Revista literaria de El Español (1845-06-08 00:00:00), página 6

modernos la excesiva delicadeza, o más bien el tedio empalagoso de los lectores juzgará que tales asuntos no son propios para tratarse en poesía; sin embargo los poetas dramáticos griegos y algunos de los mejores escritores antiguos de nuestra Inglaterra han sido de muy diversa opinión, la que aun en el continente han abrazado en estos últimos tiempos Alfieri y Schiller. A pesar de esta salvedad que parece dirigida a conciliarse la indulgencia del público, la censura de la prensa se le mostró sumamente severa. Los pudorosos ingleses sufrieron con repugnancia que el adulterio, el incesto y el parricidio saliesen bajo formas que por su belleza aligeran su horrible fealdad. Sin embargo, esta novela política de lord Byron no deja de ser leída con todo el interés que esitan sus mejores composiciones.

En Italia fue conocida desde luego, y ahora posee aquella nación una traducción magnífica hecha por José Nicolini. Por estos tritumés una historia casi olvidada ha venido á ser popular, adornada con todas las galas de la versificación y con los encantos de una música aterradora.

Algo se ha dulcificado en los tránsitos su amargura primitiva, pues el original inglés desgarra las entrañas. No hay mas que tener en consideración cómo ha de resultar un argumento semejante tratado por una pluma tan indómita y húgibreme apasionada como la de nuestro autor. Para caracterizarla, basta uno solo de los innumerables rasgos de su constante mal humor y desden hacia cuanto participaba de aquella dulzura celestial é inefable, que constituye el principal mérito del mas sensible entre los poetas. A fines de 1815 escribía lo siguiente en su libro de memorias: «Antes de recogerme he leído un poco de italiano, y he escrito dos sonetos sobre... Rasta ahora no había compuesto mas que otro sin importancia hace un montón de años, con el solo objeto de ejercitarme; pero juro que no lo volveré á hacer. Entre todas las composiciones esta es la mas desmayada, la mas fastidiosa, la mas estúpidamente platónica. Reniego del Petrarca y le detesto. No me cambiaba por él á buen seguro, aun cuando debiese obtener de Laura lo que con toda su metafísica no pudo conseguir de ella ese impertinente lloron.»

Quien así piensa y se expresa, ya se sabe como escribirá cuando su asunto nada tiene de blando y delicado. Así es que la tradición de Parisina ninguna fuerza ha perdido envuelta en los armoniosos versos de lord Byron: solo el nombre de Nicolas se le autojo sobrado común y poco poético, y lo sustituyó con el de Azo que llevaron algunos príncipes de aquella familia.

Según anestia costumbre, pondremos á continuación algunos trozos dispersos de la Parisina de Byron, como debilísima muestra de su estilo, que no desdice de su carácter tético y solo capaz de violentas sensaciones.

INTRODUCCIÓN.

I.

Es la hora en que resuena Allá en la encarnada arena El cantar del ruiseñor, Y en que mas dulce nos suena Cualquier palabra de amor.

En que el susurro del viento Y del arroyo el murmullo Forman al oído atento Lave y deleitable arrullo Y armónico concierto:

En que brillan los astros débilmente, Y en que brilla en las flores el rocío, Y es mas azul el océano, que ineluctable Rompe y se estrella en el peligroso frío Que en medio de la mar alta su frente:

En que el color parece mas oscuro De las hojas del árbol, y se adorna El resplandor tan dulcemente puro Del sol que está en su ocaso, y de la luna Que su curso siguiendo va seguro.

Cita.

II.

Si deja Parisina su palacio, No es para oír el limpio arroyuelo, No es para ver la débil luz del cielo, Ni los astros que pueblan el espacio.

Si en el jardín se sienta en un momento, No es para contemplar la gaya flor; Esencia—mas no escucha al ruiseñor, Que sola anhela oír mas dulce acento.

Sobre las hojas oyese pasado Un rumor de pisadas... crece, crece: La hermosa Parisina palidece, Y su pecho palpita agitado.

Ya entre las ramas una voz resuena: Parisina sonríase—después... Un instante pasó, veía serena.... Se encontraron—su amante está á sus pies.

III.

¿Qué es para ellos el mundo y sus mudanzas? El cielo, los vivientes, cuánto encierra De mas bello la tierra Ni ocupa sus miradas, ni sus mentes. A cuanto les rodea indiferentes Cual los que yacen en la tumba helada, Está para ellos cuanto les rodea Reducido á la nada. Uno por otro; miserios! suspiran, Suspirar tan profundo, tan ardiente Que á no calmarse la feliz locura Con que entraban declaran El alma aniquilada que la siente. ¿En culpa quién pensó en riesgo alguno En aquel sueño tierno y tumultuoso De magia seductora? ¿Quién su influjo sintiendo poderoso,