Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1867-02-12 00:00:00), página 22

Algunos materialistas lo pretenden, pero sus esfuerzos son vanos, como son ridiculas sus explicaciones. La dignidad de la ciencia exige que sólo se afirme lo que se conozca y se sepa; que no se pretenda sustituir á la realidad de las cosas, combinaciones de palabras.

Aquí termina, pues, la física y comienza la metafísica, con sus grandes concepciones, con sus profundos análisis, con sus magníficas y casi periódicas síntesis.

Hemos tratado hasta aquí de uno de los extremos de la serie: aquél en que el fenómeno material y el ser que piensan se ponen en contacto; en que del hecho brota la sensación, y de la sensación el juicio y el pensamiento; pero aún nos queda algo que decir del otro extremo de la serie.

¿Qué fué lo que determinó la vibración del cuerpo luminoso?

¿Cuál fué el primer eslabón de esta cadena de causas y efectos?

La luz es un movimiento del éter, y el movimiento del éter es trasformacion de otro movimiento vibratorio: el del sol. Pero claro es que el movimiento del sol es efecto de otra causa, de otro movimiento, de otra vibración; en una palabra, y dicho con más exactitud, de otra fuerza viva trasformada.

¿Cuál será esta?

¿El calor?

¿Un choque ó una serie de choques?

¿Acciones eléctricas ó magnéticas?

¿Acciones químicas?

La ciencia no ha dado todavía solución satisfactoria á estas preguntas, y sólo tiene derecho para afirmar,—fundándose en el principio de la invariabilidad de las fuerzas vivas totales del universo,—que la vibración de todo cuerpo luminoso es trasformación de otro movimiento, ó de otra fuerza viva total ó molecular.

Pero supongamos que la ciencia resuelve este problema, y que agregamos un término más á la serie: la misma dificultad subsiste, la misma pregunta brota á los labios; y esa nueva fuerza viva, ¿de dónde viene?

Y así, prolongando cada vez más la serie, nuestra razón se pierde en el infinito, como se estrelló contra el gran problema del pensamiento.

¡Siempre agitándose entre los dos eternos problemas de la filosofía!

El hombre y lo infinito.

José Echegaray.

POETAS CUBANOS.

I.

CÁRLOS NAVARRETE Y ROMAY.

Manjar ligero y asunto poco á propósito para las columnas de una publicacion consagrada á trabajos útiles y á estudios trascendentales podrá parecer á primora vista la noticia de un poeta cubano, en esta época de prosa.

Y sin embargo, el precioso tomo de poesías de Carlos Navarrete y Romay, impreso en Paris en el año pasado de 1866, que después de leído y releido conservamos encima de nuestra mesa, en recuerdo del grato solaz que nos ha proporcionado, se presta á consideraciones muy oportunas, á nuestro juicio, en una revista hispano-americana.

¿Quién es Carlos Navarrete y Romay?—Su libro es la primer noticia que de él ha llegado hasta nosotros; y no obstante, después de haber leído sus poesías, no podemos méños de quererle, como si le hubiéramos tratado toda la vida.—¿Qué encierran sus versos?—Su alma toda entera.

No comprendemos hoy la poesía lírica, sino como inspirada y discretamente la entiende el poeta de que nos ocupamos.

Pasó ya el tiempo en que este género de literatura se miraba reducido á un mero ejercicio del ingenio, á la servil imitación de los clásicos, en el fondo y en la forma. Pasó también la época del romanticismo, en que sólo se le consideraba como medio de lucir las galas de la fantasía, á costa del buen gusto; como ocasión para precipitarse en busca de la originalidad, por el derrumbadero de la hinchazón, de la hipérbole y de la extravagancia. Si la poesía lírica ha de vivir hoy, despertando algún interés, representando algo, preciso es que vuelva á correr briosa y lozana por el ancho cauce que le dejó abierto el inspirado cantor de la imprenta, la vacuna, el alzamiento de las provincias, el mar, el panteon del Escorial,—el inmortal Quin-tana. Cuando el poeta se considere sin aliento para seguir al Píndaro español en su atrevido vuelo, para imprimir á sus composiciones el sello filosófico que supo dar á todas las suyas el gran poeta que, en los primeros aborces de este siglo, adivinó ya la misión que en él estaba reservada á un género que encontró consumido por la trivialidad, exánime y espír- rante, todavía le queda otro campo menos espacioso, pero bello y ameno, donde recoger sus flores: el de sus penas y alegrías, el de su corazón, el campo de su propia existencia.

Lo falso, lo ampulosso, lo rebuscado, desaparece