ha de amarla? porque es fea? dijo Alberto.
—Vd. defiende á las feas? le preguntó Fernando.
—Por qué no? ¿Quién ha dicho que bajo un exterior desagradable no se encierre un alma hermosa, ardiente, entusiastizada, que sienta, y se apasiona, y padezca y muera de amor, si el que concibe no es comprendido, no es divido?
—¿En dónde se hallan esas mujeres que mueren de amor?, preguntó Fernando con una sonrisa de incredulidad.
—Yo he conocido una.
—Su historia es elánamos todos: y apurando de un rápido sorbo el resto de la taza de café que teníamos en la mano, fijamos la vista en el rostro pálido de Alberto que empezó de esta manera:
En febrero de 1834 estaba yo con mi regimiento destacado en Maracaibo. Pocas ciudades del continente americano ofrecen mas encantos al viajero que aquella. Reina una tan dulce libertad, una hospitalidad tan cariñosa, y un trato tan cordial, que allí el extranjero cree hallarse en medio de su familia. La ciudad recostada á la orilla del lago de su nombre, parece una mujer hermosa asomada á un espejo, en donde contempla su belleza; sus riquísimos campos de maíz, de algodón con sus guadalas flores, y de añil, están sombrados de haciendas que así llaman á las casas de campo en donde los propietarios pasan mucha parte del año cuidado de sus cosechas. Hay también en frente de la ciudad, á la orilla occidental del lago, una multitud de casas de recreo llamadas refugios en donde viven habitualmente en el verano las personas acomodadas. Un hábito es la habitación de mártira al estilo de los chalés de Suiza, con la diferencia de que aquello está entre las altas y nevadas montañas de los Alpes, y estos en la lengua del agua, que forman bosques de cedros y de mangl, cultiva enteramente. Un forastero que quiera de nadie, necesita de carta de recomendación.