Revista hispano-americana (Madrid. 1864) (1865-12-27 00:00:00), página 30

España no tiene un panteón para sus hombres célebres. Perdidos los unos, diseminados y confundidos entre vulgares y obscuros nichos, los que no están perdidos, apenas si podemos decir dónde están media docena de ellos.

España no sabe ni dónde está Cervantes.

Hoy que tantas obras se emprenden y que hay una dirección general para ellas; hoy que tantos millones derrochamos; hoy que hasta se va á dar un templo á los mercaderes en vez de arrojarios, construyéndose una Bolsa, ¡seremos tan mezquinos que escatimaremos unos cuantos miles de duros para levantar el monumento á nuestras glorias pasadas y futuras, y recoger en él á nuestros grandes políticos, guerreros, artistas y poetas de los siglos pasados, con cuyos nombres tanto nos envanecemos, y cuyos restos tanto olvidamos?

Suprimamos unos cuantos kilómetros de hierros geométricamente paralelos; amontonemos artísticamente algunas piedras; labremos algunas tumbas, y así formemos la brillante corona de nuestros inmortales.

¡No todo ha de ser para los vivos!

En el teatro Real, estalló por fin la silbada revolución que se esperaba.

No se cantó el Rigoletto, pero en cambio se silbó, se gritó y hubo los vergonzosos desmanes que todos conocemos.

¡Habrá de la plaza de Toros! No podemos desmentir el bautizo de sangre de toro que todo español recibe. El decoro, el amor propio, hasta el patriotismo reprobaban la conducta del público madrileño.

Cruel con los cantantes más reputados; duro hasta la ferocidad con los principiantes, ve al teatro no á oír á Meyerbeer, Rossini ó Donizetti, sino al cantante A ó B. ¡Pobre artista si él miedo le altera y empequeñece sus facultades; si tiene un tropiezo, un descuido puramente orgánico! En seguida el público cae sobre su víctima sin compasión, ¡lastimiándole no sólo en sus fibras más delicadas, sino en su porvenir, en su gloria!

El público madrileño tiene oídos, pero no tiene entrañas ni corazón, y con razón va adquiriendo la fama de intolerante. Es el público más antipático para todo artista que se estime.

Muchos de ellos con razón han jurado no volver á él nunca. Si la fama acaba de preguntar nuestras fechorías pronto el teatro de la Ópera tendrá que cerrarse por falta de cantantes que se atrevan con nosotros.

Lo tendremos merecido.

No hayamos dudar de nuestra cultura ni desmintamos la proverbial galantería española.

Menos entusiasmo y más comedimiento.

La estación de los bailes y reuniones va á empezar. Los salones se disponen á abrir sus cerradas puertas como un personaje que abre los ojos y ve que es hora de levantarse.

Desde las lindas y pispiretes pollas, hasta las interesantes jamonas y las complacientes mamás, todas nuestras damas aguajan las armas de sus encantos y preparan los vistosos uniformes de su elegancia, pues van á emprender la campaña contra su siempre vencido enemigo el feo sexo.

Las románticas van á la conquista de corazones, las ambiciosas, á lo argonautas, van á arrancar y robar el vellocino de oro de un millonario; las coquetas á estar reyes sometidos al carro de sus triunfos.

La lú esta abierta; ¡Temblad, hombres, porque ellas ven- cerán!

Yo quiero cantar esta liliada de las hermosas; pero... ¡ah ignorancial no entiendo de modas.

Estudiadle la ciencia finísima de los figurines, los secretos de las telas, la estética de la elegancia, el arte de los colores, la filosofía del corte, la metafísica de la toilette, la física de Vio- let, la química del tocador, la literatura íntima del salon.

Cuando todo esto sepa, inspirado por la musa de la tijera, podrá escribir esos poemas antedichos que tanta envidiable fama han dado á algunos escritores.

Diré, por ejemplo, aquello de la elegante señorita M. lucia un vestido azul; la simpática Luisa R. ostentaba un adorno de plumas blancas, como la flor de su inocencia y azules como el cielo de sus ojos. La hermosísima Matilde H. estaba arrebadora con su vestido encarnado como sus labios y negro como su cabello, y sabré decir aquellos frases seductoras de esbelta palmera, hírio de los valles, gazela del desierto, tipo de Byron, virgen de Rafael, Venus de Ticiano; frases que cuestan poco trabajo y que valen al historiador de la hermosura la simpatía, la predilección, las distinciones, las miradas de las bellas.

¡Y acaso mucho más!

Las mujeres bendicen el frío que nos hace tritar. Ellas son las flores de invierno, que brotan en el jardín de los salones.

Sólo pensando en ellas se olvida el rigor del bajo cero; ésta ellas harán preferibles las nieves de Diciembre á los perfumes de Mayo; porque entonces, cuanto más frío hace, mas se estrechan uno, y los besos duran más tiempo, como dice con suma gracia esta olvidada y bellísima canción francesa:

Je le dis bien bas mais je vous préfère O neige d'hiver, une fleur du printemps Car plus il fait froid il mieux on se serre Et les longs baisers durent plus longtemps.

¿Sabéis, lectores, lo que me dicen algunos?

Pues me acusan nada menos que de falta de patriotismo, porque me río, porque me burlo de las cosas de España.

Qué queréis; si lo tomase en serio fuera peor, porque... acaso lloraría patrióticamente.

Inter nos y al oído nos decimos todos: ¡Este país! ¡este país... está perdido.

¡Masas langas, que nos burlamos de nosotros mismos!

A pesar de todo, somos buenos chicos los españoles. Creedme bajo mi palabra; quiero mucho á mi patria.

Si no fuera porque no me alcanzan los brazos, le daría un abrazo; si mi patria tuviera mano, se la apretaría, y hasta la daría un beso si le encontrase la boca.

Pues aunque aquí nos murmuremos, y nos riamos y burlemos, España es todavía una gran nación, porque tiene una gran cualidad: la honra.

Quiero á España, porque cuando la tocan en el nervio de su orgullo se engrandece y se levanta. De sus partidos enanos y de sus ciudadanos pigmeos, forma el colossal gigante de su nacionalidad; gasta todos los ochavos de su pobreza y hace todos los esfuerzos de su patriotismo.

En una palabra, porque cuando ofende su honor, España piensa y siente como el Don Quijote de su Cervantes, y obra y vence como el Cid Campeador de su Romancero.

José Alcalá Galiano.