Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1866-08-27 00:00:00), página 31

un águila, á la grupa de la nube que boga?—Leed aún aquellos versos sobre el jardín en que sueña la sensitiva. Ay! aquellos son los sueños del poeta y las bienaventuradas visiones que han flotado en su corazón virgen, hasta el momento de abrirse y de ser herido (1) Yo me detendré á tiempo, no iré como él mas allá de los recuerdos de su primavera:

La blanca campanilla y luego la violeta—salían de la tierra, húmedas con la cálida lluvia—y su aliento se mezclaba á los frescos olores del césped, como la voz al instrumento.

Después las abigarradas gencianas y los altos tulipanes—y los narcisos, las más bellas de las flores—que contemplan sus ojos en las profundidades del río—hasta que mueren de aquella propia belleza tan amada.

Luego la nayada del valle, el lirio—La juventud le hace tan bello y la pasión tan pálido—que el brillo de sus temblorosas campanillas se deja entrever—á través de sus pabellones de verde delicado.

Después el jacinto purpúreo y azul y blanco—que con sus fragiles campanetas arroja un dulce ruido—de música tan delicada, nuele é intensa—como que un olor la perciben los sentidos.

Y la rosa como una ninfa que al baño se dispone—y descubre la profundidad de su refugiente seno—hasta que velo tras velo ante el aire palpitante—el alma de su belleza y de su amor desnuda queda.

Y el gran lirio que levanta—como una Menada su copa alumbra por la luna—hasta que la ardiente estrella que es su ojo—mira el dulce azul del cielo á través del rocío transparente.

Y sobre la corriente cuyo agitado pecho—se ostentaba entre el florido ramaje,—destizaban luceces de oro y esmeralda—bajo un cielo de muchas y entremezcladas tintas.

Las anchas ninfeas allí temblorosas se arrastraban—y brillaban dulcemente los estrellados nemufos—y en derredor el blando arroyo corría y danzaba—con un movimiento brillante y una música sonora.

Y los sinuosos senderos de césped y pelusa—que por lo largo y á lo ancho al jardín cruzan—algunos á ver abiertos al sol y á la brisa,—otros perdidos bajo el ramaje de floridos árboles;

Todas engalanadas estaban con velloritas y delicados ja- cintos—tan bellos como los fabulosos gamones—y con florecillas que bajando cuando el día se baja,—caen en pabellones purpurinos, azules y blancos—para abrigar el gusano de luz contra el rocío de la tarde (2).

Aquí todo vive, todo respira y desea. Este poema, que es la historia de una planta, es también la historia de un alma, el alma de Shelley, la sensitiva. ¿Acaso no es natural confundirlas? ¿No existe una comunidad de naturaleza entre todos los vivos de este mundo? Ciertó que hay un alma en cada cosa, la hay en el universo: sea cual fuere el ser bruto ó pensante, definido ó vago, siempre más allá de su forma sensible luce una esencia secreta y no sé qué divino que entrevemos por ráfagas sublimes sin jamás alcanzarlo y penetrarlo. Hé aquí el sentimiento y la aspiración que levantan toda la poesía moderna, ora con meditaciones cristianas como en Campbell y Wordsworth, ora con visiones paganas como en Keats y Shelley. Escuchan palpitar el gran corazón de la naturaleza, quieren llegar hasta él, acometen todas las vías espirituales ó sensibles, la de Judea y la de la Grecia, la de los dogmas consagrados y la de las doctrinas proscritas. En este esfuerzo magnífico é insensato, los más grandes se agotan y mueren. Su poesía, que consigo arrastran por estos caminos sublimes, en ellos se destroza. Uno sólo, Byron, logra la cima, y de todos estos grandes ropajes poéticos que flotaban como estandartes y parecían llamar á los hombres á la conquista de la suprema verdad, hoy no se ven más que girones regados por el camino.

Ellos, sin embargo, han hecho su obra. Bajo sus multiplicados esfuerzos y por su concierto involuntario la idea de lo bello cambia, y por contagio las otras ideas van á cambiar. Los conservadores á ello contribuyen lo mismo que los revolucionarios, y el espíritu nuevo transpira así en los poemas que bendicen el Estado y la Iglesia, como en los poemas que maldecen la Iglesia y el Estado. Sábese por Wordsworth y por Byron, por el protestantismo profundizado (4) y por el escepticismo instituido, que en aquel establecimiento sagrado que el cant protege hay materia para reformar ó para sublevar; que se pueden encontrar otros valores morales que aquellos que la ley timbra y la opinión recibe; que fuera de las confesiones oficiales hay verdades; que fuera de las condiciones respetadas hay grandores; que fuera de las situaciones regulares hay virtudes; que la grandeza está en el corazón y en el genio, y que todo lo demás, acciones y opiniones, es subalterno. Viénesse á probar que más allá de las convenciones literarias hay una poesía, y de rechazo se está dispuesto á sentir que más allá de aquellos dogmas religiosos puede haber una fe, y más allá de aquellas instituciones sociales una justicia. El antiguo edificio se resquebraja, y la revolución entra, no por una inundación súbita como en Francia, si que por lentas infiltraciones. La muralla contra ella levantada por la intolerancia pública se hiende y se abre: la guerra empeñada contra el jacobinismo republicano é imperial termina por la victoria, y ya pueden contemplarse las ideas enemigas, no más á título de enemigas, sino á título de ideas. Contémplaselas, y apropiándolas el país se las importa. Los católicos son emancipados, los burgos-podridos son abolidos, el censo electoral es rebajado, las leyes injustas que encarecían los gra-

(1) Alastor y todo el Prométée.
(2) Hacemos la versión directamente del original inglés, y casi literal, para robarle lo menos posible la gracia. (N. de la R. H. A.)
(4) Wordsworth. The Excursions. pg. 538.