Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1866-09-12 00:00:00), página 33

¡José Benito! respondió desde lo alto una señora joven; ¿de veras?
Tan de veras, que aquí estoy yo, para probarlo, repuso éste sonriéndose y quitándose el sombrero, ante quien tan aprisa se había asomado á la escalera, al oír su nombre.
Era la dama, como ya hemos dicho, joven, y parecióle al recién llegado, á pesar de la escasa luz que allí había, con toda verdad hermosa.
¿Pero dónde está José Benito? exclamó de nuevo ésta.
Aquí, señora, yo soy.
¡Tú!—¡usted!—pero, si José Benito era un niño.
Hace doce años, cuando le fué á despedir María.
Cuando le fuí á despedir yo; es verdad.
¡Usted, señora! ¡Es V. María?
Yo soy María.
Yo soy María. Tales eran sus palabras de usted, cuando el pobre Feijóo la preguntaba quién era.
Es verdad, es verdad, amigo mío; tú eres José Benito, exclamó la joven con semblante alegre y dando palmadas con sus delicadas manos. «Entra aquí, José Benito,» añadió, abriendo la puerta de un gabinete, el cual daba á la marina: «¿Ves? Desde aquí se descubre todo lo que sucede en el embarcadero. ¡Cuántos años han pasado desde que nos despedimos llorando!»
Doce, señorita María, doce años, respondió, lleno de tristeza José Benito.
¡Señorita! —¿Y por qué me llamas señorita? ¡Acaso no soy siempre para ti María!
José Benito no pudo méños de apretar la blanca mano que le presentaba la hermosa joven; pero en seguida dijo, dando un paso atrás:
El José Benito de antes, era un niño; también lo era María: el José Benito de ahora es ya hombre, y además, sigue siendo tan pobre, como cuando se embarcó, despidiéndose llorando de la que hoy es una dama.
Y eso, ¿qué importa? Pero, dime, no hay duda que vienes pobre; basta con verte, desdichado amigo mío. Con todo, se me figura que, si no has aprendido á hacer rico, por lo méños has ganado en crianza y modales, y hablas mejor que otros más ricos que tú.
Púsose colorado José Benito, y permaneció un momento en silencio, diciendo al cabo:
¿Qué quiere V.! algo ha de traer uno consigo, después de tantos años de andar tratando en balde de hacer fortuna.
Dime, ¿y aquel marinero de tan mal genio, que me quería llevar consigo?
Tan bueno, diga V., señorita; ¡porque el pobre Feijóo era muy bueno!
Tienes razón, que no debía de ser malo, á pesar de parecer tan aspero; ¿qué ha sido de él?
Ha muerto.
¡Pobrecillo!
Abrieron en esto la puerta, y entró una señora, como de sesenta años, alta, vestida con lujo, y de mirar altanero y desdénfoso; seguíanla dos jóvenes que se parecían en extremo á ella, como que eran sus hijas.
¿Qué es esto? ¿quién es este hombre, María?, dijo la señora, con acento, que no desdecía de la soberbia de su mirada.
¿La señora de Roade? dijo José Benito, antes que María pudiera responder.
Yo soy, contestó la dama.
Yo soy José Benito, repuso éste.
Ave María Purísima, exclamó la madre, mirando á su hija mayor; Petra, ¿qué te parece este resucitado?
Que vuelve tan feo y tan pobre como se fué, respondió ésta.
Y tú, Ramona, ¿qué dices de este pobre diablo?
Que de seguro vuelve tan necio como pobre, dijo la otra hermana.
Y más taimado, añadió la señora de Roade, pues ni lo que yo, ni lo que vosotras decís, le hace al parecer, más efecto que si fuera de piedra.
Y tú, ¿qué hacías aquí sola con este hombre? dijo Petra á María.
Darle la bienvenida, repuso ésta.
En verdad, dijo Ramona, mirando con el más despectivo desdén á José Benito, «que eso, ni siquiera es hombre.»
¿Estabais recordando,» añadió Petra, «vuestra despedida? Por cierto que te costó algo cara, pues además de llevar una buena felpa, te pasaste encerrada á pan y agua tres días, por no haberte querido venir con doña Flora, cuando ésta te lo dijo.»
¿Qué es eso, José Benito?, exclamó la señora de Roade; «parece que has hecho una nueca al oír á mi hija Petra. Pues no dice más que la verdad, y eso que no sabe que, si á María la costó una paliza y tres días de encierro el despedirte, ahora la ha de costar algo que la duela también, pues además de que pienso reñirla, como se merece, quedará bajo llave, siempre que salgamos, para que, á nuestra vuelta, no la hallemos hablando con mendigos, y en mi propia habitación.»
La señorita María no tiene la menor culpa.
No importa; lo dicho, dicho—y en cuanto á ti, estás ya demás aquí.
¿Tendrá la bondad de leer esta carta? que á no ser por la obligación de entregarla, jamás me habría atrevido á volver á la casa, sin su permiso.
Vaya, veo que sigues siendo humilde, aunque