Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1866-07-27 00:00:00), página 34

prudente, qué efecto harían en un vivo tan inflamable como nuestro conocido D. Jacobo de las Huertas. Llevó el sombrero hasta el suelo en señal de cortesía, y clavó atrevido una atrevida mirada en las limpidas pupilas de la rubia, como había él designado á la que de más edad parecía entre las dos consabidas. Era notable, en efecto, por su hermosa figura, tanto como por la distinción de su porte, y llevaba sin pretensiones su sencillo vestido de seda negro, cerrado en el cuello con una ligera corbata del color de los ojos de su dueño, azules y trasparentes como el cielo de Madrid en aquella tarde memorable para los dos amigos. Iba también de su brazo una bellísima joven, en opinión general mejor que su compañera, aunque no llamaba tanto la atención desde luego, porque no era alta ni envuelta en carnes como ella, lo cual no impedía que detalladamente considerada, fuese mucho más bonita. Los pollos contemporáneos la llamaban la inglesita, á pesar de haber nacido en el riñón de Andalucía, meramente porque pertenecía á una honrada familia irlandesa, de las muchas que en época no lejana han vivido establecidas en Cádiz ó en sus cercanías.

Ambas damas se encontraron estrechadas en un grupo muy compacto, cabalmente hallándose frente á frente con el sensible Jacobo. Sintió éste por sus venas discurrir la muerte chica, cuando á impulsos de un vaiven pasó rozando su boca un grueso rizo de perfumados cabellos, amarillos como el oro. Sin saber lo que se hacía, apretó el brazo de Juan hasta el punto de obligarle á dar un grito, que hubiera sido bastante á promover un escándalo en circunstancias normales. Contrito y arrepentido pedia al ofendido perdón Jacobo, no sabemos si de buena fe, repitiendo:

—Perdóname, Juan del alma, perdóname por aquellos celestes ojos que te van á reducir al estado de salvaje.

—Harto salvaje te hizo Dios, replicó Juan, disimulando á duras penas la risa, toda vez que no sabes hablar con respeto de las cosas respetables. Ven, echémonos á un lado, y óyeme para que no vuelvas á permitirte chanzonetas fuera del caso como estas.

—Habla, habla, ya te escucho, volvió Jacobo á decir, á tiempo que lograron un clarito para salir del tumulto y marchar desahogados por el Campo de la Lealtad.

—Pues has de tener entendido, para que no se te olvide nunca, Jacobo, que este Juan de tus tormentos se estima en mucho para dejarse nunca hechizar por una mujer casada. No me acomoda robar en hacienda ajena, favores que de buen ó de mal grado se deben legalmente á otro dueño. Hay más: mi carácter y mis convicciones, me alejan de esos tratos clandestinos, inicuos ultrajes á la sana moral en el santuario del hogar doméstico.

—Con la boca abierta te estoy escuchando, venerable predicador, pronunció Jacobo en tono de burla.

—La lástima es que predicó en desierto, fué la contestación, sin dejar luego de repetir:

—Contigo no se puede tratar, está visto; eres in-corregible.

—Es claro; porque no doy fe... He dicho mal, porque puedo darla á cualquiera hora de aquella ternura con que estrechó tu mano hace pocos días cuando la encontramos saliendo de misa de dos en el Buen Suceso.

—Hombre, hombre, dijo Juan; á propósito, le debo, te debo y me debo una explicación sobre el particular.

—Que será muy curiosa, á juzgar por la combinación de deberes que la motivan.

—A lo menos, tú, querido Jacobo, de seguro no la oyes con indiferencia.

—¿De seguro? Dices bien, habla, pues, habla; en cuanto me dices querido, soy hombre al agua.

Juan no pudo menos de sonreírse al ver el aire compungido que había tomado Jacobo, y poniéndole cariñosamente la mano en el hombro, continuó:

—Pues bien, has de saber, que yo quiero á Rosalía como se quiere á una hermana. Somos hijos de un mismo pueblo y de familias unidas por antigua y estrechísima amistad; tenemos casi, casi, la misma edad, y decirse puede que nos hemos criado juntos. Los recuerdos de nuestros juegos, de nuestras penas y de nuestras alegrías de la infancia, se confunden y no pueden despertarse más que unidos.

Ya ves, hay algo tan dulce, tan puro, tan adorable en las memorias de la niñez, que ningún corazón humano deja de rendirles culto. Bajo ese punto vista, Rosalía tiene para mi gran importancia; pero en otro terreno, te digo francamente que no es mujer de mi gusto.

—Con que tú lo digas basta, murmuró entre dientes Jacobo.

—Ya se vê que basta.

—Pues ¿qué quieres? repitió. No te creo.

A este tiempo llegaban al punto donde se acostumbraba dar la vuelta, y Juan hizo alto, deteniendo también á Jacobo con estas palabras:

—Mira, yo no puedo enamorarme de mujeres ton-tas, y la pobre Rosalía no sobresale por su discreción.

—Eso es, tú necesitas una sabia que te indigiste con erudición.

—No por cierto; esa sería una fátua algo peor que la ignorante; no confundas las cosas, Jacobo; deja la mala costumbre de echarlas á barato cuando no te acomoda lo que se dice.