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za reflexionando problemas. ¡Viene uno de Madrid tan cansado de estudiar!... ¡Tan hastiado de leer libretos llenos de oscuridades y tonterías!...

—Pero hijo mío,—exclamó el otro con acento paternal,—el estudio que se hace sobre los libros es el peor estudio que se puede hacer; el más fatigoso, el más inútil. Usted, por ejemplo, ¿estará estudiando filosofía?

Arturo hizo un signo afirmativo.

—Pues bien, en los libros que le pondrán de texto aprenderá usted mucho acerca del origen del mundo, de la naturaleza de las cosas y del alma humana; pero estas bonitas cuestiones no las podrá usted examinar según su criterio y tal como son en sí, sino según el criterio y la mente del autor del libro. Así me explico que esté su espíritu harto de estudiar. ¡Ay, amigo mío! la filosofía, más que ninguna otra ciencia, debe estudiarse en medio de la naturaleza, sin tener libros ni maestros que con sus doctrinas corten el libre vuelo de nuestro pensamiento. Sin ir más lejos, y para que se convenza usted de la razón que tengo en cuanto le estoy diciendo: ¡Si viera usted el sin fin de curiosas reflexiones que podríamos hacer sin salir del pequeño espacio contenido entre las paredes de este vagón en que vamos metidos!...

¡Pobre Arturo! El, que se había resignado á dejar su querido Madrid con tal de estar al lado de su familia descansando de la penosas tareas estudiantiles, se veía acosado por el maldito fantasma de la filosofía hasta en sus últimos refugios.

—Veamos,—prosiguió el viajero filósofo acercándose á su joven compañero:—¿usted cree en la libertad humana?

Arturo abrió desmesuradamente los ojos como admirado de la pregunta y respondió con tono de íntima convicción.

—Ya lo creo; ¿quién es capaz de poner en tela de juicio semejante cosa?

—Yo, y cualquiera que examine sus actos con atención y sin prejuicios,—repuso el señor del libro muy contento de ver al fin hallaba un pie sobre que poder entablar una discusión seria:—el hombre, amigo mío, no es libre; ó por mejor
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decir, tiene la libertad de la piedra que desprendida por la honda va á dar en el blanco, ó del torrente que obedeciendo á las inquebrantables leyes del equilibrio corre por su cauce buscando siempre los puntos más bajos. Cada pensamiento, cada deseo, cada acto que usted realice, es obra, no de su libérrima voluntad, es decir, de una fuerza irresponsable y caprichosa que manda en su cuerpo, sino del medio en que se encuentre. Usted procede y se conduce en el mundo según las circunstancias especiales en que se halla, y por tanto, éstas son las únicas causas determinantes de su conducta. O lo que es lo mismo, aunque el estilo sea algo vulgar; usted, como todo el mundo, al ser que le tocan, balla.

—No me es desconocida esa doctrina,—contestó Arturo, comprendiendo que la polémica era inevitable,—pero me parece disparatada. El hombre es libre, yo me siento libre y eso me basta; creo que el problema de la libertad sólo puede demostrarse haciendo lo que el sabio hizo para demostrar la existencia del movimiento; echar á andar.

—Está usted en un error gravísimo, joven amigo: todo movimiento es efecto de movimientos anteriores, y nuestro carácter, que no es otra cosa que la resultante de todos los movimientos del espíritu, es tan fatal como la trayectoria que la luna describe alrededor de la tierra desde hace miles de años. Fíjese usted, en que siempre es uno esclavo de las circunstancias. Lo primero que empieza á matar esa libertad de que usted tanto se ufana, caso de existir, es la educación que recibió cuando niño, de sus padres y maestros: este es el primer freno, la primera traba; traba que muy difícilmente se puede romper y con la cual fué usted lanzado al mundo. Después, y cuando su inteligencia se fué desenvolviendo, las ideas religiosas, las obligaciones para con la familia, los deberes que la sociedad impone, todo coarta la libertad y destruye ese bonito sueño, esa caprichosa facultad que llaman libre albedrío.

—Pero esas doctrinas que usted defiende,—replicó Arturo que comenzaba á creer que al viajero filósofo no le faltaba
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dines había levantado un templo á Shakespear, y en ella recibía á los primeros lores del reino, y aun al mismo rey de Dinamarca, que, según consta en la correspondencia de Escarano, visitóle allí en 1768. Prueba irrecusable ésta, entre otras muchas, de que los grandes entusiasmos y complacencias con las gentes de teatro, por lo común ruines y viciosas en su vida íntima, no pertenecen tan sólo á la historia de nuestra época. A la muerte de Garrick tributóle Inglaterra los honores máximos, dándole sepultura al lado mismo de Shakspeare, en la abadía de Westminster. Garrick era; sin embargo, acreedor al aprecio público, porque, sobre serlo siempre el genio, nunca desdoró él suyo con los vicios y li- viandades propios de las gentes de su clase, como otra estre- lla de teatro famosísima á que tributaron en su época locos honores y pudo admirar también en Londres la duquesa de Villahermosa: la célebre cantante italiana Catalina Ga- brielli (1).

Esta célebre mujer, llamada la cochetta di Gabrielli (la cocinerita de Gabrielli), por ser hija de un cocinero del prin- cipe de este nombre, cuyo apellido tomó al salir á las tablas, reunía á la más prodigiosa habilidad en el canto los vicios más descarados y las impertinencias y genialidades más in- solentes.

Cuando la emperatriz Catalina la llamó al teatro de San Petersburgo, exigió la Gabrielli, como precio de su contrata, 5.000 rublos mensuales.—¿Cinco mil rublos?—exclamó asom- brada la emperatriz.—¡Si no le doy tanto á ningún feld-ma- riscal!—Pues haga V. M. cantar á cualquier feld-mariscal—

(1) En un artículo biográfico sobre esta célebre mujer hemos leído que nunca quiso cantar en Inglaterra por temor de que la brutal tira- ñía del público inglés la hiciese pagar caros sus caprichos y excentri- cidades. Consta, sin embargo, en las cartas que tenemos á la vista que Catalina Gabrielli se hallaba contratada en Londres en la época á que nos referimos por 1.500 guineas y un beneficio, que le valdría por lo menos otras 700. El primer tenor (primer músico, dice Escarano) era Rauzzini, que compuso, estrenó y cantó él mismo varias óperas en Londres, entre ellas La Regina di Golconda y una Vestale, que no es la de Mercadante ni la de Spontini. El primer bailarín era un tal Dier- ville, marido de otra bailarina famosa llamada Heinel.
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razón,—echan por tierra todo lo que hasta el día se ha dicho y escrito acerca del derecho penal: el hombre se hace incapaz de premio ó de castigo desde el momento que le hacemos irresponsable de sus actos; sus ideas traerían consigo un desquiciamiento completo de toda la ciencia del derecho.

—Joven amigo,—repuso el contrincante de Arturo dando á sus palabras un tono doctoral;—no le falta á usted razón; la moderna legislación tiene que modificarse indudablemente, pero no tanto como usted supone; por lo demás, no somos nosotros los llamados, yo por lo menos, á corregir el actual estado de cosas; bástele á usted saber que el hombre no es libre, y que la famosa libertad humana de que tanto se ha hablado, es un fantasma hueco engendrado por unos cuantos metafísicos soñadores.

Arturo no respondió y se contentó con hacer un ligero movimiento de cabeza, como diciendo:—Podrá ser; pero no me has convencido del todo.—Y después agregó dirigiéndose á su interlocutor:—Entonces, ¿qué es la tierra para nosotros?

—¡Magnífico!—exclamó éste lleno de júbilo;—la forma interrogativa me indica que la duda comienza á germinar en vuestro espíritu. El mundo, simpático joven, no es otra cosa para nosotros que una cárcel; ó para ceñirnos á las circunstancias en que estamos colocados; el mundo es, lo que este coche para nosotros: algo que rueda y rueda con rapidez vertiginosa por los espacios infinitos arrastrando tras sí las innumerables existencias de los seres que cubren su superficie. Nosotros aquí, dentro de este estrecho vagón podemos ir de un lado para otro, hablar, sentarnos, hacer, en fin, cuanto queramos; pero no podremos detener la impetuosa marcha del tren que nos arrastra de un modo fatal á su destino; nos podemos mover parcialmente, pero sin dejar por eso de obedecer á la fuerza del vapor que á todos nos arrastra: una cosa análoga sucede en el mundo; la tierra da vueltas sobre su eje y alrededor del sol; éste gira también en torno de un centro de todos ignorado; todo el universo no es otra cosa que una admirable máquina cuya marcha es más regular y precisa
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que la del mejor cronómetro y cuyos movimientos, por tanto, son fatales; y nosotros, nacidos en ese mundo, sujetos al concierto universal, nacemos y morimos luchando, sí, pero sin poder alterar en un ápice el eterno concierto de los fenómenos cósmicos.

El discurso del infatigable polemista fué interrumpido por el penetrante silbido de la locomotora; era que el tren llegaba á Segovia. En efecto: á muy corta distancia se veían las luces de la estación y luego se oyeron claras y distintas las voces lanzadas por la gente que estaba en el andén.

—¡¡Segovia, veinte minutos de parada, y fonda!!

Arturo y su compañero bajaron del coche.

—Voy á tomar una berlina,—dijo éste:—¿usted se queda aquí?

—No, señor,—repuso el joven,—pero me voy á pie.

—En ese caso, adiós.

—Adiós.

Y mientras que el pobre estudiante caminaba por la carretera en busca del paterno hogar, su espíritu, preocupado con la conversación sostenida, no dejaba de reflexionar acerca de las extrañas ideas que había oído exponer aquella noche.

—Es cierto,—exclamó al fin, levantando la cabeza y mirando al cielo;—el hombre no es libre; nuestra voluntad es impotente para contrarrestar esas inquebrantables leyes á que están sometidos esos infinitos mundos que giran sobre mi cabeza; pero, y si la libertad humana no existe... tampoco existe el alma... Y detúvose algunos instantes como si buscase en su interior alguna respuesta que dar á esta pregunta: de repente echó á andar murmurando:

—¡Vaya, vaya, hablar de filosofía es correr tras la perdición; el amor á los estudios filosóficos es un síntoma de locura, y yo no quiero morir loco!

EDUARDO ZAMACOIS.
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EL HERRADOR ORGULLOSO

LEYENDA PROVENZAL

I

Hace poco murió en Francia el gran poeta provenzal Roumanille, terrible rival de Victor de Laprade, proclamado por Armando de Pontmartin como el rey de los poetas de Provenza.

Creemos que nuestros lectores verán con gusto el hermoso fragmento de sus obras que trasladamos hoy á la REVISTA DE ESPAÑA. ¡Lástima grande que no podamos saborear en su dialecto primitivo las bellezas que adornan esta leyenda, mezcla de filosóficas sentencias populares, fina ironía y graciosá naturalidad!

«Dios nuestro Señor y San Pedro—esto es sabido—descienden alguna vez del Paraíso á la tierra para ver cómo van las cosas por acá, y, cuando se presenta la ocasión, para ensalzar á los humildes y humillar á los orgullosos...

Pues señor: era un alegre domingo cuando Dios y San Pedro dieron una vueltecita por Arlés y sus alrededores, acompañados del lemosín San Eloy, que es provenzal y muy popular en tierra arlesiana, donde, al llegar el verano, se hacen grandes fiestas y una cabalgata en su honor.
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EL HERRADOR ORGULLOSO

Dios, San Pedro y San Eloy fueron primero al cementerio de Aliscamps, donde formaron un ramillete de almas para el Paraíso; después oyeron misa en la iglesia principal.

Oída la misa, quisieron divertirse un rato viendo salir del santo templo la muchedumbre de fervorosos cristianos (en aquel tiempo el pueblo de Arlés era un poco más devoto que hoy día), y contemplando también el alegre paso de las guapas arlesianas... San Pedro estaba pensativo; el Divino Maestro comprendió la causa.

—Pedro—dijo el bondadoso Dios.
—Señor...
—Es necesario casarte.
—Pero... ¿Casarme? ¡Ay de mí!—dice San Pedro.—¿He cometido acaso algún negro pecado mortal para que me impongáis tal penitencia? Mi cráneo reluce, pelado como la palma de la mano, y mi barba... ¡Ah! Si yo tuviera veinte años menos, yo no digo que...; pero...
—¡Basta de razones!—dice el Señor, frunciendo las cejas.
—Pero, ¿con quién me caso?
—Con la primera que encontremos. ¡Confíemos en la suerte!
—¡Bien, Señor! Sea lo que queráis—dijo pacientemente San Pedro.

San Eloy no podía aguantar de risa.
Y, mudos, tomaron los tres la calle que sube á la Mayor.
A los pocos pasos:
—¡Eh, Pedro!—dice Nuestro Señor.—Es preciso que cargues con ésta.

Era una mujer que arrastraba con sus zapatones los sesenta ó setenta años que llevaba encima; las seis ó siete cruces que sostenía en el espinazo (1). La novia de San Pedro cojeaba de las dos piernas, y ¡chin! ¡chán! andaba, mostrando su boca desdentada carcomida de ratones...

—¡Misericordia!—grita San Pedro, que se tapa los ojos con

(1) Cada cruz representa diez años en estilo popular.
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las manos.—Con vuestro permiso, Señor mío; pero yo no cargo con ésta. ¡Nó y nó!

—¡Pedro!
—¡Gran Señor, Dios bondadoso! ¡Prefiero quedar viudo para in eternum! Os lo ruego de rodillas.
—Si lo ruegas, eso es otra cosa. Me enternezco—responde Nuestro Señor sonriendo.—Tengamos paciencia. Pero aquí viene otra. Esta será de rechupete para ti.
—¿Esta enanita más baja que un taburete? ¡Ah! No; nunca... ¡Piedad, piedad, Señor!
—Es increíble—dice entonces San Eloy,—es increíble que en Arlés haya mujeres tan feísimas... Dí, Pedro; acuérdate de cuando salimos de misa... ¡Ah! ¡Si encontráramos aquella morenita angelical que bajaba las escaleras!...
—Ten la lengua, Eloy—le dice Nuestro Señor.
Y, volviéndose á San Pedro, que estaba helado de espanto, sin poderse tener sobre las piernas:
—Bien, Pedro; tendré un poco de paciencia... Yo no haría esto por otro... Ya sabes que te quiero. Pero, amigo Pedro, á la tercera va la vencida.

—Mira, Pedro, ahí tienes á tu señora; una superior tarasconesa, pobre criada de dos duros al mes. Un enorme esparata-pájaros, con el cual no se acercaría un gorrión ni á cien leguas si lo colocaran en medio de un campo de trigo cuando la espiga está roja y madura; un demonio con faldas; una cosa larga, hueca y estrecha, como un muñeco pintado,...
Eloy suelta una carcajada, y Pedro, viendo esta monstruosa caricatura de mujer, se vuelve más pálido que ceniza. Con gran respeto se inclina.
—Dios, Señor—dice él,—no puedo decir que no. ¡Sea como Dios quiera, así en la tierra como en el cielo!
—A casarse tocan, y enseguida, amigos míos—dice el Di-
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vino Maestro;—San Gabriel está á dos pasos de aquí; vamos á San Gabriel; veremos la capilla. Pero en el camino tenemos que hacer un trabajo de importancia.

Y los cuatro, contando la tarasconesa, se encaminaron hacia San Gabriel. Iban deprisa, aun San Pedro, que no podía tenerse sobre las piernas.

En este tiempo, no lejos de la iglesita de San Gabriel, vivía un herrador muy famoso: se llamaba el maestro La Morgue; tiznado, gordo, grasierto, inflado de suficiencia, se creía y se titulaba el maestro de los maestros; obrero que cobraba el barato en tierra de Arlés y cuarenta leguas á la redonda.

Cuando los cuatro viajeros hubieron paseado un poco, se encontraron frente á la fragua del gran herrador. San Eloy no pudo contenerse—es muy natural (1),—y entró el primero.

Pensaba, entusiasmado, que iba á coger de nuevo las herramientas de su antiguo oficio, en el cual era un sabio.

Entraron después de él Nuestro Señor, San Pedro y su prometida.

Nuestro Señor, que adivina el pensamiento de los hombres antes de que hablen:

—Eloy—le dice al oído,—permíteme que deje clavado al gran maestro de los maestros. Tú, tú soplarás.

—Dios os guarde—dice Nuestro Señor al gran monarca de los maestros herreros.—¿Tendríais la bondad, si no os molesta, gran maestro, ya que habéis terminado el trabajo del día y la fragua está aún sin apagar; haríais el favor de dejarme forjar en ese yunque... un momento... de paso? Entiendo algo de herrería, aunque me esté mal el decirlo. Si hubiéramos llegado un poco más temprano, ¡quién sabe, quién sabe si, á pesar de mi pobrecita facha, os hubiera hecho alguna caricia!...

El herrero, creyendo que Nuestro Señor era un aprendiz descarado, hijo de maestro, ó tal vez ¡quién sabe! algún señor extravagante y desocupado que quería divertirse un rato,

(1) San Eloy fué maestro herrero y platero en Limoges.
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lo tomó á broma, y respondió con amable y burlona sonrisa:
—Joven, no digo que no. A tus órdenes. Pero, dime, infeliz, ¿no temes mancharte esas manitas blancas, estropearte la ropa y tiznarte esa cara bonita?
—Vamos, pues. Si me ensucio, sobra agua en tus cubos para lavarme.
—Bien, niño, bien. Veamos lo que sabes hacer. Me has sido muy simpático; puede que nos entendamos, y tú serás ¡no lo dudo! un gran hombre si trabajas á las órdenes del gran maestro de los maestros herreros.
San Eloy sentía comezón de trabajar.
—Si queréis, yo os ayudaré—dice tímidamente al Divino Maestro.
—Eloy, tú soplarás, ya lo he dicho—contesta.
Nuestro Señor entonces deja su capa azul, se recoge las mangas del traje, se pone el mandil de cuero, y...
—Tú, Pedro, coge este martillo.
Y Nuestro Señor coge delicadamente á la tarasconesa, y ¡zás!, entre el humo y las llamas de la fragua ardiente, ala, ala, ala, y después ¡zás! ¡zás! sobre el yunque, y ¡pan! ¡pan! ¡Animo, Pedro!
Pedro no se hace rogar, y con el martillo descarga fuertes golpes.
El humo que subía por la chimenea de la fragua embalsamaba todo, y el gordo herrador, beatífico, extasiado, no sabía si estaba dormido ó despierto.

II

Cuando los martillos cesaron de despedir chispas fantásticas, y el taller, iluminado de luz demoniaca, quedó casi á obscuras, la obra pudo darse por terminada, y divinamente, bien puede decirse. Nuestro Señor vistió enseguida á la novia, que, cansada de haber pasado tres veces desde el infierno de la fragua al purgatorio del martillo, sentóse en el yun-
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que, y se frotó los ojos como si despertara de una pesadilla. De alta que era se convirtió en moza bien proporcionada, de cuerpo torneado con primor, y tan encantadora estaba, que Pedro se alborozó del milagro, maravillándose de ver á su novia rejuvenecida, rosa y blanca, gordita y apetitosa, con la sonrisa más angelical pintada en ojos y labios.

—¡Está bien!—dice San Eloy al maestro herrador.—¿No encontráis el trabajo admirable?

—No está mal para un principiante—dice el herrador con risa de conejo y más amarillo que membrillo maduro.

—Queda con Dios—le dice San Eloy,—y pásalo bien, maestro de los maestros herradores.

Y vemos á San Pedro, que ofrece el brazo á su bella prometida, y muy despacito se fueron los cuatro á la iglesia de San Gabriel.

Y apenas Nuestro Señor puso el pie en la capilla, sonó la campana sin que nadie la tocara, y los cirios del altar se encendieron también milagrosamente por sí mismos. Al pie del altar los novios se arrodillaron, y el Señor les bendijo.

Entretanto, cuando los divinos viajeros salieron de la tienda del herrador:

—¡Ah! ¡Ira de Dios!—se dice el maestro La Morgue, encoraginado de envidia.—Es imposible que no pueda hacer lo que ha hecho este muchacho jugando. Quiero también una muchacha joven y guapa.

—¡Oh, Blasa!—dice á su cara mitad, que estaba fuera de casa cuando el Divino Maestro hizo el milagro.—Ven, mujer, verás una cosa rarísima; no tengas miedo, esto se hace enseguida.

Y el bruto coge á su pobre mujer, que era vieja, y ¡zás! la mete en la fragua.

La paciente, aturdida, grita: ¡Misericordia! Pero el humo la corta el aliento y apaga los gritos. Y ¡zás! enseguida al yunque, y ¡zás! vengan martillazos de gigante. ¡Ah! Bien sí. Pero no sacaba más chispas que si golpeara en un saco de salvado. El herrador esperaba una mujer hermosa como el
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sol, y vió sobre el yunque un horrible montón de carne y huesos, negros como la pez.

—¡Mujer! ¡Mujer!

¡Ah, sí, tu mujer! ¡Llámala, tonto! ¡Ya te va á contestar! ¿No comprendes, imbécil, que tu cara Blasita está convertida en marmelada?

¿Y qué va á hacer el maestro La Morgue? El martillo se le cae de las manos. La cabeza le da vueltas; sale; corre como un loco por el camino de Arlés en busca del aprendiz rubito, que puede remediar la catástrofe.

El Divino Maestro, que le ve venir, se detiene y se vuelve.

—¡Señor! ¡Señor! Soy un miserable—dice el herrador apagado el aliento.—¡Perdón y piedad! Vengo á deciros...

—Sé lo que te pasa—le responde el Divino Señor.—En verdad te digo que tan grande arrepentimiento me conmueve, y cuenta con la misericordia divina. Vuelve á tu casa; todo irá bien. Y no vuelvas á creerte jamás el maestro de los maestros herradores.

Cuando nos contaba esto, mi pobre abuelita se persignaba y decía:

—Entonces Nuestro Señor, San Eloy, San Pedro y la humilde criada se desvanecieron como una nube de incienso en la iglesia.

Y el maestro herrador de San Gabriel voló á su casa más pronto que vino, y allí, sentada en el taller, encontró y abrazó á su mujer, que le esperaba tranquilamente zurciendo unas medias.

Y he aquí cómo cuando Dios quiere ensalza á los humildes y humilla á los orgullosos.

JOSÉ ROUMANILLE.
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LA GUITARRA (1)

LEMA

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No se comprende la vida sin flores y sin amor.
R. GARCÍA LOBERA

I

Esplendorosos genios cuyas brillantes liras encierran en sus cuerdas sublime inspiración, aura de primavera que en el bosque suspiras, ruiseñor que en la selva modulas tu canción;

Pintado jilguerillo cuyas alas tocan del cielo el mágico zafir, eco dulce que adornas con tus galas los rumores de azul Guadalquivir;

Tórtola errante de triste arrullo, risueña alondra, gentil, parlera, claro arroyuelo, cuyo murmullo guarda la brisa de la pradera;

(1) Esta composición obtuvo Mención honorífica, único premio concedido al asunto de costumbres en el Certamen literario científico celebrado en Córdoba el 24 de Mayo de 1892.
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contestó la cochetta tranquilamente.—Hallándose en Sicilia; convidóla un día á comer el virey en compañía de muchos personajes de la nobleza; la cantarina fingió olvidar tan honroso convite, y el emisario enviado para averiguar el motivo de su ausencia encontróla leyendo tranquilamente en la cama. Disimuló el virey su justo enojo, y fuése al teatro aquella noche con todos sus convidados; mas la cochetta afectó cantar su papel con tal descuido é indiferencia que, indignado el virrey, hízola meter en la cárcel, donde la tuvo doce días. En ella dió la Gabrielli magníficas comidas, pagó las deudas de los que estaban presos por ellas, y entreteniáse por las noches en cantar á los demás las mejores piezas de su repertorio.

El espectáculo representado en obsequio de la duquesa fué verdaderamente magnífico, y hubiera servido para festejar á una reina. El teatro de Covent-Garden era ya en aquella época uno de los mejores, si no el primero de Europa, á pesar de tener entonces la forma cuadrada, tan poco á propósito para esta clase de edificios. La propiedad de las decoraciones y el lujo escénico hubieran llamado la atención aun en nuestros días; y aunque el atraso de la maquinaria hacia los cambios de decoraciones, tan frecuentes en la escena inglesa de entonces, pesados y aun grotescos, aventajaban mucho, sin embargo, á los que la duquesa había visto en París en el teatro de la Comedia Francesa, donde hasta muy poco antes se variaba la escena con el telón levantado, y entraban y salían todavía á cada paso los encargados de despabilar las candilejas. Hasta 1755 fué moda entre los petimetros de París, deseosos siempre de exhibirse, colocarse en la Comedia Francesa en cuatro filas de banquetas alineadas á derecha é izquierda sobre la misma escena, y en un semicírculo que formaban en el fondo, ahogando así las voces de los actores y aun confundiéndose á veces con ellos.

Era costumbre en Covent-Garden representar al fin del drama unas especies de zarzuelas que llamaban entertainments, mezcla ingeniosa de diálogo, canto, danza y pantomí-