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Revista española (Madrid. 1862) (1862-04-15 00:00:00), página 35

EL ESTILO ES EL HOMBRE.

CUENTO.

I.

Dos personas han dicho que el estilo es el hombre. Como tengo poca memoria y méños erudicion, no estoy seguro de que fuese Buffon una de esas personas, pero si lo estoy de que la otra fué un guardia civil. Soy ya hombre casado y por consiguiente no me hallo en estado de merecer; pero si me hallara, me guardaría muy bien de sacar á relucir la máxima de aquellos señores, porque ¿qué idea formarian de mí las muchachas que juzgasen de mis merecimientos por mi estilo desaliñado y vulgar?

En obsequio á mi señora esposa, digo públicamente que en mí el estilo es el hombre. Hecha esta confesión, no hay miedo de que ninguna de mis lectoras se enamore de mí. ¡Qué ganga, querida esposa, tienes en el estilo y en la franqueza de tu marido!

Pero demos un cachete á esta maldita propension que uno tiene á irse á la broma y hablemos con un poco más de formalidad.

Tres cosas hay en el mundo cuya fisonomía es única: la letra, la cara y el alma. «Fulano, decimos, se parece á Zutano» y hacemos bien en decir que se parece, porque si dijésemos que es idéntico y aún que es semejante, faltariamos á la verdad.

Cualquiera de estas tres cosas, en el hecho de ser únicas, sirve para identificar la persona, y no lo ignora la policía que sabe muy bien poner una pluma en la mano de aquel á quien sospecha autor del documento falso que posee, y sabe proveerse del retrato fotográfico del criminal á quien cree capaz de tomar las de Villadiego; pero ¿cómo se identifica la persona por medio del alma? ¿Cómo se obtiene un retrato fotográfico del alma que pueda servir de punto de comparacion?
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Si el estilo es el hombre, habrá que convenir en que ya pareció aquello. Verdad es que los estilos se falsifican como se falsifica todo, empezando por el amor, que siendo emanación divina y quinta esencia del alma, debiera ser mucho más sagrado que los billetes de Banco, que hasta no há mucho decían:—«Pena de muerte al falsificador,» pero el observador un poco diestro, distingue muy pronto el estilo falso del verdadero, porque el estilo es el alma y el alma es una de las tres cosas cuya fisonomía es única.

Repitamos, pues, que en el mundo no hay dos caras ni dos almas iguales, aunque haya muchas parecidas, y adelante con nuestro cuento.

No sé por qué llamo cuento á lo que voy á contar, pues es tanta verdad, que los órganos de Móstoles, es decir, los correspondentes de los periódicos madrileños en aquella villa, dieron cuenta del suceso á su debido tiempo con todos sus pelos y señales.

Una mañana llamó el cartero á mi puerta y me entregó una carta de Navalcarnero, que está á una legua de Madrid. Apenas leí esta carta, cogí un número de un periódico literario en que un año hacía se había publicado un cuentecillo mio titulado Los rivales, que escribí en Navalcarnero mismo; monté en el primer jamelgo de alquiler que encontré á mano y tomé apresuradamente el camino de Navalcarnero.

A las tres leguas de viaje, es decir, al pasar por Móstoles, un cabo de la Guardia Civil, comandante del puesto de aquella villa, que estaba leyendo á la puerta de su cuartel, interrumpió la lectura guardándose el libro en el bolsillo y me atajó el paso preguntándome cortesmente:

—Caballero, ¿tiene usted la bondad de enseñarme la cédula de vecindad ó el pasaporte?

—Hombre, le contesté, he salido tan precipitadamente de Madrid, que no me he acordado de echarme en la cartera la cédula de vecindad.

—¿Con que ha salido usted precipitadamente, eh? me preguntó el guardia observándome con desconfianza.

—Si señor.

—Ya se le conoce á usted; que lleva usted la fisonomía como alterada y descompuesta.

En efecto; mi fisonomía debía estar muy alterada, tan alterada como la de aquel que ha cometido un crimen y va huyendo de la justicia, ó la de aquel que ha recibido la noticia de que su madre está
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espirando, y va á recoger su último suspiro. La carta que me habia obligado á ponerme en camino no era para méños.

—Caballero, añadió el guardia, usted me ha de dispensar, pero me veo en la necesidad de detenerle á usted.

—¡Detenerme! exclamé espantado.

—Si señor, contestó el guardia á quien este espanto infundió nuevas sospechas, mi obligacion es esa.

Entonces eché pié á tierra.

—Mire usted que me interesa muchísimo continuar sin detencion alguna mi camino.

—Lo siento, pero tambien á mí me interesa cumplir con mi deber. ¿Tiene usted aquí alguna persona que le conozca?

—No señor, pero soy hombre bastante conocido, y tal vez usted mismo conozca mi nombre.

—¿Cómo es su gracia de usted?
—Fulano de Tal.
—¿El escritor?
—Si señor.
—Conozco los escritos de ese señor y mé gustan mucho.
—No será por su mérito literario, porque maldito el que tienen.
—Pues á mí me gustan, porque en ellos se llama al pan pan y al vino vino y porque son muy morales, lo cual no es grano de anís para ningun individuo de la Guardia Civil encargada de velar por la moral pública; pero dejémonos de conversación y entre usted en el cuartel para que vuelva á Madrid con una pareja de guardias.

Mi terror subió de punto al oír esto.

—¿Pero usted duda que yo sea Fulano de Tal?
—No dudo, estoy seguro de que usted no es, de que usurpa usted su nombre.
—¿Y en qué se funda usted?...
—En que apenas hay escritor que no alabe sus propias obras, y usted no solo no alaba las que dice son suyas, sino que habla mal de ellas.
—Pero hombre, por María santísima, la modestia....
—¡Qué modestia ni qué calabazas! ya no se usa la modestia.
Consideré que meterme en discusiones sobre la modestia literaria con el guardia civil, era perder tiempo y traté de salir del atolladero por otro camino.

—Pero vamos, ¿qué es lo que necesito hacer para que usted me deje continuar mi viaje?
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—Identificar su persona.
—Es decir, que si pruebo que soy el escritor cuyas obras conoce usted, se dará usted por satisfecho?
—Tanto que tendré á mucha honra el que me permita usted estrecharle la mano.
—¿Y por qué?
—Porque ese escritor es hombre de bien.
—¿Y quién se lo ha dicho á usted?
—Su estilo. El estilo es el hombre.
Esta contestacion me hizo desistir de mi propósito de rehuir toda cuestion literaria con el guardia.
El guardia sacó del bolsillo los Cuentos campesinos, de que soy húmilde autor, y añadió:
—El estilo de este libro no puede engañarme.
—Pero tambien es fuerte cosa que ese libro esté escrito por mi y haya de dudar usted....
—Si el libro estuviera escrito de puño y letra del autor, probaría usted la identidad de la persona con escribir una sola palabra; pero como está en letra de molde, no hay que pensar en tal prueba.
—Pues oiga usted, me ocurre una cosa.
—¿Cuál?
—Si no puede usted comparar mi letra, quizá pueda comparar mi estilo.
—Tiene usted mil razones. Entre usted en esa piececita y escriba un cuentecillo.
—Sí, para cuentos estoy yo ahora....
—Pues sino, replicó el guardia volviendo á su desconfianza al ver esta resistencia mía, vuelve usted á Madrid escoltado por una de las parejas que han salido á hacer el servicio y estoy esperando de un momento á otro.
Esta amenaza volvió á estremecerme. Pensé que muchas veces he escrito cuentos con el alma quizá más angustiada é inquieta que entonces la tenía, y traté de probar con el estilo quién era el hombre.
Y para que el guardia, cuya suspicacia era tan grande, no sospechase que el cuento cuyo estilo iba á comparar era uno del autor de los Cuentos campesinos conservado en la memoria del viajero, puse por preámbulo lo que antecede, y escribi el cuento siguiente que media hora después leía el guardia.
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II.

Navalcarnero es una de las poblaciones de la provincia de Madrid que más me agradan por su situacion, por su policía, por sus buenos edificios y por su vecindario. Situada en una altura que domina casi toda la provincia, puede calcularse el espectáculo que se ofrecerá á los ojos del que sube á la altísima torre de la hermosa iglesia parroquial de la villa y más si se añade que desde allí, si no estoy equivocado, se descubren cinco provincias, que son la de Madrid, la de Segovia, la de Guadalajara, la de Toledo y la de Cuenca.

Prisionero en Madrid casi toda mi vida, es para mí felicidad muy grande la de poder abandonar por algunos dias la prision donde tantas esperanzas han nacido y han muerto en mi corazon.

Una vez conseguí quebrantar esta prision, y vagando por las lomas que limitan el horizonte por el poniente de Madrid, vi, allá á lo lejos, hacia donde el sol iba declinando, una colina coronada por una poblacion, en la que se alzaba un altísimo campanario.

—¿Qué pueblo es aquel que domina toda la inmensa llanura en que Madrid tiene asiento? pregunté.

—Navalcarnero, me contestaron.

Este prosaico nombre me disgustó, pero la poesía de aquella hermosa torre, que iluminada por los últimos rayos del sol y realizada por el misterio de todo lo lejano, parecía la de una gran basílica, pudo más que la vulgaridad del nombre que acababa de resonar á mi oído, y caminando, caminando, primero á la luz del crepúsculo y luego á la luz de la luna, llegué á Navalcarnero.

Al entrar en la villa recordé que en ella habitaba una familia á quien yo había prestado un servicio poco costoso para mí, pero muy importante para ella.

A la puerta del Consejo provincial vi un dia á una pobre lugareña llorando desconsolada, y como le preguntase la causa de su llanto, me dijo que su único hijo había sido declarado soldado á pesar de que la ley le eximia, en el concepto de hijo de viuda pobre que mantenía á su madre con el producto de su trabajo.

—Tranquilícese usted, la dije, que si en el pueblo han cometido con su hijo de usted una injusticia, el Consejo provincial la reparará.
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en fólio español á dos columnas intitulado: Libro del muy esforzado caballero Palmerin de Inglaterra, hijo del rey D. Duardos, y de sus grandes proezas, y de Floriano del Desierto, su hermano, con algunas del principe D. Florendos, hijo de Primaleon, etc. De las dos partes en que se divide, la primera se imprimió, según arriba queda dicho, en 1547, y la segunda se terminó el 16 de Julio de 1548, habiendo fallecido entretanto el impresor que la dirigía, como lo prueba la nota de defuncto que sigue después de su nombre en el colofón.

El editor, ó más bien el mercader de libros, según la nomenclatura de aquel tiempo, se llamaba Miguel Ferrer, persona bien conocida en Toledo y otras partes, por haber costeado la impresión de muchos y muy buenos libros; el cual murió en 1572, ejerciendo el noble arte de la imprenta en dicha ciudad. En el prólogo que precede á cada una de las dos partes, Miguel Ferrer, dirigiéndose á los lectores, habla de este mi pequeño fruto, este mi trabajo, expresiones que alguno tomó ya como indicio de ser suya la obra, pero que se refieren tan solo á la parte editorial ó tipográfica que en ella tuvo. El nombre de su verdadero autor está suficientemente declarado en cuatro octavas acrósticas que preceden al texto, encabezadas con el epígrafe EL AUCTOR AL LECTOR, y en las cuales se lee, tomando solo la letra inicial de cada verso LUIS HURTADO AL LECTOR DA SALUD. Este descubrimiento, debido exclusivamente al entendido bibliógrafo D. Pedro Salvá (Catal. de Lóndres, part. II, p. 156) parece haber puesto fuera de duda quién sea el verdadero autor del Palmerin de Inglaterra. Las octavas son las siguientes:

EL AUCTOR AL LECTOR.

Leiendo esta obra, discreto lector,
Vi ser espejo de echos famosos,
Y viendo aprovecha á los mas amorosos
Se puso la mano en esta labor.
Hallé que es muy digno de todo loor.
Un libro tan alto, en todo facundo;
Reviven aquí los nuevos que al mundo
Tomaran renombres de fama mayor.
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—Ay señor, eso sería si hubiese quien supiese explicar al Consejo la razon que nos asiste.
—Usted misma ó su hijo pueden explicársela.
—Que hemos de explicar, señor, si el chico y yo nos quedaremos cortados delante de los señores, y á quien darán la razon será á un abogado que viene con el mozo que se libra yendo soldado mi hijo.

La aflicción de aquella pobre mujer me conmovió, y á pesar de mi falta de serenidad y élocuencia para hablar ante ningún tribunal, me ofrecí á defender á su hijo ante el Consejo.

La anciana aceptó mi ofrecimiento llorando de consuelo y gratitud. La razon que asistía á su hijo era tal, que á pesar de sustentarla yo y de combatirla un abogado capaz de probar que dos y dos son cinco, el Consejo la reconoció y declaró libre al hijo de la viuda.

Ni aun tuve el sentimiento de ver llorar á la madre del mozo que debía sustituirle, porque aquel mozo puso un sustituto y volvió al pueblo con mi defendido.

Al llegar, pues, á Navalcarnero, pregunté por la señora Claudia, que así se llamaba la mujer que vi llorar á la puerta del Consejo provincial, y fui á verla, no para pedirle hospitalidad, sino para que me indicase alguna casa donde pudiera hospedarme.

Claudia y Juan, su hijo, se llenaron de alegría al verme, y no consintieron que me fuese de su casa.

—¡Pues no faltaba más! dijo la señora Claudia. Lo que yo siento es no tener el palacio de Isabel II para recibirla á usted; pero si la casa es pobre, la voluntad es rica y ya buscaremos medios de que usted esté contento. Ustedes los de Madrid tienen muchas cosas buenas, pero no una que yo tengo y le gustará á usted mucho, que es un huerto lleno de flores y árboles cargados de fruta.

—El palacio que usted ha nombrado, contesté, no me complacería tanto como un huerto así. Uno de los sueños dorados de casi toda mi vida es tener una casita y detrás de ella un huertecito lleno de flores y frutales.

—Pues para tener eso no se necesita ser muy rico.
—Pero se necesita no ser escritor.
—No le entiendo á usted.
—Pues yo sí le entiendo, madre, dijo Juan. Tiene razon D. Antonio, que en España, aunque uno escriba bien gana muy poco dinero. Aunque me esté mal el decirlo, yo escribo tan bien como el primero, pues el mismo señor juez dijo el otro día que tengo una letra muy gallarda,
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y con todo eso en el juzgado no me pagan más que á real el pliego.
—Calla, calla y no seas tonto. ¿Qué tiene que ver lo que tú escribes con lo que escriben los señores que sacan libros?...
—No hay más diferencia que esos saben ditar y yo no.
—¡Pues no es nada lo del ojo!
—De forma, madre, que cada uno tenemos nuestra ciencia. ¿No es verdad, D. Antonio?
—Si que lo es, Juan, y sobre todo, tiene ciencia el que, como tú, trabaja sin descanso para atender á su madre...
—En cuanto á eso, sí señor, mi hijo es de lo que no hay... Pero á todo esto no nos acordamos de que usted querrá cenar y descansar, que vendrá molido de la diligencia.
—De la diligencia, no, señora; he venido á pié...
—¿Es posible? ¿Y cómo se ha atrevido usted...?
—Me agrada mucho recorrer los campos, deteniéndome ahora en este cerro, bajando luego á aquel vallecito, cogiendo aquí unas flores, dibujando allí un árbol ó un paisaje...
—Es verdad que eso divierte mucho.
—A ustedes los divertirá, replicó Juan, que á mí maldita la cosa me divierte.
—¡Ya! si todos fuéramos tan animalotes como tú, que solo te diviertes comiendo, y bebiendo, y fumando y retozando con las mozas!...
—¡Es que eso es lo positivo!
—¡Hum!... mal haya vuestro positivo!... Le aseguro á usted, don Antonio, que no sé á quién ha salido este muchacho. Su padre, que esté en gloria, dejaba de buena gana la mejor merienda del mundo por sentarse en un altito á la caída de la tarde, cuando venía de trabajar, y pasarse allí media hora, fumando un cigarro y contemplando cómo se escondía el sol tras de los montes lejanos, y oyendo los cantares y el toque de la oración en los campos y los campanarios de la llanura.
—Qué quiere usted, señora, en el mundo ha de haber toda clase de gustos...
—Este le tiene al revés que su padre. Su padre tenía sus cinco sentidos puestos en el huerto que verá usted mañana, y si fuera por gusto de este, ya no habría ni un árbol ni un rosal, porque dice que la fruta y las flores no dan dinero.
—Y digo bien. Y una cosa que no da dinero, ¿para qué demonche se quiere?
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—Yo te lo diré, Juan.

—Mire usted, D. Antonio, no se canse usted en decírselo, porque no le ha de comprender á usted. Ea, vamos á cenar, que mañana, si Dios quiere, charlaremos despacio.

Cenamos los tres con mucha alegría y mucho apetito, y Claudia se dispuso á conducirme á la habitación que me había destinado.

—Que usted descanse, D. Antonio, me dijo Juan, y añadió sonriendo: si en lugar de dormir esta noche en el cuarto en que va usted á dormir, hubiera dormido hace un par de meses, más de cuatro maldiciones me hubiera usted echado.

—¿Y por qué?

—Toma, porque hasta más de media noche, no hubiera podido pegar ojo, oyéndome tocar la guitarra y echarle coplas á la Rosa...

—¿Y quién es la Rosa?

—Quién ha de ser, una novia que tenía yo...

—Vamos, vamos, no haga usted caso de ese botarate, y végase á acostar, dijo la señora Claudia conduciéndome hasta la puerta de mi habitación.

Esta habitación era un cuartito pobremeente amueblado; pero muy blanco, muy limpio y arregladito con todos los primores que el buen gusto puede inventar para suplir la pobreza.

Cuando quedé solo en mi habitación, me puse á examinar esta atentamente, y abrí unas maderas que creí fuesen las de algún balcón. Aquellas maderas eran las de una puerta que daba á un huertecito, al huerto de que Claudia me había hablado.

La noche era deliciosísima, el cielo azul y la luna muy clara.

Apenas abrí la puertecita que daba al huerto, mi habitación se inundó del perfume de las flores y la fruta.

Salí al huerto, y me senté al resplandor de la luna en un asiento rústico, colocado en el centro de una especie de plazoleta rodeada de rosales y matas de claveles y otras flores.

De cuando en cuando, en medio del silencio de la noche, cuando el ambiente agitaba un poco las ramas, oía el ruido que hacia la fruta madura al caer de los árboles; me levantaba á cogerla y volvía á mi asiento, donde me sumergía en esas inefables y dulces meditaciones en que siempre se sumergen las almas soñadoras como la mía, cuando la noche es silenciosa, la luna clara, el ambiente perfumado y el cielo azul.

Al otro lado del huerto había una casa, y entre ella y la tapia del
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huerto, un callejon, al que daba un balconcito de la casa, que estaba oscura por aquel lado, pues no alcanzaba allí la luna.

Varias veces creí ver qué se asomaba á aquel balconcito una mujer...»

—¡Ya le veo á usted venir! dijo el guardia civil al llegar aquí de mi cuento, interrumpiendo la lectura para dirigirse á mí. A aquel balconcito se asomaba alguna muchacha, de quien al cabo se enamoró usted, y á quien va á ver ahora con tanta prisa...

—Hombre, siga usted leyendo, que no estoy para gastar conversación...

—Si digo que le veo á usted venir...

—¡Dale bola!

El guardia continuó la lectura, movido no tanto por mi impaciencia como por su curiosidad:

«De repente oí pasos en el callejon, y me pareció nuevamente que alguien se asomaba al balconcito bajo el cual cesaron los pasos.

—¿Rosa? dijeron quedito en el callejon.

—¿Angel? contestaron, quedito también, desde el balconcito.

Teníamos, pues, en campaña unos novios, que se pusieron á pelar la pava en los términos siguientes:

—¿Se ha acostado ya tu madre?
—No sé.
—Qué, ¿estás enfadada?
—Y mucho que lo estoy.
—¿Por qué?
—Porque no me quieres ya.
—¿Y quién te lo ha dicho?
—La horita á que vienes.
—Pues si vengo ahora de la dehesa de Sacedon, que está una legua.
—¿Y vuelves mañana?
—Antes de amanecer ya estoy andando.
—¿Y hoy fuiste muy temprano?
—Con estrellas llegué allá.
—¿Y por qué trabajas tanto?
—Toma, ya ves, mi padre es viejo, y el año pasado se empeñó en seis mil reales para librarme de coger el chopo. Si uno que es mozo y tiene obligacion no trabaja de firme, ¿quién ha de trabajar?
—Tienes razon.
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—La que no debía trabajar tanto eres tú, que andas como una azacana todo el santísimo día.
—Mi madre no está ya para nada, y si una no atiende á todo, ya ves tú cómo andará la casa.
—Es verdad; pero me duele que siendo tan guapa y tan...
—¡Anda burlon!
—¡Sí, burlon! Rosa te llaman; pero ¡canario! el cura que te lo puso no era tonto.
—Méños lo era el que te puso á ti Angel.
—El mismo cura fué. Lo que yo quiero es que nos ponga pronto otra cosa.
—¿Y qué nos ha de poner?
—El yugo.
—¡Ay qué vergüenza ese dia!
—Pues, chica, pronto va á llegar.
—¿De veras?
—Hola, hola, ¿con que te alegras?
—Yo por estar siempre á tu lado.
—Y yo por estar siempre al tuyo.
—Anda, embusteron, que á ti poco te importa eso.
—Mira, Rosa, ni en bromas me digas que no te quiero. Aquí me caiga muerto, si no te quiero más que á mi vida. En el campo, en el pueblo, en casa, de día, de noche, en todas partes y á todas horas estoy pensando en ti.
—¿Y es de veras eso? preguntó amorosamente la muchacha.
—¿Que si es de veras? contestó el muchacho con voz que revelaba emocion en su corazón y lágrimas en sus ojos. Mira, que el amor de Dios y el tuyo me falten, si no es verdad lo que te digo.
—Pues lo mismo, lo mismito te quiero yo.
—Anoche me desperté llorando de rabia, porque soñé que Juan había vuelto á darte música.
—Pues te engañó el sueño, porque Juan no ha vuelto ni volverá.
—No las tengo todas contigo, aunque es un cobardote, y yo le dije en la plaza, delante de todos los mozos, que si volvía, le había de costar cara la fiesta.
—Pues debes tenerlas, porque si no me deja en paz porque tú le amenazaste, me dejará porque yo le dige clarito que no le quería, porque es muy bruto y porque te quiero á ti.
—Bendita sea la madre que te parió...
Revista española (Madrid. 1862) (1862-04-15 00:00:00), página 45

—La madre que me parió me está gritando ya desde la cama que basta de conversacion. Con que, adios. Toma y que vuelvas mañana.

La muchacha tiró una rosa, que sin duda se quitó del pelo y que el muchacho cogió en el aire, pues vi su mano agitarse por cima de la tapia, como si cazara moscas al vuelo.

El balconcito y el callejon estaban un momento después silenciosos y desertos. Yo permanecí aún largo rato en el huerto. Lo que mi cabeza pensaba y lo que mi corazon sentía ante el amor de aquellos corazones, y ante la magestad de aquella noche y en aquella atmósfera perfumada, no lo pueden decir labios ni lo pueden describir plumas.

III.

El guardia volvió á interrumpir la lectura para decirme:
—¿Sabe usted que me van interesando estos muchachos?
—Lo que yo deseo, le repliqué, es que le interese á usted este otro.
El guardia continuó:
«Apenas el canto de los pajarillos me anunció á la mañana siguiente que rayaba el alba, me levanté y salí al huerto.
La mañana era deliciosaísima. El huerto no me pareció tan hermoso y tan poético como me había parecido visto á la luz de la luna; pero aún así me enamoraba, porque abundaban en él las flores y los árboles cargados de fruta y las sombrías enramadas.
Aspirando el olor de las flores, gustando las frutas y mirando hácía el balconcillo de la casa contigua por ver si veía asomar por él á Rosa, pasé una hora que se me hizo un minuto.
No sé por qué tenía viva curiosidad de ver á aquella muchacha que tan hermosa me había parecido cuando no la veía.»
El guardia se sonrió maliciosamente como repitiendo: si digo que le veo á usted venir! pero un gesto de impaciencia mía le hizo continuar.
«Cuando yo estaba más embelesado en la contemplacion del jardin, entró en este Juan con una carta en la mano.
—Buenos dias, D. Antonio.
—Buenos dias, Juan.
—¿Qué tal, se ha descansado?
—Perfectamente.... ¿Y tú?
—Yo, dende que eché al ginojo á la Rosa, duermo como un mar-