Revista literaria de El Español (1845-07-20 00:00:00), página 9

cerle para encarecer mi modestia, pues no hay cosa que en el mundo dé más desventajosa idea del seso de un hombre que el meterte á reparar injusticias. Bien dice el refrán lo que no has de comer déjalo cocer. O caros lectores, no quiero se diga de mí que escribo cosas de donde no se puede sacar fruto alguno, pues sentiría ser el único así motejable entre tantos que escriben cosas sensatísimas, profundas y sustanciosas; por tanto voy á darte un consejo, que si lo sigues bien, ha de ser te muy provechoso: no hagas caso de nada ni de nadie, y aparenta hacerlo de todo y de todos.

Hay do quiera tantos desengaños y tantas amargas, ó corazón, en el mundo físico y en el moral, que debes cerrarlo con cincuenta y siete compuertas para que no penetren en tu seno, ó bien debes abrirte de par en par para que entren todas de una vez y ya no quieran más dentro. O lector caro, el que de entre vosotros haya logrado esto, será hombre superior, porque este es el secreto de los héroes.

Yo he pasado por Vallecas muy amenudo, y á la salida del pueblo he visto siempre un viejo muy anciano que mendigaba; y en su rostro había grandes padecimientos, y de sus labios aprendí una triste historia.

—Joven, me dijo, todavía tus mejillas no están surcadas por las aguas del llanto, pero mi cabeza ha encendido con el soplo de ochenta invier- nos, y mis hombres se han encorvado bajo el peso de las desgracias. Joven, tú ves todavía la luz del cielo, pero mis ojos los cego el sombrío dolor.

—Anciano, le dije, cuenta la historia de tus ca- nas á tu hijo, siquiera porque te lo pido con el lenguaje que Chatembriand.

Nací en las verdes florestas de Carabanchel, y mi casa de palo se mecía á la sombra de un cobertizo. Un hermanillo mío me encaba ¿Quién es ese Chatembriand que decías?

—Aucanás, hay flores que nacen en parajes misteriosos, y allí no ha penetrado nunca el mo- rador de los campos.

—Hijo, desconfía de los hombres y clava bien la vista en el ave que vuela, porque no creas que es la garza si se remonta. Mi casa se mecía bajo un cobertizo; un hermanillo mío la encaba.

Allí entre los ancianos de mi tribu di muchas cosas, y guarde sus palabras como la cierva sus cervatillos. Allí se reunían á tomar el sol los an- cianos y fumaban cigarrillos de seis maravillosos, cuyo humo enviaban al Oriente, y al Poniente, y al Norte y al Mediodía, y entre ellos estaba un li- jo del sol que decía: los hombres son hombres.

Un día llegó un habitante de tierras extrañas y me dijo: hay lejos de aquí, muy cerca del gran lago, unas regiones donde nace el sol y se crían muy buenos tomates; esa región los hombres la llaman Mulcia. Joven, allí habitan gentes de tu raza que un dia salieron desterrados de estas tier- ras por el gran espíritu que decía ser alguien. Un hermano de tu madre salió de aquí, llevándose consigo la hija de un hermano suyo, y cruzaron el desierto metidos los dos en una cosa que rodaba, y que era semejante á media nuez de una de las que nacen en estas praderas. Joven, tú tío se va con el gran espíritu y habla de ti. ¿Y cómo, dige yo, dejarás las tierras natales? Decídles á los huesos de mis padres: levantaos y marchad á tier- ras extranjeras. Joven, contestó aquel viajero, tú no conoces que estos montes no tienen ya caza, ni estos campos frutos para mantener á los hombres! El hermano de tu padre posee riquezas escon- didas.

Adiós, montes natales, exclamé; ya no volveré á ver las torrecillas de Madrid, ni sabré de las grandes cosas que hace ese gran consejo de ancianos, encenecidos en la sabiduría, que nos man- dan sus prudentes palabras desde Oriente, como hijos que son del sol!

Y abandoné mis patrios lares. Doce noches an- duve caminando; cuando amanecía, el sol me ocultaba en las espesuras y bosques. Los ancianos de mi pueblo decían que es menester ser astuto como la zorra y cauteloso como la serpiente, al atravesar tierras extrañas, porque los hombres son enemigos de los hombres. Diez lunas pasaron cuando á la undécima aspiré en el viento el olor de un gran bosque ; el viajero pone su olfato en el viento para oler la cercanía de las selvas donde ha de hallar abrigo, y sus ojos son como los del lince, que ve crecer la yerba de los campos. Jó- ven, estarás andando seis días, y mi nariz olfa- teará tu rastro; la hormiga que hace su morada al otro lado de los mares, la verán moverse mis ojos.

—Padre, le dije yo al anciano, tu cabeza está enblanquecida, y los años enseñan la ciencia. El gran espíritu ha dado á los ancianos el don de la sabiduría y la verdad.

—Tu cabeza es negra como el ala del cuervo; pero tu espíritu es justo ; yo he corrido todos los países del mundo; cerca del río por donde se com- munican los dos mares, hay una tierra en donde aprendí la verdad; allí los labios de los hombres son como el buen amigo.

Y en el corazón del anciano debió levantarse una tempestad de recuerdos, porque de aquellos ojos ciegos, brotó una lágrima muy amarga, aun- que no la prohí.

—Y el anciano volvió á hablar.

—Pronto á la luz de la luna, dijo, descubrí una selva en el horizonte, y apresuré mis pasos. Llegué á la entrada del bosque, cuando de un ruido semejante al aleteo de la alondra; después el ruido se hizo semejante á una voz humana. Entonces no dudé de que cerca de mí había hombres, y me subí á un árbol, porque mis antepasados dejaron escrito que la cercanía del hombre es como el lazo donde va á caer el león.

—Hola, muchachos, dijo uno de los hombres que venían, ese mozo se nos fue al cielo.

—No hay tal; dijo otro señalando al árbol; el pájaro está en el nido.

—Hola, tú, lecluzo, añadió el primero; ¿de