Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1865-12-27 00:00:00), página 26

San Benito de Valladolid, que había ejecutado, y que hoy se encuentra en el museo de aquella ciudad. Véase lo que Mr. Street dice de ella: «Mr. Ford afirma que esta es la obra maestra de Berruguete; yo puedo decir únicamente que la arquitectura es malo, la escultura mala, malos los detalles; las tres cosas son malas en su género, y su género el peor posible; es la muestra más deforme que he visto de la incapacidad y extravagancia que caracterizan las obras del Renacimiento decadente. Las figuras están torcidas y formadas de la manera más violenta, colocadas entre columnas que parecen barrotes de cama, y con un cornicamiento en cuyo trazado se ven toda clase de ángulos y formas extrañas y nunca usadas. No tengo paciencia para sufrir tal obra, y es inconcebible cómo un hombre que ha ejecutado un trabajo tan evidentemente malo por todos conceptos, pueda haber conservado alguna reputación aun entre sus propios conocimientos.» Como se ve la calificación no puede ser más desfavorable ni más dura; mas yo quisiera saber la opinión de Mr. Street sobre Miguel Angel. En las obras de este ilustre artista hay también mucha extravagancia, mucha violencia en las figuras, mucho afán de probar, sin venir a cuenta, sus conocimientos anatómicos. El Moisés no es Moisés, sino un Sansón enorme, con una barba inverosímil, sus Cristos son Hércules, es decir, que representan lo que menos debieran representar: la fuerza física. Infinitemente mejor concebidos están los Cristos de la Edad media con su forma delicada y su expresión de dulzura y dignidad. Luego, según el razonamiento de Mr. Street, Miguel Angel es detestablemente malo, y no debe comprenderse cómo haya adquirido fama tan universal. Ciertamente que el sentimiento artístico necesita educación, pero el instinto de los pueblos no se puede engañar hasta ese punto. Digamos más bien que tenía esos graves defectos, que son innegables, pero que poseía al mismo tiempo cualidades eminentísimas que debemos reconocerle para ser justos; de otra manera borramos muchas páginas en la historia del arte, y sólo admitiremos los productos de aquellos inmortales genios, rarísimos en el mundo, a quienes fué concedido, al mismo tiempo que una ejecución perfecta, que un completo dominio sobre los medios materiales, un delicadísimo sentimiento, y una concepción elevada del ideal de la belleza.

E. LAFUENTE Y ALCÁNTARA.

COSAS DE MADRID.

¡Está bajo cero!
¿Qué es lo que está bajo cero? preguntarán los lectores titilando.
¿La Bolsa? ¡la política! ¡la literatura! ¿Porque aquí hay tantas cosas bajo cero...
No, señores: el termómetro es el que está bajo cero, lo cual quiere decir que Madrid entero está bajo la estornudante influencia de este anonadador y redondo guarismo.
El cero es padre del hielo; y el hielo, del frío; y el frío, de la muerte.
El cero es la nada.
Luego si Dios hizo al mundo, debió sacarle de un cero; y por eso los astros son redondos como reflejos de su principio cero.
La cantidad infinita de la creación debió obtenerla añadiendo a la unidad de la vida todos los ceros del tiempo.
O acaso enlazando en eterna y armónica unión, en fecundo y generador hímeno, la blanda cera (hembra) de la materia al inmenso cero (macho) del espacio.
Pero, ¿qué nos importa la filosofía del cero?

La metafísica reduce todo á cero. Hasta el amor, último grado del calor humano, se congela en su atmósfera. Mirad, si no, el amor de Fausto, y vereis que su inteligencia es inmensa como el panteísmo, en cambio, Goethe le ha helado el corazón de amante con su filosofía, y ha enfriado el calor de la pasión activa con el bajo coro de la razón pura.
Así yo, por no dar mas frío con mi metafísica, termino este incidente, y pido perdón por esta digresión á lo Byron en estilo á la moda, es decir, al modo de Selgas.
Madrid se muere de cero, ó sea de frío.
Al Manzanares le han salido ya sablones de hielo, y no puede, no ya correr como cualquier hijo de Tetis, pero ni andar siquiera. Muerto de frío, se ha puesto capa de hielo.
Los ricos se defienden del cero á lañazos en las chimeneas.
Los medianos á zapatos, y los pobres á tirijos.
En vano los sastrers confesionan anchos y entretelados abrigos de espesas y veludas telas; en vano los guantes fabrican manos artificiales para defender las naturales; en vano las alfombras y esteras cubren los suelos: todo es inútil; el cero es invencible.
Se sienta en el encendido leño de la chimenea, se esconde en los pliegues de la capa, en los forros del abrigo, en los dedos del guante, en los dibujos de la opulenta alfombra y en los espacios de la modesta estera.
La política está resfriada. El cero se ha metido en las elecciones; ha hecho estornudar á los electores, que se han quedado en casa calentándose á la lumbre del hogar.
Las ha ganado, y nos ha traído un Congreso de escarcha y unos diputados que votarán todos con bolas blancas como la nieve.
Las sesiones van á empezar.
Os lo profetizo: no habrá sesiones calurosas ni debates acalorados, porque es un Congreso bajo cero.
Se va á armar la gorda, nos decían todos los días.
La gorda es la Revolución, que por lo visto es la única mujer que engorda sin comer.
Pues bien: la gorda no se ha armado; al contrario, se ha acurrucado.
El cero la ha desarmado, y está esperando el buen tiempo, sentada el calor del brasero de sus iras, y abrigada con la capa de sus envidias y venganzas.
El gobierno se frota las manos de frío, y espera. El ministro de Ultramar da decretos, porque, al fin, en Ultramar hace calor.
La prensa tiene algún calor, porque hace tiempo padece catarrus políticos. No extrañemos sus delirios.
El cero es el sueño de toda política.
El cero político sólo produce 2 de Diciembre.
¿Y sabéis por qué? Porque cuando un ciudadano tiritó y se acuerda más de su brasero que de su patria, á todo dice amen. Porque la baza ahoga el voto. Napoleon debe tal vez su trono al cero del termómetro.
Quizás en Julio no hubiera dado su golpe de Estado.
Como nuestra política, nuestra riqueza va también enfriándose.
Nuestros valores en el extranjero han bajado al cero de la insolencia.
El Banco va reduciendo á cero su capital.
La Bolsa ha descendido á este letrero del termómetro del crédito: Hielo.
Estamos entre un banco-roto y una banca-rola.
Entre la bolsa ó la vida.
Los cordones de la bolsa están unidos al hilo de la vida.
Si así sigue la estación económica, nuestra bolsa y nuestra vida van á quedar reducidas al cero de la muerte.