Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1866-02-27 00:00:00), página 23

LA CENIZA EN LA FRENTE.

ÚLTIMAS BROMAS DEL CARNAVAL.

Público, si tú me ayudas con tu risa, y tu risa, verdad diré en risas, poco menos que desmadre.
(Quevedo.)

I.

—¡Pero, señor mío, si ya pasó el Carnaval, y ya no es tiempo de bromas, y llegaron los santos días de cuarenta!— me dirán algún respetable papa y alguna vieja devota que van á repasar las cuentas del rosario bajo las bóvedas de San Ginés.
Y continuarán á duo:
—¡Cuidado con el hombre! Con bromitas viene, cuando aún debe estar oyendo la triste sentencia del momento homo, cuando su frente debe sentir aún la fría impresión de la ceniza, cuando...
El autor pide la palabra.
—Señores: ustedes se hubieran ahorrado todas esas frases, hijas de sus escritorillos, si se hubieran detenido en el primer epígrafe de mi artículo, que, por cierto, no todo lo que anuncia es broma. Además, las últimas bromas y los acentos internales de la última galop del Carnaval, encierran cierta filosofía que... Y sobre todo, dejen Vds. que me explique, que después pueden juzgar y hacer las reflexiones que gusten.

II.

Hay dos clases de Carnaval; mejor dicho, dos carnavales.
El uno admite careta; le es indispensable para ir cantando verdades por esos mundos de Dios.
De lo que se deduce que la verdad es una honrada señora que se avergüenza de andar desnuda.
El otro es un carnaval desvergonzado.
Hombres y mujeres andan en él revueltos, pero sin careta.
El primero carnaval dura algunos días.
El segundo todo el año.
¡Y cuántas veces los engaños ó ilusiones, fruto de once meses, pierden su hermosa apariencia, ofreciendo el triste descenso de la realidad á un pobre corazón, á cuya costa quiso lucir su ingenio y agudeza una graciosísima caricatura máscara!...
Alcanzando los rosados pétalos, se hallan las punzantes espinas.
Levantando la dorada lápida, se ve la triste realidad de la humana miseria.
Y eso sucede siempre. La verdad, aun de máscara, tarde ó temprano, se descubre.
Su severo y frío acento la vende; pero sus bromas no son por eso menos pasadas.
Vosotros, los constantes observadores, mirad bien cuando cruzais por el salón del Prado en esos días de alegría y confusión, en que no hay distinción de clases, porque el amo y el criado se han puesto un mismo vestido; en que la mujer lleva con aire varonil los pantalones, y el hombre con gracia y garbo la enaguas almidonada; en que hasta los pasados siglos echan una cana al aire, y se mezclan alegremente, representados por un traje chambergo y un manto de emperador romano.
Mirad bien los rostros de los benditos que, de grado ó por fuerza, han de escuchar lo que les digan cuantas máscaras se les acerquen.

No tratéis de averiguar qué significan las risas con que acogen casi todo lo que oyen, porque la mayor parte de las veces ni ellos mismos lo saben.
Pero estad seguros de que, cuando las risas cesen, y cese el trato familiar que dispensan á los embromadores, y se suble de repente la alegría que sus rostros animaba, algo desagradable llegó á sus oídos, que para ellos tiene todos los visos de una verdad, y verdad que tal vez concluya por preocupar su espíritu, hasta el punto de convertir aquel inmenso campo de alegre y placentera expansión, en cementerio triste de viejas ilusiones.

III.

¡Y cuántos plazos se cumplen, y cuántas deudas se pagan en esos días de Carnaval!
Ni el zapatero, ni el sastre, ni el constructor de carruajes pudieron encontrar nunca en su casa al marqués de V..., que va á perder en el Casino algo más del valor de sus trampas.
Nunca se alrevieron á saludarle en la calle, sino de lejos.
De íeños miraron siempre con avidez el brillo de sus charoladas botas, el gracioso y elegante corte de sus frac y el rico damasco de los almohadones de su berlina.
Pero hicieron la triple alianza, conocido el mutuo infortunio.
El marqués se pasea el martes de Carnaval por el Prado, y en carretela descubierta para que sus amigos se le acerquen con más facilidad.
Pero no cuenta con la huéspeda, ó con los tres huéspedes burlados, que para el caso es lo mismo.
El constructor de carruajes, el sastre y el zapatero que, aunque españoles de nación, en mal hora convirtiéronse en ingleses, no vacilan en disfrazarse hasta de moros, para ir á reclamar las deudas que, si bien no ascienden á millones, exigen cierta diplomacia que, á no ser diplomacia de carnaval, pudiera llamarse desvergüenza.
Y los disfrazados ingleses van á asaltar la carretela del Marqués, que los recibe con la sonrisa en los labios, creyéndolos moros de paz.
Y ¡aquí te quiero espingardal! (que no siempre ha de ser escopeta). Pezadas las primeras exclamaciones y frases de ca- feta que entran en el dominio del público, llegan las notas adicionales y secretas.
El marqués palidece, lleva maquinalmente sus manos á la cartera en que tiene sus papelitos de color, y temiendo un trueno gordo, distribuye con reserva unos cuantos entre aque- llos saltadores de nuevo cuño, jurando no volver á farse de moritos de carnaval, que de tal modo saben poner la ceniza en la frente ántes del día que reza la Iglesia.
En otra carretela pasea la hermosa señora de M... El señor de M..., su marido, se pone en un estribo para embromarla, disfrazado de oso, cuyo papel desempeña á las mil maravil- lías...
Cuando más entusiastizado se halla en sus bromas, se coloca en el otro estribo un joven, vestido de arlequín, que después de hablar al oído de la dama:
—¿Giras a Capellanes con el capuchón del mismo color?—dice en voz alta.
—Iré,— contesta ella conmovido y estrechando la mano que le presenta el joven.
El arlequín desaparece entre la multitud.
El señor de M... pasa la mano por el hocico de su careta, da un bufido, y abandona, rabiado de celos, el carro de su esposa.
El oso fué por lana y vuelve trasquilado.
Pero jura vengarse.