Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1867-01-26 00:00:00), página 30

Balzac, ora por envidia, ora por ambición, ora por temperamento, se ha ocupado de todas las preocupaciones del siglo. En sus obras están resumidos los caracteres de Sand y Victor Hugo, de Dumas y Soulié; las vagas aspiraciones de Edgardo Quinet; el materialismo de Augusto Comte; las elucubraciones filosóficas, religiosas y sociales de Francia y Alemania; en una palabra, todo el movimiento intelectual y formal del tiempo, no sólo en creaciones, sino en lenguaje y en costumbres. ¡Mas era este espectáculo, propio de la comedia, dándose ahora á esta palabra la acepción que se le da, diferente del tiempo de Dante y Calderón? ¿Y era Balzac hombre para que, imitando á Lesage, pudiese agruparlo volviéndolo en un asunto de risa? Nos parece que no, de una y otra cosa. Ni la marcha de este siglo ha sido una comedia, ni tal puede llamarse á un conjunto de obras cuya lectura despazada el corazón. En el espectáculo de los movimientos sociales, la parte dolorosa ocupa de tal manera el mejor puesto, que más que á risa, muove á indignación ó á lágrimas.

Pero Balzac le dió aquel nombre por capricho, según algunos. Sin afirmar lo contrario, no nos parece increíble que después de haber publicado algunas obras, tuviese la idea de escribir la epopeya del siglo. Su afán era abordar todos los asuntos: y el acecho en que estaba siempre para apoderarse de los movimientos de su tiempo y trasladarlo á sus obras; el cuidado que ponía en retratar todas las condiciones sociales, todas las miserias, todos los temperamentos; la intervención de un mismo personaje en varios asuntos, son indicios cuando no pruebas, de que aspiraba á levantar un monumento que le diese inmortalidad.

Por desgracia, Balzac no era Lesage. Le faltaban los principios, el dominio, la unidad, el arte, todas las cualidades, en fin, que se necesitan para llevar á cabo tan grande empresa. Es locura intentar estos monumentos gigantescos, cuando el entendimiento no está á su altura. ¡Extraña aberración de un hombre que no sabía pintar bien ni la virtud, ni la fraternidad, ni el amor á la ciencia ni el puro amor sexual, y trataba de escribir la epopeya de su siglo! Si él hubiera sido capaz de hacerlo, no la hubiera llamado comedia humana. No tratará bien un asunto el que lo vea muy mal. Tal es la sentencia de su pretensión.

Aunque Balzac ha escrito mucho, las únicas obras que se le pueden leer con fruto son sus Escenas de la vida privada y Eugenia Grandet. Buen pintor de la vida familiar, aquí es donde se irradia. No abarca mucho; pero todo lo profundiza. Aunque repugna, y más de una vez tiene vulgaridades y movimientos de melodrama, la belleza de muchas páginas templá estas fealdades. Gobse, la Grenadière, el Mensaje, la Mujer á treinta años, la Mujer abandonada, son cuadritos de costumbres que se leen más de una vez. Sóbrios, trabajados, tiernos; interesan, convencen, hacen pensar. Dudamos, empero, que sean inmortales ó que tengan más adelante la popularidad de otras obras del mismo ramo. Su impresión general es siempre penosa; el estilo no es bueno, ni la dicción artística. Sorprenden, no atraen. Cuando se vuelven á leer, es más por asombro que por gusto.

Respecto de las demás obras de Balzac, ningún padre las ponga en mano de sus hijos, ningún principiante de literatura las lea, nadie que se estime las abra. Como artísticas, son pesadas; como morales, asquerosas; como poéticas, nauseabundas; como humanas, falsas. Tienen caricaturas melodramáticas, pasiones que repugnan, capítulos indílites. No les faltan méritos: les falta mérito. En general, Balzac empezaba bien, coordinaba mal y terminaba deplorablemente. Mucho sentiríamos que como poeta, artista y moralista, se hiciese lugar en España.

Luis Cabreras.

LA CARCAJADA DE UN MUERTO.

I.

El buen D. Patricio estaba todo lleno de muerte como antes estuvo todo lleno de vida. Como era flaco y no muy joven, había empezado pronto la rigidez, todos sus miembros habían perdido su flexibilidad, que ya no les hacía falta, y poco á poco iba extendiéndose por ellos ese frío especial de la no existencia. El color era pálido, pero no oscuro; señal evidente de que aún no se presentaba la putrefacción. Su temperamento fué cálido, la enfermedad había sido larga, había desecado mucho su cuerpo, y no era de temer que la putrefacción se presentase muy en breve. Así lo aseguró el mismo que le envió al otro mundo; es decir, su médico.

El vulgo había dicho que dos horas antes de morir no conocía á nadie. Yo opinaría sin embargo que sólo era él quien no se daba á conocer; pero que en lo que el vulgo llama dentro, en su interior, en ese complicado engranaje de huesos, nervios, glándulas y tejidos, por donde se supone ridículamente que va el alma, como si siendo el cuerpo todo materia no diera lo mismo que viajase alrededor de la epidermis; allí, en ese mundo recogido hacia sí propio, D. Patricio veía claro, oh, sí, mucho más claro. La muerte es una luz, un sol, y nada hay más claro que su aurora. Es el alma que nace á un horizonte despejadísimo. ¿Quién lo duda? la vida es la sombra de la muerte.