Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1867-05-15 00:00:00), página 23

y en el llanto de los ojos, que es la sangre de vuestra alma?

«Esperemos, confíemos, trabajemos. Ayer era el hombre un salvaje desnudo, feroz, supersticioso; hoy es un ser razonable, benévolo, ilustrado. Ayer le acabardaba el frío, le agobiaba el calor; hoy viste la lana del Tibet, las pieles de la Laponia; se alberga en palacios donde reúne el cedro del Líbano, el mármol de Carrara, el hierro inglés, la seda de la India, el oro de la Australia. Ayer vivía en perpetuo temor, víctima del reptil, atormentado por la fiebre del pantano; hoy ha barrido los monstruos do quiera que domina, ha destruido la víbora y la serpiente, ha regado y saneado la tierra, ha purificado la atmósfera. Ayer solo contaba para el siguiente día con el agua del arroyo, alguna que otra raíz o la presa problemática de su pericia cazadora, recursos todos bien escasos del estéril terreno que pisaba; hoy cubre su mesa la miel de Grecia, los frutos azucarados de un nuevo mundo, los vinos de la Iberia, las carnes del Norte, los peces de los mares, las especias del Asia. Ayer se veía nislado, casi sin familia, ni sabía donde dirigirse, ni acertaba a salir de la selva o páramo que le vio nacer; sólo podía atrevase en un día lo que vuelta la golondrina en un instante; estaba como encadenado á la tierra, era poco mas que el polvo; hoy tiene sendas trazadas por todas partes, recorre mares y continentes, dejando atrás al águila en su vuelo, y no hay rincón de mar ó tierra que no pueda visitar muchas veces durante su cortísima existencia. Ayer no tenía más ideas, más sentimientos que los feroces instintos de su hambre, hoy conoce las leyes del mundo físico, maneja como quiere la materia, pretende averiguar cuanto tiene relación con el mundo moral; á todo aspira, comunica instantáneamente su pensar y su sentir á los antipodas; y tal es la expansión de su alma espíritu, que casi le parece el rayo tardío mensajero de sus pensamientos. Ayer nadie podía compartir su pena y su alegría; hoy todos los pueblos comienzan á ser solidarios, y hasta nuestros nietos, que todavía no han nacido, nos prestan (gracias al crédito, gracias á esta nueva manifestación del trabajo) su obolo con verdadera caridad, para las grandes obras con que preparamos su total emancipación.

Bajo la dirección de Pónos, las privaciones y economías de las generaciones anteriores, ese inmenso capital de lágrimas, de sudor, de sangre, ha convertido al mundo estéril y triste en una morada deleitosa, en la cual, por medio de la división del trabajo, todos acuden con buena voluntad á la satisfacción de las necesidades de sus semejantes. No hay mas que crear algo útil, algo bueno; no hay mas que trabajar en beneficio de la humanidad, trabajando noblemente para sí (armonía que desconocen los pobres de entendimiento) y todo hombre recibirá el pedazo de metal redondo, que encierra como por encanto todas las satisfacciones, lo mismo que encerraba los males de este mundo la antigua caja de Pandora.»

III.

Dice una frase proverbial entre nuestros vecinos de allende los Pirineos: Le nom ne fait rien à la chose; pero el poeta Espronceda pensaba de un modo muy distinto cuando, escribía en su Diablo Mundo:

Porque el nombre es el hombre
Y la primer fatalidad su nombre:

Nuestra opinión acerca de esta cuestión nominal se inclina á un término medio entre los dos extremos que dejamos apuntados. El nombre es algo realmente relacionado con la cosa á que se aplica, pero el nombre no es ni puede ser la totalidad de la cosa.

Viniéron á nuestra mente estas reflexiones al leer en la portada del libro que ahora nos ocupa:

Pónos, cuento, fábula ó historia para los hombres chiquitos, llamados niños, y que esos niños grandes, que se creen hombres, podrán leer con algún aprovechamiento.

Este título, que es á la vez ingenioso y pesado, profundo y superficial, resume como en cifra todas las excelencias que avaloran y todos los torcimientos que deslustran la obra escrita por el Sr. Martín. Recuérdese el juicio que aquí emitimos, al terminar la lectura del artículo que estamos escribiendo, y creemos que se hallará demostrada la verdad que en él encierra.

IV.

Las empresas humanas se malográn tantas veces por exceso de modestia como por los desvaríos del orgullo. Es frecuente que los que realmente valen se tengan en poco y limiten sus pensamientos á un estrecho horizonte donde mueren por falta de aire. Por el contrario, los menguados de inteligencia pretenden muchas veces remontarse hasta el cielo en aras de sus propósitos, y un día y otro día estamos viendo repetirse la sabida fábula de Icaro.

El Sr. Martín no ha escrito un gran libro por sobra de modestia. Su claro ingenio y su copiosa erudición, consagrados á escribir una historia del trabajo, una historia de los progresos humanos en todas las esferas de la vida, hubieran producido seguramente una obra de gran enseñanza: habiendo reducido su propósito á inventar un cuento para deleitar, instruyendo á «los hombres chiquitos que se llaman niños, y que esos niños grandes, que se crecen hombres, podrán leer con algún aprovechamiento,» el marco ha resultado más pequeño que el cuadro; la alta inspiración del autor ha tropezado por todas partes con los estrechos límites que le marcaban el fin que se proponía.

Si el Sr. Martín hubiese desenvuelto su pensamiento en forma científica, su libro habría carecido de precedentes en la historia intelectual de España. Recuérdense El régimen del solitario y El filósofo autodidactico, de los pensadores hispano-arabígos Avempace y Tofail; recuérdense El libro de las criaturas, del barcelonés Raimundo Sabunde, y los Principios del orden esencial de la naturaleza, del