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Revista literaria de El Español (1845-07-06 00:00:00), página 16

De la brisa entre los árboles,
Cuando mas dulces parecen
Los gorgueos de las aves,
Cuando es mas dulce el murmullo
Del arroyo delicioso.

Empero, á Ruíz de Alarcón
Pareció que le agitase
Un extraño pensamiento,
Mientras con gentil talante
Fue y habló á la doncella
Que estaba junto á un estanque.
—¡Niña! si por tu hermosura
Cautivo está el corazón,
Debo al halcon mi ventura
¡Bien haya, bien, este halcon!
Pues estamos sin testigo,
Yo con acento sincero
Como un amigo á otro amigo
Mi amor revelarte quiero.
—¿Qué es amor?
—¡Lo ignoras?
—Sí.
—¿Qué! ¿no sabes todavía
Lo que es amor, vida mía?
—Jamás tal palabra oí.
—Amor es una pasión
Que las almas encadena,
Transforma en un corazón
Dos corazones ¡Elena!
—¡Dos corazones en uno!
Parécesme cosa extraña...
—Y si el destino impotente
Descarga con rude saña
Contra uno, ¡río Dios!
Si es mucho su amor, advierte
Que sufren ambos á dos
Los rigores de la muerte.
—Y no en vano lo sospecho,
Dicha sin amor no existe.
—¡Ah! decídem ¿en qué consiste
Que late agitado el pecho...?
¡Cielo! un golpe ha sonado;
Mi tía... salió.
—¿Por qué?
—Su mandato he quebrantado...
—Pronto á verte volveré.
—¿Qué haces? —¡Elena! perdón,
Si tanto fue mi amada.
—¡Ay! vuelve á llamar mi tía...
—¡Adios! ¡bien haya el halcon!

V.

—¡Niña! por qué tan inquieta
Te miro? contesta, di.
Elena no contestaba;
Mas en su rostro gentil
Pintaba horrible sombra...
—¿Qué ha sido? contesta, di.
—¡Ay! tía, no os case enojos.
—Contesta á lo que pregunta.
—Lo que hoy han visto mis ojos

Voy á narraros al punto.
¡Tía! en aquel corredor
Buscando refugio, vino
Un inocente estornino
Contra carnicero azor.
Oculta en aquel madero
El ave tierna y sencilla,
Con acento lastimero
Piaba, ¡pobre avecilla!
Cuando sobre ella ¡ay de mí!
Cayó el azor..., triste suerte!
Yo en las garras de la muerte
Al pobre estornino vi.
—Comprendo tu agitación,
Y es justa, es lamentable; Elena:
Mas tu semblante serena,
Dá consuelo al corazón.

VI.

A la soberbia mansión
Do vivía la doncella,
Bos veces vino Alarcón
Afectando una pasión
Que no sentía por ella.
Le adoraba con locura
La niña cada vez más.
¡Ay! sus días de ventura
Volaron, cosa es segura,
Para no volver jamás.
Por un tiempo se la vio
El rostro descolorido,
Vagando sola y errante,
Y exhalar á cada instante
Un doloroso gemido.
¡Ay! de sus ojos brotaba
Copioso llanto también
Que su mejilla abrasaba...
¿Por qué la infeliz lloraba?
Por un ingrato desden.
Hollé Alarcón, aquel paje
Tan sencillo al parecer,
Leyes de amor y deber:
Vengó en Elena el ultraje
Que le hiciera otra mujer.
Y Elena desapareció.
¿Dó sufrí no se sabe; no:
¿Qué suerte después le cupo?
Averiguar nadie supo
Lo que tampoco sé yo.

F. M.
Revista literaria de El Español (1845-08-18 00:00:00), página 15

sin duda de haber sido una de aquellos esforzados, bía, pareció en la pared otra pintura muy antiguísima, con los mismos nombres que las primeras, excepto que el nombre de la que está de la parte de abajo en la primera tabla, dice: Nuño Salido, y en el más antiguo, Nuño Sabido. Y visto que dichas pinturas estaban sobre piedra, y que no había ningún oficial de cantería que rompiera la pared, suspendieron la diligencia. En el día 16 de dicho mes y año mandó el propio gobernador á Pedro Salier, cantero, que tentase dicha pared para saber si estaba hueca, y dando golpes con un martillo don de estaban las armas (que es un castillo dorado) sonó hueco. Y quitando á la pintura que estaba sobre la dicha piedra, se halló otra piedra de cerca de media vara de largo, que se mecanaba y estaba floja. Y dicho cantero, presentes muchos vecinos de la villa la quitó, y dentro había un hueco grande á manera de capilla, en el cual estaba una arca, clavada la cubierta con dos clavos. Y sacada, la pusieron junto á las gradas del altar mayor donde se desclavó y pareció dentro de ella un lienzo muy delgado y sano, sin ninguna rotura, en el cual estaban envueltas las siete cabezas algo desechas, demolidas y descoyuntadas del largo tiempo, aunque las quijadas y cascos están de manera que claramente se conocía ser cabezas antiguas que estaban en dicha arca. Y vistas por mucha parte de los vecinos de aquella villa y otros, el dicho gobernador mandó al oficial tornarse á clavar el arco, y él lo verificó con cinco ó seis clavos en la cubierta, dejando dentro las dichas cabezas y volviendo á poner la arca en la capilla y lugar donde antes estaba. En vista de este documento se procedió en el citado año de 1836 á reconocer el sitio que en el mismo se menciona; y aunque ya no existían el cuadro ni las pinturas que antes había sobre la pared, se encontró sin embargo la piedra que cubre la entrada del nicho ó capilla donde se hallaba el arca; sacóse esta, que era pequeña y de construcción grosera, y dentro se vieron algunos pequeños huesos, que al tocarlos se convertían en polvo; encontrándose también pedazos de una tela fina de color de roza. Esta operación se practicó en presencia del ayuntamiento, juez de primera instancia, eurais párrocos y personas más notables de este pueblo; y aunque se proyectó poner una inscripción en el sitio y volvió á colocarse el arca, no se llevó á efecto esa idea por haberlo impidido los lamentables sucesos de que ha sido teatro este país. Salas de los Infantes 2 de agosto de 1845.

MANUEL PEREZ FASANDO.
Revista literaria de El Español (1845-08-18 00:00:00), página 16

POESIA.

A UNA FUENTE.

Fuente que te vas serena
por entre juncos y flores
resbalando,
y salpicas la azucena
que está en caliz de colores
derramando.
¿Donde llevas tu corriente
argentada y cristalina,
bullíciosa,
consintiendo que tu frente
bese audaz la golondrina
presumosa?
¿Donde vas con tus cristales
y tu manso regadio
susurrando
entre rojos aénales,
que van sin sentir al río
te llevando?
¿Donde tus ondas de plata
irán con tanto tesoro,
entre la bruma,
dó el rojo sol se retrata
engrasado en lazos de oro
y en espuma?
Deten tu hermosa corriente
y formate un aposento
cristalino,
para que ríe tu frente
con su blando soplo el viento
peregrino.
Que mas vale, solitaria,
el invierno y el estilo
estar pasando
al pie de una pasionaria
que á la mar ir desde el río
resbalando.
Que es mejor entre las flores
ver una blanca paloma
que se mueve,
y arrullando sus amores
su peina en su espejo asoma
cuando bebe.
Que es mejor entre la noche
ver en su seno la luna
reflejando;
la rosa oculta en su broche,
y el círculo en su laguna
pasando.
Que es mejor ver á la aurora
acostar con nieve y grana
por Oriente,
mientras muestra brilladora
en la candida mañana
un corriente.

EL ESPAÑOL.

¿Qué busca la fuente para
con su manto de escarlata
peregrino,
espejo de la hermosura
donde el cielo se retrata
diamantino?
¿No sabes que dilatando
tu manso curso en la arena
entrojecida,
uno á uno vas quitando
los hierros de la carreta
de tu vida?
Irá el agua de tu cauce
en brillantes borbotones
transparentes,
regando el tronco del sauce
con riquísimos festones
refuencientes.
Iría tus odas partiendo
la oscura sierra y el llano
ya hechiz río,
y el río te irá sumiendo
en mitad del Océano
tan bravio.
Mas allí, deshecha y rota
sin tus flores y tu viento
imperceptibles,
serás una sola gota
cual astro del firmamento
no visible,
y te harán música ¡oh fuente!
en vez de tus pabellones
y tu espuma,
el rayo de Dios potente,
la voz de los aquilones
y la bruma.
Mas vale, clara y serena,
estar á los ruinosores
sustentando
en torno de limpa arena,
que á la mar ir entre flores
resbalando.

Grandesa que envejecida
creció hasta tocar la altura
reluciente,
es una fuente perdida
en medio la mar oscura
omnipotente.

A. HURTADO.
Revista literaria de El Español (1845-08-11 00:00:00), página 14

lenguaje reservado, y á veces suavetol ¡ pero quien nos dice que las pasiones no han destruido su alma? ¿Quién, que aquel corazón no se desangre todavía por una diaga profunda e incalculable? ¿Quién asegura que una palabra de simpatía no arrancaría lágrimas que le sería muy déble verte en el seno de una amiga, y que devoró en el silencio para cumplir valerosamente los deberes que se ha impuesto? Nosotras preferimos creer en una virtud negativa que no ha conocido los sacrificios ni los combates, porque si supiésemos todo lo que esta mujer ha sacrificado en su misión, todas las vigilias que su aislamiento la ocasiona; si la viscérrima, abrasada de dolor, levantarse con calma y resignada, aceptar con fe su vida de abnegación, olvidarlo todo por el bien de nuestras hijas y marchar con paso firme por el árido camino que la conduce á la tumba, sería preciso inclinarnos ante ella, admirarla y llenarla de bendiciones; pero somos muy débiles para soportar esta doble carga de reconocimiento y admiración.

Entre estas valerosas mujeres hay una cuya memoria nos complacemos en recordar, cuya suave bondad amablemos cuando nína, y cuya triste y melancólica sonrisa que tantas veces nos ha conmovido, hemos visto en sueños. La edad y la experiencia nos han hecho conocer la historia de Amalia y recordamos con entusiasmo y admiración su angelical dulzura, la igualdad de su carácter, su bondad, su indulgencia; no obstante, había padecido mucho.

La historia de Amalia es muy sencilla. Es la misma de muchas jóvenes, de muchas mujeres. Su destino fue el de ser una madre, enferma en silencio y morir.

Amalia tenía diez años cuando murió su madre. Su padre, anciano retirado, obtuvo una plaza para su hija en San Dionisio. Tres años después, el capitán sucumbió también y dejaba una huérfana sin fortuna, sin parientes y sin amigos.

La desgracia nos forma pronto y la razón se adquiere con el tiempo. Amalia á los trece años ocho meses había heredado sobre su pensión. Estaba sola en el mundo, y en jocoso que pensase en proporcionarse recursos para vivir. La instrucción le ofrecía más ciencias que carmes, y pensó que sería muy bello bañarse á diurna, vivir independientemente, hacerse amiga y en medio de sus lágrimas se asoció á placer. Sufría mucha inteligencia, un valor y ásile voluntad interesaron á las señoritas de San Dionisio, y la dieron parte en los estudios sólidos que habían de ser su único futuro.

A los veinticinco era ya la hontía y la gloria de la casa; había hecho tres exámenes brillantes y conse-
Revista literaria de El Español (1845-08-25 00:00:00), página 16

con sus dientes de marfil:
Con el cabello trenzado
y con expresivos ojos,
y con los labios tan rojos
como la rosa en abril:

Y el rico mantón de seda
amarrado á la cintura,
formada en abreviatura
según lo pequeña es;

Y cubierta la cadera
con el vestido sencillo
que le llega hasta el tobillo
para admirarle los pies.

No hay mas que ver á una mona
los brazos puestos en jarras,
al compás de la guitarra
que acompaña dulce vez,

Bailar el lindo fandango
y al son de las cantinelas,
caíl nueve las castañuelas
Entre sus dedos, veloz.

O asentada en una silla
que divide con su amante,
con el pecho palpitante
y en sus ojos un volcán;

Cuál entablan amorosos
una sentida querella,
y cómo del novio á ella
vienen palabras y ruido.

—¡Por qué estás serias, María,
que ni me miras, ni hablas?
—Porque es una fecha
que á otras tantas cada día
digas las mismas palabras.

—¿Y quién ta dicho tar com?
—Quien lo sabe—no me quites
la pacencia—oye! no grites...

—Siempre será esa mocosa
de Juanilla—no te enmites—
—Si saco corpincho ¡camarot!
voy á cortalle la lengua,
y á la vinga del Rosario
la cargue por relicario,
pus si me aguanto ya es mengua—

—Vaya! tén serenía

que ha sido no mas mintira
pa sacarte la verdad.—
—¡me quieres!—sí, pero tira
esa navaja—Ya está.....!

Y el guapo con aire altivo
depuesto el esquivo celo,
mira con rostro risueño
á su amor, sin esquivar;

Se echa el sombrero á los ojos
con señales de importancia,
y con aire de arrogancia
canta esta copla á su vez.

Si me quieres, vida mía,
dímelo con prontitud,
que tengo por pérdida
en el alma la alegría
y en el cuerpo la salú.....

—Y así con dulces requiebros
los amantes se enamoran
y mutuamente se imploran
profundo y eterno amor;

Y así los hombres se matan
y están en continuas riñas
por defender de sus niñas
una mirada, una flor.

Que en aquel cielo brillante
se agitan los corazones
en volcánicas pasiones
difíciles de vencer:

Y en aquel país que abunda
en ojos negros y gracia,
con amores no hay desgracia,
con amor no hay padecer.

Yo lo confieso, delito
por mi tierra fecundísima,
tierra de María Santísima
según la suelen nombrar.

Y si algun dia me pierdo,
aunque poco ó nada valgo,
si me quieres para algo
allí me pueden buscar.

RAMON FRANQUELO.
Madrid, 1845.
Revista literaria de El Español (1845-09-08 00:00:00), página 13

que conservaba siempre fijos en su memoria, desde que perdió el juicio.

—¡Pobre mujer! dijo el gefe de la ronda, está loca de amor por Napoleon.

Al dia siguiente, en virtud de una orden de la comision central de sanidad, fue admitida en el hospital de Salpetriere, y el empleado que tenia la comision de apuntar los nombres de los que entraban, no pudo menos de manifestar su asombro al leer el de la desgraciada corsa. Llelo aquí, como se encuentra en el libro de registros, con la fecha del 27 de agosto de 1832.

Mariana Ramolino, viuda de Juan Bautista Colazzo, nació en Ajaccio en el año de 1783. La pobre loca era nada menos que la hija de un herrero de Letizia Ramolino, madre de Napoleon.

FIN.

ROMANCE.

¿A qué venís de mi mente recuerdos fascinadores, si ajaron los desengaños la flor de mis ilusiones?

Dejad que tranquila el alma el vuelo á la mente acorte, que ya velaron las nubes la estrella de mis amores.

Y está bien que los suspiros dentro del pecho se ahoguen, que apenas brotan se pierden si el viento no los recoge.

Secúrnos de mis ojos las fuentes, que en vano corren si borrar no pueden lágrimas letras grabadas en bronce.

Ay de mí, que al dibujarse en un limpio horizonte de la aurora de mi vida los primeros arreboles,

Ví flotar en una nube de purísimos colores, mujer que del sol los rayos apagaba con sus soles.

Ornaban su frente pura de oro ricos pabellones, que la nieve de su espalda entre los pliegues esconden.

En torno de ella se vian amorcillos juguetones, mas que por favores dacla, por recibir sus favores.

El ambiente de su boca beben las auras veloces, blando perfume que vaga del ameno prado al boquete.

Su elevado tallo pacífico las mas orgullosas flores, sino por rendirla ofrenda, de envidia á sus perfecciones.

En la red de sus hechizos no hay alma que no aprisione, á un amoroso suspiro otro suspiro responde.

¿Do suiste, mágico ensueño, luz en que el alma bañase, que encadenaste mis ojos ci-gos con tus respandores?

No hay débil rayo que rompa la oscuridad de mi noche, y do quiera el paso incierto un precipicio se esconde.

Huye, pues, recuerdo vano de las ya perdidos goces, que si no torna la dicha triste es que el recuerdo torne.

Deja que tranquila el alma el vuelo á la mente acorte, que ya velaron las nubes la estrella de mis amores.

J. B. SANDOVAL.

EL ESPEJO ENCANTADO.

NOVELA ALEMANA.

(Conclusion.)

Contempló la joven todos estos magnificos regalos con una especie de indeferencia mezclada de dolor, pues en su corazón resonaba una secreta voz que la decía: Todo ese fausto es polvo y ceniza, y todo es mentira en la tierra, fuera de un verdadero amor! ¡Cuán feliz es la adorada en su humilde chaza al lado del querido de su alma!

En tanto que se entregaba Elisa á tan tristes reflexiones, había sacado Isabel de una cómoda con embutidos de nazar, el magnifico vestido de boda, que mostró á la claridad de la luna para que la novia lo contemplase. Era de una tela de color de rosa guarnecido de franjas de
Revista literaria de El Español (1845-10-06 00:00:00), página 15

cuando no pudo abrir la caja de la sortija de si se hubiera quedado la llave en casa, nos pareció un chiste de muy mal gusto, e impropio además de la situación. Semejantes cosas que cuadran bien en un festivo sahete (y no en todas ocasiones) no pueden menos de desdecir cuando se representa una comedia como el Hombre de mundo. El público hizo en la segunda representación salir al Sr. Vega, á quien arroja una corona, justo galardón debido al mérito verdadero. Nos han dicho que esta llevaba el nombre de la Señorita Avellaneda; y si es así, semejante rasgo honra mucho á una persona tan distinguida. Concluimos, pues, este artículo rogando al cielo que nos depare siempre ocasiones de elogiar con la justicia que ahora, ya que nos duele en el alma vernos precisados á censurar.

Manuel Cañete.

ROMANCE.

A UN ARROYO.

Sigue, arroyo cristalino,
sigue tu rauda corriente;
perlás vertiendo en las flores
que tu márgen embellecen.

Sigue besando sus hojas,
pues ellas te lo corsienten;
que hílagos de la hermosura
mal se pagan con desdenes.

Deja que á las puras linfas
de tus ondas transparentes
las amapolas del valle
sus candidas alas lleguen:

mientras que tú murmurando
entre sus tallos te pierdes,
y de sus dulces amores
eco misterioso eres.

Sigue tu curso apacible
y no envidies otros bienes,
que á tu dicha, manso arroyo,
ninguna igualarse puede.

¿Qué importa que el mar soberbio
ricos tesoros encierre,
si del viento airado al soplo
conmovido se estremece?

¿Ni que las olas bramando
su alta fiera muestra,
si al cabo en áspera roca
van á estrellarse impotentes?

¿Ni que su espuma nevada
montes de plata remede,
sí al fin la espuma desecha,
la ilusión se desvanece?

Mas preciada es tu fortuna,
arroyo, pues te enriquecen
las flores con sus aromas,
con sus cristales las fuentes:

y no hay viento que te ofenda,
ni roca donde te estrelles,
ni has menester fingir plata
si tan de sobra la tienes.

Sigue tu curso, arroyuelo,
borrando la alfombra verde,
que aun mayor dicha el destino
á tus ondas les concede.

Pues cuando el sol con su fuego
las flores agostó y quemó,
y por doradas espigas
la menuda yerba truéque;

irá en la siesta abrasada,
porque sus rigores templos,
en tus húmedas orillas
á gravar su planta breve.

Cintía, la flor más donosa
que en estas praderas crece,
tan donosa como esquiva,
y esquiva como inocente.

Y si por acaso, arroyo,
jugueteano escondíese
en tus líquidos cristales
de sus pies la blanca nieve,

entonces con doble envidia
verás que miran tu suerte
los más candalosos ríos,
las más cristalinas fuentes.

José María Brumon.

MADRIGALES.

No mas astros la noche en torno lleva,
ni los montes mas copos cuando nieva,
Revista literaria de El Español (1845-12-08 00:00:00), página 10

pedazos y esparsen el fuego en todas direcciones; estas explosiones se renuevan hasta siete veces en un minuto acompañadas de erupciones de lava; las sensaciones se multiplican á vista de un espectáculo tan extraordinario, y la naturaleza poderosa y terrible aparece aun más imponente."

Hemos dado cuenta á nuestros lectores de los más importantes sucesos ocurridos en las islas Canarias desde los tiempos en que nos son conocidas, presentándoles el imperfecto bosquejo de una historia sin principio ni fin, terrible y monótona á la par que falta de peripecias sabrosas y entretenidas, pero fuente abundantísima de hechos heroicos, de lealtad y de constancia, no menos que fecunda en los maravillosos portentos de la naturaleza. Réstanos ahora dar cabo á nuestro trabajo en el siguiente y último artículo, echando una ojeada sobre el estado actual del país, cuya descripción y conocimiento puede acaso despertar en personas ilustradas y amantes de aquellos descuidados dominios el deseo de proponer con mayor certeza y más seguros datos las mejoras que reclama su situación económica.

JOSE MARIA BREMON.

Á UN ALHELI.

Lozana y fragante flor
Que en la mano de una hermosa
Cobrasie vida y frescor,
Ven y abuyenta mi dolor,
Ven y en mi seno repose.

Y en él hallarás un trono,
Si no espléndido y real;
Dó nunca mora el encanto;
No temas, pues, abandono;
No temas, flor virginal!

¡Cuántas veces en los días
En que, sol de la inocencia,
Al alma resplandece,
Corriendo alegre me vías,
Flor gallarda, en tu presencia!

¡Cuántas veces adoré
Ese color purpúreo
Que en Tiro engendrado lucí,
Porque un emblema pensé
Vér en él de mi destino!

¡Cuántas veces... mas ¡á cielo!
¡Quién entones me diría
Que, tras años de hondo duelo,
En este agitado suelo,
Flor, al fin te encontraría?

¡Qué lo hechizo celestial,
Tantas veces codiciado
En mi ciudad primaveral,
Debiera ser el famo!
Del mar de mi vida airado...

Flor, en tus pétalos voy
Toda mi soñada gloria;
Solo en ti delicias leo,
Y contemplándote creo
Que olvido mi negra historia:

Pues aun próximo á espirar
El náufrago, en su amargura
Si á tierra logra llegar
Presto se olvida del mar
Y de la tormenta obscure:

Así yo viendo una mano
Del cristal limpio afrenta,
Y el encanto soberano
de un arcángel sobrehumano
Que su bendito me presenta,

Figuro, flor delicada,
Que ya el sol de la ventura
Su luz muestra despejada,
Y del cielo es la mirada
Que contemplo en su hermosura:

Que en las aras del amor
Puro de noble amistad
Del hado hurlo el rigor...
¿Puede nunca haber dolor
De esta, Isabel, tu bondad?

Ah! veo, ven al pecho mío,
Flor, que en él habrás un trono;
Y aunque al verte desvarío:
No temas hallarte impío,
No temas negro abandono;

Pues si ayer en el verjel
Te agitaba el soplo austral,
Hoy eres emblema fiel
En la mano de Isabel
De amistad franca y leal!

MANUEL CAÑETA.
Julio 18 de 1843

Á UNA FLOR.

Fue hermosa mientras fue pura
Esa flor de primavera,
Que se movió placentera
Sobre un campo de verdura
Al soplo de aura ligera.
Revista literaria de El Español (1845-12-21 00:00:00), página 16

me, jarro lleno de vino, alzó la vista sobre la trémula joven y fijó en ella una mirada tal, que la hizo enrojecer de vergüenza.

—¿Qué es lo que queréis? la preguntó con voz hueca y tono grosero.

—Vengo á buscar á Arturo.

—¡Tres oro?

Alienor bajó la cabeza y calló. Jon repitió la pregunta. Cediendo al impulso de su corazón alzó sus manos implorando á aquel hombre, que al ver tal demostración se echó á reír.

—¿Qué habéis hecho de Arturo? Conducidme á donde éste ¿Dónde está; dónde?

—No se pondrá morado con el sol, le contestó el gato con feroz alegría, y en donde está te fastidiarás muy luego. Por otra parte, no pasaré allí mucho tiempo, pues no me gusta guarrar gente inútil.

Alienor cayó arrugillada ante aquel hombre.

—Tú estás loca, rima más, y te equivoces si crees que vaya á ceder á tus palabras, que nada me significan, ni á tu llanto, que no son más que gotas de agua.

Sin embargo, ella seguía en su desconsolada postura, sin que lograse hacerse abandonar ni las lágrimas, ni la cólera, ni las injurias de los que allí había.

—¿Tienes suerte á los dados? preguntó el gato, como cediendo á una idea caprichosa.

—Mal podría jugar cuando el dolor oprime mi corazón.

—Pues yo quiero que juegues, y ¿sabes lo que hemes de apostar? la libertad ó la muerte de tú Arturo.

—¡No! ¡no! exclamó ella horrorizada.

Jon frunció sus encanecidas cejas, y le dijo:

—Jugarás, sino hago traer ahora mismo su cabeza.

Alienor se levantó con toda la fuerza y energía de la desesperación; el viejo tomó los dados, y los tiró sobre la mesa con una indiferencia que hacía estremecer, sin moverse siquiera para ver lo que marcaban. Todas las cabezas se inclinaron, y varias voces gritaron: diez.

—A ti te toca, joven, le dijo Jon con tono impasible.

Alienor atargó la mano para tomar los dados, pero se oscureció su vista; se puso pálida, y no acertó á agarrarlos. Tienes, sin embargo, hermosos ojos; le dijo el gato con ácido terrorífico, va-

mos, despacha que estoy cansado. La desgraciada tomó los dados sin saber lo que hacía, y fue preciso que la voz dura de Jon, se hiciese oír de nuevo, para que la infeliz saliese de su fonesta insensibilidad. Entonces fuert de sí, los agitó en su mano, y los dejó caer sobre la mesa; después, pálida, abatida, con la mirada fija, y sostenida por el anciano que ya la había protegido, se quedó inmóvil, sin ver ni comprender nada de lo que pasaba, hasta que el número dos resonó en su oído al mismo tiempo que las horribles imprecaciones del viejo Jon, y de algunos de los bandidos.

Cuando volvió en sí, se halló amorosamente estrechada en los brazos de Arturo. Acelo los llevaba. El mar y las montañas se iluminaban con las claridades de un sol mágico, y parecía que la naturaleza asistía á las pompas de una fiesta.

MADRID: Imprenta de EL ESPAÑOL.