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Mucho agradecieron en la Corte este acto de deferencia del embajador de España, que se apresuraron á imitar en distintas formas los otros diplomáticos extranjeros; y cuando los condes de Fuentes fueron, días después, á recibir las gracias de la Delfina, dióles el Rey, muy complacido, el permiso para presentar á su hija en la Corte, señalando como madrina á la misma condesa de Fuentes, y como damas que hablan de acompañarla, según el ceremonial, á la condesa de Egmont y á su hijastra la condesa de Pignatelli.

La presentación de una dama en la Corte carecía de la mitad de su interés después de la muerte de la Reina María Leczinska. Según la etiqueta, la dama presentada debía serlo antes al Rey: ataviada la neófita con el rico y embarazoso traje de corte, tontillo de cuatro metros y medio, gran manto que partía de la cintura, diadema y velo flotante, atravesaba el famoso salón del Ojo de Buey, atestado de cortesanos, hasta llegar al gabinete, donde, avisado de antes la esperaba de pie el Monarca.

Conduciala la madrina de la mano, y acompañábanla otras dos damas, las tres en traje de Corte y presentadas ya en ésta. La madrina hacía la presentación, inclinábase la dama profundamente, y entonces el Rey abrazábala, según la costumbre de Francia, por un solo lado si era marquesa, condesa ó señora particular, y por ambos si era Princesa, duquesa ó Grande de España. Dirigíala luego algunas amables frases, siempre de pie, y retirábase al fin la presentada por el salón del Ojo de Buey, dirigiéndose á las habitaciones de la Reina.

Entraba en ellas por la sala de Guardias, y seguía luego por la antecámara, donde se celebraban los grandes couverts, hasta llegar al salón vecino, llamado de la Reina, donde en-

no he visto nunca entre nosotros una desolación semejante á la que produjo aquel acto de barbarie.

El Crimen de estas desgraciadas había sido presentar, dos años antes, á Federico de Prusia una linda canastilla de esas especies de almenbras (dragées) célebres en Verdun. El abate Bassinet, complicado con la baronessa de Lande de Morgaut en este horrible proceso, estuvo, según dicen, siete años sin salir de su aposento, para sustraerse al furor de sus perseguidores.
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contraba á ésta sentada sobre un estrado, que coronaba un dosel. Inclinábase allí profundamente, y hacia ademán de arrodillarse para besarle la orla del vestido; mas la Reina, con un movimiento lleno de majestad y gracia, retiraba los pliegues de la falda antes que la dama los besase, y si era Princesa, duquesa ó Grande de España, hacíaIa sentar en una silla sin respaldo, á lo cual se llamaba entonces dar el taburete.

Cuando la duquesa de Villahermosa fué presentada á la Corte, dióla el Rey mismo el taburete, por no existir entonces Reina que lo diese, y pasó después, como en simple audiencia privada, á saludar al Delfín y á la Delfina. Contaba María Antonieta dos años menos que la duquesa, y hallábase, por tanto, en esa interesante edad en que la inocencia de la niñez, que se despide, y los encantos de la juventud, que ya aparecen, se unen y competran, purificando aquélla todavía las gracias que los otros hermosean.

«Era—dice un contemporáneo—muy bien hecha y perfectamente proporcionada. Tenía magníficos cabellos de un rubio ceniciento, que el tiempo prometía trocar en castaños. La frente era noble y hermosa; el rostro graciosamente ovalado, y las cejas tan bien dibujadas como puede una rubia tenerlas. Los ojos azules y llenos de inteligencia y viveza; la nariz aguileña, un poco afilada por la punta; los labios gruesos y el inferior algo caído, como era el labio característico de la Casa de Austria. La blancura de su cutis era deslumbradora, y sus colores naturales podían dispensarla muy bien del obligado colorete. Su porte y sus modales tenían la dignidad de una verdadera Archiduquesa, mas templábalos al mismo tiempo cierta dulzura benévola. Nadie podía contemplarla sin sentirse poseído de un profundo respeto mezclado de ternura».

Este sentimiento produjo en la duquesa la presencia de aquella Reina futura, y jamás se le borró mientras le duró la vida. Vióla aquella misma noche otra vez en el juego del Rey, adonde, como dama presentada, asistió la duquesa, y volvió á encontrarla á los pocos días en una ceremonia conmovedo-
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ra, que afirmó en el ánimo de aquélla las sanas ideas y santos propósitos que desde su entrada en el mundo abrigaba.

El 10 de Septiembre tuvo lugar en las Carmelitas Descalzas la profesión religiosa de Mad. Luisa de Francia. La Delfina había de entregarle el velo negro, y la duquesa de Villa-hermosa apresuróse á asistir á la ceremonia. La Real novicia dejó el simbólico velo blanco, y apareció en el humilde presbiterio, en su espléndido traje de Princesa, rodeada de su antigua servidumbre y con todo el aparato real de una hija de Francia, como una última despedida al mundo, como una prueba de que había aprendido ya á gozar sin disipación y á arrojar con desprecio todas las grandezas humanas. El Nuncio dijo la Misa, comulgó en ella la Princesa, y el obispo de Troyes pronunció un sermón que arrancó lágrimas á todos, menos á la valerosa mujer por cuya causa corrían (1).

Cesaron los cánticos, las músicas y el aparato, y, entre las nubes de incienso que lentamente se borraban, apareció de nuevo la Princesa, vestida ya con el sayal de las Carmelitas. Acercóse á la Delfina, y arrodillóse ante ella con las manos juntas, la cabeza baja. María Antonieta echó sobre sus espaldas el burdo manto, cubrió su cabeza con el negro velo, y la Princesa Real Luisa de Francia quedó sepultada para siempre bajo el humilde nombre de Sor Teresa Agustina...

Aquella regia víctima que se ofrecía al sacrificio no logró detener la cólera de Dios que amagaba á lo lejos... Mas, quizá, las lágrimas de la pobre monja olvidada alcanzaron para el viejo Rey su cristiana muerte; para el Rey futuro, su resignación de mártir; y para la Reina guillotinada, aquella sublime dignidad que la hizo más grande en el cadalso que sentada en el Trono de Francia.

PADRE LUIS COLOMA, S. J.

(Continuará.)

(1) Proyart.—Louis XVI et ses vertus aux prises avec les pervertités de son siècle.
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LA PIEDRA ANGULAR
POR EMILIA PARDO BAZÁN

Ha dicho el autorizado crítico Clarín—en el Día, si no recuerdo mal—muy seriamente y hasta con cierto regocijo, que nuestra novela va revelando una tendencia espiritualista y piadosa de un modo espontáneo, como por mandato divino, para bien de nuestras letras y satisfacción de las personas de gusto. Y para probarlo y convencernos á todos cita á Angel Guerra de Pérez Galdós. Rara casualidad; ha ido á buscar espiritualismo piadoso precisamente en un autor en quien no existe eso ni en la superficie ni en el fondo. El autorizado crítico dirá, sin duda, que hay que elevarse mucho para ver con claridad esta saludable tendencia. Confieso que no puedo acompañarle á esas regiones tan altas, porque, así como dicen que Dios señaló límites á los mares, así debió de fijar á cada inteligencia un límite para su vuelo; y el mio es muy corto, y he de conformarme con mi suerte. Desde mi altura digo, pues, que tanto espiritualismo piadoso hay en Angel Guerra como en el Arte de partear, ya que en todo ha de haber por fuerza su poquito de tendencia piadosa y espiritualista. ¡Ya! como en Angel Guerra se habla mucho de catedrales y funciones religiosas, y Leré va para monja, y el protagonista se dá un atracón de misticismo á la moderna, la novela había de tener forzosamente su uniforme de espi-
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ritualista con tres galones lo menos. ¡El Señor nos tenga de su mano!

Mas, aun suponiendo que tal tendencia fuera real y positiva, que no lo es, ni en Pérez Galdós, ni en los pocos novelistas de valía que tenemos, todo lo más que un crítico imparcial y serio debe hacer es censurar esa tendencia y cualquiera otra tendencia que no sea el desarrollo artístico genial de la vida como realmente es en la sociedad en que se desenvuelve. Inclinarse á un espiritualismo piadoso es tan extraño al arte como querer que una novela resulte cartesiana ó tomista, ó darwiniana, ó neo-platónica, ó vivista, para contentar á nuestro Menéndez Pelayo. La única tendencia legítima de la novela no puede ser otra de la que manifiesta el hombre, aislado ó en la colectividad, en su tiempo y dentro de las condiciones que le son propias. Y esta dirección dominante del dinamismo social, que estudia el filósofo, ha de ser para el novelista como si no existiera; lo único que ha de importarle es la vida, tal como la ve, tal como la siente, en el trocito de humanidad en que la observa, para fecundarla luego con la virtualidad poderosa del arte. La tendencia directriz, si la hubiere, se ha de revelar en los caracteres que la novela lanza á la vida, con las mismas apariencias y contradicciones que presentan en la realidad, y si de ella participan esos mismos caracteres en su prodigiosa variedad. El novelista no puede proponerse otros fines sin falsearlo todo.

Yo creo, que si hay alguna tendencia clara en nuestra novela, no es la espiritualista ni la piadosa. Viene de la intensidad del pensamiento filosófico en Europa, el cual ha pasado, al fin, los Pirineos sin obstáculos ni contratiempos de ninguna clase, y va despertando un poco nuestro propio pensamiento, desde hace muchos años paralizado en una fase de su desarrollo, por desgracia pobre y atrasada. Estamos en los comienzos de la asimilación de este espíritu investigador original, que ordena y produce con carácter propio principios y verdades, en cierto modo nuevas, sin recurrir á extranjera ayuda. Todavía nuestros contados filósofos apenas
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vidad, único medio de no atentar á los derechos de la tribu sobre las mujeres. Un guerrero reclama para sí una cautiva y se une con ella, haciéndola exclusivamente suya, en vez de matarla, en virtud del bárbaro derecho de vida y muerte sobre el vencido, usual las primeras relaciones de los pueblos fundadas en el exclusivismo y en la guerra. De este modo se concibe también la introducción de la poligamia, y así se explica la consideración de que en algunos países gozan las hetarias mayor que la de las esposas (si así puede llamárselas). La hetaira ha nacido en la tribu-familia, mientras que la esposa es la cautiva hecha prisionera á la tribu enemiga, y esto sólo es bastante para explicar esa desigual estimación á que aludimos.

Esta hipótesis de Lubbok no excluye lo que hemos dicho de la ginecocracia. El hetairismo no se transformaría simultáneamente en todas partes y su transformación pudo tomar distintos caminos llegándose por unos al matriarcado y por otros á la androcracia. Así como coexisten algún tiempo hetairismo y matrimonio, sea cualquiera su forma (poliandria, poligamia, monogamia), la ginecocracia, tal vez después de haber durado muchos siglos coexiste con la androcracia, la poliandria con la poligamia, producto probablemente de la guerra, en que las mujeres formarían parte del botín cogido al enemigo. Los pueblos de amazonas fueron quizás sometidos por tribus más poderosas poligamas, hipótesis tanto más probable cuando que la poliandria se presenta por lo común en pueblos pobres, y cuyas condiciones de vida son difíciles.

La idea menos material y visible de la paternidad se sobrepone á la de la maternidad y verificándose también este cambio en los Olimpos las divinidades generadoras masculinas suceden á las divinidades generadoras femeninas, el culto al Sol, al culto á la Luna, el fallum á Δημητήρια, y reconociéndose como mayor la influencia del padre en la generación, se produce la supremacía del hombre, puesto que el poder corresponde al elemento generador. Al período del matriarcado
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si hacen otra cosa que exponer y discutir ajenas opiniones, porque no hay aun savia bastante para producir obras de aliento originales, de esas que influyen con alguna fuerza en la filosofía de todos los países. Francia, por ejemplo, cuenta con pensadores de esta elevada categoría, que han traído mucho propio al estudio de los problemas filosóficos y científicos, y que ya estamos cansados de oír citar á nuestros escritores, sobre todo los que conocemos sus obras y sus trabajos. De esta tendencia á la erudición de nuestro pensar moderno hablaremos pronto, para atajar—en lo que consienta mi voz desautorizada—los males desastrosos de la exageración y de la manía. Digo, pues, que la tendencia es filosófica, no como fin en cada novela, sino como procedimiento que busca en otras fuentes la belleza, y da importancia á todo cuanto influye en la génesis del carácter y la conducta, á todo cuanto explica la consecuencia y hasta las contradicciones de las criaturas en el contacto ineludible de sus energías, sin dejar de moverse dentro de la esfera dilatada del arte. Este espíritu analizador, propio de los estudios científicos modernos, esclarece las atracciones y repulsiones humanas en el torbellino de las necesidades y exigencias imperiosas de la vida, desde el apetito innoble hasta la más alta aspiración moral.

No puede haber otra tendencia, y esta es la que sigue afortunadamente la novela en España, principiando por las de Pérez Galdós, que son las que con más intensidad la dejan ver, estudiadas en conjunto ó una por una. Por esto me interesa insistir sobre el supuesto espiritualismo piadoso de Angel Guerra. ¿De dónde lo deduce el autorizado crítico? No creo que tenga más datos que el misticismo ilusorio del protagonista; el cual no busca esta solución ni este consuelo por impulso verdaderamente propio. Pero, aunque los buscare, no sería razón para decir que en la novela hay tal tendencia espiritualista; porque, si á eso vamos, en Realidad, por ejemplo, habría de igual modo una tendencia inmoral y desorganizadora, como lo prueba el carácter rebelde de
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Augusta, que pone por encima de todas las cosas su pasión tremenda, y le importan bien poca cosa—ella misma lo dice—el bien parecer, la familia, la honra, el mundo entero. Y también habría una tendencia antisocial y anti-religiosa en Lo Prohibido, y en Gloria, y en La desheredada; y cada una de sus novelas tendría una tendencia diferente, y no habría medio de entenderse en esta cuestión. En Angel Guerra hay lo que hay en las demás: una vida, un carácter, un sugestionado, que sigue soñando, un camino que no es el suyo, empujado principalmente por una ilusión amorosa que se va transformando en mística por el misticismo de Leré, tipo no muy raro en todos tiempos, aunque idealizado más de la cuenta. Y ya le doy trabajo al que quiera encontrar eso que dice el autorizado crítico en el final dolorosamente escéptico de la novela. Cuando la realidad implacable le hiere, el soñador místico despierta, y declara que todo aquello fué puro engaño, que dentro de él vivió siempre el incrédulo, el Angel Guerra de toda la vida, que ni el amor ni la poesía religiosa pudieron nunca convertir. El misticismo ilusorio se desvanece y sólo queda en pie la incredulidad, la incredulidad potente y dominadora de nuestro siglo, que, en último resultado, sería la única y verdadera tendencia de Angel Guerra.

La piedra angular ha venido al mundo por la fuerza de la reflexión y de la voluntad; por el deseo de resolver, ó plantear al menos, un problema filosófico, político, humanitario, que la moderna ciencia jurídica analiza seriamente con el apoyo de la antropología criminal y de los estudios frenopáticos, tan en boga en estos últimos. ¡La pena de muerte! Magnífico problema, simpático á las almas generosas que sienten honda compasión por los desgraciados, rico en datos y documentos, virgen para nuestra novela naturalista y digno de la inspiración de un gran artista. Pensar bien es pensar de este modo. Hallado el gran artista, lo demás había de venir por sus pasos contados. Ahora, lo que falta saber es si el asunto de La piedra angular encontró lo que necesitaba. Me
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duele mucho decirlo, porque se trata de un escritor de gran talento, de gusto delicado y de vasta ilustración; el asunto no cayó en las manos en que debió caer; el gran artista no es ni puede serlo Doña Emila Pardo Bazán, juzgando, sobre todo, por lo que el libro ha dado de sí en punto á creación artística. Así como una novela de Zola ó de Tolstoi deja en el ánimo una impresión honda, un sacudimiento emocional de primera fuerza, que, además de estético, puede ser filosófico, puesto que escita la meditación como las más grandes agitaciones de la vida, esta novela de la escritora insigne no nos hace ni sentir ni pensar; se queda uno como antes, y hasta celebra que se haya concluido pronto, porque ni entre líneas hay nada importante que adivinar. ¿Es impotencia? Ni lo sé ni me corresponde á mi decirlo.

La exposición y desarrollo del asunto se van realizando de una manera tan incolora y débil, que más tienen de apuntamiento razonado que de creación artística en el buen sentido de la palabra.

La novela de Pardo Bazán no es más que una tesis pregonada por unos cuantos personajes enclenques, con trabajo y á disgusto sacado de cualquier parte menos del inagotable filón de la vida, sustituido esta vez por conjeturas, noticias sueltas, probabilidades, documentos sin jugo, datos y reflexiones combinados por la voluntad y no por la inspiración, que era el único y el verdadero camino para que resultara la de obra de arte. Por esto no hay por donde ponerles cariño á esos personajes, ni es posible interesarse por lo que hacen ó dicen desde el principio hasta el fin de la novela. Cree uno estar leyendo en La Correspondencia las noticias detalladas de la gente que ha intervenido en un proceso de cualquier crimen vulgar como el que refiere el libro. La poca miga que hay está en el problema penal, ya manoseado y vulgarísimo; tan manoseado y vulgarísimo que sólo podía levantarla á la altura de la novedad un novelista de fuerza, una inspiración poderosa, una pluma conocedora de los secretos del arte. Pero, así y todo, causa extrañeza que en un
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asunto que se prestaba á un desarrollo artístico, holgado y de empuje, Pardo Bazán no haya puesto ni un adarme del sabroso jugo de la inspiración. Desesperan estas grandes caídas y causan también profunda tristeza. ¿Qué hubiera hecho, pues, la ilustre escritora si le ponen en la mano un asunto como el de La de Bringas ó el de Miau? Vale más no decirlo. Los maestros desesperan y aplastan. Y es que el arte no lo dan las lecturas de los sabios ni las de ningún libro. Viene desde el plasma germinativo, con todo el misterio que se quiera; pero de allí viene. Y cuando no viene no se consigue más que un remedo más ó menos acertado; pero siempre inanimado y frío. Esto lo sabe mucho mejor que yo la castiza escritora, inimitable en los trabajos de crítica y en los tiroteos literarios, en donde seguramente no tiene más rival que D. Juan Valera, nuestro gran estilista. También á Pardo Bazán se le descompone la pluma en la novela, y pierde la ternura, la fluidez, la transparencia, la gracia y hasta la dicción castiza con que engalana los demás escritos. Es muy de sentir.

Ni siquiera sacó el partido que podía esperarse de la pedrea de los muchachos del Instituto. ¡Qué fatigoso y qué cansado es todo aquello! ¡Y qué ganas le entran á uno de que se concluya pronto la trapisonada! No basta que se ponga en boca de la pillería los terminachos de su uso particular, ni que se dé cuenta de los arrebatos de su natural fogoso y explosivo, ni dar pinceladas sueltas sobre trajes, fisonomías y caracteres. Estos no son más que datos, elementos que contienen en sí, en germen, la belleza; pero que no pueden producirla sin la fecundación de otro dato y de otro elemento importantísimo, el arte, el condenado arte, eso que tanto abunda en Galdós y Pereda. Cansa tener que repetir tantas veces lo mismo; pero la culpa la tienen los que siguen creyendo que la novela no necesita gran cosa de eso para ser admirada en todo tiempo. Dicen que Zola ha dicho que todo el mundo puede ser novelista. Buen socarrón está el jefe. Lo que él se habrá reido de los cándidos que han tragado el an-
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zuelo. Claro que cualquiera puede ser un novelista insopor-
table; pero de los otros, lo que es de los otros, están verdes.

No bastan, decíamos, los datos de la realidad, y en la pe-
drea que nos pinta el autor apenas si hay otra cosa que esos
datos finalmente expuestos, y hasta con algún color; pero no
se combinan con el arte necesario para producir el encanto
de las creaciones bellas. Resulta un cuadro que pudiéramos
llamar anémico. No flándome de la primera impresión, he
vuelto á leer el capítulo con el deseo de que resultara aqué-
lla equivocada; pero, no, si lánguido me pareció todo aque-
llo la primera vez no me lo pareció menos la segunda. Ne-
cesito verdadero valor para decirlo; pero, ¿sería decoroso
callar? No creo que los grandes merecimientos de un autor
hayan de ser obstáculo para decir con claridad lo que se
piensa, sobre todo cuando se pone por delante el justísimo
deseo de que nuestra novela, en el caso presente, no tome
rumbos extraños á su índole propia, arrastrada por una pa-
sión desmedida de investigación y análisis que ahoga y ani-
quilá el elemento artístico, modelador supremo del plasma
de la realidad. Y lo que deploro vivamente es no tener auto-
ridad de ninguna clase, porque si alguna tuviera mis humil-
des advertencias no caerían, como ahora caen, en el vacío,
y, tal vez, solicitaría la atención de los que tienen en sus
manos el porvenir de nuestra novela, puesta ya á gran altura
por las grandes cualidades de algunos maestros.

Alabo y alabaré siempre el pensamiento informador, hon-
do y humano, de la novela de Balzac, Flaubert, Galdós, y
sobre todo de Zola, el gran épico de las batallas humanas;
es acaso la producción más importante de este siglo en lite-
ratura; con ella el arte ha sentido rejuvencecerse, y la nueva
juventud le ha devuelto las grandes energías, agotadas ya
por los delirios de la escuela romántica, hija de una ideali-
dad altísima que elaboró pacientemente una psicología de
esencias y perfecciones que deslumbraron las más robustas
inteligencias. Es que el arte se ha guiado siempre por el in-
flujo de las doctrinas filosóficas dominantes, y hay que bus-