Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1866-12-27 00:00:00), página 29

No consiste la originalidad literaria en decir cosas nuevas y nunca vistas ni oídas; en tal caso, nada más original que los escritos de un loco; sino en comprender y expresar superiormente todas las ideas mediante la propia idea, en trasformar todo cuanto se toca, en quedar la libre idealidad del autor por cima de todas sus determinaciones en el tiempo, que en cierto sentido son necesarias.

Ahora bien, en las páginas del libro del Sr. Giner no siempre se cumple esta condición. La superioridad de la doctrina científica que sigue en relación del medio histórico en que hoy vivimos, produce en ocasiones una vaga luz de reflejo, demostración clara de que el autor no siempre «expresa en la vigorosa iniciativa de sus actos, ese incesante desenvolvimiento de su individualidad primitiva, que solemos llamar originalidad (1).»

En resumen: el autor de los Estudios literarios mira muy alto; la exigencia lógica que le presenta su entendimiento, es superior á sus personales concepciones ya determinadas; por esta causa, menosprecia en demasía sus propias obras, según puede verse en la advertencia preliminar del libro que examinamos; por esta causa, quizá sigue algunas veces el criterio de autoridad con más modestía que propio y verdadero fundamento.

Contando al Sr. Giner en el número de nuestros mejores amigos, tal vez para evitar la nota de parcialidad habremos pasado en silencio los encomios que merecen sus generosos pensamientos, el ambiente de nobles ideales que se respira al leer las páginas de los Estudios literarios. Si así fuese, perdónese el error del crítico en gracia de la recta intención que ha guiado su voluntad.

Luis Vidart.

UN MATRIMONIO IMPREVISTO.

I.

Al despuntar la aurora, en una mañana nebulosa y fría del mes de Enero de 1859, vagaba por los alrededores de Hornachuelos, pequeña villa de las cercanías de Córdoba, un hombre que tendría todo lo más veinticinco años, de gallarda figura y de noble rostro. Ni la hora en que el desconocido se aventuraba por aquellos lugares, ni el traje singular en que se le veía, eran grandes recomendaciones en su favor. A pesar del frío penetrante de la mañana, iba en mangas de camisa y llevaba por todo abrigo un pantalón de militar, y atado á la cabeza un pañuelo á la manera de Aragón; otro pañuelo hacia en el brazo izquierdo los oficios de venda, y ceñían sus pies rotas y desvencijadas alpargatas de cáñamo.

Caminaba receloso, con paso incierto y vacilante, como si temiera algun encuentro inoportuno y las fuerzas estuvieran próximas á abandonarle: el menor ruido que levantaba el viento, al agitar las copas de los árboles, le hacía estremecer; de vez en cuando se detenía para descansar un momento, y tornaba á su paso vacilante, y volvía á detenerse, sin decidirse á seguir un camino trillado, temiendo sin duda que un encuentro con los hombres le fuera más funesto aún que la angustiosa soledad en que se veía.

Al subir á una colina, para reconocer el sitio en que se encontraba, distinguía á lo lejos, dibujándose confusamente entre la niebla, el campanario de Hornachuelos, que apenas se atrevía á levantar su modesta aguja sobre los cerros que lo rodeaban. El joven se detuvo, probablemente para reflexionar lo que debería hacer: diríase que luchaba con el deseo de llegar á sitio donde pudiera hallar abrigo y descanso, y el temor de encontrarse frente á frente con el peligro de que acaso iba huyendo.

¿Quién podía ser aquel hombre singular? ¿Qué poderosas razones le obligaban á vagar por la sierra poco menos que desnudo, y huyendo de la presencia de los hombres? ¿Era un soldado que acababa de abandonar sus banderas, ó se había fugado de alguna cárcel, y esperaba por momentos una sorpresa? A cualquiera suposición maligna se prestaba aquel extraño personaje. Sin embargo, examinándolo de cerca, cualquiera que tuviera costumbre de sorprender en el rostro esas misteriosas señales que revelan el alma, hubiera comprendido que la agitación del joven no era efecto del remordimiento ni del temor á que se le hiciera expiar un crimen. Más parecía desgraciado que perverso: sus facciones, sin estar despojadas de cierto sello varonil, tenían esa delicadeza que distingue á las personas de elevada clase: su rostro era pálido y su mirada melancólica.

Un ruido, que no era ya el del viento, ni el de las aguas quebrándose de roca en roca, le llamó la atención: su primer impulso fué el de echar á correr en dirección opuesta; pero, reflexionando sin duda que aquella situación no podía prolongarse, que la muerte misma era preferible á la ansiedad que devoraba su pecho, cambió de resolución y se dirigió al sitio de donde partía. Su duda fué muy breve; á los pocos pasos de distancia, y á la falda opuesta de una colina, vió á una mujer que llenaba su cántaro en una fuente que la naturaleza había abierto entre dos rocas.

A aquella aparición tenía algo de providencial; una mujer era la única persona que no podía infundirle recelo: el joven la vio con la misma alegría que si hubiese sido un ángel puesto por Dios en su extrañado camino para servirle de guía. Sin embargo,