Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1867-02-28 00:00:00), página 26

dádivas que continuamente la ofrecía, no tuvo otro remedio que admitirlas, con harto dolor de su corazón, que, á pesar de todo su amor, vagamente presentía lo que en el curso de esta historia iré refiriendo.

II.

Una mañana entró en casa de la modistilla la doncella de la condesa del Milagro, minutos después de salir Alejandro. Era la segunda vez que lo encontraba en el mismo sitio y á la misma hora, cuyas coincidencias no podían menos de chocar á una muchacha como ella, que era la curiosidad en persona. Así es que, no bien hubo saludado á su amiga, le preguntó:

—Dime, Petra, ¿sabes á quién visita en esta casa el señorito Alejandro?

—¿Quién es el señorito Alejandro?
—El hijo de la condesa del Milagro, de mi señora.

—¡Si no das otras señas!...
Emilia describió entonces de la cabeza á los pies á Alejandro, esto es, al estudiante que Petra conocía con el nombre de Ramón Espejo.

La modista, cuya palidez contrastaba dolorosamente con el color fresco y sano de otros tiempos, se puso desencajada, y de sus grandes ojos negros desprendieron dos lágrimas que cayeron rodando por sus mejillas. Notólo su amiga, y exclamó:
—¿Qué tienes, Petra? ¿Te sientes mal?... Pierdes el color... temblores... ¡ah! ya adivino... ¡pobrechilla! Es que no hay trabajo, que habrás estado enferma, y por eso te encuentro desconocida. ¿Acerté?
—¡Sí!... ¡sí!... acertaste.
—Pues si no es más que eso, no te aflijas; mientras yo tenga un pedazo de pan que partir contigo, ancha Castilla. ¡No faltaba más!
—Dios te lo pague, Emilia.
—Él nos lo pagará á todos. Lo que ahora importa es que te animes, que no te abandones á la tristeza; el tiempo hay que tomarlo conforme viene. Con que hablemos de otra cosa... ¿Qué le preguntaba yo antes? ¡Ah! ya recuerdo: te preguntaba que si conoces al hijo de la condesa del Milagro. Él debe tener por aquí algún quebradero de cabeza, algún amorío. ¡Qué ganga! El mocito es una alhaja, como hay Dios. A la que se lo lleve, le cayó la lotería. Dicen que está para casarse con la marquesita de Casa-Veleta, que parece un ave fría. Harán una pareja que ni pintada. ¿Vive aquí el marqués de Casa-Veleta?

La locuaz doncella no comprendía que cada palabra suya era un puñal que iba á clavarse en el corazón de Petra. En medio de su aturdimiento, no había reparado en que uno de los niños vestía un traje hasta lujoso, teniendo en cuenta la apurada situación de la familia; pero el otro, abriendo de improviso la puerta de la sala, dividida del recibimiento en que se hallaban por un débil tabique, vino, inocentemente, á revelar á Emilia la causa de la palidez, del llanto y del temblor de su amiga. Alejandro iba allí por ella; Petra estaba perdidamente enamorada de Alejandro.

La sala, con balcón al Mediodía, por donde entonces entraba el sol, era materialmente una escena de oro. El cristal de un magnífico espejo, los preciosos juguetes de porcelana, de china y de bronce colocados en una riquísima consola de palo-santo, la silicría dorada, el papel azul con flores de plata que cubría las paredes, todo estaba demostrando á Emilia que no eran allí los apuros tan grandes como ella, en su buena fe, se había imaginado.

Al ver de repente la sala, no pudo Emilia reprimir una exclamación de sorpresa, á la cual añadió, en un tono de piedad un sí es no es sarcástico:

—¡Pobre Petra!
—¡No me juzgues mal, Emilia! —respondió Petra—. ¡Ten compasión de mí! ¡Si supieras!... ¡Es un infame, un malvado!
—¿Quién?
—Ramón Espejo, el señorito Alejandro, el hijo de la condesa del Milagro.
—¡Ah! ¿Con qué...?
Emilia no pudo continuar; quería de corazón á Petra, y repugnaba á sus sentimientos delicados seguir martirizándola con reticencias e ironías á la desdichada criatura, que, arrojándose á sus brazos, comenzó á llorar amargamente.

Después, irguiéndose alta, y enjugándose el llanto que su hermosísimo rostro banaba, dijo:
—Por la memoria de mi madre, que ha de arrepentirse del mal que me ha hecho. Dentro de pocos días darán á mi hermano la licencia absoluta, y entonces... mi hermano se entenderá con él.

Más sosegada Petra, contó sus culpas á la doncella, á cuya penetración nada se había ocultado desde el momento de abrir el niño la puerta de la sala.

III.

Nieves, la novia que la condesa destinaba á su hijo, poseía todas las gracias, todos los encantos, las perfecciones todas de una de esas muñecas parisienes que adornan los escaparates de los tiroleses, con un letrero que dice: sé andar solita, porque, en efecto, andan cuando la mano del comerciante toca el oculto resorte á que deben su movimiento; perfecciones, encantos y gracias que hacen detenerse con la boca abierta, para contemplarlas, á los niños y á los paletos. Era un ser automático, un cuerpo sin alma, incapaz de inspirar á nadie uno de